Chapter 11

Shao de Linzi Una anciana de Linzi tenía una hija que era esposa del estudiante universitario Li. Antes de su matrimonio, un adivino calculó su destino y determinó que sin duda sufriría un castigo oficial. El anciano se enojó, pero luego se rió y dijo: «¡Decir disparidades a tal extremo! Aparte de que una mujer de buena familia jamás llegará a los tribunales, ¿acaso un estudiante imperial no sería capaz de proteger a su propia esposa?». Tras casarse, ella resultó ser sumamente feroz, y señalar e insultar a su esposo era su costumbre diaria. Li, incapaz de soportar su tiranía, presentó una demanda llena de ira ante el magistrado. El magistrado Shao admitió su petición y ordenó a los alguaciles que la llevaran inmediatamente ante la justicia. Al enterarse, el anciano se aterrorizó enormemente; condujo a sus hijos y parientes al estrado y suplicó que se suspendiera el asunto, pero no se lo concedieron. El propio Li también se arrepintió y pidió retirar el caso. El magistrado, enfurecido, dijo: «¿Acaso dentro de las puertas de los tribunales actuar o detenerse depende enteramente de ustedes? ¡Debe ser detenida y juzgada!». Una vez que estuvo ante él, tras interrogarla brevemente con un par de palabras, declaró: «¡Una verdadera mujer feroz!». Ordenó que le aplicaran treinta bastonazos, hasta que la carne de sus glúteos quedó completamente desgarrada. El Historiador de lo Extraño comenta: «¿Acaso el magistrado albergaba un dolor secreto en sus propios aposentos privados? ¡Cómo fue tan violenta su ira! Sin embargo, con un magistrado sabio en el distrito, ya no habrá mujeres feroces en los vecindarios. Consigno esto por escrito para complementar aquello a lo que las "Biografías de Funcionarios Virtuosos" no lograron alcanzar». Yu Qu'e El Beiping Tao Shengyu era un letrado de alcurnia. Durante el periodo del emperador Shunzhi, se dirigió a la capital para los exámenes provinciales y se hospedó en los suburbios. Al salir por casualidad de su morada, vio a un hombre que cargaba un arcón de libros con paso tambaleante, con el aire de alguien que aún no había encontrado dónde establecerse. Al interrogarlo brevemente, el viajero dejó caer su carga junto al camino y se pusieron a conversar con franqueza; su oratoria poseía el aire distinguido de un hombre de letras. Tao quedó sumamente encantado con él y lo invitó a compartir su morada. El huésped se alegró, tomó su saco y entró, de modo que pasaron a convivir. El huésped dijo de sí mismo: «Soy de Shuntian, de apellido Yu y de nombre social Qu'e». Como Tao era un poco mayor, lo trató como a un hermano mayor. A Yu no le gustaba pasear ni contemplar los paisajes; solía sentarse a solas en una habitación y sobre su escritorio no había ni un solo rollo de libros. Si Tao no conversaba con él, permanecía callado y acostado. Tao, receloso, registró sus sacos y cofres, pero además de pinceles y piedra de tintero, no halló nada de valor. Extrañado, le preguntó por ello. Yu sonrió y respondió: «Los de nuestra clase que estudiamos, ¿acaso nos ponemos a cavar el pozo solo cuando nos llega la sed?». Un día, le pidió prestado un libro a Tao, cerró la puerta y copió con gran rapidez; en todo el día redactó más de cincuenta hojas, sin siquiera doblarlas para formar rollos. Al espiarlo furtivamente, vio que cada vez que terminaba un borrador, inmediatamente lo reducía a cenizas y se lo tragaba. Su extrañeza creció aún más, por lo que le exigió una explicación. Yu dijo: «Hago esto para reemplazar la lectura». Luego recitó el libro que acababa de copiar y, en un instante, pronunció varios pasajes sin un solo error. Tao se alegró y quiso que le transmitiera su técnica, pero Yu consideró que no era posible. Tao sospechó que era mezquino y sus palabras rozaron el reproche. Yu le dijo: «Hermano, en verdad no me comprendes a fondo. Si prefiero no hablar, mi corazón carece de medios para desahogarse; si lo digo de repente, temo que te espantes tomándome por un espectro monstruoso. ¿Qué puedo hacer?». Tao insistió firmemente en que no habría inconveniente. Yu dijo: «No soy un ser humano, sino un fantasma. Actualmente, en los infiernos se otorgan cargos oficiales mediante exámenes; el día catorce del séptimo mes se recibe el edicto para examinar a los censores de las cortinas, el quince los eruditos entran a los recintos de examen, y al finalizar el mes se publican los resultados». Tao preguntó: «¿A qué se refiere con examinar a los censores de las cortinas?». Yu respondió: «Esta es la solemne intención del Augusto Emperador Celeste: sin importar que se trate de funcionarios pájaros u oficiales tortugas, todos deben ser examinados. Aquellos que dominan las letras son asignados al interior de las cortinas, y los incompetentes no pueden participar. Pues bien, que los mundos oscuros posean a tales divinidades es como el mundo de la luz que tiene prefectos y magistrados. Los honorables caballeros que alcanzan el éxito ya no miran los *Clásicos* ni las *Crónicas*; no son más que jóvenes que emplean los ladrillos para llamar a las puertas, cazando gloria y riquezas. Una vez que la puerta se abre, los arrojan a un lado; y tras administrar los registros oficiales durante una docena de años, siendo considerados hombres de letras, ¿acaso les queda una sola letra en el pecho? La razón por la cual en el mundo de los vivos se asciende de manera vulgar e inmerecida, y los héroes pierden sus ambiciones, se debe únicamente a la falta de este único examen». Tao lo consideró muy acertado, por lo que desde entonces le guardó aún mayor respeto y temor. Un día, al regresar del exterior, traía un semblante preocupado y suspiró diciendo: «Yo nací en la pobreza y la humildad, y creía que tras la muerte podría librarme de ello; ¡jamás pensé que el maestro de las adversidades me seguiría bajo la tierra!». Tao le preguntó el motivo. Yu respondió: «El Dios Wenchang ha recibido la orden de ir al reino de Dula a proclamar reyes; el examen de los censores de las cortinas ha quedado suspendido. Durante décadas, espíritus errantes y fantasmas gastados se han mezclado en el juicio de las letras, ¿acaso tenemos los de nuestra clase alguna esperanza?». Tao preguntó: «¿Quiénes son todos esos sujetos?». Yu respondió: «Aunque te lo dijera, no los conocerías. Te mencionaré a uno o dos para que puedas hacerte una idea general: el maestro de música Shi Kuang y el tesorero He Qiao son algunos de ellos. Pienso para mí que no se puede confiar en el destino ni en las letras, más vale dejarlo estar». Dicho esto, se mostró abatido y se dispuso a preparar su equipaje. Tao lo retuvo para consolarlo, y así se detuvo. Llegada la noche de la Festividad de los Fantasmas, Yu le dijo a Tao: «Voy a entrar en los recintos de examen. Te ruego que al despuntar el alba lleves varitas de incienso al campo del este. Llama a Qu'e tres veces y habré de llegar». Dicho esto, salió de la casa. Tao compró vino y cocinó manjares frescos para esperarlo. Cuando el oriente ya blanqueaba, cumplió respetuosamente con lo encomendado. Al poco rato, Yu llegó en compañía de un joven. Tao preguntó su nombre y apellido. Yu dijo: «Este es Fang Zijin, un buen amigo mío. Nos hemos encontrado por casualidad en los campos de examen. Al enterarse de tu gran fama, desea profundamente rendirte homenaje». Entraron juntos a la posada y, encendiendo una vela, cumplieron con los ritos. El joven era esbelto como el jade y de modales humildes y refinados, por lo que a Tao le cautivó enormemente. Acto seguido preguntó: «Las excelentes composiciones de Zijin deben de haber sido de gran agrado, ¿verdad?». Yu respondió: «¡Es digno de risa! De los siete ensayos del recinto, ya había escrito más de la mitad; pero al examinar detalladamente el nombre del examinador principal, reunió sus batanes y salió directamente. ¡Un hombre singular!». Tao avivó el hogar y sirvió vino, aprovechando para preguntar: «¿Cuáles fueron los temas en los recintos? ¿Acaso Qu'e obtuvo el primer puesto?». Yu respondió: «Las artes caligráficas y los comentarios a los clásicos fueron uno para cada cual, algo que cualquiera puede hacer. La pregunta de política decía: *“Desde la antigüedad las costumbres perversas han sido abundantes, pero cuando las costumbres del mundo llegan al día de hoy, los sentimientos viles y las formas abyectas resultan aún más indescriptibles; no solo las dieciocho prisiones no pueden abarcarlas por completo, sino que tampoco las dieciocho prisiones son capaces de contenerlas. ¿Mediante qué método exacto se puede remediar esto? Algunos dicen que convendría añadir una o dos prisiones más, pero ello se aparta por completo de la benevolencia del Augusto Emperador Celeste hacia lo viviente. ¿Deberían aumentarse o no, o existe acaso otro camino para purificar su fuente? Vosotros, diez eruditos, hablad exhaustivamente y no ocultéis nada”*. Mi ensayo político, aunque no fue sobresaliente, resultó bastante enérgico. La tabla: *“Se proyecta la aniquilación de los demonios celestiales, y se otorgan a los dignatarios túnicas celestiales y caballos dragón según corresponda”*. El siguiente fue *“Poema compuesto por mandato en la Terraza de Jade”* y *“Ronda de los melocotoneros en flor del estanque occidental”*. ¡De estos tres géneros, me jacto de no tener rival en los recintos!». Tras hablar, dio una palmada. Fang sonrió y dijo: «Disfruta de este momento de alegría, dejando que el hermano camine en solitario; pasados unos días, si no rompes a llorar a gritos, no serás un verdadero hombre». Al amanecer, Fang quiso despedirse. Tao le rogó que se quedara a vivir con ellos, pero Fang no aceptó, acordando únicamente presentarse al caer la tarde. Tras tres días, no volvió a aparecer. Tao le pidió a Yu que fuera a buscarlo. Yu dijo: «No es necesario. Zijin tiene un afecto sincero y no carece de intenciones». »Cuando el sol ya se ponía, Fang llegó por fin. Sacó un rollo y se lo entregó a Tao, diciendo: «He faltado a la cita por tres días. He copiado respetuosamente un centenar de mis obras antiguas y le ruego que les ponga un prólogo». Tao lo tomó y lo leyó con gran alegría, elogiando cada línea. Tras leer someramente un par de poemas, los guardó en el cofre. Conversaron hasta altas horas de la noche, momento en que Fang decidió quedarse a dormir, compartiendo la misma cama con Yu. A partir de entonces, esto se convirtió en costumbre; no había noche en que Fang no viniera, ni momento en que Tao no se regocijara con su presencia. Una noche, Fang entró con aire agitado y turbado, y le dijo a Tao: «¡Ya se ha publicado la lista de los exámenes de la prefectura, y el Quinto Hermano Yu ha reprobado!». Yu se encontraba recostado y, al oír esto, se incorporó con sorpresa, rompiendo en llanto amargo. Los dos hombres lo consolaron con el mayor esmero hasta que sus lágrimas cesaron. No obstante, se quedaron mirándose en silencio, en una situación verdaderamente insoportable. Fang dijo: «Acabo de enterarme de que el Gran Inspector, el Marqués Zhang Huan, está por llegar. Temo que aquellos que han perdido las esperanzas levanten falsos testimonios; de lo contrario, el campo de los exámenes aún podría dar un vuelco». Al oír esto, el rostro de Yu se iluminó de alegría. Tao preguntó el motivo. Fang explicó: «El Marqués Huan, Yide, inspecciona el Inframundo cada treinta años y el mundo de los vivos cada treinta y cinco. Las injusticias entre ambos reinos aguardan a que este venerable anciano las disipe de un solo golpe». Se levantó e invitó a Fang a marchar juntos. Regresaron al cabo de dos noches. Fang, con alegría, le dijo a Tao: «¿Acaso no felicita usted al Quinto Hermano? El Marqués Huan llegó la víspera y desgarró la lista de los exámenes; de los nombres que en ella figuraban, apenas quedó un tercio. Tras revisar exhaustivamente los exámenes rechazados, dio con el del Quinto Hermano y se mostró sumamente complacido; lo ha recomendado para el cargo de Enviado de Patrulla Marítima de Jiaonan. Su carroza y sus corceles llegarán más pronto que tarde». Tao se alegró enormemente y dispuso vino para celebrarlo. Tras unas cuantas copas, Yu le preguntó a Tao: «¿Tiene su honorable familia alguna habitación desocupada?». —¿Para qué ha de ser? —preguntó Tao. Yu respondió: «Zijin está solo, sin tierra natal, y no puede soportar el tener que separarse de usted, hermano mío. Este hermano menor tiene la intención de pedirle un alojamiento para poder estar a su lado». Tao respondió encantado: «De ser así, sería una gran fortuna. Aunque no dispongamos de muchas estancias, ¿qué obstáculo hay en compartir la cama? Sin embargo, como mi honorable padre es estricto, debo informarle primero». Yu replicó: «Bien sé que su respetable padre es bondadoso y en él se puede confiar. Los exámenes imperiales de usted están a la vuelta de la esquina; si Zijin no puede aguardar, ¿qué tal si regresa primero?». Tao propuso que se quedara en la posada para aguardar su regreso conjunto. Al atardecer del día siguiente, llegaron carruajes y caballos a la puerta para recoger a Yu y llevarlo a su nuevo puesto. Yu se levantó, le estrechó la mano y dijo: «Nos despedimos desde este momento. Hay algo que deseo decirle, pero temo obstaculizar su firme resolución». —¿Qué palabra es esa? —preguntó Tao. Yu dijo: «El destino de usted es adverso y ha nacido a destiempo. En esta convocatoria su participación será de una décima parte; en la siguiente, el Marqués Huan descenderá al mundo y la justicia comenzará a manifestarse, alcanzando tres décimas partes; solo podrá abrigar esperanzas en la tercera convocatoria». Al oír esto, Tao quiso interrumpir sus estudios. Yu replicó: «No ha de ser así; todo esto son los decretos del cielo. Incluso sabiendo de antemano que algo es imposible, las penalidades predestinadas deben vivirse hasta el final». Luego, volviéndose hacia Fang, dijo: «No se demore usted. Hoy, el año, el mes, el día y la hora son sumamente propicios; enviaré una carroza con dosel para que lo lleve de regreso a casa, mientras que este servidor partirá a caballo». Fang se despidió con una reverencia, rebosante de alegría. El corazón de Tao estaba tan turbado y confuso que no supo qué encargarle, y se limitó a despedirlo entre lágrimas. Al ver que el carruaje y los caballos tomaban caminos distintos, todos se dispersaron en un instante. Tan pronto como lamentó que Zijin hubiera regresado al norte sin haberle dirigido una sola palabra, ya era demasiado ni había forma de remediarlo. Tras rendir las tres pruebas de los exámenes, sin quedar muy satisfecho con los resultados, regresó a casa ajetreado. Al cruzar el umbral, preguntó por Zijin, pero nadie en la casa sabía nada de él. Entonces le relató lo sucedido a su padre, quien exclamó con alegría: «Si es así, entonces el huésped ha llegado hace ya mucho». A su debido tiempo, el anciano señor Tao había estado durmiendo a mediodía cuando soñó que una carroza con dosel se detenía ante su puerta. Un apuesto joven descendió del vehículo, entró al salón principal y se postró en reverencia. Al preguntarle con asombro de dónde venía, el joven respondió: «El hermano mayor me prometió un alojamiento, pero como no pudo venir conmigo al entrar en los exámenes, he llegado primero». Dicho esto, pidió entrar a rendir reverencia a la madre. Cuando el anciano señor se disponía a declinarlo con modestia, la anciana sirvienta irrumpió en la estancia diciendo: «¡La señora ha dado a luz a un joven amo!». Despertó entonces con total lucidez y lo consideró algo extraordinario. Aquel día, las palabras de Tao coincidieron exactamente con su sueño, por lo que comprendió que el niño era la reencarnación de Zijin. Padre e hijo se alegraron enormemente y lo llamaron Xiaojin. En sus primeros días de nacido, el niño lloraba mucho por las noches, lo que afligía a su madre. Tao dijo: «Si acaso es Zijin, al verme, sus llantos habrán de cesar». Como la superstición popular prohibía que los extraños molestaran al recién nacido, no le permitían a Tao verlo. Pero al no poder soportar la madre los incesantes llantos, llamó a Tao para que entrara. Tao lo acunó diciendo: «¡Zijin, no hagas eso! ¡Aquí estoy yo!». El niño, que lloraba con fuerza, se calló al escuchar su voz. Detuvo la mirada sin parpadear, con la expresión de alguien que observa y examina con atención. Tao le frotó la coronilla y se marchó. Desde aquel momento, el niño no volvió a llorar jamás. Pasados unos meses, Tao no se atrevía a verlo; bastaba con que lo viera para que se inclinara pidiendo que lo tomaran en brazos, y si Tao se alejaba, rompía en un llanto inconsolable. Tao también le tomó un gran afecto juguetón. A los cuatro años, al apartarse de su madre, siempre acudía a dormir junto a su hermano; cuando el hermano salía, fingía dormir mientras aguardaba su regreso. Su hermano le enseñaba el *Clásico de la Poesía* sobre la almohada; su vocecita recitaba con dulzura, y al caer la noche ya completaba más de cuarenta versos. Al entregarle los escritos que Zijin había dejado en su vida anterior, los leía con gozo y alegría, memorizándolos con solo pasar por sus labios; si se le ponía a prueba con otros textos, era incapaz de hacerlo. A la edad de ocho o nueve años, tenía el rostro despejado y luminoso, y era exactamente igual a Zijin. Tao se presentó dos veces a los exámenes imperiales, pero en ninguna de las dos obtuvo el grado. En el año *dingyou*, se desató un escándalo en el recinto de exámenes; muchos de los examinadores sufrieron ejecuciones o destierros, y las vías de los nombramientos imperiales se depuraron por completo. Todo esto fue obra del esfuerzo del Inspector Zhang Huan. En la convocatoria siguiente, Tao obtuvo el puesto de vicerreemplazante y poco después fue recomendado como tributario. Entonces perdió toda ambición por la carrera oficial, se retiró a la vida privada y se dedicó a educar a su hermano menor. A menudo decía a la gente: «Con este gozo que poseo, ni siquiera cambiaría mi suerte por un puesto en la Academia Hanlin». El yishi dice: «Cada vez que llego al templo del maestro Zhang y contemplo su semblante, sus cejas y su barba exudan un vigor solemne y vivaz. Su voz en vida resonaba como un trueno y, doquier que sus lanzas y corceles llegaban, no había quien no sintiera una gran satisfacción, superando siempre las expectativas humanas. El mundo cree que, por ser un general aficionado a las artes marciales, debe equipararse con los marqueses de Jiang y Guan; ¡mas cómo iba a saber que en los asuntos del ministro Wenchang las labores son múltiples y que se precisan muchos marqueses firmes! ¡Ay! Treinta y cinco años, ¿por qué tardasteis tanto en llegar?». El erudito desquiciado El maestro Liu relató: «En Jining había un cierto erudito desquiciado que era muy aficionado a la bebida. Aunque en su hogar no poseía reservas ni para un grano, en cuanto obtenía unas monedas las gastaba en vino, sin importarle en lo más anclado de la penuria. A la sazón, un nuevo magistrado asumió su cargo y, al no hallar rival en el arte de beber, oyó hablar de la fama del erudito, por lo que lo invitó a beber y quedó complacido con su trato, compartiendo con frecuencia banquetes y conversaciones. El erudito, confiando en su cercanía, cada vez que alguien con un pequeño litigio le pedía justicia, aceptaba sobornos mezquinos y abogaba por ellos ante el magistrado, quien por lo por general accedía a sus peticiones. Como el erudito hizo de esto un hábito, el magistrado comenzó a abrigar hastío hacia él. Cierto día, en la audiencia matutina, el erudito presentó su tarjeta de visita y subió al estrado. El magistrado la miró y esbozó una sonrisa. El erudito exclamó con voz severa: "Si vuestra señoría concede lo que se pide, apruebe; si no, repruebe. ¡A qué viene esa sonrisa! He oído decir que al erudito se le puede matar, pero no humillar. Aunque de otras maneras no pueda tomar venganza, ¿acaso no podría vengar una sola sonrisa?". Dicho esto, soltó una gran carcajada cuyo eco hizo temblar los muros del estrado. El magistrado, enfurecido, exclamó: "¿Cómo te atreves a faltar al respeto! ¿Acaso no has oído hablar del magistrado que extermina familias?". El erudito sacudió los brazos, bajó del estrado y gritó a voz en cuello: "¡Este *xiucai* no tiene familia alguna que pueda ser exterminada!". El colérico magistrado ordenó su arresto y mandó a investigar su morada, descubriendo que no poseía tierras ni casa, sino que vivía con su esposa en lo alto de las almenas de la muralla urbana. Al enterarse, el magistrado lo liberó, ordenando tan solo su expulsión para que dejara de habitar en las murallas de la ciudad. Sus amigos, apiadándose de su locura, le compraron unos cuantos pies de terreno y le adquirieron una habitación del tamaño de un celemín. Al entrar a morar en ella, suspiró y dijo: "¡De ahora en adelante, sí que temeré a los magistrados!"». El yishi dice: «¡Si los hombres superiores se apegan a las leyes y guardan la decencia, sin atreverse a extorsionar a nadie en la plaza del mercado, qué podría hacerme aquel que mira hacia el sur desde el estrado! Sin embargo, el motivo por el cual aún es posible ensañarse con un enemigo se debe meramente a que uno posee un hogar; mas cuando se llega al extremo de no tener un hogar que pueda ser exterminado, el colérico ya no tiene cómo añadirle agravio alguno. ¡Ay, ah! ¿Es esto a lo que llaman "ser pobre y humilde, pero altanero con los demás"? A pesar de ello, aunque el hombre superior sea pobre, no importuna a la ligera a la gente; mas andar parloteando en los estrados oficiales por causa del sustento y del estómago es digno de la más baja bajeza. Aun con todo, su locura resulta insuperable». Las costumbres de Cheng En Cheng, era común que las criaturas se transformaran y salieran a los patios en busca de alimento. Cierto viajero que se hospedaba en una posada vio cómo una bandada de ratas se introducía en una tinaja de arroz, y al ahuyentarlas, estas huyeron de inmediato. El viajero aguardó a que volvieran a entrar, cubrió la tinaja de golpe y vertió en ella el contenido de un cucharón con agua, provocando que al poco rato todas perecieran. La familia entera del dueño de la casa murió de forma repentina, quedando únicamente un hijo. Este presentó una demanda ante el magistrado, quien comprendió los hechos y lo absolvió. Fengxian Liu Chishui era oriundo de Pingle, dotado de un talento agudo y brillante desde su juventud. A los quince años ingresó en la escuela del distrito. Sus padres fallecieron temprano, por lo que terminó abandonándose a una vida de vagabundeo y disipación. Aunque su patrimonio no alcanzaba la medianía, poseía una naturaleza inclinada a la elegancia y el ornato; sus sábanas y su lecho eran exquisitos. Una noche, invitado por alguien a beber, olvidó apagar la lámpara al marchar. Tras haber consumido varias rondas de vino, recordó el descuido y regresó a toda prisa. Al escuchar voces susurrantes en el interior de la habitación, se asomó agazapado y vio a un joven que abrazaba a una mujer hermosa sobre la cama. La residencia colindaba con una mansión solariega abandonada y llena de ruinas, donde con frecuencia ocurrían extraños portentos; en su corazón supo que se trataba de un zorro, mas no sintió temor alguno. Entró y los reprendió a gritos: —¡Cómo va a tolerar el lecho que otros ronquen en él! Ambos, presas del pánico y el apuro, huyeron a toda prisa abrazados a sus ropas y descalzos. Dejaron atrás un calzón de seda púrpura, en cuyo cordón iba atado un costurero. Liu sintió un gran regocijo y, temiendo que se lo robaran, lo ocultó entre las sábanas mientras lo abrazaba contra su pecho. Al poco rato, una criada de cabellos desgreñados entró por una rendija de la puerta y se lo reclamó a Liu. Este rió y le exigió un rescate. La criada le ofreció convidarle vino, pero él no aceptó; le regaló oro, y tampoco aceptó. La criada rió y se marchó. Al poco tiempo regresó y dijo: —La hermana mayor dice que, si le devuelves el calzón, te compensará con una excelente consorte. Liu preguntó: —¿Quién es ella? La criada respondió: —Mi familia es de apellido Pi; la hermana mayor tiene por nombre familiar Baxian, y el joven que yacía con ella es el joven Hu. La segunda hermana se llama Shuixian y está casada con el oficial Ding de Fuchuan; la tercera hermana se llama Fengxian, aún más hermosa que las otras dos, y sin duda será de tu entero agrado faltando poco para que te satisfaga. Liu, temiendo faltar a su palabra, le pidió que tomara asiento y esperara las buenas nuevas. La criada se fue y volvió a presentarse más tarde diciendo: —La hermana mayor te envía este recado, oficial: ¿cómo podrían concertarse las buenas acciones con tanta precipitación? Acabo de hablar con ella y, por el contrario, me ha reprochado severamente; debes concederle tiempo a los días para aguardar el momento, pues nuestra familia no es de las que hacen promesas a la ligera ni faltan a su palabra. Liu accedió. Pasaron varios días sin la menor noticia. Al caer la tarde, regresó de la calle. Apenas había cerrado la puerta y tomado asiento, cuando de pronto las dos hojas de la puerta se abrieron por sí solas. Dos personas traían a una joven envuelta en un edredón, sujetando las cuatro esquinas, y entraron diciendo: —¡Aquí traemos a la nueva esposa! La dejaron caer riendo sobre la cama y se marcharon. Al acercarse a mirar, vio que dormía profundamente sin haber despertado; su aliento aún exhalaba la fragancia del vino, sus mejillas estaban encendidas y su actitud ebria poseía una belleza sin igual en el mundo de los mortales. Lleno de extrema dicha, le quitó los zapatos, le desató las medias y, abrazando su cuerpo, le desabrochó lentamente las faldas. Para entonces, la doncella ya había despertado ligeramente; al abrir los ojos y ver a Liu, sus extremidades no respondían a su voluntad, y solo pudo exclamar con despecho: —¡Esa ramera de Baxian me ha vendido! Liu la abrazó con familiaridad. La joven, encontrando que la piel de él estaba fría como el hielo, sonrió levemente y dijo: —¿Qué noche es esta, para encontrar a un hombre tan fresco? Liu replicó: —¡Oh, tú, tú!, ¿qué hacer con un hombre tan fresco como este? Y así se entregaron al amor y al deleite mutuo. Al poco rato, ella dijo: —¡Esa criada desvergonzada mancilla el lecho ajeno y ha cambiado a su concubina por un calzón! ¡He de vengarme un poco de ella! Desde entonces, no hubo noche en que dejara de venir, y la intimidad entre ambos fue sumamente profunda. Un día, sacó de su manga un brazalete de oro y dijo: —Esto pertenece a Baxian. Unos días después, trajo consigo un par de zapatos bordados, incrustados de perlas y con labores de oro de una habilidad y finura extraordinarias, y le encargó a Liu que los exhibiera públicamente. Liu los sacó para presumirlos ante sus parientes y conocidos. Todos los que pedían verlos pagaban con vino y dinero como muestra de respeto, por lo que a partir de entonces hizo gran negocio con aquellas mercancías raras. Una noche en que la joven vino, pronunció palabras de despedida. Él, extrañado, le preguntó el motivo, y ella respondió: —Mi hermana me guarda rencor por lo de los zapatos y quiere llevarse a la familia lejos, separándonos de nuestro mutuo afecto. Liu, atemorizado, manifestó su deseo de devolvérselos. La joven replicó: —No es necesario; ellas precisamente están usando esto para coartarme. Si te deshaces de ellos, caerás en su trampa. Liu preguntó: —¿Por qué no te quedas sola? —Mis padres han partido lejos y la familia, de más de diez personas, depende por completo del joven Hu para su sustento. Si no voy con ellos, temo que las lenguas viperinas inventen calumnias —respondió. A partir de aquel momento, ella no volvió a aparecer. Transcurridos dos años, la añoranza que sentía era agudísima. Ocurrió que, un día en el camino, se encontró con una jinetemente montada en un caballo flaco, guiado por un viejo criado; al rozarse hombro con hombro, ella levantó ligeramente la cortina de gasa para mirarlo, y su apostura y belleza resultaban inigualables. Al poco rato llegó un joven rezagado, quien preguntó: —¿Quién es esa mujer? Parece bastante hermosa. Liu la colmó de alabanzas efusivas. El joven juntó las manos y dijo con una sonrisa: —¡Demasiado elogio! ¡Ella es mi humilde esposa! Liu, lleno de turbación y vergüenza, le pidió disculpas. El joven replicó: —No importa. ¡Pero así como los tres Ge de Nanyang, usted ha obtenido al dragón; lo de los demás ya no merece mención! Liu albergó dudas sobre sus palabras. El joven continuó: —¿No reconoce usted a aquel que yacía hurtando el sueño en el lecho ajeno? Solo entonces Liu comprendió que se trataba de Hu. Celebraron los lazos de cuñados con bromas y risas muy cordiales. El joven dijo: —Mi suegro acaba de regresar y está a punto de hacer una visita a sus ancestros; ¿podría acompañarnos? Liu, encantado, accedió a internarse en las montañas Ying. En aquella montaña había desde antiguo una residencia donde los lugareños se refugiaban en tiempos de peligro. La joven desmontó y entró. Al cabo de un instante, varias personas salieron a recibirla y dijeron: —El oficial Liu también ha venido. Al entrar, hizo reverencias para saludar al anciano y a la matrona. Otro joven ya se encontraba allí, luciendo túnicas y botas de gran esplendor. El anciano dijo: —Este es el yerno de la familia Ding de Fuchuan. Todos hicieron mutuas reverencias y tomaron asiento. Al poco rato, los manjares y el vino comenzaron a sucederse en abundancia, y la conversación transcurrió con gran agrado y risas. El anciano comentó: —Hoy los tres yernos se han reunido al mismo tiempo, lo que bien puede llamarse un banquete propicio. Y como no hay extraños presentes, podemos llamar a las muchachas para celebrar una reunión familiar en completa armonía. Al poco tiempo, aparecieron todas las hermanas. El anciano mandó colocar asientos para cada una junto a sus respectivos esposos. Al ver a Liu, Baxian no pudo evitar cubrirse la boca para reírse; Fengxian no dejaba de burlarse de él; Shuixian, cuya belleza era ligeramente inferior, mostraba una compostura solemne y afable, y mientras toda la asamblea conversaba animadamente, ella se limitaba a sostener su copa de vino con una sonrisa. Así, los zapatos y las copas se cruzaban en confuso orden, las fragancias de almizcle y orquídea embriagaban el ambiente, y el banquete transcurría con sumo gozo. Al ver que los instrumentos musicales junto a la cabecera de la cama estaban listos, Liu tomó la flauta de jade y pidió tocar una melodía para desearle larga vida al anciano. El anfitrión, complacido, ordenó que cada cual demostrara el arte que dominaba, por lo que los presentes comenzaron a disputarse los instrumentos; solo Ding y Fengxian se abstuvieron de tomar ninguno. Los Ocho Inmortales dijeron: «Que el joven Ding no sepa, bien puede ser; ¿te refieres a aquel cuyos dedos torcidos no pueden extenderse?», y arrojando las tablillas de percusión en el regazo de Fengxian, estas emitieron de inmediato un eco sonoro. El anciano, complacido, dijo: «¡La alegría de la familia es colmada! Ya que todos los jóvenes saben cantar y bailar, ¿por qué no explotan cada uno sus propios talentos?». Los Ocho Inmortales se pusieron de pie, y tomando a Shuixian, dijeron: «Dado que Fengxian siempre ha tenido una voz de oro y jade, no nos atrevemos a fatigación; nosotros dos podemos cantar una pieza de *La concubina del río Luo*». Apenas terminaron los dos su canto y danza, una doncella se acercó oportunamente con una bandeja de oro cargando frutos, de los cuales ninguno sabía el nombre. El anciano dijo: «Estos han sido traídos desde Zhenla, son los llamados “damascos de la tierra”». Dicho esto, tomó unos cuantos con las manos y se los ofreció a Ding. Fengxian, disgustada, dijo: «¿Acaso un yerno ama o aborrece según la pobreza o la riqueza?». El anciano sonrió levemente sin decir nada. Los Ocho Inmortales dijeron: «El padre considera al joven Ding un forastero por ser de otra región, por eso es un huésped. Si hablamos de antigüedad y juventud, ¿acaso solo la hermanita Feng tiene un yerno tan agrio como un puño?». Fengxian, inconforme hasta el final, se quitó el maquillaje de gala, entregó las tablillas de percusión a la doncella y entonó un pasaje de *El horno destruido*, con la voz y las lágrimas cayendo juntas. Al terminar, sacudió las mangas y se marchó directamente, dejando a toda la asamblea sin alegría. Los Ocho Inmortales dijeron: «La mala índole de la muchacha sigue siendo la misma de antes». Entonces la persiguieron, pero se ignoraba a dónde había ido. Liu Wuyan también se despidió para regresar. A mitad del camino, vio a Fengxian sentada al borde del sendero, quien lo llamó para que se sentara a su lado. Ella le dijo: «Siendo un hombre varonil, ¿no eres capaz de exhalar el aliento de la ira por tu almohada? La “casa de oro” se encuentra por sí misma en los libros; ¡deseo que te esfuerces en ello!». Levantando el pie, añadió: «Al salir con tanta prisa, rompí mi calzado acolchado entre las espinas. ¿El objeto que te regalé lo llevas contigo?». Liu lo sacó. La joven lo tomó y lo cambió. Liu le suplicó el calzado gastado de ella. Ella sonrió con gracia y dijo: «¡Qué bribón eres también! ¿Cuándo se ha visto que uno deba guardar incluso las prendas de su propia alcoba? Si de verdad me aprecias, puedo regalarte un objeto». Acto seguido, sacó un espejo y se lo entregó, diciendo: «Si deseas verme, debes buscarme entre las hojas de los libros; de lo contrario, no habrá fecha para encontrarnos». Dicho esto, desapareció. Él regresó con melancolía. Al mirar el espejo, vio a Fengxian de espaldas en el interior, tal como se ve a alguien que se aleja a más de cien pasos. Recordando las instrucciones recibidas, se despidió de los visitantes y bajó las cortinas para estudiar. Un día, vio que la figura del espejo de pronto mostraba el rostro de frente, con una sonrisa apacible, y la amó aún más intensamente. Cuando no había nadie, se ponía siempre a dialogar con ella. Tras más de un mes, su férrea determinación comenzó a debilitarse, y al divagar olvidaba regresar. Al volver y ver la reflejada imagen en el espejo, esta lucía tan desolada como si fuera a llorar; al mirar de nuevo al día siguiente, estaba de espaldas como al principio. Solo entonces comprendió que era por haber abandonado sus estudios. Así pues, cerró la puerta y se dedicó a leer intensamente, de día y de noche sin parar; en poco más de un mes, la imagen volvió a mirar hacia afuera. A partir de esto lo comprobaba: cada vez que descuidaba algo por negligencia, el semblante de ella se mostraba apesadumbrado; tras varios días de esfuerzo y fatiga, su semblante sonreía. Por consiguiente, la colgaba por la mañana y por la noche, como si estuviera ante un preceptor o maestro. Así pasó dos años, y en un solo examen triunfó. Dijo con alegría: «¡Ahora puedo presentarme ante mi Fengxian!». Tomó el espejo y miró en él: vio las cejas pintadas largas y arqueadas, los dientes blancos como granos de maíz asomándose ligeramente, y un rostro rebosante de alegría, tal cual presente ante sus ojos. Lleno de extremo amor, no dejaba de mirarla fijamente. De pronto, la persona en el espejo sonrió y dijo: «“El amado en la sombra, la querida en la pintura”, tal es el caso de hoy». Sorprendido y jubiloso, miró a su alrededor, y Fengxian ya estaba a su lado. Se tomaron de la mano y preguntaron por la salud del anciano y la anciana. Ella dijo: «Desde nuestra separación no he vuelto a casa; he habitado oculta en una cueva, para compartir las penurias contigo a la ligera». Cuando Liu acudió a un banquete en la comandancia, la mujer le pidió ir juntos; viajaron montados en el mismo carruaje, sin que la gente que cruzaba sus rostros pudiera distinguirlos. Poco antes de regresar, ella conspiró en secreto con Liu, fingiendo haberse casado en la comandancia misma. Una vez que la joven hubo regresado, comenzó a salir para recibir a los invitados y administrar los asuntos de la casa. Todos se admiraban de su belleza, sin saber que era una zorra. Liu encomendó al discípulo del magistrado de Fuchuan que fuera a visitarlo. Al encontrarse con Ding, este lo invitó con afecto a su casa, tratándolo con generosa cortesía. Le dijo: «Mis suegros se han mudado recientemente a otro lugar. Mi esposa ha regresado a visitar a sus padres, pero pronto volverá. Le enviaré una carta para que nos reunamos y nos felicitemos mutuamente». Al principio, Liu sospechó que Ding también era un zorro, pero al investigar a fondo su clan y familia, supo que era el hijo de un acaudalado comerciante de Fuchuan. Anteriormente, cuando Ding regresaba al atardecer de su finca campestre, se encontró con Shuixian caminando sola; al ver su hermosura, la miró de reojo. La mujer le pidió subirse a su carruaje para viajar juntos. Ding, complacido, la llevó a su estudio y convivió con ella compartiendo la lecho y la alcoba. Al ver que las rendijas de las celosías podían atravesarse, comprendió que se trataba de una zorra. La mujer le dijo: «No tengas sospechas, señor. Te considero sincero y leal, por eso deseo confiarte mi destino». Ding se encariñó profundamente con ella y al final ya no volvió a tomar otra esposa. Al regresar Liu, alquiló una vasta mansión de una familia noble, preparó la recámara para recibir a los huéspedes y ordenó que todo estuviera pulcro y reluciente. Sin embargo, sufría por la falta de cortinas y ajuares; al revisar la víspera, la decoración y los muebles resplandecían de novedad. Pasados unos días, llegaron efectivamente más de treinta personas portando banderas, colores y regalos de vino; los carruajes y caballos se agolpaban, llenando por completo las escaleras y los callejones. Liu hizo pasar al anciano, a Ding y a Hu al salón de huéspedes; Fengxian salió al encuentro de la anciana y las dos tías para conducirlas a las habitaciones interiores. Los Ocho Inmortales dijeron: «Ya que la muchacha es ahora de alta alcurnia, no guarda rencor a la casamentera. ¿Aún se conservan los brazaletes y el calzado?». La mujer los buscó y se los entregó, diciendo: «El calzado sigue siendo el mismo, pero ha sido descubierto por los ojos de mil personas». Los Ocho Inmortales golpearon la espalda con el zapato y dijeron: «Te castigo por haberte alojado con el joven Ding». Luego los arrojaron al fuego, mientras recitaban el conjuro: «Cuando es nuevo, es como la flor que florece; cuando es viejo, es como la flor que se marchita. Atesorado sin haber sido jamás calzado, la Hada de la Luna ha venido a pedirlo prestado». 」 Shuixian también recitó en su representación una felicitación diciendo: «Alguna vez vistió brocado con brotes de jade, luciendo una forma que todos alababan; si la misma Chang'e la viera, seguramente compadecería su extrema esbeltez». Fengxian, removiendo las brasas, dijo: «Noche tras noche asciende al cielo azul, en un solo instante se aleja del gozo; deja tras de sí una silueta delicada, para que todos en el mundo la contemplen». Luego, con ceniza, formó figuras sobre una bandeja, amontonándolas en más de diez porciones. Al ver que Liu se acercaba, se las regaló con deferencia; y al mirar, los zapatos bordados llenaban toda la bandeja, exactamente iguales al patrón anterior. Los Ocho Inmortales salieron apresuradamente y empujaron la bandeja, haciendo que cayera al suelo; aún quedaban una o dos piezas sobre el suelo, y al soplar sobre ellas con un leve aliento, sus rastros desaparecieron por completo. Al día siguiente, Ding, debido a la larga distancia, emprendió el regreso junto con su esposa primero. Los Inmortales, encariñados con las bromas de su hermana, aunque el anciano y Hu los instaban repetidamente, no salieron sino hasta el mediodía, partiendo junto con todos los demás. Al llegar, su cortejo había sido tan suntuoso que los espectadores abarrotaban las calles como un mercado. Dos bandidos los habían avistado y quedado tan cautivados por la hermosura de la dama que perdieron el alma, por lo que tramaron interceptarlos en el camino. Al enterarse de que habían abandonado la aldea, los siguieron de cerca. A una distancia de menos de un tiro de flecha, por más que galopaban sus caballos, no lograban alcanzarlos. Al llegar a un paraje donde dos acantilados flanqueaban el camino, la litera marchaba un poco más despacio; al darles alcance, esgrimiendo sables y lanzando rugidos coléricos, toda la comitiva huyó despavorida. Al desmontar y levantar la cortina, descubrieron que quien iba sentada era una anciana. Aún dudaban si habían capturado por error a su propia madre cuando, apenas apartó la mirada, un soldado hirió su brazo derecho y en un instante fue atado. Al mirar fijamente, los acantilados resultaron no ser tales, sino las puertas de la ciudad de Pinglexian; y la persona en la litera no era otra que la madre del jinshi Li, que regresaba de su aldea natal. El otro bandido, que llegó un poco más tarde, también fue inmovilizado tras cortarle los tendones de las patas de su caballo. Los guardias de la puerta lo llevaron ante el prefecto, y con un solo interrogatorio se declaró culpable. Por entonces había un gran bandido que aún no había sido capturado, y al interrogarlo, resultó ser el mismo individuo. La primavera siguiente, Liu aprobó los exámenes imperiales. Como Fengxian había atraído tal calamidad, rechazó todas las felicitaciones de sus parientes políticos. Liu tampoco volvió a tomar otra esposa. Tras convertirse en funcionario de la corte, tomó una concubina y engendró dos hijos. El Historiador de lo Extraño comenta: «¡Ay! ¡Las actitudes de frío y calor no difieren en absoluto entre los inmortales y los mortales! "Si de joven no te esfuerzas, de viejo en vano te lamentarás". Es una lástima que no haya bellezas competitivas que sirvan de espejo para reflejar con risas y lágrimas la vanidad del mundo. ¡Desendría que los inmortales, numerosos como las arenas del Ganges, enviaran a sus encantadoras hijas a contraer matrimonio en el mundo de los mortales, pues así, en medio del mar de la pobreza, habría muchos menos sufrimientos para los seres vivientes!». El Huésped Tong El estudiante Dong era natural de Xuzhou. Le gustaba el esgrima y siempre se mostraba magnánimo y engreído. Ocasionalmente, en el camino, se encontró con un viajero que montaba una mula flaca y caminaba a su par. Al conversar con él, su elocuencia resultó audaz y desinhibida. Al preguntarle su nombre y apellido, respondió: «De apellido Tong, natural de Liaoyang». Le preguntó: «¿A dónde se dirige?». Aquel respondió: «He estado fuera de mi hogar durante veinte años y acabo de regresar del extranjero». Dong dijo: «Usted ha viajado por los cuatro mares y ha visto a una multitud de personas, ¿acaso ha visto a algún hombre extraordinario?». Tong preguntó: «¿Qué clase de hombre extraordinario?». Dong entonces relató sus propias aficiones y lamentó no haber podido obtener la transmisión de las artes de tales hombres. Tong dijo: «¿Dónde no hay hombres extraordinarios? No obstante, es preciso ser un ministro leal o un hijo filial para que a uno se le transmitan sus artes». Dong, con firmeza, se atribuyó tales virtudes de inmediato; sacó su espada ornamental, la hizo vibrar mientras cantaba, y luego cortó un pequeño árbol al borde del camino para presumir de su filo. Tong se acarició la barba con una sonrisa y pidió examinarla. Dong se la entregó. Tras contemplarla y manipular un rato, Tong dijo: «Esta ha sido fundida con hierro común, y al haber sido evaporada por el sudor corporal, es de la calidad más baja. Aunque yo no he estudiado el arte de la espada, poseo una que resulta bastante útil». Entonces, de entre los pliegues de sus ropas, sacó una hoja corta de poco más de un pie de largo y con ella cortó la espada de Dong, la cual se quebró tan frágil como un melón o una calabaza; ante el primer contacto quedó seccionada en diagonal, tal como la huella de una pezuña de caballo. Dong, sumamente aterrorizado, también le suplicó que le devolviera el arma, la frotó una y otra vez con sus manos antes de aceptarla de vuelta. Invitó a Tong a su casa, insistiendo en que se alojara un par de noches. Le preguntó con insistencia sobre el arte de la espada, pero Tong se excusó diciendo ignorarlo todo. Dong, apoyado en sus rodillas, habló con arrogancia y elocuencia, mientras Tong se limitaba a escuchar con respeto. Ya entrada la noche, de repente se escuchó un alboroto ruidoso proveniente del patio contiguo. Aquel patio era donde residía su padre biológico, por lo que el corazón de Dong se llenó de asombro y temor. Se acercó a la pared para escuchar con atención y solo pudo oír a alguien que decía con voz iracunda: «¡Haz que tu hijo salga de inmediato a recibir su castigo y entonces te perdonaremos la vida!». Poco después, se oyó el sonido de lo que parecían azotes y castigos corporales, junto con gemidos incesantes; era verdaderamente su propio padre. El estudiante empuñó su lanza dispuesto a ir en su auxilio, pero Tong lo detuvo diciendo: «Si vas ahora, me temo que no saldrás con vida; debes meditarlo con absoluta cautela». El estudiante, presa del pánico, le pidió consejo. Tong dijo: «Los bandidos han venido a buscarlo por su nombre y ciertamente están decididos a saciar su rencor. Como no tienes otros hermanos, debes encomendar los asuntos de tu posterioridad a tu esposa e hijos; yo abriré la puerta para vigilar a los sirvientes por ti». Dong asintió y entró para advertir a su esposa. Su esposa lo agarró de las ropas y rompió a llorar. La determinación heroica del estudiante se desvaneció de golpe, por lo que ambos subieron juntos al piso superior para buscar arco y flechas con los cuales prepararse ante un ataque de los bandidos. Mientras seguían presurosos y aturdidos, escucharon a Tong reír desde el alero del tejado: «¡Por fortuna, los ladrones ya se han ido!». Al alzar la luz de una vela, Tong ya había desaparecido sin dejar rastro. Al bajar con cautela, vio que su anciano padre regresaba de beber en casa de un vecino, portando un farol; únicamente había ceniza esparcida de una estera de junco abandonada en el patio. Fue entonces cuando comprendió que Tong era un hombre extraordinario. El Escriba de lo Extraordinario comenta: «La lealtad y la piedad filial son la sangre y la médula del espíritu humano. Desde la antigüedad, cuando ministros y súbditos no han podido morir por sus soberanos y padres, ¿acaso en un principio no hubo momentos en que empuñaron lanzas y partieron con valor? Ocurre simplemente que un solo giro de pensamiento los llevó al error. En el pasado, Xie Jin y Fang Xiaoru hicieron un pacto mutuo de morir, pero al final terminaron tragándose sus propias palabras. ¿Cómo saber si, tras regresar con su promesa jurada, no escucharon los sollozos de la persona al lado de la cama? En el distrito había cierto alguacil rápido que cada pocos días no regresaba a casa, por lo que su esposa terminó liándose con un rufián de la vecindad. Un día volvió y pilló al joven saliendo de la habitación; presa de una gran sospecha, interrogó con dureza a su esposa. Ella no lo admitió. Pero luego, junto a la cabecera de la cama, él halló una prenda olvidada por el joven; acorralada y sin palabras, la mujer se hincó de rodillas y suplicó con amargura. El gendarme, montado en cólera, le arrojó una soga y la forzó a ahorcarse. La esposa le rogó que le permitiera arreglarse y vestirse con sus mejores galas antes de morir, y él se lo concedió. La mujer entró entonces a su alcoba para ataviarse, mientras el alguacil se servía tragos para esperarla, reprendiéndola y urgiéndola a cada momento. Al poco rato, la esposa salió ataviada con esplendor, y entre lágrimas le hizo una reverencia diciendo: "¿De veras tienes el corazón de hacer que esta esclava muera?". El alguacil la reprendió con fiereza. La mujer dio media vuelta y corrió de regreso a la alcoba; justo cuando iba a atarse la soga al cuello, el alguacil arrojó su copa y exclamó: "¡Bah, vuelve! Un turbante verde en la cabeza tal vez no sea suficiente para aplastar a alguien hasta matarlo". Y así volvieron a ser marido y mujer como al principio. Esta es la clase de los grandes caballeros; ¡es para soltar una risa!». --- El ejército de Liaoyang Cierto hombre de Yishui cumplía servicio militar en Liaoyang hacia el final de la dinastía Ming. Ocurrió que la ciudad de Liaoyang cayó, y él fue asesinado por soldados amotinados; aunque su cabeza fue cortada, aún no estaba del todo muerto. Al llegar la noche, un individuo con un registro en la mano vino a pasar lista a los diversos fantasmas. Al llegar a dicho hombre, determinó que no debía morir, por lo que ordenó a sus asistentes que le cosieran la cabeza y lo enviaran de regreso. Así, entre todos tomaron la cabeza y la colocaron sobre su cuello, sosteniéndolo en grupo mientras soplaba un viento susurrante. Tras caminar durante el tiempo que toma un buen trecho, lo depositaron allí y se marcharon. Al mirar el lugar, resultó ser su aldea natal. Cuando el magistrado de Yi oyó esto, sospechó que había desertado y huido. Lo mandó arrestar, lo interrogó y obtuvo los hechos, pero se mostró muy incrédulo; además, al examinar su cuello y no hallar la más mínima marca de corte, se disponía a condenarlo. El hombre dijo: «Mis palabras no ofrecen pruebas en las que confiar, pero le ruego que me mantenga recluido en prisión. Una cabeza cortada puede ser falsa, pero una ciudad sitiada no puede serlo. Si la ciudad de Liaoyang se encuentra intacta, entonces recibir el castigo no será tarde». El magistrado accedió. A los pocos días llegó la noticia de Liaoyang, y el día y la hora coincidieron exactamente con lo que él había dicho, por lo que fue puesto en libertad. --- El letrado Zhang Zhang, un letrado imperial (*gongshi*) de Anqiu, cayó gravemente enfermo y yacía boca arriba sobre su almohada. De repente, vio cómo de su corazón salía un hombrecillo de apenas medio pie de alto, ataviado con la cofia y las túnicas de los eruditos confucianos, adoptando la postura de un actor cómico. Cantó melodías de Kunshan con una voz cristalina y clara; su recitado y su auto-presentación coincidían exactamente con los suyos propios, y los temas de las canciones aludían todos a los acontecimientos vividos a lo largo de su existencia. Una vez concluidos los cuatro actos, recitó un poema y se desvaneció. Zhang aún recordaba los contornos generales de aquello y se lo relató a otros. Cuando Gao Xiyuan se encontró con el maestro Qiyuan, le hizo averiguaciones detalladas al respecto; este último aún pudo relatar la letra de las canciones, lamentando no poder recordarlas por completo. Gao Xiyuan comentó: «Antaño, al leer las *Conversaciones casuales al norte del estanque* del maestro Yuyang, vi que se registraba el caso de un hombrecillo surgido del corazón, el cual correspondía al asunto de cierto apellido Zhang de Anqiu. Como desde siempre he mantenido una buena amistad con Zhang Maojun de Anqiu, supuse que debía de ser un pariente de su clan. Un día, al encontrarnos, se lo mencioné y vine a enterarme de que se trataba precisamente del propio Maojun. Al indagar sobre los pormenores del asunto, me dijo que cuando se recuperó de la enfermedad, recordaba las melodías de Kunshan sin perder ni una sola palabra, y las había copiado todas de su puño y letra en un volumen; sin embargo, más tarde su cuñada las consideró palabras de mal agüero y las quemó. Aun así, a menudo, entre tragos de vino y ratos de té, todavía lograba recordar el estribillo final y solía recitárselo a sus invitados. Ahora lo consigno también por escrito para difundir este relato extraordinario. La letra decía: *“Las palabras de los maestros y las enseñanzas del Maestro, olvídense ya de todo;* *no son más que un estúpido «pingzhang»”.* (Se cuenta que un maestro de escuela rural instruía a los niños en la lectura de las *Analectas*, pero sus caracteres escritos solían ser erróneos. Lo más ridículo era que leía la frase «¡Cuán exuberantes y refinados son losulegales modales!» como *«¡Dudú pingzhang wo!»*). *“Todo se confía a las ciento veinte líneas que Buda dejó”* (En las escuelas rurales hay un texto elemental para la enseñanza de los niños titulado *Miscelánea agrícola de Zhuangnong*. Su capítulo inicial reza: «Buda dejó ciento veinte líneas, pero entre todas ellas la agricultura y la labranza son las más fuertes y prioritarias», lo cual resulta de lo más vulgar y tosco). Al sopesar el sentido de sus palabras, parecía describir su propia vida desolada, reducida en su vejez a la condición de maestro de escuela para familias campesinas, donde el cabeza de familia lo trataba con displicencia, y de ahí que compusiera esta melodía. ¿Acaso no sería un viejo erudito de una vida pasada, siendo este Maojun su encarnación anterior? El nombre de pila de Maojun es Xin, y destaca en la caligrafía clerical (*lishi*) y en el arte del sello en caracteres de pequeño sello (*zhuan*).» --- La esclava Ai El erudito Xu, de Hejian, daba lecciones en En. A principios del duodécimo mes lunar, al regresar a casa, se encontró en el camino con un anciano que lo miró con atención y le dijo: —El maestro Xu ha levantado su estandarte. ¿Dónde impartirá sus enseñanzas el próximo año? Xu respondió: —Lo mismo de siempre. El anciano dijo: —Mi apellido es Shi y estoy entregado al cultivo. Tengo un sobrino que busca un maestro esclarecido, y la casualidad quiso que me encargaran ir a Dongtong para contratar a Lü Zilian, pero él ya ha aceptado los presentes de presentación en las puertas de Ji. Si usted estuviera dispuesto a aceptar, le ruego que la retribución sea el doble que en En. Xu se excusó diciendo que ya tenía un compromiso previo. El anciano dijo: —Un caballero honrado cumple su palabra. Sin embargo, aún falta mucho para el Año Nuevo; permítame ofrecerle una pieza de oro como presente de presentación para que se quede a enseñarle temporalmente, y el próximo año ya veremos qué se hace. Xu accedió. El anciano desmontó de su cabalgadura, le presentó la carta de ofrenda y dijo: —Mi humilde aldea no está lejos. Como la casa es muy estrecha y es difícil alimentar a las bestias, le ruego que envíe de inmediato a su sirviente y a su caballo de regreso; un paseo a pie también le sentará bien. Xu le hizo caso y confió su equipaje al caballo del anciano. Tras caminar unas tres o cuatro *li*, cuando ya caía la tarde, llegaron por fin a la residencia. Tenía aldabas con anillos de fierro en forma de cabeza de bestia y una apariencia digna de una familia noble. Llamaron para que el sobrino saliera a presentar sus respetos: era un muchacho de trece o catorce años. El anciano dijo: —Mi cuñado Jiang Anchuan fue en su tiempo comandante militar. Solo nos ha dejado a este muchacho, que no es torpe, aunque sí muy malcriado. Si cuenta con las acertadas enseñanzas del maestro durante un mes, equivaldrá a ganar diez años de estudio. Poco después, se dispuso un banquete con manjares sumamente abundantes y exquisitos; el vino y la comida eran servidos enteramente por criadas y nodrizas. Una sirvienta sostenía la jarra de vino y permanecía de pie a un lado; tendría unos quince o dieciséis años, y su gracia y encanto eran incomparables, lo que conmovió secretamente el corazón de Xu. Una vez terminado el banquete, el anciano ordenó que le prepararan la cama para dormir y enseguida se despidió y marchó. Antes de que amaneciera, el muchacho salió para asistir a las clases. Tan pronto como Xu se levantó, acudió una criada a sostener la toalla para que se lavara: era la misma que había sostenido la jarra de vino. Durante todo el día, las tres comidas le fueron servidas invariablemente por esta misma criada; al atardecer, volvió a barrer la estera. Xu preguntó: —¿Por qué no hay mozos sirvientes? La criada sonrió sin responder, extendió el edredón y se marchó directamente. A la noche siguiente regresó de nuevo. Al entrar, comenzó a conversar con palabras sutiles; la criada sonrió sin rechazarlo, por lo que él terminó intimando con ella. Ella le confesó entonces: —En nuestra casa no hay ningún varón, y los asuntos del exterior se los confiamos al tío Shi. Mi nombre es Ainu. La señora lo respeta mucho, y temiendo que las otras criadas no fuesen limpias, hizo que fuera yo quien lo atendiera. Hoy solo es necesario guardar absoluta discreción; si llegara a descubrirse, ninguno de los dos tendría rostro para mostrar. Durmieron juntos hasta olvidarse del amanecer, y el joven señor los sorprendió, por lo que Xu sintió una vergüenza y una zozobra tales que no hallaba sosiego. Al caer la tarde, la criada vino a decirle: —Por fortuna la señora lo aprecia mucho; de lo contrario, ¡esto se habría arruinado! Cuando el joven entró a dar la queja, la señora le tapó la boca apresuradamente, como si temiera que usted lo oyera. Tan solo le ha advertido a esta servidora que no permanezca demasiado tiempo en el estudio. Dichas estas palabras, se marchó. Xu se sintió enormemente agradecido con ella. Sin embargo, el joven no era apto para el estudio; cada vez que Xu lo reprendía y regañaba, la señora salía invariablemente a interceder por él. Al principio enviaba a la criada a transmitir recados; poco a poco comenzó a salir en persona, hablando con el maestro a través de la rendija de la puerta y rompiendo a menudo en sollozos. No obstante, todas las noches preguntaba sin falta por las lecciones diarias del muchacho. Xu, sintiéndose bastante impaciente, se puso serio y dijo: —¡Ya que consiente la pereza del muchacho y al mismo tiempo me reprocha que no aproveche el tiempo, este tipo de oficio de maestro no es para mí! Ruego presentar mi renuncia. La señora envió a la criada a presentar sus disculpas, y solo entonces Xu se detuvo. Desde que había entrado en el estudio, cada vez que deseaba salir un momento a contemplar el paisaje, lo mantenían herméticamente encerrado. Un día, sintiéndose aburrido y taciturno bajo los efectos del vino, llamó a la criada para preguntarle el motivo. La criada le respondió: —No hay otra razón; se teme que descuide sus estudios. Si es absolutamente necesario que salga, le rogamos que lo haga de noche. Xu montó en cólera y exclamó: —¡Acaso por haber recibido unas cuantas piezas de oro de su parte voy a quedarme encerrado hasta morir de inanición! ¿A dónde se supone que huya a hurtadillas en plena noche? ¡Hace ya tiempo que me avergüenzo de vivir de la comida vegetativa, y el presente de presentación sigue intacto en mi bolsa! Acto seguido, sacó el oro, lo dejó sobre la mesita y dispuso su equipaje con la intención de marcharse. La señora salió con la mirada fija y silenciosa, cubriéndose el rostro con la manga y sollozando; hizo que la criada le devolviera el oro, abrió el cerrojo y lo despidió. Xu notó que la puerta era sumamente estrecha; tras dar unos cuantos pasos, la luz del sol lo deslumbró y se vio a sí mismo saliendo del fondo de una tumba, con un entorno completamente desolado: era una antigua tumba. Quedó aterrado. Sin embargo, conmovido en su interior por la nobleza de su proceder, vendió el oro que le habían regalado, amontonó tierra sobre el túmulo, plantó árboles y se marchó. Pasado el Año Nuevo, volvió a pasar por aquel lugar, presentó sus respetos y continuó su camino. De lejos vio al anciano Shi, quien lo saludó sonriente y con calidez, invitándolo con insistencia. Aunque en su interior sabía que era un fantasma, deseaba preguntar por el estado de la señora, de modo que lo siguió adentrándose en la aldea. Compraron vino y bebieron juntos hasta que, sin darse cuenta, anocheció. El anciano se levantó para pagar el costo del vino y dijo de repente: —Mi humilde hogar no está lejos, y mi hermana acaba de regresar de visita a la casa paterna; espero que mueva su distinguida planta para que este viejo pueda purificarlo de toda mala fortuna. A pocos tiros de ballesta fuera de la aldea, llegaron a otra pequeña comunidad; golpearon la puerta para entrar, y el anfitrión encendió una vela para recibir al huésped. Poco después, la señora Jiang salió de la parte interior; al mirarla con detenimiento, resultó ser una hermosa mujer de unos cuarenta años. Se postró para agradecerle, diciendo: —Nuestra familia está en decadencia y nuestro linaje se ha arruinado; los favores que el maestro ha tenido con unos huesos secos no tienen manera alguna de ser retribuidos. Tras decir esto, se echó a llorar. Al poco rato llamó a Ainu y le dijo a Xu: —Esta sirvienta es muy querida por mí; ahora se la regalo para consolar un poco su soledad en estas tierras de huéspedes. Todo lo que usted pueda necesitar, ella también sabrá adivinarlo más o menos. Xu se limitó a asentir respetuosamente. Al poco rato, tanto los hermanos como la señora se retiraron, y la criada se quedó para acompañarlo en el lecho. Al cantar el gallo por primera vez, el anciano acudió a apresurar sus preparativos de viaje para despedirlo; la señora también salió y le encomendó a la criada que sirviera bien al maestro. Además, le dijo a Xu: —A partir de ahora es especialmente conveniente guardar absoluta discreción; lo que nos ha sucedido a ambos es extraños sucesos, y temo que los curiosos inventen historias. Xu prometió guardar el secreto y se despidió, cabalgando junto con la criada. Al llegar al estudio, vivió en una sola habitación, compartiendo con ella su morada y su lecho. Si algún invitado llegaba, la criada no se ocultaba, pero los demás tampoco lograban verla. Si en algún momento deseaba algo, apenas germinaba el pensamiento en su mente, la criada ya se lo había proporcionado. Era además muy diestra en artes chamánicas: con una sola caricia, cualquier dolencia sanaba de inmediato. Al regresar en el Festival de Qingming, llegó al sitio de la tumba, donde la criada se despidió y descendió. Xu le encomendó que transmitiera sus saludos a la Señora. Ella respondió: «Entendido». Y acto seguido desapareció. A los pocos días regresó, y cuando estaba a punto de rendir culto en la tumba, vio a la criada, ataviada con ricos maquillajes y ropajes, sentada bajo un árbol, por lo que partió junto con ella de regreso. Durante todo el año iban y venían, considerándolo como algo habitual. Él deseaba llevarla consigo para que volvieran juntos, pero ella se obstinó en negarse rotundamente. Al final del año, al despedirse de la escuela privada para regresar a casa, fijaron una fecha para volverse a encontrar. La criada lo acompañó hasta el sitio del descanso anterior, señaló un montón de piedras y dijo: «Esta es la tumba de esta humilde servidora. Cuando la honorable Señora aún no se había casado, entré a su servicio, pero morí prematuramente y fui enterrada aquí. Si vuelve a pasar por aquí, ofrezca una varita de incienso en mi memoria y sin duda volveremos a reunirnos». Al despedirse y regresar, su anhelo y melancolía eran sumamente agudos, por lo que acudió con reverencia a ofrecer sus respetos, mas no hubo la menor señal ni respuesta. Entonces compró un ataúd y abrió la tumba, con la intención de trasladar los huesos de vuelta a su tierra natal para dar sepultura y así calmar su añoranza y afecto. Al abrir la cámara funeraria y entrar por su cuenta, vio que el cutis conservaba el aspecto de la vida. Aunque la carne aún no se había descompuesto, las ropas se habían deshecho como cenizas; los adornos de jade y las ajorcas de oro en la cabeza parecían de hechura totalmente nueva. Al mirar hacia su cintura, vio que envolvía varios lingotes de oro, los cuales retiró y guardó en su regazo. Luego procedió a desatar su propia túnica para cubrir el cadáver, la cargó y la introdujo en el ataúd, alquiló una litera para transportarla de regreso y la detuvo temporalmente en una residencia secundaria. La atavió con ropajes bordados y dormía a solas junto a ella, albergando la esperanza de que manifestara alguna respuesta numinosa. De improviso, Ainu entró desde el exterior y, con una sonrisa, exclamó: «¡Aquí está el ladrón que saqueó la tumba!». Xu, sobresaltado y complacido, le preguntó con solicitud. La criada explicó: «Antaño, cuando seguí a la Señora hacia Dongchang, a los tres días de haber regresado, la mansión ya se encontraba desierta. La razón por la cual rechacé reiteradamente sus amables invitaciones de marcharme con usted no fue otra que el haber recibido en abundancia los profundos favores de la Señora, por lo cual no soportaba alejarme de su lado. Ahora que ya me ha arrastrado aquí a la fuerza, entierre mis restos con celeridad y así hará gala de su generosa virtud». Xu preguntó: «En la antigüedad ha habido casos de personas que regresaban a la vida tras un siglo. Ahora que su hermoso cuerpo permanece intacto, ¿por qué no imita tal ejemplo?». Ella suspiró y respondió: «Para esto existe un número predestinado. Aquellos vestigios milagrosos que se transmiten en el mundo son, en su gran mayoría, falacias ilusorias. Si se tratara de volver a mover el cuerpo y caminar, ¿acaso sería algo difícil? Ocurre simplemente que ya no es posible asemejarse a un ser viviente, por lo cual no es necesario». Entonces abrió el ataúd y se introdujo en él; el cadáver se incorporó por sí solo, erguido y encantador. Al palpar su regazo, este se sentía tan frío como el hielo y la nieve. De inmediato se disponía a regresar al interior del ataúd para volver a recostarse, pero Xu la detuvo con firmeza. La criada advirtió: «Esta humilde servidora recibió en exceso el favor de la Señora. Cuando el amo provino de regiones extranjeras y obtuvo decenas de miles en oro, yo sustraje una parte en secreto, sin que él me pidiera cuentas con rigor. Más tarde, al aproximarme al fin de mi vida y carecer de parientes cercanos, oculté dicho oro para que me sirviera de ofrenda funeraria. La Señora, apenada por mi temprana partida, añadió además adornos preciosos al momento del entierro. La razón por la cual mi cuerpo no se ha descompuesto no es otra que haber obtenido el remanente del *Qi* procedente del oro y las joyas. Si permaneciera en el mundo de los vivos, ¿cómo podría perdurar por mucho tiempo? Si de verdad insiste en obrar así, le ruego encarecidamente que no me fuerce con alimentos ni bebidas; pues si se permite que tal *Qi* numinoso se disipe, hasta las almas errantes se desvanecerán». Entonces Xu mandó a construir un recoleto pabellón donde compartía el lecho y la estancia con ella. Sus risas y palabras eran exactamente iguales a las de cualquier persona común; la única diferencia era que no comía ni respiraba, ni se dejaba ver ante la gente viva. Al cabo de más de un año, Xu, ligeramente embriagado por el vino, insistió en forzarla a beber los restos de un sorbo residual; al instante, ella cayó al suelo y un torrente de sangre brotó de su boca. En el transcurso de un día, el cadáver ya se había transformado. El arrepentimiento y el dolor llegaron demasiado tarde, por lo que le dio una sepultura digna y profunda. El Historiador de lo Extraordinario comenta: «¡La manera en que la Señora educaba a su hijo no difería de la del mundo de los mortales, y sin embargo, cuán generosa fue en la forma de tratar al maestro! ¿Acaso no es esto digno de encomio? Sostengo que un cadáver encantador no se compara con un espíritu refinado; sin embargo, debido a la vulgaridad y tosquedad del erudito fracasado, logró que un ser numinoso no pudiera disfrutar de sus años asignados. ¡Qué lástima!». *** El estudiante Zhu, oriundo de Zhangqiu, era de carácter naturalmente recto e inflexible, y se ganaba la vida impartiendo lecciones en la residencia de un determinado titulado como *Gongshi*. Cada vez que amonestaba a un discípulo, las mujeres de la familia enviaban de inmediato a una criada para interceder y rogar que lo perdonara, a lo que él se negaba rotundamente. Un día, la propia dueña se presentó fuera de la ventana para interceder ante Zhu. Enfurecido, Zhu empuñó la regla de madera y salió profiriendo grandes imprecaciones. La mujer huyó presa del pánico; Zhu la persiguió y, alcanzándola por la espalda, le propinó un golpe transversal en los glúteos y muslos, resonando con fuerza el impacto sobre la piel y la carne. ¡Qué escena tan ridícula! *** Cierto habitante de Changshan, cada vez que contrataba a un maestro, calculaba la remuneración anual estipulada para todo el año, sumando la escasez y la abundancia de los meses, hasta obtener una cifra exacta por cada jornada. Asimismo, registraba detalladamente en un registro las fechas en que el maestro abandonaba el estudio y en las que regresaba; al concluir el año, ambas partes multiplicaban y dividían de acuerdo con los días transcurridos. Cuando el erudito Ma aceptó el puesto en su casa, al ver por primera vez al anfitrión presentarse con un ábaco en la mano, se sintió sumamente extrañado; mas al poco tiempo ideó en secreto una estratagema y, transformando su enojo en alegría, permitió que aquel recalculara sin que hubiera la menor discrepancia. El anciano se mostró sumamente complacido y firmó con firmeza el compromiso para el año siguiente. Ma se excusó aduciendo motivos personales, recomendando en su lugar a otro erudito de carácter sumamente extravagante y absurdo para que lo reemplazara. Una vez que este ocupó su puesto, no hacía sino lanzar injurias y denuestos a la menor provocación; el anciano, viéndose sin opciones, lo toleró y guardó silencio en todo momento. Al finalizar el año, el erudito se presentó portando el ábaco. Estalló en una cólera furiosa, aunque accedió provisionalmente a escuchar los cálculos. El anciano computó todas las jornadas empleadas en el viaje de regreso como dirigidas hacia el oeste, a lo cual el erudito se negó rotundamente, desplazando las cuentas del ábaco hacia el este. Ambos contendieron sin llegar a un acuerdo, hasta que empuñaron armas el uno contra el otro, terminando con la cabeza rota y el rostro ensangrentado al comparecer ante el tribunal del magistrado. *** El magistrado de Danfu Un aldeano de Qingzhou, que contaba con más de cincuenta años de edad, contrajo segundas nupcias con una mujer joven. Temerosos de que su padre volviera a procrear y tener descendencia, sus dos hijos aprovecharon que este se encontraba ebrio para extirparle en secreto los testículos y aplicarle polvos medicinales en la herida. Al despertar, el padre disimuló su dolencia y guardó silencio. Transcurrido un tiempo, la herida comenzó a sanar. De improviso, al entrar en una habitación, la sutura de la herida se abrió y la sangre fluyó sin cesar, falleciendo poco después. Al enterarse de lo ocurrido por la esposa, se presentó una acusación ante las autoridades. El magistrado mandó apresar a los hijos, quienes terminaron por confesar su culpa. Exclamando consternado: «¡Ahora me he convertido en el "Magistrado de Danfu"!», ordenó la ejecución de ambos. Había en el distrito un tal Scholar Wang, quien, apenas un mes después de casarse, repudió a su esposa. El padre de la mujer lo demandó. En aquel entonces, el magistrado Xin de Zibo le preguntó a Wang por qué había repudiado a su esposa. Él respondió: «No se puede decir». Ante la insistencia del magistrado, explicó: «Es porque ella es incapaz de procrear». El magistrado dijo: «¡Absurdo! Siendo una esposa de apenas un mes, ¿cómo sabes que no puede procrear?». Después de mostrarse avergonzado durante un buen rato, confesó: «Sus partes íntimas son sumamente asimétricas». El magistrado rió y dijo: «Ese es el daño de la asimetría, y la razón por la cual el hogar no está en armonía». Esto bien merece ser transmitido junto con la anécdota del «magistrado de Danfu» para arrancar una sonrisa. *** Sun Bizhen Sun Bizhen cruzaba el río cuando se encontró con una gran tormenta de viento y truenos. La embarcación se mecía violentamente y todos los pasajeros estaban aterrorizados. De repente, vieron a una deidad con armadura dorada de pie entre las nubes, sosteniendo en alto una tablilla con letras doradas para mostrársela. Todos levantaron la vista y vieron claramente escritos tres caracteres: «Sun Bizhen». La multitud le dijo a Sun: «Seguramente has incurrido en el castigo celestial; te rogamos que tomes una embarcación propia para no involucrarnos». Sun no pronunció palabra, y la multitud, sin esperar su consentimiento, al ver un botecito a un costado, lo empujaron juntos para colocarlo en él. Tan pronto como Sun subió a la barca y giró la cabeza, la embarcación anterior zozobró. *(Existe una traducción al inglés realizada por Herbert Giles: A Chinese Jonah)* *** Aldeano Había un aldeano en el distrito que siempre había sido un sinvergüenza. Un día, al levantarse de madrugada, dos hombres se lo llevaron a la fuerza. Al llegar a la entrada del mercado, vio a un carnicero con medio cerdo colgado en un armazón. Los dos hombres lo empujaron con todas sus fuerzas contra la carne, y de pronto sintió que su cuerpo se fundía con ella, mientras los dos hombres se alejaban sin más. Al poco rato, el carnicero comenzó a vender carne, empuñando el cuchillo para cortar y trocear. Con cada tajo, el hombre sentía un dolor que le llegaba hasta la médula de los huesos. Poco después, un anciano vecino vino a comprar carne, discutiendo amargamente sobre el precio y exigiendo trozos con más grasa y carne, cortados en pedazos diminutos, lo que hizo su sufrimiento aún más atroz. Cuando la carne se hubo agotado, emprendió el camino de regreso. Al volver, el sol ya señalaba la hora del dragón. Su familia, que creía que se había levantado tarde, lo escuchó relatar minuciosamente lo que le había sucedido. Llamaron al vecino para preguntarle, y este respondió que acababa de regresar del mercado, coincidiendo exactamente el número de trozos y los catties, sin la más mínima discrepancia. En el transcurso de una sola mañana, ya había sufrido una ejecución de *lingchi* por completo. ¡No es esto acaso extraordinario! *** Yuanbao En Linjiang, Guangdong, los acantilados de las montañas son escarpados y agrestes, y a menudo hay pepitas de oro —yuanbao— incrustadas en la roca. Bajo el acantilado las olas braman, por lo que ninguna embarcación puede atracar. Si alguien rema cerca para arrancarlas, estas permanecen firmes e inconmovibles; pero si la persona está predestinada a recibirlas, se desprenden al primer intento, y al girar la cabeza, ya han vuelto a brotar. *** Piedras de Tintero Wang Zhongchao relató: «Entre los montes de la isla Junshan, en el lago Dongting, hay una cueva de piedra lo suficientemente alta como para albergar un bote, de una profundidad oscura e insondable, por cuya entrada y salida fluyen las aguas del lago. Cierta vez, portando una vela, entré navegando en una barca y vi que ambas paredes eran de piedra negra, con un color semejante a la laca, que al presionarlas se sentían suaves. Al clavarles el cuchillo, se cortaban como requesón duro. Las tallé a voluntad para convertirlas en tinteros. Al salir, al contacto con el viento, se endurecieron y condensaron más que cualquier otra piedra. Al probarlas con tinta, resultaron magníficas. Los barqueros y navegantes van y vienen en gran número; hay excelentes piedras en su interior que nadie sabe aprovechar, dependiendo tan solo de que los espíritus curiosos las valoren y elogien». *** Wuyi En el monte Wuyi hay un acantilado tallado de mil brazas de altura, donde la gente suele recoger bloques de madera de águila de jade en la base. Al enterarse de esto, el prefecto ordenó a varios cientos de hombres construir una escalera de nubes con la intención de llegar a la cima para contemplar sus rarezas, la cual tardó tres años en completarse. El prefecto ascendió por ella y, justo cuando estaba por llegar a la cumbre, vio un pie gigantesco que se extendía hacia abajo, con un dedo gordo más grueso que un mazo para ablandar la ropa, mientras una voz estruendosa exclamaba: «¡Si no bajas, caerás!». Aterrorizado, descendió a toda prisa. Apenas tocó el suelo, la estructura de madera se pudrió y quebró, derrumbándose sin dejar rastro. *** La Rata Gigante Durante el periodo Wanli, había una rata en el palacio imperial, tan grande como un gato, que causaba estragos terribles. Buscaron por todas partes excelentes gatos callejeros para que la atraparán y dominaran, pero todos terminaron devorados por ella. Ocurrió que desde un país extranjero llegó como tributo un gato persa de pelaje blanco como la nieve. Lo llevaron y soltaron en la habitación de la rata, cerrando la puerta y observando a escondidas. El gato se agachó durante un buen rato, hasta que la rata salió cautelosa de su agujero. Al ver al gato, corrió hacia él furiosa. El gato esquivó el ataque y saltó sobre una mesita; la rata también subió, tras lo cual el gato saltó al suelo. Así se repitió la ida y vuelta más de un centenar de veces. Todos concluyeron que el gato era cobarde y pensaron que era incapaz de hacer nada. Al poco tiempo, los saltos y brincos de la rata se volvieron más lentos, su abultado vientre parecía jadear y se agachó en el suelo para descansar un momento. De inmediato, el gato se precipitó hacia abajo, hundió las garras en el vello de su coronilla y mordió su cuello. Tras forcejear y rodar en un tenaz combate, el gato emitía un sonido ronco y la rata chillaba lastimeramente. Al abrir la puerta para mirar con urgencia, la cabeza de la rata ya había quedado triturada a mordiscos. Solo entonces comprendieron que la evasión del gato no era cobardía, sino que aguardaba a que su rival se agotara. El enemigo sale y él se retira; el enemigo se retira y él regresa; se valió de esta astucia. ¡Ay! ¡Un hombre común que empuña su espada, en qué se diferencia de esta rata! *** Zhang Buliang Un determinado comerciante llegó a la frontera de Zhili, cuando de pronto se desató una fuerte granizada y tuvo que ocultarse entre las matanzas de mijo. Escuchó que en el cielo decían: «Este es el campo de Zhang Buliang; no dañen su cosecha». El comerciante pensó en privado que, dado que el apellido de Zhang indicaba que era «poco virtuoso» (*buliang*), por qué razón habrían de protegerlo y favorecerlo. Cuando cesó la granizada, entró en la aldea, preguntó por el hombre y averiguó el significado de su nombre. Resulta que Zhang era un hombre acaudalado que acumulaba grano en gran abundancia. Cada primavera, cuando los pobres acudían a pedirle préstamos, al devolverlos no se ponía estricto con las cantidades y lo aceptaba todo, sin recurrir jamás a la medida oficial para sacar el máximo provecho; por eso lo llamaban «Inconmensurable» (*Buliang*), y no porque fuera un mal hombre. La gente acudió presurosa a los campos y vio que las espigas de mijo habían sido destrozadas como cáñamo, salvo todas las parcelas de Zhang, que se hallaban intactas. *(Existe una traducción al inglés realizada por Herbert Giles: Chang Pu-liang)* Dos pastores entraron en la montaña y llegaron a una cueva de lobos. Había dos lobeznos dentro, y planearon capturarlos dividiéndose las tareas. Cada uno subió a un árbol, distantes varias decenas de pasos el uno del otro. Al poco tiempo llegó el lobo grande; al entrar en la cueva y no hallar a sus crías, su expresión era sumamente aterrorizada y frenética. Uno de los pastores en lo alto del árbol retorció las patas y orejas del lobezno para hacerlo aullar a propósito. Al oír el sonido, el lobo grande alzó la vista, corrió enfurecido bajo el árbol, aullando y arañando el tronco. El otro pastor, desde el otro árbol, hizo que el lobo pequeño volviera a chillar con urgencia. El lobo detuvo sus gritos y miró a su alrededor, hasta que lo vio; entonces abandonó aquel árbol y corrió hacia este, galopando y aullando como antes. El lobo del primer árbol volvió a chillar, y el animal corrió de regreso hacia él. Su boca no cesaba de gritar ni sus patas de correr; tras decenas de idas y venidas, su carrera comenzó a ralentizarse y sus bridos a debilitarse. Al poco tiempo, cayó rígido y tendido, sin moverse durante un largo rato. Los pastores bajaron a mirarlo y su aliento ya se había extinguido. Hoy en día existen jóvenes poderosos y arrogantes que, con ojos iracundos y mano en la espada, parecen a punto de abalanzarse y devorar a otros; sin embargo, aquellos a quienes increpan simplemente cierran sus puertas y se marchan. Cuando el fanfarrón agota sus fuerzas y se queda sin voz, ya no hay quien le haga frente. ¿Acaso no se sienten entonces pletóricos y llenos de orgullo? No saben que tal ferocidad no es más que la de las bestias, y que la gente se limita a manipularlos como a un juego. --- ### El rico comerciante Cierto rico comerciante prestaba sus capitales a numerosos mercaderes. Un día, al salir, un joven lo siguió a caballo para pedirle también un préstamo de capital. El anciano asintió. Al llegar a su casa, dio la casualidad de que había varias decenas de monedas de cobre sobre una mesita; el joven comenzó de inmediato a apilar las monedas con las manos, levantándolas y construyendo torres con ellas. El comerciante lo despidió con amabilidad y al final no le dio el capital. Alguien le preguntó el motivo. El anciano respondió: «Este hombre sin duda es experto en los juegos de azar, no es una persona honesta; una habilidad tan practicada se manifiesta de manera inconsciente en sus manos y pies». Al indagar sobre él, resultó ser exactamente así. --- ### El ministro militar Wang Cuando el gran ministro militar de Xincheng, Wang Jiyu, gobernaba la frontera norte, mandó a los artesanos fundir una gran espada de asta, de más de un pie de ancho y un peso de cien *jun*. Cada vez que inspeccionaba la frontera, hacía que cuatro hombres la cargaran. Allí donde se detenía su séquito ceremonial, la colocaba en el suelo y ordenaba deliberadamente a los norteños que intentaran levantarla, pero por mucho que tiraban con todas sus fuerzas, no lograban moverla ni un ápice. En secreto, el ministro mandó hacer una réplica exacta de la espada con madera de paulownia, de idéntico ancho y tamaño, cubierta con hojas de plata, y solía blandirla montado a caballo. Al verla a lo lejos, todas las tribus temblaban estremecidas. Además, más allá de la frontera enterró esteras de junco para marcar el límite, extendiéndose de manera sinuosa por más de diez *li*, con el aspecto de una empalizada, y pregonó a voces: «Esta es nuestra Gran Muralla». Cuando las tropas del norte llegaron, arrancaron todas las esteras y les prendieron fuego. El ministro las volvió a colocar. Después de que las quemaran tres veces, colocó debajo piedras de catapulta ocultas con un mecanismo trampa; cuando las tropas del norte quemaron las esteras, el explosivo y las piedras se dispararon por completo, causando una enorme cantidad de muertos y heridos. Tras la huida del enemigo, el ministro volvió a colocar las esteras como antes. Al avistarlas desde lejos, las tropas del norte retrocedieron despavoridas, por lo que quedaron tan sumamente subyugadas como si se tratara de la obra de los dioses. Más tarde, el ministro solicitó el retiro por vejez y regresó a su hogar, pero la frontera volvió a agitarse. Fue llamado de nuevo al servicio activo; el ministro contaba entonces con ochenta y tres años de edad, y esforzándose a pesar de su debilidad, acudió a despedirse ante el trono. El Emperador lo consoló diciendo: «Solo os pido que gocéis de reposo y gobernéis desde el lecho». Así, el ministro regresó a la frontera. En cada lugar donde se detenía, mandaba instalar su tienda y se recostaba dentro. Al enterarse de que el ministro había llegado, los norteños no lo creían, por lo que enviaron emisarios bajo el pretexto de negociar la paz para comprobar si era verdad o mentira. Al levantar la cortina, vieron al ministro tendido con total tranquilidad; todos se postraron fuera del lecho, con la lengua trabada de asombro, y se retiraron. --- ### La deidad del monte Tai Un magistrado asistente de Yangzhou soñó por noche que la deidad del monte Tai lo convocaba, con palabras y semblante llenos de furia. Vio de pie a una persona al lado de la deidad que intercedió levemente por él. Al despertar, se sintió aterrorizado por el mal augurio. Temprano por la mañana acudió al templo de la deidad para ofrecer rezos y súplicas en silencio. Al salir, vio en una botica a un hombre que era el vivo retrato del que había visto en su sueño. Al preguntar por él, supo que era médico. Al regresar a su casa, enfermó repentinamente de gravedad y envió expresamente a alguien para contratarlo. Al llegar, el médico elaboró una receta y preparó un brebaje que el enfermo tomó al anochecer, falleciendo a medianoche. Alguien comentó: El rey Yama y el Emperador Celestial del monte Tai envían cada día a ciento ochenta mil servidores, entre hombres y mujeres, para dispersarse por todo el mundo transformados en chamanes y médicos, conocidos como los «Emisarios que Atraen las Almas». ¡Quienes recurren a los medicamentos no pueden dejar de examinar esto con suma atención! --- ### La pequeña ciruela Wang Muzhen de Mengyin era un vástago de una familia distinguida. En una ocasión, mientras paseaba por las regiones de Jiangnan y Zhejiang, vio a una anciana llorando en el camino y le preguntó la razón. Ella dijo: —Mi difunto esposo solo dejó un hijo, quien ahora ha incurrido en la pena de capital. ¿Quién podría tener la capacidad de liberarlo? Wang, que siempre había sido magnánimo y de espíritu caballeresco, tomó nota de su nombre y apellido, sacó oro de su bolsa para interceder por él y, al final, logró que lo absolvieran de su crimen. Cuando el hijo salió en libertad y supo que Wang lo había salvado, quedó atónito y sin comprender la causa; visitó la posada de Wang, y entre lágrimas de gratitud le agradeció e interrogó. Wang respondió: —No hay otra razón; simplemente sentí compasión por la avanzada edad de tu madre. El hombre se horrorizó profundamente y exclamó: —¡Mi madre falleció hace ya mucho tiempo! Wang también se extrañó. Al llegar el anochecer, la anciana vino a expresarle su agradecimiento, y Wang la reprendió por su engaño y falsedad. La anciana replicó: —Le diré la verdad: soy el viejo zorro de la Montaña Oriental. Hace veinte años tuve una noche de intimidad con el padre de este muchacho, por lo que no podía soportar ver que su espíritu pasara hambre. Wang se estremeció de respeto, y cuando quiso volver a interrogarla, ella ya había desaparecido sin dejar rastro. Antes de esto, la esposa de Wang era virtuosa y devota del Budismo, absteniéndose de carne y vino; había acondicionado una habitación pulcra donde colgaba una imagen de Guanyin. Como no tenía hijos, rezaba e incineraba incienso en ella todos los días. Y la deidad resultaba ser sumamente milagrosa, pues a menudo se le aparecía en sueños para guiar a la gente sobre qué evitar o a qué atenerse, por lo que los asuntos de la casa se decidían en base a estos presagios. Más tarde, ella enfermó de gravedad y, hallándose en estado crítico, trasladó su lecho a dicha habitación; además, dispuso un lecho de brocado en la cámara interior y cerró la puerta con llave, como si estuviera esperando algo. Wang pensó que se trataba de un delirio, pero debido al estado obnubilado de su enfermedad, no tuvo el valor de contrariarla. Postrada en cama durante dos años, detestaba el ruido y a menudo apartaba a la gente para dormir sola. Si uno escuchaba a escondidas, parecía estar conversando con alguien; pero al abrir la puerta para mirar, todo volvía a ser un silencio sepulcral. En medio de su enfermedad no tenía otra preocupación, salvo una hija de catorce años, a quien urgía todos los días para que prepararan su ajuar y la enviaran a casarse. Una vez que la doncella hubo celebrado su boda, llamó a Wang ante su lecho, le tomó la mano y dijo: —¡Ahora nos separamos para siempre! Cuando comenzó mi enfermedad, la Bodhisattva se me apareció y dictaminó que mi vida debía terminar pronto; mas al pensar en lo que quedaba pendiente —mi hija menor aún sin casar—, me concedió una pequeña medicina para prolongar mi aliento y esperar el momento. El año pasado, cuando la Bodhisattva iba a regresar al Mar del Sur, dejó a Xiaomei, su doncella de la antecámara, para que me sirviera como concubina. Ahora que estoy a punto de morir, yo, esta mujer de desdichado destino, tampoco he dejado descendencia. Bao'er es un niño al que aprecio y amo con ternura, y temo que tomen por esposa a una mujer de carácter rudo y colérico que deje a la madre y al hijo desamparados. Xiaomei posee una belleza delicada y es además bondadosa y apacible; bien puede ser tomada como su legítima sucesora. Resulta que Wang tenía una concubina que le había dado un hijo llamado Bao'er. Tomando sus palabras por un absurdo, Wang le replicó: —Tú, que siempre has venerado a las deidades, proferir ahora semejantes palabras... ¿no es acaso una profanación? Ella respondió: —Xiaomei me ha servido por más de un año y hemos llegado a fundir nuestras almas sin distinción de formas; ya se lo he suplicado con suavidad. Wang preguntó: —¿Dónde está Xiaomei? A lo que ella replicó: —¿No está acaso en la habitación interior? Y cuando él quiso inquirir de nuevo, ella cerró los ojos y exhaló el último suspiro. Wang pasó la noche haciendo guardia junto a la cortina funeraria y escuchó unos sollozos tenues que provenían de la habitación interior; aterrorizado, sospechó que se trataba de un fantasma. Llamó a las criadas y concubinas para que abrieran la cerradura y miraran, y descubrieron que una hermosa joven de dieciséis años, vistiendo ropas de luto riguroso, se encontraba dentro del aposento. Todos la tomaron por una divinidad y se postraron juntos ante ella. La joven enjugó sus lágrimas y los ayudó a levantarse. Wang la observó fijamente, pero ella se limitó a bajar la cabeza. Wang dijo: —Si lo que dijo mi difunta esposa no fue una falacia, por favor suba a la estancia principal para recibir el saludo y la reverencia de los hijos y las hijas; si no fuera así, este humilde servidor tampoco se atrevería a albergar pensamientos presuntuosos que le acarrearían culpas. La joven salió con pudor y llegó hasta la sala septentrional. Wang ordenó a una criada que le preparara un asiento orientado hacia el sur; Wang se inclinó primero en reverencia y la joven le devolvió el saludo. Luego, uno a uno, los miembros de la casa —tanto jóvenes como mayores, nobles y humildes— se postraron en orden jerárquico, y la joven ocupó su asiento con digna compostura para recibirlos; solo cuando llegó el turno de la concubina, la detuvo y la tomó de la mano. Desde que la señora había caído enferma, las criadas se habían vuelto perezosas y los sirvientes ladinos, por lo que la hacienda había decaído desde tiempo atrás. Una vez concluidas las reverencias, todos guardaron silencio y se alinearon para servirla. La joven declaró: —Agradezco la profunda bondad de la señora al retenerme en el mundo humano, y también me ha encomendado un asunto de gran importancia. Vosotros debéis purificar vuestros corazones y rendir servicio a vuestro amo con todas vuestras fuerzas. Todas las faltas y transgresiones del pasado quedan perdonadas y no serán tomadas en cuenta; ¡pero de lo contrario, no vayáis a decir que esta casa carece de dueña! Cuando todos miraron hacia el asiento en el que estaba sentada, les pareció ver verdaderamente la imagen colgante de la Bodhisattva, que en ese instante parecía mecida por una brisa suave. Al oír sus palabras, sintieron un estremecimiento de temor y, al unísono, exclamaron su conformidad. La joven organizó entonces los asuntos fúnebres, y todo transcurrió con impecable orden, de modo que, a partir de aquel momento, grandes y pequeños no se atrevieron a mostrar la más mínima negligencia. La joven administraba los asuntos internos y externos todo el día, y cuando Wang iba a emprender alguna obra, también acudía a informarle antes de actuar; sin embargo, aunque se veían varias veces al día e incluso por la noche, jamás intercambiaron una sola palabra de índole privada. Una vez celebrados los funerales, Wang deseaba cumplir con la promesa anterior, pero no se atrevía a decírselo directamente, por lo que le pidió a la concubina que le insinuara sutilmente sus intenciones. La joven respondió: —He recibido las solemnes recomendaciones de la señora, y por deber no puedo negarme; no obstante, una gran ceremonia como la unión matrimonial no debe tomarse a la ligera. El honorable erudito Huang, un anciano de gran nobleza y respetable virtud, es la persona idónea para oficiar como casamentero en esta alianza entre Qin y Jin; si él preside la unión, obedeceré sus órdenes sin vacilar. En aquel tiempo, el antiguo ministro Huang de Yishui vivía retirado en su hogar debido a su jubilación y tenía una relación de profunda amistad con Wang, habiendo sido además amigo de su difunto padre. Wang acudió en persona a visitarlo para relatarle la verdad de los hechos. Huang se mostró maravillado y de inmediato lo acompañó de regreso a la mansión. Al enterarse, la joven salió a recibirlo y le rindió profunda reverencia. Tan pronto como Huang la vio, quedó estupefacto creyendo ver a una divinidad celestial, y se apresuró a declinar la reverencia con modestia por considerarse indigno de tal cortesía; poco después, contribuyó generosamente a los preparativos del ajuar nupcial, y solo tras celebrarse la ceremonia de bodas se retiró. La joven le obsequió zapatos y almohadas bordadas como si se tratara de sus propios suegros, y a partir de entonces la relación se volvió aún más estrecha. Tras la ceremonia de las copas desposorias, Wang, turbado todavía por la idea de su procedencia divina, mantenía un trato que oscilaba entre la reverencia respetuosa y la contención sacrílea, interrogándola de vez en cuando sobre la vida cotidiana de la Bodhisattva. La joven sonrió y dijo: —¡Qué tonto eres, esposo mío! ¿Cómo podría existir una deidad justa y recta que descienda para contraer nupcias en el mundo terrenal? Wang insistió en averiguar de dónde venía en realidad. La joven replicó: —No hay necesidad de investigar a fondo. Puesto que ya me has tomado por una deidad y me ofreces culto mañana y tarde, por lo menos te librarás de desgracias y calamidades. Con sus subordinados, la joven solía mostrarse clemente y, a menos que estuviera sonriendo, rara vez profería palabra; sin embargo, cuando las criadas y sirvientes se permitían juegos y confianzas excesivas, en cuanto los divisaba a la distancia, recuperaban instantáneamente el silencio y la compostura. Ella sonrió y reprendió: —¿Acaso creéis aún que soy una divinidad? ¡Qué clase de divinidad he de ser! En verdad soy la hermana menor de la Señora, y de jóvenes fuimos muy unidas. Al enfermar mi hermana y empezar a extrañarme, hizo en secreto que la anciana Wang de la Aldea del Sur me invitara a venir. Sin embargo, dado que residía tan cerca de mi cuñado, existía la sospecha entre hombres y mujeres; por ello fingí ser un espíritu divino, encerrándome en las habitaciones interiores. ¿Qué clase de divinidad iba a ser en realidad? Los presentes seguían sin dar crédito; pero al servirla día a día a su lado y ver que sus acciones no diferían en nada de las de la gente común, los rumores infundados se fueron extinguiendo gradualmente. No obstante, aquellos esclavos tercios y criadas torpes, a quienes los azotes y castigos de Wang jamás lograban enmendar, obedecían encantados cada una de las palabras de la mujer sin excepción. Todos decían: —Nosotros mismos no lo comprendemos. En verdad no es por temor; pero con solo contemplar su rostro, el corazón se nos ablanda por sí solo, de modo que no soportamos contrariar su voluntad. Gracias a esto, las cien cosas que yacían en ruinas fueron restauradas. En el transcurso de unos pocos años, los campos se extendían por lindes contiguas y los graneros albergaban diez mil piedras de grano. Pasados otros años, la concubina dio a luz a una niña. La niña dio a luz a un varón; al nacer el niño, tenía una marca bermeja en el brazo izquierdo, por lo que le pusieron el apodo de Xiao Hong (Pequeño Rojo). Al cumplirse el primer mes, la mujer hizo que Wang preparara un opuesto banquete para invitar a Huang. Los presentes de felicitación de Huang eran generosos, pero este declinó bajo el pretexto de su avanzada edad, incapaz de emprender un viaje tan largo; la mujer envió a dos ancianas para obligarlo con insistencia, y solo entonces Huang llegó. Tomó al niño en brazos y le descubrió el brazo izquierdo para mostrar el significado de su nombre. Una vez más, preguntó repetidamente por su fortuna y desdicha. Huang sonrió y dijo: —Esto alegra al bermejo (*hong*); se le puede añadir un carácter más y llamarlo Xihong (Rojo Alegre). La mujer se alegró enormemente, y de nuevo salió a rendirle reverencias y kowtow. Aquel día, los tambores y la música llenaban los patios, y los parientes nobles se amontonaban como en un mercado. Huang se quedó tres días antes de partir. De repente, unos carruajes y caballos llegaron fuera de las puertas para escoltar a la mujer de regreso a visitar a sus padres. Tras más de diez años, no había existido vínculo alguno; todos lo discutieron entre ellos, pero la mujer actuó como si no oyera nada. Tras terminar de arreglarse y maquillarse, tomó al niño en sus brazos y exigió a Wang que la acompañara a despedirla; Wang accedió. Al llegar a una distancia de unas veinte o treinta *li*, donde no había rastro de caminantes, la mujer detuvo el carruaje, llamó a Wang para que desmontara de su caballo, apartó a la gente y le habló así: —¡Joven Señor Wang, joven Señor Wang! Los encuentros son breves y las despedidas largas; ¿no os parece esto digno de tristeza? Wang, asombrado, le preguntó el motivo. La mujer dijo: —¿Por qué clase de persona me tomáis vos? Él respondió: —No lo sé. La mujer dijo: —¿Acaso no ocurrió que salvasteis a alguien de la pena de muerte en el Jiangnan? Él respondió: —Así fue. La mujer dijo: —Aquella que lloraba en el camino era mi madre. Profundamente conmovida por vuestra rectitud y pensando en cómo corresponderla, aprovechando que la Señora profesaba el budismo, se escudó en la fachada de un espíritu divino con el único fin de entregarme a vos como recompuesta. Ahora, por fortuna, ha nacido esta criatura de entre los pañales, y tal deseo ya ha encontrado consuelo. Yo preveo que se avecinan tiempos aciagos para vos, y si este niño permanece en el hogar, temo que no podrá sobrevivir. Por ello me he valido del pretexto de visitar mis hogares para librar al niño de tal calamidad. Recordad esto: cuando en vuestro hogar llegue la hora en que una boca humana esté a punto de expirar, debéis acudir al alba, al primer canto del gallo, al dique de sauces del río Occidental. Si veis a alguien que lleva una linterna con flores de malva, obstaculizad su camino y rogadle con insistencia; así podréis evitar la catástrofe. Wang respondió: —Acepto. Luego le preguntó por la fecha de su retorno. La mujer dijo: —No se puede predecir con exactitud. Debéis grabar firmemente mis palabras en la memoria; nuestro próximo reencuentro tampoco estará lejos. Al despedirse, se tomaron de las manos con aflicción, derramando lágrimas. De pronto ella subió al carruaje, veloz como el viento. Wang miró a lo lejos y, al no verla ya, emprendió el regreso. Transcurrieron seis o siete años sin la menor noticia. De repente, una epidemia estalló por las cuatro regiones y cundió entre el pueblo, muriendo un gran número de personas; una de las criadas enfermó y falleció a los tres días. Wang recordó la antigua advertencia y se sintió considerablemente preocupado. Aquel día, bebiendo con unos invitados, se quedó profundamente dormido a causa de la gran embriaguez. Al despertar, oyó el canto del gallo, se levantó presuroso y se dirigió a la cabecera del dique. Vio la luz de una linterna titilando, la cual justamente acababa de pasar. Corrió apresuradamente tras ella, pero a pesar de hallarse a la distancia de apenas cien pasos, cuanto más corría más se alejaba, hasta volverse gradualmente invisible; presa del remordimiento y la amargura, regresó. A los pocos días contrajo una enfermedad fulminante y falleció poco después. Gran parte del clan de los Wang eran granujas desvergonzados que se unieron para avasallar a la viuda y los huérfanos. Las cosechas de los campos y los árboles fueron talados a la vista de todos, y el patrimonio familiar decaía día con día. Al cabo de un año, el hijo del protector también falleció, dejando el hogar por completo sin ninguna cabeza rectora. Los miembros del clan se volvieron aún más insolentes: dividieron las propiedades rurales, y los establos quedaron vacíos de bueyes y caballos; asimismo, quisieron repartirse la mansión ancestral. Como la concubina residía allí, reunieron a varios hombres para expulsarla por la fuerza y venderla. La concubina, apegada a su pequeña hija, lloraba junto al niño, y su desdicha conmovió a los vecinos. En pleno trance de peligro, escucharon de pronto un carruaje de mano que penetraba por la puerta. Al asomarse a mirar, vieron que era la mujer, quien traía a un joven maestro guiado desde el carruaje. Al ver a su alrededor a la multitud agolpada como en un mercado, preguntó: —¿Qué clase de gente es esta? La concubina rompió a llorar y le relató los motivos. El semblante de la mujer cambió de color por la furia; de inmediato llamó a los sirvientes que la acompañaban, cerró la puerta de golpe y echó la llave. Los presentes quisieron oponer resistencia, pero sus manos parecieron volverse flácidas e impotentes. La mujer ordenó que los ataran uno por uno y los sujetaran a los pilares de los corredores, dándoles a diario tan solo tres cuencos de gachas ligeras. En el acto envió a un viejo criado a dar aviso al anciano Huang, tras lo cual entró en las habitaciones a llorar con desconsuelo. Una vez que cesó su llanto, le dijo a la concubina: —Esto es el designio del Cielo. Ya tenía previsto venir el mes pasado, pero la enfermedad de mi madre me retrasó inoportunamente, conduciéndome hasta el día de hoy. ¡Quién iba a pensar que en un parpadeo esto se habría convertido en ruinas! Al preguntar por las antiguas criadas y nodrizas, supo que todas habían sido despojadas por los miembros del clan, lo que acrecentó aún más sus suspiros y sollozos. Al día siguiente, al enterarse las criadas y sirvientes de que la mujer había llegado, regresaron huyendo por su propio pie, y al verse no hubo ninguna que no derramara lágrimas. En cuanto a los parientes retenidos, todos vociferaban que el niño no era la legítima descendencia de la casta esposa, mas la mujer no se dignó a debatir con ellos. Poco después llegó el anciano Huang. La mujer sacó al niño al encuentro. Huang le tomó el brazo y de inmediato le despojó la manga izquierda, viendo la marca bermeja intacta tal cual. Entonces la descubrió ante todos para demostrar su absoluta certeza. Acto seguido, examinó minuciosamente los objetos perdidos, anotó los nombres en un registro y se presentó en persona ante el magistrado del distrito. El magistrado mandó apresar a los granujas, azotando a cada uno con cuarenta varazos, y ordenó una custodia estricta y una persecución implacable; en pocos días, los campos, tierras, bueyes y caballos regresaron en su totalidad a sus legítimos dueños. Cuando Huang se disponía a partir, la mujer condujo al niño ante él y, haciéndole reverencias entre lágrimas, dijo: —Esta concubina no pertenece al mundo mortal, algo que mi tío ya sabe. Ahora encomiendo a este niño a las manos de mi tío. Huang dijo: «Mientras este viejo aliento siga en mí, no dejaré de encargarme de todo». Huang se marchó. La mujer hizo los preparativos necesarios, confió al niño a la concubina, preparó una ofrenda para honrar y sacrificar en memoria de su esposo, y no regresó en medio día. Al ir a verla, las copas y los manjares seguían servidos, pero de ella no quedaba rastro. El Historiador de lo Extraodinario comenta: «Aquellos que no cortan la descendencia de los demás ven cómo su propia descendencia tampoco es cortada; esto es obra de los hombres, pero en verdad es el Cielo. Mas cuando en la asamblea hay un buen amigo, los carruajes y las pieles pueden ser compartidos; una vez que las hierbas marchitas han vuelto a brotar y la esposa y los hijos decaen, los del carruaje se alejan con la mirada perdida. ¡Un amigo en la muerte a quien uno no soporta olvidar, una gratitud que se recuerda para ser retribuida, y sin embargo, quiénes son tales! ¡Oh Zorro! Si tuviera abundancia de riquezas, yo sería tu mayordomo». El Monje Farmacéutico Un hombre de Jining, estando cierta vez fuera de un templo campestre, vio a un monje errante que, de cara al sol, se mataba los piojos; llevaba un bastón del que pendía una calabaza, pareciendo un mercader de medicinas. En tono de burla le dijo: «¿También vende el venerable monje píldoras para las cámaras nupciales?». El monje respondió: «Las tengo. Los débiles se vuelven fuertes, los diminutos se hacen colosales, con efecto inmediato, sin aguardar a que pase la noche». El hombre, regocijado, se las suplicó. El monje desató la esquina de su hábito y sacó una pildorita, del tamaño de un grano de mijo, ordenándole que la tragase. Al cabo del tiempo que toma cocer medio templo de arroz, sus partes inferiores crecieron de súbito; al rebasar el espacio de un cuarto de hora, se palpó y vio que su tamaño había aumentado en un tercio respecto al anterior. Su corazón aún no estaba satisfecho, y al ver que el monje se levantaba para hacer sus necesidades, le desató a escondidas el hábito, tomó dos o tres píldoras y se las tragó juntas. De pronto sintió que la piel se le desgarraba, que los tendones se le estiraban, que el cuello se le encogía y la cintura se le encorvaba, mientras su miembro no dejaba de alargarse. Aterrorizado, no halló remedio. Cuando el monje regresó y vio aquel estado, exclamó asustado: «¡Seguramente has robado mi medicina!». Le dio rápidamente una píldora y solo entonces sintió que cesaba. Al desnudarse para examinarse, vio que su miembro era casi como tres piernas de trípode junto a sus dos muslos. Con el cuello encogido y cojeando, regresó a su hogar. Ni sus padres pudieron reconocerlo. Desde entonces quedó convertido en un inútil, acostándose todos los días en las calles, donde muchos lo veían. El Gobernador Provincial Yu El gobernador provincial Yu Chenglong, en su viaje de inspección, llegó a Gaoyou. Casualmente, la familia de un acaudalado hidalgo iba a casar a su hija, y su dote era sumamente cuantiosa, pero en plena noche los ladrones de tejados la barrieron por completo llevándose todo. El magistrado del distrito no hallaba medio de resolverlo. El gobernador ordenó que todas las puertas de la ciudad fueran cerradas, dejando abierta una sola para la salida y entrada de los transeúntes, la cual fue encomendada a la vigilancia de un oficial inferior con rigurosa orden de registrar minuciosamente cualquier carga. Asimismo, expidió un bando ordenando a todos los hogares de la ciudad que regresaran a sus residencias y aguardaran la inspección y el registro del día siguiente, con la firme intención de dar con el paradero del botín. En secreto, instruyó al oficial: «Si alguien entra o sale por la puerta de la ciudad en repetidas ocasiones, captúradelo». Pasado el mediodía, detuvieron a dos hombres que, aparte de las ropas que llevaban encima, no portaban equipaje alguno. El gobernador dijo: «Estos son los verdaderos ladrones». Los dos hombres recurrieron a sofismas sin cesar. El gobernador ordenó que los desnudaran y registraran, hallando bajo sus túnicas dos capas de vestidos de mujer, todos ellos pertenecientes al ajuar de la dote. Y es que, temerosos de que al día siguiente se realizara un registro exhaustivo, se habían apresurado a trasladar el botín; mas como los objetos eran numerosos y difíciles de transportar, los llevaban ocultos bajo sus ropas y salían repetidas veces. En otra ocasión, cuando el gobernador ejercía como magistrado, acudió a un distrito vecino. Temprano por la mañana, al pasar por las afueras de la muralla, vio a dos hombres que transportaban en unas parihuelas a un enfermo cubierto con un grueso edredón; sobre la almohada asomaban unos cabellos, y en ellos lucía una horquilla de fénix; el enfermo yacía de lado sobre el lecho. Tres o cuatro hombres robustos los acompañaban a los lados, turnándose de vez en cuando para empujar el edredón con las manos y mantenerlo oprimido contra el cuerpo, como si temieran que entrara el viento. Poco después, aliviaron su carga a la orilla del camino y volvieron a turnarse entre dos para cargarla. Al pasar el gobernador Yu, envió a un lictor a preguntarles de qué se trataba, y le respondieron que era su hermanita que se encontraba gravemente enferma y la llevaban de regreso a la casa de su esposo. Tras haber avanzado dos o tres li, el gobernador volvió a enviar al lictor para que observara a qué aldea entraban. El lictor los siguió hasta una aldea, donde dos hombres salieron a recibirlos y los hicieron entrar. A su regreso, se lo informó al gobernador. Este le dijo al magistrado del distrito: «¿No habrá ladrones bandidos en la ciudad?». El magistrado respondió: «No los hay». Por entonces las leyes imperiales eran estrictas, y tanto superiores como subordinados ocultaban la existencia de bandidos; por lo cual, aun cuando la gente sufriera pillaje y asesinato a manos de los forajidos, lo soportaban en silencio y no se atrevían a denunciarlo. El gobernador se dirigió a su posada y ordenó a sus sirvientes que investigaran minuciosamente el asunto. Resultó ser que, en efecto, una familia acaudalada había sufrido el asalto de bandidos despiadados en su hogar, siendo torturados con hierros candentes hasta morir. El gobernador mandó llamar al hijo de la víctima y le interrogó sobre los hechos, pero el hijo se obstinó en negarlo. El gobernador dijo: «Ya he capturado por ti a los grandes bandidos y los tengo aquí; no se trata de otra cosa». Entonces el hijo se postró golpeando la cabeza contra el suelo y lloró con desconsuelo, suplicando que vengaran la muerte de los suyos. El gobernador fue a ver al magistrado del distrito atravesando las puertas, y ordenó a guardias corpulentos que salieran de la ciudad a la cuarta vigilia. Marcharon directamente hasta la aldea, capturaron a ocho hombres y en un solo interrogatorio los hicieron confesar. Al indagar quién era la supuesta mujer enferma, los ladrones declararon: «Aquella noche coincidimos en los burdos cuarteles de placer, así que conspiramos con una cortesana, colocamos el oro sobre el lecho y ordenamos que la abrazara mientras yacía en él hasta llegar al escondite, donde nos lo repartiríamos». Todos admiraron la perspicacia divina del gobernador Yu. Alguien le preguntó cómo había podido adivinarlo. El gobernador respondió: «Esto es muy fácil de comprender, solo que la gente no presta atención. ¿Acaso se ha visto que una joven esposa en su lecho permita que las manos de otros penetren bajo su edredón? Además, al llevar la carga alternando los hombros, su peso era considerable; y si cruzaban las manos para protegerla, era evidente que algo ocultaban en su interior. Si hubiera sido una mujer enferma y desvanecida la que llegaba, habría habido al menos alguna mujer asomada a la puerta para recibirla; al ver únicamente a hombres y comprobar que ninguno se alarmaba ni hacía pregunta alguna, supe con certeza que se trataba de ladrones». El Lictor Durante el período de Wanli, el magistrado del distrito de Licheng soñó que el Dios de la Ciudad le exigía sirvientes para el servicio. Inmediatamente anotó los nombres de ocho alguaciles en un memorial y lo quemó en el templo; al llegar la noche, los ocho hombres murieron. Al este del templo había una taberna, cuyo dueño solía tener amistad con uno de los alguaciles. Aquella noche, este último vino a comprar vino y el tabernero le preguntó: —¿A qué huéspedes vas a atender? —El alguacil respondió: —¿Cuántos colegas hay? Solo compro una jarra de vino para charlar un momento con ellos sobre nuestros nombres y eso es todo. Al amanecer, al ver a los otros sirvientes, supo que aquel hombre ya había muerto. Entró al templo y abrió las puertas, encontrando la vasija allí, llena de vino como antes. Al regresar a revisar las monedas que le había dado, todas eran cenizas de papel. El magistrado mandó esculpir estatuas de los ocho alguaciles en el templo. Los diversos sirvientes, al recibir sus asignaciones oficiales, debían primero rendirles ofrendas antes de partir; de lo contrario, seguramente sufrirían azotes y reproches. La tejedora En Shaoxing, una anciana viuda hilaba de noche, cuando de pronto una joven empujó la puerta y entró, riendo: —¿No se fatiga la anciana abuela? Al mirarla, vio que tendría unos dieciocho o diecinueve años, de rostro y figura exquisita y hermosa, con ropajes deslumbrantes y espléndidos. La anciana, sorprendida, preguntó: —¿De dónde vienes? La joven respondió: —¿Compadecida de que la abuela viva sola, he venido a hacerle compañía. La anciana sospechó que era alguna fugitiva de una gran mansión y la interrogó con insistencia. La joven dijo: —No tema la abuela; la orfandad de esta servidora es igual a la de la abuela. Aprecio la pulcritud de la abuela, por lo que he querido acercarme; librarnos ambas de la soledad, ¿no es acaso algo hermoso? La anciana volvió a sospechar que se trataba de un zorro, y guardó silencio con vacilación. La joven terminó por subir a la cama para hilar en su lugar, diciendo: —No se preocupe la abuela; esta clase de labores, esta servidora las hace con soltura, y ciertamente no seré una carga para su sustento. Al ver que era apacible y encantadora, la anciana se tranquilizó. Bien entrada la noche, la joven le dijo: —La colcha y la almohada que traje aún están fuera de la puerta; cuando salga a hacer sus necesidades, le ruego que las tome. La anciana salió y efectivamente halló un bulto de ropas. La joven las desató sobre el lecho de tablas; no sabía qué clase de brocados eran, pues resultaban aromáticos y suaves sin igual. La anciana también dispuso una cobija de tela y compartió el lecho con la joven. Apenas desataron los lazos de sus ropajes, una fragancia extraña llenó la habitación. Una vez acostadas, la anciana pensó en privado: «Al encontrarme con una belleza tal, es una lástima que mi cuerpo no sea el de un varón». Desde el borde de la almohada, la joven rió y dijo: —¿A sus setenta años, abuela, todavía abriga vanos deseos? La anciana respondió: —No tengo ninguno. La joven dijo: —Si no tiene vanos deseos, ¿por qué anhela ser un varón? Al comprender aún más que era un zorro, la anciana sintió un gran temor. La joven rió de nuevo: —Deseando ser varón, ¿con qué intención me teme entonces? La anciana se asustó aún más, con los muslos temblando y haciendo sacudir la cama. La joven dijo: —¡Ay! ¡Con un valor tan pequeño, y aún quiere ser varón! Le diré la verdad: soy una verdadera inmaterial, mas no una criatura que le cause daño. Con tal de que guarde discreción en sus palabras, su comida y su abrigo estarán asegurados. Al alba, la anciana se levantó y se postró bajo la cama. La joven extendió el brazo para levantarla; su antebrazo era terso como la grasa, despidiendo un calor fragante; al rozar la piel de la persona, se sentía el cuerpo relajado y placentero. El corazón de la anciana se agitó, cayendo de nuevo en ensoñaciones. La joven sonrió con sorna: —¡Apenas cesaron los temblores de la abuela, y su corazón ya se ha marchado a otra parte! De haber nacido varón, sin duda habría muerto por pasión. La anciana dijo: —¡Si hubiera sido varón, cómo no iba a morir esta noche! A partir de entonces, ambos corazones se fundieron en armonía, y día a día trabajaban juntas. Al inspeccionar lo que hilaba, era tan uniforme y fino que despedía un brillo propio; lo tejía para convertirlo en tela, cristalina y diáfana como el brocado, y su precio triplicaba al corriente. Cada vez que la anciana salía, cerraba con llave la puerta; si alguien visitaba a la anciana, la joven respondía desde otra habitación. Transcurrido medio año, nadie lo sabía. Más tarde, la anciana se lo fue revelando poco a poco a sus allegados, y todas las hermanas del vecindario confiaron en la anciana para pedir conocerla. La joven la reprendió: —Por no ser prudente con sus palabras, ya no podré residir aquí por mucho tiempo. La anciana se arrepintió de su indiscreción y se culpó profundamente; mas los solicitantes crecían en número cada día, hasta el punto de haber quienes presionaban a la anciana con su influencia. La anciana se lamentó entre lágrimas y expuso su situación. La joven dijo: —Si son esas muchachas compañeras suyas, verlas no tiene mayor inconveniente; temo que haya algún petimetre insolente que pretenda ultrajarlas con desdén. La anciana volvió a suplicar con insistencia, hasta que por fin accedió. Al día siguiente, la anciana y la joven recibían un flujo constante de incienso en los caminos. Fastidiada por la molestia, la joven no intercambiaba una sola palabra con nadie, sin importar su nobleza o plebeyez, sino que se sentaba derecha y en silencio, como si asistiera a una audiencia en la corte. Los jóvenes de la aldea, al escuchar de su hermosura, quedaron con el alma y el espíritu arrebatados, pero la anciana los rechazaba a todos. Hubo un tal estudiante Fei, un letrado famoso del distrito, que dilapidó su fortuna para tentar a la anciana con oro abundante. La anciana aceptó e intercedió por él. Al enterarse, la joven la reprendió: —¿Me has vendido? La anciana se postró en el suelo dándose golpes. La joven dijo: —Tú codicias su soborno, y yo me compadezco de su delirio; es posible concederle un encuentro. Sin embargo, nuestro lazo kármico ha llegado a su fin. La anciana volvió a prosternarse y hacer reverencias. La joven fijó el encuentro para el día siguiente. Al enterarse, el estudiante se llenó de alegría; preparó velas e incienso para acudir, y al cruzar la puerta hizo una profunda reverencia. La joven le habló desde el interior de una cortina, preguntándole: —Usted ha arruinado su fortuna por venir a verme, ¿qué enseñanzas trae para esta servidora? El estudiante respondió: —En verdad no oso buscar otro propósito; merced a que Wang Qiang y la Dama Xi son figuras de las que solo por rumores se tiene noticia, si no me desdeña por mi torpeza e insensibilidad, permitiéndome ensanchar mis horizontes, mi humilde deseo estará más que satisfecho. En cuanto a la fortuna o la desgracia, tienen ya un número predeterminado, y no es algo que desee escuchar. De pronto, vio cómo entre las cortinas de tela brotaba un resplandor luminoso; las cejas verde oscuras y los labios cual cereza roja aparecieron por completo ante sus ojos, como si no existiera la separación de una cortina o un visillo. El estudiante sintió que los sentidos se le nublaban y el espíritu se le desbocaba, e Involuntariamente se postró en reverencia. Tras rendir reverencia se levantó, mas la gruesa cortina pendía pesada y silenciosa; solo se oía su voz, pero ya no era posible verla. Mientras permanecía abatido y apesadumbrado, lamentando en secreto no haber podido contemplar sus extremidades inferiores, vio de repente bajo la cortina un par de zapatos bordados y encorvados, tan delgados que no medían ni un dedo. El estudiante volvió a postrarse. Desde el interior de la cortina se escuchó una voz que decía: —¡Retírese a su casa, señor! ¡El cuerpo de esta servidora se halla fatigado! La anciana invitó al estudiante a otra habitación y le preparó té como ofrenda. El estudiante compuso una tonada al ritmo de *Nanxiangzi* sobre la pared, que decía: > *Ante la cortina pintada, tenuemente,* > *tres pulgadas de brotes de jade sobre las olas cruzan cautamente;* > *al tocar el suelo caen pétalos de loto con claridad,* > *¡tan esbeltas!,* > *y al calzar soportes dobles, causan más piedad.* > > *Zapatos con punta de fénix que el pie abrigan,* > *al sostenerlos en la palma, de algodón y suavidad nos bendigan;* > *tan solo deseara en mariposa convertirme al partir,* > *junto al dobladillo de la falda,* > *un solo soplo de su aroma sobrante haría dulce el morir.* Tras concluir la composición, se marchó. Al leer el poema, la joven se disgustó y le dijo a la anciana: —Lo que dije de que nuestro lazo kármico había terminado, hoy se ha cumplido sin error. La anciana se postró en el suelo pidiendo clemencia. La joven dijo: —La falta no recae toda en ti. Yo caí por accidente en los impedimentos de la pasión, mostrando mi forma corpórea a los mortales, y por ello he sido mancillada por palabras licenciosas; todo esto es algo que yo misma he buscado, ¿qué culpa podrías tener tú? Si no me mudo con presteza, temo quedar atrapada en la gruta de la pasión y girar en el ciclo de las tribulaciones sin poder escapar. Dicho esto, hizo un hato con su ropa de cama y partió. La anciana corrió para retenerlo, pero en un abrir y cerrar de ojos ya había desaparecido. --- El fieltro de pelo rojo El país de los Cabellos Rojos antiguamente tenía permiso para comerciar con China. El comandante fronterizo, al ver cuán numerosos eran, les prohibió desembarcar. Los hombres de pelo rojo suplicaron firmemente: «Con que se nos conceda un terreno del tamaño de una manta de fieltro bastará». El comandante pensó que lo que cabía en una sola manta era insignificante, y se lo concedió. Aquellos hombres colocaron el fieltro en la orilla, y apenas cabían dos personas sobre él; pero al estirarlo, cabían cuatro o cinco; y mientras lo estiraban y subían a él, en un instante el fieltro creció hasta alcanzar el tamaño de una hectárea, y ya había cientos de personas encima. Desenvainando sus cortas hojas al unísono, y tomándolos por sorpresa, saquearon la zona por varias millas antes de retirarse. --- Extrayendo las entrañas Cierto plebeyo de Laiyang yacía dormido a pleno día cuando vio a un hombre que, tomado de la mano con una mujer, entraba en la estancia. La mujer padecía de hidropesía, con una cintura tan gruesa que parecía inclinarse hacia atrás, y su semblante mostraba profunda amargura y aflicción. El hombre la instó, diciendo: «¡Ven, ven!». El hombre, pensando que se trataba de una unión ilícita, fingió dormir para espiar lo que hacían. Una vez dentro, parecieron no ver a nadie sobre el lecho. El hombre la instó de nuevo: «¡Date prisa!». La mujer entonces se desabrochó el pecho por voluntad propia, revelando su vientre, el cual era tan grande como un tambor. El hombre sacó un cuchillo de carnicero y lo clavó con fuerza, abriéndola de tajo desde debajo del corazón hasta el ombligo con un sonido húmedo y viscoso. El hombre sintió un gran terror y no se atrevía ni a respirar. Mas la mujer fruncía el ceño y lo soportaba aguantando, sin emitir el más mínimo gemido. El hombre, sosteniendo el cuchillo entre los dientes, metió las manos en el vientre y sacó las entrañas, colgándolas de la sangría de sus codos; mientras las colgaba las seguía extrayendo, hasta que en un instante cubrieron por completo sus brazos. Entonces las cortó con el cuchillo y las depositó sobre la mesa, tras lo cual volvió a extraer más. Cuando la mesa se llenó, las colgó de las sillas; y cuando las sillas también se llenaron, las arrolló en docenas de bandejas, asemejándose a un pescador que levanta sus redes, y las arrojó todas de golpe hacia la cabecera del hombre. Este sintió una ráfaga de hedor cálido y sanguinolento que cubrió su rostro y su garganta sin dejar el menor resquicio. El hombre ya no pudo contenerse más, apartó las tripas con las manos y huyó profiriendo grandes alaridos. Las entrañas cayeron ante el lecho, sus dos piernas quedaron enredadas y cayó desvanecido en la oscuridad. Sus familiares acudieron presurosos a ver qué ocurría, y solo vieron que su cuerpo estaba envuelto en vísceras de cerdo; pero al entrar y examinarlo con detenimiento, no había absolutamente nada. Todos atribuyeron aquello a un mareo de sus propios ojos, sin asustarse ni extrañarse demasiado. Mas cuando el hombre relató lo que había visto, todos comenzaron a considerarlo un prodigio. Y aunque en la estancia no quedaba el menor rastro, el hedor a sangre persistió durante varios días sin disiparse. --- Zhang Hongjian Zhang Hongjian era natural de Yongping. A los dieciocho años, ya era un literato de renombre en la comandancia. Por entonces, el magistrado de Lulong, de apellido Zhao, era codicioso y tiránico, por lo que el pueblo entero sufría bajo su yugo. Un estudiante de apellido Fan fue azotado hasta la muerte por sus órdenes, y sus compañeros, indignados por tal injusticia, se dispusieron a presentar una querella ante el tribunal provincial, pidiendo a Zhang que redactara la acusación y comprometiéndolo a unirse a la causa. Zhang accedió. Su esposa, la señora Fang, tan hermosa como prudente, al enterarse del plan, lo reprendió así: «Por lo general, cuando los eruditos emprenden algo, pueden compartir el éxito, pero no el fracaso. Si vencen, todos se adjudicarán el mérito otorgado por el Cielo, pero ante un solo revés, se desmoronarán como tejas y no podrán mantenerse unidos. En este mundo regido por el poder, la rectitud y la injusticia son difíciles de dictaminar con razón; además, tú estás solo. Si se produce un giro inesperado, ¿quién acudirá a auxiliarte en la hora crítica?». Zhang hizo suyas las palabras de su esposa y se arrepintió. Con tacto, declinó la invitación de los estudiantes y se limitó a redactar el memorial antes de marcharse. Una vez examinada y juzgada la causa, el resultado fue ambiguo. Zhao, sin embargo, sobornó con enormes sumas de oro a los altos funcionarios; los estudiantes fueron apresados bajo la acusación de formar camarillas sediciosas, y las autoridades comenzaron a dar caza al redactor del libelo. Aterrorizado, Zhang huyó. Al llegar a las fronteras de Fengxiang, sus provisiones y fondos se agotaron por completo. Al caer la tarde, deambulaba vacilante por una vasta llanura, sin un lugar donde guarecerse. De pronto, vislumbró una pequeña aldea y se dirigió hacia allí a toda prisa. Una anciana salía en ese instante cerrando la puerta; al ver al joven, le preguntó qué deseaba, y Zhang le relató la verdad con franqueza. La anciana dijo: «Comida, bebida y lecho son asuntos menores; pero en esta casa no hay hombres, por lo que no es conveniente hospedar a un viajero». Zhang replicó: «Este humilde servidor tampoco abriga pretensiones desmedidas; con que se me permita refugiarme tras el umbral para escapar de las fauces de tigres y lobos, me daré por satisfecho». La anciana le permitió entonces la entrada, cerró la puerta, le entregó una estera de paja y le advirtió: «Por compasión hacia un viajero sin hogar lo alojo en privado, pero antes de que raye el alba debes marcharte temprano, temiendo que mi pequeña señora se entere y me reprenda». La anciana se retiró, y Zhang se recostó contra la pared para dormitar. De repente, una linterna brilló con fulgor y vio a la anciana guiar a una doncella que salía. Zhang se apresuró a ocultarse en la penumbra para observarlas furtivamente; era una hermosa mujer de unos veinte años. Al llegar a la puerta, al ver la estera de paja, interrogó a la anciana, quien le contó la verdad. La mujer, irritada, exclamó: «¡Siendo un hogar de débiles mujeres, cómo se te ocurre albergar a un desconocido!». E inquirió: «¿A dónde ha ido ese hombre?». Lleno de temor, Zhang salió de su escondite y se postró al pie de los escalones. Tras examinar y someter a interrogatorio su linaje, el semblante de la joven se suavizó un poco y dijo: «Afortunadamente eres un hombre de letras, no importa que te quedes. Sin embargo, que la vieja esclava no me haya informado de esto... ¿es acaso así como se trata a un caballero?». Ordenó entonces a la anciana que condujera al huésped a una habitación interior. Al poco rato, sirvieron vino y viandas de exquisita pulcritud; luego dispusieron un lecho con brocados. Sumamente agradecido por su bondad, Zhang le preguntó en privado por su apellido. La anciana respondió: «Mi familia es de apellido Shi. Los honorables abuelos ya han fallecido, dejando únicamente a tres hijas. La que acaba de ver es la hija mayor, Shunhua». Dicho esto, la anciana se marchó. Zhang reparó en que sobre la mesa había un ejemplar de los *Comentarios al Clásico de Nanhuas*, por lo que lo tomó y, apoyado sobre la almohada, se quedó tendido en el lecho hojeándolo. De improviso, Shunhua empujó la puerta y entró. Zhang dejó el libro y se apresuró a buscar su birrete y sus zapatos. La mujer lo presionó para que se sentara en el borde de la cama, diciendo: «¡No hace falta, no hace falta!». Sentándose cerca de él en el lecho, con pudorosa franqueza le dijo: «Viendo que usted es un erudito de refinado talento, esta concubina deseaba confiarle la suerte de este hogar, y por ello he incurrido en sospechas al infringir las normas del melón y la ciruela. ¿Podría usted no desdeñarme ni abandonarme?». Turbado y sin saber qué responder, Zhang solo atinó a decir: «Para no engañarla, este pequeño erudito ya tiene una esposa en su hogar». La mujer sonrió y dijo: «Esto también demuestra su sinceridad y lealtad, y por lo demás no supone ningún impedimento. Ya que no me desprecia ni me aborrece, mañana mismo me ocuparé de buscar una casamentera». Dichas estas palabras, hizo el amago de retirarse. Zhang extendió los brazos para retenerla, y la mujer terminó por quedarse. Antes del alba se levantó y le regaló oro a Zhang, diciéndole: «Conserve esto como recursos para sus paseos; al atardecer, procure regresar tarde, pues temo las miradas de los curiosos». Zhang cumplió sus instrucciones: salía temprano y volvía tarde, convirtiendo esto en su rutina durante medio año. Un día, regresó bastante temprano. Al llegar al lugar, la aldea había desaparecido por completo, lo cual lo dejó sumido en el asombro y la perplejidad. Mientras deambulaba vacilante, oyó la voz de la anciana que decía: «¡Qué temprano ha llegado!». Apenas giró la vista, los patios reaparecieron tal como eran, y él ya se encontraba de nuevo en la habitación, lo que acrecentó su extrañeza. Shunhua salió de los aposentos interiores y sonrió diciendo: «¿Dudaba acaso de mí? A decirle verdad: esta concubina es un inortal zorro, y compartimos un vínculo predestinado desde vidas pasadas. Si ha de escandalizarse por ello, le ruego que nos separemos ahora mismo». Cautivado por su belleza, Zhang halló consuelo en la situación. Esa misma noche le dijo a la mujer: «Ya que usted es un ser inmortal, debe de ser capaz de recorrer mil li en el lapso de un suspiro. Este pequeño erudito lleva tres años alejado de su hogar, y el pensamiento de su esposa e hijos no se aparta de su mente; ¿podría llevarme de regreso por un instante?». La mujer pareció disgustarse y replicó: «En cuanto al afecto conyugal, esta concubina se juzga a sí misma como sumamente devota hacia usted; ¡si usted mantiene tales pensamientos pensando en otra, todas nuestras muestras de intimidad mutua carecerán de sinceridad!». Zhang se disculpó diciendo: «¿Cómo puede pronunciar tales palabras? Como dice el refrán: *"Un solo día de matrimonio deja cien días de gracia y afecto"*. Cuando en el futuro regrese y la recuerde a usted, será exactamente igual que hoy cuando pienso en aquella. Si llegara el caso de olvidar lo nuevo por lo viejo, ¿qué valor vería usted en mí?». La mujer sonrió entonces y dijo: «Tengo un defecto en el corazón: en lo que a mí respecta, deseo que usted no me olvide; pero en cuanto a los demás, deseo que los olvide por completo. Sin embargo, si desea regresar temporalmente, ¿qué dificultad hay en ello? ¡Su hogar está a un paso!». Diciendo esto, lo tomó de la manga y salió de la casa. Al ver que el camino estaba oscuro y sombrío, Zhang vaciló y detuvo el paso. La mujer lo arrastró a la carrera, y al poco tiempo le dijo: «Hemos llegado. Vaya usted, que esta concubina se retira». Zhang detuvo los pasos y miró con atención: reconoció sin duda la puerta de su casa. Trepó por la tapia derruida y entró; vio que en la habitación la luz de la lámpara aún brillaba intensamente. Se acercó y golpeó la puerta con dos dedos. Desde el interior preguntaron quién era, y Zhang relató detalladamente los motivos de su llegada. Del otro lado encendieron una vela y abrieron el cerrojo: era verdaderamente la señora Fang. Llenos de mutua sorpresa y alegría, se tomaron de las manos y entraron tras las cortinas del lecho. Al ver a su hijo acostado en la cama, suspiró con emoción y dijo: «¡Cuando me fui, el niño apenas me llegaba a las rodillas, y hoy ya es tan alto!». Los cónyuges se abrazaron con afecto, sintiéndose como en un sueño. Zhang relató con detalle todo lo que había sufrido. Al preguntar por el litigio judicial, supo que algunos de los eruditos letrados habían muerto en prisión y otros habían sido desterrados a lejanas tierras, lo que hizo que admirara aún más la lejana visión de su esposa. Justo cuando la atraía apasionadamente hacia su pecho, ella dijo: «¡Tienes una excelente compañera; supongo que ya no recordarás a la que derrama lágrimas solitarias entre las sábanas frías!». Zhang respondió: «Si no te recordara, ¿por qué habría venido? Aunque nuestra pasión fue hermosa, al final no somos de la misma especie; ¡lo único es que su gracia y su lealtad son difíciles de olvidar!». La mujer dijo: «¡Por quién me tomas!». Zhang miró con atención y descubrió que no era Lady Fang en absoluto, ¡sino Shunhua! Tocó con la mano al niño y resultó ser tan solo una mujer de bambú. Sintió una gran vergüenza y se quedó sin palabras. La mujer dijo: «¡Ya conozco tu corazón! Lo correcto es que desde este momento rompamos toda relación, pero al menos te aprecio por no haber olvidado la gracia y la lealtad; esto es apenas suficiente para redimirte un poco». Pasados dos o tres días, ella dijo de repente: «Pienso que este apego de pasión obsesiva hacia un mortal carece por completo de sentido. Te quejabas todos los días de que no te despedía; ahora que justamente deseo ir a la capital, puedes venir conmigo por el camino». Entonces, tomó a la mujer de bambú junto a la cabecera de la cama, se montó en ella y le ordenó que cerrara ambos ojos. Zhang sintió que no estaba lejos del suelo y que el viento soplaba con fuerza. Al cabo de un momento, el vuelo cesó. La mujer dijo: «Nos despedimos desde aquí». Cuando Zhang se disponía a darle instrucciones, ella ya había desaparecido en la inmensidad. Se quedó de pie, desconsolado por un momento, hasta que escuchó los ladridos de los perros de la aldea. Entre la penumbra vio árboles y casas, todos paisajes de su pueblo natal. Siguió el camino y regresó a casa. Saltó la tapia y llamó a la puerta, exactamente igual que la vez anterior. Lady Fang se despertó asustada, sin creer que su esposo hubiera regresado; tras interrogarlo y comprobar que era totalmente cierto, encendió la lámpara y soltó un llanto sofocado. Una vez reunidos, las lágrimas no cesaban. Zhang aún albergaba dudas sobre si se trataba de una ilusión o travesura de Shunhua; al ver de nuevo al niño acostado en la cama tal como la noche anterior, rió y dijo: «¿Acaso volviste a traer a la mujer de bambú?». Lady Fang no entendía nada y, cambiando de color, dijo: «¡Te he esperado como si cada día fuera un año, y las marcas de lágrimas en mi almohada siguen ahí! Apenas nos reunimos y muestras una total falta de tristeza o afecto, ¡cómo puedes tener este corazón!». Al comprobar que los sentimientos de ella eran genuinos, Zhang comenzó a abrazarla con sollozo, relatándole todo con detalle. Al preguntar por la resolución del caso judicial, todo resultó ser exactamente como Shunhua había dicho. Fang suspiró conmovida. En ese momento, escucharon pasos en el exterior de la puerta y, al preguntar quién era, nadie respondió. Resulta que en la aldea había un joven libertino que desde hacía mucho tiempo codiciaba la belleza de Fang; esa noche, al regresar de otra aldea, vio a lo lejos a un hombre saltar la tapia y supuso que se trataba de una cita ilícita, por lo que lo siguió sigilosamente hacia el interior. Este villano no conocía muy bien a Zhang, así que se quedó agazapado escuchando. Cuando Lady Fang preguntó con urgencia, el bribón dijo: «¿Quién está en la habitación?». Fang esquivó la verdad y respondió: «Nadie». El hombre dijo: «He estado escuchando a escondidas durante mucho tiempo, ¡así que ahora los atraparé en el acto de adulterio!». No le quedó más remedio a Fang que decirle la verdad. El hombre dijo: «El gran caso pendiente de Zhang Hongjian aún no se ha resuelto; incluso si ha regresado a casa, debo atarlo y entregarlo a las autoridades». Fang le suplicó amargamente, pero las palabras del rufián se volvieron cada vez más lascivas e insistentes. El fuego de la ira de Zhang se encendió en su interior; empuñando un cuchillo, salió directamente y le propinó un taje al villano en la mitad del cráneo. El hombre cayó al suelo, aún dando gritos; Zhang lo golpeó repetidamente con el cuchillo hasta que murió. Fang dijo: «Las cosas han llegado a este punto, y tu crimen es aún mayor. Húye rápido, yo pido asumir la culpa». Zhang respondió: «¡Un hombre muere si tiene que morir, cómo voy a deshonrar a mi esposa y lastimar a mis hijos solo para buscar sobrevivir! No tengas preocupaciones, con tal de que este muchacho no interrumpa el estudio de los clásicos, podré cerrar los ojos en paz». Al amanecer, se presentó en el magistrado del condado para entregarse. El magistrado Zhao, debido a que era una persona implicada en un caso de gran renombre, lo castigó levemente a modo de advertencia. Poco después, fue trasladado por orden de la prefectura hacia la capital, y el encarcelamiento con grilletes fue bastante riguroso. En el camino, se encontró con una mujer a caballo que pasaba, guiada por una anciana por la brida; era nada menos que Shunhua. Zhang llamó a la anciana queriendo hablar, y sus lágrimas cayeron junto con sus palabras. La mujer giró las riendas, apartó la gasa protectora con la mano y dijo con asombro: «Es mi primo, ¿cómo has llegado a esto?». Zhang le relató brevemente lo sucedido. La mujer dijo: «De acuerdo con el temperamento de mi primo en el pasado, debería haber dado media vuelta y haberme marchado sin mirar atrás; sin embargo, no puedo soportarlo. Mi humilde morada no está lejos, invita a los guardias a que vengan juntos y así podré ayudarles un poco con los gastos del viaje». Lo siguieron por espacio de dos o tres li, hasta que vieron un pueblo en las montañas con pabellones y altos edificios ordenados. La mujer desmontó y entró, ordenando a la anciana que abriera la casa para recibir a los huéspedes. Al poco tiempo, el banquete de vino y carne asada fue abundante y exquisito, como si ya hubiera estado preparado desde antes. Además, hizo que la anciana saliera a decir: «Como en casa no hay hombres en este momento, el oficial Zhang debería servir más copas de vino a los guardias, para que tengan más apoyos en el camino por delante. Ya he enviado a alguien a conseguir varias decenas de taels de oro para los gastos del oficial y para recompensar a los dos sirvientes, pero aún no han llegado». Los dos guardias se alegraron en secreto; bebieron sin medida y dejaron de prestar atención a sus deberes de vigilancia. Al caer la tarde, los dos guardias estaban completamente borrachos. La mujer salió, tocó los grilletes con el dedo y estos cayeron al instante; arrastró a Zhang para que montara con ella en el mismo caballo, que volaba veloz como un dragón. Al poco tiempo, le ordenó desmontar y dijo: «Quédate aquí. Yo tengo un pacto con mi hermana en Qinghai, y me he demorado por ti durante un buen rato, ¡así que ya es mucho tiempo el que han esperado con anhelo!». Zhang preguntó: «¿Cuándo será nuestro próximo encuentro?». La mujer no respondió; ante una nueva pregunta, lo empujó haciéndolo caer del caballo y se marchó. Al amanecer, preguntó en qué lugar se encontraba: ¡era Taiyuan! Se dirigió entonces a la prefectura, alquiló una vivienda y se dedicó a enseñar a los discípulos, adoptando el nombre falso de Gong Ziqian. Tras residir allí durante diez años, se enteró mediante averiguaciones de que la búsqueda de prófugos por parte de las autoridades se había vuelto cada vez más negligente, por lo que se animó a emprender nuevamente el camino hacia el este. Una vez cerca de las puertas de su aldea, no se atrevió a entrar de inmediato, sino que esperó hasta altas horas de la noche. Al llegar a la puerta, vio que las tapias y muros eran altos y firmes, y ya no se podían saltar, por lo que no tuvo más remedio que golpear la puerta con su fusta. Después de un buen rato, su esposa finalmente salió a preguntar. Zhang le habló en voz baja. Ella, llena de dicha extrema, lo hizo pasar y comenzó a regañarlo en voz alta, diciendo: «¡Tenías pocos gastos en la capital, debiste haber regresado antes, por qué tuviste que venir a enviarte a media noche!». 」 Al entrar a la habitación y conversar sobre los acontecimientos, supo por fin que los dos sirvientes habían huido y no habían regresado. Mientras hablaban, una joven nuera se asomó repetidamente tras la cortina. Zhang preguntó quién era, y ella respondió: —Es solo la esposa de su hijo. Él preguntó: —¿Dónde está su hijo? Ella respondió: —Fue a la capital para los exámenes provinciales y aún no ha regresado. Zhang rompió a llorar y dijo: —Tras vagar durante varios años, el muchacho ya se ha hecho un hombre. ¡Jamás imaginé que sería capaz de continuar el legado literario, y tú has consumido todas tus fuerzas y tu sangre en ello! Apenas terminó de hablar, la nuera ya había calentado vino y preparado arroz, disponiendo una bandeja repleta sobre la mesa. Zhang sintió un consuelo que superaba todas sus expectativas. Permaneció allí varios días, oculto en una alcoba y temeroso de que otros lo supieran. Una noche, mientras yacía acostado, escuchó de pronto un estrépito de voces y un golpear furioso en la puerta. Aterrorizados, ambos se levantaron. Oyeron que alguien decía: —¿Hay puerta trasera? Aún más aterrorizados, usaron con prisa una hoja de puerta a modo de tablón para ayudar a Zhang a cruzar la tapia y escapar en plena noche. Luego abrieron la puerta para preguntar el motivo de la algarabía: se trataba del anuncio de que un nuevo letrado había obtenido el título oficial. Al principio se alegraron enormemente, pero lamentaron profundamente que Zhang hubiera huido, pues ya no había forma de alcanzarlo. Esa noche, Zhang cruzó malezas y atravesó matorrales, avanzando sin elegir camino con desesperación; al llegar el alba, su agotamiento era extremo. Su primer pensamiento había sido dirigirse hacia el oeste, pero al preguntar a los transeúntes, resultó que no estaba lejos de la gran vía que conducía a la capital. Entró entonces en una aldea, con la intención de empeñar su ropa para conseguir alimento. Vio una puerta imponente que tenía pegado un aviso en la pared; al acercarse, comprobó que pertenecía a un tal apellido Xu, quien acababa de aprobar los exámenes provinciales como *juren*. Poco después, un anciano salió del interior. Zhang se adelantó para saludarlo con las manos juntas y le contó su situación. Al ver que sus modales y su apariencia eran refinados, el anciano comprendió que no era un vagabundo en busca de limosnas, por lo que lo invitó a pasar para tratarlo con cortesía y le preguntó a dónde se dirigía. Zhang mintió diciendo: —Impartía clases en la capital y fui asaltado por bandidos en el camino de regreso. El anciano lo retuvo para que instruyera a su hijo menor. Zhang preguntó discretamente por los antecedentes oficiales de la familia y supo que se trataba de un alto funcionario retirado de la capital; el nuevo *juren* era su sobrino carnal. Al cabo de más de un mes, el *juren* regresó en compañía de un colega que había aprobado en la misma lista, quien resultó ser un joven de dieciocho o diecinueve años, de apellido Zhang y oriundo de Yongping. Como tanto su lugar de origen como su árbol genealógico coincidían, Zhang sospechó en secreto que podría ser su propio hijo; sin embargo, dado que en el distrito abundaban las familias con ese apellido, prefirió guardar silencio por el momento. Al caer la noche, al deshebrar su equipaje, sacó el registro de graduados y se apresuró a hojearlo para leerlo: era verdaderamente su hijo. Incapaz de contenerse, las lágrimas brotaron de sus ojos. Todos, alarmados, le preguntaron el motivo. Él señaló su propio nombre y dijo: —Zhang Hongjian, ese soy yo —y relató detalladamente su historia. El joven *juren* abrazó a su padre y rompió a llorar amargamente. Los miembros de la familia Xu los consolaron y aconsejaron, logrando que el dolor se transformara en alegría. Los Xu enviaron de inmediato una carta sellada con oro y telas para notificar a las autoridades superiores, y padre e hijo regresaron juntos a casa. Desde el momento en que se enteró de la noticia oficial, la madre de Jia se había lamentado día y noche pensando que Zhang había perecido; de repente, al ver regresar al *juren*, su desconsuelo se hizo aún más doloroso. Al poco rato, padre e hijo entraron juntos. Tan atónita quedó como si el cielo se hubiera derrumbado sobre ella; al enterarse de los motivos tras informarse, comenzaron por fin a compartir tanto el duelo como la alegría. Al ver que su hijo había alcanzado la nobleza, el padre de Jia no se atrevió a albergar nuevamente intenciones malvadas. Zhang lo trató con aún mayor generosidad y le relató con detalle los sufrimientos de aquellos años; el padre de Jia, lleno de vergüenza y arrepentimiento, terminó por entablar una profunda amistad con él. *** El Médico Imperial Durante el periodo Wanli, el oficial de evaluación Sun quedó huérfano a temprana edad y su madre guardó fidelidad como viuda desde los diecinueve años. Cuando Sun aprobó los exámenes imperiales para convertirse en *jinshi*, su madre ya había fallecido. Cierta vez le dijo a alguien: —Debo obtener títulos y nombramientos imperiales para honrar a mi madre bajo la tierra; solo así no defraudaré su amarga castidad en la Sala de los Iris. De pronto contrajo una enfermedad repentina y gravísima. Como solía mantener una buena amistad con un médico imperial, mandó a alguien a buscarlo; apenas el emisario salió por la puerta, la enfermedad se agravó aún más. Abriendo desmesuradamente los ojos, exclamó: —¡Si en vida no pude dar fama a mi nombre ni enaltecer a mis padres, cómo habré de enfrentar a mi anciana madre bajo la tierra! —Y con estas palabras falleció, con los ojos abiertos de par en par. Al poco tiempo llegó el médico imperial; al escuchar los lamentos fúnebres, entró de inmediato para rendir homenaje ante el féretro. Al ver el estado del difunto, se extrañó. Los familiares le contaron lo sucedido. El médico imperial dijo: —Obtener el título póstumo para su madre no es tan difícil. En este momento, la emperatriz dará a luz de un momento a otro; si tan solo logramos mantenerlo con vida unos diez días más, el título imperial podrá conseguirse. Ordenó de inmediato que trajeran moxa y aplicó cauterizaciones en dieciocho puntos del cadáver. Cuando las varillas de moxa estaban a punto de consumirse, el cuerpo sobre el lecho ya emitía gemidos; apresuradamente le administró una poción medicinal y, para asombro de todos, resucitó. Le advirtió con firmeza: —Recuerde estrictamente no comer carne de oso ni de tigre. Todos tomaron nota de ello; sin embargo, como tales manjares no eran comunes, no le prestaron mayor atención. Tres días después, Sun se recuperó por completo y volvió a asistir a las audiencias matutinas de la corte. Transcurridos seis o siete días, nació efectivamente un príncipe heredero, y se convocó a un banquete para premiar a todos los ministros civiles y militares. Un eufórico enviado imperial distribuyó manjares exóticos, repartiendo a todos trozos de seda blanca atados con hilos rojos, cuya dulzura era inigualable. Sun lo probó sin saber de qué se trataba. Al día siguiente, al consultar con sus colegas, le dijeron: —Era carne de oso estofada. Aterrorizado y pálido, enfermó de inmediato y falleció apenas llegó a su casa. *** El Vuelo del Buey Un lugareño compró un buey que resultó ser sumamente robusto. Una noche soñó que al buey le crecían dos alas y se echaba a volar; tomándolo como un augurio nefasto, sospechó que sufriría alguna pérdida. Lo condujo al mercado y lo vendió a un precio rebajado. Envuelve oro en un pañuelo y se lo ata al brazo. De camino a casa, a mitad de recorrido, vio a un halcón devorando los restos de una liebre; al acercarse, comprobó que era sumamente manso. Entonces ató la pata del ave con un extremo del pañuelo y se la colocó en el brazo. El halcón aleteó en repetidas ocasiones y, cuando el hombre aflojó ligeramente la presa, emprendió el vuelo llevándose el pañuelo consigo. Si bien esto estaba determinado por el destino, de no haber creído en el sueño ni haberse dejado tentar por la codicia de recoger lo ajeno, ¿cómo habría podido volar tan de repente aquello que iba andando? *** El Joven Wang Zi'an Wang Zi'an era un distinguido erudito de Dongchang, pero se encontraba frustrado por los exámenes imperiales. Tras entrar en los recintos de examen, sus expectativas eran sumamente intensas. Al acercarse el momento de la publicación de los resultados, bebió vino en abundancia hasta embriagarse por completo, y regresó para recostarse en sus aposentos interiores. De pronto, alguien le avisó: —¡Los jinetes mensajeros con los boletines han llegado! Wang se levantó tambaleándose y exclamó: —¡Diez mil monedas de cobre de propina! Los familiares, sabiendo que estaba borracho, lo engañaron para tranquilizarlo: —Tan solo duerma, la propina ya ha sido entregada. Wang entonces se recostó a dormir. Al poco rato, entró otro individuo y le dijo: —¡Has aprobado el examen de jinshi! Wang se dijo a sí mismo: —Aún no he viajado a la capital, ¿cómo voy a haber pasado el examen imperial? El hombre le replicó: —¿Acaso lo has olvidado? ¡Las tres sesiones han concluido! Wang estalló de alegría, se levantó y gritó: —¡Diez mil monedas de cobre de propina! Los familiares volvieron a engañarlo de la misma manera que antes. Tras transcurrir otro poco de tiempo, un hombre entró presuroso y dijo: —¡Has sido seleccionado para la Academia Hanlin en el examen de palacio, y los sirvientes del séquito están aquí! Y efectivamente, vio a dos hombres postrados ante su cama, con ropas y tocados impecables y pulcros. Wang exclamó que les sirvieran vino y comida, pero los familiares volvieron a embaucarlo, limitándose a reír en secreto de su embriaguez. Pasó un buen rato, y Wang pensó para sí que no podía dejar de salir a colmar de gloria a su aldea natal. Llamó a gritos a los sirvientes del séquito, repitiendo el llamado decenas de veces, sin que nadie respondiera. Un familiar se burló: —Recuéstese un momento a esperar mientras vamos a buscarlos. Transcurrió aún más tiempo, y los sirvientes del séquito en verdad regresaron. Wang se golpeó la cama, pataleó con furia y maldijo a gritos: —¡Estúpidos esclavos, ¿dónde se habían metido?! El sirviente del séquito replicó indignado: —¡Grosero y miserable letrado! Hace un momento estábamos bromeando contigo, ¿y acaso me maldices de verdad? Wang, enfurecido, se abalanzó de repente para abalanzársele encima, haciéndole caer el gorro. Wang también tropezó y cayó al suelo. Su esposa entró, lo ayudó a levantarse y le dijo: —¡Cómo es posible que estés tan borracho! Wang replicó: —Los sirvientes del séquito son detestables, y por eso quise castigarlos. ¡Cómo iba a estar borracho! Su esposa se rio y dijo: —En toda la casa solo hay una anciana sirvienta, que de día te cocina y de noche te calienta los pies. ¿De dónde sacas a los sirvientes del séquito que habrían de atender tus huesos arruinados? Los hijos estallaron en risas. La embriaguez de Wang comenzó a disiparse un poco y, de repente, como si despertara de un sueño, comprendió lo absurdos que habían sido aquellos sucesos. Sin embargo, aún recordaba que el gorro del sirviente había caído; fue a buscar tras la puerta y encontró un gorro con borla del tamaño de una taza, ante lo cual todos sintieron desconcierto. Riendo de sí mismo, exclamó: —En el pasado, la gente era burlada por los fantasmas; ¡hoy yo he sido tomado por burla por un zorro! El Historiador Heterodoxo comenta: «Cuando un letrado entra en los recintos de examen, pasa por siete semejanzas: al entrar por primera vez, con los pies descalzos y una cesta en la mano, parece un mendigo. Cuando se anuncia su nombre, con los oficiales gritando y los esbirros reprendiendo, parece un preso. Al regresar a su celda de examen, asomando la cabeza por cada abertura y mostrando los pies por cada rendija, parece una abeja fría al final del otoño. Al salir de los exámenes, con el espíritu aturdido y el mundo y el cielo con colores extraños, parece un pájaro enfermo que sale de su jaula. Al aguardar la publicación de los resultados, hasta la hierba y los árboles infunden espanto, y los sueños se tornan ilusorios. Si por un instante abriga el pensamiento del éxito, en un abrir y cerrar de ojos se alzan torres y pabellones; si abriga el pensamiento del fracaso, en un instante sus huesos ya están reducidos a polvo. En ese momento, en el que no encuentra sosiego ni de pie ni sentado, se parece a un mono encadenado. De pronto, los jinetes veloces traen la noticia, y en la lista de aprobados su nombre no aparece; en ese momento, su semblante cambia de golpe, abatido como si estuviera muerto, asemejándose a una mosca envenenada a la que se puede manipular sin que siquiera lo sienta. Al principio del fracaso, con el corazón ceniciento y el ánimo derrotado, maldice a los examinadores por carecer de ojos y a los pinceles por carecer de espíritu, decidido a tomar todo lo que hay sobre su escritorio para arrojarlo al fuego; no contento con quemarlo, lo hace añicos bajo sus pisadas; no contento con pisotearlo, lo arroja a una corriente turbia. A partir de entonces, con el cabello desatado, se adentra en las montañas, vuelve el rostro hacia los muros de piedra, y si alguien se acerca a agasajarlo con escritos repletos de "Pues bien" y "Como solía decir", sin duda tomará un arma para perseguirlo. Al poco tiempo, los días se alejan, el ánimo se sosiega y las destrezas vuelven a picarle en las manos; entonces, semejante a una paloma a la que se le ha roto el nido, no le queda más remedio que acarrear ramitas para construir uno nuevo y comenzar a empollar de nuevo. Semejantes circunstancias, aunque para el propio protagonista resultan tan dolorosas que desean morir, vistas desde la perspectiva de un espectador, ¿qué hay que resulte más ridículo? En lo más recóndito del corazón de Wang Zi'an bullían diez mil pensamientos en un instante, y es de suponer que el fantasma y el zorro llevaban mucho tiempo riéndose a sus espaldas, por lo que aprovecharon su embriaguez para jugarle una broma. Cuando el durmiente junto a la cabecera despierta, ¿cómo no va a soltar una carcajada muda? No obstante, los sabores y matices del éxito no duran más que un suspiro; los señores de la Academia Hanlin no experimentan sino dos o tres suspiros en sus vidas, y Zi'an los saboreó todos en una sola mañana, de modo que la gracia del zorro equivale a la de un maestro de exámenes». El apellido Diao Había un individuo de apellido Diao que carecía de bienes de subsistencia y se dedicaba a vender el arte fisonómico de Xu Fu —aunque en realidad carecía de tal arte—. Tras ausentarse varios meses y regresar, volvía con las alforjas repletas de oro y sedas. Todos se extrañaban de ello. Cierta vez, un lugareño que se encontraba de viaje en otra región vio a lo lejos, dentro de una puerta señorial, a un hombre con un tocado de Huayang, profiriendo palabras animadas mientras un grupo de mujeres lo rodeaba. Al acercarse a observar de cerca, resultó ser Diao. Entonces se puso a espiar discretamente sus acciones. Vio que alguien entre los asistentes preguntaba: —Entre nosotros hay una señora noble presente, ¿sería capaz de distinguirla? —Pues ocurría que una dama noble iba de incógnito entre ellas, dispuesta a poner a prueba sus habilidades. El lugareño sintió apuro en su lugar por Diao. Sin embargo, Diao, con absoluta serenidad, miró hacia el vacío y señaló con un dedo horizontal: —¿Qué tiene esto de difícil de distinguir? Basta observar la coronilla de la noble dama, donde por sí misma se enrosca un vapor de nubes. Las miradas de todos convergieron involuntariamente hacia una de las mujeres, escrutando sus vapores de nubes. Diao señaló entonces a dicha mujer y exclamó: —¡Esta es la verdadera dama noble! Todos quedaron estupefactos y lo creyeron un ser divino. El lugareño, al regresar a su aldea, narró aquel fraude ingenioso. Así se comprendió que, aun tratándose de artes menores, es indispensable poseer un talento superior al común de los hombres; de lo contrario, ¿cómo habría podido engañar los ojos y oídos ajenos, ganar riquezas y multiplicar su capital de la nada? La campesina En el Yaowu del oeste de la región había una campesina robusta y valiente como un varón, quien solía mediar en los conflictos y resolver las disputas de la aldea. Vivía separada de su esposo, cuya familia residía en Gaoyuan, a más de cien *li* de Zibo; él venía de vez en cuando a visitarla, pasando apenas una o dos noches antes de marcharce. La mujer iba por su cuenta al monte Yanshan, dedicándose a la venta de cerámica. Si le quedaban ganancias, las repartía entre los mendigos. Una noche, mientras charlaba con una vecina, de pronto se levantó y dijo: «Siento un ligero dolor en el vientre; me parece que el pequeño obstáculo karmico está por abandonar el cuerpo», y se retiró. Al amanecer, cuando fueron a verla, la vieron cargar sobre sus hombros dos grandes tinajas de vino, estando a punto de cruzar la entrada. Al seguirla hasta su alcoba, hallaron a un recién nacido envuelto y acostado. Todos preguntaron con asombro, ¡pues acababa de dar a luz y ya había cargado con semejante peso a lo largo de cien *li*! Solía llevarse muy bien con una monja del Templo del Norte, con quien había hecho lazos de hermandad. Más tarde, al enterarse de que la monja cometía actos impuros, montó en cólera, tomó un bastón y se dispuso a ir a vapulearla; solo se detuvo ante las insistentes súplicas de la gente. Un día, al encontrarse con la monja en el camino, la abofeteó de imprevisto. La otra preguntó: «¿De qué se me acusa?», pero la mujer no respondió. A golpes y pedradas la atacó hasta que ya no pudo ni gritar, tras lo cual la liberó y se marchó. El Historiador de lo Extraño comenta: «Cuando el mundo habla de "un héroe entre las mujeres", todavía se reconoce que no es un varón; ¡pero esta mujer llegó a olvidar por completo su condición de fémina! Su audacia y su desenfado, que le brindaban semejante satisfacción, no difieren en nada de las legendarias espadachinas de la antigüedad. ¿Acaso no sería su marido uno de aquellos que se ganaban la vida puliendo espejos?». Yi de Jinling Cierto vendedor de vino de Jinling apellidado Yi solía añadir agua y veneno a cada tanda que elaboraba; de este modo, incluso los más avezados bebedores caían profundamente ebrios tras unas pocas tazas. Gracias a esto se ganó el sobrenombre de «Zhongshan» y acumuló una inmensa fortuna. Una madrugada vio a un zorro que yacía ebrio junto a los artesones, con sus cuatro extremidades atadas. Cuando iba a buscar un cuchillo, el zorro ya había despertado y suplicó: «No me hagas daño y te concederé lo que pidas». Entonces lo desató, y el animal, dando vueltas, se transformó en hombre. En aquel tiempo, en el callejón de la familia Sun, la esposa mayor padecía por la posesión de un espíritu de zorro, por lo que Yi le preguntó al respecto, y este respondió: «Ese espíritu soy yo mismo». Al espiar Yi a la concubina del hermano menor de la familia Sun y ver que era sumamente hermosa, le suplicó al zorro que lo llevara con ella. El zorro puso objeciones, pero Yi insistió con firmeza. El zorro invitó a Yi a marchar con él, adentrándose en una gruta de donde extrajo una túnica parda que le entregó, diciendo: «Esta fue dejada por mi difunto hermano; si te la pones, podrás volverte invisible». Tras ponérsela, regresó a su casa; los miembros de su familia no lograban verlo, pero al ponerse su ropa habitual de nuevo, volvieron a percibirlo. Lleno de gran regocijo, fue junto con el zorro a la residencia de la familia Sun. Al llegar, vieron pegado en el muro un enorme talismán con un trazo sinuoso semejante a un dragón. El zorro, aterrorizado, exclamó: «¡El monje es sumamente malvado, no entraré aquí!», y se marchó. Yi se acercó con cautela y vio que se trataba de un verdadero dragón enroscado en la pared, con la cabeza en alto dispuesto a volar. Aterrorizado también, salió huyendo. Resulta que los Sun habían contratado a un monje de regiones extranjeras para realizar un hechizo protector; había enviado el talismán por adelantado para que lo colgaran, pero el monje aún no había llegado. Al día siguiente llegó el monje, erigió un altar y practicó sus artes mágicas. Los vecinos se congregaron a observar, y Yi también se mezclaba entre ellos. De repente, su rostro cambió de color y echó a correr despavorido, con el aspecto de alguien que es capturado; al llegar a las afueras, cayó al suelo y se transformó en zorro, conservando aún las ropas humanas en sus cuatro extremidades. Estaban a punto de matarlo cuando su esposa e hijos suplicaron clemencia. El monje ordenó que se lo llevara atado, le daban de comer a diario y a los pocos meses murió. Guo An Un criado de Sun Wuli dormía solo en una alcoba cuando, en un estado de trance, fue abducido por fuerzas misteriosas. Llegó a un palacio y vio al Rey Yama en lo alto, quien tras examinarlo dijo: «Ha habido una equivocación, este no es el caso», y ordenó que lo devolvieran. Al regresar, presa de un profundo temor, se mudó a dormir a otro sitio. Ocurrió entonces que un colega servidor llamado Guo An, al ver la cama vacía, se acostó en ella. Otro criado llamado Li Liu, que guardaba viejos rencores con el primer criado y llevaba tiempo deseando cobrarse venganza, entró esa noche con un cuchillo en la mano; tanteando en la oscuridad y creyendo que era el criado original, terminó por asesinarlo. El padre de Guo presentó una demanda ante los tribunales. En aquel entonces, Chen Qishan ejercía como magistrado del distrito, y su manera de resolver el asunto no supuso ningún tormento convencional. Ante los lamentos y gritos de Guo, quien clamaba: «¡En media vida solo he tenido a este hijo, y ahora de qué voy a valerarme para sobrevivir!», Chen determinó de inmediato que Li Liu pasaría a ser el hijo del suplicante. Guo se retiró cargando con su injusticia. Lo extraordinario aquí no radica en que el criado viera fantasmas, sino en la manera en que Chen dictó su sentencia. En un distrito al oeste de Ji, hubo un asesino cuya esposa presentó una demanda. El magistrado, enfurecido, mandó a detener de inmediato al criminal y, golpeando la mesa con furia, vociferó: «¡Siendo un matrimonio tan honorable, has convertido a esta mujer en viuda! ¡Pues ahora te entregaré a ella por esposa, para que también aguarde en viudez como tu mujer!», y dictaminó su matrimonio en el acto. Semejantes sentencias de tan lúcida y tajante resolución solo son obra de aquellos que han obtenido los más altos grados imperiales en los exámenes literarios, pues otras vías no lo permiten. Y aun así, Chen procedió de la misma manera; ¡acaso hay algún camino que carezca de talento! Dictámenes Judiciales En el acantilado oeste de la aldea de Xiyai, un tal Jia fue asesinado en el camino; a la noche siguiente, su esposa también se ahorcó. El hermano menor de Jia presentó una demanda ante los magistrados. En ese momento, el magistrado Fei Yizhi de Zhejiang gobernaba Zichuan y acudió en persona a realizar la inspección. Al ver que un envoltorio de tela con más de cinco taeles de plata aún seguía en su cintura, supo que no había sido por motivos de riqueza. Mandó a detener a los vecinos y garantes de ambas aldeas para interrogarlos y examinarlos a fondo, pero había muy pocos indicios; sin recurrir a torturas ni azotes, los dejó en libertad para que volvieran a sus labores agrícolas, ordenando únicamente al alguacil local que investigara discretamente y le rindiera un informe cada diez días. Pasado medio año, el asunto comenzó a enfriarse. El hermano de Jia, resentido por la benevolencia y blandura del magistrado, acudía repetidamente al estrado para importunarlo. Encolerizado, el magistrado le reprochó: «¡Ya que no puedes señalar a nadie con nombre y apellido, pretendes que encadene a la gente honrada!». Y lo despidió a gritos. Sin tener dónde presentar su querella, el hermano de Jia dio a sus hermanos una sepultura llena de indignación. Un día, a causa de impuestos atrasados, varios hombres fueron arrestados y traídos ante el tribunal. Entre ellos había uno llamado Zhou Cheng, quien, temiendo el castigo, declaró que los fondos de los tributos ya estaban reunidos y, sacando un envoltorio de plata de su cintura, se lo presentó al magistrado para que lo examinara. Tras revisarlo, el magistrado le preguntó: «¿De qué aldea es tu familia?». Aquél respondió: «De tal aldea». Volvió a preguntar: «¿A cuántas lis queda de Xiyai?». Respondió: «A cinco o seis lis». «El tal Jia que fue asesinado el año pasado, ¿qué pariente tuyo es?». Respondió: «No conozco a esa persona». El magistrado, furioso, exclamó: «¡Tú lo mataste y aún osas decir que no lo conoces!». Zhou protestó con todas sus fuerzas, pero no fue escuchado; lo sometieron a un severo castigo y, efectivamente, confesó su crimen. Resulta que antes de aquello, la esposa de Jia, de apellido Wang, se disponía a visitar a unos parientes, pero avergonzada de no tener horquillas ni adornos, importunó a su marido para que se los pidiera prestados a un vecino. Como su esposo se negó, ella misma los pidió en préstamo y los valoraba mucho. En el camino de regreso, se los quitó, los envolvió en un paño y los guardó dentro de su manga; al llegar a casa, al buscarlos, vio que ya no estaban. No se atrevió a decírselo a su marido y tampoco tenía medios para pagarle al vecino, por lo que su desesperación era tal que deseaba morir. Ese día, Zhou casualmente los había recogido y, sabiendo que habían sido extraviados por la esposa de Jia, al ver que Jia había salido, saltó el muro a medianoche con la intención de someterla para obligarla a acceder a sus deseos. En esos momentos de intenso calor veraniego, la señora Wang descansaba en el patio, y Zhou se acercó sigilosamente para violarla. Al percatarse, la señora Wang lanzó un gran grito. Zhou la detuvo apresuradamente, dejándole el envoltorio y metiéndole las horquillas. Cometido el acto, la mujer le advirtió: «¡No vuelvas después! Los hombres de mi familia son temibles, si te descubren, ambos moriremos». Enojado, Zhou replicó: «¡Me he gastado el dinero de varias noches en los burdeles, acaso una sola vez bastará para compensarlo!». La mujer lo consoló diciendo: «No es que no desee entablar relación contigo, pero él suele enfermar a menudo; más vale aguardar con calma hasta que muera». Zhou entonces se marchó. Tras ello, asesinó a Jia, y de noche acudió a ver a la mujer para decirle: «Ahora ese sujeto ya ha sido asesinado, por favor cumple lo pactado». Al enterarse, la mujer rompió en llanto; Zhou, amedrentado, huyó, y al amanecer la mujer ya había muerto. El magistrado descubrió la verdad de los hechos y condenó a Zhou a pagar con su vida. Todos admiraron su perspicacia divina, sin saber cuál había sido el motivo por el cual logró discernirlo. El magistrado explicó: «Los asuntos no son difíciles de resolver, lo importante es mantener la atención en todas partes en cualquier momento. Al realizar la primera inspección del cadáver, vi que el envoltorio de plata tenía bordado el carácter "Wan" (Diez Mil), y el envoltorio de Zhou tenía el mismo diseño, lo que demostraba que salieron de la misma mano. Cuando lo interrogué, además respondió que no lo tenía desde antes, con una actitud y un discurso llenos de artimañas, por lo que tuve la absoluta certeza de que era el verdadero asesino». El Historiador Heterodoxo comenta: «Los jueces de este mundo, o bien dejan los casos en el olvido, o bien encadenan a decenas de personas arruinándolas por completo. Golpean los tambores en los estrados, hacen alboroto por todas partes, y luego fruncen el ceño diciendo: "Me desgasto el corazón por los asuntos del pueblo". Con tres golpes en el gong de nubes, las diversiones y los placeres se suceden, sin volver a pensar en los litigios difíciles de resolver; esperan sentados en el estrado oficial que, por buscar culpables, terminen quemando el árbol de la morera para asar a una tortuga vieja. ¡Ay! ¿Cómo podría comprenderse así el sentir del pueblo? Siempre he dicho: "Los hombres sabios no son necesariamente benevolentes, pero los benevolentes sin duda son sabios; pues solo cuando la dedicación es profunda, surgen los resortes del ingenio". Las palabras "mantener la atención en todas partes" pueden servir de enseñanza para todos aquellos que gobiernan al pueblo bajo el cielo». Hu Cheng, a native of the district, lived in the same neighborhood as Feng An. Their families had borne a grudge against one another for generations. Though Hu and his father were overbearing, Feng forced himself to act agreeable and sought to make peace with them, yet Hu remained forever suspicious. One day, as they drank together until they were slightly flushed with wine, they began to speak from the bottom of their hearts. Hu boasted drunkenly, "Do not fret over poverty; acquiring a fortune of a hundred taels of gold is not difficult to achieve." Because Hu's family was not well-off, Feng scoffed at this. Hu turned serious and said, "I tell you the absolute truth: yesterday along the road I encountered a wealthy merchant carrying a heavy cargo, and I cast him down into a dry well in the Southern Mountains." Feng laughed it off once more. At that time, Hu had a brother-in-law named Zheng Lun who had entrusted him with negotiating the purchase of some farmland, having deposited several hundred taels of gold at Hu's home. Hu now brought out the entire sum to dazzle Feng, and Feng believed him. Once they parted ways, Feng secretly reported the circumstances to the magistrate. The magistrate summoned Hu for a face-to-face interrogation. Hu spoke the truth, and when questioned, both Zheng and the owner of the farmland confirmed his words without discrepancy. Thereupon, they went together to inspect the dry well. When a laborer was lowered down on a rope, sure enough, a headless corpse lay within. Hu was terribly shaken, unable to formulate any defense, and could only cry out that he was wronged and aggrieved. The magistrate, enraged, struck him across the mouth dozens of rounds and declared, "With such conclusive evidence before you, do you still dare cry out in grievance!" He had him fettered with the implements used for capital prisoners. Instructing that the corpse should not yet be removed, the magistrate instead issued proclamations to all the villages, bidding the family of the deceased to come forward and submit a complaint. After a couple of days, a woman appeared carrying a plaint, declaring herself to be the wife of the deceased. She stated, "My husband, whose surname is He, set out with several hundred taels of gold to engage in trade and was murdered by Hu." The magistrate said, "There is a dead person in the well, but I fear it may not necessarily be your husband." The woman insisted upon her claim with great firmness. The magistrate then ordered the corpse to be brought up from the well for inspection, and upon viewing it, indeed, it was not mistaken. The woman did not dare approach; she stepped backward and wailed aloud. The magistrate said, "The true criminal has already been secured, but the skeleton is incomplete. Return home for the moment, and once the head of the dead man is recovered, I shall issue a summons reporting it so that he may pay with his life." Thereupon, he called Hu out from the prison, berated him, and said, "If tomorrow you do not bring the head here, I shall have your legs broken in the cangue!" Hu was dragged away and returned only at the end of the day; when questioned, he could do nothing but weep bitterly. The magistrate then placed the cangue and leg irons before him to create the posture of torture, yet refrained from punishing him, saying, "I suppose on the night you carried the corpse, you were in such frantic haste that you forgot where it fell. How is it that you have not searched for it carefully?" Hu tearfully begged for a brief respite to search. The magistrate then asked the woman, "How many children do you have?" She replied, "None." He asked, "What relatives does He have?" "He has only a single paternal uncle." The magistrate sighed with emotion and said, "To lose a husband in your youth, living in such desolate loneliness—how on earth are you to make a living!" The woman began to weep, kowtowing and begging for pity. The magistrate said, "The crime of murder is already determined. Once the complete corpse is recovered, this case will be closed. After the case is closed, you may remarry swiftly. You are a young woman; do not wander in and out of the official courts again." The woman, moved to tears, kowtowed and withdrew. The magistrate immediately posted a notice instructing the villagers to search for the head on her behalf. By the next day, a fellow villager named Wang Wu reported that it had been recovered. The magistrate inspected and verified it clearly, rewarding him with a thousand cash. He summoned He's uncle and said, "This major case is already concluded; however, matters of human life are of the utmost gravity, and it cannot be officially closed without the passage of years. Since your nephew left no descendants, this young woman can scarcely survive alone; she should be married off early. Henceforth there will be no other business; should higher authorities inspect and review the case, you will merely need to present yourself to answer." He's uncle was unwilling, whereupon two bamboo tally-slips were dropped before him. He argued further, and yet another tally-slip was dropped. Terrified, He's uncle complied and hurried out. When the woman heard of this, she came to thank the magistrate for his grace. The magistrate consoled and instructed her to the utmost, adding, "When someone seeks to take you as a wife, report it directly before the hall." No sooner had she descended the steps than someone submitted a marriage petition—and this was none other than Wang Wu, who had reported finding the head. The magistrate called the woman up and said, "Do you know who the real murderer is?" She replied, "Hu Cheng." The magistrate said, "Incorrect. You and Wang Wu are the true culprits." The two of them were terrified beyond measure and strove desperately to argue their innocence. The magistrate said, "I have long known the truth of this matter. The reason I delayed acting was out of fear of even the tiniest chance of an injustice. Before the corpse was even brought out of the well, how could you be so certain it was your husband? You knew beforehand that he was dead. Furthermore, when He died, he was wearing tattered rags—where did those several hundred taels of gold come from?" Then, turning to Wang Wu, he said, "As for the location of the head, how is it that you knew it so intimately? The reason you were in such frantic haste is that your intent lay in marrying swiftly!" The faces of the two turned as ashen as dirt, and they could not put forward a single word in their defense. Both were clapped in cangues and chains, and sure enough, they spewed out the whole truth. It transpired that Wang Wu and the woman had been carrying on an illicit affair for a long time and had plotted to murder her husband, coinciding precisely with Hu Cheng's drunken boast. Thereupon, Hu was released. Feng, for false accusation, was heavily beaten with the heavy bamboo and sentenced to three years of exile. When the matter was concluded, not a single person had been unjustly punished. The Historian of the Strange remarks: "Our Master possessed a reputation for benevolence and love. From this single affair alone, one may perceive the painstaking depth of a benevolent man's mind. When I was governing Zichuan, Song was barely twenty years old, and excessively received his generous appreciation; yet, being dull-witted and untalented, I ultimately became a dancing crane that brought humiliation to Lord Yang [Yang Hu]. This shows that my Master had one unwise affair in his entire life, and it was I indeed who bestowed it upon him. How sorrowful!" The Righteous Dog En Zhoucun, un mercader de apellido Jia comerciaba en Wuhu y había obtenido una gran fortuna. Al alquilar un bote para regresar, vio en el dique a un carnicero que ataba a un perro, por lo que pagó el doble del precio para rescatarlo y lo crio y alimentó a bordo. Resultó que la tripulación del bote estaba compuesta por bandidos. Al echar un vistazo al equipaje del huésped, desviaron el bote hacia la espesura, blandiendo sus cuchillos con la intención de matarlo. Jia suplicó que le concedieran conservar su cuerpo intacto, por lo que los ladrones lo envolvieron en una frazada de fieltro y lo arrojaron al río. Al verlo, el perro aulló con tristeza y se arrojó al agua, sujetando el envoltorio con los dientes y flotando y hundiéndose junto con él. Deriva a la deriva por quién sabe cuántas li, hasta que llegó a un banco de arena poco profundo y se detuvo. El perro salió nadando hasta un lugar habitado por personas y ladró con tristeza y insistencia. Alguien lo encontró extraño, lo siguió y vio el envoltorio de fieltro en el agua, sacándolo y cortando las cuerdas. El huésped en realidad no había muerto y comenzó a relatar lo sucedido. Suplicó nuevamente a los barqueros que lo llevaran de regreso a Wuhu para aguardar el regreso del bote de los ladrones. Al embarcar, perdió al perro y su corazón se afligió profundamente. Al llegar a la aduana tras tres o cuatro días, los botes de los mercaderes eran como un bosque, pero el bote de los ladrones no aparecía. Acontecía que un mercader paisano estaba a punto de llevarlo de regreso, cuando de repente el perro apareció por sí solo, mirando al huésped y aullando fuertemente; cuando este lo llamó, el can retrocedió. El huésped descendió del bote y lo persiguió. El perro corrió hacia otra embarcación y mordió las pantorrillas de un hombre, y aunque lo golpeaban con un bastón, no lo soltaba. El huésped se acercó a reprenderlo y descubrió que el mordido era precisamente el bandido de antes. Tanto sus ropas como su bote habían sido cambiados, por lo que no lo había reconocido. Al atarlo y registrarlo, el oro envuelto seguía allí. ¡Ay! Siendo tan solo un perro, su retribución de la gratitud fue de tal magnitud. ¡Aquellos en el mundo que carecen de corazón bien deberían avergonzarse ante este perro! Yang Dahong 　　El honorable señor Yang Dahong, Lian, en sus humildes tiempos era un erudito reputado de Chu que se tenía a sí mismo por alguien extraordinario. Tras los exámenes imperiales, al enterarse de que se anunciaban los de la categoría superior, mientras comía en ese preciso momento, salió con el bocado en la boca y preguntó: «¿Hay algún Yang entre ellos?». Le respondieron: «No hay ninguno». Involuntariamente se sintió abatido y desolado; tragó la comida de golpe, la cual se le atascó en el esófago, convirtiéndose de inmediato en un bulto enfermizo que le causaba un sufrimiento atroz por la obstrucción. Todos lo persuadieron para que se inscribiera en los exámenes de los talentos omitidos; el señor se lamentaba de no tener recursos, por lo que todos juntaron diez taeles de plata para financiar su viaje, y así partió obligado por las circunstancias. Por la noche soñó que alguien le decía: «Adelante en el camino habrá alguien capaz de curar tu enfermedad; debes buscarlo con ahínco». Antes de partir, le regaló un poema que contenía los versos: «Bajo los sauces a la orilla del río, tres veces toca la flauta, / arrójala al corazón del río y cesa tus suspiros». Al día siguiente, durante el trayecto, vio efectivamente a un daoísta sentado bajo un sauce, por lo que aprovechó para presentar sus respetos y suplicar ayuda. El daoísta sonrió y dijo: «Te equivocas, ¿cómo podría yo curar enfermedades? ¡Permíteme tocar tres veces para ti!». Sacó entonces una flauta y la tocó. El señor, recordando lo soñado, le suplicó con mayor fervor y, además, sacó todo lo que llevaba en su bolsa para ofrecérselo. El daoísta recibió el oro y lo arrojó a la corriente del río. Dado que le había costado tanto conseguirlo, el señor exclamó mudo de asombro y pesar. El daoísta dijo: «¿Acaso no has podido desprenderte de ello? El oro está a la orilla del río, ve a tomarlo tú mismo». El señor fue a mirar y comprobó que era verdad. Lo encontró aún más extraordinario y lo llamó inmortal. El daoísta señaló con indiferencia y dijo: «Yo no soy un inmortal, ¡allá viene el inmortal!». Engañó al señor para que mirara hacia atrás y le dio un fuerte golpe en la nuca, exclamando: «¡Qué mundano eres!». Al recibir el golpe, el señor abrió la boca y emitió un sonido; algo salió vomitado de su garganta y cayó al suelo con un ruido sordo. Al inclinarse a examinarlo, vio que era arroz envuelto en hilos rojos que aún se conservaba, y su enfermedad desapareció como por arte de magia. Al volverse a mirar, el daoísta ya había desaparecido. 　　El Historiador de lo Extraordinario dice: «En vida, el señor fue como los ríos y las montañas; al morir, como el sol y las estrellas. ¡Qué necesidad hay de alcanzar la longevidad para volverse inmortal! Si algunos se duelen y lamentan por él debido a que no pudo librarse de lo mundano y convertirse en un inmortal celestial, este humilde servidor sostiene que tener un sabio o un hombre virtuoso más en el mundo es mejor que tener un inmortal más en el cielo. Quienes comprendan esto seguramente no discutirán la sensatez de mis palabras». La Cueva de la Montaña Chaya En la montaña Chaya, en Zhangqiu, hay una gruta semejante a un pozo, de una profundidad de varios chi. En el muro norte hay una puerta de cueva; agachándose y estirando el cuello se puede divisar. Ocurrió que varios aldeanos, durante el noveno día del noveno mes, subieron a la altura, bebieron en aquel lugar y conspiraron para adentrarse a explorar. Tres de ellos tomaron linternas y descendieron suspendidos por cuerdas. La cueva era tan alta y vasta como una gran sala; tras adentrarse unos cuantos bu, se estrechaba ligeramente y de pronto se veía el fondo. En el límite del fondo había una abertura, por la cual se podía entrar avanzando como serpiente. Al alumbrarla con la vela, se mostraba negrísima, profunda e insondable. Dos de ellos, cobardes, retrocedieron; uno le arrebató el fuego, se burló de ellos, y con resolución se metió a presión para avanzar. Por fortuna, el paso angosto era apenas más grueso que un muro, y de inmediato la cueva volvía a alzarse y ensancharse, permitiendo erguirse y caminar. Las rocas del techo eran desiguales y escarpadas, a punto de precipitarse. Ambos muros eran escarpados y escabrosos, semejando las estatuas de los templos, formados enteramente por figuras de aves, bestias, hombres y demonios: las aves parecían volar, las bestias correr, los hombres sentados o de pie, y los espíritus errantes mostraban furia; de formas extrañas y singulares, eran en su mayoría feos y poco agraciados. Su corazón se llenó de un pavor estremecedor. Por fortuna el camino era llano, sin la menor pendiente. Tras rondar vacilante durante varios cientos de pasos, el muro oeste se abría en una cámara de piedra; a la izquierda de la puerta había una piedra monstruosa con forma de demonio, que se erguía con rostro humano, ojos saltones, boca abierta de par en par y dientes y lengua feroces; con la mano izquierda hecha puño, apoyada en la cintura; y la mano derecha con los cinco dedos abiertos, queriendo abalanzarse sobre la gente. Su corazón sintió un gran terror, y los pelos se le erizaron. Al mirar a lo lejos dentro de la puerta, vio cenizas quemadas, por lo que supo que alguien había estado allí antes, y su valor se repuso un poco, forzándose a entrar. Vio alineados en el suelo cuencos y copas, con mugre acumulada en su interior; pero todos eran objetos recientes, no hornos antiguos. A un lado había colocados cuatro recipientes de estaño; codiciándolos, se desató el cinto, lo ató al cuello de las vasijas y se las sujetó a la cintura. Al mirar de nuevo a los costados, vio un cadáver tendido en el rincón occidental, con ambos brazos y muslos extendidos horizontalmente. El espanto fue extremo. Al examinarlo con más detenimiento, vio que sus pies calzaban zapatos puntiagudos, y las suelas con grabados de flores de ciruelo aún se conservaban, por lo que supo que era una joven mujer. Nadie sabía de qué aldea era, ni en qué año había fallecido. El color de sus ropas estaba oscurecido y marchito, imposible distinguir si eran verdes o rojas; sus cabellos estaban desgreñados, semejantes a un ovillo de hilos revueltos del tamaño de una cesta, adheridos al cráneo; tenía dos ojos y dos orificios nasales; dos hileras de dientes como granos de calabaza, blancos y afilados, que se antojaban su boca. Pensó que la coronilla y la cabeza debían tener adornos de oro y perlas, y al acercar el fuego al cerebro, pareció como si un aliento saliera exhalando hacia la vela; la llama de la vela oscilaba sin fijeza, de un tono amarillo rojizo, y las ropas se agitaban revoloteando. Sintió de nuevo un gran terror, y su mano tembló con violencia. La vela se extinguió de repente. Recordando el camino, echó a correr a toda prisa, sin atreverse a tantear el muro con las manos, temiendo tocar los objetos de los demonios. Su cabeza golpeó contra una roca y cayó al suelo, pero se levantó de inmediato; sintió un líquido frío y húmedo empapándole la barbilla y las mejillas, y supo que era sangre; no sintió dolor, ni tampoco se atrevió a gimotear. Con la respiración entrecortada corrió hasta la abertura; cuando se disponía a agacharse, sintió como si alguien lo hubiera cogido de los cabellos, quedó sumido en un desvanecimiento y perdió el conocimiento. Los hombres sentados en la boca del pozo esperaron largo rato, y sospechando lo peor, hicieron descolgar a otros dos. Al meter el cuerpo en la abertura, vieron los cabellos enredados en una roca, y el hombre, con la sangre manando, ya estaba yrigorido. Ambos perdieron el color del rostro, no se atrevieron a entrar y se sentaron a lamentarse con tristeza. Al poco rato, los del pozo hicieron descender a otros dos hombres; entre ellos había uno valiente que comenzó a avanzar con vigor, y lo arrastraron hacia afuera. Lo pusieron sobre la montaña, y tras mediodía volvió en sí, contando los hechos detalladamente. Lo que lamentaba era no haber llegado hasta el fondo del lugar; de haberlo explorado por completo, sin duda habría encontrado un paisaje aún más maravilloso. Más tarde, el magistrado de Zhangqiu se enteró del asunto y mandó sellar la abertura con barro en bola, volviéndose imposible ingresar de nuevo. Entre los años vigésimo sexto y vigésimo séptimo del reinado de Kangxi, el acantilado de piedra al sur de Yangmuyu se derrumbó, dejando al descubierto la boca de una gruta; al mirarla, las estalactitas formaban un bosque semejante a brotes de bambú densos. Sin embargo, era profunda y peligrosa, y nadie se atrevía a entrar. De pronto llegó un daoísta que afirmaba ser discípulo de Zhongli, y dijo: «Mi maestro me ha enviado a llegar primero para limpiar y barrer la morada de la gruta». Los lugareños le proveyeron aceite para la lámpara; el daoísta se adentró con él descendiendo, cayó sobre las estalagmitas de piedra, se atravesó el abdomen y murió. Lo reportaron al magistrado, quien ordenó sellar la gruta. En su interior debía de haber paisajes extraordinarios, pero es una pena que el daoísta se hubiera liberado del cadáver mediante la ascensión y no dejara respuesta alguna. La isla Anqi 　　El Gran Secretario Liu Hongxun, de Changshan, fue enviado a Corea en compañía de cierto oficial militar. Al enterarse de que la Isla Anqi era la morada de los inmortales, deseó ordenar una embarcación para ir a visitarla. Los ministros y funcionarios del reino unieron sus voces para declarar que tal empresa era imposible, instándole a aguardar a Xiaozhang. Ocurre que Anqi no se comunica con el mundo mortal; tan solo su discípulo Xiaozhang llega una o dos veces al año. Aquellos que desean arribar a la isla deben primero presentarse y purificarse. Si él lo juzga factible, una sola vela bastará para llegar; de lo contrario, un tifón volcará la embarcación. Transcurrido uno o dos días, el rey convocó a Liu a una audiencia. Al entrar a la corte, vio a un hombre armado con una espada y tocado con un sombrero de fibra de palma, sentado en lo alto del estrado; tendría unos treinta años, y su porte era refinado y pulcro. Al indagar por él, resultó ser el mismísimo Xiaozhang. Liu le expresó entonces sus anhelos de veneración, y Xiaozhang accedió a su pedido, mas advirtió: «El viceembajador no puede ir». Al salir, examinó a todos los servidores y determinó que tan solo dos de ellos podían acompañar la travesía. Acto seguido, dispuso una embarcación y guio a Liu para partir juntos. No sabían la distancia exacta del trayecto acuático, pero sentían una ligereza tal que parecía que cabalgaban entre nubes y niebla, y en un instante llegaron a aquel dominio. El clima era por entonces de un frío riguroso, mas al arribar, la atmósfera era templada y cálida, y las flores silvestres cubrían rocas y valles. Su guía los condujo a una morada en una gruta, donde vieron a tres ancianos sentados con las piernas cruzadas. Los de los extremos, al ver entrar a los huéspedes, permanecieron impasibles como si nada supieran; solo el que ocupaba el centro se puso de pie para darles la bienvenida y cumplir con los ritos de cortesía. Una vez sentados, pidió té. Un sirviente se llevó una bandeja. En el muro de piedra fuera de la gruta había un punzón de hierro, cuya punta afilada estaba hundida en la roca; el sirviente extrajo el punzón, y el agua brotó de inmediato a chorros, la cual recogió en una copa. Cuando se llenó, volvió a tapar el agujero. Poco después, trajo la infusión; su color era de un verde pálido y translúcido. Al probarla, su frescor entumecía los dientes. Liu, temeroso del frío, no quiso beber. El anciano miró al sirviente y le hizo una seña con la barbilla. El sirviente se llevó la copa y sorbió los restos que quedaban en ella; luego, sacando de nuevo el punzón del mismo lugar, recogió el agua rebosante y regresó. Al instante, una fragancia intensa y penetrante se desprendió a vapor, exactamente igual a la que acababa de salir del caldero. Liu quedó secretamente extrañado y les preguntó sobre la fortuna y la desgracia. El anciano rió y dijo: «Los hombres fuera del mundo ignoran los años y los meses; ¿cómo habrían de entender los asuntos humanos?». Cuando le preguntó por el método para evitar la vejez, respondió: «Esto no es algo que los hombres ricos y nobles puedan lograr». Liu se dispuso a partir, y Xiaozhang lo desvió de regreso. Una vez que hubo llegado a Corea, relató detalladamente lo extraño de su experiencia. El rey suspiró y dijo: «Qué lástima que no haya bebido la infusión fría. Ese es el licor celestial del Cielo Anterior; una sola taza puede prolongar la vida por cien años». Cuando Liu estaba a punto de regresar, el rey le obsequió un objeto envuelto pesadamente en papel y seda, advirtiéndole que no debía abrirlo ni mirarlo hasta estar cerca del mar. Una vez que hubo dejado el mar atrás, lo sacó apresuradamente y lo desató. Tras quitarle varios cientos de capas, pudo por fin ver un espejo. Al observarlo con detenimiento, vio que los palacios acuáticos y el linaje de los dragones se desplegaban nítidamente ante sus ojos. Mientras contemplaba el objeto con fijeza, vio de pronto que la cresta de la marea era más alta que los pabellones y las torres, y con un estruendo furioso se acercaba ya. Aterrorizado en extremo, cabalgó a toda velocidad; la marea lo perseguía con la rapidez del viento y la lluvia. Sumido en el pánico, arrojó el espejo contra las aguas, y la marea cayó al instante. Usos y Costumbres de Yuan 　　Li Jilin ejercía temporalmente como magistrado en Yuanjiang. Al asumir su cargo por primera vez, vio que el vestíbulo estaba abarrotado de gatos y perros, lo cual le causó extrañodad. Sus subordinados le dijeron: «Estos son los habitantes del distrito que contemplan y veneran su ilustre semblante». Al poco rato, la mitad de los hombres y las bestias se habían transformado; pasado un instante, todos volvieron a ser humanos y, dispersándose en desorden, se marcharon. Un día, al salir a rendir una visita, su litera iba por el camino. De repente, uno de los porteadores exclamó con urgencia: «¡Este humilde ha sufrido un daño!». De inmediato, le suplicó a otro sirviente que lo reemplazara en la carga, se postró en tierra y pidió permiso para retirarse. Li lo reprendió con ira, pero el sirviente hizo caso omiso y huyó a toda carrera. El magistrado envió a alguien a seguirlo. El sirviente corrió hacia el mercado, halló a un anciano y le suplicó que lo examinara. El anciano lo observó y dijo: «Eres tú quien ha sufrido el daño». Acto seguido, palpó su carne y su piel con las manos, empujando con fuerza desde arriba hacia abajo; al llegar a la parte superior del muslo, vio que algo sobresalía abultado bajo la piel. Con una hoja afilada, la abrió y extrajo una pequeña piedra, diciendo: «Estás curado». Entonces, el hombre regresó corriendo. Más tarde se oyó decir que, según las costumbres de aquel lugar, había personas que se recostaban en sus habitaciones y cuyas manos salían volando, penetraban por las puertas de las casas ajenas y robaban bienes y riquezas. Si el dueño de la casa se percataba y los retenía sin permitirles marchar, aquel individuo perdía el uso de un brazo. La Princesa Yunluo An Daye era de Lulong. De nacimiento pudo hablar, pero su madre le dio a beber sangre de perro y así cesó. Al crecer, era apuesto y refinado; al contemplar su reflejo, no tenía igual. Era inteligente y capaz de leer, y las familias nobles competían por emparentarse con él mediante matrimonio. Su madre tuvo un sueño que decía: «Tu hijo se casará con una princesa». Ella lo creía firmemente. Al llegar a los quince o dieciséis años, sin que hubiera prueba alguna, ella misma comenzó a dudar. Un día, An estaba sentado a solas cuando de pronto percibió una fragancia extraña. Al poco rato, una hermosa doncella irrumpió corriendo y dijo: «La Princesa ha llegado». Acto seguido, extendió una larga alfombra de fieltro sobre el suelo, desde la puerta hasta el pie de la cama. Mientras él se encontraba perplejo y desconcertado, una joven, apoyada en el hombro de una criada, hizo su entrada; sus atavíos y su radiante semblante iluminaban las cuatro paredes. La criada dispuso de inmediato un cojín bordado sobre la cama y ayudó a la dama a sentarse. An, sobresaltado y sin saber qué hacer, hizo una reverencia y preguntó: «¿De qué región inmortal es vuestra merced, que honra con sus divinos pasos este humilde lugar?». La dama sonrió y se cubrió la boca con la manga de su túnica. La criada dijo: «Esta es la Princesa Yunluo de la mansión de la Santa Emperatriz. La Santa Emperatriz ha puesto sus ojos en el joven señor y desea concederle la mano de la princesa en matrimonio, por lo que la ha enviado a inspeccionar esta residencia por sí misma». An se llenó de asombro y alegría, incapaz de articular palabra; la dama también bajó la cabeza, permaneciendo ambos en silencio el uno frente al otro. Como a An le gustaba mucho el juego de Go, solía tener el tablero de catalpa colocado al lado de su asiento. Una criada sacudió el polvo con un pañuelo rojo y lo trasladó a la mesa principal, diciendo: «Su Alteza se deleita con esto a diario, me pregunto si el Marqués Fen saldrá victorioso». An acercó su asiento a la mesa y la princesa lo siguió con una sonrisa. Apenas llevaban unas treinta jugadas cuando la criada alteró el tablero por completo y exclamó: «¡El Joven Lord ha perdido!». Recogió las fichas y las guardó en la caja, diciendo: «El Joven Lord debe ser un experto en el mundo secular; Su Alteza apenas le concede una ventaja de seis piedras». Luego colocó seis fichas negras en el tablero, y la princesa hizo lo mismo. Durante la partida, cada vez que la princesa se sentaba, hacía que una criada se inclinara en el suelo para apoyar sus pies sobre su espalda; cuando ella pisaba el suelo con el pie izquierdo, otra criada se inclinaba a la derecha. Además, dos jóvenes sirvientas la atendían a los lados; cada vez que An se quedaba sumido en profunda concentración, ambas doblaban un codo y se apoyaban en sus hombros. Antes de que la partida llegara a su fin y se decidiera el resultado, una de las sirvientas jóvenes rió y dijo: «El Joven Lord ha perdido una piedra». Y añadió inclinándose: «Su Alteza está fatigada, es mejor que nos retiremos por ahora». La dama se inclinó entonces para susurrarle algo al oído a una sirvienta. La criada salió y regresó al poco tiempo, depositando mil taeles de oro sobre la cama, y le dijo al estudiante: «Su Alteza dice que esta residencia es estrecha y humilde; le molesta regalar esto para hacer unas pequeñas reparaciones, y nos reuniremos una vez que estén terminadas». Una criada dijo: «Este mes transgrede el castigo celestial; no es propicio para la construcción. El próximo mes será auspicioso». La dama se puso de pie; el estudiante intentó detenerla, pero al cerrar la puerta, una criada sacó un objeto similar a un fuelle de cuero y lo sopló contra el suelo; vapores nubosos brotaron de repente y en un instante lo cubrieron todo, volviéndose tan oscuro que no se distinguía nada, y cuando fue a buscarla, ya había desaparecido sin dejar rastro. Su madre se enteró y lo sospechó, creyendo que se trataba de un demonio. Sin embargo, el joven estaba con el espíritu absorto en sus sueños y no podía apartarlo de su mente. Ansioso por concluir las obras, sin importarle los tabúes y presionado por fijar la fecha, dejó los corredores y habitaciones totalmente renovados. Previamente, había un estudiante de Luanchuan llamado Yuan Dayou, que residía de manera temporal en el vecindario contiguo y había dejado su tarjeta de presentación en la puerta. Como el estudiante siempre había tenido pocas relaciones sociales, fingió estar ausente, y al notar su partida, le devolvió la visita. Más de un mes después, coincidieron por casualidad fuera de la puerta; era un joven de unos veinte años, vestido con una túnica sencilla de seda de palacio, un cinturón de seda y zapatos negros, de un aspecto sumamente elegante y refinado. Tras conversar brevemente, se mostró muy cordial y prudente. An quedó encantado, lo saludó con las manos juntas y lo invitó a pasar. Le pidió jugar al Go, y ambos alternaron victorias y derrotas. Al poco rato preparó vino para retenerlo, y entre risas y charlas la pasó de lo mejor. Al día siguiente, invitó al estudiante a su morada, donde le sirvieron una gran variedad de manjares exquisitos, tratándolo con profunda generosidad y afecto. Había un pequeño sirviente de unos doce o trece años que tocaba las castañuelas cantando con voz clara, y además saltaba y hacía piruetas para divertirlos. El estudiante se embriagó tanto que ya no pudo caminar, por lo que Yuan ordenó que lo cargaran. An, viendo que el muchacho era delgado y frágil, temió que no pudiera soportar su peso, pero Yuan insistió. El sirviente tenía energía de sobra y lo cargó de regreso a su casa. An lo encontró extraordinario. Al día siguiente le obsequió oro, el cual aceptó solo tras rechazarlo en dos ocasiones. A partir de entonces, su amistad se hizo íntima y profunda, y cada tres o cuatro días se visitaban mutuamente. Yuan era un hombre de pocas palabras, pero generoso y aficionado a la caridad; si en el mercado había alguien agobiado por deudas que se viera obligado a vender a su hija, él abría su bolsa y pagaba el rescate sin la menor muestra de tacañería. Por esta razón, el estudiante lo estimaba aún más. Unos días después, Yuan fue a ver al estudiante para despedirse, obsequiándole palillos de marfil, cuentas de madera de nanmu y más de diez artículos diversos, además de quinientos taeles de plata blanca para ayudarle con los gastos de la construcción. El estudiante devolvió el oro y aceptó los objetos, retribuyéndolo con rollos de seda. Más de un mes después, un funcionario de Leting regresó a su hogar con las alforjas repletas de riquezas. Unos bandidos entraron de noche, sometieron al amo de la casa, lo quemaron con pinzas de hierro hirviendo y lo saquearon todo por completo. Los familiares reconocieron a Yuan y emitieron una orden de captura oficial. En el vecindario, la familia Tu, que desde hacía tiempo se llevaba mal con la familia de An, al ver la gran obra de construcción que este realizaba, albergó sospechas y recelos ocultos. Casualmente, un pequeño sirviente había robado los palillos de marfil y los había vendido en su casa; al reconocer que eran los obsequiados por Yuan, se los denunciaron al magistrado. El magistrado rodeó la casa con soldados, pero como el estudiante y su sirviente habían salido a otra parte, arrestaron a la madre y se la llevaron. La madre, anciana y achacosa, sufrió un terrible susto y quedó con apenas un hilo de aliento, sin poder comer ni beber durante dos o tres días. El magistrado la puso en libertad. Cuando el estudiante se enteró de la mala noticia sobre su madre, corrió apresurado a casa, solo para hallar que la enfermedad de su madre ya era grave; al día siguiente, ella falleció. Apenas terminaron los ritos funerarios, fue apresado por los alguaciles. Al ver que era joven, culto y refinado, el magistrado sospechó en su interior que podía ser una acusación falsa, por lo que intentó intimidarlo. El estudiante relató con veracidad los motivos de su relación con Yuan. El magistrado preguntó: «¿Cómo es que te enriqueciste de repente?». El estudiante respondió: «Mi madre tenía ahorros guardados, y como deseaba recibir a mi prometida en matrimonio, por eso preparó la cámara nupcial». El magistrado le creyó, redactó un informe oficial y lo remitió a la prefectura superior. Los vecinos, sabiendo que él era inocente, sobornaron con oro abundante a los encargados de la prisión para que lo mataran en el camino. Al pasar por las profundas montañas, fue arrastrado cerca de un acantilado escarpado con la intención de despeñarlo. En aquel momento de extrema urgencia y peligro, de repente un tigre salió de entre la espesura, devoró a los dos guardias hasta matarlos y se llevó al estudiante en sus fauces. Llegaron a un lugar de múltiples pisos y pabellones superpuestos. El tigre entró y lo dejó allí. Vio a Yunluo salir apoyada por una criada, quien, con aire apesadumbrado, lo consoló: —Esta concubina deseaba reteneros, pero la muerte de vuestra madre aún no ha tenido su sepultura. Podéis llevaros el salvoconducto, presentaos en la comandancia por vuestro propio pie y os garantizo que estaréis a salvo. Dicho esto, tomó la faja del pecho del Scholar Wang, la ató con una decena de nudos y le instruyó: —Cuando os presentéis ante la autoridad, desatad estos nudos uno a uno, y podréis disipar el peligro. El Scholar Wang siguió sus instrucciones y se presentó voluntariamente ante la prefectura. El prefecto, complacido por su honradez y tras examinar el documento oficial para comprobar su inocencia, anuló los cargos en su contra y lo mandó a casa. A mitad del camino se encontró con Yuan. Este desmontó, le estrechó la mano y le relató en detalle la situación. Yuan frunció el ceño con furia, guardando silencio sin pronunciar una sola palabra. El Scholar Wang le preguntó: —Con vuestro distinguido talante, ¿por qué habéis caído en tal ignominia? Yuan respondió: —A todos los que he matado los considero hombres injustos, y todo lo que he tomado son bienes mal habidos. Si no fuera así, aunque estuvieran tirados en el camino, no los recogería. Vuestro consejo es ciertamente noble, pero el caso de vuestro vecino, por ejemplo, ¿cómo podría permitírsele seguir viviendo en este mundo? Tras hablar, montó de un salto y se alejó al galope. El Scholar Wang regresó a su hogar y, tras sepultar a su madre, cerró su puerta de estacas y rechazó a los visitantes. De repente, una noche, unos bandidos irrumpieron en la casa del vecino. Mataron a toda la familia, más de diez personas entre padres e hijos, sin perdonar a nadie salvo a una criada. Saquearon todas las riquezas y se las repartieron entre los criados. Al marcharse, uno de ellos sostuvo una lámpara ante la criada y le dijo: —Grábate esto en la memoria: el que ha matado soy yo, y nadie más tiene culpa. Sin abrir siquiera los portones, saltaron los aleros y cruzaron los muros para desaparecer. Al día siguiente se presentó la denuncia ante las autoridades. Sospechando que el Scholar Wang estaba al tanto de los hechos, volvieron a arrestarlo y lo llevaron ante el magistrado. Las palabras y el semblante del magistrado eran severos. El Scholar Wang subió al estrado, agarró su faja y, mientras argumentaba y desataba los nudos, dejó al magistrado sin poder replicar, por lo que fue puesto en libertad una vez más. Una vez de regreso, se recluyó aún más en el anonimato, dedicándose a la lectura sin salir jamás. Solo una anciana coja le preparaba los alimentos. Cuando terminó el periodo de luto, se dedicaba a barrer los patios todos los días, esperando buenas noticias. Un día, una fragancia extraña inundó todo el patio. Subió al pabellón a mirar y descubrió que la decoración interior y exterior había renovado su esplendor. Al levantar discretamente la cortina pintada, vio a la princesa sentada con el rostro bellamente arreglado. Se postró apresuradamente ante ella. La dama lo tomó de la mano y le dijo: —No creíste en el Destino, lo que provocó la calamidad de la madera y la tierra; y debido a vuestro duelo sobre esteras de paja y ropajes burdos, retrasasteis nuestras bodas por tres años. Al apresurarlo, en cambio, se retrasó; los asuntos del mundo son por lo general de este modo. El Scholar Wang se disponía a sacar dinero para preparar un banquete, pero la dama lo detuvo: —No hay necesidad de molestarse. La criada exploró en un cofre y sacó platos y sopas tan calientes como si acabaran de salir de las calderas, y el vino también era fragante y claro. Tras beber durante un buen rato, el sol comenzó a ocultarse y la criada sobre la que había pisado el Scholar Wang se desvaneció gradualmente por completo. Las cuatro extremidades de la dama eran de una delicadeza lánguida; al doblar y estirar sus piernas y muslos, parecía como si no tuvieran peso alguno. El Scholar Wang la abrazó con familiaridad. La dama le dijo: —Dejadme ir por un momento. Ahora hay dos caminos, y os pido que elijáis uno. El Scholar Wang la abrazó por el cuello y le preguntó el motivo. Ella respondió: —Si deseáis ser compañeros de juego y vino, podremos mantenernos unidos durante treinta años; pero si optáis por los placeres del lecho, solo podremos estar en armonía durante seis años. ¿Cuál de ellos elegís? El Scholar Wang respondió: —Lo discutiremos de nuevo después de seis años. La dama guardó silencio y procedieron a consumar su amor con alegría. La dama comentó: —Esta concubina bien sabía que no podíais libraros de los caminos vulgares; esto también es obra del Destino. Entonces hizo que el Scholar Wang contratara a una criada y a una anciana para vivir en el patio sur, donde cocinaban y tejían para ganarse la vida. En el patio norte no había fuego ni humo, solo un tablero de ajedrez y utensilios para beber. Las puertas permanecían siempre cerradas; si el Scholar Wang las empujaba, se abrían por sí solas, y ninguna otra persona podía entrar. Sin embargo, la diligencia o la pereza con la que trabajaban los habitantes del patio sur eran siempre conocidas por la dama, quien a menudo enviaba al Scholar Wang a reprenderlos, y todos terminaban por someterse obedientemente. La dama no era dada a las muchas palabras, ni lanzaba sonoras carcajadas; cuando conversaba con alguien, se limitaba a bajar la cabeza y sonreír levemente. Cada vez que se sentaban hombro con hombro, le gustaba recostarse ladeada contra él. El Scholar Wang la levantaba y la ponía sobre sus rodillas, sintiéndola tan ligera como cargar a un bebé. El Scholar Wang le dijo: —Sois tan ligera que podríais bailar sobre la palma de una mano. Ella respondió: —¡Qué tiene esto de difícil! Es solo que las acciones de las criadas mundanas son algo desdeñoso para mí. Feiyan era originalmente una de las doncellas de la Novena Hermana, y en repetidas ocasiones incurrió en delitos por su ligereza. Por su enojo fue desterrada al mundo de polvo, y aun así no guardó la virtud propia de una mujer; ahora ya la tengo recluida. El pabellón estaba cubierto de brocados por todas partes; en invierno nunca se sentía frío, ni calor en verano. Durante el crudo invierno, la dama siempre vestía gasas ligeras; el Scholar Wang le confeccionó ropas nuevas y la obligó a usarlas. Al cabo de un rato se las quitó y dijo: —¡Estas cosas del mundo polvoriento casi me comprimen los huesos hasta causarme fatiga! Un día, teniéndola sobre sus rodillas, de pronto la sintió el doble de pesada que antes y se extrañó. Ella sonrió, se señaló el vientre y dijo: —Aquí dentro ya hay una semilla vulgar. Pasaron unos días y, con las cejas fruncidas, dejó de comer. Dijo: —Últimamente sufro de las náuseas del embarazo y anhelo el sabor del fuego y los alimentos cocinados. El Scholar Wang le preparó manjares exquisitos y, a partir de entonces, su dieta ya no se diferenció de la de la gente común. Un día dijo: —Mi complexión es frágil y no soy apta para dar a luz. La criada Fanying es bastante robusta; podéis hacer que ella lo haga en mi lugar. Entonces se quitó su ropa interior para ponérsela a Fanying y la encerró en una habitación. Al poco rato se escuchó el llanto de un niño. Abrieron la puerta para mirar y era un varón. La dama dijo con alegría: —¡Este niño tiene un semblante de gran fortuna y posee una gran capacidad! Por lo tanto, lo llamaron Daqi ("Gran Capacidad"). Lo envolvieron en pañales, lo pusieron en los brazos del Scholar Wang para que se lo entregara a la nodriza y fue criado en el patio sur. Tras haberse librado del parto, la cintura de la dama volvió a ser tan fina como al principio y dejó de consumir alimentos cocinados. De repente se despidió del Scholar Wang, deseando regresar temporalmente a su hogar natal. Al preguntarle por la fecha de su retorno, respondió que serían «tres días». Tocaron el tambor de cuero de la misma manera que la vez anterior y desapareció. Llegada la fecha, no regresó; transcurrió más de un año sin la menor noticia, por lo que él ya la daba por perdida. El Scholar Wang echó el cerrojo a su puerta y se concentró en sus estudios, logrando aprobar los exámenes provinciales. A pesar de todo, nunca quiso casarse; siempre dormía solo en el patio norte, impregnándose de la fragancia que ella había dejado atrás. Una noche, mientras daba vueltas en el lecho, de repente vio la luz de una lámpara brillando a través de la ventana. La puerta se abrió por sí sola y un grupo de criadas acompañó a la princesa al interior. El Scholar Wang, lleno de alegría, se levantó para reclamarle por haber roto su promesa. La mujer dijo: «Mi tiempo aún no ha vencido; solo han pasado dos días y medio en el cielo». El erudito, complacido y vanaglorioso, le informó sobre su aprobación en los exámenes de otoño, suponiendo que ella se alegraría sobremanera. La mujer, con tristeza, dijo: «¡Para qué sirve esa ganancia fortuita! No es motivo de gloria ni de deshonra, solo acorta la vida del hombre. Apenas han pasado tres días desde nuestra última separación, y ya te has sumergido un grado más en la vulgaridad». A partir de entonces, el erudito no volvió a esforzarse por el avance mundano. Pasados unos meses, ella quiso regresar de nuevo a su hogar natal. El erudito sintió una profunda melancolía y apego. La mujer dijo: «Esta partida será de corta duración; no te aflijas ni mires con anhelo hacia el camino. Además, las uniones y separaciones de los hombres tienen un número predeterminado; si uno las modera y economiza, se alargan; si se disipa y abusa de ellas, se acortan». Una vez que partió, regresó al cabo de un mes. A partir de entonces, transcurría año y medio o dos años y ella realizaba una visita, regresando por lo general tras varios meses. El erudito se acostumbró a ello y dejó de extrañarse. Dio a luz a otro hijo. La mujer lo levantó y dijo: «¡Es un lobo!». E Inmediatamente ordenó abandonarlo. El erudito no tuvo el valor de permitirlo y la detuvo, nombrándolo Keyi (Desechable). Apenas cumplido su primer año, ella se apresuró a buscarle un compromiso matrimonial. Múltiples celestinas acudieron en procesión; al preguntar por la fecha de nacimiento del niño, todas respondieron que no era compatible. La mujer dijo: «Quería construir un corral profundo para este cachorro de lobo, pero al final no ha podido ser. Que nuestra casa caiga en la ruina en seis o siete años es también cosa del destino». Y le encargó al erudito: «Recuerda que dentro de cuatro años, la familia Hou dará a luz a una niña que tendrá un pequeño lunar en el costado izquierdo; esa será la esposa de este muchacho. Debes casarlo con ella sin prestar atención a la inferioridad de su linaje». Y ordenó que lo pusiera por escrito para dejar constancia. Más tarde, ella volvió a su hogar natal y ya no regresó jamás. El erudito solía contar este encargo a sus parientes y amigos. Y efectivamente, hubo una familia apellidada Hou que dio a luz a una niña con un lunar. Como los Hou eran de baja condición y obraban con maldad, todos los despreciaban, pero aun así, el erudito concertó el matrimonio mediante una casamentera. A los die7 años, Daqi aprobó los exámenes imperiales y se casó con una mujer de apellido Yun; ambos esposos eran filiales y bondadosos, y su padre los amaba con ternura. Keyi creció poco a poco, no le gustaba la lectura y a menudo se escabullía para apostar con granujas, incurriendo constantemente en robos de objetos para pagar sus deudas de juego. Su padre, enfurecido, lo azotaba, pero él jamás se enmendaba. Todos se guardaban y tomaban precauciones para no dejarle nada al alcance. Una noche salió furtivamente para cometer un pequeño robo escalando muros. Fue descubierto por el dueño de la casa, quien lo ató y lo entregó al magistrado del distrito. El magistrado examinó su apellido y lo envió de regreso con su tarjeta de presentación. Su padre y su hermano lo ataron conjuntamente y lo castigaron con una paliza tan severa y cruel que estuvo a punto de expirar. Su hermano intercedió con lágrimas para que lo perdonaran, y solo entonces lo liberaron. El padre, presa de la ira y el resentimiento, enfermó y su apetito disminuyó drásticamente. Redactó entonces un documento de división de bienes para sus dos hijos; los pabellones, las torres y las fértiles tierras pasaron por completo a manos de Daqi. Keyi, lleno de rencor y furia, entró de noche en la estancia con un cuchillo con la intención de matar a su hermano, pero por error hirió a su cuñada. Previamente, la dueña había dejado unos pantalones ligeros y de una suavidad extrema, los cuales Yun había recogido para confeccionar una ropa de cama. Cuando Keyi los cortó con el filo, las chispas saltaron en todas direcciones; presa de un gran pánico, huyó despavorido. Al enterarse, la enfermedad del padre empeoró gravemente y falleció pocos meses después. Al enterarse de la muerte de su padre, Keyi finalmente regresó. Su hermano lo trató con bondad, pero Keyi se desbocó aún más. Pasado poco más de un año, los bienes raíces que le habían correspondido en el reparto se agotaron casi por completo, por lo que acudió a la prefectura a demandar a su hermano. El magistrado, conociendo bien la catadura del sujeto, lo expulsó a latigazos. La relación fraternal quedó así completamente rota. Transcurrió otro año; Keyi tenía veintitrés y la joven Hou, quince. El hermano, recordando las palabras de su madre, quiso apresurarse a consumar el matrimonio. Lo convocó a su casa, le asignó una hermosa residencia para vivir, recibió a la novia en el umbral y puso en regla todas las tierras fértiles legadas por su padre para entregárselas, diciendo: «Estas pocas hectáreas de tierras humildes, por las cuales juré morir defendiéndolas, te las entrego ahora por completo. Mi hermano carece de moral; cualquier brizna de hierba que se le entregue acabará en la ruina. El éxito o el fracaso de aquí en adelante dependen de tu nueva esposa: si ella logra hacer que enmiende sus costumbres, no tendrás que temer al frío ni al hambre; de lo contrario, tu hermano tampoco podrá colmar un abismo sin fondo». Aunque la doncella Hou procedía de una familia humilde, era inteligente y hermosa por naturaleza. Keyi le guardaba un profundo respeto y afecto, y no se atrevía a desobedecer ninguna de sus palabras. Cada vez que salía, ella le imponía un límite de tiempo estricto; si se pasaba de la hora, lo increpaba severamente y le negaba la comida y la bebida, por lo que Keyi moderó un poco su conducta gracias a esto. Al cabo de poco más de un año, dio a luz a un hijo. La mujer dijo: «De ahora en adelante no tengo nada que pedirle a nadie. Con varias hectáreas de tierra fértil, ¿qué temor hay de que madre e hijo pasemos hambre o frío? Si no hay marido, tampoco importa». Ocurrió que Keyi robó grano para ir a apostar; la mujer se enteró, tensó un arco en la puerta para rechazarlo y él, aterrorizado, huyó. Al asomarse y ver que su esposa entraba, él entró también con paso vacilante. La mujer empuñó un cuchillo y se levantó. Keyi echó a correr en sentido contrario, y ella lo persiguió y lo hirió, cortándole los faldones de la ropa y lastimándoos los glúteos, de modo que la sangre manchó sus calcetines y zapatos. Lleno de extrema indignación, acudió a quejarse ante su hermano. El hermano lo trató con frialdad, por lo que partió avergonzado y lleno de rencor. Tras pasar la noche fuera, regresó al día siguiente; se arrodilló ante su cuñada y le suplicó entre lágrimas que intercediera ante su esposa, pero la mujer se mostró inflexible y se negó a recibirlo. Keyi, montado en cólera, se disponía a ir a matarla, ante lo cual el hermano guardó silencio. Keyi se levantó furioso, empuñó un arma astada y salió a toda prisa. Su cuñada, estupefacta, quiso detenerlo, pero el hermano la frenó con la mirada. Esperó a que se fuera y entonces dijo: «Él adopta esa rabieta, pero en realidad no se atreve a volver a su casa». Envió a alguien a vigilarlo: ya había entrado por el portal de su hogar. Solo entonces el semblante del hermano cambió y se dispuso a ir corriendo en su auxilio, pero Keyi ya regresaba jadeante. Resulta que, al entrar Keyi a su casa, su esposa estaba jugando con el niño; al verlo llegar, arrojó al niño sobre la cama, buscó un cuchillo de cocina y Keyi, asustado, empuñó su lanza y huyó a la carrera, mientras la mujer lo persiguió hasta la puerta de la calle antes de volverse. El hermano ya conocía la verdad de lo sucedido, por lo que lo interrogó. Keyi no pronunció palabra; se limitó a volverse hacia un rincón a llorar con los ojos completamente hinchados. Su hermano, apiadándose de él, lo condujo en persona de regreso, y solo entonces la esposa lo aceptó. En cuanto el hermano salió, ella lo castigó haciéndole mantener una larga rodilla en tierra, le exigió un solemne juramento y luego le dio de comer en una palangana de barro. A partir de entonces, enmendó su conducta y obró con rectitud. La mujer administraba los bienes y calculaba los gastos, logrando cada día una mayor abundancia, mientras Keyi se limitaba a contemplar el éxito alcanzado sin hacer nada. Años después, al cumplir setenta, con hijos y nietos colmando su presencia, la mujer aún solía acariciarle la barba blanca y lo obligaba a avanzar de rodillas ante ella. El Escriba de lo Extraordinario dice: «Las esposas pendencieras y las mujeres celosas se adhieren a quienes las padecen como úlceras pegadas a los huesos, sin soltar hasta la muerte. ¡Acaso no son venenosas! Sin embargo, el arsénico y el acónito son los venenos supremos bajo el cielo; si uno logra darles el uso adecuado, curan con la misma rapidez con que provocan vértigo, algo que ni el ginseng ni la poria pueden alcanzar. ¡Si no fuera porque un inmortal es capaz de ver con claridad hasta las vísceras y entrañas, cómo osaría legar venenos a sus descendientes!». Li Xiaolian, de Zhangqiu, era hábil en los desplazamientos y, en su juventud, se mostraba desinhibido y ajeno a los convencionalismos. Dominaba por completo disciplinas como la música de flautas y cuerdas, además de las arias y composiciones líricas. Sus dos hermanos mayores habían alcanzado los máximos honores en los exámenes imperiales, mientras que Xiaolian era aún más voluble y libertino. Contrajo matrimonio con una señora de apellido Xie, quien comenzó a ponerle frenos y restricciones poco a poco. A raíz de esto, él huyó y, tras tres años sin regresar, sus allegados lo buscaron por todas partes sin hallarlo. Más tarde lo encontraron en los burdeles de Linqing. Al entrar su familia, lo vieron sentado con la orientación hacia el sur, rodeado por una docena de jóvenes concubinas que le servían a izquierda y derecha; todas ellas, al parecer, estudiaban artes musicales y se habían postrado ante su portal. En el momento de la partida, las prendas se amontonaban y los arcones rebosaban, pues todo ello era obsequio de las concubinas. Una vez de regreso, la esposa lo encerró en una habitación a cal y canto, con peticiones escritas que cubrían las mesas. Con una larga cuerda atada a la pata del lecho, sacó el extremo por entre los celosías, le atravesó un enorme cascabel y lo colgó bajo la cocina. Cada vez que él requería algo, tironía de la cuerda; al moverse la cuerda y sonar el cascabel, ella acudía a responderle. La propia esposa montó una casa de empeños; tras una cortina de bambú recibía los objetos y estimaba su valor; con la varilla de cálculo en la izquierda y el pincel en la derecha, un viejo sirviente se limitaba a hacer los recados. A partir de entonces, acumulando riquezas, llegó a la opulencia. Ella siempre se avergonzaba de que su condición no alcanzara la nobleza de las esposas de sus cuñados. Tras mantenerlo confinado durante tres años, Xiaolian aprobó los exámenes provinciales. Ella exclamó regocijada: «Tres huevos y dos han eclosionado; pensé que te habías quedado en un polluelo sin plumas ¡y hoy resulta que también tú lo has logrado!». Por otra parte, el jinshi Geng Songshu era también natural de Zhangqiu. Su esposa solía acompañar sus horas de estudio a la luz de las labores de hilado: mientras ella no detenía el hilado, él no se atrevía a suspender la lectura. Si algún amigo o conocido acudía a visitarlo, ella los escuchaba a escondidas; si discutían sobre literatura, preparaba té y cocía mijo; pero si se entregaban a burlas licenciosas, con palabras ásperas ahuyentaba al visitante. Cada vez que él obtenía una calificación mediocre en los exámenes, no se atrevía a poner un pie en el umbral de la alcoba; solo cuando lograba una nota sobresaliente, ella salía con una sonrisa a recibirlo. El dinero que obtenía por dar lecciones lo entregaba íntegramente al interior de la casa, sin atreverse a ocultar ni un solo hilo. Por esta razón, cuando recibía obsequios de los señores de la casa, siempre los contrastaba cara a cara hasta el último céntimo. Aunque algunas personas se reían de ella o la censuraban, ignoraban cuán difícil resultaba hacer aquellas cuentas. Más tarde, el suegro lo invitó a impartir instrucción a su cuñado. Aquel año, al aprobar el examen de ingreso a la academia del condado, el suegro le obsequió diez taeles de plata en agradecimiento. Geng tomó el recipiente y devolvió las monedas. Al enterarse, la esposa le dijo: «Aunque se trate de un pariente cercano, ¿qué sentido tiene entonces ganarse la vida con la lengua?». Lo hizo regresar para que aceptara el presente. Geng no se atrevió a discutir, pero en su interior conservaba un profundo remordimiento, pensando en cómo compensarlo en secreto. Así pues, cada año reducía la cantidad estipulada de su estipendio docente para dárselo a la esposa. Al cabo de más de dos años, logró reunir cierta cantidad. De pronto, soñó que alguien le decía: «Mañana, al subir a una altura, la suma del dinero quedará completa». Al día siguiente, a modo de paseo y contemplación, fue a examinarse del paisaje y efectivamente halló oro perdido que coincidía de manera exacta con la cantidad faltante, por lo que pudo saldar su deuda con el suegro. Años después, tras convertirse en jinshi, su esposa aún continuaba reprendiéndolo. Geng le replicó: «Ahora que desempeño un cargo oficial, ¿cómo puedes seguir actuando así?». La esposa respondió: «Como dice el refrero popular: “Si el agua crece, el barco también se eleva”. Incluso si llegaras a ser primer ministro, ¿acaso por eso te volverías más grande?». *** El habla de las aves En la prefectura de Zhongzhou había un daoísta que mendigaba alimento por las aldeas. Tras haber comido, al escuchar el canto de las oropéndolas, advirtió al dueño de la casa que tuviera sumo cuidado con el fuego. Cuando le preguntaron el motivo, respondió: «El ave ha dicho: “¡Es difícil salvar el gran incendio, qué terrible!”». Todos se rieron de él y terminaron por no tomar precauciones. Al día siguiente, se desató en efecto un pavoroso incendio que devoró varias casas antes de que comenzaran a asombrarse de su clarividencia. Unos curiosos salieron en su persecución y lo proclamaron inmortal. El daoísta replicó: «¡No soy más que alguien que comprende el lenguaje de las aves, qué clase de inmortal voy a ser!». En ese instante, un gorrión de cresta negra trinaba sobre un árbol, y la gente le preguntó qué decía. El daoísta contestó: «El gorrión dice: “El día seis críalo, el día seis críalo; el catorce y el dieciséis, que muera”». Pensando que en aquella casa debían de haber nacido gemelos, añadió: «Hoy es día diez, y antes de cinco o seis días habrán muerto los dos». Al indagar al respecto, resultó que en efecto habían nacido dos criaturas; al poco tiempo, ambas fallecieron y la fecha coincidió por completo. El magistrado del condado, al enterarse de su prodigio, lo mandó a llamar y lo invitó a hospedarse como huésped de honor. Ocurrió que en cierto momento pasó una bandada de patos, por lo que el magistrado le preguntó por ellos. El daoísta respondió: «Su Señoría, en sus aposentos sin duda hay disputas. Los patos dicen: “¡Basta, basta! ¡Se inclina hacia la otra! ¡Se inclina hacia la otra!”». El magistrado quedó sumamente impresionado, pues las concubinas y la esposa principal se estaban tirando los trastos a la cabeza y el magistrado acababa de salir agobiado por el vocerío. A raíz de esto, lo retuvo viviendo en el yamen y lo colmó de atenciones. A partir de entonces, cada vez que interpretaba el canto de las aves, la mayoría de sus predicciones resultaban asombrosamente ciertas. Sin embargo, el daoísta era rústico y montaraz, y cuando hablaba con franqueza no se guardaba nada. El magistrado era extremadamente codicioso, y todos los víveres y suministros que recibía los convertía en dinero para embolsárselos. Un día, mientras se hallaban sentados, los patos volvieron a pasar y el magistrado volvió a interrogarlo. El daoísta respondió: «Lo que dicen hoy no es igual a lo anterior, pues están haciendo las cuentas de Su Señoría». —¿Qué cuentas? —preguntó el magistrado. El daoísta dijo: «Ellos dicen: “Ciento ocho velas, mil ochocientos de cinabrio”». El magistrado se sintió avergonzado, sospechando que se burlaban de él a sus espaldas, y le pidió al daoísta que se marchara, pero este se negó. Pocos días después, durante un banquete con invitados, se escuchó de pronto el canto de un cuco. Los invitados preguntaron por su significado. El daoísta respondió: «El ave dice: “Destituido del cargo y con las manos vacías”». Todos se quedaron perplejos y mudos de espanto. El magistrado montó en cólera y lo echó al instante a golpes. No mucho después, el magistrado cayó en desgracia por corrupción. ¡Ay! Esto era una advertencia de los inmortales, mas es de lamentar que aquellos cuya mente está abrasada por el peligro y la ambición no logren jamás comprenderla. La costumbre de Qi llama a las cigarras "shaoqian" (*la que avanza poco*), y a las de color verde las llama "douliao" (*todo ha terminado*). Había en un distrito un padre y su hijo que eran alumnos de licenciaría, y alistándose para partir hacia los exámenes anuales, de pronto unas cigarras se posaron sobre sus solapas. El padre se alegró y dijo: —Shaoqian, ¡es un auspicio propicio! Un criado las miró y dijo: —¿Qué *shaoqian* ni qué nada? No es más que *douliao*. El padre y el hijo se descontentaron. Poco después, en efecto, ambos fueron reprobados. El Palacio Celestial El estudioso Guo era oriundo de la capital. Tenía poco más de veinte años, con una presencia esbelta y apresar hermosa. Un día, al caer la tarde, una anciana le regaló un frasco de buen vino. Él, extrañado por carecer de motivos para tal obsequio, preguntó la razón. La anciana sonrió y dijo: «No es necesario preguntar; bébelo simplemente, y hallarás por ti mismo un reino maravilloso». Dicho esto, se marchó de inmediato. Guo destapó el frasco y lo olió ligeramente; un aroma penetrante e intenso se desparramó en todas direcciones, por lo que procedió a beberlo. De pronto cayó en una embriaguez profunda, sumido en la inconsciencia y sin noción de nada. Cuando despertó, se hallaba acostado hombro con hombro junto a una persona. Al tantearla, sintió que su piel era tersa como la grasa, y un perfume de almizcle y orquídeas exhalaba de su cuerpo; indudablemente era una mujer. Le preguntó, pero ella no respondió. Entonces se unió a ella. Terminada la unión, tanteó la pared con la mano y notó que toda ella era de piedra, desprendiendo una vaga humedad y un hálito terroso, muy semejante al interior de un túmulo funerario. Sobresaltado en extremo, sospechó que se trataba de un embrujamiento fantasmagórico. Por ello le preguntó a la mujer: «¿Qué clase de espíritu eres tú?». La mujer respondió: «No soy un espíritu, sino un inmortal. Este es un dominio cavernoso. Tenemos una afinidad de vidas pasadas, así que no te sorprendas; limítate a soportar la estancia aquí. Al cruzar otra puerta más hacia el interior, hay un lugar donde entra la luz y podrás hacer tus necesidades». Al poco tiempo, la mujer se levantó, cerró la puerta y se marchó. Pasado un buen rato, sintiendo el vientre vacío, se presentó una joven criada que le llevó para calmar su hambre pasteles de harina y estofado de pato, guiando sus manos para que pudiera comer a tientas. Todo era de un negro lacado, sin distinguir el crepúsculo del alba. No tardó mucho en llegar la mujer para acostarse, y solo entonces supo que era de noche. Guo dijo: «¡De día no hay sol ni cielo, de noche no hay lámparas ni fuego; al comer carne asada ni siquiera sé dónde queda mi boca! Si esto ha de ser siempre así, ¿qué diferencia habría entre Chang'e y una *luoxha*, o qué separación existiría entre el Paraíso Celestial y los abismos del infierno?». La mujer rió y dijo: «Puesto que eres un hombre del mundo secular, hablas demasiado y te agrada revelar los secretos, por eso no deseo mostrarme a ti con forma y semblante. ¡Tantea en la oscuridad; lo bello y lo feo también deben tener sus diferencias, qué necesidad hay de lámparas y velas!». Tras residir allí varios días, la melancolía y el hastío lo invadieron de manera extraordinaria, por lo que le suplicó en repetidas ocasiones que le permitiera regresar temporalmente a su hogar. La mujer respondió: «Mañana por la noche daré un paseo contigo por el palacio celestial, y luego nos despediremos». Al día siguiente, de imprevisto, una pequeña criada entró sosteniendo una linterna y dijo: «Mi señora ha estado esperando al joven señor desde hace ya un tiempo». Él la siguió hacia el exterior. Entre el fulgor de las estrellas, solo se veían innumerables pabellones y torres. Tras atravesar varios corredores decorados con pinturas, finalmente llegaron a un lugar donde una cortina de perlas pendía del salón y se ardían enormes velas que iluminaban como el día. Al entrar, vio a una hermosa mujer con un maquillaje espléndido, sentada con el rostro hacia el sur, de unos veinte años de edad. Su túnica de brocado deslumbraba la vista; sobre su cabeza llevaba perlas luminosas cuyos adornos temblaban y se agitaban por los cuatro costados. En el suelo había dispuestas pequeñas velas que iluminaban el borde de sus faldas: verdaderamente era un ser celestial. Guo, embelesado y confundido, perdió la compostura y sin darse cuenta dobló las rodillas. La mujer ordenó a las criadas que lo sostuvieran y lo llevaran a sentarse. Al poco rato, manjares exquisitos fueron dispuestos en orden. La mujer sirvió el vino y dijo: «Bebe esto para despedir tu partida». Guo hizo una reverencia y dijo: «Hace un momento, al teneros en frente, no reconocí a un inmortal, lo cual me causa profunda vergüenza y arrepentimiento. Si me permitís redimirme por mí mismo, deseo convertirme en vuestro fiel y devoto servidor hasta el final de mis días». La mujer miró a las criadas con una leve sonrisa y ordenó de inmediato trasladar el banquete a la alcoba. Dentro de la habitación había cortinajes de gasa bordados y cobertores aromáticos y suaves. Hizo que Guo se sentara en el lecho. Mientras bebían, la mujer repitió en varias ocasiones: «Hace mucho que abandonaste tu hogar; regresar temporalmente tampoco tiene nada de malo». Cuando la noche llegó a su última guardia, Guo no pronunció palabra sobre su partida. La mujer llamó a la criada para que encendiera la vela y lo despidiera. Guo no dijo nada y, fingiendo estar ebrio, se recostó a dormir sobre el lecho; al sacudirlo, no se movía. La mujer ordenó a las criadas que lo desnudaran. Una de las criadas, apartándole las partes íntimas, exhaló: «¡Este hombre tiene un rostro apacible y elegante, por qué razón aquello que lleva no se le parece en nada!». Lo levantaron, lo colocaron sobre la cama y se marcharon entre grandes risas. La mujer también se acostó, y Guo entonces se dio la vuelta en la cama. La mujer preguntó: «¿Estás ebrio?». Él respondió: «¡Cómo habría de estar ebrio este humilde estudiante! Es solo que, al ver por primera vez a un inmortal, mi mente y mi espíritu se han trocado por completo». La mujer dijo: «Este es el palacio celestial. Antes de que amanezca, es conveniente que te marches pronto. Si la penumbra de la cueva te resulta tan agobiante, más vale despedirse temprano». Guo dijo: «Si hoy alguien hallara de noche una flor famosa, y al percibir su aroma tanteara su tallo pero sufriera por la falta de lámparas y velas, ¿cómo podría soportar semejante situación?». La mujer sonrió y accedió a proporcionarle luz. Cuando las clepsidras marcaron las cuatro divisiones, llamó a la criada para que llevara la linterna y recogiera las ropas para despedirlo. Al entrar en la cueva, vio que el bermellón y el albayalde estaban trabajados con exquisita destreza; el lecho y las esteras de junco tenían un pie de grosor. Guo se quitó los zapatos y se arrebujó en las frazadas; la criada deambulaba de un lado a otro sin marcharse. Guo la miró fijamente; su gracia y su belleza eran refinadas, por lo que bromeó diciendo: «¿Eres tú acaso la que dijo que no poseo gracia literaria?». La criada sonrió, pateó la almohada con el pie y dijo: «¡Más te valdría estar tieso, joven! ¡No hables más de la cuenta!». Guo vio que las puntas de los zapatos de ella estaban incrustadas con perlas del tamaño de habas gigantescas. La atrapó tirando de ella, y la criada cayó rendida sobre su pecho. De inmediato se abandonaron a la intimidad, mientras los gemidos de dolor agudo se volvían insoportables. Guo preguntó: «¿Cuántos años tienes?». Ella respondió riendo: «Diecisiete». Él preguntó: «¿Una doncella conoce también los asuntos del amor?». Ella replicó: «No soy una doncella, pero hace ya tres años que los tengo olvidados». Guo insistió en indagar sobre el apellido de la insobornable inmortal, así como sobre su noble linaje y su distinguida jerarquía. La criada dijo: «¡No preguntes! Si esto no pertenece a los cielos, al menos difiere por completo del mundo de los hombres. Si insistes en conocer la verdad exacta, me temo que no hallarás dónde ocultar tu cadáver para ir a buscarla». Guo, por lo tanto, no se atrevió a volver a preguntar. A la noche siguiente, la mujer en efecto trajo la vela, y volvieron a compartir el lecho y los alimentos, tomando esto como su rutina habitual. Una noche, la mujer entró y dijo: «Habíamos pactado permanecer unidos para siempre; mas no imaginé que los designios humanos habrían de contrariarnos. Hoy procederé a purificar el palacio celestial y ya no podré albergarte más aquí. Te ruego que tomemos una copa de vino como despedida». Guo derramó lágrimas y le suplicó que le permitiera conservar sus ungüentos y polvos como muestra de afecto. La mujer se negó, pero le obsequió una libra de oro y un centenar de perlas. Una vez vaciadas las tres copas, de pronto cayó en un sopor profundo. Al despertar, sintió que sus cuatro extremidades estaban como atadas; se hallaba envuelto con extrema fuerza, sin poder estirar los muslos ni asomar la cabeza. Hizo un esfuerzo supremo para girarse y, mareado, cayó de la cama al suelo. Al sacar la mano para tantear, se dio cuenta de que estaba envuelto dentro de un edredón de brocado, fuertemente atado con cuerdas delgadas. Se incorporó, reflexionó profundamente y, al distinguir tenuemente los travesaños de la cama, comprendió al fin que se encontraba en su propio estudio. Ya habían pasado tres meses desde su partida, y su familia lo daba por muerto. Al principio, Guo no se atrevía a decirlo claramente por temor a la retribución de los inmortales, pero en su corazón abrigaba dudas y extrañeza. En secreto, preguntó y se lo contó a sus conocidos, pero ninguno pudo adivinar la causa. Lo que habían colocado junto a la cabecera de su cama llenaba la habitación entera de fragancia; al desatarlo y examinarlo, resultó ser algodón de lago mezclado con virutas de incienso, por lo que lo atesoró con gran celo. Más tarde, cierto alto funcionario se enteró y, tras interrogarlo, sonrió y dijo: «Esta es la antigua astucia de la emperatriz Jia. ¿Cómo iban los inmortales a recurrir a tales métodos? Aun así, este asunto también debe guardarse con sumo secreto; ¡si lo divulgas, tu clan perecerá!». Hubo un chamán que solía entrar y salir de residencias nobles y describió la forma de los pabellones, afirmando que eran idénticos a los de la mansión de Yan Donglou. Al enterarse, Guo sintió un gran terror y huyó con su familia; no pasó mucho tiempo antes de que Yan fuera ejecutado y entonces pudo regresar. El Historiador de lo Extraño comenta: «Pabellones elevados de brumas borrosas, fragancia que inunda las cortinas bordadas; jóvenes criadas de pasos ligeros, zapatos adornados con perlas brillantes: si no fuera por la lascivia desenfrenada de un ministro poderoso y la arrogante opacidad de los potentados, ¿cómo podría existir algo así? Mas, al arrojarse una sola ficha de iniquidad, la Casa Dorada se transforma en el Palacio del Retiro; antes de que el escupitidor se seque, el campo de los afectos se puebla de maleza. Un lecho vacío hiere el sentimiento, una vela tenue consume el alma. Frunciendo el ceño ante la plataforma de jade, fijando la mirada dentro del pabellón de tesoros. ¡Y así, sobre la terraza del Estanque de Drásticos, el camino conduce al palacio celestial; en medio del lecho de ternura, uno llega a dudar si se trata de hadas inmortales! Aunque la cortina ajada de los plebeyos ciertamente no es digna de vergüenza, ¡aquel que deja yermo su propio campo también tiene motivo suficiente para la advertencia!». La doncella Qiao 　　El erudito Qiao de Pingyuan tenía una hija llamada Heichou: nariz de simio y un pie cojo. A la edad de veinticinco o veintiséis años, nadie había preguntado por su mano en matrimonio. En la comarca vivía un tal Scholar Mu, de más de cuarenta años, cuya esposa había muerto y, siendo demasiado pobre para permitirse otra, se casó con ella. A los tres años, dio a luz a un hijo. No mucho después, Scholar Mu falleció, dejando la casa aún más desolada y en profunda indigencia, por lo que ella tuvo que mendigar la compasión de su madre. La madre mostró poca paciencia con ella. La hija, indignada, se negó a regresar y se ganaba el sustento únicamente hilando y tejiendo. 　　Un tal Scholar Meng, que había perdido a su esposa, dejó un hijo huérfano llamado Wutou, de apenas un año de edad. Al carecer de alguien que lo amamantara, Meng tenía prisa por volver a casarse, pero aunque los casamenteros hablaron de ella en varias ocasiones, ninguna propuesta se ajustaba a su voluntad. Al ver de repente a la hija, quedó sumamente encantado y ordenó en secreto a alguien que le insinuara sus intenciones. La hija declinó la oferta, diciendo: «Estando tan hambrienta y helada, si obtener calor y saciedad de un caballero significa casarme con él, ¿cómo no iba a desearlo? Sin embargo, mi fealdad y deformidad no se pueden comparar con las de los demás; lo único en lo que puedo confiar es en mi virtud. Además, habiendo servido ya a un esposo, ¿qué podría ver en mí un caballero?» 　　Scholar Meng la consideró aún más virtuosa y su admiración se hizo más profunda. Envió a un casamentero con oro y ofrendas de seda para persuadir a su madre. La madre, encantada, acudió en persona a la casa de su hija y se empeñó en obligarla; pero la voluntad de la hija no cedió en ningún momento. Avergonzada, la madre se ofreció a entregar a su hija menor en matrimonio a Meng; todos los miembros de la familia se alegraron, pero Scholar Meng se mostró singularmente reacio. 　　Poco tiempo después, Scholar Meng murió de una enfermedad repentina. La hija acudió a velarlo y lloró con profundo dolor. Como Meng no tenía parientes consanguíneos ni clan, tras su muerte los rufianes de la aldea se abalanzaron sobre él y saquearon todos los muebles hasta dejar la casa vacía. Ya planeaban repartirse sus tierras y propiedades. Los sirvientes también huyeron, cada uno por su lado mediante hurtos menores, y solo una anciana permaneció abrazando al niño y llorando tras las cortinas del velatorio. 　　La hija preguntó la razón y sintió una gran indignación. Al enterarse de que Scholar Lin era amigo de Meng, se presentó a su puerta y le dijo: «El esposo y la esposa, el amigo y el amigo, son los lazos cardinales de la humanidad. Esta humilde servidora, debido a su singular fealdad, es despreciada por el mundo; solo Scholar Meng supo reconocerme. Aunque antes lo rechacé firmemente, en mi corazón ya me había entregado a él. Ahora que él ha muerto y su hijo es un niño, naturalmente debo hacer algo para retribuir a quien me comprendió. Sin embargo, proteger a un huérfano es fácil, pero repeler a los agresores es difícil. Si no tengo hermanos ni padres, y observo con indiferencia cómo su hijo muere y su hogar se extingue sin tender una sola mano para salvarlo, entonces entre los cinco lazos cardinales ya no puede haber amigos. Esta humilde servidora no le pide nada más a usted, señor; tan solo que presente un escrito ante el magistrado de la comarca. En cuanto a criar al huérfano, esta servidora no se atreve a rehuirlo». 　　Lin respondió: «¡De acuerdo!». 　　La hija se despidió y regresó. Cuando Lin se disponía a actuar según lo instruido, los rufianes se encolerizaron y todos desearon enfrentarse a él con hojas de acero. Aterrorizado, Lin cerró sus puertas y no se atrevió a salir de nuevo. La hija esperó varios días, pero no hubo ninguna noticia; al indagar al respecto, las tierras y propiedades de la familia Meng ya se habían esfumado por completo. Sumamente furiosa, la hija se presentó en persona ante el tribunal. 　　El magistrado le reprochó, preguntando qué parentesco tenía con Meng. La hija respondió: «Usted gobierna una comarca y en lo único que se apoya es en la razón. Si lo que digo es falso, ni siquiera mis parientes más cercanos podrán escapar al castigo; pero si no es falso, entonces hasta el transeúnte de un camino merece ser escuchado». 　　Enojado por la rudeza de sus palabras, el magistrado la increpó y la expulsó. Consumida por el dolor y la injusticia, sin medios para reivindicarse, acudió llorando a suplicar a las puertas de la alta gentry. Cierto caballero oyó su caso y, considerándolo un acto de justicia, intercedió en su favor ante el magistrado. El magistrado investigó el asunto y halló que era cierto; persiguió implacablemente a todos los rufianes y les obligó a devolver hasta el último objeto arrebatado. 　　Alguien propuso que la hija se quedara a vivir en la mansión de los Meng para criar al huérfano, pero ella se negó. Cerró las puertas con llave, hizo que la anciana tomara a Wutou en brazos, se marchó con ellos a su propia casa y los instaló en habitaciones separadas. Cada vez que se necesitaban artículos para el uso diario de Wutou, ella y la anciana abrían las puertas para sacar grano y resolver sus necesidades; ni una sola mota de polvo de oro o cobre se adhirió a sus manos. Soportó la pobreza abrazando al niño, exactamente igual que en los días pasados. 　　Pasaron varios años y Wutou fue creciendo gradualmente; ella le contrató a un maestro para que le enseñara a leer, mientras que a su propio hijo lo puso a aprender labores manuales. La anciana le aconsejó que hiciera que ambos estudiaran por igual. La hija replicó: «Los gastos de Wutou provienen de su propio patrimonio; si yo consumiera la fortuna ajena para educar a mi propio hijo, ¿cómo podría aclarar esta conciencia ante mí misma?». 　　Transcurridos unos años más, tras haber acumulado varios cientos de shis de grano para Wutou, le arregló un matrimonio con una familia de alcurnia, restauró su residencia y ordenó que regresara a su hogar. Wutou lloró y le suplicó que vivieran juntos, por lo que la hija accedió; sin embargo, siguió hilando y tejiendo como antes. La esposa de Wutou le arrebataba sus implementos de trabajo. La hija dijo: «Si mi hijo y yo nos sentamos a comer sin hacer nada, ¿cómo podría estar en paz mi corazón?». Así pues, por la mañana y por la noche se ocupaba de las tareas domésticas y hacía que su propio hijo patrullara los campos y senderos como si fuera un jornalero. 　　Si Wutou y su esposa cometían una pequeña falta, ella los reprendía sin perdonar lo más mínimo; si no mostraban señales de enmienda, se marchaba indignada. Solo cuando la pareja se arrodillaba en el camino y pronunciaba palabras de arrepentimiento, ella se detenía. 　　Poco después, Wutou ingresó en la Academia del Condado, y de nuevo ella se despedía con la intención de regresar a su casa. Wutou no lo permitió, costeó los obsequios nupciales y celebró las nupcias para el hijo de la señora Mu. Fue entonces cuando la hija separó a su propio hijo y le ordenó regresar. Aunque Wutou intentó retenerla en vano, compró en secreto cien mu de tierras fértiles en una aldea cercana a través de un intermediario antes de dejarla marchar. 　　Más tarde, cuando la hija enfermó, suplicó que la llevaran de regreso a su hogar. Wutou no quiso escuchar. Estando la enfermedad más grave, le suplicó: «¡Debes llevarme de vuelta para que me entierren!». Wutou lo prometió. 　　Tras su fallecimiento, sobornó en secreto con oro al hijo de la señora Mu para que la enterraran junto a Scholar Meng. Al llegar la fecha prevista, el ataúd era tan pesado que treinta hombres no podían levantarlo. De repente, el hijo de la señora Mu cayó al suelo y expulsó sangre por los siete orificios, exclamando: «¡Indigno hijo que soy, cómo osé vender a vuestra madre!». Aterrorizado, Wutou rezó postrado ante el féretro, tras lo cual aquel sanó. Entonces detuvieron los funerales durante unos días más, repararon la tumba de Scholar Mu y finalmente los sepultaron juntos. 　　El Historiador Heterodoxo comenta: «Conmoverse por alguien que te comprende y entregarle el cuerpo a cambio: esto es algo que solo los hombres de férrea voluntad harían. ¿Qué entendía aquella mujer para ser tan sublime y heroica? Si se hubiera cruzado con Jiufang Gao, este la habría mirado sin importarle que fuera una yegua». En el Mar del Este hay una almeja que, cuando siente hambre, flota hacia la orilla y abre ambas valvas; de su interior sale un pequeño cangrejo atado con un hilo rojo que se aleja unos cuantos pies de la caparazón. Tras cazar y saciarse, regresa, y solo entonces la almeja cierra sus valvas. Si alguien corta sigilosamente el hilo, ambas criaturas perecen. He aquí una rareza de la naturaleza. La Señora Liu El erudito Lian era de Zhangde. Desde joven fue devoto del estudio, pero quedó huérfano a temprana edad y su familia era extremadamente pobre. Cierto día, al salir, al caer la tarde perdió el camino. Al entrar a una aldea, una anciana se le acercó y le dijo: —¿A dónde va el joven Lian? ¿No es ya muy de noche? El erudito estaba aterrorizado y, sin tiempo para averiguar quién era, le suplicó un lugar donde hospedarse. La anciana lo guio hasta llevarlo a una gran mansión. Dos sirvientas con faroles condujeron la salida de una señora de más de cuarenta años, cuyos modales eran los de una gran familia. La anciana la saludó diciendo: —El joven Lian ha llegado. El erudito se apresuró a hacer una reverencia. La señora, encantada, dijo: —¿Con el talento brillante del joven, cómo va a contentarse con ser tan solo el patriarca de una familia rica? Inmediatamente dispuso un banquete. La señora se sentó a su lado, instándolo calurosamente a beber copas de vino, aunque ella misma no probó el vaso ni usó los palillos para comer. El erudito, perplejo y turbado, le preguntó repetidamente sobre su linaje. Ella sonrió y dijo: —Cuando termines otras tres copas, te lo diré. El erudito cumplió como se le ordenó. La señora dijo: —Mi difunto esposo, de apellido Liu, viajaba por negocios al sur del río cuando sufrió una calamidad y falleció repentinamente. Esta viuda vive sola en un paraje desolado, decayendo día con día. Aunque tengo dos nietos, no son más que búhos o caballos torpes. Aunque el joven es de otro apellido, compartimos lazos de carne y hueso de tres vidas; además, tu naturaleza es sincera y pura, por lo que he querido presentarme ante ti sin reservas. No tengo otras preocupaciones: tengo guardados unos cuantos taels de plata y deseo confiarle al joven que los lleve a comerciar por los ríos y lagos, dividiendo las ganancias sobrantes; eso es mucho mejor que marchitarse leyendo sobre los insectos de los libros. El erudito declinó la oferta diciendo que, al ser un joven obsesionado con los libros, temía defraudar tan pesada carga. La señora replicó: —El plan de estudiar debe preceder al de ganarse la vida. Si el joven es inteligente, ¿a dónde no podría ir? Ordenó a las sirvientas que trajeran los fondos, entregando más de ochocientos taels en plata para el cambio. El erudito, aterrorizado, se negó rotundamente. La señora dijo: —Esta concubina también sabe que el joven no está acostumbrado al comercio, pero solo intenta hacerlo y no habrá nada que no sea favorable. El erudito se preocupaba de que una suma tan grande no pudiera ser manejada por una sola persona y planeaba asociarse con otros comerciantes. La señora dijo: —No es necesario. Solo busca un sirviente honesto, sincero y experimentado para que te sirva, y con eso bastará. Entonces, moviendo sus dedos finos como juncos, realizó una adivinación y dijo: —Los de apellido Wu son auspiciosos. Ordenó al sirviente que cargara las alforjas con oro y despidió al erudito, diciendo: —Cuando termine el último mes del año, limpiaremos las copas y esperaremos a lavar los tesoros de la fortuna. Luego, mirando al sirviente, añadió: —Este caballo está bien adiestrado y puede ser montado; te lo regalo directamente, no es necesario que lo traigas de vuelta. El erudito regresó; era apenas la cuarta guardia de la noche y el sirviente ató el caballo y se marchó por su cuenta. Al día siguiente, buscó sirvientes por diversos medios y efectivamente encontró a uno de apellido Wu, por lo que lo contrató ofreciéndole un generoso salario. Wu era un veterano de los viajes y, además, una persona honesta, torpe pero meticulosa, por lo que todas las riquezas le fueron confiadas por completo. Viajó a Jing y Xiang, y solo pudo regresar al final del año, calculando que las ganancias se habían triplicado. Como el erudito consideraba que el esfuerzo de Wu había sido enorme, le dio una recompensa adicional fuera de lo habitual, planeando hacerlo discretamente para que su patrona no se enterara. Apenas llegó a su casa, la señora ya había enviado gente a recibirlo, por lo que fue con ellos de inmediato. Al ver que un espléndido banquete ya estaba dispuesto en el salón principal, la señora salió y le brindó las más eficientes expresiones de consuelo y gratitud. El erudito entregó los fondos y presentó los libros de contabilidad, pero la señora los dejó a un lado sin mirar. Poco después comenzó el banquete, con canciones y danzas atronadoras; a Wu también se le ofreció un banquete en el ala exterior, y solo regresó cuando estuvo completamente borracho. Como el erudito no tenía hogar ni esposa, lo retuvieron allí para pasar el Año Nuevo. Al día siguiente, volvió a pedir la revisión de los libros. La señora sonrió y dijo: —Ya no hace falta hacer eso en el futuro; esta concubina lleva las cuentas desde hace mucho tiempo. Entonces le mostró un registro al erudito, donde todo estaba anotado con gran detalle, e incluso los gastos del sirviente también figuraban allí. El erudito, estupefacto, dijo: —¡La señora es verdaderamente un ser divino! Pasados unos días, las provisiones en la hospedería fueron abundantes, tratándolo como a un hijo o sobrino. Un día, se dispuso un banquete en el salón principal: una mesa orientada al este y otra al sur; y una tercera mesa en el patio orientada al oeste. La señora le dijo al erudito: —Mañana la estrella de la riqueza descenderá e iluminará el lugar, por lo que es propicio emprender un viaje largo. Hoy, en honor al joven amo, he preparado burdamente una copa de despedida para augurarle un buen viaje. Al poco rato, Wu también fue llamado y se le asignó un asiento en el patio. Al instante resonaron ruidosamente los tambores y gongs. Las actrices presentaron su repertorio, y el erudito ordenó cantar "La riqueza de Tao Zhu". La señora sonrió y dijo: —Este es un presagio temprano; pronto obtendrás a una Xishi que te sirva como ayuda en el hogar. Terminado el banquete, le entregó nuevamente todo el oro al erudito y le dijo: —Este viaje no puede medirse por meses o años; no regreses a menos que obtengas una inmensa fortuna. Lo que esta concubina y el joven confían es el destino propicio, y en lo que creemos es en la lealtad de nuestros corazones; no te afanes en hacer cálculos, pues de las ganancias y pérdidas en lugares lejanos ya me encargaré yo misma. El erudito respondió respetuosamente y se retiró. Viajó como huésped a Huaihang, donde ingresó a la alta sociedad como comerciante de sal; transcurrido un año, las ganancias se multiplicaron varias veces más. Sin embargo, como el erudito era un apasionado de la lectura, no abandonaba los libros ni siquiera mientras llevaba las cuentas; aquellos con quienes se relacionaba eran todos literatos y, habiendo obtenido abundantes ganancias, secretamente pensó en detenerse y contentarse, renunciando gradualmente a sus responsabilidades ante Wu. El erudito Xue, de Taoyuan, era con quien mejor se llevaba; casualmente fue a visitarlo, pero toda la familia de Xue se había mudado a una propiedad campestre, por lo que al atardecer no tenía a dónde ir. El portero hizo entrar al erudito, barrió la cama y encendió el fuego para cocinar. Al indagar detalladamente sobre la vida del amo, supo que en ese momento circulaba el rumor de que la corte imperial deseaba seleccionar a mujeres de buenas familias para recompensar a las tropas fronterizas, lo que provocaba agitación entre la gente común. Al enterarse de que había jóvenes solteros, sin la mediación de casamenteros, enviaban directamente a sus hijas a sus casas, habiendo casos en los que en una sola noche se obtenían dos esposas. Xue también se había casado recientemente con una joven de un clan prominente, pero temía que el bullicio de los carruajes y caballos fuera escuchado por el magistrado, por lo que se había mudado temporalmente al campo. Cuando la primera guardia estaba por terminar y se disponía a barrer la cama para acostarse, de repente escuchó a varias personas irrumpir abriendo la puerta a empujones. El portero no supo qué decir, y solo escuchó a alguien decir: —Ya que el funcionario no está en casa, ¿quién es la persona que sostiene la vela? El portero respondió: —Es el joven Lian, un huésped de lejos. Al poco rato, el interrogador ya había entrado; llevaba túnica y sombrero relucientes y, haciendo un ligero saludo con las manos, comenzó a indagar sobre su linaje y lugar de origen. El erudito se los reveló. Éxtasis, dijo: «¡Somos paisanos! ¿De qué familia de Yue eres?». El erudito respondió: «De ninguna». Aquél se alegró aún más, se apresuró a salir y llamó con urgencia a un joven para que entrara con él, y con reverencia le rindió los respetos de cortesía. De improviso dijo: «Hablando con franqueza al Joven Maestro: este servidor admira su apellido. Al venir esta tarde, era para entregar a mi hermana menor al oficial Xue, mas al llegar aquí me he percatado de que era inútil. ¡Hallándome entre la espada y la pared, toparme de pronto con el Joven Maestro, no puede ser sino obra del destino!». Como el erudito aún no conocía bien a aquella persona, dudó y no se atrevió a responder. Mu, sin embargo, no atendió a sus palabras y llamó con presteza a quienes traían a la mujer. Al poco rato, dos ancianas ayudaron a entrar a una doncella, la cual se sentó en el lecho del erudito. Al mirarla de soslayo, vio que tenía quince o dieciséis años, de una belleza sin par. El erudito, complacido, comenzó por fin a arreglarse el tocado y se dirigió a Mu para expresarle su agradecimiento; luego encargó al portero que fuera a comprar vino para tratar al huésped con la mayor generosidad posible. Mu dijo: «Mis ancestros fueron de Zhangde; la familia de mi madre también era de alcurnia, aunque hoy en día se halla en decadencia. He oído que mi difunto abuelo dejó dos nietos, mas ignoro cómo sea su situación familiar». El erudito preguntó: «¿Quiénes son?». Dijo: «Mi abuelo se apellidaba Liu, de nombre de cortesía Huiruo; he oído que vive a treinta li al norte de la comandancia». El erudito dijo: «Este servidor es de la zona sureste de la ciudad de la comandancia, bastante lejos del distrito norte; y al ser de edad muy joven, no tengo muchas amistades. Con ese apellido hay muchísimos en la comandancia; solo sé que al norte de la comandancia vive Liu Jingqing, que también es un letrado, aunque no sabría decir si se trata de él, si bien es pobre». Mu dijo: «Las tumbas de mis antepasados aún están en la comandancia de Zhang; siempre he querido trasladar los dos féretros para darles sepultura definitiva en nuestra tierra natal, pero al no haber reunido los fondos necesarios, lo he venido demorando. Ahora que mi hermana menor parte con usted, la decisión de retornar está más firme que nunca». Al oír esto, el erudito se mostró decidido y asumió la empresa con denuedo. Ambos Mu se alegraron grandemente. Tras unas cuantas rondas de vino, se despidieron. El erudito ordenó al sirviente que trasladara la lámpara; el amor de la cítara y el laúd fue indescriptible. Al día siguiente, Xue, habiéndose enterado de todo, se apresuró a entrar en la ciudad y dispuso que el erudito se hospedara en un patio apartado. El erudito acudió a ver a Huai y, una vez saldadas las cuentas, dejó a Wu al cuidado de la tienda, empaquetó sus bienes y regresó a Taoyuan. Allí, junto a los dos Mu, desenterró los huesos de sus suegros y, cargando a los miembros menores de ambas familias, regresó con todos ellos. Tras cruzar el umbral y acomodarlos debidamente, fue a ver a la señora con una bolsa de oro. El criado de antes ya lo aguardaba en el camino. Al entrar con él, la mujer lo vio venir y, con el rostro iluminado por la alegría, dijo: «¡Tao Zhugong ha traído de vuelta a Xishi! Aquel día eras un huésped, y hoy eres mi sobrino político». Dispuso un banquete para recibirlo tras el largo viaje, mostrándole un afecto doblemente cálido. El erudito, maravillado ante su premonición, le preguntó: «¿Qué parentesco une a su señoría con mi suegra?». La mujer respondió: «No preguntes; con el tiempo lo sabrás por ti mismo». Entonces amontonó oro sobre la mesa y lo dividió en cinco partes iguales; se quedó con dos y dijo: «No tengo uso para esto; se lo obsequiaré a mi hijo mayor». El erudito, considerando que era demasiado, declinó aceptarlo. Con tono apesadumbrado, ella dijo: «Mi familia se ha arruinado; los árboles venerables de nuestro solar han sido cortados por otros para usarlos como leña. Los nietos están muy lejos de aquí y el portal se encuentra desolado; le ruego al Joven Maestro que se encargue de arreglar todo esto». El erudito accedió, pero aceptó tan solo la mitad del oro. La mujer insistió en dárselo. Lo acompañó hasta la salida y regresó con lágrimas en los ojos. Mientras el erudito caminaba sumido en la duda y la extrañeza, al volverse para mirar la mansión, vio que no era más que un campo de ruinas y túmulos funerarios. Solo entonces comprendió que la mujer era la abuela materna de su esposa. Una vez de regreso, compró una extensión de una *qing* de tierras para el cementerio y mandó a plantar árboles, dejándolo bello y majestuoso. Los Liu tenían dos nietos: el mayor era el mencionado Jingqing; el menor, Yuqing, un holgazán aficionado a la bebida y al juego, y ambos eran pobres. Los dos hermanos acudieron a ver al erudito para expresarle su agradecimiento, y el erudito los colmó a ambos de generosos obsequios. A partir de entonces, el trato entre ellos se hizo de lo más estrecho. El erudito relató en detalle cómo se había iniciado en el comercio, y Yuqing albergó en secreto la sospecha de que en el túmulo funerario había oro en abundancia. Esa misma noche reunió a varios tahúres, excavaron la tumba para saquearla y, tras abrir el ataúd y dejar los huesos al descubierto, no obtuvieron botín alguno, por lo que se dispersaron decepcionados. Al enterarse el erudito de que la tumba había sido profanada, se lo informó a Jingqing. Jingqing acudió junto con el erudito a comprobarlo: al entrar en la fosa, vieron que sobre la mesa los montones de oro seguían allí, y todo el oro repartido anteriormente continuaba intacto. Jingqing quiso repartírselo junto con el erudito. El erudito dijo: «La señora lo dejó originalmente guardado para esperarlo a usted, hermano». Jingqing se lo llevó entonces a su casa en bolsas y dio aviso al magistrado del distrito, quien ordenó una búsqueda e investigación rigurosas. Tiempo después, un individuo intentó vender una horquilla de jade proveniente de la tumba y fue capturado; tras someter a un interrogatorio implacable a sus cómplices, se supo que Yuqing era el cabecilla. El magistrado se disponía a condenarlo a la pena máxima, pero Jingqing suplicó clemencia en su nombre y logró que le conmutaran la pena de muerte. Tanto dentro como fuera de la tumba, ambas familias unieron sus esfuerzos para restaurarla, dejándola aún más sólida y hermosa que antes. A partir de entonces, las familias Lian y Liu prosperaron con holgura, a excepción de Yuqing, que seguía igual que siempre. Tanto el erudito como Jingqing solían socorrerlo con generosidad, pero sus recursos nunca bastaban para saciar su vicio por el juego. Una noche, unos bandidos irrumpieron en la casa del erudito y, espada en mano, le exigieron oro y bienes. El oro que el erudito guardaba estaba dividido en paquetes de mil quinientas monedas cada uno, y se los mostró. Los bandidos se llevaron dos de ellos; en las caballerizas solo quedaban los caballos de los espíritus, los cuales usaron para transportar el botín al huir. Obligaron al erudito a escoltarlos hasta el campo abierto, tras lo cual lo liberaron. Los aldeanos, al avistar a lo lejos las antorchas de los ladrones, corrieron tras ellos dando alaridos. Los bandidos, asustados, huyeron a la desbandada. Al llegar todos al lugar, vieron que el oro yacía abandonado al borde del camino, mientras que los caballos se habían convertido en cenizas. Solo entonces comprendieron que aquellos corceles también eran espíritus. Esa misma noche, lo único que perdieron fue una pulsera de oro. Antes de esto, los bandidos habían capturado a la esposa del erudito y, prendados de su hermosura, se disponían a violarla. Uno de los bandidos, que llevaba una máscara, la defendió a gritos con fuerza, y su voz era idéntica a la de Yuqing. Los bandidos liberaron a la mujer, despojándola tan solo de la pulsera que llevaba en la muñeca. Aunque el erudito sospechaba de Yuqing por este motivo, en su corazón le guardaba profunda gratitud. Más tarde, los bandidos empeñaron la pulsera para apostar al juego y fueron capturados por los alguaciles. Al interrogar a sus cómplices, se confirmó que Yuqing formaba parte de la banda. El magistrado, enfurecido, le aplicó los cinco tormentos en su grado máximo. Su hermano y el erudito tramaron sobornar a las autoridades para ponerlo en libertad, pero antes de que el plan diera fruto, Yuqing falleció. El erudito continuó socorriendo de vez en cuando a la esposa e hijos de este. Tiempo más tarde, el erudito aprobó los exámenes imperiales provinciales, y durante varias generaciones su familia fue una de las más acaudaladas del lugar. ¡Ay! Los trazos y la forma del carácter «codicia» (*tan*) se asemejan enormemente al carácter «pobre» (*pin*). ¡Casos como el de Yuqing bien sirven de escarmiento! El Zorro de Lingxian En la casa del Gran Secretario Li, en Lingxian, a menudo se veía cómo vasijas, bronces rituales y antigüedades cambiaban de lugar, siendo trasladados al borde de las mesas en posturas precarias y a punto de caer. Sospechando que eran obras de los sirvientes, el amo siempre los regañaba y castigaba con furia. Los sirvientes protestaban su inocencia, sin comprender tampoco el origen del fenómeno, por lo que decidieron cerrar con llave y cerrojo las puertas del estudio. Sin embargo, al llegar el alba, todo volvía a estar igual. Sabiendo en su corazón que se trataba de algo extraño, el amo decidió espiarlo en secreto. Una noche, el cuarto se llenó por completo de luz brillante, lo que le hizo sospechar de la presencia de ladrones. Dos sirvientes se acercaron a mirar a través de una rendija y vieron a un zorro recostado sobre un estuche; la luz emanaba de sus dos ojos, refulgiendo y destellando en todas direcciones. Temiendo que escapara, entraron a toda prisa para capturarlo. El zorro les mordió la carne de las muñecas con tanta fuerza que casi se la arrancan, pero los sirvientes lo sujetaron con mayor firmeza hasta que lograron atarlo entre ambos. Al examinarlo, descubrieron que sus cuatro patas carecían por completo de huesos, balanceándose con flexibilidad al menor movimiento como si fueran cintas colgantes. El Gran Secretario Li, considerando que el animal poseía dotes espirituales, no tuvo el corazón para matarlo; lo cubrió con un cesto de mimbre del cual el zorro no pudo escapar, y se lo llevó cargando bajo la cesta mientras huía. Tras enumerar sus faltas, lo puso en libertad, y con ello cesaron por completo los extraños sucesos.