Chapter 12

**Wang, o Mercador** Certa vez, em Jinan, um velho que negociava com vinho enviou seu filho, Xiao Er, até Qihe para cobrar uma dívida de vinho. Ao sair pela porta oeste, encontrou seu irmão mais velho, A Da. — Ora, A Da já havia falecido há muito tempo. Xiao Er, assustado, perguntou: "Irmão, como é que vieste parar aqui?" A Da respondeu: "Há um caso no Reino dos Mortos que precisa do teu testemunho." Xiao Er fez uma careta e resmungou queixas. A Da apontou para um homem atrás dele, que parecia um oficial, e disse: "Aqui está o servidor do governo; não tenho liberdade para agir!" Estendeu a mão e acenou, e Xiao Er, sem perceber, o seguiu. Correram a noite inteira até chegarem ao sopé do Monte Tai. De repente, avistaram um tribunal oficial e estavam prestes a entrar quando viram uma multidão saindo em desordem. O oficial fez uma saudação e perguntou: "Como está o caso?" Alguém respondeu: "Não precisas mais entrar, o caso está encerrado." O oficial então soltou Xiao Er e ordenou que voltasse. A Da preocupou-se com a falta de dinheiro para as despesas do irmão. O oficial refletiu por um momento e, em seguida, guiou Xiao Er por vinte ou trinta li até uma aldeia, parando sob o beiral de uma casa. Advertiu: "Se alguém sair, pede que te mandem de volta; se recusarem, dize que Wang, o Mercador, mandou dizê-lo." E foi-se embora. Xiao Er ficou imóvel, como se estivesse morto. Ao amanhecer, o dono da casa saiu e, vendo um homem morto à sua porta, ficou aterrorizado. Ficou de guarda por um tempo; Xiao Er começou a recuperar os sentidos. O dono o carregou para dentro e lhe deu de comer; só então ele revelou sua origem e pediu dinheiro para a viagem de volta. O dono relutou. Xiao Er então repetiu as palavras do oficial. O dono, espantado, apressou-se em alugar uma montaria para levá-lo de volta. Quando Xiao Er quis recompensá-lo, o dono recusou; perguntado o motivo, também não disse nada, apenas se despediu e partiu. **O Dragão Cansado** O servidor-official Wang, de Jiaozhou, foi enviado como enviado a Ryukyu. Quando seu barco navegava em alto-mar, de repente um dragão gigante caiu das nuvens, erguendo ondas de várias dezenas de zhangs de altura. O dragão flutuava meio submerso, meio emergente, erguendo a cabeça e apoiando o queixo no barco; seus olhos estavam semicerrados, letárgicos como se tivesse perdido a vontade. Todos no barco ficaram aterrorizados, parando os remos, sem ousar mover-se. O barqueiro disse: "Este é um dragão cansado que desceu do Céu para fazer chover." Wang pendurou seu decreto imperial sobre o dragão e, queimando incenso, todos rezaram juntos. Após algum tempo, o dragão partiu serenamente. Quando o barco começou a navegar novamente, outro dragão caiu, na mesma situação. Isso aconteceu três ou quatro vezes por dia. No dia seguinte, o barqueiro mandou preparar bastante arroz branco e advertiu: "Não estamos longe da Lagoa de Água Clara. Se virem algo, apenas espalhem o arroz sobre a água e fiquem em silêncio absoluto." Logo chegaram a um local onde a água era tão cristalina que se via o fundo. Lá embaixo havia um bando de dragões, de cinco cores, do tamanho de bacias ou de potes, todos imóveis. Alguns se contorciam, e suas escamas, crinas, garras e dentes eram perfeitamente visíveis. Todos ficaram estarrecidos, contendo a respiração e fechando os olhos; não só não ousavam olhar, como também não conseguiam se mexer. Apenas o barqueiro segurava o arroz e o espalhava. Depois de muito tempo, viram que o mar se tornara profundo e escuro, e alguns começaram a gemer. Perguntaram então o motivo de jogar o arroz, e o barqueiro respondeu: "Os dragões têm medo de vermes e temem que eles entrem em suas escamas. O arroz branco se parece com vermes; por isso, quando veem o arroz, os dragões se agacham; o barco passa por cima deles e nada acontece." **Zhen Sheng** **Parte 2 de 49** O literato Jia Zilong, natural de Chang'an, passava certa vez pelo quarteirão vizinho quando viu um homem de porte elegante e desembaraçado. Ao perguntar por ele, soube que se tratava do Senhor Zhen, que estava hospedado em Xianyang. Jia sentiu admiração por ele. No dia seguinte, foi entregar seu cartão de visita, mas justamente não o encontrou; visitou-o por três vezes, e em todas não logrou vê-lo. Então, em segredo, mandou alguém espiar se ele estava em casa e só então foi visitá-lo; Zhen, porém, fugiu e não saiu. Jia o procurou por toda parte até que ele finalmente apareceu. Sentaram-se de joelhos, perto um do outro, e conversaram longamente, descobrindo-se mutuamente muito afins e contentes. Jia foi até a hospedaria e mandou seu criado comprar vinho. Zhen também era bom bebedor e sabia gracejar com elegância; a alegria foi grande. Quando o vinho estava quase a acabar, Zhen revirou seu baú e dele tirou um recipiente para beber: era um copo de jade sem pé. Despejou vinho dentro dele, e o copo, que parecia vazio, encheu-se completamente; com uma pequena concha, transferiu o vinho para o bule, sem que a quantidade diminuísse nem um pouco. Jia, espantado, insistiu para que lhe ensinasse o método. Zhen disse: "A razão pela qual eu não queria ver-te é que não tens outro defeito, senão que a tua mente cobiçosa ainda não foi purificada. Esta é uma arte oculta dos imortais; como poderia transmiti-la a ti?" Jia retrucou: "Injustiça! Como sou cobiçoso? Se por acaso abrigo pensamentos ambiciosos, é apenas por causa da pobreza." Riu-se, e se separaram. A partir de então, passaram a visitar-se com frequência, sem reservas, esquecendo-se até das formalidades do corpo. Sempre que Jia se via em aperto, Zhen tirava uma pedra preta, soprava-lhe um encantamento e, esfregando-a em cascalho e telhas, transformava-os imediatamente em prata pura, que então dava a Jia; mas apenas o suficiente para suas necessidades, nunca deixando sobras. Jia pedia mais toda vez. Zhen dizia: "Eu te disse que és cobiçoso; não é verdade?" Jia pensou que, se pedisse abertamente, certamente não o obteria; resolveu, então, esperar que Zhen, bêbado, adormecesse, para furtar-lhe a pedra e tomá-la para si. Um dia, depois de beberem, Zhen deitou-se; Jia levantou-se às ocultas e procurou a pedra no interior de suas roupas. Zhen, sentindo-o, disse: "Estás verdadeiramente com o coração perdido; não posso mais permanecer contigo!" E, despedindo-se, mudou-se para outra casa. Passado mais de um ano, Jia passeava pela margem do rio quando viu uma pedra brilhante e límpida, muito semelhante à que Zhen possuía. Colheu-a e guardou-a como um tesouro. Passados alguns dias, Zhen apareceu de repente, com o ar de quem havia perdido algo. Jia o consolou e perguntou-lhe o que acontecera. Zhen disse: "Aquilo que viste outrora era a Pedra de Tocar em Ouro dos Imortais. Antigamente, andei com o Verdadeiro Mestre Baozhenzi; ele, compadecido da minha integridade, presenteou-me com ela. Perdi-a quando estava bêbado; adivinhei secretamente que ela deveria estar contigo. Se tiveres a gentileza de devolvê-la, como quem devolve um cinto perdido, não esquecerei de te recompensar." Jia riu e disse: "Eu, na vida, nunca ouso enganar amigos; é exatamente como adivinhaste. Mas quem melhor conhece a pobreza de Guan Zhong senão Bao Shu? E tu, o que pretendes fazer?" Zhen ofereceu-lhe cem taéis de prata como dádiva. Jia disse: "Cem taéis não são pouco, mas se me ensinares o encantamento para que eu mesmo o experimente uma vez, não terei mais arrependimentos." Zhen receou que Jia não cumprisse a palavra. Jia disse: "Tu, que és um imortal, não saberias que eu, Jia, jamais faltaria com a palavra a um amigo?" E Zhen transmitiu-lhe o encantamento. Jia olhou para uma grande pedra no pátio e quis experimentá-la. Zhen segurou-lhe o cotovelo, impedindo-o de prosseguir. Jia então se abaixou, pegou meio tijolo e o colocou sobre a bigorna, dizendo: "Se for assim, não é muito?" Zhen então consentiu. Jia, porém, não esfregou o tijolo, mas sim a bigorna; Zhen mudou de cor e quis intervir, mas a bigorna já se transformara em ouro maciço. Jia devolveu a pedra a Zhen. Zhen suspirou e disse: "Já que as coisas chegaram a este ponto, que mais posso dizer? Contudo, usar levianamente a sorte e a fortuna para beneficiar os outros certamente atrairá o castigo do Céu. Se quiseres livrar-me da culpa, aceitas distribuir cem caixões e cem casacos de algodão?" Jia respondeu: "A razão pela qual desejo obter dinheiro não é para enterrá-lo em tesouros. Ainda me tomas por um sovina?" Zhen, contente, foi-se embora. Jia, de posse do ouro, começou a distribuí-lo em caridade e a negociar; em menos de três anos, a contagem de suas dádivas estava completa. Zhen apareceu de repente, apertou-lhe a mão e disse: "Tu és um homem de honra e confiança! Depois que nos separamos, o Deus da Fortuna relatou ao Imperador Celestial que eu fui riscado do rol dos imortais; graças à tua vasta caridade, agora, com teus méritos, pude expiar meus pecados. Esforça-te, e não abandones esta prática." Jia perguntou a Zhen a que cargo celestial pertencia. Ele respondeu: "Sou apenas uma raposa que cultivou o Dao. Minha origem é bastante humilde. Não suportaria o fardo do karma; por isso, em toda a minha vida, sempre me preservei, sem ousar cometer a menor ação imprudente." Jia preparou vinho para ele, e beberam juntos com a mesma alegria de antes. Jia viveu até mais de noventa anos, e a raposa ainda visitava sua casa de tempos em tempos. Em Changshan, havia um certo vendedor de remédios eficazes; mesmo à beira da morte, quem os tomava invariavelmente se recuperava. No entanto, ele guardava a receita em segredo, não a transmitindo nem mesmo a parentes e amigos próximos. Certo dia, por envolvimento num processo, foi preso. O irmão de sua esposa, levando-lhe comida na prisão, colocou o remédio escondido na comida. Esperou que ele terminasse de comer para então contar-lhe. O homem não acreditou. Pouco depois, sentindo o estômago se agitar, ficou muito assustado e bradou: "Seu animal, vá depressa! Embora eu tenha o pó do remédio em casa, temo que, pela distância, não haja tempo de esperar; corre à cidade e procura urdidura de papiro [*Ficus pumila*], reduze-a a pó, e com uma xícara de água limpa, traze-a rapidamente!" O cunhado fez conforme ele mandou. Quando trouxe o remédio, o homem já estava a vomitar e ter diarreia, quase à morte; administrou-lhe o pó imediatamente, e ele se restabeleceu num instante. A receita, a partir de então, se espalhou. Isso é semelhante ao caso da raposa que mantinha sua pedra em segredo. O Mercador de Panos Um certo comerciante de tecidos, ao chegar à região de Qingzhou, entrou por acaso num templo abandonado e, vendo seus pátios e edifícios em ruínas, suspirou e lamentou profundamente. Um monge que estava ao lado disse: "Se agora houver um devoto que temporariamente reerga o portal da montanha, isso também seria uma honra para a face de Buda." O comerciante, com entusiasmo, assumiu a responsabilidade. O monge, contente, convidou-o para a sala do abade, tratando-o com requintes de cortesia. Em seguida, mencionou todos os salões internos e externos, pedindo que também fossem reformados; o comerciante recusou, alegando incapacidade. O monge insistiu com veemência, com palavras e expressões rudes e furiosas. O comerciante, amedrontado, pediu para esvaziar sua bolsa, e então despejou tudo o que carregava, entregando tudo ao monge. Quando ia partir, o monge o deteve, dizendo: "O senhor esvaziou sua fortuna contra a própria vontade; não desejará vingar-se de mim? Melhor que eu aja primeiro." E, empunhando uma faca, voltou-se contra ele. O comerciante implorou com insistência, mas não foi ouvido; pediu para se enforcar, e o monge consentiu. Forçou-o a entrar num quarto escuro e apressou-o. Na ocasião, um general da Defesa Marítima passava perto do templo e, de longe, através de uma muralha em ruínas, avistou uma mulher de vestes vermelhas entrando no alojamento do monge, e suspeitou. Desmontou, entrou no templo e revistou minuciosamente todos os cantos, sem encontrar nada. Chegou ao local do quarto escuro, onde as duas portas estavam firmemente trancadas; o monge recusou-se a abri-las, alegando ser um local assombrado por demônios. O general, furioso, arrombou a porta e entrou, vendo então o comerciante enforcado na viga. Salvou-o, e após um breve momento ele recuperou a consciência; interrogado, contou toda a verdade. O general então torturou o monge para saber onde estava a mulher, mas ela, na verdade, não existia; tratava-se de uma manifestação divina. Matou o monge e devolveu os bens ao comerciante. O comerciante, por sua vez, arrecadou mais fundos para reparar o templo, e a partir de então a oferenda de incenso prosperou enormemente. O Examinador Provincial Zhao Fengyuan foi quem contou esses fatos com mais riqueza de detalhes. Peng Erzheng Han Gongfu, de Yucheng, relatou pessoalmente: "Eu e o conterrâneo Peng Erzheng caminhávamos juntos pela estrada quando, de repente, ao virar-me, não o vi mais; apenas um burro vazio nos acompanhava. Ouvi, porém, gritos de socorro muito urgentes; escutando com atenção, percebi que vinham de dentro de um saco de viagem. Aproximei-me e vi o saco cheio, embora puxasse mais para um lado, não caía. Tentei abri-lo, mas a boca estava costurada com muita firmeza; com uma faca, cortei os fios e vi Peng deitado dentro, como um cão. Quando saiu, perguntei-lhe como fora parar ali, mas ele próprio nada sabia. Acontece que em sua casa havia uma raposa que causava perturbações; casos como esse eram muitos, segundo contam." He Xian Wang Ruiting, o erudito de Changshan, sabia fazer adivinhações com a tábua de ouija. O espírito da tábua se autodenominava He Xian, discípulo de Chunyang; alguns diziam ser a garça que o Patriarca Lü montava. Cada vez que descia, conversava com as pessoas sobre literatura e compunha poemas. O Grão-historiador Li Zhijun o tomou como mestre, e sob sua orientação, revisava e corrigia redações com clareza e precisão; o Grão-historiador aperfeiçoou seus estudos, devendo muito à ajuda de He Xian, e por isso muitos literatos passaram a venerá-lo. No entanto, ao resolver questões difíceis para as pessoas, baseava-se principalmente na razão, sem dar muita ênfase a presságios de sorte ou azar. No ano de Xinwei, o Inspetor Zhu veio a Jinan para conduzir os exames; após as provas, vários amigos pediram a He Xian que determinasse suas classificações. He Xian pediu para ver as redações e as avaliou a todas. Entre os presentes, havia um amigo de Li Bian, de Leling; Li era um estudioso dedicado e de pensamento profundo, em quem todos depositavam expectativas. Assim, apresentaram sua redação e pediram, em seu nome, uma avaliação. A tábua escreveu: "Primeira classe." Pouco depois, escreveu novamente: "Acabei de avaliar o jovem Li com base em sua redação. No entanto, este rapaz está com grande má sorte este ano e deverá sofrer castigos com a palmatória. Que estranho! A qualidade do texto e a sorte não se correspondem. Será que o Inspetor não avalia a redação? Senhores, aguardem um pouco; vou investigar pessoalmente." Após um breve intervalo, escreveu: "Acabei de ir ao gabinete do Inspetor e vi que ele estava atarefado com múltiplos assuntos; sua preocupação não está, de modo algum, nas redações. Ele delegou tudo a seis ou sete secretários, todos eles estudantes de cereais ou candidatos por doação, que em vidas passadas não tinham nenhum mérito espiritual, sendo em sua maioria almas errantes do reino dos fantasmas famintos, mendigando pelos quatro cantos. Estiveram no inferno das trevas por oitocentos anos, o que danificou a essência vital de seus olhos; como alguém que permanece muito tempo numa caverna e, ao sair de repente, vê o céu e a terra com cores diferentes, sem luz clara. Entre eles, há um ou dois que foram transformados de corpos humanos; mas, divididos em grupos para corrigir as provas, temo que não coincidam com a redação do jovem Li." Os presentes perguntaram como reverter a situação. A tábua escreveu: "O método é muito simples e todos o conhecem; por que perguntar?" Os presentes entenderam o sentido e comunicaram a Li. Li, apreensivo, levou sua redação ao Grão-historiador Sun Ziwei para que a avaliasse, contando-lhe também o presságio. O Grão-historiador elogiou sua redação e dissipou suas dúvidas. Li, confiando na autoridade do Grão-historiador como mestre reconhecido no império, sentiu-se mais fortalecido e não deu mais importância à profecia da tábua. Quando os resultados foram divulgados, ele ficou em quarto lugar. O Grão-historiador, espantado, pegou sua redação e a releu, sem encontrar qualquer defeito. Comentou: "O Prefeito de Shimen sempre teve fama literária; não seria possível que agisse de forma tão absurda. Deve ter sido algum secretário bêbado, que nem sabe ler, a fazer isso." Todos então ficaram ainda mais impressionados com a divindade de He Xian e, juntos, queimaram incenso em ação de graças. A tábua escreveu: "Que o jovem Li não se envergonhe por esta derrota temporária. Deve copiar muitas vezes sua redação e divulgá-la amplamente; no próximo ano, obterá uma classificação superior." Li seguiu seu conselho. Com o tempo, o rumor chegou ao gabinete do Inspetor, que emitiu um edital especial para confortá-lo. No ano seguinte, ele ficou entre os primeiros colocados; tamanha foi a eficácia da intervenção divina. O Sr. Yishi comenta: "Nos gabinetes há muitos desses tais secretários; não admira que, na viela das mulheres feias em Pequim, à noite não haja uma cama vazia. Ah!" Niu Tongren (parte superior faltando) ...Niu passou pelo quarto do pai, e viu o velho deitado na cama ainda não acordado, e assim compreendeu que se tratava de uma raposa. Enfurecido, exclamou: "Até uma raposa se pode tolerar, mas como ousa ela prejudicar os laços familiares? O Santo Guandi é chamado de 'Subjugador de Demônios' — onde está agora, para permitir que tais criaturas ajam com tanta arrogância?" Redigiu então uma petição ao Imperador de Jade, queixando-se em segredo da negligência do Santo Guandi em suas funções. Passou-se algum tempo, quando de repente ouviu no ar um som de gritos e relinchos: era o próprio Santo Guandi, que desceu em ira e bradou: "Como ousa este letrado ser tão insolente! Acaso sou eu encarregado exclusivamente de expulsar raposas de vossa casa? Se vossa queixa não tiver fundamento, de quem será a culpa senão vossa?" E ordenou imediatamente que Niu levasse vinte bordoadas, fazendo com que a carne de suas coxas quase se desprendesse. Passado um breve instante, um general de rosto negro surgiu trazendo uma raposa amarrada, e a levou consigo, e assim o estranho fenômeno cessou por completo. Três anos depois, a filha de um oficial militar de Jinan foi enfeitiçada por uma raposa, e por mais artes mágicas que empregassem, não conseguiam afastá-la. A raposa disse à moça: "Em toda a minha vida, só temo o Niu Tongren." O oficial também desconhecia de onde Niu era natural, e não sabia como encontrá-lo. Por acaso, o intendente dos exames chegou à província, e Niu se dirigiu à capital para prestar os exames. Lá, foi injustamente insultado por soldados do acampamento, e, irado, foi apresentar queixa na porta do oficial militar. Assim que este ouviu seu nome, transbordou de alegria e surpresa, e o recebeu com extrema reverência. Imediatamente mandou prender os soldados, amarrá-los e puni-los com rigor segundo a lei. Feito isso, revelou-lhe a verdade sobre o caso. Niu, sem outra alternativa, redigiu uma petição ao Santo Guandi em seu favor. Num instante, viram um deus de armadura dourada descer à casa do oficial. A raposa, que estava no aposento, empalideceu subitamente, assumiu a forma de um cão, e saiu uivando e correndo em volta da casa. Logo depois, lançou-se aos pés da escadaria. O deus disse: "Da outra vez, o Imperador não quis matá-la; mas agora, reincidente, não haverá perdão!" E a amarrou ao pescoço do cavalo, levando-a embora. A Donzela Divina 米生 era natural de Fujian; o narrador esqueceu seu nome e sua terra natal. Certa vez, foi à cidade e, embriagado, passou por um mercado. Ouviu, vindo de um portal elevado, o som de flautas e tambores como trovões. Perguntou aos moradores, e disseram-lhe que ali se celebrava um banquete de aniversário; contudo, o pátio e a porta mostravam-se extremamente silenciosos. Ao escutar, a música de flautas e cantos ressoava intensamente. Embriagado, deleitou-se com a melodia e, sem sequer indagar de quem era a casa, comprou presentes de felicitação na rua e entregou um cartão de visita de "jovem estudante" (wǎnshēng). Alguns, vendo suas vestes humildes, perguntaram: "Vossa Excelência é parente de que lado do ancião?" Ele respondeu: "Não tenho." Outros disseram: "Este é um forasteiro que aqui reside; não sabemos que cargo ocupa, mas é muito nobre e altivo. Já que não sois parente, que pretendeis?" Ao ouvir isso, o jovem arrependeu-se, mas o cartão já havia sido entregue. Não muito depois, dois jovens saíram para receber os convidados; trajavam roupas magníficas que ofuscavam os olhos, com porte elegante e distinto, e conduziram o jovem para dentro. Viu um ancião sentado voltado para o sul; a leste e oeste, várias fileiras de banquetes estavam dispostas; havia seis ou sete convidados, todos parecendo filhos de nobres. Ao verem o jovem chegar, levantaram-se todos para cumprimentá-lo, e o ancião também se ergueu apoiado em sua bengala. O jovem permaneceu de pé por um bom tempo, aguardando para cumprimentá-lo, mas o ancião não se afastou de sua cadeira. Os dois jovens dirigiram-se a ele, dizendo: "Nosso pai, avançado em anos, tem grande dificuldade em se levantar para fazer cortesias; nós, seus filhos, em seu lugar, agradecemos a Vossa Excelência por ter-se dignado a nos visitar." O jovem, com humildade, agradeceu e retirou-se. Então, acrescentaram uma fileira acima, ao lado do ancião, e o jovem sentou-se junto a ele. Pouco depois, as músicas femininas começaram a tocar abaixo. Atrás dos assentos, colocaram-se biombos de vidro para resguardar as damas da família. A orquestra ergueu-se em grande alarde, e os convidados não mais puderam conversar à vontade. Quando o banquete estava próximo do fim, os dois jovens levantaram-se e, cada um com um grande cálice, brindaram aos convidados; o cálice comportava cerca de três dǒu. O jovem mostrou-se constrangido; porém, vendo que os outros convidados o aceitavam, também o fez. Num instante, olhando em volta, todos, anfitriões e convidados, haviam esvaziado seus cálices; o jovem, sem alternativa, forçou-se a beber até o fim. Os jovens novamente serviram. O jovem sentiu-se extremamente exausto, levantou-se e pediu licença para retirar-se. Os jovens, com força, seguraram-lhe pela aba da veste. O jovem, completamente bêbado, caiu por terra; apenas sentiu que alguém lhe borrifava água fria no rosto, e, como num despertar, abriu os olhos. Ergueu-se e viu que todos os convidados já se haviam dispersado; apenas um dos jovens o segurava pelo braço e o acompanhou até a saída, despedindo-se. O jovem, então, voltou para casa. Mais tarde, ao passar novamente por aquela porta, descobriu que a família já se mudara. Ao voltar da cidade, certo dia, passou pelo mercado, e um homem saiu de uma loja, convidando-o para beber. O jovem olhou para ele, mas não o reconheceu; mesmo assim, seguiu-o e entrou. Lá, já se encontrava seu conterrâneo Bào Zhuāng. Perguntou quem era aquele homem; disseram-lhe que era de sobrenome Zhū, um polidor de espelhos do mercado. O jovem perguntou: "Como nos conhecemos?" Zhū respondeu: "Naquele banquete de aniversário do outro dia, Vossa Excelência o conhece?" O jovem disse: "Não conheço." Zhū disse: "Eu frequentava aquela casa com grande intimidade. O ancião é de sobrenome Fù, mas não sei de qual província nem qual cargo ocupa. Quando Vossa Excelência foi felicitar, eu estava nos degraus do pátio, por isso o reconheci." Ao anoitecer, terminaram a bebida e se despediram. Naquela noite, Bào Zhuāng morreu no caminho. O pai de Bào, não conhecendo Zhū, apresentou queixa nominal contra o jovem. Investigaram e encontraram ferimentos graves no corpo de Bào Zhuāng; o jovem foi condenado à morte por homicídio, sofrendo todos os tormentos dos grilhões e cadeias. Como Zhū não fora encontrado, o crime não pôde ser provado, e o jovem permaneceu encarcerado. Passado mais de um ano, o comissário imperial (zhǐshǐ), em sua ronda, investigou e, conhecendo a injustiça, libertou-o. As terras e propriedades de sua família haviam se esgotado, e seu título de erudito (yījīn) fora cassado. Ele esperava poder recuperá-lo, e, por isso, tomou sua bolsa e partiu para a cidade. O sol já se punha, e seus passos estavam muito cansados; sentou-se para descansar à beira do caminho. Ao longe, avistou um pequeno carro que se aproximava, acompanhado por dois servos de vestes negras. Ao passar, de repente, ordenaram que parassem o carro. Não se sabia o que foi dito de dentro. Em seguida, um dos servos perguntou ao jovem: "Vossa Excelência não é de sobrenome Mǐ?" O jovem, surpreso, levantou-se e confirmou. O servo perguntou: "Por que estais tão pobre e miserável?" O jovem contou-lhe o ocorrido. O servo perguntou: "Para onde ides?" O jovem novamente lhe contou. O servo afastou-se para falar com alguém dentro do carro; logo retornou e convidou o jovem a aproximar-se do veículo. De dentro, uma mão delicada ergueu a cortina; o jovem, lançando um olhar discreto, viu que se tratava de uma beleza incomparável. Ela disse-lhe: "Vossa Excelência sofreu, infelizmente, uma desgraça imerecida; ao ouvi-lo, suspiro de pesar. Hoje, na sede do comissário de estudos (xuéshǐ), não é possível entrar com as mãos vazias; no caminho, não tenho como vos oferecer mais..." Então, retirou do alto penteado uma flor de contas de pérola e entregou-a ao jovem, dizendo: "Este objeto pode valer cem taéis de prata; por favor, guardai-o bem." O jovem prostrou-se para agradecer e quis perguntar sobre sua posição e linhagem, mas o carro partiu velozmente e já estava longe; não pôde saber quem era ela. Segurando a flor, ficou a refletir; nela, pérolas brilhantes estavam incrustadas — não era um objeto comum. Guardou-a com cuidado e seguiu viagem. Chegando à cidade, apresentou sua petição; porém, seus superiores e subalternos extorquiram-no severamente. Tirou a flor para mostrá-la, mas não teve coragem de desfazer-se dela; assim, voltou para casa. Ao regressar, não tinha mais lar e passou a viver com seu irmão mais velho e sua cunhada. Felizmente, seu irmão era bondoso e cuidou de seus afazeres; embora pobre, não abandonou os estudos. No ano seguinte, foi à cidade para prestar o exame de menino (tóngzǐ shì) e, por engano, adentrou uma região montanhosa. Por acaso, era a Festa de Qingming; havia muitos visitantes. Várias mulheres a cavalo passaram; entre elas, uma jovem era a mesma que estivera no carro no ano anterior. Ao ver o jovem, ela deteve seu cavalo e perguntou para onde ia. O jovem contou-lhe tudo. A jovem, espantada, disse: "Vossa Excelência ainda não recuperou seu título e chapéu (yīdǐng)?" O jovem, com tristeza, tirou a flor de pérolas de sob suas vestes e disse: "Não tive coragem de me desfazer dela; por isso, ainda sou como um menino (tóngzǐ)." A jovem corou até as bochechas. Em seguida, pediu-lhe que esperasse sentado à beira do caminho e, com passos lentos, seguiu adiante. Após um longo tempo, uma criada veio a galope e entregou um embrulho ao jovem, dizendo: "Minha senhora disse: Hoje, a sede do comissário de estudos está tão movimentada quanto um mercado; oferece-vos duzentos taéis de prata para que tenhais recursos para progredir (jìnqǔ)." O jovem recusou, dizendo: "Minha senhora já me agraciou demasiadamente! Eu mesmo acredito que não será difícil obter o título de 'Cipó' (qín) [referindo-se ao grau de xiùcái]; não ouso aceitar tão valioso presente. Mas, se me disserdes vosso nome e me permitirdes pintar uma pequena imagem, para que, queimando incenso, a ela preste minhas homenagens, isso me seria mais que suficiente." " A criada não lhe deu atenção, deixou cair o objeto no chão e foi-se embora. A partir de então, o estudante viu-se bastante provido de recursos, mas nunca se dignou a usar de influências para obter vantagens. Mais tarde, entrou para a escola do condado e obteve o primeiro lugar. Deu o dinheiro ao irmão mais velho; este, que era hábil em acumular riquezas, em três anos restaurou por completo a antiga fortuna da família. Por coincidência, o governador de Fujian era antigo discípulo do avô do estudante, e prodigalizou-lhe tão generosas atenções que os dois irmãos passaram a ser considerados uma família abastada. No entanto, o estudante sempre fora íntegro e austero; mesmo sendo parente de altos funcionários, nunca procurara valer-se de tais conexões. Um dia, um visitante de casaco e montado num cavalo chegou à sua porta. Ninguém o conhecia. O estudante saiu para ver e reconheceu o jovem mestre Fu. Cumprimentou-o com uma vénia e convidou-o a entrar; ambos perguntaram um pelo outro, após tanto tempo sem se verem. Mandou preparar um banquete para o agaslhar. O hóspede, porém, escusou-se, alegando estar ocupado, mas também não se apressou em partir. Decorrido algum tempo, quando as iguarias e o vinho já estavam postos, o jovem mestre Fu levantou-se e pediu para lhe falar em particular; uma vez a sós, prostrou-se no chão. O estudante, surpreendido, perguntou: "Que aconteceu?" O outro respondeu, com tristeza: "Meu pai acaba de cair em grande desgraça e desejo implorar um favor ao governador; sem o senhor, isso é impossível." O estudante recusou: "Embora haja uma antiga amizade entre nossas famílias, nunca na minha vida usei de relações pessoais para obter favores." O jovem mestre Fu, prostrado no chão, prorrompeu em lágrimas e súplicas. O estudante, com voz severa, disse: "Eu e o senhor somos apenas conhecidos que partilharam uma bebida; como pode vir agora forçar-me a sacrificar a minha integridade moral?" Profundamente envergonhado, o jovem mestre Fu levantou-se e partiu. No dia seguinte, quando o estudante estava sozinho, uma pessoa de vestes negras entrou. Era a mesma que, na montanha, lhe havia presenteado com o dinheiro. O estudante ergueu-se, sobressaltado, e a pessoa de vestes negras perguntou: "Por acaso esqueceu-se da flor de pérola?" O estudante respondeu: "Sim, sim, como poderia esquecê-la!" E a pessoa acrescentou: "O jovem mestre de ontem é o irmão mais velho da senhora." Ao ouvir isso, o estudante sentiu uma secreta alegria, mas fingiu: "Isso é difícil de acreditar. Se a senhora viesse ela mesma dizer-me uma palavra, eu entraria num caldeirão de óleo fervente por ela; caso contrário, não ouso aceitar a missão." A pessoa de vestes negras saiu, montou a cavalo e partiu. Ao fim da noite voltou, bateu à porta e entrou, dizendo: "A senhora chegou!" Mal acabara de falar, a jovem senhora entrou, com ar pesaroso, e pôs-se a chorar contra a parede, sem proferir uma palavra. O estudante fez uma reverência e disse: "Senhora, sem a vossa mercê, eu não teria chegado onde estou hoje. Se há algo que possa fazer, como ousaria não obedecer?" A jovem respondeu: "Quem recebe um pedido geralmente se ensoberbece; quem pede geralmente teme. Correr no meio da noite, que outra razão teria para suportar tais agruras, senão o medo dos outros? Que mais há a dizer?" O estudante, para a consolar, disse: "A razão por que não consenti de imediato foi o receio de que, depois disto, tornar a vê-la fosse difícil. Se a fiz pernoitar sob o orvalho, reconheço a minha culpa!" E, tomando-lhe a manga, fê-la sentar-se. A jovem, indignada, exclamou: "És deveras um homem vil! Não te lembras da antiga afeição e queres aproveitar-te da desgraça alheia. Fui tola, fui tola!" E, furiosa, levantou-se, subiu ao carro para partir. O estudante correu atrás, pediu desculpas, e ajoelhou-se para a deter. A criada de vestes negras também interveio, com palavras conciliadoras. A jovem, um tanto aplacada, disse-lhe do carro: "Vou dizer-lhe a verdade: não sou humana, sou uma Deusa. Meu pai é o Superintendente do Tribunal do Pico Sul; por descuido, ofendeu o Oficial da Terra, e o caso será levado ao imperador celestial. Só o selo do governador desta região pode resolver a questão. Se o senhor não esqueceu a antiga amizade, pegue numa folha de papel amarelo e peça-o em meu nome." Dito isto, o carro partiu. O estudante voltou para casa, tomado de um grande temor. Então, fingindo que se tratava de um exorcismo, falou ao governador. O governador, porém, achou que o pedido cheirava a feitiçaria e recusou. O estudante subornou então os seus homens de confiança com uma generosa quantia em prata; eles prometeram ajudá-lo, mas não encontraram ocasião favorável. Quando voltou a casa, a criada de vestes negras já o esperava à porta. O estudante contou-lhe tudo; ela ficou em silêncio e retirou-se, dando a entender que desaprovava a sua falta de empenho. O estudante correu atrás dela e disse: "Dize à senhora: se não conseguir, darei a minha vida por ela!" Ao voltar, passou a noite em claro, sem encontrar solução. Por acaso, uma concubina favorita do governador desejava comprar pérolas; o estudante ofereceu-lhe a flor de pérola. Ela, encantada, furtou o selo para que o estudante o usasse. Ele levou-o para casa, e a criada de vestes negras chegou precisamente nessa altura. Sorrindo, ele disse: "Felizmente, não desonrei a minha missão. No entanto, durante estes anos de pobreza, mesmo quando mendigava, não tive coragem de vender esta flor; agora, pelo seu dono, tive de a abandonar!" E contou-lhe tudo; acrescentou: "O ouro que gastei não me importa; dizei à senhora que a flor de pérola terá de ser recompensada!" Passados alguns dias, o jovem mestre Fu veio agradecer pessoalmente, oferecendo cem taéis de ouro. O estudante, com ar severo, disse: "Se assim procedi, foi pela bondade que vossa irmã me dispensou, sem esperar nada em troca; caso contrário, mesmo que fossem dez mil taéis de ouro, valeriam eles a minha honra?" O jovem mestre Fu insistiu, mas o estudante mostrou-se ainda mais inflexível. Envergonhado, o jovem mestre Fu retirou-se, dizendo: "Este assunto ainda não está resolvido!" No dia seguinte, a criada de vestes negras, por ordem da jovem, trouxe cem pérolas brilhantes e perguntou: "Basta isto para pagar a flor de pérola?" O estudante respondeu: "O que prezo na flor não é o seu valor em pérolas. Se naquele dia ela me tivesse dado um tesouro de valor incalculável, tê-lo-ia vendido e feito fortuna; por que haveria de preservá-lo como relíquia e contentar-me com a pobreza? A senhora é uma Deusa; como ousaria eu ter outras ambições? Se puder retribuir, nem que seja em parte, a vossa imensa bondade, morrerei sem arrependimentos!" A criada de vestes negras colocou as pérolas sobre a mesa, mas o estudante fez uma vénia em direção a elas e recusou-as. Passados mais alguns dias, o jovem mestre Fu voltou a visitá-lo. O estudante mandou preparar iguarias e vinho. O jovem mestre Fu mandou os seus criados para a cozinha e pessoalmente cozinhou; sentaram-se a beber, em animada conversa, como se fossem da mesma família. Um amigo ofereceu ao estudante um vinho amargo e glutinoso; o jovem mestre Fu bebeu-o e achou-o excelente, esvaziando cem taças, até que as faces lhe ficaram ligeiramente rosadas. Então disse ao estudante: "O senhor é um homem íntegro e de princípios; eu e meu irmão não o conhecíamos bem. Muito nos envergonha, em comparação com a nossa irmã." O pai dela, sensibilizado pela grande virtude, sem ter com que retribuir, desejava unir sua irmã mais nova em matrimônio, receando apenas que a diferença entre vivos e mortos pudesse causar repulsa.” O jovem, tomado por uma alegria e temor extremos, não sabia o que responder. O rapaz despediu-se e saiu, dizendo: “Amanhã à noite, nono dia do sétimo mês, a lua nova se ergue como um gancho na hora da estrela do dragão; a Netuno das Tecelãs tem uma filha mais nova que descerá em casamento — é data auspiciosa. Podeis preparar a cabana de ramos verdes.” Na noite seguinte, de fato, trouxeram a jovem senhora; tudo nela era como nos seres humanos comuns. Três dias depois, ela distribuiu presentes e recompensas a todos, desde os cunhados e cunhadas até os criados e criadas. E era das mais virtuosas: tratava a cunhada como se fosse sua sogra. Após vários anos sem gerar filhos, insistiu para que o marido tomasse uma concubina, mas ele recusou. Por acaso, o irmão mais velho, que negociava em Jianghuai, comprou uma jovem e a trouxe para casa. A jovem, de sobrenome Gu, nome de infância Doutora, tinha uma beleza delicada e graciosa; ambos os cônjuges a acharam agradável. Ao ver que ela trazia no coque uma flor de contas de pérola, muito semelhante ao antigo objeto de anos passados, o marido a tomou para examinar — e era exatamente a mesma. Admirado, indagou-lhe a respeito. Ela respondeu: “Antigamente, uma concubina amada de um governador-geral faleceu; sua criada furtou esse adorno e o vendeu no mercado. Meu falecido pai, achando o preço justo, comprou-o e deu-me de presente. Eu o apreciei muito. Meu pai não teve filhos, apenas a mim; por isso, tudo o que desejava, obtinha. Depois, com a morte de meu pai e a decadência da família, fui entregue aos cuidados da tia Gu — que é minha tia materna. Ao ver a flor de contas, ela várias vezes tentou vendê-la, mas eu ameacei lançar-me num poço para morrer; por isso, até hoje ela permanece comigo.” O casal suspirou: “Uma coisa de dez anos atrás retorna à sua antiga dona — não é obra do destino?” A jovem senhora então tirou outra flor de contas de pérola e disse: “Esta peça há muito não tem par!” E, juntando as duas, presenteou-as à jovem, colocando-as com as próprias mãos no coque dela. A jovem Gu retirou-se e, em particular, interrogou minuciosamente a criadagem sobre a linhagem da senhora, mas todos se esquivavam. Em segredo, disse ao senhor: “Creio que minha senhora não é ser humano; em seus olhos e sobrancelhas há um ar sobrenatural. Ontem, ao prender as flores, pude observá-la de perto: sua beleza emana da própria carne, e não como nos mortais, cuja formosura está apenas na disposição de preto e branco.” O senhor riu. Ela prosseguiu: “Não faleis, senhor; vou pô-la à prova. Se for divina, basta que, em algum lugar retirado, queimemos incenso e peçamos algo; ela o saberá por si mesma.” A senhora bordava meias de seda com requinte; Doutora as admirava, mas não ousava pedir. Então, no próprio quarto, queimou incenso e fez uma prece. Na manhã seguinte, a senhora, ao acordar, abriu um baú, tirou um par de meias e mandou uma criada entregá-las a Doutora. O senhor, vendo isso, sorriu. A senhora perguntou-lhe a razão; ele contou tudo. Ela disse: “Que criada astuta!” Contudo, por sua inteligência, passou a estimá-la ainda mais. Doutora, por sua vez, tornou-se ainda mais respeitosa; ao romper da alva, sempre se perfumava e banhava para fazer-lhe a reverência matinal. Mais tarde, Doutora deu à luz dois meninos de uma só vez; ambos foram criados como filhos do casal. O senhor viveu até os oitenta anos; a senhora, porém, mantinha a aparência de uma donzela. Quando o senhor adoeceu, a senhora mandou reunir carpinteiros para fazer o caixão, ordenando que fosse duas vezes mais largo que o comum. Após a morte dele, ela não chorou. Quando os filhos e demais parentes saíram, ela já havia entrado no caixão e falecido. Assim, foram sepultados juntos. Até hoje, chamam esse túmulo de “Grande Caixão”. O Eremita de Histórias Extraordinárias comenta: “Quanto à senhora, era divina; mas que Doutora pudesse reconhecê-lo, com que arte se deu? Daí se vê que a inteligência humana às vezes ultrapassa a dos próprios deuses!” **Xiang Qun** 晏仲, natural de Yan'an, província de Shaanxi. Vivia com o irmão mais velho, Bo, em grande harmonia e afeição fraterna. Bo faleceu aos trinta anos, sem deixar descendência; a esposa também morreu em seguida. Zhong lamentou profundamente a sua perda, e frequentemente pensava que, se viesse a ter dois filhos, um deles seria designado como herdeiro do irmão. Mal tinha dado à luz um menino, quando a sua própria esposa faleceu. Zhong, receando que a nova esposa não cuidasse bem do seu filho, decidiu adquirir uma concubina. Numa aldeia vizinha, havia quem vendesse uma serva; Zhong foi vê-la, mas não lhe agradou minimamente, sentindo-se desanimado. Ficou para beber com um amigo que o convidou, e regressou a casa embriagado. Pelo caminho, encontrou o seu antigo colega de estudos, Liang, que o cumprimentou com grande cordialidade e o convidou a visitar a sua casa. Num estado de embriaguez, esqueceu-se de que Liang já tinha morrido, e seguiu-o. Ao entrar no seu portão, reparou que não se tratava da antiga residência, e, cheio de dúvidas, interrogou-o. Liang respondeu: "Mudei-me recentemente para aqui." Ao entrar, pediu vinho, mas a reserva caseira tinha-se esgotado; pediu a Zhong que esperasse sentado, pegou num jarro e foi comprar mais. Zhong saiu para a rua e esperou. Viu uma mulher a passar montada num burro, acompanhada por um menino de cerca de oito ou nove anos, cujo rosto e expressão eram extraordinariamente semelhantes aos do seu falecido irmão. O coração de Zhong comoveu-se profundamente; apressou-se a seguir o grupo e perguntou ao menino qual era o seu apelido. O menino respondeu: "O meu apelido é Yan." Zhong, ainda mais surpreendido, perguntou: "E o nome do teu pai?" O menino respondeu: "Não sei." Enquanto falavam, chegaram à porta da casa; a mulher desmontou do burro e entrou. Zhong segurou o menino e perguntou: "O teu pai está em casa?" O menino acenou com a cabeça e entrou. Passado pouco tempo, uma senhora idosa veio espreitar; era, na verdade, a sua cunhada. Ela, admirada, perguntou-lhe por que razão ali estava. Zhong, profundamente entristecido, seguiu-a para dentro. Viu que a casa estava também razoavelmente arrumada. Perguntou então: "Onde está o meu irmão?" Ela respondeu: "Foi cobrar dívidas e ainda não voltou." Perguntou: "Quem é a mulher que vinha montada no burro?" Ela respondeu: "É a concubina do teu irmão, de apelido Gan; já lhe deu dois filhos. O mais velho, A-Da, foi ao mercado e ainda não regressou; aquele que viste é o A-Xiao." Depois de estar sentado há algum tempo, o efeito do vinho começou a passar, e Zhong apercebeu-se, finalmente, de que todos os que via eram fantasmas. No entanto, movido pela profunda afeição fraterna, não sentiu medo. A cunhada aqueceu vinho e preparou a mesa. Zhong, ansioso por ver o irmão, instou A-Xiao a procurá-lo. Passado muito tempo, A-Xiao regressou a chorar e disse: "A família Li não pagou a dívida e ainda por cima desentendeu-se com o pai." Ao ouvir isto, Zhong correu com A-Xiao para o local. Viu dois homens a segurar o seu irmão no chão. Enfurecido, Zhong investiu com os punhos cerrados, derrubando todos os que se lhe opunham. Apressou-se a ajudar o irmão a levantar-se, e os adversários já tinham fugido. Perseguiu e agarrou um deles, desferindo-lhe inúmeros golpes, até que este se levantou. Segurando as mãos do irmão, Zhong bateu com os pés no chão e soluçou de pesar; o irmão também chorou. Regressaram a casa, e toda a família veio consolá-los; prepararam vinho e comida, e os dois irmãos festejaram juntos. Passado pouco tempo, entrou um jovem de cerca de dezasseis ou dezassete anos. O irmão Bo chamou-o A-Da e mandou-o cumprimentar o tio. Zhong abraçou-o e, chorando, disse ao irmão: "Meu irmão, na terra dos mortos tens dois filhos, mas o teu túmulo está abandonado; e eu, com tão poucos filhos e viúvo, que hei-de fazer?" O irmão Bo também se entristeceu. A cunhada disse a Bo: "Envia A-Xiao com o cunhado; também é uma solução." Ao ouvir isto, A-Xiao aconchegou-se ao braço de Zhong, relutante em se separar. Zhong acariciou-o, sentindo uma amargura ainda maior. Perguntou-lhe: "Gostas de vir comigo?" A-Xiao respondeu: "Gosto muito." Zhong pensou que, embora um fantasma não seja uma pessoa viva, ter consolo era melhor do que não ter nada; por isso, animou-se. Bo disse: "Se o levares, não o estragues com mimos. Deves alimentá-lo com carne e sangue, e expô-lo ao sol durante o dia, até depois do meio-dia. Uma criança de seis ou sete anos, se passar pela primavera e pelo verão, terá os seus ossos e carne renovados, e poderá casar e ter filhos; mas receio que não viva muitos anos." Enquanto conversavam, uma jovem junto à porta espreitava e ouvia, com uma expressão suave e amável. Zhong pensou que fosse uma filha do irmão, e perguntou-lhe. O irmão disse: "Esta chama-se Xiangqun, é a irmã da minha concubina. Ficou órfã, sem lar, e tem vivido connosco durante dez anos." Zhong perguntou: "Já está prometida em casamento?" Bo respondeu: "Ainda não. Recentemente, houve um casamenteiro a falar na família Tian, da aldeia do leste." A jovem, do lado de fora da janela, murmurou: "Eu não quero casar com o pastor de vacas dos Tian." Zhong sentiu-se atraído por ela, mas não se atreveu a manifestar a sua intenção. Mais tarde, Bo levantou-se e preparou um catre no seu estudo, convidando o irmão a ficar ali para passar a noite. Zhong não queria realmente ficar, mas o seu coração estava preso a Xiangqun; planeava sondar a intenção do irmão, pelo que se despediu e foi para o catre. Era início da primavera, e o tempo ainda frio; no estudo, não havia lareira, e o ar cortava a pele como agulhas. Sentado diante da vela, sentiu um frio intenso e desejou beber um pouco para se aquecer. De repente, A-Xiao abriu a porta e entrou, trazendo uma taça de sopa e um jarro de vinho, que colocou sobre a mesa. Zhong, radiante, perguntou quem o tinha preparado. A-Xiao respondeu: "Foi a tia Xiangqun." Quando o vinho estava a acabar, ela trouxe também cinzas para cobrir o braseiro e colocou-o debaixo da cama. Zhong perguntou: "Os teus pais já dormem?" A-Xiao respondeu: "Já dormem há muito tempo." "Onde dormes tu?", perguntou Zhong. "Durmo na mesma cama que a tia Xiangqun." A-Xiao esperou que o tio adormecesse e, então, fechou a porta e retirou-se. Zhong pensou em como Xiangqun era bondosa e compreensiva, e sentiu-se ainda mais atraído por ela; além disso, ela sabia cuidar de A-Xiao, e o seu desejo de a ter consigo tornou-se ainda mais firme. Revolveu-se na cama durante toda a noite, sem conseguir pregar olho. Acordou cedo e disse ao irmão: "Este humilde irmão está só, sem companheira, e peço que o irmão mais velho se digne a prestar atenção a isso." O irmão mais velho respondeu: "Nossa família não é como a de quem tem apenas uma tigela e um cesto; certamente haverá quem se disponha a procurar uma. Mesmo que haja beldades no submundo, temo que não sejam de proveito para o irmão." O irmão mais novo retrucou: "Os antigos também tiveram esposas fantasmas; que mal há nisso?" O irmão mais velho pareceu compreender e disse: "Xiangqun seria boa. Mas é preciso furar com uma agulha grossa o ponto Renying; se o sangue jorrar sem parar, então pode ser esposa de um vivo. Como agir levianamente?" O irmão mais novo disse: "Mesmo que Xiangqun cuide apenas de A Xiao, já estaria bom." O irmão mais velho apenas balançou a cabeça. O irmão mais novo insistiu sem cessar. A cunhada disse: "Tente segurar Xiangqun e furá-la para testar; se não der certo, abandona-se a ideia." Então pegou a agulha e saiu. Ao encontrar Xiangqun do lado de fora, segurou-lhe o pulso com força, e viu que a marca do sangue ainda estava úmida – pois quando ouvira as palavras do irmão mais velho, já havia experimentado em si mesma. A cunhada soltou a mão e riu, voltando-se para o irmão mais velho: "Ela já é uma astuta pretendente há muito tempo; ainda precisa que te preocupes por ela?" Ao ouvir isso, a concubina ficou furiosa, aproximou-se de Xiangqun, apontou-lhe os olhos com o dedo e insultou: "Prostituta devassa, não te envergonhas! Queres fugir com o cunhado mais novo? Juro que não te deixarei realizar esse desejo!" Xiangqun, envergonhada e indignada, chorou e quis procurar a morte; toda a casa ficou em alvoroço. Zhong, profundamente envergonhado, despediu-se do irmão e da cunhada, pegou A Xiao e saiu. O irmão disse: "Irmão, vai por enquanto; não deixes que A Xiao volte, pois pode prejudicar-lhe a vitalidade." Zhong concordou. Ao voltar, aumentou falsamente a idade da criança, dizendo que era filho póstumo de uma escrava que o irmão vendera. Como todos achavam que o menino se parecia extraordinariamente com o irmão, acreditaram que era descendente dele. Zhong o ensinava a ler e sempre o mandava pegar um livro e recitar à luz do sol. No início, o menino achava difícil, mas com o tempo foi se acostumando. Em pleno sexto mês, a mesa queimava a pele, mas a criança brincava e lia ao mesmo tempo, sem qualquer queixa. O menino era muito inteligente, lia meia página por dia e, à noite, dormia com o tio, sempre repetindo de cor o que aprendera. Zhong ficava muito consolado. E, como ainda não esquecera Xiangqun, também não alimentava mais pensamentos sobre a Torre Yan. Um dia, dois casamenteiros vieram tratar do noivado de A Xiao; como não havia quem cuidasse da casa, Zhong estava muito inquieto. De repente, a cunhada Gan entrou e disse: "Cunhado, não se zangue; eu trouxe Xiangqun até aqui. Como a serva não tem vergonha, eu a humilhei. Com um cunhado tão distinto, se ela não te seguir, a quem mais seguiria?" Zhong viu Xiangqun atrás dela e ficou muito contente. Convidou a cunhada a sentar-se; contou que havia um hóspede na sala e saiu apressado. Pouco depois, voltou e a senhora Gan já havia partido. Xiangqun tirou os enfeites e foi para a cozinha; logo se ouviu o barulho de facas e tábuas. Em pouco tempo, os pratos estavam dispostos, todos preparados com perfeição. O hóspede foi-se; Zhong entrou e viu Xiangqun penteada e sentada na sala, e então fizeram as reverências do casamento. À noite, a moça ainda queria dormir com A Xiao. Zhong disse: "Quero aquecê-lo com o meu yang qi; não posso separar-me dele." Assim, colocou a moça em outro aposento, e só à noite ia tomar um copo de vinho e alegrar-se com ela. Xiangqun tratava o enteado como se fosse seu próprio filho, e Zhong a considerava cada vez mais virtuosa. Certa noite, estando o casal em harmonia, Zhong perguntou em tom de brincadeira: "Há beldades no mundo dos mortos?" A moça pensou por muito tempo e respondeu: "Não vi nenhuma. Apenas a vizinha Wei Lingxian era considerada bela por todos; mas sua aparência é como a das pessoas comuns, apenas sabe se enfeitar bem. Comigo conviveu por muito tempo, e eu, em meu íntimo, desprezava sua libertinagem. Se queres vê-la, num instante posso trazê-la. Mas essa gente não se deve provocar." Zhong insistiu muito em vê-la. A moça pegou o pincel, como se fosse escrever, mas logo o largou e disse: "Não, não!" Forçada várias vezes, acabou por dizer: "Não te deixes enganar por ela." Zhong concordou. Então ela rasgou o papel e fez alguns traços como se fossem um talismã, e queimou-o do lado de fora. Pouco depois, a cortina moveu-se e os ganchos tilintaram; ouviu-se um risinho abafado. A moça levantou-se e puxou alguém para dentro: era uma figura de coque alto e nuvens em cachos, quase como uma pintura. Fê-la sentar-se na cabeceira da cama, serviu-lhe vinho e conversaram sobre o tempo passado. A princípio, ao ver Zhong, a visitante ainda tapava a boca com a manga vermelha e não se soltava muito; depois de algumas taças, brincava e se familiarizava sem cerimônias, e aos poucos esticou um pé pressionando a roupa de Zhong. Zhong, com o coração perturbado, já não sabia onde estava. A única coisa que o atrapalhava era a presença de Xiangqun; e Xiangqun, por sua vez, cuidava para que ele não se aproximasse, não se afastando dele nem por um instante. Wei Lingxian levantou-se de repente, ergueu a cortina e saiu; Xiangqun a seguiu, e Zhong também. Wei Lingxian segurou Zhong e entrou apressada noutro aposento. Xiangqun, muito contrariada, mas sem poder fazer nada, voltou ao quarto indignada e deixou que fizessem o que quisessem. Pouco depois, Zhong entrou, e Xiangqun o repreendeu: "Não ouviste minhas palavras; depois, talvez não consigas mais te livrar dela." Zhong desconfiou que era ciúme, e se separaram descontentes. Na noite seguinte, Wei Lingxian veio sem ser chamada. Xiangqun a recebia com desgosto, tratando-a com altivez, sem cortesia; mesmo assim, a moça partia com Zhong. Isso se repetiu por várias noites. A esposa, ao vê-la chegar, a insultava, mas não conseguia impedi-la. Passado mais de um mês, Zhong adoeceu e não conseguia mais se levantar; só então se arrependeu amargamente, chamou Xiangqun para dormir com ele, na esperança de se proteger; mas quando baixava a guarda, dia ou noite, o homem e o fantasma já estavam nos encontros amorosos. Xiangqun pegou um bastão para expulsá-la, mas o fantasma, irritado, discutiu com ela; Xiangqun, frágil, teve mãos e pés feridos. Zhong foi definhando cada vez mais. Xiangqun, chorando, disse: "Como poderei encarar minha irmã mais velha?" Passados mais alguns dias, Zhong, em estado de torpor, acabou por morrer. No princípio, viu dois servidores dos infernos que seguravam um mandado e, sem se dar conta, seguiu-os. No caminho, preocupou-se por não ter dinheiro para as despesas da viagem, e pediu aos servidores que, de passagem, o levassem à casa de seu irmão mais velho. Quando este o viu, ficou tão assustado que perdeu a cor, e perguntou: "Irmão, o que tens feito ultimamente?" Zhong respondeu: "Nada de especial, apenas sofro de uma doença causada por fantasmas." E contou-lhe toda a verdade. O irmão mais velho disse: "Já sei." Então trouxe um pacote de prata e disse aos servidores: "Aceitem isto como uma pequena cortesia. Meu irmão não merece a morte; peço que o libertem para que volte, e enviarei meu filho para vos acompanhar, talvez assim tudo se resolva." Chamou então o filho mais velho, A Da, para beber com os servidores. Voltou para dentro de casa e contou a todos o que se passava. Mandou então que a esposa do Sr. Gan, do quarto ao lado, chamasse Wei Lingxian. Pouco depois, ela chegou; ao ver Zhong, tentou fugir. O irmão mais velho agarrou-a e, puxando-a de volta, amaldiçoou-a: "Cadela devassa! Em vida foste uma mulher depravada; depois de morta, uma alma imunda; há muito que não sois dignas da companhia dos outros! E ainda vens atormentar meu irmão!" E imediatamente deu-lhe uma bofetada. Os cabelos esvoaçaram-lhe desgrenhados e sua beleza demoníaca diminuiu de repente. Depois de um tempo, chegou uma velha, que se ajoelhou e implorou com lágrimas. O irmão mais velho também repreendeu a velha por ter permitido que a filha se entregasse à devassidão, e as palavras de censura duraram um bom bocado, até que finalmente ordenou que ambas fossem embora. O irmão mais velho então despediu-se de Zhong, e num instante já estavam à porta de sua casa. Entraram diretamente no quarto, e Zhong despertou subitamente, como se tivesse acordado de um sonho, compreendendo então que há pouco estivera morto. O irmão mais velho repreendeu Xiangqun: "Eu e tua irmã pensávamos que eras virtuosa e capaz, por isso te deixamos com meu irmão; mas tu queres antes apressar a morte dele! Se não fosse pelo impedimento das regras de posição, já te teria castigado com varadas!" Xiangqun, envergonhada e receosa, soluçou, e prostrou-se para agradecer ao cunhado. O irmão mais velho, olhando para A Xiao, disse alegremente: "O rapaz está finalmente vivo!" Xiangqun quis preparar milho para refeição, mas o irmão mais velho recusou: "Os assuntos de meu irmão ainda não estão resolvidos; não tenho tempo para isso." A Xiao, com treze anos, já começava a sentir saudades do pai; ao vê-lo partir, seguiu-o com lágrimas. O pai disse: "Ficar com teu tio é o melhor; eu vou e volto." Virou-se e foi-se embora; dali em diante, nunca mais se ouviu falar dele. Mais tarde, A Xiao casou-se e teve um filho, mas também morreu aos trinta anos. Zhong cuidou do órfão como se fosse seu próprio filho, tal como fizera com A Xiao em vida. Zhong chegou aos oitenta anos, e seu filho tinha então mais de vinte; então dividiu a herança. Xiangqun não tivera filhos. Um dia, disse a Zhong: "Posso ir antes de ti preparar o caminho para as raposas no submundo?" E, depois de se vestir ricamente, deitou-se na cama e faleceu. Zhong não chorou; meio ano depois, também morreu. O História Extraordinária comenta: "Quantos homens há no mundo tão fraternais como Zhong? É justo que não tenha morrido e que ainda tivesse seus anos prolongados. A linhagem masculina foi extinta e a feminina deu continuidade; tudo isso foi resultado da sinceridade de seu coração, que não suportava ver o irmão morrer. Nos homens não há tal lógica; mas no Céu, haveria tal número? Os que desejam ter filhos no submundo para dar continuidade à herança dos antepassados, imagino que não s��o poucos; mas temo que esses virtuosos irmãos mais velhos e mais novos, que herdam propriedades abandonadas, não estejam dispostos a acolhê-los!" Três Vidas Um homem de Hunan conseguia lembrar-se das suas três vidas passadas. Numa delas, fora um examinador adjunto, encarregado de selecionar os candidatos nas provas imperiais. Um literato famoso, de nome Xing Yutang, fora reprovado e, de desgosto, morrera; no submundo, apresentou uma queixa formal contra o examinador. Assim que a petição foi entregue, juntaram-se a ele milhares de outros que haviam morrido pelo mesmo motivo, todos unidos sob a liderança de Xing, formando uma multidão. O examinador foi então trazido à força para um confronto. O Rei Yan perguntou: "Vós, que avaliastes os exames, como ousastes reprovar os melhores e aprovar os medíocres?" Ele defendeu-se: "Havia um examinador-chefe acima de mim; eu limitava-me a cumprir as suas ordens." O Rei Yan emitiu um mandado para prender o examinador-chefe. Passado algum tempo, ele foi trazido. O Rei Yan repetiu as palavras do examinador adjunto. O examinador-chefe disse: "Eu apenas supervisionava o resultado final; mesmo que houvesse excelentes provas, se o examinador adjunto não as recomendasse, como poderia eu vê-las?" O Rei Yan disse: "Nenhum de vós pode transferir a culpa para o outro; ambos falharam no vosso dever e, por isso, merecem açoitamento." Quando estavam prestes a aplicar a punição, Xing, insatisfeito, soltou um grande grito; nos dois lados do tribunal, todos os fantasmas responderam em coro. O Rei Yan perguntou a razão, e Xing respondeu com veemência: "A punição do açoite é demasiado leve. É necessário arrancar-lhes os dois olhos, como castigo por não saberem reconhecer o talento literário." O Rei Yan não concordou, mas os gritos da multidão tornaram-se cada vez mais ferozes. O Rei Yan disse: "Não é que ele não quisesse obter boas provas; simplesmente, a sua visão é limitada." A multidão pediu então que lhe abrissem o peito para lhe arrancar o coração. O Rei Yan, sem alternativa, mandou que lhe arrancassem as vestes e com uma lâmina branca lhe abriram o peito; os dois homens choraram e gritaram enquanto sangravam. A multidão, então, alegrou-se grandemente, e todos disseram: "Nós, que estamos oprimidos no submundo, nunca tínhamos conseguido desabafar esta raiva; agora, com o Mestre Xing, a nossa mágoa desapareceu por completo." E, com um grande alvoroço, dispersaram-se. Depois de ter sido aberto no peito, o examinador foi escoltado e reencarnou como filho de um plebeu em Shaanxi. Com mais de vinte anos, quando uma revolta de bandidos eclodiu, ele foi capturado e integrado no bando. Um comissário de patrulha militar foi enviado para sufocar a rebelião e muitos prisioneiros foram feitos, incluindo ele. No fundo, pensava que não era um rebelde e esperava poder defender-se. Ao ver o oficial no tribunal, que também tinha pouco mais de vinte anos, olhou com atenção e reconheceu que era o próprio Xing. Assustado, exclamou: "O meu fim está próximo!" De facto, todos os outros prisioneiros foram libertados, mas ele, que veio por último, não teve oportunidade de se defender e foi decapitado. No submundo, apresentou uma queixa contra Xing. O Rei Yan não o prendeu imediatamente, mas esperou que a sua boa fortuna se esgotasse. Trinta anos depois, Xing finalmente chegou, e confrontaram-se pessoalmente. Xing, por ter tratado a vida humana como capim, foi condenado a reencarnar como animal. Examinando os feitos do examinador, verificou-se que ele havia batido nos seus pais, sendo a sua culpa equivalente. O examinador, temendo que na próxima vida Xing se vingasse novamente, pediu para renascer como um grande animal. O Rei Yan decretou que ele se tornasse um cão grande, e Xing, um cão pequeno. O examinador nasceu numa loja da Prefeitura de Shuntian, no Norte. Um dia, enquanto estava deitado na rua, um viajante vindo do Sul chegou com um cão de pelo dourado, do tamanho de um gato selvagem. O examinador reconheceu que era Xing. Desprezando o seu tamanho pequeno, mordeu-o. O cão pequeno mordeu-lhe a garganta, e ficou pendurado como um sino. O cão grande esperneou, rosnou e fugiu, mas as pessoas na rua não conseguiram separá-los. Pouco depois, ambos morreram. Juntos no submundo, começaram a discutir novamente. O Rei Yan disse: "Vingança por vingança, quando é que isto terá fim? Agora vou resolver a vossa situação." E decretou que Xing, na próxima vida, se tornaria genro do examinador. O examinador renasceu em Qingyun, e aos vinte e oito anos passou nos exames provinciais. Teve uma filha, graciosa, calma e bela; as famílias mais distintas competiam para pedir a sua mão em casamento, mas ele recusou todas. Certa vez, ao passar por uma prefeitura vizinha, deu-se a circunstância de o comissário de exames estar a anunciar os resultados dos candidatos; o primeiro classificado da lista chamava-se Li, que era, na verdade, Xing. O examinador convidou-o para a sua estalagem e tratou-o com grande distinção. Perguntou-lhe pela sua família e soube que ele não era casado; então, acertou o noivado. Todos pensaram que o examinador apreciava o talento do jovem, mas não sabiam da causa anterior. Mais tarde, ele casou com a filha e viveram em grande harmonia. No entanto, o genro, valendo-se do seu talento, humilhava frequentemente o sogro, e muitas vezes passava mais de um ano sem lhe visitar. O sogro suportava-o com paciência. Mais tarde, o genro, na meia-idade, caiu em desgraça e não conseguia obter sucesso nos exames; o sogro fez todos os possíveis para o ajudar, até que ele finalmente alcançou a glória nos concursos literários. A partir daí, viveram em paz e harmonia, como pai e filho. O Historiador Extraordinário comenta: "Por uma única reprovação, três vidas inteiras de desavença! Até tal ponto pode chegar o rancor e a mágoa! O Rei Yan, sem dúvida, fez uma boa mediação; mas, com os milhares de almas no tribunal, tão tumultuosas, não será que todos os genros amados do mundo são, na verdade, os mesmos que clamam e se lamentam no submundo?" Changting 石太璞，泰山人，喜好厭禳之術。有一位道士遇見他，賞識他的聰慧，收他為弟子。道士打開牙製的書籤，取出兩卷書，上卷是驅狐之術，下卷是驅鬼之術，便將下卷傳授給他，說：「虔誠信奉此書，衣食和美貌女子都會有的。」石太璞問他的姓名，道士說：「我是汴城北村玄帝觀的王赤城。」道士逗留了數日，將所有法訣都傳授給了他。石太璞從此精於符籙之術，前來送禮求教的人接踵而至。 一日，有位老翁前來，自稱姓翁，陳列出華美的幣帛禮品，說他的女兒被鬼纏身，病情已十分危急，務必請求石太璞親自前往。石太璞聽說病危，推辭不肯接受禮品，姑且與他一同前去。走了十餘里，進入一個山村，到了老翁家，只見廊舍華麗美好。進入室內，看見一位少女躺在薄紗帳中，婢女用鉤子將帳子掛起。石太璞望去，那女子約莫十四五歲，病弱地躺在床上，形容已經枯槁。他走近察看，少女忽然睜開眼睛說：「良醫來了。」全家人都很歡喜，說她已經好幾天不說話了。石太璞於是走出來，詢問病情。老翁說：「白天看見一個少年來，與她同寢同處，去捉他時又消失無蹤，不一會兒又來了，我猜想是鬼。」石太璞說：「若是鬼，驅除它並不難；只怕是狐，那就不是我敢斷言的了。」老翁說：「必定不是，必定不是。」石太璞便授以符咒，當晚就留宿在他家。 半夜時分，有一位少年進來，衣冠整齊肅穆。石太璞懷疑是主人家的親眷，便起身問他。少年說：「我是鬼。翁家全家都是狐。我偶然喜歡上他的女兒紅亭，姑且停留在此。鬼被狐祟擾，於陰德並無損傷，你何必拆散人家的姻緣而去護衛她們呢？這女子的姐姐長亭，容貌尤其絕豔。我敬留完璧，以待高賢。她若許配給你，方可為她施法治病；那時我自會離去。」石太璞答應了。這一夜，少年不再前來，女子頓時甦醒過來。天亮後，老翁歡喜地告訴石太璞，請他入內診視。石太璞焚燒了舊符，便坐下來診脈。只見繡簾後有一位女郎，美麗如同天仙，心中知道她就是長亭。診完之後，石太璞索要水來灑帳。那女郎急忙用碗盛水遞給他，往來之間，眼波流轉，神采飛揚。石太璞在此時，心思早已不在鬼身上了。 他出來向老翁告辭，託辭製藥而去，接連數日沒有回來。鬼越發猖狂，除了長亭之外，兒媳婦和婢女們，全都被淫惑。老翁又派僕人備馬來請石太璞，石太璞託病不去。次日，老翁親自前來。石太璞故作腿腳不便的樣子，拄著枴杖出來。老翁拜見之後，問他緣故。石太璞說：「這是鰥夫的難處啊！前夜婢女上床，跌了一跤，打翻了湯壺，燙傷了我的兩隻腳罷了。」老翁問：「為何長久不續絃呢？」石太璞說：「只恨找不到像老丈這般清貴門第的人家。」老翁默然無言，便出去了。石太璞趕忙送出，說：「病好之後自當前去，不敢煩勞您再來。」 又過了數日，老翁又來了；石太璞仍然跛著腳見他。老翁慰問了幾句，便說：「剛才與內人商議，你如果驅走鬼祟，使全家安眠，小女長亭，今年十七歲了，願意將她嫁給你為妻。」石太璞大喜，跪伏在地叩首。於是對老翁說：「老丈如此厚意，我這病軀豈敢再顧惜。」立刻出門，與老翁並騎而去。入內將作祟的鬼物整治完畢之後，石太璞擔心老翁背約，請求與老婦人盟誓。老婦人急忙出來說：「先生何必見疑呢？」便將長亭所插的金簪取下，交給石太璞作為信物。石太璞朝她拜謝。之後，便將全家人都召集起來，一一為他們祓除邪祟。唯獨長亭深深躲藏，不見蹤影；於是寫了一枚佩符，派人送去贈給她。這一夜寂然無聲，鬼影全部消失，只有紅亭仍呻吟不止，石太璞向她灑了法水，她的病症便如同失去一般。 石太璞想要起身告辭，老翁挽留他，態度十分懇切。到了晚上，佳餚果品羅列滿桌，殷勤勸酒，情意殷切。二更時分，主人便告辭離去。石太璞剛要就寢，忽然聽見急促的叩門聲；起身一看，只見長亭掩門而入，神色語氣倉皇，說：「我家要用白刃相害，你趕快逃走！」說完，逕自��身離去。石太璞戰慄恐懼，面無人色，翻越圍牆急忙逃竄。遠遠看見有火光，便飛奔而去，原來是同村的人夜間打獵。他心中大喜。等到打獵結束，才與他們一同回去。石太璞心懷怨憤，無處申訴，想前往汴城尋找王赤城，但家中有老父，已病弱癱瘓多年，日夜籌劃思量，無法決定去留。 忽然一日，兩乘轎子來到門前，原來是翁老夫妻送長亭來了，對石太璞說：「前夜你逃回去，為何不再與我們商量呢？」石太璞見了長亭，怨恨都消了，所以也隱忍不發。老婦人催促兩人在庭中拜堂成親。禮畢，石太璞準備設宴，老婦人推辭說：「我不是閒人，不能坐享佳餚。我家老頭子老邁昏憒，倘若有所不周到之處，郎君若能為長亭而念及老身，那就萬幸了。」說完便登車離去了。 A trama para assassinar o genro, a velha não a soube; e quando, após persegui-lo sem sucesso, retornaram, foi que ela tomou conhecimento. Ficou bastante indignada, e com o velho passou a brigar e a se insultar diariamente; Changting também, em lágrimas, recusava-se a comer. A velha forçou a filha a vir, não por vontade do velho. Quando Changting entrou em casa, Shi a interrogou e só então soube de toda a história. Passados dois ou três meses, a família do velho veio buscar a filha para uma visita aos pais. Shi, prevendo que ela não voltaria, proibiu-a de ir. A partir de então, a jovem não fazia mais que chorar de tempos em tempos. Passado mais de um ano, ela deu à luz um filho, a quem chamaram Hui'er, e contrataram uma ama para amamentá-lo. No entanto, a criança chorava com facilidade e, à noite, sempre precisava da mãe. Um dia, a família do velho novamente enviou uma liteira, dizendo que a velha sentia muitas saudades da filha. Changting ficou ainda mais triste, e Shi não teve coragem de retê-la novamente. Ela quis levar o filho consigo, mas Shi não o permitiu, e Changting partiu sozinha. Na despedida, combinaram o prazo de um mês, mas passados seis meses, não havia notícias. Shi enviou alguém para investigar, e a casa que antes alugavam estava há muito vazia. Passaram-se mais dois anos, e toda esperança se perdera; mas o choro da criança durante a noite inteira fazia seu coração dilacerar-se como se cortado por uma faca. Em seguida, o pai de Shi adoeceu e faleceu, redobrando sua tristeza; com isso, ele próprio adoeceu, exausto, e, durante o período de luto, ficou à beira da morte, incapaz de receber as visitas de pêsames dos amigos e parentes. Quando estava em meio ao delírio, de repente ouviu o choro de uma mulher que entrava. Ao olhar, viu que era Changting, vestida com as roupas de luto. Shi, tomado por imensa dor, soltou um grito e desmaiou. A criada gritou assustada, e a jovem, então, soluçando, acariciou-o por um longo tempo, até que ele lentamente recuperou a consciência. Ele, desconfiado de que já estivesse morto, disse que se reuniam no mundo dos mortos. Ela respondeu: "Não é assim. Eu, que não sou filha piedosa, não pude conquistar o coração de meu severo pai. Três anos se passaram desde que me recusei a voltar, e verdadeiramente falhei com você. Por acaso, membros da família, vindos do leste do mar, passaram por aqui e souberam da triste notícia de seu sogro. Eu, obedecendo à ordem severa de meu pai, rompi com os laços de afeto entre nós, mas não ousei seguir ordens insensatas a ponto de faltar com o dever de nora para com o sogro. Quando vim, minha mãe sabia, mas meu pai não." Ao dizer isso, a criança lançou-se em seus braços. Terminada a fala, ela o acariciou e disse, chorando: "Tu tens pai, mas teu filho não tem mãe!" A criança também começou a gritar e soluçar, e todos na casa cobriram o rosto e choraram. A jovem levantou-se e começou a cuidar dos assuntos domésticos; diante do caixão, as oferendas eram abundantes e preparadas com esmero, e Shi sentiu-se enormemente confortado. Porém, devido à longa doença, não conseguia se levantar rapidamente. A jovem então pediu ao primo mais velho de Shi que recebesse os visitantes de pêsames. Terminado o funeral, Shi só então, apoiado em uma bengala, pôde se levantar, e juntos planejaram os ritos de luto e o sepultamento. Após o enterro, a jovem quis se despedir e voltar, para não sofrer a punição por ter desobedecido ao pai. O marido, segurando o filho, gritou, e ela, contendo-se, desistiu. Não muito depois, alguém veio avisar que a mãe estava doente; então ela disse a Shi: "Vim por causa de seu pai; não me deixará ir por causa de minha mãe?" Shi concordou. A jovem fez a ama levar a criança para outro lugar e, com lágrimas e ranho, saiu pela porta. Depois que partiu, vários anos se passaram sem que voltasse. Shi e o filho, aos poucos, também se esqueceram dela. Um dia, ao amanhecer, quando abriram a porta, Changting entrou como que flutuando. Shi, surpreso, ia perguntar, mas a jovem, sentando-se na cama com ar pesaroso, suspirou: "Crescida nos aposentos interiores, eu considerava uma distância de uma légua como sendo longe; agora, em um único dia e noite, percorri mil léguas, quase não aguento mais!" Shi a interrogou em detalhes; ela hesitou, começando a falar e depois se calando. Ele insistiu sem parar, e ela, chorando, disse: "Agora lhe contarei, mas temo que o que me entristece seja motivo de alegria para o senhor. Nos últimos anos, mudamo-nos para a região de Jin, onde alugamos a residência do letrado Zhao. Os anfitriões e hóspedes se davam muito bem, e deram Hongting em casamento ao filho do letrado. O jovem senhor, porém, era dado a dissipações e dívidas, e a vida familiar era bastante atribulada. Minha irmã voltou para contar ao pai; ele a reteve, e por meio ano não a deixou retornar. O jovem senhor, furioso, não sei onde contratou um homem perverso, que enviou espíritos com correntes para amarrar meu velho pai e levá-lo. Toda a família ficou aterrorizada, e num instante todos se dispersaram." Ao ouvir isso, Shi não pôde conter o riso. A jovem, indignada, disse: "Embora ele não seja bondoso, é meu pai. Entre nós, esposo e esposa, vivemos juntos por vários anos, e sempre houve apenas afeto, nunca censura. Hoje, com a desgraça e a ruína da família, com centenas de bocas dispersas, ainda que o senhor não se entristeça por meu pai, não deveria ao menos condoer-se de mim? Ao ouvir isso, alegra-se e dança, sem uma única palavra de consolo; não é isso uma grande falta de retidão?" E, sacudindo as mangas, saiu. Shi correu atrás para pedir desculpas, mas ela já havia sumido. Arrependido e desolado, resignou-se à separação definitiva. Passados dois ou três dias, a velha e a jovem vieram juntas; Shi, contente, as recebeu com saudações. Mãe e filha se prostraram. Assustado, ele as interrogou, e ambas, mãe e filha, choraram. A jovem disse: "Eu parti com raiva, mas agora não consigo manter-me firme, e novamente venho suplicar a alguém; como poderei ter vergonha?" Shi respondeu: "Meu sogro, de fato, não é boa pessoa; mas a bondade de sua mãe e o afeto da senhora, disso não me esqueço. Contudo, ao ouvir a desgraça e sentir alegria, isso também é da natureza humana; por que a senhora não pôde suportar por um momento?" A jovem disse: "Há pouco, encontrei minha mãe a caminho, e soube que quem prendeu meu pai é o seu mestre." Shi disse: "Se é assim, também é muito fácil. Porém, se o sogro não voltar, então a senhora e seu pai ficarão separados; temo que, se ele voltar, então o senhor, seu marido, chorará e o filho se entristecerá." A velha jurou solenemente para esclarecer, e a jovem também fez voto de retribuir. Shi então imediatamente preparou as bagagens e partiu para Bian, onde, ao indagar no Templo do Verdadeiro Imperador Xuanwu, soube que Chicheng havia retornado não fazia muito tempo. Entrou e o saudou. O mestre perguntou: "Por que vieste?" Shi olhou para um velho raposo sob a cozinha, com um furo na coxa dianteira, amarrado. Rindo, disse: "A vinda deste discípulo é por causa dessa velha criatura." Chicheng o interrogou, e ele respondeu: "É meu sogro." E contou toda a verdade. O daoista, considerando-o traiçoeiro, relutou em soltá-lo. Shi insistiu com fervor, e então ele concordou. Shi então relatou detalhadamente seus enganos; a raposa, ao ouvir isso, encolheu-se e escondeu-se no forno, como se sentisse vergonha. O daoista riu e disse: "Seu senso de vergonha e aversão ao mal ainda não se perdeu completamente." » Shi levantou-se, puxou-a para fora, e com uma faca cortou a corda para a libertar. A raposa sentiu uma dor intensa, rangendo os dentes. Shi não a soltou de imediato, mas hesitou por um momento, e perguntou com um sorriso: «Se o senhor está com dor, não seria melhor não a soltar?» Os olhos da raposa brilharam, como se estivesse com um semblante irritado. Uma vez libertada, abanou a cauda e saiu para olhar, indo-se embora. Shi despediu-se e regressou. Três dias antes, já tinham enviado notícias ao velho, e a velha tinha ido primeiro, deixando a filha para esperar por Shi. Quando Shi chegou, a jovem veio ao seu encontro e prostrou-se. Shi ajudou-a a levantar-se e disse: «Se não esqueceres o afeto do qin e se, não é necessário agradecimento.» A jovem disse: «Agora regressamos novamente à antiga residência; a aldeia vizinha fica perto, e as notícias podem chegar sem obstáculos. Eu quero voltar para casa para visitar a família; em três dias poderei regressar. Acreditas em mim?» Shi respondeu: «Cresci sem mãe, e não foi por isso que morri prematuramente. Eu vivo viúvo dia após dia, e já me habituei. Agora, não sou como o jovem mestre Zhao, mas, em vez disso, retribuo a bondade com gratidão. Assim, fiz tudo o que podia por ti. Se não voltares, será uma quebra de promessa da tua parte; embora a distância seja curta, não voltarei a perguntar por ti. Por que razão não haveria de acreditar em ti?» No dia seguinte, a jovem partiu e regressou passados dois dias. Shi perguntou: «Por que tão rápido?» Ela respondeu: «Meu pai ainda se lembra de que tu, em Bian, o provocaste, e não consegue esquecer; falou sem parar sobre isso. Eu não quis ouvir mais, por isso regressei mais cedo.» A partir de então, as visitas entre os aposentos femininos foram ininterruptas, mas entre sogro e genro ainda não havia troca de saudações ou felicitações. O Historiador Yishi comentou: «Os sentimentos da raposa são volúveis e cheios de artimanhas. No caso do arrependimento do casamento, ambas as mulheres seguiram o mesmo caminho; a astúcia é evidente. No entanto, forçá-las a casar foi o que deu início ao arrependimento desde o princípio. Além disso, se o genro ama a filha e salva o pai, deveria apenas deixar de lado as queixas passadas e transformá-las com bondade; mas, em vez disso, brincou com ela em situação de perigo. Não é de estranhar que ela não o tenha esquecido por toda a vida! No mundo, há aqueles que, como o gelo e o jade, não se suportam mutuamente, e isto é semelhante.» Xi Fangping Xi Fangping era natural de Dong'an. Seu pai, chamado Lian, tinha um caráter teimoso e simplório. Por ter tido um desentendimento com um rico da aldeia, de apelido Yang, este morreu primeiro; passados alguns anos, Lian adoeceu gravemente e disse às pessoas: «Aquele Yang subornou agora os mensageiros do submundo para me espancar.» Pouco depois, o seu corpo ficou vermelho e inchado, e, aos gritos, morreu. Xi ficou profundamente angustiado e não quis comer, dizendo: «Meu pai, sendo simples e franco, foi agora insultado por um espírito poderoso; eu irei ao submundo para reivindicar justiça por ele.» A partir de então, não falou mais; ora sentado, ora de pé, parecia estar como que enfeitiçado – na verdade, a sua alma já tinha deixado o corpo. Xi, ao sair pela primeira vez, não sabia para onde se dirigir; via apenas transeuntes na estrada, e perguntava-lhes por cidades e vilas. Pouco depois, entrou na cidade. Seu pai já havia sido recolhido na prisão. Chegando aos portões do cárcere, viu ao longe o pai deitado sob o beiral, em aparência bastante miserável; este, erguendo os olhos e vendo o filho, deixou cair lágrimas copiosas. Disse então: — Os carcereiros receberam todos subornos e recomendações, e noite e dia me açoitam; minhas pernas e coxas já estão terrivelmente machucadas! Xi, irado, gritou contra os carcereiros: — Se meu pai tem culpa, há as leis do rei para julgá-lo; como ousais vós, espectros mortos, manejá-las a vosso bel-prazer? Assim falando, saiu, tomou o pincel e redigiu uma petição. Na ocasião, o Senhor da Cidade estava em audiência matinal; Xi lançou sua queixa, clamando injustiça. Os funcionários do Senhor da Cidade, temerosos, subornaram por dentro e por fora, e só então se procedeu ao julgamento. O Senhor da Cidade, considerando que a acusação não tinha fundamento, não deu razão a Xi. A indignação de Xi não encontrou mais onde se expandir; vagueando por mais de cem li, chegou à prefeitura, onde denunciou ao governador as condutas ilegais dos funcionários e carcereiros. Após demora de quinze dias, finalmente se realizou o julgamento. O governador mandou açoitar Xi e devolveu o caso ao Senhor da Cidade para reexame. Xi, de volta ao distrito, sofreu todo tipo de grilhões e torturas, sua amarga injustiça não podendo aliviar-se. O Senhor da Cidade, temendo que ele voltasse a processar, enviou soldados para escoltá-lo de volta para casa. Os soldados, chegando à porta, despediram-se e partiram. Xi recusou-se a entrar; fugiu para o Submundo, onde apresentou queixa contra a cruel cobiça do governador e do Senhor da Cidade. O Rei do Submundo imediatamente convocou as partes para confronto. Os dois mandarinhos enviaram secretamente seus homens de confiança para interceder junto a Xi, oferecendo-lhe mil taéis de ouro. Xi não deu ouvidos. Passados alguns dias, o hospedeiro da estalagem lhe disse: — Vossa cólera já é demasiado; os funcionários públicos vos oferecem conciliação, e vós teimosamente recusais. Agora ouvi dizer que cada qual enviou ao Rei uma petição por escrito; temo que o caso se complique. Xi, por serem apenas rumores de estrada, ainda não os levou a sério. Logo um homem de vestes negras o chamou para entrar. Subindo ao tribunal, viu o Rei do Submundo com semblante irado; sem lhe dar palavra, ordenou que lhe aplicassem vinte açoites. Xi perguntou em voz alta: — Que crime cometeu este humilde? O Rei do Submundo permaneceu indiferente, como se não ouvisse. Xi, ao receber os açoites, gritou: — Sofrer os açoites é justo, quem mandou eu não ter dinheiro?! O Rei do Submundo, ainda mais furioso, ordenou que o colocassem no leito de fogo. Dois demônios arrastaram Xi para baixo; viu-se, no terraço oriental, um leito de ferro, com fogo ardente sob ele, a superfície do leito toda rubra. Os demônios despiram Xi, pegaram-no e o colocaram sobre o leito, esfregando-o e apertando-o repetidamente. A dor era extrema; carne e ossos se queimavam, tornando-se negros, e ele sofria sem poder morrer. Passado cerca do tempo de uma refeição, os demônios disseram: — Já chega. E, erguendo-o, fizeram-no descer do leito e vestir-se; ainda por sorte ele conseguia andar mancando. De volta ao tribunal, o Rei do Submundo perguntou: — Ousas ainda processar? Xi respondeu: — Minha grande injustiça ainda não foi reparada; enquanto este coração bater, não desistirei. Se disser que não processo, estarei enganando Vossa Majestade. Hei de processar! O Rei perguntou ainda: — E qual será a acusação? Xi disse: — Tudo o que sofri em meu corpo, isso relatarei. O Rei do Submundo, irado novamente, ordenou que o serrassem em pedaços. Dois demônios o arrastaram; viu-se um poste de madeira com cerca de oito ou nove chi de altura, sobre o qual duas pranchas de madeira estavam colocadas de face para cima, cobertas de sangue coagulado e manchas. Quando estava prestes a ser amarrado, de repente, do tribunal, gritou-se o nome "Xi". Os dois demônios o reconduziram à presença do Rei. O Rei do Submundo perguntou novamente: — Ainda ousas processar? Respondeu: — Hei de processar! O Rei ordenou que o levassem e o serrassem sem demora. Uma vez lá embaixo, os demônios prenderam Xi entre as duas pranchas e o amarraram ao poste. A serra começou a descer; ele sentiu o alto da cabeça se abrindo, a dor insuportável, mas, mesmo assim, suportou sem gemer. Ouviu um demônio dizer: — Valente é este homem! A serra rangeu e desceu até a altura do peito. Ouviu então outro demônio dizer: — Este homem é de grande piedade filial e inocente; fazei a serra desviar-se um pouco, não lhe danifiqueis o coração. E então Xi sentiu o fio da serra curvar-se e descer, a dor redobrando de amargor. Em pouco tempo, metade do corpo estava aberta. Soltas as pranchas, ambas as metades do corpo tombaram. Os demônios subiram ao tribunal e anunciaram em alta voz. Do tribunal, transmitiu-se a ordem para que o corpo fosse reunido e ele viesse apresentar-se. Os dois demônios empurraram as metades para que se unissem e o arrastaram para andar. Xi sentiu a costura do serrado doer a ponto de se romper novamente; após meio passo, caiu. Um demônio tirou da cintura uma tira de seda e lhe ofereceu, dizendo: — Ofereço-te isto em recompensa à tua piedade filial. Xi recebeu-a e amarrou-a ao corpo; imediatamente todo o seu corpo se fortaleceu, sem o menor vestígio de dor. Subiu então ao tribunal e prostrou-se. O Rei do Submundo repetiu a pergunta anterior; Xi, temendo passar novamente por cruéis suplícios, respondeu: — Não processarei mais. O Rei do Submundo ordenou imediatamente que o devolvessem ao mundo dos vivos. Os servidores o conduziram para fora do portão norte, indicaram-lhe o caminho de volta e, virando-se, partiram. Xi pensava que a escuridão do submundo era ainda mais tenebrosa que o mundo dos vivos, mas não havia caminho para levar sua queixa ao Imperador. Contava-se que Erlang de Guankou era parente ilustre do Imperador, e que seu espírito era perspicaz, justo e reto; se a ele se apelasse, haveria intervenção divina. Alegrou-se secretamente por os dois servidores já terem partido, e voltou-se para o sul. Enquanto corria, dois homens o alcançaram e disseram: "O Rei suspeitou que não voltarias, e agora vê-se que era verdade." Agarraram-no e levaram-no de volta à presença do Rei do Submundo. Imaginou Xi que o Rei do Submundo estaria ainda mais irado e que a desgraça seria ainda maior; mas o semblante do Rei não mostrava severidade, e ele disse a Xi: "Tua intenção é sincera e filial. Porém, a injustiça de teu pai já foi por mim reparada. Agora ele já renasceu em uma família rica e nobre; para que precisas clamar por justiça? Agora te enviarei de volta, concedendo-te uma fortuna de mil taéis e uma longevidade de cem anos; isso te basta?" E registrou isso no livro, carimbou com um grande selo e mandou que ele próprio o visse. Xi agradeceu e desceu. Os fantasmas o acompanharam para fora; no caminho, empurraram-no e xingaram: "Ladrão astuto! Tantas vezes nos enganas, fazendo-nos correr até a exaustão! Se tornar a fazê-lo, serás lançado no grande moinho e triturado até virar pó!" Xi abriu os olhos e gritou: "Que fazem esses demônios! Minha natureza suporta serras e facas, mas não suporta açoites. Voltemos a ver o Rei; se ele me deixar ir por mim mesmo, para que precisam de acompanhamento?" E voltou a correr para trás. Os dois fantasmas, amedrontados, usaram palavras brandas para dissuadi-lo. Xi propositadamente andava devagar, e após alguns passos, parava para descansar à beira do caminho. Os fantasmas, cheios de raiva, não ousavam mais falar. Após cerca de meio dia, chegaram a uma aldeia; uma porta estava entreaberta, e os fantasmas o conduziram para sentar-se com eles; Xi sentou-se na soleira. Os dois fantasmas, aproveitando-se de sua distração, empurraram-no para dentro da porta. Quando se acalmou do susto e olhou para si mesmo, viu que já renascera como um bebê. Chorou de raiva e recusou o leite; ao terceiro dia, morreu. Sua alma, inquieta, não esquecia Guankou; correu por cerca de dez li, quando de repente viu um cortejo com plumas e estandartes, lanças e bandeiras bloqueando o caminho. Desviou-se para evitar, mas por ter infringido a comitiva real, foi capturado pelos cavaleiros da frente e levado amarrado diante da carruagem. Levantando os olhos, viu um jovem na carruagem, de aparência imponente e bela. Perguntou a Xi: "Quem és?" Xi, com sua indignação e mágoa sem destino, e pensando que aquele devia ser um grande oficial, talvez capaz de fazer justiça, contou-lhe toda a sua amargura. O homem na carruagem ordenou que o soltassem e o fizessem seguir a carruagem. Pouco depois, chegaram a um lugar onde mais de dez funcionários do governo vieram recebê-los à esquerda do caminho; o homem na carruagem dirigiu-lhes algumas perguntas. Em seguida, apontando para Xi, disse a um dos funcionários: "Este é um homem do mundo inferior que deseja apresentar uma queixa; deves resolver o caso imediatamente." Xi perguntou aos acompanhantes e soube que o homem na carruagem era o Nono Rei, abaixo do Imperador Celestial, e aquele a quem ele se dirigira era o próprio Erlang. Xi observou Erlang: corpo alto e bigodes espessos, diferente da imagem que se contava no mundo. Após a partida do Nono Rei, Xi seguiu Erlang até um escritório oficial; lá estavam seu pai, o homem da família Yang e os servidores do tribunal. Pouco depois, um prisioneiro foi trazido em uma carroça de grades; era o Rei do Submundo, o Prefeito e o Deus da Cidade. No tribunal, confrontaram as provas; tudo o que Xi dissera era verdade. Os três oficiais tremiam, parecendo ratos acuados. Erlang pegou o pincel e redigiu imediatamente a sentença; em pouco tempo, a decisão foi proclamada, e mandou que todos os envolvidos a lessem. A sentença dizia: "Investiga-se o Rei do Submundo: ocupa o título de nobreza real e recebe a graça do Imperador. Deveria ser íntegro e puro para liderar seus subordinados, e não ser cobiçoso e corrupto a ponto de manchar a reputação dos oficiais. Contudo, ostenta insígnias e lanças, vangloriando-se apenas da dignidade de seu posto; sua ganância de lobo e rapina de carneiro manchou o decoro de um súdito. Como o machado que talha a madeira até o âmago, esvaziou a carne e os ossos de mulheres e crianças; como a baleia que engole o peixe, que por sua vez devora o camarão, a vida dos mais humildes é digna de piedade. Que se tome a água do rio Oeste para limpar-lhe as entranhas; que se queime a cama da parede leste e se o coloque dentro do caldeirão. O Deus da Cidade e o Prefeito são oficiais que, como pais do povo, guardam o rebanho do Imperador Celestial. Embora ocupem cargos inferiores, não devem poupar esforços, mesmo que tenham de se curvar; mesmo que o poder dos superiores os oprima, os que têm determinação devem manter-se firmes. Mas estes estenderam suas mãos como aves de rapina, sem considerar a pobreza do povo; e agiram com a astúcia de macacos, sem se envergonharem da magreza dos fantasmas. Aceitam subornos e distorcem a lei; verdadeiros rostos humanos, mas corações de bestas! Deveriam ter sua medula extraída e seus pelos arrancados, como punição temporária no submundo; e devem trocar de pele e revestir-se de novo, renascendo em forma animal. Quanto aos servidores: já que estão no reino dos fantasmas, não são mais humanos. Deveriam cultivar virtudes nos tribunais públicos, para quem sabe renascer em berço digno; como ousam agitar as ondas no mar de amargura, acumulando pecados que tocam o céu? Arrogantes e violentos, seus rostos caninos exalam o gelo do sexto mês; aos gritos e berros, seu poder de tigre bloqueia os caminhos das nove ruas. Exercem tirania no submundo, e todos sabem que os servidores dos tribunais são os mais temidos; auxiliam na crueldade dos oficiais cegos, e todos temem o carrasco. Que no campo de execução lhes sejam decepados os quatro membros; e que nas caldeiras de fervura sejam retirados seus ossos e tendões. Quanto ao tal Yang: rico, mas sem benevolência; astuto e cheio de artimanhas. Seu ouro cobre a terra, fazendo com que na própria corte de Yanmo tudo seja escuridão; o cheiro de cobre corrompe o céu, transformando a cidade dos que morreram injustamente num lugar sem sol ou lua. Seus resíduos ainda são capazes de comandar fantasmas; seu poder é tão grande que pode até mesmo comunicar-se com os deuses. Que os bens da família Yang sejam confiscados para recompensar a piedade filial do Sr. Xi. Que seja imediatamente escoltado até o Monte Tai para que a sentença seja executada." E disse ainda a Xi Lian: "Considerando que teu filho é piedoso e justo, e que tua índole é bondosa, porém fraca, posso conceder-te mais trinta e seis anos de vida." E ordenou que dois homens os acompanhassem de volta à sua terra natal. Xi então copiou a sentença; no caminho, pai e filho a leram juntos. Chegando em casa, Xi foi o primeiro a despertar; mandou que os familiares abrissem o caixão para ver o pai, cujo cadáver ainda estava gelado. Aguardaram o dia inteiro, e aos poucos ele se aqueceu e reviveu. Quando procuraram pela cópia da sentença, já havia desaparecido. A partir de então, a família tornou-se cada dia mais próspera; em três anos, campos férteis se estendiam por toda parte. Já os descendentes da família Yang definharam; suas torres, pavilhões, terras e propriedades foram todas parar nas mãos de Xi. Quando algum aldeão comprava terras deles, à noite sonhava com um deus que o repreendia: "Isto é propriedade da família Xi, como ousas possuí-la?" A princípio, não acreditavam muito; mas ao cultivá-las, não colhiam sequer um litro o ano inteiro, e assim as devolviam a Xi. O pai de Xi viveu até mais de noventa anos e então faleceu. O Historiador do Estranho comenta: "Todos falam da Terra Pura, mas ignoram que a vida e a morte são como mundos separados, e a consciência, confusa; não sabem de onde vêm, muito menos para onde vão — quanto mais aqueles que morrem e tornam a morrer, e vivem e tornam a viver? Quando a lealdade e a piedade filial estão firmes, nem dez mil eões as abalam. Extraordinário é o jovem Xi, como é grandioso!" --- Suqiu Yu Shen, de nome cortês Jin'an, era filho de uma família distinta de Shuntian. Foi à capital para os exames e hospedou-se nos arredores da cidade. Certa vez, viu na casa em frente um jovem belo como jade polido. Apreciou-o à distância e, aos poucos, aproximou-se para conversar; descobriu que era refinado e elegante além do comum. Muito contente, tomou-o pelo braço e o convidou para sua hospedagem, onde o agasalhou com um banquete. Ao perguntar seu nome e sobrenome, o jovem respondeu: "Sou natural de Jinling, meu sobrenome é Yu, nome Shichen, cortês Xunjiu." O Senhor Yu, ao perceber que tinham o mesmo sobrenome, ficou ainda mais íntimo e cordial, e propôs que se tratassem como irmãos; o jovem, então, passou a usar o nome reduzido para Xun. No dia seguinte, foi visitar sua casa; o estudo era limpo e iluminado, mas o pátio era modesto e não havia sequer um criado. Conduziu o Senhor Yu para o interior e chamou sua irmã para saudá-lo. Ela tinha cerca de treze ou catorze anos, a pele translúcida, nem o pó de jade igualava sua brancura. Pouco depois, trouxe chá para servir os convidados, e parecia que também não havia servas na casa. O Senhor Yu estranhou, mas após algumas palavras, despediu-se. A partir de então, a afeição entre eles era como a de irmãos de sangue. Xunjiu não passava um dia sem visitar a hospedagem; quando o convidavam para passar a noite, ele recusava, dizendo que sua irmã mais nova não tinha companhia. O Senhor Yu disse: "Meu irmão está peregrinando a mil li de sua terra natal, sem sequer um criado para atender à porta; com irmãos tão frágeis, como podem viver? Melhor seria virem comigo; tenho uma pequena casa onde podemos todos morar juntos. Que tal?" Xunjiu ficou radiante e combinaram que seria após as provas. Terminados os exames, Xunjiu convidou o Senhor Yu para sua casa, dizendo: "Na noite do meio do outono, a lua brilha como o dia; minha irmã Suqiu preparou alguns pratos e vinho — não despreze sua gentileza." E o puxou para dentro. Suqiu apareceu, trocaram algumas cortesias, e então ela se recolheu aos aposentos internos, fechando a cortina para preparar o banquete. Pouco depois, ela mesma saiu para servir as iguarias. O Senhor Yu levantou-se e disse: "Fazer a irmã se cansar assim, como não nos sentirmos constrangidos!" Suqiu sorriu e entrou novamente. Em seguida, ergueu a cortina e saiu: então uma criada de vestes azuis trazia uma jarra de vinho, e uma senhora idosa carregava uma bandeja com peixe cozido. O Senhor Yu, espantado, perguntou: "Donde vieram essas pessoas? Por que não as chamaram antes, para não incomodarem a irmã?" Xunjiu riu levemente e disse: "Suqiu está aprontando suas travessuras de novo." Ouvia-se apenas, de trás da cortina, um riso abafado; o Senhor Yu não entendia o motivo. Terminado o banquete, as criadas e a anciã recolheram os utensílios. O Senhor Yu tossiu e, sem querer, deixou cair algo sobre a roupa da criada; a criada caiu com o cuspe, e a louça se quebrou, espalhando o molho quente. Ao olhar para a criada, viu que era uma figura recortada em tecido, com apenas quatro polegadas de altura. Xunjiu caiu na gargalhada. Suqiu saiu rindo, pegou-a e a levou embora. Pouco depois, a criada reapareceu, correndo como antes. O Senhor Yu ficou muito admirado. Xunjiu disse: "Isto não passa de uma pequena arte que minha irmã aprendeu quando criança, de invocar a Zigu." O Senhor Yu perguntou: "Mas o irmão e a irmã já estão crescidos — por que ainda não se casaram?" Ele respondeu: "Nosso pai faleceu, e nosso paradeiro ainda é incerto; por isso temos demorado." Combinaram então a data da partida; Xunjiu vendeu a casa e partiu para o oeste com a irmã e o Senhor Yu. Quando chegaram, este preparou um quarto para eles e enviou uma criada para servi-los. A esposa do Senhor Yu, sobrinha do Ministro Han, tinha especial afeição por Suqiu, e comiam juntas. O Senhor Yu e Xunjiu faziam o mesmo. Xunjiu era extremamente inteligente: lia dez linhas de uma só vez; e se fizesse uma composição, os mestres mais experientes não a igualavam. O Senhor Yu o incentivou a prestar os exames de criança. Xunjiu disse: "Se me dedico a esses estudos, é apenas para compartilhar teu esforço. Sei que minha sina é pobre e não sou apto para a carreira oficial; além disso, uma vez entrando nesse caminho, não posso deixar de me afligir com êxitos e fracassos — por isso não o faço." Passaram-se três anos, e o Senhor Yu fracassou novamente nos exames. Xunjiu ficou muito penalizado e, com veemência, disse: "Um nome na lista de aprovados — por que há de ser tão difícil assim? Eu não queria me deixar perturbar por sucessos e insucessos, por isso preferi ficar no anonimato; mas agora, vendo que meu irmão mais velho não consegue se realizar, sinto o coração se aquecer; mesmo com dezenove anos, ainda sou um 'velho criança' — é hora de correr como um potro!" O Senhor Yu ficou contente. Na época dos exames, inscreveu-o; nas provas do distrito, da prefeitura e do circuito, Xunjiu ficou em primeiro lugar em todas. Daí em diante, estudou com redobrado afinco junto com o Senhor Yu. No ano seguinte, nos exames preliminares, ambos foram campeões no distrito e na prefeitura. O nome de Xunjiu se espalhou, e de longe e perto muitos disputavam sua mão; mas Xunjiu recusava todos. O Senhor Yu insistiu muito, e ele então pediu que fosse depois das provas finais. NÃO MUITO DEPOIS, terminados os exames, os admiradores competiam entre si para copiar os seus textos, passando-os adiante com elogios; Xun Jiu, por seu lado, também se julgava merecedor do segundo lugar, não se dignando a contentar-se com ele. Quando os resultados foram afixados, ambos os irmãos foram reprovados. Nessa altura, estavam a beber em conjunto, e o jovem mestre ainda forçava gracejos; Xun Jiu, porém, perdeu a cor, o copo de vinho caiu-lhe da mão e ele desabou por baixo da mesa. Levaram-no para o leito, mas a doença já se encontrava num estado crítico. Chamaram apressadamente a irmã, que, ao chegar, ele abriu os olhos e disse ao jovem mestre: «Embora a nossa afeição seja como a de irmãos de verdade, na realidade não somos da mesma linhagem. Eu próprio já me considero inscrito nos livros dos fantasmas. Não tendo como retribuir a vossa bondade, Suqiu já atingiu a maioridade e, uma vez que foi acarinhada pela cunhada, que ela vos sirva como concubina.» O jovem mestre alterou a expressão e disse: «Essa é deveras uma ordem moribunda, indigna de ti! Julgas-me, porventura, alguém com cabeça de homem e coração de animal?» Xun Jiu desfez-se em lágrimas. O jovem mestre, então, usou grande soma de dinheiro para comprar um bom caixão. Xun Jiu ordenou que o trouxessem, e, com grande esforço, ainda doente, entrou nele, recomendando à irmã: «Depois da minha morte, fecha imediatamente o caixão e não deixes que ninguém o abra para ver.» O jovem mestre ainda quis dizer algo, mas os seus olhos já se haviam fechado. O jovem mestre ficou consternado, como se tivesse perdido um membro do seu próprio corpo. Contudo, no íntimo, desconfiou da estranheza da recomendação; esperou que Suqiu saísse, abriu o caixão e viu que o chapéu, o lenço e as vestes estavam como uma casca vazia; ergueu-os, e havia uma traça de livros com mais de trinta centímetros, estendida sem vida ali dentro. No meio do seu espanto, Suqiu entrou apressadamente e disse, com ar pesaroso: «Por que motivo haveria de haver segredo entre irmãos? Não foi para te evitar que assim fiz; apenas receio que, se se divulgar, eu também não poderei permanecer muito tempo aqui.» O jovem mestre respondeu: «As regras nascem dos sentimentos; onde há sentimentos, que diferença faz a linhagem? Acaso não sabes, minha irmã, o que vai no meu coração? Mesmo na despensa não se dirá uma palavra, fica tranquila.» Assim, apressaram-se a escolher uma data auspiciosa para o enterro, que se realizou com grande pompa. A princípio, o jovem mestre queria casar Suqiu com uma família distinta, mas Xun Jiu não o desejava. Depois da morte dele, o jovem mestre consultou Suqiu, mas ela não respondeu. O jovem mestre disse: «Irmã, já tens vinte anos. Se, estando crescida, não casares, que dirão de mim?» Ela respondeu: «Se assim é, sigo apenas a ordem do irmão. Mas, considerando que não tenho boa sina, não desejo entrar em famílias nobres; um erudito pobre é suficiente.» O jovem mestre disse: «Está bem.» Em menos de alguns dias, os casamenteiros sucederam-se, mas nenhum era aceitável. Anteriormente, Han Quan, cunhado do jovem mestre (irmão da esposa), viera apresentar as suas condolências e, tendo vislumbrado Suqiu, sentiu grande afeição por ela, desejando comprá-la como pequena esposa. Confidenciou-o à irmã, mas ela advertiu-o com urgência que não falasse, receando que o jovem mestre viesse a saber. Han Quan foi-se, mas não conseguia esquecer a ideia; por meio de um casamenteiro, insinuou ao jovem mestre que pagaria para arranjar influência nos exames provinciais. Ao ouvir isto, o jovem mestre enfureceu-se, lançou impropérios e mandou expulsar o mensageiro a pontapés; a partir daí, as relações entre eles cessaram. Por esse tempo, certo Sun, neto de um antigo Ministro dos Ritos, que estava prestes a casar, viu a sua noiva morrer subitamente, e também enviou um casamenteiro. A sua mansão era imponente, e o jovem mestre conhecia-a de longa data; no entanto, desejava ver a pessoa em questão, pelo que combinou com o casamenteiro que Sun viesse pessoalmente fazer uma visita. No dia marcado, correram cortinas no interior, para que Suqiu o observasse por si mesma. Sun chegou, com peles, cavalos e criados, ostentando-se por toda a vizinhança. E, ao vê-lo, ele era elegante e fino como uma donzela. O jovem mestre ficou muito contente; todos os que o viram teceram elogios, mas Suqiu não demonstrou alegria alguma. O jovem mestre não lhe deu ouvidos e acabou por consentir. Preparou um enxoval magnífico, com despesas incalculáveis. Suqiu insistiu em recusar, pedindo apenas uma criada velha para a servir. O jovem mestre também não a atendeu e, no fim, ofereceu-lhe dons generosos. Depois de casada, a harmonia conjugal era grande. No entanto, o irmão e a cunhada tinham saudades dela, e todos os meses ela voltava à casa paterna. Quando vinha, das joias e bordados do seu enxoval, trazia sempre vários objectos para entregar à cunhada, para que os guardasse. A cunhada, sem saber a intenção, aceitava-os sem questionar. Ora, Sun perdera o pai cedo, restando-lhe apenas a mãe viúva, que o mimava de forma excessiva. Ele andava diariamente com gente de má índole, que o foi seduzindo para a libertinagem e o jogo; as pinturas, caligrafias, sinos e tripés de família, tudo foi vendido para saldar dívidas de jogo. Han Quan, que tinha ligações com ele, convidou-o para beber e, sondando-o, ofereceu-lhe duas concubinas e quinhentas taéis de prata em troca de Suqiu. Sun, de início, não aceitou; Han Quan insistiu muito, e Sun pareceu vacilar, mas receava que o jovem mestre não consentisse. Han Quan disse: «Eu sou seu parente próximo, e isto não é da sua linhagem; se o negócio se concretizar, ele não poderá fazer nada. Se por acaso houver problemas, assumo toda a responsabilidade. Com o meu pai vivo, que há a temer de um Yu Jin’an?» Então, adornou duas concubinas para servirem o vinho e acrescentou: «Se realmente cumprirmos o trato, estas são já pessoas da tua casa.» Sun, seduzido, marcou um dia e retirou-se. Chegado o dia, receando que Han Quan o enganasse, esperou na estrada durante a noite; de facto, chegou uma liteira, e, ao abrir a cortina e verificar que não era falsa, guiou-a, colocando-a provisoriamente no seu estudo. Os criados de Han Quan entregaram os quinhentos taéis, tendo a transacção sido concluída com clareza. Sun correu para casa e, fingindo, disse a Suqiu que o irmão tinha adoecido subitamente e a chamava. Suqiu, sem tempo para se arranjar, saiu às pressas. Partiu a liteira, e, durante a noite, perderam-se, sem saber onde estavam; andaram por um longo caminho, mas não chegavam ao destino. De repente, duas enormes tochas de luz surgiram; todos se alegraram secretamente, pensando que poderiam perguntar o caminho. Mas, ao aproximarem-se, viram que eram os dois olhos de uma enorme serpente, como lanternas. Ficaram todos aterrorizados; homens e cavalos fugiram em debandada, abandonando a liteira à beira do caminho. Ao romper da aurora, reuniram-se novamente, mas apenas a liteira vazia lá estava. Supuseram que ela teria sido devorada pela serpente; regressaram para contar ao seu senhor, cabisbaixos e desanimados. Alguns dias depois, o jovem senhor enviou alguém à casa da irmã, e só então soube que ela havia sido enganada por homens perversos, sem que inicialmente desconfiasse da falsidade de seu cunhado. Mandou buscar a criada de volta e, interrogando-a minuciosamente sobre os pormenores, percebeu sutilmente a verdade da situação. Enfurecido, apresentou queixa em toda a capital. Certo Jia, temendo, foi pedir ajuda a Han. Han, porém, com a perda tanto da concubina de ouro como da própria, estava justamente aborrecido e arrependido, e recusou-se terminantemente a auxiliá-lo. Jia, tolo e sem saída, não sabia mais o que fazer; quando os mandados de intimação chegavam de todos os lados, apenas subornava para que fossem adiados. Passado mais de um mês, suas joias, pérolas, roupas e adornos foram todos empenhados ou vendidos, ficando com nada. O jovem senhor, por sua vez, instaurava um processo severo no tribunal provincial, e os oficiais do condado, sob ordens rigorosas, apertavam o cerco. Jia, sabendo que já não podia mais se esconder, apresentou-se e, diante do tribunal, confessou toda a verdade. Foi então emitida uma intimação para que Han comparecesse e fizesse o seu depoimento. Han, amedrontado, contou tudo a seu pai. Seu pai, que já estava aposentado, indignado com seus atos ilegais, prendeu-o e o entregou aos funcionários. Quando Han foi levado perante as várias autoridades e falou sobre o incidente da serpente gigante, todos julgaram suas palavras evasivas e inverossímeis; seus criados foram torturados quase todos, e o próprio Jia também sofreu repetidos castigos. Felizmente, sua mãe, vendendo diariamente as propriedades rurais, subornava tanto os de cima como os de baixo para salvá-lo, e assim, embora castigado, escapou com vida; mas o criado de Han já havia morrido na prisão. Han, há muito tempo preso, ofereceu-se para ajudar Jia a subornar o jovem senhor com mil taéis de ouro, suplicando que pusesse fim ao litígio. O jovem senhor não aceitou. A mãe de Jia pediu então que se acrescentassem duas concubinas, apenas rogando que, por ora, o caso ficasse em suspenso, enquanto se aguardavam novas investigações; a esposa de Jia, por sua vez, seguindo as ordens da tia do jovem senhor, intercedia incessantemente dia e noite, até que ele finalmente consentiu. A família de Jia era extremamente pobre; tentou vender a casa para obter o dinheiro, mas, não conseguindo encontrar comprador com urgência, enviou primeiro as concubinas, implorando por um adiamento. Passados alguns dias, o jovem senhor estava sentado em seu estudo à noite, quando Suqiu, acompanhada por uma velha criada, entrou subitamente. O jovem senhor perguntou, espantado: "Então minha irmã está bem, afinal?" Ela riu e respondeu: "A transformação na serpente foi apenas um pequeno artifício meu. Naquela noite, fugi para a casa de um jovem letrado e fiquei sob os cuidados de sua mãe. Ela mesma disse que conhecia o senhor, meu irmão; agora está do lado de fora, peço que a faça entrar." O jovem senhor, em grande pressa, saiu com os chinelos trocados e, à luz da vela, viu que não era outro senão Zhou Sheng, um literato famoso de Wanping, com quem sempre mantivera boas relações por afinidade de espírito. Tomando-o pelo braço, entraram no estudo e foram extremamente cordiais. Depois de longa conversa, ele finalmente soube de toda a história. No início, Suqiu, ao romper da alvorada, batera à porta de Zhou; sua mãe a acolhera e, após interrogá-la, soube que era irmã do jovem senhor, e quis imediatamente enviar um mensageiro para avisá-lo. Suqiu, porém, impediu-a e ficou a viver com a mãe. Era inteligente e sabia compreender as intenções alheias; a mãe de Zhou a estimava e, como seu filho não tinha esposa, secretamente pensava em Suqiu, insinuando-lhe a ideia. Suqiu, porém, recusou, dizendo que ainda não recebera ordens do irmão. Zhou também, por ser amigo íntimo do jovem senhor, não quisera fazer um casamento sem intermediário; apenas enviava alguém frequentemente para saber notícias. Quando soube que o processo já havia sido resolvido por meio de suborno, Suqiu anunciou à mãe de Zhou que queria voltar. A mãe enviou Zhou com uma velha criada para acompanhá-la, e recomendou à criada que atuasse como casamenteira. O jovem senhor, sabendo que Suqiu vivera tanto tempo na casa de Zhou, guardava em seu coração uma intenção que não ousara manifestar; ao ouvir as palavras da criada, ficou extremamente contente e, na hora, firmou com Zhou o compromisso de casamento. Antes disso, quando Suqiu voltara à noite, pretendia que seu irmão recebesse o dinheiro antes de revelar a verdade; mas o jovem senhor não concordou, dizendo: "Antes, minha raiva não tinha onde se extravasar, por isso exigi o dinheiro para arruiná-los. Agora que reencontrei minha irmã, que valem dez mil taéis de ouro diante disso?" Imediatamente mandou avisar as duas famílias, suspendendo tudo de uma vez. Considerando também que a família de Zhou não era muito abastada e a distância era grande, dificultando o transporte do dote, mandou trazer a mãe de Zhou para viver na antiga casa de Xun Jiu; Zhou, por sua vez, preparou os presentes de seda, os tambores e a música, e realizaram-se as cerimônias de casamento. Um dia, a cunhada, em tom de brincadeira, disse a Suqiu: "Agora que tens um novo marido, ainda te lembras das delícias do travesseiro de outros tempos?" Suqiu sorriu e, voltando-se para a criada, perguntou: "Tu te lembras?" A cunhada não entendeu e insistiu em perguntar; descobriu então que, durante três anos de vida conjugal, tudo fora feito pela criada em seu lugar. Todas as noites, Suqiu desenhava com tinta as sobrancelhas da criada e a mandava para o quarto; ela própria ficava sentada à luz da vela, e o marido não percebia a diferença. A cunhada ficou ainda mais admirada e pediu-lhe o segredo da arte, mas Suqiu apenas ria e não dizia nada. No ano seguinte, por ocasião dos exames provinciais, Zhou pretendia ir junto com o jovem senhor. Suqiu achava desnecessário, mas o jovem senhor insistiu em levá-lo. Nesse ano, o jovem senhor foi aprovado nos exames provinciais, enquanto Zhou voltou reprovado. Desde então, Zhou começou a alimentar a intenção de se retirar. No ano seguinte, sua mãe faleceu, e ele nunca mais falou em progredir nos estudos. Um dia, Suqiu disse à cunhada: "Antes, quando me perguntaste sobre minha arte, eu não quis revelá-la para não causar estranhamento. Agora, como minha partida para longe está próxima, permita-me ensiná-la em segredo; assim poderás também te proteger das calamidades da guerra." A cunhada, assustada, perguntou-lhe o motivo. Ela respondeu: "Daqui a três anos, esta região estará deserta. Eu, frágil como sou, não suportaria o pânico; irei esconder-me junto ao litoral. Meu irmão mais velho é homem de fortuna e posição, não pode vir comigo; por isso me despeço." E então ensinou toda a sua arte à cunhada. Poucos dias depois, comunicou também ao jovem senhor. Ele tentou detê-la, mas não conseguiu, e chegou a derramar lágrimas. Perguntou: "Para onde vais?" Ela, porém, não respondeu. Ao cantar do galo, na madrugada, Suqiu levantou-se, tomou um velho criado de barba branca, montou em dois burros e partiu. O jovem senhor enviou alguém em segredo para acompanhá-la; quando chegaram aos confins de Jiao e Lai, uma poeira densa encobriu o céu; quando o tempo se desfez, já haviam perdido seu rastro. Três anos depois, os salteadores revoltosos invadiram a região, reduzindo as aldeias a escombros. A Senhora Han cortou um pedaço de seda e o colocou dentro do portão; quando os bandidos chegaram, viram nuvens envolvendo o Guardião Wei Tuo, com mais de dez chi de altura, e, aterrorizados, fugiram — assim, a família escapou incólume. Mais tarde, um mercador da aldeia foi ao litoral e encontrou um ancião que se assemelhava muito ao velho criado, mas com barba e cabelos inteiramente negros, de modo que a princípio não pôde reconhecê-lo. O ancião parou, sorriu e perguntou: "Meu jovem senhor ainda está com boa saúde? Peço-lhe que transmita esta mensagem: a Princesinha Qiu também vive muito feliz." Quando o mercador perguntou em que lugar ele morava, respondeu: "Longe, muito longe!" E partiu apressadamente. Quando o jovem senhor soube disso, enviou homens para procurá-lo em todos os lugares onde houvesse indícios, mas não encontraram o menor vestígio. O Comentador Yishi diz: "O Pincel Mestre não tem sinais de carne para a mesa — isso já vem de longa data. A intenção inicial era muito clara, mas não houve firmeza em sustentá-la. Como então se poderia equipará-lo ao examinador de olhos turvos, que decide o destino e não a literatura? Com um único golpe que não encontra o alvo, ele morre subitamente na escuridão — a teimosia do traça-do-livro, que lastimável! Triste é o voo do macho; melhor é a quietude da fêmea." Jia Fengzhi Jia Fengzhi era natural de Pingliang. Sua reputação como talento literário era a mais alta da região, mas nas provas jamais lograva aprovação. Certo dia, ao longo do caminho, encontrou um jovem letrado que se apresentou como de sobrenome Lang, de maneiras desembaraçadas e conversa perspicaz, capaz de tocar o âmago das questões com palavras subtis. Jia o convidou a acompanhá-lo para casa e, retirando suas próprias composições de estudo, pediu-lhe que as apreciasse. Lang, após lê-las, não mostrou grande entusiasmo e disse: — A pena de Vossa Mercê, para os exames menores, sobeja para conquistar o primeiro lugar; para as provas palacianas, contudo, não basta sequer para alcançar a última posição. Jia perguntou: — Que fazer, então? Lang respondeu: — As coisas do mundo, quando as buscamos erguendo a cabeça e nos estirando, são difíceis; quando nos abaixamos para alcançá-las, são fáceis. Para que seria necessário que este humilde aqui vos explicasse tal coisa? E, com isso, apontou um ou dois homens, uma ou duas composições, tomando-os como modelo — tudo aquilo que Jia, em sua altivez, desprezava e considerava indigno de menção. Ao ouvir isso, Jia riu e disse: — O estudioso que estabelece suas palavras aprecia aquilo que perdura imortal; ainda que seu sabor iguale os oito pratos preciosos, deve fazer com que o mundo não considere isso um excesso. Caçar fama e posição por meios tão vis, ainda que se chegue aos ministérios, continua sendo desprezível. Lang retorquiu: — Não é assim. Embora belos sejam os escritos, se desprezados, não se transmitem. Se Vossa Mercê deseja passar a vida com os rolos debaixo do braço, então que assim seja; caso contrário, os senhores examinadores, atrás das cortinas, todos ascenderam por meio dessas mesmas coisas. Receio que não possam, por ler vossos textos, trocar de olhos e entranhas. Jia, ao fim, permaneceu em silêncio. Lang levantou-se e, com um sorriso, disse: — Ardor juvenil! E despediu-se, partindo. Naquele outono, Jia voltou a submeter-se às provas palacianas e novamente fracassou. Desalentado e frustrado, começou a refletir sobre as palavras de Lang. Tomou então os textos que ele lhe indicara e forçou-se a lê-los com afinco. Antes, porém, de chegar ao fim, sentiu-se tomado por uma sonolência entorpecente, e seu coração, confuso e ansioso, já não sabia como orientar-se. Passaram-se mais três anos. Quando as provas palacianas se avizinhavam, Lang surgiu de repente. Encontraram-se com grande alegria. Lang apresentou sete temas que havia elaborado e mandou que Jia redigisse composições sobre eles. No dia seguinte, pediu-lhe os textos e, após lê-los, não os considerou satisfatórios, ordenando que os refizesse. Feitos de novo, voltou a censurá-los. Jia, por brincadeira, reuniu dentre os rolos reprovados as frases mais prolixas, vagas e inconfessáveis, costurando-as numa composição. Quando Lang chegou, mostrou-lha. Lang, radiante, exclamou: — Está encontrado! E fez com que Jia a decorasse, recomendando-lhe com insistência que não a esquecesse. Jia, rindo, disse: — Em verdade vos confesso: estas palavras não provêm do coração; num piscar de olhos desaparecerão. Ainda que me submetais à palmatória, não serei capaz de recordá-las. Lang sentou-se à escrivaninha e obrigou Jia a recitá-la uma vez. Em seguida, mandou que descobrisse as costas e, com o pincel, traçou-lhe um talismã, retirando-se com estas palavras: — Isto basta. Podes agora encerrar todos os livros nas estantes. Jia verificou o talismã: por mais que o lavasse, não se desprendia, pois havia penetrado na própria carne. Chegado o dia das provas, os sete temas não lhe escaparam um sequer. Ao tentar recordar as outras composições que escrevera, sua memória se mostrava vaga e confusa; apenas o texto que compusera por gracejo lhe permanecia nítido no coração. Contudo, ao pegar no pincel, sentia vergonha; tentou alterar ligeiramente algumas passagens, mas, por mais que se atormentasse em reflexões, não lograva mudar uma só palavra. O sol já se inclinava para o poente, e ele transcreveu o texto tal qual estava, saindo em seguida. Lang já o esperava há muito e perguntou: — Por que viestes tão tarde? Jia contou-lhe a verdade e, em seguida, pediu que removesse o talismã. Lang examinou-o e viu que já se havia desvanecido. Quando Jia tentou recordar o texto da prova, foi como se estivesse noutra existência. Profundamente admirado, perguntou: — E por que vós mesmos não ousais tentar? Lang sorriu: — Eu, porque não alimento tais ambições, posso dispensar a leitura desses textos. Combinaram então encontrar-se no dia seguinte na hospedaria de Lang. Jia concordou. Após a partida de Lang, Jia retirou o manuscrito e o leu por si mesmo, mas ele não correspondia em nada ao que realmente desejava. Amargurado e insatisfeito, não mais procurou Lang; regressou a casa, abatido. Passados poucos dias, os resultados foram publicados, e Jia, para sua surpresa, saiu-se classificado entre os primeiros. Releu o velho texto: a cada passagem, um suor frio; ao terminar, suas roupas mais íntimas estavam ensopadas. Disse consigo: — Se este texto vem a público, como poderei eu jamais encarar os letrados do mundo? Nesse momento de vergonha e remorso, Lang surgiu de repente e disse: — Conseguistes a aprovação, não é verdade? Por que tamanha melancolia? Jia respondeu: — Este humilde aqui refletia agora mesmo: é como se guardássemos excremento de cão em taça de ouro e tigela de jade. Em verdade, não tenho rosto para sair e encontrar meus pares. Hei de retirar-me para os montes e colinas, separando-me para sempre do mundo. Lang ponderou: — Isso é, de fato, uma grande aspiração; mas temo que não o possais conseguir. Se, contudo, fordes capaz, eu vos apresentarei a alguém com quem podereis obter a longevidade. Assim, nem mesmo a fama que perdura por mil anos mereceria ser cobiçada; quanto mais essas riquezas e honrarias que chegam por acaso! Jia, animado, convidou Lang a passar a noite com ele, dizendo: — Permiti que eu reflita sobre isso. Ao romper da alva, disse a Lang: — Minha decisão está tomada! Sem se despedir da esposa nem dos filhos, partiu, leve e despreocupado. Adentrou gradualmente as profundezas das montanhas até alcançar uma gruta-palácio, onde se abria um mundo completamente diverso. Havia um ancião sentado no salão principal; Lang fez Jia prosternar-se diante dele, chamando-o de mestre. O ancião perguntou: — Por que viestes tão cedo? Lang respondeu: — A determinação deste homem no Caminho já é firme; peço que o acolhais entre vossos discípulos. O ancião disse: — Já que vieste, deves colocar este corpo fora de toda consideração; só assim poderás começar. Jia, com humildade, acatou as ordens. Lang conduziu-o a um pátio, arranjou-lhe o local de repouso e deixou-lhe alguns alimentos, retirando-se em seguida. O aposento era asseado e refinado; mas a porta não tinha folhas, as janelas não tinham grades; no interior, apenas uma mesinha e uma cama de esteira. Jia descalçou as sandálias e subiu ao leito; a lua, brilhante, já se fazia sentir através da claridade. Sentiu um leve apetite; tomou dos alimentos, que eram doces e saciantes. Imaginou que Lang voltaria, mas, após esperar longo tempo em silêncio, nenhum som se ouviu. Apenas sentia uma fragrância pura a encher o aposento; suas vísceras pareciam claras e vazias, e seus meridianos, tão nítidos que podiam ser contados. Subitamente, ouviu um som muito forte, como de unhas de gato a arranhar. Espreitando pela janela, viu um tigre agachado sob o beiral. Ao primeiro olhar, assustou-se; mas, recordando as palavras do mestre, logo reuniu seu espírito e permaneceu imóvel em meditação. O tigre, como se percebesse a presença de alguém, aproximou-se do leito, ofegante, e cheirou-lhe os pés e as pernas por todo lado. Pouco depois, ouviu-se no pátio um alvoroço, como se uma galinha estivesse sendo amarrada, e o tigre saiu apressado. Sentou-se mais um pouco, e uma beldade entrou — o perfume de almíscar e orquídea envolvendo-a —, subiu silenciosamente ao leito e, inclinando-se ao seu ouvido, murmurou: "Aqui estou." Em cada palavra, o odor de seus lábios exalava fragrância. Jia, porém, permaneceu imóvel, de olhos cerrados, sem o menor movimento. Ela, então, em voz mais baixa, perguntou: "Estás dormindo?" A voz assemelhava-se muito à de sua esposa, e seu coração moveu-se levemente. Mas, ponderou consigo: "Tudo isto são ilusões com que o mestre põe-me à prova." E manteve-se imóvel, como antes. A beldade sorriu e disse: "O ratinho mexeu-se!" Ora, antigamente, ele e sua esposa dividiam o quarto com a criada, e, para que não fossem ouvidos em seus carinhos, combinaram um código: "Quando o ratinho se mexer", era sinal de que se entregariam ao prazer amoroso. Ao ouvir aquela palavra, Jia não pôde conter-se: abriu os olhos e fitou-a com atenção — era verdadeiramente sua esposa. Perguntou-lhe: "Como pudeste vir?" Ela respondeu: "Meu senhor, temendo que ficásseis solitário e desejásseis voltar, enviou uma anciã para guiar-me até aqui." Ao dizer isso, queixou-se com amargura de que ele partira sem aviso, e, ao aconchegar-se a ele, seus lamentos eram muitos. Jia consolou-a longamente, até que finalmente recuperaram a alegria e se entregaram aos prazeres. Findo o ato, a noite já se avizinhava do amanhecer, quando ouviram a voz do velho, em severas censuras, aproximando-se do pátio. A esposa levantou-se apressadamente, sem lugar onde se esconder, e saltou por sobre o muro baixo, fugindo. Pouco depois, o Senhor entrou com o velho. Este, diante de Jia, golpeou o Senhor com um bordão e ordenou que expulsasse o hóspede. O Senhor, então, conduziu Jia por sobre o mesmo muro baixo e disse: "Minhas expectativas para convosco eram altas, e não pude conter minha impaciência; não contava, porém, que os laços de vossa afeição não estivessem rompidos, e por isso sofri castigos. Agora, parti por algum tempo; o dia de nosso reencontro não está longe." Apontou-lhe o caminho de volta, fez uma cortesia com as mãos unidas e despediu-se. Jia olhou para baixo e viu a antiga aldeia, ainda diante de seus olhos. Pensou que sua esposa, de passos fracos, certamente se demoraria pelo caminho. Caminhou rapidamente por mais de uma li, e já estava em sua porta — mas viu os muros e os aposentos em ruínas, a paisagem antiga completamente alterada; entre os velhos e jovens da aldeia, não havia uma só pessoa que conhecesse. Seu coração começou a estranhar. Lembrou-se então de Liu e Ruan, que voltaram do Monte Tiantai — a situação era exatamente aquela. Não se atreveu a entrar, e sentou-se para descansar em frente à casa. Após longo tempo, um velho surgiu, arrastando o cajado. Jia fez-lhe uma reverência e perguntou: "Onde fica a casa da família Jia?" O velho apontou para a residência e disse: "Aqui mesmo. Não desejais ouvir uma história extraordinária? Eu a conheço por inteiro. Conta-se que este senhor, ao saber de sua aprovação nos exames, fugiu imediatamente; quando fugiu, seu filho tinha apenas sete ou oito anos. Depois, quando este chegou aos catorze ou quinze, sua mãe caiu em sono profundo e nunca mais despertou. Enquanto o filho viveu, trocava-lhe as roupas conforme as estações; após sua morte, os dois netos, empobrecidos, deixaram a casa arruinar-se, cobrindo-a apenas com um telhado de madeira e palha. Há um mês, porém, a senhora despertou subitamente — contam-se mais de cem anos desde que adormecera. Os que ouviram falar desta maravilha, de longe e de perto, vieram visitá-la; ultimamente, o fluxo diminuiu." Jia, de súbito, compreendeu tudo e disse: "Senhor, não sabeis que Jia Fengzhi sou eu mesmo?" O velho, assombrado, correu para anunciar à família. O neto mais velho já havia morrido; o segundo, Xiang, contava mais de cinquenta anos. Por ser Jia tão jovem, desconfiou de um embuste. Pouco depois, a esposa de Jia saiu e o reconheceu. Lágrimas escorriam-lhe em abundância; chamou-o e levaram-no consigo. Mas, por falta de aposentos, acomodaram-se provisoriamente na casa do neto. Homens e mulheres, velhos e jovens, acorreram em tal multidão que todos os lados se enchiam — eram seus bisnetos e trinetos, na sua maioria rudes e sem cultura. A esposa do neto mais velho, de sobrenome Wu, comprou vinho e preparou hortaliças; além disso, fez com que seu filho mais novo, Gao, e sua esposa compartilhassem o quarto com ela, cedendo o aposento para acolher o avô e a avó. Ao entrar no quarto, Jia sentiu a fumaça, a poeira e o fedor de urina infantil, uma mistura de odores que o sufocava. Após alguns dias, sentia-se profundamente angustiado, quase insuportável. Os dois netos se alternavam para fornecer-lhe as refeições, mas o preparo dos alimentos era detestável. Os vizinhos, sabendo do retorno de Jia, convidavam-no diariamente para banquetes; mas sua esposa, em geral, não conseguia sequer uma refeição farta. Wu, filha de um letrado, conhecia bem os preceitos femininos e manteve-se sempre atenta e respeitosa. A família de Xiang, porém, foi gradualmente diminuindo os cuidados, e muitas vezes lhe davam as sobras com desprezo. Jia, indignado, tomou a esposa e foi embora, estabelecendo uma escola na aldeia de Dongli. Costumava dizer à esposa: "Arrependo-me amargamente de ter regressado; já não há remédio. Não me resta senão retomar a antiga carreira; se não tiver vergonha em meu coração, a riqueza e a honra não serão difíceis de alcançar." Passou mais de um ano, e Wu continuava a enviar-lhes provisões de vez em quando; mas pai e filho, os Xiang, deixaram de dar notícias. Naquele ano, Jia prestou os exames distritais e obteve o grau de xiangsheng (mestre). O magistrado do distrito, apreciando sua literatura, presenteou-o generosamente, e com isso sua situação começou a melhorar. Xiang, então, aproximou-se dele pouco a pouco. Jia chamou-o, calculou o que haviam gasto com ele no passado, pagou-lhe em prata e, repelindo-o, ordenou que se fosse. Comprou então uma nova residência e convidou Wu para com ele habitar. Wu tinha dois filhos: o mais velho cuidava da antiga propriedade; o segundo, Gao, era bastante inteligente, e Jia o fez estudar com seus discípulos. Desde que regressara da montanha, sua mente se tornara ainda mais lúcida. Não tardou que, em sucessão, lograsse o grau de jinshi (doutor). Passados alguns anos, como censor imperial, partiu em inspeção às duas províncias de Zhejiang, com fama e glória resplandecentes; saraus de música e dança, torres e pavilhões, por toda parte celebravam seu esplendor. Jia, porém, era íntegro e inflexível, não temia os poderosos; os altos funcionários da corte maquinavam para difamá-lo. Jia, em repetidos memoriais, pediu para se retirar, mas não obteve o consentimento imperial; e, não muito depois, a desgraça sobreveio. Antes, os seis filhos de Xiang eram todos vadios; embora Jia os tivesse repudiado e desprezado, eles, aproveitando-se da influência de seu prestígio, cometiam arbitrariedades, ocupando terras e casas alheias, tornando-se um flagelo para os aldeões. Certo homem, chamado Yi, tomou uma nova esposa; o segundo filho de Xiang a raptou e fez dela sua concubina. Yi era astuto e maligno; os aldeões recolheram fundos para ajudá-lo no processo, e assim o caso chegou ao conhecimento da capital. Os ministros, então, em memorial conjunto, atacaram Jia. Jia não teve como se defender, e foi encarcerado por um ano. Xiang e seu segundo filho morreram na prisão. Jia, por decreto imperial, foi banido para a guarnição de Liaoyang. Naquela altura, Gao já havia obtido o grau de xiangsheng havia tempo; era pessoa bondosa e virtuosa, gozando de boa reputação. Um filho lhe nasceu, com dezesseis anos de idade, e assim o confiou a Guo, enquanto o casal partiu levando consigo um criado e uma criada idosa. Jia disse: "Mais de dez anos de riqueza e honra não duraram mais que o tempo de um sonho. Agora compreendo que todos os campos de esplendor e glória são, na verdade, domínios infernais. Arrependo-me de ter cometido um pecado a mais que Liu Chen e Ruan Zhao." Passados alguns dias, chegaram à costa marítima. Ao longe avistaram um grande navio que se aproximava, com som de tambores e flautas ressoando majestosamente, e os guardas pareciam deuses celestiais. Quando se aproximou, uma pessoa a bordo surgiu e, com um sorriso, convidou o Secretário Imperial a subir ao navio para um breve descanso. Jia, ao vê-lo, encheu-se de surpresa e alegria, e saltou para o navio, sem que os guardas que o vigiavam ousassem impedi-lo. A esposa, desesperada, quis segui-lo, mas a distância já era grande; então, indignada, lançou-se ao mar. Ao flutuar por alguns passos, viu uma pessoa que estendia uma corda de seda sobre as águas, puxando-a e salvando-a. Os guardas ordenaram ao timoneiro que remasse, perseguindo e gritando, mas apenas se ouvia o som dos tambores, como trovões, que se mesclavam ao rugido das ondas; num instante, tudo desapareceu na imensidão. O criado reconheceu aquela pessoa — era o jovem Lang. O Historiador Extraordinário comenta: "Diz a tradição que Chen Dashi, durante os exames imperiais, tendo completado seu ensaio, leu-o em voz alta várias vezes e suspirou: 'Mas quem o compreenderá verdadeiramente?' — e, assim, descartou-o e reescreveu-o. Por isso, sua redação final nos exames não se equiparava aos seus rascunhos anteriores. O estudante Jia, por vergonha, fugiu; e aqui, por possuir os ossos de um imortal, pôde retornar ao mundo dos mortais, mas se rebaixou por causa do apetite. Quão profundo é o poder da pobreza e da humildade sobre os homens!" **Yanzhi** Dongchang vivia Bian, que era médico de gado. Tinha uma filha, de nome de infância Yanzhi, de beleza e inteligência notáveis. O pai estimava-a com grande afeição e desejava casá-la numa família de boa linhagem; porém, os clãs ilustres desdenhavam a sua humilde condição e não se dignavam a pactuar alianças, de modo que, tendo ela já atingido a idade de prendê-la, ainda não estava desposada. Frente a sua casa morava a esposa de um tal Gong, de nome Wang, mulher leviana e dada a gracejos, que era sua confidente nos aposentos. Um dia, ao acompanhá-la até à porta, viu passar um jovem, de vestes brancas e chapéu de saias, de semblante muito formoso. A moça pareceu comover-se; seus olhos, como ondas outonais, volveram-se em seu seguimento. O jovem baixou a cabeça e apressou o passo para longe. Quando já ia distante, a jovem ainda o contemplava fixamente. Wang, percebendo a sua intenção, gracejou: — Com a beleza e o talento da senhorita, se fosse unida a um homem assim, dificilmente teria motivo de queixa. As faces de Yanzhi tingiram-se de rubor, mas ficou muda, sem proferir palavra. Wang perguntou: — Conhece este jovem? Respondeu: — Não. — É o estudioso E Qiujun, do Beco Sul, filho do falecido licenciado. Eu, outrora, fui sua vizinha, por isso o conheço. Entre os homens do mundo, nenhum tem a sua doçura e suavidade. Veste-se de branco porque ainda não findou o luto por sua esposa. Se a senhorita tem interesse, encarregar-me-ei de mandar um recado para que se envie um intermediário. A jovem nada disse, e Wang retirou-se, rindo. Passados vários dias sem notícias, a jovem receou que Wang não tivesse tido tempo de lá ir, e também suspeitou que o filho de um oficial não se dignasse a descer até ela. Atormentada, hesitante, o pensamento prendia-se-lhe dolorosamente; pouco a pouco deixou de comer e beber, e, deitada, definhava. Wang veio visitá-la e indagou com minúcia a causa da doença. Respondeu: — Nem eu própria o sei. Mas desde aquele dia em que nos despedimos, sinto-me vaga e inquieta, sem alento, como quem já conta os dias. Wang disse-lhe baixinho: — O meu homem anda fora, a negociar, e ainda não voltou; ninguém foi, portanto, levar palavra ao E. O mal-estar da senhorita não terá a ver com isso? A jovem corou por longo tempo. Wang gracejou: — Se é por isso, e a doença já chegou a este ponto, que receios ainda há? Se mandar que ele venha esta noite para um encontro, acaso ele recusaria? A jovem suspirou: — Chegada a este ponto, já não posso ter vergonha. Porém, se ele não desdenhar a nossa humilde condição, que envie um intermediário; então a doença curar-se-á. Mas se se tratar de um encontro clandestino, isso é absolutamente impossível! Wang anuiu e foi-se. Quando Wang era jovem, tivera relações com um vizinho, Su Jie. Depois de casada, sempre que Su sabia que o marido saía, voltava a procurar os prazeres antigos. Naquela noite, Su veio precisamente; ela contou-lhe as palavras da jovem para se divertir, e gracejando pediu-lhe que transmitisse o recado a E. Su há muito conhecia a beleza da jovem e, ao ouvir aquilo, alegrou-se secretamente, pensando que a ocasião era propícia para se aproveitar. Iria combinar com a mulher, mas receava que ela tivesse ciúmes; então, com palavras aparentemente sem importância, perguntou todos os pormenores sobre os aposentos da jovem. Na noite seguinte, saltou o muro e foi diretamente ao quarto da jovem, batendo com o dedo na janela. De dentro perguntaram: — Quem é? Respondeu: — Sou E Qiujun. A jovem disse: — Se eu penso em vós, é para toda a vida, não para uma só noite. Se verdadeiramente me amais, deveis antes apressar-vos a enviar um intermediário; se se trata de encontro furtivo, não ouso obedecer. Su fingiu concordar, mas suplicou com insistência que lhe desse a mão para apertar, como penhor. A jovem, não podendo recusar com demasiada dureza, esforçou-se por abrir a porta. Su irrompeu e abraçou-a, pedindo prazer. A jovem, sem forças para resistir, caiu por terra, sem fôlego. Su puxou-a com ímpeto. Ela disse: — Quem é este jovem perverso? Certamente não é o E. Se fosse ele, sendo de índole mansa, sabendo da minha doença, deveria compadecer-se; por que haveria de ser tão violento? Se insistirdes, gritarei; a vossa reputação ficará manchada e de nada vos servirá! Su, receando que a impostura fosse descoberta, não ousou insistir, mas pediu um novo encontro. A jovem marcou o dia do casamento. Su achou longe e voltou a pedir. A jovem, cansada daquela insistência, combinou que fosse depois de ela sarar. Su pediu-lhe um penhor; a jovem recusou. Su agarrou-lhe os pés, descalçou-lhe os sapatos bordados e foi-se. A jovem chamou-o de volta e disse: — Já me entreguei a vós; que mais haveria de guardar? Mas receio que, "querendo pintar um tigre, acabe por desenhar um cão", e isso me traga calúnias. Agora que a minha roupa íntima está em vossas mãos, suponho que não a podereis devolver. Se fordes ingrato, só me resta morrer! Su, tendo saído, foi pernoitar a casa de Wang. Quando se deitou, não esquecia o sapato; apalpou as mangas do vestido e, de repente, já não o encontrava. Ergueu-se sobressaltado, acendeu a candeia, sacudiu as roupas e procurou em vão. Wang, interrogado, não respondeu; suspeitou que ela o tivesse escondido, e ela, para o confundir, riu-se. Su não pôde ocultar e contou-lhe toda a verdade. Dito isto, examinou com uma vela o lado de fora da porta, mas não o encontrou. Deitou-se, contrariado, consolando-se por ser noite alta e não haver ninguém; se o objecto caíra, ainda estaria no caminho. Na manhã seguinte, foi procurá-lo, mas também não deu com ele. Ora, no beco havia um tal Mao Da, vagabundo sem ocupação. Tentara outrora seduzir Wang, sem êxito; sabendo da relação de Su com ela, planeava surpreendê-los para os chantagear. Naquela noite, ao passar pela porta, empurrou-a; não estava trancada, e entrou às ocultas. Ao chegar junto à janela, pisou um objecto mole como algodão ou seda; levantou-o e viu que era um sapato de mulher envolto num lenço. Agachou-se e ouviu Su contar tudo detalhadamente; cheio de alegria, retirou-se sem ser visto. Passados vários dias, saltou o muro para casa da jovem; não conhecendo bem as portas, enganou-se e foi ao quarto do velho. O velho, espreitando pela janela, viu um homem; observando os seus sinais e passos, percebeu que viera por causa da filha. Enfurecido, pegou num cutelo e saiu de repente. Mao Da, aterrorizado, recuou. Quando ia a trepar o muro, já Bian se aproximava; sem saída, voltou-se e arrebatou-lhe o cutelo; a velha levantou-se e gritou; Mao, não podendo fugir, matou-o. A jovem, um pouco restabelecida, ao ouvir o alvoroço, levantou-se. Acenderam velas e viram que o velho tinha o crânio rachado e já não podia falar; pouco depois, expirou. No pé da parede encontraram um sapato bordado; a velha, ao vê-lo, reconheceu-o como objeto de Yanzhi. Apertou a jovem com perguntas, e ela, chorando, contou-lhe a verdade — mas, não suportando a ideia de implicar a família Wang, disse apenas que o estudante E viera por si mesmo. Ao amanhecer, apresentou queixa ao magistrado do condado. O magistrado prendeu E. E era de natureza cautelosa e tacanha, com dezenove anos de idade; quando via visitantes, envergonhava-se como uma criança. Ao ser detido, ficou aterrorizado. No tribunal, não sabia o que dizer; apenas tremia. O magistrado, ainda mais convencido da veracidade da acusação, submeteu-o a grilhões e cepos. O jovem, não suportando a dor, sob tortura confessou falsamente. Foi então enviado à prefeitura, onde os açoites foram tão severos quanto no condado. O estudante, com a raiva da injustiça a entulhar-lhe o peito, desejava confrontar a jovem face a face; mas, quando se encontravam, ela o cobria de insultos, e ele ficava mudo, incapaz de se defender. Assim, foi condenado à morte. Houve repetidos interrogatórios e, por vários magistrados, as palavras não divergiam. Depois, o caso foi encaminhado à prefeitura de Jinan para reexame. Na ocasião, o senhor Wu Nandai era o prefeito de Jinan. Assim que viu o estudante E, suspeitou que ele não parecia alguém capaz de matar; secretamente, enviou alguém para interrogá-lo em particular, obtendo assim todo o seu depoimento. O senhor Wu, por isso, ficou ainda mais convicto da inocência de E. Refletiu por vários dias, e só então iniciou o interrogatório. Primeiro perguntou a Yanzhi: "Depois do compromisso, havia alguém que o soubesse?" Respondeu: "Ninguém." "Quando encontraste o estudante E, havia mais alguém?" Respondeu também: "Ninguém." Então chamou o estudante para se apresentar e, com palavras amenas, o confortou. O estudante declarou: "Uma vez passei por sua porta, mas apenas vi a vizinha de outrora, a senhora Wang, que saía com uma jovem; eu imediatamente me desviei, e, além disso, não troquei uma única palavra." O senhor Wu bradou à jovem: "Há pouco disseste que não havia ninguém ao lado; como então há uma vizinha?" E quis torturá-la. A jovem, amedrontada, disse: "Embora haja a senhora Wang, ela na verdade não tem relação com o caso." O senhor Wu suspendeu o interrogatório e ordenou que trouxessem a senhora Wang. Passados alguns dias, ela chegou; e foi mantida sem comunicação com a jovem. Imediatamente a levou a julgamento e perguntou a Wang: "Quem é o assassino?" Wang respondeu: "Não sei." O senhor Wu, fingindo, disse: "Yanzhi declarou que tu sabes tudo sobre o assassinato de Bian; por que o escondes?" A mulher exclamou: "Que injustiça! A concubina devassa pensava em homens; eu, ainda que tivesse dito palavras de mediação, era apenas uma brincadeira. Ela mesma trouxe o amante para dentro do pátio; como poderia eu saber de algo?" O senhor Wu a interrogou em pormenores, e ela então contou as palavras trocadas entre elas na brincadeira. O senhor Wu chamou a jovem e, irado, disse: "Disseste que ela não sabia de nada; como agora ela mesma confessa que fez a mediação?" A jovem, com lágrimas, disse: "Eu, que não era digna, causei a morte cruel de meu pai; o litígio se arrasta sem que se saiba por quantos anos, e ainda por cima prejudico outros — em verdade, não suporto isso." O senhor Wu perguntou a Wang: "Depois da brincadeira, contaste a alguém?" Wang respondeu: "A ninguém." O senhor Wu, irado, disse: "Marido e mulher na cama não devem ter segredos; como podes dizer que não?" Wang respondeu: "Meu marido está há muito tempo ausente, ainda não voltou." O senhor Wu disse: "Ainda assim, quem zomba de alguém o faz por rir da tolice alheia e ostentar a própria esperteza; se nem a uma só pessoa contaste, a quem pretendes enganar?" E ordenou que lhe torturassem os dez dedos. A mulher, não tendo alternativa, confessou: "Contei-o a Su." O senhor Wu, então, libertou E e prendeu Su. Quando Su chegou, declarou: "Não sei de nada." O senhor Wu disse: "Quem frequenta prostitutas não é homem de bem!" E submeteu-o a severos tormentos. Su declarou: "É verdade que enganei a jovem. Depois que perdi o sapato, não ousei voltar; quanto ao assassinato, realmente não sei de nada." O senhor Wu, irado, disse: "Quem salta muros, o que não faria?" E novamente o torturou. Su, não suportando os maus-tratos, acabou por confessar. O auto de confissão foi enviado às autoridades, e todos louvaram a perspicácia do senhor Wu. O caso tornou-se firme como uma montanha de ferro, e Su passou a aguardar a decapitação no outono. No entanto, embora Su fosse dissoluto e sem princípios, era, afinal, um literato famoso no leste do país. Ao ouvir que o comissário de instrução, o senhor Shi Yushan, era tido como o mais virtuoso e capaz, e além disso possuía a virtude de compadecer-se dos talentos e proteger os letrados, Su apresentou-lhe uma petição protestando contra a injustiça, com palavras pungentes e dolorosas. O senhor Shi, então, requisitou o auto de confissão e, após repetidas e profundas reflexões, bateu na mesa e exclamou: "Este estudante é inocente!" E solicitou aos tribunais superiores que transferissem o caso para novo julgamento. Perguntou ao estudante Su: "Onde deixaste o sapato?" Respondeu: "Esqueci-me. Mas, quando bati à porta da mulher, ele ainda estava na minha manga." Voltou-se para interrogar Wang: "Além de Su Jie, quantos amantes tens?" Ela respondeu: "Nenhum." O senhor Shi disse: "Uma mulher de palavras devassas, como poderia dedicar-se a um só homem?" Ela respondeu: "Eu e Su Jie nos unimos desde jovens, por isso não pude romper; depois, não faltaram os que me abordaram, mas eu, na verdade, nunca ousei corresponder." E pediu-lhe que apontasse os nomes para confirmar. Ela declarou: "Mao Da, da mesma rua, muitas vezes me abordou, mas muitas vezes o recusei." O senhor Shi disse: "Como então, de repente, te tornaste tão casta e pura?" E ordenou que a açoitassem. A mulher, batendo com a cabeça no chão até sangrar, defendeu-se com veemência, dizendo que não havia outros; então a soltaram. Interrogou-a ainda: "Teu marido está longe; não houve quem viesse com algum pretexto?" Ela disse: "Houve sim. Certo A, certo B, ambos vieram por empréstimos ou presentes, uma ou duas vezes, à minha casa." Ora, A e B eram ambos libertinos da vizinhança, que cobiçavam a mulher mas ainda não haviam agido. O senhor Shi registrou todos os nomes e mandou prendê-los. Reunidos todos, o senhor Shi dirigiu-se ao templo do deus da cidade e ordenou que todos se ajoelhassem diante da mesa. Então disse: "Há pouco, em sonho, um deus me revelou que o assassino está entre vós quatro ou cinco. Agora, perante as divindades, não vos atrevas a mentir. Se vos confessardes espontaneamente, ainda podereis ser perdoados; mas se mentirdes, uma vez descobertos, não haverá clemência!" Todos, a uma voz, disseram que não haviam cometido assassinato. O magistrado mandou colocar no chão os três instrumentos de tortura, para os aplicar a todos; com os cabelos amarrados e os corpos nus, clamavam a sua inocência em uníssono. O magistrado ordenou que os soltassem e disse: — "Já que não quereis confessar voluntariamente, farei com que os espíritos e fantasmas vos apontem." Mandou que tapassem todas as janelas do salão com cortinas de feltro, sem deixar a menor fresta; mandou que os prisioneiros descobrissem as costas e os conduziu para a escuridão. Então lhes deu bacias com água e ordenou que cada um lavasse as próprias mãos; depois, amarrou-os junto à parede e ordenou-lhes: — "Ficai de frente para a parede e não vos meçais. Aquele que matou receberá em suas costas uma inscrição divina." Passado um breve momento, chamou-os para fora e inspecionou-os, e, apontando para Mao, disse: — "Este é o verdadeiro assassino!" Com efeito, o magistrado primeiro mandara polvilhar a parede com cinza e, em seguida, embebedara as mãos dos prisioneiros com fuligem de carvão: o assassino, temendo que o espírito lhe escrevesse nas costas, encostara-as à parede, onde ficara a marca da cinza; ao sair, protegera as costas com as mãos, donde ficara a marca da fuligem. O magistrado já suspeitava de Mao; após isto, ficou ainda mais convicto. Submeteu-o a tortura cruel, e ele confessou tudo. Redigiu então a sentença: "Su Jie: trilhou o caminho de Pan Chengkuo para a própria destruição, granjeou o nome de devasso como Deng Tuzi. Tudo porque, desde pequenos, não haviam reservas entre ambos, e assim um pato bravio se afeiçoou como se fora ave doméstica; e porque uma palavra escapou, e assim, obtido Long, veio o desejo por Shu. Ao saltar o muro do jardim como o jovem Zhongzi, caiu qual pássaro ferido; ao aventurar-se como o Sr. Liu à entrada da gruta, logrou que a porta se abrisse. Assustar o cão com o rumor do cinto — tendo o rato pele, como pôde agir assim? Colher flores e quebrar árvores — que homem de bem procede desse modo? Felizmente, ao ouvir o doce lamento da andorinha enferma, ainda houve compaixão pelo jade; ao compadecer-se do salgueiro definhado, não se mostrou tão desenfreado como a oropéndola. Ao soltar a fênix pequenina da armadilha, ainda havia o brio de um letrado; mas arrancar a promessa de amor debaixo da meia — não é isso a mais vil das desonras! A borboleta passou o muro, mas havia ouvidos do outro lado da janela; a flor de lótus perdeu as pétalas, e estas caíram no chão sem deixar rasto. Do falso no falso nasceu; a quem convencerá a injustiça sobre a injustiça? O céu fez cair a desgraça, e os cruéis ferros o levaram quase à morte; os próprios pecados o encheram, e o pescoço quase se rompeu. Saltar muros e esgueirar-se por frestas, é certo, mancha o barrete de letrado; mas que o pessegueiro sofra pelo ameixeiro, verdadeiramente não se pode dissolver a indignação dessa injustiça. Por isso, é razoável aliviar-lhe os açoites, para abrandar os sofrimentos já padecidos; conceder-lhe que vista a túnica verde, abrindo-lhe o caminho para a emenda. Quanto a Mao Da: é astuto e velhaco, sem ocupação fixa, um facínora das ruas. Seduzido pela vizinha que lhe atirou a lançadeira, seu coração lascivo não se extinguiu; ao espreitar o jovem devasso que entrava no beco, sua mente perversa logo concebeu um plano. Abriu a porta para o vento, contente por seguir as pegadas de Zhang Sheng; ao pedir água, recebeu vinho, e em vão cobiçou o incenso de Han Shou. Quem diria que o espírito lhe seria arrebatado pelo céu, e a alma capturada pelo fantasma. Navegou levianamente na balsa de madeira, penetrando diretamente no palácio da lua; singrou sem rumo no barco de pesca, confundindo o caminho do paraíso de Taoyuan. Assim fez com que o fogo da paixão apagasse a chama, e o mar do desejo se agitasse em ondas. O cutelo avançou sem rodeios, sem hesitar por medo de ferir o rato ao lado do vaso; o bandido, acossado, para onde iria? A lebre encurralada volta-se para morder. Saltou o muro e entrou na casa alheia, apenas na esperança de que o chapéu de Zhang servisse para emprestar o nome de Li; arrebatou a arma e deixou o sapato bordado, fazendo com que o peixe escapasse da rede e o ganso se perdesse. Como pode o caminho da galanteria gerar tal demônio? Como pode o leito da ternura abrigar tal espectro? Deve-se cortar-lhe a cabeça, para satisfazer o coração do povo. "Yanzhi: ainda não desposada, já atingiu a idade do prendedor de cabelo. Como fada do palácio lunar, deveria naturalmente ter um noivo como jade; como antiga integrante da corte das vestes de arco-íris, como poderia faltar-lhe tesouro para enriquecer o lar? Contudo, comovida pelo 'Guanju' e pensando no bom par, acabou por sonhar o sonho da velha de primavera; queixando-se do 'Biaomei' e ansiando pelo homem virtuoso, afastou-se como a alma da Donzela Qian. Por um fio de apego, fez com que toda a hoste de demônios se juntasse. Disputavam a beleza da mulher, receando perder o 'Ruge'; atraíram aves de rapina em turbilhão, e ambas tomaram o nome de 'Qiuzhun'. As sandálias de lótus foram arrancadas, difícil preservar o perfume de uma pétala; os ferros bateram à porta, quase quebraram o jade inestimável. Incrustar o feijão-vermelho no dado — os ossos da saudade tornaram-se a escada do mal; derrubar a árvore nobre com o machado — o ser odioso revelou-se água funesta! Preservou a própria castidade, graças à parede de jade sem mácula; lutou amargamente entre cordas e ferros, com alegria que o cobertor bordado possa cobri-la. Louva-se que, à entrada, tenha resistido, qual casta amante; realizou-se o desejo de atirar-lhe frutos, e também se trata de elegante galanteria. Que o magistrado local seja vosso casamenteiro." Após a sentença ser proferida, foi divulgada por toda parte. Depois que o Magistrado Wu concluiu o inquérito, a jovem soube, então, que o Estudante E fora injustiçado. Quando se encontraram no tribunal, ela, envergonhada, com lágrimas nos olhos, parecia ter palavras de pesar, mas não ousava dizê-las. O estudante, comovido por seu afeto por ele, sentia intensa afeição; mas, considerando a origem humilde dela e que ela comparecia diariamente ao tribunal, exposta ao olhar e aos comentários de muitos, temia que, se a desposasse, seria alvo de zombarias. Dias e noites ruminava, sem conseguir decidir-se. Quando a sentença foi promulgada, seu ânimo se aquietou. O magistrado, então, fez as oferendas de casamento e enviou músicos para acompanhar a cerimônia. O Anotador do Insólito diz: — "Quão importante é que se tenha o máximo cuidado ao julgar causas! Mesmo que se saiba que o ameixeiro sofreu injustamente por outro, quem ainda considerará que o pessegueiro também foi prejudicado? Contudo, por mais obscuro que seja um caso, há sempre um fio condutor; mas, sem reflexão atenta e investigação minuciosa, não se pode alcançá-lo. Ah! Todos louvam a perspicácia do sábio juiz em deslindar os casos, mas desconhecem o esforço penoso do hábil artífice. Os que habitam sobre o povo, nestes dias, matam o tempo com partidas de xadrez, levantam-se tarde e encerram o expediente, e quanto às dificuldades do povo, não se dignam a empregar um instante de reflexão. Quando o tambor soa e o tribunal se abre, sentam-se altivamente em suas cadeiras, e aos que clamam, tratam de calá-los com grilhões; como admirar-se, então, de que, sob o céu encoberto, haja tantos casos de injustiça profunda?" O mestre Yushan era meu professor. Quando ele começou a ser reconhecido, eu ainda era uma criança. Em segredo, observei como ele incentivava os jovens eruditos, com uma solicitude tão ardente que parecia temer não fazer o suficiente; quando havia pequenas injustiças, ele sempre as protegia com toda a atenção, nunca se dispondo a usar o rigor acadêmico para adular os poderosos. Verdadeiramente, era um defensor do Sábio Confúcio, não apenas um mestre de sua geração, mas alguém que, ao avaliar os exames, jamais deixava um erudito injustiçado. E amava os talentos como se fosse a própria vida, algo que os examinadores das gerações posteriores, que apenas cumprem formalidades, jamais alcançariam. Certa vez, um erudito famoso entrou no salão de exames e escreveu uma dissertação sobre o tema "Os tesouros se erguem", mas, por engano, registrou "debaixo d'água" em vez de "na montanha"; depois de terminar, percebeu o erro e deu como certo que seria desclassificado. Então compôs esta trova: "O tesouro está na montanha, / mas por engano o pus na beira d'água. / No cume ergui um palácio de cristal. / Corais crescem nos picos, / pérolas pendem dos galhos das árvores. / Desta vez, no desfiladeiro, morreu afogado o barqueiro! / Clamo aos céus: / deixa ao menos um pequeno vestígio, / para que os amigos possam ver." Quando o mestre leu este texto, respondeu-lhe com outra trova: "O tesouro era para ser exaltado na montanha, / mas de repente o viste na margem do rio. / O lenhador fala palavras de pescador. / O tema está errado, / mas a redação é boa; / como poderia eu colocá-lo abaixo dos outros? / Já vi que ele, ao subir, teme as alturas; / mas quando vi que ele, ao andar na água, se afogaria?" Isso é apenas um exemplo de sua elegância e de seu amor pelos talentos. A Xian Xi Shan, natural de Gaomi. Comerciante de profissão, frequentemente viajava entre as regiões de Meng e Yi. Um dia, foi surpreendido por chuva no caminho e, quando chegou à pousada onde costumava se hospedar, já era noite avançada. Bateu em todas as portas dos estabelecimentos, mas ninguém atendeu. Ficou a vaguear sob o alpendre. De repente, duas portas se escancararam e um velho saiu, convidando-o a entrar. Xi Shan, contente, seguiu-o. Amarrou seu jumento e entrou na sala, mas não havia móveis nem cama. O velho disse: "Tenho pena de que não tenhas onde passar a noite, por isso te acolho. Na verdade, não sou dono de hospedaria nem vendedor de comida. Em minha casa, somos poucos: apenas minha velha esposa e minha filha frágil, que já estão dormindo profundamente. Embora tenha alguns pratos guardados, falta-me quem os cozinhe. Não te importes de comer algo frio." Dito isso, retirou-se. Pouco depois, trouxe uma cama baixa, colocou-a no chão e apressou o hóspede a sentar-se. Em seguida, entrou novamente e trouxe uma pequena mesa de pernas curtas. Ia e vinha, numa azáfama que lhe cansava os passos. Xi Shan, inquieto, levantou-se e pediu-lhe que descansasse um pouco. Passado algum tempo, uma jovem apareceu para servir o vinho. O velho, olhando para ela, disse: "Minha A Xian já despertou." Xi Shan observou-a: tinha dezesseis ou dezessete anos, esbelta e graciosa, de uma beleza delicada e cativante. Xi Shan tinha um irmão mais novo, ainda solteiro, e secretamente começou a cogitar um possível casamento. Perguntou, então, ao velho sobre sua linhagem e sobrenome. Este respondeu: "Meu nome é Gu Shi, de sobrenome Gu. Todos os meus filhos e netos morreram precocemente; resta apenas esta filha. Há pouco, não quis interromper seu sono profundo; deve ter sido minha velha esposa quem a despertou." Xi Shan perguntou: "E a família do noivo?" O velho respondeu: "Ainda não foi prometida." Xi Shan alegrou-se secretamente. Em seguida, diversos pratos foram dispostos, como se já estivessem preparados há algum tempo. Após a refeição, Xi Shan, com toda cortesia, disse: "Sendo um estranho de passagem, fui agraciado com tamanha generosidade; jamais me esquecerei disso enquanto viver. Movido pela vossa virtude, ouso manifestar minha humilde intenção: tenho um irmão mais novo, o Terceiro, de dezessete anos. Dedicado aos estudos, não é de todo insensato. Desejaria unir nossas famílias; não desprezais nossa pobre condição?" O velho, alegre, respondeu: "Eu também estou aqui apenas de passagem. Se pudermos estabelecer este vínculo, conseguirei uma casa e mudarei minha família para junto de vós, para que não fiquemos com o coração inquieto." Xi Shan concordou com tudo e, levantando-se, agradeceu. O velho, com solicitude, arrumou-lhe o leito e retirou-se. Quando o galo já cantava, o velho saiu e chamou o hóspede para lavar-se e pentear-se. Terminados os preparativos, Xi Shan ofereceu-lhe dinheiro pela refeição. O velho recusou firmemente: "Um hóspede que come uma refeição em minha casa não há de pagar; quanto mais agora que estamos unidos pelo casamento?" Despediram-se. Passado mais de um mês, Xi Shan retornou. Ao chegar a menos de uma li da aldeia, encontrou uma anciã acompanhada por uma jovem, ambas vestidas inteiramente de branco. Ao aproximar-se, pareceu-lhe reconhecer A Xian. A jovem também voltava o rosto repetidamente para olhá-lo; então, pegou na manga da anciã e sussurrou-lhe algo ao ouvido. A anciã parou e perguntou a Xi Shan: "Sois da família Xi?" Xi Shan confirmou. A anciã, com semblante pesaroso, disse: "Infelizmente, meu velho marido foi esmagado por uma parede em ruínas; agora vamos ao seu túmulo. Em casa não há ninguém; por favor, esperai um pouco à beira do caminho, que logo voltaremos." E foram para o bosque. Só retornaram algum tempo depois. A estrada já escurecia; caminharam juntos. A anciã, falando de sua solidão e desamparo, não pôde conter o pranto; Xi Shan também sentiu aperto no coração. A anciã disse: "O povo desta região não é lá muito justo; uma viúva e órfã dificilmente conseguem sobreviver aqui. Já que A Xian é vossa cunhada, se passarmos por aqui, o tempo poderá se perder; melhor irmos juntos ainda esta noite." Xi Shan concordou. Quando chegaram a casa, a anciã, depois de acender a lamparina e servir o hóspede, disse a Xi Shan: "Imaginava que viríeis; já vendi todo o grão que tinha guardado. Ainda me restam mais de vinte pedras, mas estão longe e não posso trazê-las. A quatro ou cinco li ao norte, na primeira casa da aldeia, mora Tan Erquan, que é meu comprador habitual. Não vos importeis com o trabalho; levai primeiro um saco com vosso jumento, batei à porta e dizei que a velha Gu da aldeia do sul tem algumas pedras de grão para vender a fim de custear a viagem; que vos peço que envie vossas montarias para buscá-lo." E entregou a Xi Shan um saco de grão. Xi Shan montou seu jumento e partiu. Bateu à porta, e um homem de grande barriga saiu. Explicou-lhe o caso, despejou o saco e voltou primeiro para casa. Pouco depois, dois homens chegaram com cinco mulas. A anciã levou Xi Shan ao local onde estava o grão, que se encontrava num depósito subterrâneo. Xi Shan, ajudando a medir e nivelar, enquanto a mãe recolhia e a filha recebia, em pouco tempo encheram as cargas e as entregaram aos condutores. Foram quatro viagens até que o grão se esgotasse. Em seguida, entregou o dinheiro à anciã. Ela reteve um dos homens e dois animais, arrumou a bagagem e seguiu para o leste. Depois de andarem vinte li, o céu começou a clarear. Chegaram a um mercado, onde alugaram montarias, e o homem de Tan Erquan voltou. De volta para casa, Xi Shan contou tudo a seus pais. Encontraram-se com grande alegria e prepararam uma casa separada para a anciã, escolhendo um dia auspicioso para que o Terceiro se casasse. A anciã preparou o enxoval com grande esmero. A Xian era uma moça de poucas palavras e nunca se irritava; quando lhe dirigiam a palavra, apenas sorria. Dia e noite tecia e fiava sem descanso, de modo que todos, de cima a baixo, gostavam dela e a estimavam. Ela recomendou ao Terceiro: "Dize a teu irmão mais velho que, se passar novamente pelo caminho do oeste, não mencione minha mãe e a mim." Passaram-se três ou quatro anos, e a família Xi tornou-se ainda mais próspera; o Terceiro ingressou na escola oficial. Um dia, Xi Shan hospedou-se na casa de um antigo vizinho de Gu Shi e, casualmente, mencionou o fato de, anos atrás, sem ter onde se abrigar, ter sido acolhido pelo velho casal. O dono da casa disse: "Estais enganado. A casa do lado leste é uma propriedade secundária de meu tio-avô. Há três anos, quem lá morava via constantemente coisas estranhas; por isso ficou abandonada por muito tempo. Que velho casal poderia ter-vos acolhido?" Xi Shan ficou muito surpreso, mas não aprofundou o assunto. O dono da casa continuou: "Esta casa esteve vazia por dez anos, e ninguém ousava entrar. Um dia, o muro dos fundos desabou; meu tio-avô foi ver e encontrou uma pedra que esmagava um enorme rato do tamanho de um gato, cuja cauda ainda se movia para fora. Voltou apressado, chamou a todos para irem juntos, mas o rato já havia desaparecido. Todos suspeitaram que aquela criatura era um demônio." Depois de mais de dez dias, ele voltou a testá-la, mas tudo estava silencioso, sem forma nem som. Passou mais de um ano, e só então começaram a aparecer moradores." A montanha ficou ainda mais admirada com ela. Quando voltou para casa, falou em segredo à família, suspeitando secretamente que a nora não fosse humana, e preocupava-se em segredo com o terceiro filho; mas o terceiro filho a amava com a mesma devoção de sempre. Com o tempo, as pessoas da família começaram a murmurar e a suspeitar umas das outras. A jovem percebeu isso sutilmente e, certa noite, disse ao terceiro filho: "Esta humilde serva segue-o há vários anos e nunca cometeu a menor falta à virtude feminina; agora, porém, não sou tratada como gente. Peço-lhe que me dê uma carta de divórcio e permita que o senhor escolha uma boa companheira para si." E, com isso, pôs-se a chorar. O terceiro filho disse: "Meu humilde coração, que é pequeno, deveria ser de seu pleno conhecimento. Desde que a senhora entrou em minha casa, a família tem prosperado cada vez mais, e todos atribuem essa bênção à senhora; como poderiam ter palavras de reprovação?" A jovem respondeu: "Se o senhor não tem um coração dividido, como poderia esta humilde serva não saber? Mas as bocas do povo são muitas e confusas; temo que, no fim, não escape do abandono do leque de outono." O terceiro filho a consolou repetidas vezes, e então ela se acalmou. O pai, porém, nunca se desfez de suas suspeitas, e todos os dias procurava um gato bom de caça para espreitar as intenções dela. Embora a jovem não tivesse medo, sentia-se abatida e descontente. Uma noite, disse que a velha mãe estava com um pequeno mal-estar, despediu-se do terceiro filho e foi cuidar dela. Ao amanhecer, o terceiro filho foi visitá-la; mas a casa já estava vazia. Aterrorizado, mandou homens procurarem por todos os caminhos, mas não houve notícia alguma. Seu coração estava agitado, e ele abandonou o sono e a comida. Mas o pai e os irmãos todos achavam que era uma sorte, e se revezavam em consolá-lo, planejando um novo casamento; mas o terceiro filho não se alegrava nem um pouco. Passou-se mais de um ano, e as notícias haviam cessado completamente; o pai e os irmãos frequentemente o censuravam e ridicularizavam. Não tendo alternativa, ele comprou uma concubina com muito dinheiro, mas nunca deixou de pensar em A-Xian. Passaram-se mais alguns anos, e a família Xi foi ficando cada vez mais pobre, e então todos se lembraram de A-Xian. Seu tio-irmão mais novo, Lan, foi a Jiao a negócios e, num desvio do caminho, hospedou-se na casa de um primo, o Sr. Lu. À noite, ouviu um choro muito triste vindo da casa vizinha, mas não teve tempo de perguntar. Quando voltou, ouviu o choro novamente e perguntou ao anfitrião. Ele respondeu: "Há alguns anos, uma mãe viúva e sua filha solteira vieram morar aqui. No mês passado, a velha morreu, e a filha ficou sozinha, sem um único parente próximo; por isso, chora assim." Perguntou: "Qual é o sobrenome delas?" Respondeu: "O sobrenome é Gu. Sempre fechavam a porta e não se relacionavam com a vizinhança, por isso não se sabe ao certo a origem da família." Lan se sobressaltou e disse: "Essa é minha cunhada!" Então foi bater à porta. Alguém saiu chorando, e do outro lado da porta respondeu, em meio a lágrimas: "Quem é o senhor? Em minha casa nunca houve homens." Lan espiou por uma fresta e, à distância, reconheceu que era mesmo sua cunhada. Então disse: "Cunhada, abra a porta; sou A-Sui, da casa do tio." Ao ouvir isso, a jovem abriu a porta e o fez entrar, contando-lhe sua solidão e sofrimento, com uma tristeza e uma dor comoventes. Lan disse: "Meu terceiro irmão sente sua falta com muita amargura. Mesmo que marido e mulher tenham tido desentendimentos, por que haveria de fugir tão longe para cá?" Ele quis imediatamente alugar uma liteira para que voltassem juntos. A jovem disse, com pesar: "Como fui menosprezada pelas pessoas, retirei-me com minha mãe para viver no anonimato; agora, se voltar para depender dos outros, quem não me olhará com desprezo? Se quiser que eu retorne, terá que dividir a mesa com o irmão mais velho; caso contrário, tomarei uma poção abortiva e morrerei!" Quando Lan voltou, contou tudo ao terceiro irmão. O terceiro irmão partiu a toda pressa, viajando noite e dia. Quando marido e mulher se encontraram, ambos choraram. No dia seguinte, foram falar com o dono da casa. O dono da casa era o Sr. Xie, um supervisor de estudantes, que, ao ver a beleza da jovem, secretamente desejava tomá-la como concubina e, por vários anos, não havia cobrado o aluguel; frequentemente insinuava isso à velha, mas ela sempre recusava. Quando a velha morreu, ele pensou que poderia enfim arranjar um casamento, mas eis que o terceiro irmão chegou de repente. Ele calculou todo o aluguel para dificultar as coisas. A família do terceiro irmão nunca fora rica; ao ouvir falar em tanto dinheiro, mostrou-se bastante preocupado. A jovem disse: "Não há problema." Levou o terceiro irmão para ver o depósito de grãos; havia cerca de trinta e tantos dan de cereais, mais do que suficiente para pagar o aluguel. O terceiro irmão ficou contente e foi comunicar isso a Xie. Xie não aceitou os cereais, mas exigiu o dinheiro em espécie. A jovem suspirou e disse: "Tudo isso é fruto do meu mau karma!" Então contou toda a verdade ao terceiro irmão. O terceiro irmão ficou furioso e quis levar o caso ao tribunal. Lu o impediu, distribuindo os cereais entre os vizinhos e arrecadando dinheiro para pagar Xie, e mandou um carro para levar os dois de volta para casa. O terceiro irmão contou tudo aos pais e se separou do irmão mais velho, passando a viver em outra casa. A-Xian, usando seu próprio dinheiro, mandou construir celeiros todos os dias, embora em casa ainda não houvesse um único dan de cereais; todos achavam isso estranho. Passado mais de um ano, foram verificar e descobriram que os celeiros estavam cheios. Em poucos anos, a família ficou muito rica; mas o pai, a montanha, sofria com a pobreza. A jovem trouxe os sogros para viverem com ela e cuidou deles; frequentemente dava dinheiro e cereais para ajudar o irmão mais velho, e isso se tornou um hábito. O terceiro irmão, contente, disse: "Pode-se dizer que ela não guarda rancor do passado." A jovem respondeu: "Ele apenas estima o irmão mais novo. E, além disso, se não fosse por ele, como eu teria conhecido o terceiro irmão?" Depois disso, não houve mais nada de muito estranho. Ruiyun Ruiyun, famosa cortesã de Hangzhou, era sem par na beleza e nas artes. Aos catorze anos, sua mãe, a alcoviteira Cai, pretendia apresentá-la aos clientes. Ruiyun, porém, declarou: "Este é o início de toda a minha vida, não pode ser tratado com leviandade. O preço, a mãe determinará; quanto aos clientes, permiti que eu mesma os escolha." A alcoviteira respondeu: "Está bem." Fixou, então, o valor em quinze taéis de prata e, a partir de então, Ruiyun recebia visitantes diariamente. Os que desejavam vê-la deviam trazer um presente: se o presente fosse valioso, ganhavam uma partida de xadrez e uma pintura; se modesto, apenas um chá. A fama de Ruiyun já era antiga, e, desde então, ricos mercadores e nobres senhores enchiam a porta dia após dia. O erudito He, de Yuhang, era há muito conhecido por seu talento literário, mas sua fortuna era apenas mediana. Sempre admirara Ruiyun, embora jamais ousasse sonhar com uma união amorosa; mesmo assim, esforçou-se por oferecer um presente, por mais modesto que fosse, na esperança de contemplar sua beleza ao menos uma vez. Receava, contudo, que ela, tendo visto tantos homens, não desse atenção a um pobre estudioso. Mas, ao se encontrarem e conversarem, ela o tratou com extraordinária cordialidade. Sentaram-se por longo tempo, e seus olhos brilhavam com uma ternura velada. Ela compôs um poema para lhe oferecer: "Por que o que busca o sumo bate à porta do pavilhão azul ao alvorecer? Se no coração anseia pelo pilão de jade, sabe que ele só pode ser encontrado no mundo dos mortais." Ao recebê-lo, o erudito He encheu-se de alegria e quis dizer algo mais, mas uma criada veio anunciar a chegada de outro visitante, e ele partiu às pressas. De volta para casa, ele não fazia mais que recitar e saborear os versos, com o espírito atormentado pelos sonhos. Passado um ou dois dias, incapaz de conter seus sentimentos, preparou novo presente e voltou a visitá-la. Ruiyun recebeu-o com grande satisfação. Aproximando-se dele em voz baixa, perguntou: "Poderíamos lograr uma noite juntos?" Ele respondeu: "Sou um homem pobre e humilde; só posso oferecer minha devoção sincera a quem me compreende. Um simples presente já exauriu minhas forças. Poder contemplar sua beleza já é mais do que eu desejava; quanto ao contato carnal, como ousaria sequer sonhar com isso?" Ao ouvir tais palavras, Ruiyun entristeceu-se e ficou em silêncio, sem mais lhe dirigir palavra. O erudito sentou-se por muito tempo, mas ela não se despedia; a alcoviteira, por fim, chamou Ruiyun repetidas vezes para apressá-lo, e ele então se retirou. Seu coração estava amargurado. Pensou em empenhar toda sua fortuna por um único momento de prazer, mas, finda a noite, teriam de se separar—como suportar tamanha aflição? Refletindo bem, todos os arroubos se esvaneceram e, a partir de então, cessaram as visitas. Ruiyun procurou um esposo por vários meses, sem jamais encontrar alguém que lhe agradasse. A alcoviteira, enfurecida, pensava em forçar-lhe uma escolha, mas ainda não agira. Até que, um dia, um jovem letrado veio apresentar seus respeitos. Sentou-se e conversou brevemente; depois, ergueu-se e, com um dedo, tocou a testa da moça, exclamando: "Que pena, que pena!" E foi-se. Quando Ruiyun se despediu do visitante e voltou, todas notaram, em sua testa, a marca de um dedo, negra como tinta; lavavam-na, e ela se tornava ainda mais nítida. Passados alguns dias, a mancha negra se alargou; em mais de um ano, cobriu-lhe as maçãs do rosto e estendera-se até o nariz. Todos que a viam riam, e os carruagens e cavalos que antes acorriam cessaram por completo. A alcoviteira mandou que ela depusesse os adornos e a rebaixou à condição de criada. Ruiyun, frágil como era, não suportava os trabalhos pesados e definhava a cada dia. O erudito He, ao saber disso, foi visitá-la. Encontrou-a na cozinha, com os cabelos desgrenhados, num estado lastimável, quase um fantasma. Ela ergueu a cabeça, viu-o e, voltando-se para a parede, escondeu-se. He, compadecido, falou com a alcoviteira, manifestando o desejo de resgatá-la e fazê-la sua esposa. A alcoviteira anuiu. He vendeu suas terras e esvaziou sua casa para comprar a liberdade de Ruiyun e levá-la consigo. Ao entrar em casa, ela segurou-lhe as vestes, soluçando, e não ousava considerar-se sua esposa legítima, preferindo servir como concubina, aguardando que ele viesse a tomar outra. He, porém, disse: "O que há de mais valioso na vida é quem nos compreende. Quando estavas em teu esplendor, ainda assim me reconheceste; como poderia eu, por tua decadência, esquecer-te?" E não tomou outra esposa. Quem ouvia isso zombava dele, mas seu afeto por ela só se tornava mais profundo. Passado mais de um ano, ele viajou a Suzhou. Lá, um erudito chamado He (homônimo) hospedava-se na mesma estalagem e perguntou-lhe: "Ruiyun, a famosa cortesã de Hangzhou, o que tem feito recentemente?" He respondeu: "Casou-se." O outro perguntou: "Com quem?" Ele disse: "O homem é, em tudo, semelhante a mim." O erudito He (o homônimo) observou: "Se ele é como o senhor, então ela fez boa escolha. E qual foi o preço do resgate?" O erudito He respondeu: "Ela sofria de uma doença estranha, por isso foi vendida por um preço baixo. De outro modo, alguém como eu jamais poderia adquirir uma beldade num bordel." O outro insistiu: "E esse homem é realmente à altura dela?" O erudito He estranhou a pergunta e replicou com outra. O outro sorriu e disse: "Para ser franco, certa vez contemplei sua beleza; lastimei que, tendo dons tão raros, estivesse condenada a não encontrar par. Por isso usei de um pequeno artifício para ofuscar seu esplendor e preservar sua essência, à espera de que alguém que verdadeiramente apreciasse o mérito a reconhecesse." O erudito He perguntou com ansiedade: "O senhor pode escurecê-la; poderia também purificá-la?" O outro riu: "Como não poderia? Mas é preciso que o homem em questão o peça com sinceridade." He levantou-se e fez uma reverência: "O esposo de Ruiyun sou eu mesmo." O outro, alegre, disse: "Só um homem de verdadeiro talento pode ter tão grande coração, sem se deixar abalar pela feiura ou pela beleza. Permita-me acompanhá-lo de volta, e lhe darei de presente uma bela dama." E partiram juntos. Quando chegaram, He quis oferecer vinho, mas o outro o deteve: "Antes, pratique minha arte; é preciso que aquela que prepara o banquete tenha o coração alegre." Mandou que trouxessem uma bacia com água, ergueu os dedos e traçou nela certos sinais, dizendo: "Com esta água se lavará e sarará. Mas é necessário que ela mesma venha agradecer ao médico." He, sorrindo, tomou a bacia e foi esperar que Ruiyun lavasse o rosto; mal a água a tocou, a pele recuperou o brilho e a beleza, tal como nos dias de outrora. O casal, cheio de gratidão, saiu para agradecer ao hóspede, mas este já desaparecera. Procuraram por toda parte, sem encontrá-lo. Quem sabe não seria um imortal? **Qiu Da Niang** Qiu Zhong, natural de Jin, esquecera o nome do seu distrito. Quando rebentou a grande desordem, foi levado cativo por salteadores. Os seus dois filhos, Fu e Lu, eram ainda pequenos; a sua segunda esposa, a Senhora Shao, criou os dois órfãos, e com os bens herdados conseguiam ter o suficiente para se alimentar e aquecer. Mas os anos foram trazendo más colheitas, e os poderosos e violentos passaram a oprimi-los, até que já não conseguiam sequer garantir o sustento do dia a dia. O tio de Zhong, Shang Lian, cobiçava que ela se tornasse a casar, e repetidamente a instigava a isso, mas a Senhora Shao mantinha a sua determinação inabalável. Shang Lian, em segredo, fez um acordo com uma família influente, querendo tomá-la à força; as negociações já estavam concluídas, mas ninguém mais o sabia. Um homem da aldeia, Wei Ming, sempre astuto e dissimulado, vivia em desavença com a família Qiu e procurava sempre uma oportunidade para a difamar. Aproveitando a viuvez da Senhora Shao, inventou boatos para a envergonhar e desonrar. A família influente, ao ouvir tais rumores, desgostou da falta de virtude do ato e desistiu. Com o tempo, os planos secretos de Shang Lian e os boatos que corriam chegaram aos ouvidos da Senhora Shao. Com a injustiça entranhada no peito, chorava de manhã e à noite, e os seus membros foram perdendo a sensibilidade, até que ficou acamada. Fu, que tinha apenas dezasseis anos, vendo que não havia ninguém para coser, apressou-se em concluir o seu casamento. A esposa era filha do letrado Jiang Qizhan, uma mulher de grande virtude e capacidade, em quem tudo se apoiava para a gestão da casa. Com isso, a situação financeira foi melhorando, e fizeram Lu estudar com um mestre. Wei Ming, invejoso, fingia ser amigo e convidava Fu com frequência para beber, e Fu passou a considerá-lo um confidente. Aproveitando uma ocasião, Wei Ming disse a Fu: "A tua mãe está doente e incapacitada, não pode gerir os negócios da família; o teu irmão come sem fazer nada. Por que haviam de ser tu e a tua mulher a trabalhar como bois e cavalos? Além disso, o teu irmão vai comprar uma esposa, o que vai gastar muito dinheiro. Se queres um conselho, mais vale dividirem a herança agora: assim, a pobreza fica para o teu irmão e a riqueza para ti." Fu voltou para casa e consultou a mulher; ela repreendeu-o. Mas Wei Ming continuava a instilar as suas palavras insidiosas dia após dia, e Fu ficou confuso, acabando por contar os seus planos à mãe. A mãe enfureceu-se e desatou a insultá-lo. Fu ficou ainda mais irritado, e começou a considerar o dinheiro e os cereais como se fossem propriedade de outros, desperdiçando-os sem cuidado. Wei Ming aproveitou a oportunidade para o levar a jogar e a apostar, e os celeiros foram-se esvaziando. A mulher sabia, mas não ousava dizer nada. Quando finalmente faltou comida, a mãe, alarmada, perguntou, e só então Fu contou a verdade. A mãe, furiosa mas sem poder fazer nada, concordou com a divisão da herança. Felizmente, a esposa de Fu era virtuosa, e continuava a cozinhar para a sogra de manhã e à noite, servindo-a como sempre. Depois da partilha, Fu ficou ainda mais despreocupado, entregando-se ao jogo e à devassidão. Em poucos meses, todas as terras foram perdidas para pagar dívidas de jogo, sem que a mãe ou a mulher soubessem. Quando Fu ficou sem bens, não sabia o que fazer, e então hipotecou a mulher para pagar as dívidas, mas não encontrava quem aceitasse. Um homem da região, Zhao Yanluo, que fora um salteador foragido e que dominava a região com a sua violência, não temia que Fu faltasse à palavra, e emprestou-lhe o dinheiro sem hesitação. Fu levou o dinheiro, mas em poucos dias já estava novamente sem nada. Hesitante, pensou em quebrar o acordo. Zhao olhou para ele com um ar ameaçador. Fu, cheio de medo, enganou a mulher e entregou-a a Zhao. Wei Ming, ao saber disso, alegrou-se em segredo e correu a contar a Jiang, pois na verdade queria arruinar o inimigo. Jiang, furioso, iniciou um processo judicial. Fu, tomado pelo pânico, fugiu. Quando a filha de Jiang chegou à casa de Zhao, percebeu que fora vendida pelo marido, e desatou a chorar, desejando apenas morrer. Zhao, a princípio, tentou acalmá-la com palavras; ela não o ouviu. Depois, intimidou-a; ela ainda mais o insultou. Zhao, furioso, açoitou-a, mas ela recusou-se a submeter-se. Então ela pegou no seu gancho de cabelo e feriu a própria garganta; socorreram-na a tempo, mas o ferimento perfurara a traqueia, e o sangue jorrava. Zhao apressou-se a envolver-lhe o pescoço com um pano, ainda esperando poder dobrá-la com o tempo. No dia seguinte, chegou a intimação do tribunal, mas Zhao, arrogante, não lhe deu importância. O magistrado, ao ver a gravidade dos ferimentos da mulher, ordenou que Zhao fosse açoitado, mas os escudeiros, intimidados, não ousavam aplicar a pena. O magistrado, que há muito ouvira falar da tirania de Zhao, viu agora a confirmação e, enfurecido, mandou chamar os seus homens e executou Zhao imediatamente. Jiang então levou a filha de volta para casa. Foi a partir do processo de Jiang que a Senhora Shao soube da conduta indigna de Fu; deu um grito e quase desmaiou, caindo num estado crítico. Lu, na altura com quinze anos, ficou sozinho e sem saber o que fazer. Anteriormente, Zhong tivera uma filha do primeiro casamento, chamada Da Niang, que se casara numa região distante. De carácter rijo e violento, sempre que visitava os pais, se os presentes não estavam à altura das suas expectativas, zangava-se com eles, e muitas vezes partia com rancor. Zhong, por isso, a detestava; e como a distância era grande, passaram anos sem que ela desse notícias. Quando a Senhora Shao estava à beira da morte, Wei Ming quis chamar Da Niang para provocar uma disputa. Por coincidência, havia um comerciante que vivia na mesma rua que Da Niang, e Wei Ming aproveitou para lhe enviar uma mensagem, insinuando que a herança da família estava disponível. Poucos dias depois, Da Niang chegou com o seu filho mais novo. Ao entrar, viu o irmão mais novo a cuidar da mãe doente, num cenário desolador, e não pôde deixar de sentir uma profunda compaixão. Perguntou pelo irmão Fu, e Lu contou-lhe tudo. Ao ouvir, Da Niang ficou com a raiva entalada na garganta, e exclamou: "Numa casa sem adultos, deixam que nos pisem assim! As nossas terras, como é que esses ladrões conseguiram roubá-las!" Foi para a cozinha, acendeu o fogo e cozeu papa, servindo primeiro a mãe, e depois chamando o irmão e o filho para comerem. Depois de comer, saiu furiosa, foi ao tribunal da comarca e apresentou uma queixa contra os jogadores. Todos eles, com medo, juntaram dinheiro para subornar Da Niang. Ela aceitou o dinheiro, mas mesmo assim prosseguiu com o processo. O magistrado da comarca mandou prender os envolvidos, e aplicou-lhes castigos de bambu, mas não tratou da questão das terras. Da Niang, indignada, levou o filho e foi ao tribunal da prefeitura. O prefeito era dos que mais detestavam os jogadores. Da Niang expôs com veemência a sua situação de orfandade e a forma como os malfeitores a tinham enganado, com palavras sentidas e firmes. O prefeito, comovido, decidiu que o magistrado da comarca deveria recuperar as terras e devolvê-las aos donos; além disso, deveria punir Qiu Fu, para servir de exemplo aos indignos. Quando Da Niang regressou, o magistrado, cumprindo a ordem, intimou os devedores, e assim todas as antigas propriedades foram recuperadas. Da Niang era já viúva há muito tempo; despediu o filho mais novo, ordenando-lhe que seguisse o ofício do tio e não voltasse. A partir de então, Da Niang ficou na casa da mãe, cuidando dela e educando o irmão, mantendo tudo em ordem, tanto dentro como fora de casa. A mãe sentiu grande alívio, e a doença começou a melhorar. Todos os afazeres domésticos foram confiados à大娘. Quando algum poderoso da região a oprimia, ela pegava uma espada, ia à sua porta e discutia com eloquência, fazendo com que todos se curvassem. Passado mais de um ano, as propriedades aumentavam dia após dia. Comprava remédios e iguarias raras para presentear a senhora姜. Vendo que福 crescia, frequentemente pedia aos casamenteiros que procurassem uma esposa para ele.魏 dizia às pessoas: "As propriedades da família inimiga pertencem todas à大娘; no futuro, será impossível recuperá-las." Todos acreditavam nisso, e por isso ninguém queria discutir casamento com ele. Havia o jovem mestre范, de nome子文, cujo jardim familiar era o primeiro da província de Jin. No jardim, flores raras ladeavam os caminhos, que levavam diretamente aos aposentos interiores. Alguém, sem saber, entrou por engano e, encontrando o jovem mestre em um banquete privado, foi preso como ladrão e espancado quase até a morte. Certa vez, por ocasião da Festa de Qingming,福 voltou da escola e魏 o levou para passear, chegando assim ao jardim.魏, que tinha velha amizade com o jardineiro, deixou-o entrar e percorreram os pavilhões e terraços. Logo chegaram a um local onde um riacho corria impetuoso; havia uma ponte pintada com corrimões vermelhos que levava a uma porta envernizada. Ao longe, via-se dentro da porta flores em profusão como brocado; era o estudo interior do jovem mestre.魏 enganou-o, dizendo: "Entre primeiro, senhor; eu preciso me retirar por um momento."福 acreditou, atravessou a ponte e entrou pela porta, chegando a um pátio onde ouviu risos de moças. Quando parou, uma criada saiu, viu-o e voltou correndo. Foi então que福, assustado, começou a fugir. Pouco depois, o jovem mestre saiu, gritando ordens para que os criados o amarrassem e o perseguissem.福, em grande aperto, atirou-se ao riacho. O jovem mestre, porém, trocou a raiva pelo riso e mandou que os criados o tirassem da água. Vendo que sua aparência e roupas eram elegantes, mandou que lhe trocassem as vestes e os sapatos, levou-o a um pavilhão e perguntou seu sobrenome e nome. Com semblante afável e palavras gentis, mostrou-se muito íntimo. Em seguida, entrou apressadamente; logo saiu, segurou a mão de福 com um sorriso, atravessou a ponte e chegou ao local anterior.福 não entendia o que aquilo significava e hesitava, não ousando entrar. O jovem mestre o puxou para dentro, e ele viu que, por trás da cerca de flores, uma bela moça o observava furtivamente. Quando se sentaram, as criadas serviram vinho.福 recusou, dizendo: "Sou um jovem ignorante, entrei por engano nos aposentos das senhoras; ser perdoado já é mais do que esperava. Peço apenas que me deixem ir para casa cedo; essa graça já seria imensa." O jovem mestre não deu ouvidos. Logo, os pratos de carne e iguarias chegaram em abundância.福 levantou-se novamente, dizendo estar saciado e bêbado, mas o jovem mestre o fez sentar-se e, rindo, disse: "Tenho um nome de compasso musical; se o senhor conseguir formar um par com ele, deixo-o ir."福 concordou e pediu para ouvir. O jovem mestre disse: "O compasso chama-se 'Hunburusi' (Nem parece)."福 pensou em silêncio por um longo tempo e respondeu: "A prata se chama 'Meinaihe' (Não há o que fazer)." O jovem mestre riu alto e disse: "É realmente um Shi Chong!"福 não entendia. Acontece que o jovem mestre tinha uma filha chamada蕙娘, bela e culta, que escolhia um bom marido. Certa noite, sonhou que alguém lhe dizia: "Shi Chong é teu marido." Ela perguntou: "Onde está?" A resposta foi: "Amanhã cairá na água." Ela contou isso aos pais pela manhã, e todos acharam estranho.福 justamente correspondia ao presságio do sonho; por isso, o jovem mestre o convidara para os aposentos internos, para que sua esposa e as jovens da família o observassem. Quando o jovem mestre ouviu sua resposta, ficou contente e disse: "O nome do compasso foi criado por minha filha; ela pensou muitas vezes e não encontrou par. Agora que o senhor formou o pareamento, isso também é uma predestinação celestial. Desejo dar minha filha para ser sua esposa; minha humilde casa não carece de aposentos, e não precisamos nos incomodar com a cerimônia de ir buscar a noiva."福, assustado, recusou humildemente, alegando que sua mãe estava doente e não poderia ser genro adotivo. O jovem mestre então o deixou voltar para consultar a família e mandou que um cavalariço levasse suas roupas molhadas e o acompanhasse a cavalo. Quando voltou e contou à mãe, ela se assustou, achando que era um mau presságio. Foi então que perceberam a perversidade de魏; no entanto, como do perigo surgiu a boa sorte, resolveram não se vingar, mas apenas advertiram o filho a se manter longe dele. Passados alguns dias, o jovem mestre enviou novamente um mensageiro para consultar a mãe, mas ela nunca ousou concordar. Foi a大娘 que aceitou, e imediatamente enviou dois casamenteiros com os presentes de noivado. Pouco depois,福 foi viver na casa do jovem mestre como genro adotivo. Passado mais de um ano, tornou-se aluno da escola pública, e sua fama literária cresceu. Quando o irmão de sua esposa cresceu, o respeito diminuiu um pouco;福, irritado, levou sua esposa de volta para casa. Sua mãe já conseguia andar com uma bengala. Ao longo dos anos, graças à administração da大娘, a casa também estava bastante em ordem. Com a chegada da nova esposa, criados e criadas eram numerosos como nuvens, e a casa tinha todo o ar de uma grande família.魏, vendo-se novamente excluído, seu ciúme aumentou ainda mais; lamentando não ter por onde atacar, acusou福 falsamente de abrigar um fugitivo dos Oito Estandartes. No início da dinastia, as leis eram severíssimas, e福, de acordo com o decreto, foi condenado ao degredo para fora das passagens. A família do jovem mestre范, com subornos por todos os lados, conseguiu apenas que蕙娘 não fosse deportada; todas as propriedades foram confiscadas pelo governo. Felizmente, a大娘, de posse do documento de partilha de bens, assumiu a defesa com coragem, e as novas terras férteis, cerca de várias dezenas de hectares, foram todas registradas em nome de福, permitindo que mãe e filha vivessem em paz. Considerando que não voltaria,福 escreveu uma carta de divórcio e a enviou à família do sogro, partindo solitário. Após alguns dias de viagem, chegou ao norte da capital e comeu numa estalagem. Havia um mendigo parado hesitante do lado de fora, cuja aparência se assemelhava muito à de seu irmão mais velho; aproximando-se para interrogá-lo, descobriu que era realmente seu irmão.福 contou-lhe então sua história, e os dois irmãos ficaram profundamente entristecidos.福 tirou uma roupa de forro, deu-lhe algumas moedas de prata e pediu que voltasse para casa.福, chorando, aceitou o dinheiro e se despediu. Quando福 chegou ao exterior das passagens, foi alojado sob o comando do general, tornando-se um servo. Como福 era fraco e estudioso, foi encarregado de cuidar dos registros e vivia entre os outros servos. Estes perguntaram sobre sua origem familiar, e福 contou tudo a eles. Um deles exclamou com surpresa: "Este é meu filho!" Acontece que仇仲, no início, havia sido pastor de cavalos para a família do bandido; depois, quando o bandido se rendeu, vendeu仇仲 para os Oito Estandartes, e ele vinha acompanhando seu senhor na guarnição fora das passagens. Ao ouvir福 contar sua história, reconheceu-o como seu verdadeiro pai. Abraçaram-se e choraram amargamente, e todos no local se entristeceram comovidos. Em seguida, indignado, exclamou: «Que criatura fugidia é esta, que assim engana meu filho?» E, chorando, relatou o caso ao general. O general imediatamente nomeou Lu como secretário-geral; enviou uma carta ao príncipe, confiando-a a Zhong para que a levasse à capital. Zhong aguardou a saída do cortejo do príncipe e, primeiro, apresentou a petição de injustiça. O príncipe intercedeu em seu favor, e assim a injustiça foi desfeita, ordenando que as autoridades locais resgatassem as propriedades e as devolvessem aos seus donos. Zhong regressou, e pai e filho se alegraram mutuamente. Lu indagou detalhadamente sobre os membros da família, para planejar o resgate. Soube então que, ao entrar sob a bandeira dos Oito Estandartes, Zhong se casara duas vezes, mas não tivera filhos, e que agora estava viúvo. Lu, então, preparou sua bagagem e partiu para regressar. No início, Fu, ao se despedir do irmão, rastejou e se entregou. A Grande Senhora, amparando a mãe no salão principal, empunhou um bastão e o interrogou: «Se estás disposto a receber o castigo, poderás ser temporariamente perdoado; caso contrário, como tuas terras já se esgotaram, também não terás onde comer, por isso vai-te embora.» Fu, com lágrimas, prostrou-se no chão, disposto a receber as chicotadas. A Grande Senhora deixou cair o bastão e disse: «Um homem que vende sua mulher não merece castigo. Mas a antiga dívida ainda não foi saldada; se reincidires, serás levado ao tribunal.» Imediatamente mandou alguém avisar Jiang, que a insultou: «Quem sou eu para os Jiang, para que venham me avisar?» A Grande Senhora repetidamente contou isso a Fu e o ridicularizou; Fu, envergonhado, não ousava sequer respirar. Passados seis meses, embora a Grande Senhora lhe fornecesse tudo com abundância, tratava-o como um criado. Fu trabalhava sem queixas e, quando lhe confiavam dinheiro, nunca agia com leviandade. A Grande Senhora, vendo que ele não tinha más intenções, contou à mãe e pediu que a senhorita Jiang voltasse. A mãe achava que não seria possível reconquistá-la. A Grande Senhora, porém, disse: «Não é assim. Se ela estivesse disposta a servir a outro homem, teria suportado voluntariamente a tortura? É inevitável que ela guarde esse rancor.» Então, levou pessoalmente o irmão para pedir desculpas. Os sogros os censuraram com severidade. A Grande Senhora ordenou que Fu se ajoelhasse e, então, pediu para ver a senhorita Jiang. Pediu repetidas vezes, mas ela se esquivava, recusando-se a sair; a Grande Senhora a procurou e a trouxe à força. A senhorita Jiang, então, apontou para Fu, cuspindo e insultando-o; Fu, com vergonha e suor, não sabia onde se esconder. A mãe de Jiang, então, puxou-o para que se levantasse. A Grande Senhora perguntou quando ela retornaria. A senhorita Jiang respondeu: «Antes, recebi muitos favores de minha irmã; agora, obedecendo à sua ordem, como poderia ter outra opinião? Mas temo que não se possa garantir que ele não me venda novamente! Além disso, a gratidão e a retidão já se romperam; com que rosto poderia viver com um canalha de coração negro? Peço que separem um aposento para mim; irei servir à velha mãe, o que é melhor do que raspar a cabeça e tornar-me monja.» A Grande Senhora explicou o arrependimento de Fu e combinaram o encontro para o dia seguinte, despedindo-se. Na manhã seguinte, mandou uma carruagem para buscá-la; a mãe foi ao encontro na porta e se ajoelhou para saudá-la. A senhorita Jiang, prostrada no chão, chorou amargamente. A Grande Senhora a consolou, preparou um banquete para celebrar, e mandou Fu sentar-se ao lado da mesa; então, ergueu a taça e disse: «O que tanto lutei não foi por interesse próprio. Agora que meu irmão se arrependeu e a mulher virtuosa retornou, peço que recebam os livros de contas; vim sozinha e sozinha partirei.» O casal se levantou, mudou de expressão, e se ajoelhou em volta, chorando e suplicando; então, a Grande Senhora desistiu. Não muito tempo depois, o decreto de reabilitação chegou; em poucos dias, todas as terras e casas foram devolvidas aos antigos donos. Wei ficou muito surpreso, sem saber a razão, e lamentou não ter meios para agir novamente. Por acaso, houve um incêndio na vizinhança oeste; Wei, sob o pretexto de ajudar a apagar o fogo, foi até lá e, às escondidas, ateou fogo à residência de Lu com juncos secos; o vento, porém, soprou com violência, espalhando as chamas e queimando quase tudo; apenas duas ou três casas de Fu permaneceram, onde a família toda se refugiou. Pouco depois, Lu chegou; ao se encontrarem, houve alegria e tristeza. No início, quando o Senhor Fan recebeu a carta de divórcio, foi consultar Huiniang. Huiniang chorou amargamente, rasgou o papel e o jogou no chão. O pai, seguindo a vontade dela, não insistiu mais. Quando Lu voltou e soube que ela não havia se casado, ficou feliz e foi até a casa do sogro. O Senhor Fan, sabendo do desastre que o atingira, quis retê-lo; Lu, porém, recusou, despediu-se e partiu. A Grande Senhora, felizmente, guardara algum dinheiro; com ele, mandou reparar os muros arruinados. Fu, carregando uma enxada, foi cavar e construir; ao cavar, encontrou um tesouro enterrado. À noite, com o irmão, desenterrou-no; era um tanque de pedra com mais de um zhang de comprimento, cheio de moedas de ouro e prata. A partir daí, contrataram operários para grandes construções; ergueram pavilhões e residências, cuja imponência rivalizava com a dos nobres. Lu, grato pela lealdade do general, preparou mil taéis de ouro para resgatar o pai. Fu ofereceu-se para ir; enviaram, então, servos fortes para acompanhá-lo. Lu, por sua vez, foi buscar Huiniang. Não muito depois, o pai e o irmão mais velho retornaram juntos; toda a família celebrou. A Grande Senhora, que vivia na casa da mãe, proibia o filho de visitá-la, receando que comentassem seu favorecimento. Com o retorno do pai, ela insistiu em se despedir e partir. Os irmãos não tiveram coragem de permitir. O pai, então, dividiu a herança em três partes: os filhos ficariam com dois terços, e a filha, com um terço. A Grande Senhora recusou firmemente. Os irmãos, todos em lágrimas, disseram: «Se não fosse por nossa irmã, como teríamos chegado a este dia?» A Grande Senhora, então, aceitou. Mandou chamar o filho e mudou-se com ele para morar com eles. Alguém perguntou à Grande Senhora: «Sendo irmãos de mães diferentes, por que vos importais tanto com eles?» Ela respondeu: «Conhecer apenas a mãe e ignorar o pai é próprio dos animais; como poderia um ser humano imitar tal comportamento?» Fu e Lu, ao ouvirem isso, choraram. Fizeram com que os artesãos construíssem a residência dela com a mesma qualidade que a deles. Wei, pensando consigo, durante mais de dez anos, quanto mais prejudicava, mais beneficiava; profundamente envergonhado e arrependido, e invejando a riqueza deles, desejou reconciliar-se. Assim, aproveitando a ocasião em que felicitava Zhong por sua promoção, preparou presentes e foi visitá-lo. Fu quis recusar; mas Zhong não teve coragem de desprezá-lo e aceitou o frango e o vinho. O frango, com as patas amarradas por um cordão de pano, escapou e entrou na cozinha; o fogo do fogão queimou o pano, e a ave foi pousar sobre a lenha empilhada; os criados viram, mas não deram importância. Logo, a lenha se incendiou e o fogo atingiu a casa; toda a família ficou apavorada. Felizmente, havia muitas pessoas; num instante, apagaram o incêndio, mas todos os mantimentos da cozinha estavam consumidos. Os irmãos disseram que aquele presente não era de bom agouro. Mais tarde, por ocasião do aniversário do pai, Wei novamente presenteou um carneiro. Não podendo recusar, amarraram o carneiro a uma árvore no pátio. Durante a noite, um criado que fora espancado por outro servo, tomado de ira, correu para debaixo da árvore, desamarrou a corda do carneiro e enforcou-se. Os irmãos suspiraram: "Melhor seria para ele não ter tido tal fortuna do que tê-la e sofrer esta desgraça!" A partir de então, embora Wei se mostrasse assíduo e cortês, eles não ousaram mais aceitar dele nem um fio de seda, limitando-se a retribuí-lo com generosas oferendas. Mais tarde, quando Wei envelheceu, empobreceu e viveu como mendigo, eles ainda o ajudavam regularmente com pano e cereais, retribuindo assim a sua bondade. O Cronista dos Factos Estranhos comenta: "Ah! O destino que o Criador dispõe não depende absolutamente dos homens! Quanto mais o odeiam, mais o favorece; quão vã é a astúcia daqueles que tramam e maquinam! Contudo, receber o afeto e o respeito de alguém e, em contrapartida, colher a desgraça, não é ainda mais estranho? Por isso se pode compreender que as águas da Fonte do Ladrão, mesmo um só gole, já mancham." **Túmulo de Cao Cao** Nos arredores de Xucheng havia um rio de águas turbulentas, cujas margens escarpadas eram profundas e sombrias. No auge do verão, um homem entrou no rio para banhar-se e, de repente, como se golpeado por um machado ou espada, o seu corpo partido emergiu flutuando; depois, um outro homem sofreu o mesmo destino. Todos ficaram alarmados e espantados com o sucedido. O magistrado do condado, tendo ouvido o relato, enviou muitos homens para represar a correnteza a montante e esgotar as águas. Então viram que, sob a margem, havia uma caverna profunda; no seu interior, uma roda giratória, sobre a qual se alinhavam lâminas afiadas como o gelo. Removeram a roda e avançaram para dentro; encontraram uma pequena estela com caracteres todos em selo da dinastia Han. Examinando-a com cuidado, reconheceram ser o túmulo de Cao Mengde. Arrombaram o caixão, dispersaram os ossos, e todas as riquezas e tesouros ali sepultados foram tomados. O Cronista dos Factos Estranhos comenta: "Um sábio de épocas posteriores escreveu num poema: 'Embora se desenterrem todos os setenta e dois túmulos suspeitos, certamente haverá um que guarda o teu corpo.' Como poderia alguém saber que ele estaria, afinal, para além dos setenta e dois? Quão astuto foi este Man! Contudo, passados mais de mil anos, nem os seus ossos apodrecidos puderam ser preservados — de que serve tamanho embuste? Ah! A sabedoria de Man é, precisamente, a sua tolice!" **O Senhor do Dragão Voador** O estudante Dai, de Anqing, era na sua juventude dado a conduta leviana, sem apego às regras. Um dia, regressando de uma visita embriagado, encontrou no caminho o seu falecido primo mais velho, o estudante Ji. Tonto e ofuscado pela embriaguez, esqueceu-se de que Ji já era morto, e perguntou-lhe: «Onde tens andado?» Ji respondeu: «Eu já sou uma coisa de outro mundo, não te lembras?» Dai, então, caiu em si, mas, mesmo embriagado, não sentiu temor. Perguntou: «Que ofício desempenhas no submundo?» Ji respondeu: «Recentemente, fui nomeado escrivão sob o comando do Rei da Roda da Transmigração.» Dai perguntou: «Então deves, sem dúvida, conhecer as venturas e desventuras do mundo dos vivos?» Ji disse: «Essa é a minha função, como poderia não saber? Porém, o trabalho é excessivo; a menos que seja algo de extrema importância, não posso registar tudo na memória. Há três dias, ao consultar os registos, vi o teu nome.» Dai perguntou apressadamente o que lá constava. Ji disse: «Não ouso enganar-te: o teu nome encontra-se na Prisão das Trevas.» Dai, tomado de grande pavor, sentiu o efeito do vinho dissipar-se e suplicou com aflição que o salvasse. Ji disse: «Isso não está ao meu alcance; apenas a prática do bem pode impedi-lo. Mas os teus feitos malignos enchem os registos; sem uma grande virtude, não poderás reverter a situação. Um pobre erudito, que força tem? Ainda que pratiques uma boa acção por dia, não bastará menos de um ano para que se possa considerar suficiente; agora já é tarde. Contudo, se daqui em diante corrigires a tua conduta, talvez haja tempo de sair do inferno.» Ao ouvir isto, Dai chorou lágrimas, prostrou-se no chão e suplicou com veemência; mas, quando ergueu a cabeça, Ji já havia desaparecido. Regressou a casa, abatido. A partir de então, purificou o coração e emendou a conduta, não ousando cometer o menor deslize. Ora, antes disso, Dai mantinha relações secretas com a mulher do seu vizinho. O vizinho, tendo conhecimento do caso, não quis denunciá-lo, mas projectava surpreendê-lo em flagrante. Contudo, desde que Dai emendou a conduta, rompeu definitivamente com a mulher; o vizinho, que o vigiava sem conseguir apanhá-lo, guardava rancor. Um dia, encontrando-o nos campos, simulou conversar amigavelmente e, com um engodo, levou-o a espreitar um poço seco, empurrando-o para dentro. O poço tinha várias dezenas de chi de profundidade; o vizinho calculou que Dai morreria sem remédio. Mas Dai, à meia-noite, recuperou os sentidos e, sentado no fundo do poço, pôs-se a gritar, sem que ninguém o ouvisse. O vizinho, receando que ele ainda vivesse, no dia seguinte foi escutar; ao ouvir a voz, atirou apressadamente pedras. Dai retirou-se para uma cavidade lateral e calou-se, não ousando fazer mais ruído. O vizinho, sabendo que ele não morrera, mandou cavar terra e entulhar o poço, quase o enchendo. Na cavidade escura, era verdadeiramente como o inferno, sem a menor diferença. Vazio, sem nada para comer, Dai não via meio de sobreviver. Rastejando, avançou aos poucos; mas, a três passos, encontrava água, sem para onde ir, e regressou ao seu lugar. A princípio sentiu fome; com o tempo, acabou por esquecê-la. E pensou: nas profundezas, não há como praticar o bem; só me resta recitar o nome do Buda. Viu então lumes de fósforo a flutuar, bruxuleando por toda a cavidade, e dirigiu-lhes uma prece: «Ouvi dizer que toda luz de fósforo é alma de injustiçado; embora eu esteja ainda vivo, dificilmente poderei regressar; se pudermos conversar, ao menos aliviarei a solidão.» Viu então os fósforos a flutuar sobre a água, aproximando-se; dentro de cada chama havia uma figura, com cerca de metade da altura de um homem. Perguntou-lhes de onde vinham. Responderam: «Este é um antigo poço de mina de carvão. O proprietário, ao extrair carvão, perturbou uma tumba antiga, e o Senhor Dragão Voador fez desaguar o mar subterrâneo, afogando quarenta e três pessoas. Nós somos as almas desses mortos.» Perguntou: «Quem é esse Senhor?» Responderam: «Não sabemos. Mas ele é um literato, e agora serve como secretário do deus da cidade. Também se compadece da nossa inocência e, de três em cinco dias, oferece-nos uma papa de água. Porém, os nossos ossos estão embebidos em água fria, e não há dia previsto para a nossa libertação. Se tu, senhor, um dia voltares ao mundo dos vivos, rogamos que recolhas os nossos restos mortais e os sepultes numa campa comum; assim, a vossa benevolência alcançará muitos sob a terra.» Dai disse: «Se houver uma chance em dez mil, isso não seria difícil. Mas estou a nove terrenos de profundidade; como posso esperar rever a luz do céu?» Ensinou então as almas a recitar o nome do Buda, tomando torrões de terra como contas para contar as repetições. Não sabia se era dia ou noite: quando cansado, dormia; quando acordado, sentava-se. De repente, viu ao longe uma lanterna de gaiola; todos se alegraram: «O Senhor Dragão Voador vem oferecer a papa!» Convidaram Dai a ir com eles. Dai receava a água; as almas, forçando-o, levaram-no a caminhar, pairando como se pisassem no vazio. Após uma curva de meia li, chegaram a um local; as almas soltaram-no e deixaram-no andar sozinho; os passos subiam, como se escalasse uma escada de vários ren de altura. Ao fim da escada, avistou alpendres e corredores; no salão, ardia uma vela tão grossa como um braço. Dai, há muito sem ver luz, regozijou-se extremamente e apressou-se a subir. No alto, sentado num banco, estava um ancião, vestido com trajes de letrado e touca de erudito. Dai parou, não ousando avançar. O ancião já o avistara e perguntou, surpreso: «Donde veio um homem vivo?» Dai subiu, prostrou-se no chão e contou tudo de si. O ancião disse: «És meu descendente de quinta geração.» Mandou-o levantar-se e ofereceu-lhe um assento. Apresentou-se: «Eu sou Dai Qian, de nome cortês Longfei. Há tempos, por causa do meu indigno descendente Tang, que se associou a gente vil e abriu um poço perto da minha sepultura, perturbando-me no descanso nocturno, fiz com que as águas do mar o inundassem. Agora, o que foi feito da sua linhagem?» Ora, a família Dai tinha cinco ramos, e Tang era o mais velho. Antes, um poderoso da cidade subornara Tang para extrair carvão ao lado do túmulo dos seus antepassados. Os irmãos mais novos, receando a sua força, não ousaram contestar. Pouco depois, as águas subterrâneas irromperam violentamente, e todos os mineiros morreram no poço. As famílias dos mortos moveram um grande processo; Tang e o poderoso ficaram arruinados; os descendentes de Tang chegaram a não ter onde fincar uma estaca. Dai era descendente de um irmão mais novo de Tang. Ouvira os mais velhos contar esse acontecimento, e assim o relatou ao ancião. O ancião disse: «Com tão indignos descendentes, como poderia a sua linhagem prosperar? Já que vieste parar aqui, não deves abandonar os estudos.» E ofereceu-lhe vinho e manjares; pôs então volumes sobre a mesa, todos eles ensaios do estilo Cheng e Hong, e obrigou-o a estudá-los. Além disso, dava-lhe temas para redacções, como um mestre que ensina um discípulo. A vela no salão ardia sempre, sem que a apagassem nem se consumisse. Quando se cansava, dormia, sem distinguir manhã de tarde. O velho, quando saía, deixava um rapaz para servi-lo. Com o tempo, pareceu-lhe que já haviam passado vários anos, mas felizmente não passava por sofrimentos. Não havia, porém, outros livros para ler, apenas cem ensaios modelares, que ele já havia repetido mais de quatro mil vezes. Um dia, o velho lhe disse: “Tua punição já se cumpriu, deves regressar ao mundo dos homens. Minha sepultura fica ao lado de uma mina de carvão, onde o vento sombrio corta os ossos. Quando alcançares êxito, deves transferir-me para o planalto oriental.” Dai assim prometeu, com grande respeito. O velho então convocou o grupo de fantasmas e novamente o conduziu ao local onde costumava sentar-se. Os fantasmas, em fila, fizeram-lhe uma reverência e insistiram em suas recomendações. Dai também não sabia de que modo poderia sair dali. Antes disso, quando Dai desapareceu em casa, suas buscas foram exaustivas. Sua mãe denunciou o caso às autoridades, que prenderam muitas pessoas, mas sem encontrar qualquer pista. Passaram-se três ou quatro anos, o mandarim deixou o cargo e as investigações também se afrouxaram. A esposa de Dai, não suportando mais a solidão, foi casada com outro. Por acaso, os moradores da aldeia foram reabrir um poço antigo e, ao entrarem na caverna, encontraram Dai. Ao tocá-lo, viram que ainda estava vivo. Muito assustados, avisaram sua família. Carregaram-no para casa e, depois de um dia inteiro, ele pôde contar o que lhe havia acontecido. Desde que Dai caiu no poço, um vizinho espancou sua própria esposa até a morte, sendo processado pelo sogro. O caso se arrastou por mais de um ano em julgamentos, até que o vizinho, reduzido a pele e ossos, retornou para casa. Ao saber que Dai havia voltado à vida, ficou aterrorizado e fugiu. Os parentes de Dai pretendiam processá-lo, mas Dai não permitiu, dizendo que, na verdade, tudo aquilo fora consequência de seus próprios atos, uma punição do mundo subterrâneo, e que o vizinho não tinha culpa. Percebendo que Dai não guardava rancor, o vizinho acabou por voltar, hesitante. Como a água do poço havia secado, Dai contratou homens para descerem e recolherem ossos, mandando que preparassem os enxovais, comprassem caixões e escolhessem um local para enterrá-los na sepultura coletiva. Também consultou o livro de linhagem da família e descobriu que o falecido se chamava Qian, com nome de cortesia Longfei. Preparou oferendas e as ofereceu diante de sua sepultura. O examinador imperial, ouvindo falar de sua estranha história e apreciando seus escritos, classificou-o como excelente naquela prova, e assim Dai obteve êxito nos exames provinciais. Após retornar, escolheu um local no planalto oriental, transferiu Longfei e o enterrou com grandes honras; e, nas primaveras e outonos, sempre visitou seu túmulo, ano após ano, sem jamais negligenciar. O historiador extraordinário comenta: “Em minha terra natal, havia mineiros de carvão. Certa vez, a mina foi inundada e mais de dez pessoas ficaram submersas. Tentaram esgotar a água para resgatar os corpos, e só após mais de dois meses conseguiram secá-la; porém, os mais de dez homens não estavam mortos. Quando a água veio em grande quantidade, todos nadaram para os lugares mais altos, conseguindo assim não se afogar. Foram içados com cordas e, ao sentirem o vento, perderam os sentidos, mas após um dia e uma noite começaram a despertar. Então se soube que o homem, sob a terra, é como as serpentes e as aves em hibernação, não morrendo facilmente. No entanto, nunca houve caso que durasse anos. Se não fosse por uma bondade suprema, como poderia haver um homem vivo em três anos de inferno?” Coral 安生名大成，是重慶人。父親曾是孝廉，早年去世。弟弟二成，年紀尚幼。安生娶了陳氏，小名珊瑚，性情嫻淑。然而安生的母親沈氏，卻兇悍乖謬，不講仁義，對待珊瑚百般虐待，珊瑚卻毫無怨色。每天清晨，珊瑚總是妝扮整齊，前去向婆母請安。正逢安生患病，沈氏便說珊瑚這是在賣弄風騷，引誘男人，將她痛罵一頓。珊瑚退下後，便毀去妝飾，素面前去侍奉。沈氏愈加憤怒，竟以頭撞地，自打耳光。安生向來孝順，便鞭打妻子，沈氏這才稍稍消氣。從此以後，沈氏更加憎惡珊瑚。珊瑚雖然奉事惟謹，但沈氏始終不跟她說一句話。安生知道母親惱怒，也另居他處，以示與妻子斷絕關係。 過了很久，沈氏終究還是不痛快，一見到什麼東西便藉故大罵，分明是衝著珊瑚來的。安生說：「娶妻本是為了侍奉公婆，如今弄成這樣，還要妻子做什麼！」於是他休棄了珊瑚，讓一個老婦將她送回孃家。剛走出里門，珊瑚哭道：「身為女子，不能做好媳婦，回去還有何面目見雙親？不如死了算了！」她從袖中取出剪刀，刺向自己的喉嚨。眾人急忙搶救，鮮血湧出，沾滿了衣襟。大家將她扶到安生族中一位嬸母家中。這位嬸母王氏，寡居無伴，便收留了她。老婦回來後，安生叮囑她隱瞞實情，但心中暗暗害怕母親知道。 過了幾天，安生打聽到珊瑚的傷勢漸漸平復，便來到王氏門前，讓她不要收留珊瑚。王氏叫他進去，他不肯，只是怒氣沖沖地要攆走珊瑚。不久，王氏帶著珊瑚出來，見到安生，便問：「珊瑚有什麼罪過？」安生責備她不能侍奉婆母。珊瑚默默不語，一言不發，只是低頭嗚咽哭泣，淚水都是紅色的，素白的衣衫盡被染透，安生見了心中慘然惻隱，話都說不完整便退去了。 又過了幾天，沈氏已聽說了此事，怒氣衝衝地來到王氏家，惡語相向，責罵不休。王氏傲然不肯退讓，反而數落沈氏的種種惡行；又說：「媳婦既然已經休了，她還算安家的什麼人？我自願留陳家的女兒，可不是留安家的媳婦，何勞你來強管人家的家事！」沈氏氣極，卻又詞窮，又見王氏氣勢洶洶，只得羞慚沮喪，大哭而回。 珊瑚心中不安，想要另尋去處。先前，安生有位姨母于婆婆，便是沈氏的姐姐。年已六十多歲，兒子死了，身邊只有一個年幼的孫兒和年輕守寡的孫媳；又曾對珊瑚很好。珊瑚便告辭王氏，前去投奔于婆婆。于婆婆問明緣故，極力數落妹妹的昏亂暴虐，便要將珊瑚送回去。珊瑚竭力說不可如此，並囑咐于婆婆不要聲張。於是珊瑚便與于婆婆同住，相處得如同婆媳一般。 珊瑚有兩位兄長，聽說了她的遭遇，心中憐憫，想將她接回去再嫁。珊瑚執意不肯，只是跟著于婆婆紡線織布，以此度日。 安生自從休了珊瑚之後，沈氏多方為兒子謀求婚事，然而安家悍婦的名聲早已傳播開來，遠近的人都不願與之結親。過了三四年，二成漸漸長大，於是先為他完了婚。二成的妻子臧姑，驕橫兇悍，蠻橫貪吝，比沈氏尤有過之。沈氏若動怒於臉色，臧姑便動怒於聲音。二成又生性懦弱，不敢偏向任何一方。於是沈氏的威風頓時大減，誰也不敢再去招惹她，反倒要看臧姑的臉色，陪著笑臉奉承迎合，卻還是討不到臧姑的歡心。臧姑使喚沈氏如同奴婢；安生不敢吭聲，只得親自代替母親操勞，擦洗器皿、灑水掃地這類雜事，他都得幹。母子二人常常在無人之處，相對飲泣。 不久，沈氏因鬱積成病，臥床不起，便溺翻身都須安生照料；安生晝夜不得安眠，兩眼盡赤。他叫弟弟來代勞，二成剛進門，臧姑便將他喚走了。安生無奈，只得跑到于婆婆家去哭訴，盼望于婆婆能來探視。進門之後，他一邊哭一邊訴說。話還沒說完，珊瑚忽然從帷帳中走了出來。安生大為慚愧，止住話頭便要出去。珊瑚用雙手叉住門扉，攔住他去路。安生窘迫萬分，只得從珊瑚肘下衝出門去，逃回家中，也不敢將此事告訴母親。 不久，于婆婆來了，沈氏大喜，將她留住。從此于婆婆家天天都有人來，來時總帶著精美的食物送給于婆婆。于婆婆便傳話給孫媳婦：「我這裡不缺吃的，往後不必再送了。」然而家中饋贈，始終沒有間斷。于婆婆不肯稍稍嚐食，都封存起來留給病人。沈氏的病情也漸漸好轉。于婆婆的幼孫又奉母命，帶著佳餚點心前來問候病情。沈氏感嘆道：「多麼賢德的媳婦啊！姐姐是修了什麼福分！」于婆婆說：「妹妹覺得被休掉的那個媳婦為人如何？」沈氏說：「唉！她確實不至於像那個夫己氏（臧姑）那樣過分！可又怎麼及得上外甥媳婦賢德呢！」于婆婆說：「珊瑚在的時候，你不知勞苦；你發怒時，她不知怨恨：怎麼說不如呢？」沈氏聽罷，流下淚來，且表示悔意，問道：「珊瑚嫁人了沒有？」于婆婆答道：「不知，待我去打聽打聽。」 又過了幾天，沈氏病已痊癒。于婆婆要告辭回去。沈氏哭道：「只怕姐姐一走，我還是死路一條啊！」于婆婆便與安生商議，將二成分出去另過。二成告訴臧姑，臧姑不高興，言語間冒犯了兄長，並連帶罵及于婆婆。安生情願將全部良田都歸二成，臧姑這才高興。立完分家的文書之後，于婆婆才離去。 第二天，于婆婆便派車馬來接沈氏。沈氏到了于家，先求見外甥媳婦（珊瑚），極力稱道外甥媳婦的賢德。 A velha disse: — A pequena senhora tem cem virtudes, como pode então não ter um único defeito? Eu sou, de fato, capaz de tolerá-la. Mas se tiverdes uma esposa como a minha, receio que também não conseguireis desfrutá-la. Shen exclamou: — Oh, que injustiça! Pensais que sou feito de madeira, pedra, veado ou porco? Tenho boca e nariz, como poderia tocar no aroma e no fedor sem perceber? A velha disse: — Quando Coral foi expulsa, sabeis o que ela disse de vós? — Amaldiçoou-me, apenas. — Se ela, de facto, se arrependeu e não encontrou nada para amaldiçoar, como poderia então amaldiçoar? — Os defeitos são coisas que todos têm de vez em quando; é precisamente porque ela não é virtuosa que sei que me amaldiçoou. A velha disse: — Se aquela que deveria ressentir-se não se ressente, então podemos saber quem é bondosa; se aquela que deveria ir-se não se vai, então podemos saber quem é carinhosa. O que antes vos presenteava e servia, essa não era a minha nora, mas sim a vossa esposa. Shen, espantado, perguntou: — Como assim? — Coral está aqui hospedada há muito tempo. O que antes vos era oferecido, tudo era presenteado por ela, que o fazia tecendo durante a noite. Ao ouvir isto, Shen derramou várias lágrimas e disse: — Como poderei eu encarar a minha esposa! A velha chamou então por Coral. Coral, com lágrimas nos olhos, saiu e prostrou-se no chão. A mãe, envergonhada e pesarosa, começou a bater em si mesma; a velha insistiu em persuadi-la até que parasse, e assim, sogra e nora voltaram a ser como antes. Passados mais de dez dias, regressaram todos juntos. Em casa, tinham apenas alguns hectares de terra pobre, insuficientes para o seu sustento, dependendo apenas de Shen para a sua "lavoura com o pincel" e da esposa para a sua "lavoura com a agulha". Er Cheng era próspero e abastado, mas o irmão mais velho não lhe pedia nada, e o mais novo também não se importava com ele. Zang Gu, por considerar que a cunhada tinha sido expulsa, desprezava-a; a cunhada também detestava a sua violência e recusava-se a mencioná-la. Os irmãos viviam em pátios separados. Zang Gu frequentemente os maltratava, e toda a família tapava os ouvidos para não ouvir. Zang Gu, não tendo onde exercer a sua crueldade, maltratava o marido e as criadas. Um dia, uma criada enforcou-se. O pai da criada processou Zang Gu; Er Cheng defendeu a mulher em tribunal, foi severamente espancado e, mesmo assim, Zang Gu foi presa. Shen, com a ajuda de todos, tentou libertá-la, mas no fim não o conseguiu evitar. Zang Gu foi submetida à tortura dos dez dedos, e a carne caiu completamente. O oficial, ganancioso e violento, exigiu um resgate exorbitante. Er Cheng hipotecou as suas terras e pediu dinheiro emprestado, pagando a quantia total, e só então foi libertada. Mas os credores cobravam as dívidas com cada vez mais urgência; não tendo alternativa, vendeu todas as suas boas terras ao velho Ren da aldeia. O velho Ren, como metade das terras tinha sido cedida por Da Cheng, exigiu que Shen assinasse a escritura. Shen foi ter com ele, e o velho Ren de repente falou por si mesmo: — Eu sou o Xiaolian An. Quem é este tal Ren, para ousar comprar a minha propriedade! — E, virando-se para Shen, disse: — No mundo dos mortos, comovidos com a vossa piedade filial, esposa e marido, fiz com que regressasse temporariamente para vos ver. Shen, com lágrimas, disse: — Se o pai tem espírito, salvai rapidamente o meu irmão mais novo! — Esse filho indigno e a sua esposa violenta não merecem ser lamentados! Volta para casa e depressa arranja dinheiro para resgatar a minha propriedade de sangue. — A mãe e eu mal conseguimos sobreviver; como poderemos arranjar tanto dinheiro? — Debaixo da árvore de alfazema há ouro escondido; podes usá-lo. Shen quis perguntar mais, mas o velho já não falava; passado pouco tempo, acordou, confuso e sem saber o que se passava. Shen voltou para casa e contou à mãe, mas ela também não acreditou muito. Zang Gu já tinha levado várias pessoas para abrir o esconderijo; cavaram quatro ou cinco chi de profundidade, mas só encontraram tijolos e pedras, sem nenhum vestígio do tal ouro, e foram-se embora desapontados. Ao saber que tinham escavado à procura do tesouro, Shen avisou a mãe e a esposa para não irem ver. Mais tarde, ao saber que não tinham encontrado nada, a mãe foi secretamente espreitar e, vendo apenas tijolos e pedras misturados com terra, regressou. Coral foi a seguir, e viu que dentro da terra havia todo o dinheiro prateado; chamou Shen para verificar, e era verdade. Shen, por ser uma herança do seu antepassado, não ousou apropriar-se dele e chamou Er Cheng para o dividir igualmente. A quantia era exactamente o dobro do que tinham desenterrado, e cada um levou o seu saco para casa. Er Cheng e Zang Gu examinaram-no juntos; ao abrir o saco, viram que estava cheio de cacos e pedras, ficando muito assustados. Suspeitaram que Er Cheng tinha sido enganado pelo irmão mais velho, e fizeram-no ir espreitar a casa do irmão; este estava a colocar o ouro sobre a mesa e a celebrar com a mãe. Er Cheng contou a verdade ao irmão, que também ficou espantado, mas sentiu muita pena dele, e deu-lhe todo o ouro. Er Cheng ficou contente, foi pagar as dívidas e ficou muito grato ao irmão. Zang Gu disse: — Isso prova ainda mais que o teu irmão nos enganou. Se não tivesse a consciência pesada, quem é que, tendo dividido algo, o daria a outro? Er Cheng ficou com metade da dúvida. No dia seguinte, o criado do credor veio dizer que o dinheiro pago era todo falso ouro, e que iriam levá-lo a tribunal para o denunciar. O casal ficou pálido de susto. Zang Gu exclamou: — Não te disse eu? Sempre achei que o teu irmão, por mais virtuoso que fosse, não chegaria a esse ponto; ele quer a tua perda! Er Cheng, com medo, foi implorar ao credor, mas este, furioso, não o perdoou. Er Cheng hipotecou então as suas terras ao credor, deixando que ele as vendesse como entendesse, e só assim recuperou o dinheiro original. Examinando-o cuidadosamente, viu que dois lingotes de ouro estavam partidos, com apenas uma camada fina como uma folha de alho-poró de ouro verdadeiro à volta, e o interior era todo de cobre. Zang Gu então combinou com Er Cheng: guardar os dois lingotes partidos e devolver o resto ao irmão para ver o que ele fazia. E ensinou-lhe o que dizer: — Tendo recebido repetidamente a vossa generosidade, fico verdadeiramente constrangido. Fico com estes dois lingotes partidos, como prova da vossa virtude em dar. Quanto aos bens que ficaram, ainda são iguais aos do irmão. Não preciso de mais terras; já as abandonei. Quer as resgate ou não, fica ao critério do irmão. Shen, sem saber das suas intenções, recusou-se a aceitá-los. Er Cheng recusou-se terminantemente, e Shen acabou por os aceitar. Pesou-os e faltavam pouco mais de cinco taéis. Mandou Coral penhorar as suas jóias para completar a quantia e levou o dinheiro ao credor. O credor, suspeitando que era o mesmo ouro de antes, cortou-o para o verificar com uma tesoura; a textura e a cor estavam perfeitas, sem a mais pequena diferença, e assim aceitou o dinheiro e trocou a escritura com Shen. Depois de devolver o ouro, Er Cheng esperava que houvesse algum problema; quando soube que a antiga propriedade tinha sido resgatada, ficou muito admirado. 臧姑 suspeitou que, quando os túmulos foram exumados, o cunhado havia primeiramente escondido o verdadeiro ouro. Enfurecida, foi à casa do cunhado, recriminando-o e insultando-o com palavras rudes. Foi então que o estudante [Sheng] percebeu a razão pela qual o ouro lhe fora devolvido. Coral, porém, veio ao seu encontro e, sorrindo, disse: "A propriedade ainda está connosco, por que te enfureces?" E mandou o marido trazer a escritura e entregá-la a ela. Uma noite, Ercheng sonhou que seu pai o repreendia: "Tu és desobediente e não tens fraternidade; o limite do submundo já se aproxima. Nem um palmo de terra te pertence de fato; por que insistes em te apropriar do que não é teu?" Ao despertar, contou o sonho a Zang Gu e quis devolver as terras ao irmão mais velho. Zang Gu, porém, ridicularizou sua tolice. Naquela época, Ercheng tinha dois filhos, o mais velho com sete anos e o mais novo com três. Não muito depois, o mais velho morreu de varíola. Zang Gu começou a temer e fez com que Ercheng devolvesse a escritura ao irmão; pediu-lhe repetidas vezes, mas o estudante não a aceitou. Em pouco tempo, o segundo filho também morreu. Zang Gu, ainda mais amedrontada, colocou ela mesma a escritura na casa da cunhada. O fim da primavera se aproximava e os campos, abandonados, não haviam sido arados. O estudante, sem alternativa, tratou de cultivá-los. A partir de então, Zang Gu emendou sua conduta, prestando seus respeitos matinais e vespertinos como um filho piedoso, e tratando a cunhada com grande respeito. Antes de seis meses, porém, a sogra adoeceu e faleceu. Zang Gu chorou amargamente, a ponto de não conseguir engolir nem uma colher de sopa. Dizia aos outros: "Se a sogra tivesse morrido mais tarde, eu poderia tê-la servido; foi o Céu que não permitiu que eu me redimisse!" Ela engravidou dez vezes, mas nenhuma das crianças sobreviveu, e assim adotaram o filho do irmão mais velho. Marido e esposa viveram até uma idade avançada. O estudante teve três filhos, todos eles obtiveram o grau de jinshi (doutor apresentado). As pessoas consideraram isso a recompensa por sua piedade filial e fraternidade. O historiador extraordinário comenta: "Se não se experimenta a tirania dos arrogantes, não se conhece a lealdade dos que se sacrificam com retidão; na família e no Estado, a mesma verdade se aplica. A esposa perversa se converteu, mas a mãe morreu; talvez porque, num lar inteiramente dedicado à piedade filial, faltasse a virtude para superar as adversidades. Zang Gu, ao culpar-se a si mesma, disse que o Céu não lhe permitia redimir-se; quem, senão alguém que despertou para o Caminho, poderia proferir tais palavras? No entanto, embora merecesse morrer cedo, viveu até uma idade avançada — o Céu já a havia perdoado. 'Nascer na adversidade' — não é isso o que se quer dizer?" Wutong (Os Cinco Deuses das Montanhas) Aqui está a tradução do texto clássico chinês (Parte 40 de 49) para o português: --- No Sul, existem os Cinco Senhores (Wutong), assim como no Norte existem as raposas. Contudo, as possessões de raposas no Norte ainda podem ser afastadas por vários meios; mas, quanto aos Cinco Senhores em Jiangsu e Zhejiang, se uma família tem uma bela mulher, eles logo a violam e possuem, e os pais e irmãos não ousam sequer queixar-se, sendo o dano particularmente grave. Havia um tal Zhao Hong, um comerciante de dísticos de Wu. Sua esposa, a Senhora Yan, era de beleza notável. Uma noite, um homem de porte imponente entrou vindo de fora, com a mão na espada, olhando em volta; as criadas e as velhas criadas fugiram todas. A Senhora Yan quis sair, mas o homem barrou-lhe o passo e disse: — Não tenhais medo de mim; sou o Quarto Senhor, dos Cinco Senhores (Wutong). Gosto de vós e não vos trarei desgraça. Então, abraçou-a pela cintura e ergueu-a como se erguesse uma criança, colocou-a na cama, e as saias e cintos se desfizeram por si sós, e assim a possuiu. Mas o seu membro era tão grande que ela mal podia suportá-lo; na sua confusão, gemia de dor, como se fosse morrer. O Quarto Senhor também se compadeceu e não exauriu o seu instrumento. Depois, desceu da cama e disse: — Voltarei daqui a cinco dias. E partiu. Zhao Hong tinha montado um armazém de penhores fora da porta. Naquela noite, uma criada correu a contar-lhe. Zhao Hong sabia que era um dos Cinco Senhores e não ousou perguntar mais. Ao amanhecer, viu sua mulher prostrada e incapaz de se levantar, sentindo grande vergonha, advertiu os familiares para não divulgarem o caso. A mulher só recuperou a saúde ao fim de três ou quatro dias, mas temia que ele voltasse. As criadas e as velhas não ousavam dormir no aposento interior, refugiando-se todas nos quartos exteriores; apenas a mulher, diante da vela, aguardava com ansiedade e tristeza. Não muito depois, o Quarto Senhor entrou com dois outros homens, todos jovens distintos. Um criado arrumou iguarias e vinho, e eles beberam com a mulher. Ela, envergonhada, encolhia-se e baixava a cabeça; mesmo insistindo, não bebia; tremia de medo, receando que se revezassem na sua violação, e então a sua vida estaria perdida. Os três homens brindavam uns aos outros, chamando-se ora "Irmão Mais Velho", ora "Terceiro Irmão". Beberam até à meia-noite, quando os dois convidados da cabeceira se levantaram juntos e disseram: — Hoje, o Quarto Irmão convidou-nos para ver a bela; havemos de chamar o Segundo e o Quinto Irmãos para juntarem dinheiro e celebrar. E despediram-se, indo-se embora. O Quarto Senhor arrastou a mulher para dentro do dossel; ela implorou para ser poupada, mas o Quarto Senhor forçou a união; o sangue escorreu-lhe abundantemente, e ela desmaiou, sem conhecimento; então, o Quarto Senhor retirou-se. A mulher ficou deitada na cama, prostrada, não suportando a vergonha e a raiva. Pensou em suicidar-se, mas, quando tentou enforcar-se, a corda se rompeu; tentou várias vezes, sempre sem sucesso; sofria, mas não conseguia morrer. Felizmente, o Quarto Senhor não vinha com frequência; só voltava quando a mulher estava recuperada. Passados dois ou três meses, a família toda vivia num estado lastimável. Havia um tal Senhor Wan, de Kuaiji, primo de Zhao Hong, valente e bom arqueiro. Um dia, passou por casa de Zhao; já era tarde, e Zhao, como a casa de hóspedes estava ocupada pelos familiares, conduziu o hóspede a dormir no pátio interior. Wan não conseguia dormir há muito, quando ouviu passos de alguém no pátio; espreitou pela janela e viu um homem entrar no quarto da mulher. Desconfiado, pegou numa faca e espreitou; viu o homem sentado ao lado da Senhora Yan, com iguarias dispostas sobre a mesa. A raiva inflamou-se-lhe no peito; arrojou-se para dentro. O homem, assustado, levantou-se e procurou a espada, mas a faca já lhe atingira o crânio, que se partiu, e ele caiu. Olhando, era um pequeno cavalo, do tamanho de um burro. Espantado, perguntou à mulher, que lhe contou tudo, acrescentando: — Os outros senhores hão de vir; que havemos de fazer? Wan acenou com a mão, proibindo-a de fazer barulho. Apagou a vela, pegou no arco e nas flechas, e escondeu-se na escuridão. Passado pouco, quatro ou cinco homens caíram do céu. Wan disparou uma flecha rápida e o primeiro caiu morto. Os outros três, rugindo de raiva, desembainharam as espadas e procuraram o arqueiro. Wan, segurando a faca, encostou-se atrás da porta, imóvel e silencioso. Um homem entrou; Wan cortou-lhe o pescoço, e ele também caiu morto. Ainda se manteve atrás da porta; após muito tempo, sem mais ruídos, saiu e bateu à porta para avisar Zhao. Zhao, assustado, acendeu uma vela e foram ver: um cavalo e dois porcos jaziam mortos no quarto. Toda a família se regozijou. Ainda assim, temendo que as duas criaturas se vingassem, deixaram Wan em casa, assaram o porco e cozinharam o cavalo para lhe oferecer; a carne era deliciosa, diferente das iguarias comuns. O nome do Senhor Wan tornou-se então famoso. Passou mais de um mês, e os monstros, de facto, desapareceram. Wan quis despedir-se e partir. Havia um comerciante de madeira que insistiu muito para que ele ficasse. Antes, este comerciante tinha uma filha não casada, quando, de repente, o Cinco Senhor desceu em pleno dia; era um belo homem de pouco mais de vinte anos, que disse que a iria desposar, deixou cem taéis de prata e marcou a data auspiciosa, partindo. A data marcada estava próxima, e toda a família vivia aterrorizada. Ouvindo falar do nome do Senhor Wan, suplicaram-lhe que fosse à sua casa. Receando que Wan recusasse, esconderam-lhe os factos e não lhe contaram nada. Terminado o banquete, a jovem, ataviada, saiu para cumprimentar o hóspede; tinha dezasseis ou dezassete anos e era uma bela rapariga. Wan, atónito e sem compreender, levantou-se e fez uma vénia; o comerciante puxou-o para se sentar e contou-lhe a verdade. Wan, ao ouvir, assustou-se; mas, como sempre se orgulhava da sua coragem, não recusou. No dia marcado, o comerciante pendurou fitas vermelhas na porta e fez Wan sentar-se no quarto. O sol poente chegou, mas o noivo não apareceu; Wan pensou consigo que o novo genro já devia estar contado entre os mortos. Passado pouco, viu algo cair do beiral como se fosse um pássaro: era um jovem ricamente vestido que entrou; vendo Wan, voltou costas e fugiu. Wan saiu em perseguição; viu apenas uma nuvem negra que parecia querer voar; saltou e brandiu a faca, cortando-lhe uma pata; a criatura soltou um grande uivo e fugiu. Olhando para o chão, viu uma garra enorme, do tamanho de uma mão, sem saber o que era; seguiu o rasto de sangue até ao rio. O comerciante ficou muito contente. Ouvindo que Wan era solteiro, naquela mesma noite ofereceu-lhe o leito e os preparos nupciais que tinham sido feitos, e fez com que ele e a rapariga celebrassem as núpcias. Assim, todos os que sofriam com os Cinco Senhores suplicavam que Wan passasse uma noite em suas casas. Passou mais de um ano, e só então partiu com a mulher. A partir de então, em Wu, ficou apenas um dos Senhores, que já não ousava causar danos abertamente. O Historiador dos Estranhos comenta: "Os Cinco Senhores e o Sapo (Qingwa) há muito que confundem os costumes, a ponto de se permitir as suas devassidões e ninguém ousar dizer uma palavra. O Senhor Wan é verdadeiramente um homem que trouxe alegria ao mundo!" Novamente. Jin Sheng, cognome Wangsun, era natural de Suzhou. Dava aulas numa escola alugada no jardim de um funcionário. O jardim tinha poucos edifícios, mas árvores e flores cresciam em profusão. Ao cair da noite, os criados se dispersavam, e ele ficava só com sua sombra, vagando inquieto, o coração oprimido pela solidão. Certa noite, já passada a terceira vigia, alguém bateu com os dedos à sua porta. Perguntou apressadamente quem era, e a resposta veio: "Venho pedir fogo", com voz que parecia a do pequeno criado da escola. Abriu a porta e a fez entrar: era uma beldade de dezesseis anos, seguida por uma criada. O estudante suspeitou ser um espírito ou demônio e a interrogou com minúcias. A moça disse: "Eu vim porque o senhor é um cavalheiro de espírito refinado, e sua solidão me causava pena. Não temi o orvalho da noite, e vim para passar com o senhor esta bela noite. Se contasse a razão, eu não ousaria vir, e o senhor não ousaria me receber." Ele suspeitou ainda que ela fosse uma vizinha fugitiva, temendo comprometer sua conduta, e recusou-a com cortesia. A moça lançou-lhe um olhar de soslaio, e ele sentiu a alma turvar-se, de repente perdendo o domínio de si. A criada, percebendo a situação, disse: "Tia Xia, vou-me embora." A moça anuiu com um gesto. Depois exclamou: "Vai-te, se hás de ir; mas onde está o 'Xia' (nuvem) ou o '霞' (aurora)?" A criada partiu, e a moça, rindo, disse: "Há pouco, não havia ninguém na casa, por isso vim com a criada. Tão imprudente fui que deixei que o senhor ouvisse meu nome de infância." O estudante disse: "A senhora é tão cautelosa e profunda que eu temo haver alguma armadilha." Ela respondeu: "Com o tempo saberá; garanto que não arruinarei sua conduta, não tema." Subiram ao leito e ela desfez os adornos. Ele viu em seu braço uma pulseira de ouro cravejada de contas de cornalina, com dois brilhantes presos; quando a vela se apagou, a luz da pulseira iluminava todo o aposento. O estudante ficou ainda mais assustado, sem jamais compreender de onde ela viera. Mal haviam terminado, a criada bateu à janela; a moça levantou-se, usando a pulseira para iluminar o caminho, e adentrou o arvoredo, desaparecendo. A partir daí, não houve noite em que ela não viesse. O estudante, quando ela se ia, seguia-a de longe; ela parecia perceber, e de repente escondia a luz. A vegetação era tão densa que, na escuridão, mal se via a própria mão, e ele voltava. Um dia, o estudante foi ao lado norte do rio. A correia de seu chapéu de palha rompeu-se, e o vento ameaçava levá-lo; ele o segurava com a mão enquanto cavalgava. Ao chegar ao rio, sentou-se num barco; uma rajada arrancou-lhe o chapéu, que caiu na água e flutuou corrente abaixo. Ficou bastante desolado. Ao atravessar, viu o vento fazer rodopiar o chapéu no ar, que aos poucos descia; estendeu a mão e o apanhou — a correia já estava consertada. Espantou-se. Ao voltar ao quarto, contou tudo à moça; ela nada disse, apenas sorriu levemente. Ele suspeitou que ela fizera aquilo e disse: "Se a senhora é mesmo uma pessoa divina, deve me contar abertamente para acabar com minhas dúvidas." Ela respondeu: "Em meio a tanta solidão, ter um homem tão apaixonado para distrair-me, creio que não é mau. Mesmo que eu pudesse fazer tais coisas, seria por afeição. Por que me importunar com perguntas? Quer me afastar de vez?" O estudante não ousou replicar. Antes disso, ele tinha uma sobrinha, já casada, que estava sendo atormentada por um Cinco Dragões (Wutong). Ele se preocupava com isso, mas não contara a ninguém. Como já estava íntimo da moça há tempos, abria-lhe o coração e contou-lhe tudo. Ela disse: "Essas criaturas, meu pai pode expulsá-las. Mas como ousaria eu, por um caso amoroso, pedir ajuda a meu severo pai?" O estudante implorou-lhe ansiosamente um plano. Ela refletiu e disse: "Também é fácil resolver, mas é preciso ir pessoalmente. Esses seres são todos escravos de minha casa; se um só dedo meu tocar sua pele, essa vergonha nem o rio Xijiang poderá lavar." O estudante não cessava de suplicar, e ela disse: "Tratarei disso em breve." Na noite seguinte, ela chegou e anunciou: "Mandei minha criada para o sul em seu nome. A criada é frágil; temo que não consiga matá-los de imediato." Na noite seguinte, quando estavam deitados, a criada bateu à porta. O estudante levantou-se depressa e a fez entrar. A moça perguntou: "Como foi?" Respondeu: "Não tive força para prendê-lo, mas já o castrei." Rindo, perguntaram como acontecera. Ela disse: "No começo, pensei que fosse a casa do senhor; quando cheguei, vi que não era. Ao chegar à casa do genro, as luzes já estavam acesas; entrei e vi a senhora sentada sob a luz, apoiada na mesa como se dormitasse. Recolhi sua alma e a coloquei dentro de um pote. Pouco depois, a criatura chegou, entrou no quarto e recuou depressa, dizendo: 'Como pode haver aqui um ser vivo?' Examinou e não viu nada de anormal, então entrou de novo. Eu fingi estar desmaiada. Ele abriu a colcha e, ao deitar-se, exclamou surpreso: 'Como há cheiro de armas!' Eu não queria macular meus dedos com aquela coisa imunda, mas temendo que a demora causasse problemas, agarrei-o rapidamente e o castrei. A criatura, assustada, gritou e fugiu. Então me levantei, abri o pote, e a senhora despertou como se voltasse de um sonho; e eu, a criada, fui-me embora." O estudante, alegre, agradeceu-lhe, e a moça foi com ela. Depois de mais de meio mês, ela não apareceu mais, e ele já perdera as esperanças. No fim do ano, ao terminar as aulas, preparava-se para voltar para casa, quando a moça chegou de repente. O estudante, contente, foi recebê-la e disse: "A senhora me abandonou por tanto tempo; pensei que houvesse ofendido alguém. Por que não rompeu de vez?" Ela respondeu: "Um ano de afeição, e despedirmo-nos sem uma palavra, seria uma falta. Soube que o senhor estava fechando a escola, por isso vim em segredo para me despedir." Ele pediu que ela fosse com ele. Ela suspirou: "É difícil falar! Agora que vamos nos separar, não quero esconder a verdade: sou, na verdade, filha do Grande Rei Dragão de Ouro. Como havia um vínculo de vidas passadas com o senhor, vim encontrar-me. Mas não devia ter enviado a criada ao sul, pois os rumores se espalharam por rios e lagos, dizendo que eu castrei os Cinco Dragões por amor ao senhor. Meu pai, ao saber, considerou isso uma grande humilhação e, furioso, quis me matar. Felizmente, a criada assumiu toda a culpa, e sua ira diminuiu um pouco; ainda assim, deu-lhe cem chicotadas. Agora, a cada passo que dou, sou vigiada por uma ama. Aproveitei um momento de descuido para vir, mas não posso lhe abrir todo o meu coração. Que fazer?" Dito isso, fez menção de partir. O estudante segurou-a e chorou. A mulher disse: — Não faças isso; daqui a trinta anos poderemos reunir-nos de novo. O erudito respondeu: — Este humilde tem agora trinta anos; passados outros trinta, serei um ancião de cabelos brancos — com que rosto haveria de reaparecer diante de vós? A mulher replicou: — Não é assim. No Palácio do Dragão não há anciãos de cabelos brancos. Além disso, a longevidade ou a brevidade da vida não residem na aparência; se apenas se busca preservar a juventude, isso é também sumamente fácil. E, então, escreveu uma receita no início do rolo e partiu. O erudito regressou à sua terra. Foi então que a sua sobrinha começou a contar o estranho sucedido, dizendo: — Naquela noite, como se estivesse a sonhar, senti alguém pegar em mim e meter-me num jarro; quando acordei, o sangue tingia de vermelho-escuro o leito e as roupas de cama, e o monstro havia desaparecido. O erudito disse: — Eu havia antes implorado a Hebo, o Senhor do Rio. Assim, as dúvidas de todos se desfizeram. Mais tarde, quando o erudito já passava dos sessenta anos, a sua aparência ainda se assemelhava à de alguém de cerca de trinta. Um dia, ao atravessar o rio, avistou ao longe, rio acima, flutuar uma folha de lótus tão grande como uma esteira, e sobre ela estava sentada uma bela mulher; ao aproximar-se, viu que era a deusa. Saltou para a seguir, e o homem, juntamente com a folha de lótus, se tornou pequeno, gradualmente do tamanho de uma moeda, até desaparecer. Este acontecimento e o caso de Zhao Hongyi são ambos fatos do fim da dinastia Ming; não se sabe qual foi anterior e qual posterior. Se ocorreu depois dos feitos bélicos de Wan Sheng, então, em Wu, apenas restava a metade de um talismã, e por isso não era suficiente para causar dano. Shen Shi Na margem do Rio Jing, vivia um tal Senhor Shen, filho de um letrado, cuja casa era pobre e miserável, e por dias inteiros nunca se acendia fogo para cozinhar. Marido e mulher se encaravam, sem saber o que fazer. A esposa disse: — Já que não há outro remédio, não te conviria roubar? Shen respondeu: — Sendo filho de um letrado, não posso engrandecer minha linhagem, e ainda manchar a porta da família e envergonhar os antepassados. Viver como um bandido é pior que morrer como um sábio! A esposa, indignada, replicou: — Queres viver e ainda tens vergonha da desonra? Neste mundo, quem não cultiva a terra e come, só tem dois caminhos: já que não podes roubar, mais vale que eu me prostitua! Shen enfureceu-se, e trocaram palavras ásperas. A esposa, com rancor no coração, foi dormir. Shen pensou consigo: — Sendo homem, não consigo arranjar nem duas refeições, a ponto de levar minha mulher a querer se prostituir; na verdade, melhor seria morrer! Levantou-se às escondidas e foi enforcar-se numa árvore no pátio. Mas viu seu pai aproximar-se, que, alarmado, exclamou: — Tolo, como pudeste chegar a este ponto! Cortou a corda e aconselhou-o: — Roubar pode ser feito, mas deves esconder-te em meio ao trigo e ao milho mais densos. Desta vez poderás enriquecer-te; não será preciso fazer de novo. A esposa ouviu o som de algo caindo, despertou assustada; chamou pelo marido, mas não obteve resposta. Acendeu uma vela e, ao procurá-lo, viu a corda partida na árvore e Shen morto debaixo dela. Apavorada, começou a acariciá-lo e pressioná-lo; depois de algum tempo, ele recuperou os sentidos. Ela o ajudou a deitar-se na cama, e o rancor da esposa se acalmou um pouco. Ao amanhecer, fingindo que o marido estava doente, pediu aos vizinhos um pouco de mingau para Shen. Depois de tomá-lo, ele saiu. Ao meio-dia, voltou carregando um saco de arroz. A esposa perguntou de onde viera. Ele respondeu: — Todos os amigos de meu pai são de famílias nobres; antes, por vergonha de implorar, não me dignava a pedir-lhes ajuda. Os antigos diziam: "Quem não é bem-sucedido pode fazer qualquer coisa." Agora que vou tornar-me ladrão, que importância tem isso? Prepara logo a comida, pois seguirei teu conselho e irei roubar. A esposa, desconfiada de que ele ainda guardava rancor pelas palavras anteriores, conteve-se e não disse nada. Lavou o arroz e fez um caldo. Shen comeu até fartar-se, buscou depressa um pedaço de madeira firme, fez um porrete com o machado e, empunhando-o, ia sair. A esposa, vendo que sua intenção parecia verdadeira, puxou-o e o deteve. Shen disse: — Tu me ensinaste a fazer isto; se o negócio fracassar e eu for envolvido, não te arrependas! E, arrancando a barra da roupa, saiu. Ao anoitecer, chegou a uma aldeia vizinha e, a cerca de meia légua dela, escondeu-se. De repente, caiu uma tempestade, e ele ficou encharcado da cabeça aos pés. Avistando ao longe uma árvore frondosa, ia dirigir-se para lá para se abrigar; mas um relâmpago iluminou o local, e viu que estava perto da muralha da aldeia. Ao longe, parecia haver um caminhante; temendo ser visto, reparou que, junto à muralha, o trigo e o milho cresciam cerrados; correu para lá, agachou-se e escondeu-se. Pouco depois, um homem chegou, de compleição robusta, e também se lançou no meio do trigo. Shen, assustado, não ousou mover-se. Por sorte, o homem seguiu em diagonal e afastou-se. Shen espiou-o de leve e viu-o entrar por uma brecha na muralha. Imaginou que o interior da muralha era a residência do rico senhor Kang, e que aquele devia ser um ladrão do telhado; esperaria que ele saísse com o butim e então reivindicaria sua parte. Pensou também: o homem é vigoroso; se, por ser hábil em obter o saque, não me der nada, certamente haverá luta. Avaliando que suas forças não seriam suficientes, decidiu que o melhor seria derrubá-lo de surpresa. Feito o plano, ficou à espreita por muito tempo. Somente quando já ia cantar o galo é que o homem saltou a muralha. Antes que seus pés tocassem o chão, Shen ergueu-se de repente e desferiu-lhe um golpe na região lombar com o porrete. O homem caiu de bruços: era uma tartaruga gigante, com boca aberta como uma bacia. Shen, assustado, desferiu-lhe mais golpes até matá-la. Ora, a filha do velho Kang era extremamente inteligente e bonita, e seus pais a amavam com ternura. Certa noite, um homem entrou em seu quarto e, com liberdades, forçou-a a prazeres. Quando ela tentou gritar, a língua do homem já lhe entrava pela boca; ela desmaiou e, sem consciência, deixou que ele fizesse o que quisesse. Envergonhada, não contou a ninguém; apenas reuniu muitas criadas e velhas servas e mandou trancar bem as portas. Mas, ao deitar-se à noite, nem sequer se sabia por onde a porta se abria; o homem entrava no quarto e todas as criadas caíam em torpor, e ele as possuía a todas. Elas se entreolharam, aterrorizadas, e contaram tudo ao velho. Ele ordenou que os criados, armados, fizessem a ronda ao redor do aposento, enquanto as mulheres, com velas acesas, ficavam sentadas. Quando já ia para a meia-noite, todos, dentro e fora, caíram subitamente em sono profundo; ao despertarem, como se saíssem de um sonho, viram a moça nua, com aspecto de tola; só depois de muito tempo ela recobrou os sentidos. O velho Kang, cheio de rancor, não sabia o que fazer. Passados alguns meses, a moça estava magra e definhada, quase à morte. Dizia a todos: — Se alguém puder expulsar esse mal, pagarei trezentas taéis de prata. Shen, que já ouvira falar disso, compreendeu, naquela noite ao matar a tartaruga, que era certamente ela a causadora do mal à filha do velho Kang. Bateu à porta e pediu a recompensa. O velho Kang, alegre, convidou-o a ocupar o lugar de honra, mandou que trouxessem a tartaruga para o pátio e a cortassem em pedaços. Pediu que Shen ficasse ali durante a noite; e, com efeito, o fantasma desapareceu. Então pagou-lhe o valor prometido, e Shen voltou carregando o dinheiro. A esposa, porque ele não voltara na noite anterior, estava aflita e na expectativa; ao ver Shen entrar, perguntou-lhe apressadamente. Ele não disse nada, mas pôs o dinheiro sobre a cama. Ela abriu o embrulho, e quase desmaiou de susto: — Tu realmente te tornaste um ladrão?! Shen replicou: — Foste tu que me obrigaste a isso, e agora dizes tal coisa! A esposa, chorando, disse: — Antes, era apenas uma brincadeira. Agora, incorreste num crime de morte, e não posso sofrer as consequências de ser mulher de um bandido! Deixai-me morrer primeiro! E correu. Shen saiu atrás, riu, puxou-a de volta e contou-lhe toda a verdade. A esposa alegrou-se. A partir daí, dedicaram-se a trabalhos produtivos e viveram como abastados. O comentarista da história (Yishi-shi) diz: — O homem não deve temer a pobreza, mas sim a falta de virtude. Aquele cuja conduta é reta, ainda que passe fome, não morre; e se não é digno da compaixão dos homens, ao menos tem a proteção dos espíritos. Os pobres deste mundo, quando veem lucro, esquecem a justiça; quando veem alimento, esquecem a vergonha. E há quem não ouse confiar-lhes nem uma só moeda; como poderiam, então, ser perdoados pelos deuses e fantasmas? Na aldeia havia um pobre homem chamado Yi, que, quando o fim do ano se aproximava, não tinha roupa inteira para vestir. Pensou consigo: "Como hei de passar o fim do ano?" Não ousava falar à esposa e, em segredo, pegou um porrete branco, saiu e escondeu-se num túmulo, na esperança de que algum viajante solitário passasse para que pudesse roubar-lhe tudo o que tivesse. Aguardou em sofrimento por muito tempo, mas não se via alma viva; e o vento dos pinheiros trespassava-lhe os ossos, tornando-se insuportável. Quando estava prestes a desistir, de repente viu uma pessoa encurvada a aproximar-se. Cheio de alegria secreta, empunhou o porrete e saltou para fora. Era um velho com um saco às costas, que, à beira do caminho, exclamou com pesar: "Na verdade, não tenho nada de valor comigo. Em casa, passamos fome; acabo de pedir emprestado cinco sheng de arroz na casa do meu genro." Yi roubou-lhe o arroz e ainda tentou tirar-lhe a jaqueta de algodão, mas o velho implorou com amargura. Yi teve pena da sua idade e soltou-o, carregando o arroz para casa. A esposa perguntou-lhe de onde viera, e ele mentiu, dizendo: "Ganhei numa aposta." Em segredo, pensou que este plano era muito bom. Na noite seguinte, voltou a sair. Passado pouco tempo, viu um homem que também carregava um porrete e também se dirigiu ao túmulo, agachando-se e olhando à volta, como se tivesse a mesma intenção. Yi então saiu cautelosamente de trás da sepultura. O homem perguntou, assustado: "Quem é?" Respondeu: "Um viajante." Perguntou: "Por que não segue caminho?" Respondeu: "Estou à sua espera." O homem riu-se. Cada um entendeu o que o outro queria dizer, e ambos falaram sobre as dificuldades da fome e do frio. A noite já ia adiantada e não tinham conseguido nada. Yi quis voltar. O homem disse: "Embora você siga este ofício, ainda é um novato. Na aldeia da frente, há quem case a filha; os preparativos duram até à meia-noite, e toda a casa estará ocupada. Venha comigo; se conseguirmos algo, dividiremos em partes iguais." Yi alegrou-se e seguiu-o. Chegaram a uma porta; do outro lado da parede ouviram o som de bolos a serem cozinhados e perceberam que ainda não estavam a dormir, por isso esconderam-se e esperaram. Passado pouco tempo, alguém abriu a porta, carregou um cajado e saiu para buscar água. Os dois aproveitaram a oportunidade para entrar às ocultas. Viram a luz de uma lâmpada no quarto norte; os outros quartos estavam escuros. Ouviram uma mulher idosa dizer: "Irmã mais velha, vai dar uma vista de olhos ao quarto leste. O teu enxoval está todo no baú; não te esqueceste de o fechar?" Ouviram uma jovem responder com uma voz preguiçosa e mimada. Os dois, cheios de alegria secreta, dirigiram-se furtivamente ao quarto leste e, às apalpadelas no escuro, encontraram o baú de cama; levantaram a tampa e tatearam o interior, mas parecia não ter fundo. O homem disse a Yi: "Entra!" Yi entrou mesmo, pegou num embrulho e passou-o para fora. O homem perguntou: "Já está tudo?" Respondeu: "Está tudo." O homem enganou-o novamente: "Procura mais." Depois fechou o baú, colocou o cadeado e foi-se embora. Yi, lá dentro, ficou angustiado e sem saber o que fazer. Pouco depois, uma luz de lâmpada entrou, iluminando primeiro o baú. Ouviu a velha dizer: "Quem é que já o fechou?" Então a mãe e a filha subiram para a cama e apagaram a vela. Yi, desesperado, começou a fazer barulho como um rato a roer alguma coisa. A filha disse: "Há um rato no baú!" A velha disse: "Não deixes que estrague a tua roupa. Estou muito cansada; devias ir tu ver." A filha levantou-se, sacudiu a roupa e abriu o cadeado do baú. Yi saltou para fora de repente, e a filha caiu para trás, assustada. Yi arrombou a porta e fugiu. Embora não tivesse conseguido nada, sentiu-se secretamente feliz por ter escapado. A casa da filha em casamento foi assaltada, e a notícia espalhou-se por toda a região. Alguém suspeitou de Yi. Yi, com medo, fugiu para leste, a mais de cem li, e alugou-se como criado ao dono de uma estalagem. Passado mais de um ano, os rumores começaram a diminuir; foi então buscar a sua esposa e passou a viver com ela, abandonando o ofício do porrete branco. Isto foi contado por ele mesmo, e, por ser semelhante ao caso de Shen, fica aqui registado. Heng Niang Hong Daye era natural da capital. Sua esposa, a senhora Zhu, era de aparência bastante graciosa, e ambos se amavam. Mais tarde, Hong tomou como concubina a criada Bao Dai, cuja beleza era muito inferior à de Zhu, mas Hong a preferia. Zhu, inconformada, frequentemente brigava por causa disso. Embora Hong não ousasse dormir abertamente nos aposentos da concubina, cada vez mais favorecia Bao Dai e se afastava de Zhu. Depois, mudaram-se para uma casa vizinha à de um comerciante de sedas chamado Di. A esposa de Di, Hengniang, veio primeiro visitar Zhu no pátio. Hengniang tinha cerca de trinta anos, sua aparência era apenas mediana, mas suas palavras eram leves e agradáveis. Zhu gostou dela. No dia seguinte, foi retribuir a visita e viu que nos aposentos de Hengniang também havia uma concubina mais jovem, com cerca de vinte anos, muito graciosa e bela. Durante quase meio ano de vizinhança, nunca se ouviu uma única palavra de briga entre eles; e Di dedicava todo seu afeto a Hengniang, enquanto a concubina secundária era apenas um título vazio. Um dia, Zhu encontrou Hengniang e perguntou-lhe: "Eu costumava pensar que o amor do meu marido pela concubina se devia ao fato de ela ser concubina, e sempre desejei trocar o nome de esposa pelo de concubina. Agora vejo que não é assim. Qual é o seu segredo, senhora? Se puder me ensinar, estou disposta a tornar-me sua discípula e servi-la como mestra." Hengniang riu e disse: "Ah! A senhora é quem se afasta, e ainda culpa o homem? Ficar tagarelando com ele o tempo todo é como bater na moita para espantar os pássaros — isso só o afasta ainda mais! Volte para casa e, ao contrário, dê-lhe mais liberdade. Mesmo que ele venha por vontade própria, não o receba. Daqui a um mês, voltarei a pensar num plano para a senhora." Zhu seguiu seu conselho: enfeitou ainda mais Bao Dai e a fez dormir com o marido. Em todas as refeições de Hong, também fazia Bao Dai compartilhá-las. Quando Hong às vezes tentava se aproximar de Zhu, ela o rejeitava com ainda mais firmeza; com isso, todos passaram a elogiar a virtude da senhora Zhu. Passado mais de um mês, Zhu foi visitar Hengniang. Hengniang, alegre, disse: "Conseguiu! Agora, a senhora deve voltar para casa e destruir seus enfeites: não use roupas finas, não se pinte com pós e ungüentos. Com o rosto sujo e sapatos rasgados, misture-se às criadas nos afazeres domésticos. Daqui a um mês, pode voltar." Zhu assim fez: vestiu roupas remendadas, propositalmente descuidadas, e, além de fiar, não se envolvia em mais nada. Hong teve pena dela e mandou Bao Dai dividir seu trabalho; mas Zhu recusava, e sempre a expulsava com severidade. Passado mais um mês, foi novamente visitar Hengniang. Hengniang disse: "Esta criança realmente merece ser ensinada! Depois de amanhã é o Festival de Shangsi; quero convidá-la para passear no jardim primaveril. A senhora deve deixar de lado todas as roupas velhas, e vestir roupas, calças, meias e sapatos inteiramente novos, e vir cedo à minha casa." Zhu respondeu: "Está bem." No dia marcado, Zhu tomou o espelho e cuidadosamente aplicou os pós e a pintura, seguindo exatamente as instruções de Hengniang. Depois de pronta, foi à casa de Hengniang, que, ao vê-la, exclamou alegre: "Perfeito!" Então, substituiu seu penteado por um coque fênix, tão brilhante que refletia a imagem; as mangas e a gola não estavam na moda, por isso desfez as costuras e as refez; disse que o modelo dos sapatos era tosco, e tirou do baú uns sapatos já começados, e juntas os terminaram. Ao final, mandou que ela os calçasse... Na despedida, ofereceu-lhe vinho e lhe recomendou: "Quando voltar, assim que vir seu marido, feche logo a porta e vá dormir. Se ele bater, não atenda. Se chamar três vezes, pode atender numa delas. Se ele pedir beijos com a boca ou carícias com as mãos e os pés, negue tudo. Daqui a quinze dias, venha novamente." Zhu voltou para casa, e, com seus novos adornos, foi encontrar Hong. Hong a observou de cima a baixo, fitando-a intensamente, rindo e alegrando-se como nunca. Zhu conversou um pouco sobre o passeio, depois apoiou o queixo com a mão, fazendo-se de preguiçosa; antes do anoitecer, levantou-se e entrou no quarto, fechando a porta e deitando-se. Pouco depois, Hong bateu à porta; Zhu permaneceu deitada, sem se levantar, e Hong acabou indo embora. Na noite seguinte, repetiu-se a cena. No dia seguinte, Hong a repreendeu. Zhu disse: "Estou acostumada a dormir sozinha; não suporto mais ser perturbada." Ao entardecer, Hong entrou no quarto e sentou-se esperando. Apagaram as velas e subiram na cama, como se fossem recém-casados, entregando-se com grande prazer. Ele combinou o encontro para a noite seguinte; Zhu não aceitou por muito tempo, e fez um acordo com Hong: que se encontrassem a cada três dias. Passados uns quinze dias, ela foi novamente visitar Hengniang. Hengniang fechou a porta e lhe disse em particular: "A partir de agora, pode dominar o quarto do senhor. Mas, embora a senhora seja bela, não tem o encanto da sedução. Sua beleza, com um toque de sedução, pode arrebatar o favor mesmo de Xi Shi, quanto mais de uma inferior!" Então, experimentou ensinar-lhe a olhar de soslaio, e disse: "Não é assim! O defeito está no canto externo do olho." Experimentou ensinar-lhe a sorrir, e disse: "Não é assim! O defeito está na covinha esquerda da face." Então, com olhares sedutores e um sorriso que mostrava levemente os dentes, fez Zhu imitá-la. Foram dezenas de tentativas até que ela começasse a captar algo parecido. Hengniang disse: "Volte para casa! Olhe-se no espelho e pratique bem; não há mais segredos. Quanto ao que acontece entre os lençóis, aja conforme a ocasião e conforme os gostos dele — isso não pode ser ensinado com palavras." Zhu voltou e seguiu à risca os ensinamentos de Hengniang. Hong ficou extremamente encantado, seu espírito e sua forma estavam completamente cativados, e ele só temia ser rejeitado. Ao entardecer, eles se entretinham um com o outro, sem se afastar um passo do quarto, tornando isso rotina diária; ele não conseguia mais ser afastado. Zhu tratava Bao Dai com ainda mais bondade: em todo banquete no quarto, chamava-a para sentar-se com eles; mas Hong achava Bao Dai cada vez mais feia, e antes do fim da refeição, mandava-a embora. Zhu induziu o marido a ir ao quarto de Bao Dai e trancou-os lá; porém, Hong não a tocou a noite inteira. Com isso, Bao Dai odiou Hong e, diante de todos, vivia queixando-se e difamando-o. Hong, cada vez mais irritado e enojado, passou a castigá-la com açoites. Bao Dai, furiosa, descuidou-se de si mesma, arrastando sapatos velhos e rasgados, com os cabelos desgrenhados como ervas daninhas, a ponto de não mais parecer uma pessoa. Um dia, Hengniang disse a Zhu: "O que acha da minha arte?" Zhu respondeu: "O método é verdadeiramente maravilhoso; mas, embora eu, discípula, possa segui-lo, no fundo não compreendo seus princípios. Por que foi necessário dar-lhe liberdade primeiro?" » — «Não ouviste dizer: a natureza humana se cansa do antigo e se alegra com o novo, valoriza o difícil e despreza o fácil? O marido que ama uma concubina não o faz necessariamente por sua beleza; ele se deleita com o que acabou de obter e se regozija com o que dificilmente encontrou. Se a satisfaz plenamente, até os manjares mais raros se tornam repugnantes, quanto mais a sopa de ervas!» — «E por que a denegriste para depois exaltá-la novamente?» Respondeu: «Se a coloco sem que ele fixe o olhar, é como se estivessem há muito separados; se de repente vislumbra seus adornos formosos, é como se ela tivesse chegado de novo. É como se um pobre, obtendo de repente carnes e grãos finos, passasse a considerar o arroz descascado como insípido. E ainda, se não a ceder facilmente a ele, então ela será a novidade para ele, e eu, a velharia; ela será a dificuldade, e eu, a facilidade. Este é exatamente o método para trocar a esposa pela concubina.» Zhu ficou extremamente contente e, a partir de então, tornaram-se amigas íntimas nos aposentos. Passados alguns anos, ela disse subitamente a Zhu: «Nossos sentimentos são como um só corpo, e é natural que não haja segredos entre nós. Antes, queria falar, mas temia que suspeitasses; agora que estou prestes a partir, ouso revelar a verdade: esta concubina sou uma raposa. Quando pequena, sofri com as mudanças da madrasta, que me vendeu na capital. Meu marido tratou-me com grande afeição, por isso não pude abandoná-lo de repente, e assim me apeguei até os dias de hoje. Amanhã, o corpo de meu pai sofrerá a libertação (shijie); irei visitá-lo e não voltarei mais.» Zhu, segurando-lhe as mãos, soluçou. Ao amanhecer, foi ver e toda a família estava aterrorizada: Heng Niang já havia desaparecido. O Historiador Heterodoxo comenta: «Quem compra uma pérola não valoriza a pérola, mas o estojo; a confusão entre o novo e o velho, o difícil e o fácil, através das eras, não pode ser desfeita; e assim a arte de transformar a aversão em amor pode agir entremeada. Os antigos ministros lisonjeiros que serviam ao soberano não o deixavam ver ninguém, nem o deixavam folhear livros. Assim se vê que os métodos para se manter no cargo e consolidar o favor real têm todos uma transmissão secreta.» Ge Jin 常大用，自然 de Luoyang。Era apaixonado por peônias. Ouvindo dizer que as peônias de Caozhou superavam as de Qi e Lu, seu coração ansiou por lá. Aproveitando um outro assunto que o levou a Caozhou, hospedou-se no jardim de um dignitário local. Mas era então o segundo mês do ano, e as peônias ainda não haviam florescido; apenas vagueava pelo jardim, fitando os brotos e esperando que desabrochassem. Compôs cem poemas intitulados "Cantando as Peônias". Passado pouco tempo, os botões começaram a se formar, mas suas provisões estavam a escassear; em breve penhorou suas roupas de primavera, entregando-se ao prazer e esquecendo o regresso. Certo dia, de madrugada, dirigiu-se ao local das flores, e viu ali uma jovem senhora e uma velha criada. Suspeitando que fossem damas de alguma família nobre, retirou-se apressadamente. Ao anoitecer, voltou a vê-las, e desviou-se com calma. Espiando às ocultas, a moça usava trajes de corte e era de uma beleza deslumbrante. Em meio ao aturdimento, um pensamento lhe ocorreu: "Esta deve ser uma imortal! Como haveria no mundo uma mulher tão bela?" Apressou-se a voltar para procurá-la, e ao passar de repente por uma rocha artificial, deparou-se justamente com a velha criada. A jovem senhora estava sentada sobre uma pedra; ao se verem, ambos se assustaram. A velha protegeu a moça com o corpo e ralhou: "O que faz este jovem louco?" O jovem ajoelhou-se e disse: "Vossa Senhora deve ser uma imortal!" A velha o repreendeu: "Com tais palavras disparatadas, bem merece ser amarrado e entregue ao magistrado!" O jovem, tomado de grande pavor, viu a jovem senhora sorrir levemente e dizer: "Vai-te embora!" Ela seguiu pelo caminho e desapareceu atrás da colina. O jovem regressou, mas mal podia andar. Imaginava que a moça, ao voltar para casa, relataria o ocorrido ao pai e aos irmãos, e que certamente viriam insultá-lo e humilhá-lo. Deitou-se no quarto vazio, arrependendo-se de sua imprudência. Consolava-se, contudo, com o fato de a jovem não ter mostrado semblante irado, e talvez não desse mais importância ao assunto. Atormentado entre o arrependimento e o medo, passou a noite inteira e adoeceu. Ao romper da manhã, alegrou-se por não ter chegado nenhum exército de acusadores, e seu coração começou a sossegar. Mas ao recordar-lhe a voz e a aparência, o medo se transformou em saudade. Assim passaram-se três dias, e ele definhava a ponto da morte. Certa noite, já tarde, com uma vela acesa, seu criado dormia profundamente. A velha criada entrou, trazendo uma tigela, e disse: "Minha senhora Gejin preparou com suas próprias mãos esta sopa de cicuta; bebe-a depressa!" O jovem, ao ouvir isso, ficou aterrorizado; mas logo disse: "Eu e Vossa Senhora nunca tivemos desavenças ou rancores; por que haveria de me dar a morte? Já que foi preparada pelas mãos de Vossa Senhora, antes morrer envenenado do que definhar de paixão por ela!" E, erguendo a tigela, bebeu até o fim. A velha sorriu, tomou a tigela e retirou-se. O jovem sentiu que o aroma e o frescor da poção não pareciam de veneno. Em pouco, sentiu o peito e o diafragma aliviarem-se, a cabeça clarear, e adormeceu profundamente. Ao despertar, o sol vermelho enchia a janela. Tentou levantar-se; a doença desaparecera como por encanto, e seu coração firmou-se ainda mais na convicção de que ela era uma imortal. Sem meios de se aproximar, apenas, quando não havia ninguém, ia aos lugares onde ela estivera, onde se sentara, e prostravase em veneração, fazendo preces silenciosas. Um dia, ao caminhar, de repente, no meio de uma área de árvores densas, viu a jovem senhora frente a frente. Felizmente não havia mais ninguém; transbordando de alegria, atirou-se ao chão. A jovem aproximou-se para ajudá-lo a levantar-se; de repente, sentiu uma fragrância extraordinária em todo o corpo, e ele, segurando-lhe o pulso de jade, ergueu-se; os dedos e a pele eram macios e suaves, fazendo seus ossos derreterem-se de prazer. Prestes a falar, a velha criada chegou de repente. A moça mandou que ele se escondesse atrás de uma rocha, e apontando para o sul, disse: "Esta noite, usa uma escada para transpor o muro do jardim; onde houver janelas vermelhas nos quatro lados, essa é a minha morada." E partiu apressadamente. O jovem, desolado, sentiu sua alma esvoaçar, sem saber para onde se virar. Ao anoitecer, moveu uma escada e transpôs o muro sul; lá do outro lado já havia uma escada posta. Alegremente desceu, e de fato encontrou as janelas vermelhas. Dentro do aposento ouviu-se o som de peças de xadrez sendo batidas; parou, sem ousar avançar, e resolveu voltar por cima do muro. Passado um momento, foi novamente; o som das peças ainda era frequente. Aproximou-se devagar e viu a jovem senhora jogando xadrez com uma bela senhora de vestes brancas; a velha criada também estava sentada, e uma criada servia ao lado. Retirou-se de novo. Ao todo fez três idas e vindas; já se ouviam as horas da terceira vigília. O jovem, deitado sobre a escada, ouviu a velha sair e dizer: "Uma escada! Quem a pôs aqui?" Chamou a criada e mandou que a retirassem. O jovem subiu o muro, mas não tinha onde pôr os pés para descer; cheio de desgosto e desespero, regressou. Na noite seguinte, voltou a ir; a escada já estava posta. Felizmente, tudo estava silencioso e não havia ninguém. Entrou; a jovem senhora estava sentada sozinha, como se pensasse em algo. Ao ver o jovem, levantou-se assustada, inclinada e envergonhada. O jovem fez uma reverência e disse: "Julgava-me de pouca sorte, receando não ter fortuna bastante para uma imortal; mas afinal tenho esta noite!" E a abraçou com ternura. Sua cintura fina cabia numa só mão, seu sopro era como orquídea; ela, resistindo, disse: "Por que tanta pressa?" O jovem respondeu: "As boas coisas têm muitos obstáculos; demorar-se é dar tempo aos demônios." Antes que terminasse a frase, ouviram-se vozes humanas ao longe. A moça disse apressada: "A irmã Yuban está a chegar! Podes esconder-te debaixo da cama por ora." O jovem obedeceu. Pouco depois, uma jovem entrou e disse rindo: "General derrotado, ainda queres retomar a batalha? Já preparei o chá; atrevo-me a convidar-te para uma noite de prazer." A jovem senhora recusou, alegando cansaço e sono. Yuban insistiu muito, mas a moça permaneceu firme, sem se mover. Yuban disse então: "Tão apegada assim! Não estarias a esconder um homem no quarto?" E, forçando-a, puxou-a para fora, saindo ambas pela porta. O jovem saiu rastejando de debaixo da cama. Cheio de rancor, revistou a cama e os travesseiros, na esperança de encontrar algum objeto que ela tivesse deixado. Mas no quarto não havia nenhum cofre de perfumes; apenas na cabeceira da cama encontrou um cetro de cristal, com uma faixa de seda púrpura amarrada, de aroma suave e aparência adorável. Guardou-o no peito, transpôs o muro e voltou. Arrumando as mangas e o colarinho, ainda sentia o perfume do corpo dela, e sua admiração e desejo cresciam ainda mais. Mas, por causa do medo que sentira ao esconder-se debaixo da cama, ficou com receio de ser punido; ponderou e não ousou voltar. Apenas guardou o cetro com todo cuidado, na esperança de que ela viesse procurá-lo. Na noite seguinte, a jovem senhora apareceu, e disse rindo: "Eu julgava que o senhor era um cavalheiro; mas não sabia que era um ladrão!" O jovem respondeu: "É verdade. A razão por que, acidentalmente, não me portei como cavalheiro foi apenas na esperança de obter o cetro que desejava." " — Então, tomando-a nos braços, desfez-lhe os nós da saia. A pele de jade, subitamente descoberta, exalava um calor perfumado; enquanto se aconchegavam, sentia-se o hálito quente e o suor odorífero, e não havia sopro que não fosse fragrante. Disse ele: "Eu já suspeitava que a senhora era uma imortal, e agora ainda mais confirmo que não me enganava. Por sorte, fui agraciado com seu olhar, o destino está selado em três vidas. Mas temo que, assim como Du Lanxiang desposou um mortal, no fim reste apenas a mágoa da separação." A jovem riu e disse: "Suas preocupações são excessivas. Eu não passo de uma donzela de alma separada, movida pelo afeto. Este assunto deve ser mantido em segredo, pois receio que línguas maliciosas inventem calúnias; se o senhor não tiver asas e eu não puder montar o vento, a desgraça da separação será ainda mais cruel que uma despedida forçada." O letrado concordou, mas ainda duvidava que ela fosse imortal, insistindo em perguntar seu nome. A jovem disse: "Já que me toma por imortal, por que haveria uma imortal de transmitir seu nome?" Perguntou: "Quem é aquela anciã?" Respondeu: "É a Velha Sang. Quando eu era pequena, recebi sua proteção, por isso não a trato como as criadas." Então levantou-se, querendo partir, e disse: "Em minha morada há muitos olhos e ouvidos, não posso me demorar; quando surgir uma oportunidade, voltarei." Na despedida, pediu o prendedor de jade, dizendo: "Isto não é meu, foi deixado por Yuban." Perguntou: "Quem é Yuban?" Respondeu: "É minha cunhada mais nova." Entregou-lhe o gancho e partiu. Depois que ela se foi, a cama e o travesseiro ficaram impregnados de um perfume estranho. A partir de então, ela vinha a cada duas ou três noites. O letrado, enfeitiçado, não pensava mais em voltar para casa. Mas como sua bolsa estava vazia, pensou em vender o cavalo. A jovem, sabendo disso, disse: "Por minha causa, o senhor esvaziou sua bolsa e penhorou suas roupas; isso me é doloroso. E se vender sua montaria, como voltará por mais de mil li? Tenho algumas economias particulares; posso ajudá-lo nas despesas." O letrado recusou, dizendo: "Agradeço seu afeto; mesmo que eu arrancasse meu coração, não poderia retribuir. E ainda por cima, ser cobiçoso a ponto de gastar seus bens — que tipo de homem seria eu?" A jovem insistiu firmemente: "Deixe-me emprestar-lhe." E, pegando-o pelo braço, levou-o até uma amoreira, apontou para uma pedra e disse: "Role-a!" O letrado obedeceu. Ela então puxou a espátula dos cabelos e espetou o chão dezenas de vezes, dizendo: "Cave!" O letrado obedeceu novamente. E logo a boca de um pote se revelou. A jovem mergulhou a mão e retirou quase cinquenta taéis de prata; o letrado a segurou pelo braço para impedi-la, mas ela não lhe deu ouvidos, retirando mais dez lingotes. Ele forçou-a a devolver metade, e então taparam o pote. Certa noite, ela lhe disse: "Ultimamente têm circulado alguns boatos; a situação não pode se prolongar, é preciso planejar com antecedência." O letrado, assustado, disse: "O que faremos então? Este humilde estudante sempre foi tímido e cauteloso; agora, por sua causa, como uma viúva que perdeu a virtude, já não posso mais decidir por mim mesmo. Só obedeço às suas ordens; nem mesmo espadas e machados me farão hesitar!" A jovem planejou fugirem juntos, ordenando que ele voltasse primeiro e marcando um encontro em Luo. O letrado arrumou a bagagem e rumou para casa, pensando em voltar primeiro para depois ir ao encontro dela. Quando chegou, porém, a carruagem da jovem já estava à porta. Ela entrou no salão para cumprimentar a família; os vizinhos se surpreenderam e vieram parabenizá-los, sem saber que ela fugira. O letrado, secretamente, sentiu-se preocupado; mas a jovem permanecia tranquila, dizendo-lhe: "Não importa que a patrulha não alcance estas terras distantes; mesmo que saibam, eu sou de uma família nobre. Como Zhuo Wangsun, não poderão fazer nada contra um Sima Xiangru." O irmão mais novo do letrado, Da Qi, tinha dezessete anos. A jovem, olhando-o, disse: "Este possui raízes de sabedoria; seu futuro será ainda melhor que o seu." O casamento de Da Qi estava marcado, mas a noiva faleceu subitamente. A jovem disse: "Minha irmã mais nova, Yuban, o senhor já a viu; sua aparência não é nada má, e tem idade aproximada; como casal, seriam bem-aventurados." O letrado riu ao ouvir e, brincando, pediu-lhe que fosse a casamenteira. Ela disse: "Se realmente a deseja, não é difícil." Ele perguntou, animado: "Qual o meio?" Respondeu: "Minha irmã e eu somos muito apegadas. Com dois cavalos e uma carruagem leve, basta uma viagem da velha criada." O letrado, temendo que os fatos passados viessem à tona, não ousou seguir o plano; mas a jovem insistiu: "Não há perigo." Então ordenou a carruagem e enviou a Velha Sang. Alguns dias depois, chegaram a Cao. Ao se aproximarem da porta da aldeia, a anciã desceu do veículo, mandou o cocheiro esperar na estrada e, sob o manto da noite, entrou na aldeia. Após um longo tempo, voltou com uma jovem, que subiu na carruagem e partiram. Ao anoitecer, dormiam na própria carruagem; à quinta vigília, seguiam viagem. A jovem calculou o tempo e mandou Da Qi, em trajes de gala, sair ao encontro. Cerca de cinquenta li adiante, encontraram-se; ele tomou as rédeas e voltaram. Com música, velas nupciais, flores e archotes, realizaram as cerimônias de casamento. Assim, ambos os irmãos conseguiram belas esposas, e a fortuna da família crescia dia após dia. Certo dia, uns quarenta ou cinquenta bandidos a cavalo invadiram a mansão. O letrado, percebendo o perigo, fez toda a família subir à torre. Os bandidos entraram e cercaram a torre. O letrado, debruçando-se, perguntou: "Há alguma rixa?" Responderam: "Não há rixa. Mas temos dois pedidos: primeiro, ouvimos dizer que as duas senhoras são únicas no mundo, desejamos vê-las; segundo, cada um de nós, cinquenta e oito homens, quer quinhentos taéis de prata." Amontoaram lenha ao pé da torre, preparando-se para atear fogo como ameaça. O letrado concordou com o pedido do dinheiro; mas os bandidos, insatisfeitos, queriam queimar a torre, e a família ficou aterrorizada. A jovem quis descer com Yuban; ele tentou impedi-las, mas elas não ouviram. Maquiaram-se e desceram; ao faltarem três degraus para chegar ao chão, disseram aos bandidos: "Nós, irmãs, somos ambas fadas imortais, que por um instante pisamos no mundo mortal; por que haveríamos de temer bandidos? Queremos dar-lhes dez mil taéis, mas tememos que não ousem aceitar." Os bandidos, todos juntos, ergueram os olhos e fizeram uma reverência, murmurando: "Não ousamos!" As irmãs iam se retirar, quando um dos bandidos gritou: "Isso é um engano! "O que pretendes fazer, trata disso agora! Ainda não é tarde." Os bandidos entreolharam-se, em silêncio, sem proferir uma palavra. As irmãs, com toda a calma, subiram as escadas e foram-se. Os bandidos, erguendo a cabeça, não viram mais vestígio delas e, com grande alarido, começaram a dispersar-se. Dois anos depois, cada uma das irmãs deu à luz um filho. Foi então que começaram a revelar, aos poucos: "Nós somos de sobrenome Wei, e nossa mãe é a Senhora do Reino de Cao." O estudante estranhou: em Cao, não havia nenhuma família nobre de sobrenome Wei; além disso, sendo uma grande família, como podiam ter perdido as filhas sem que ninguém fosse investigar? Não ousou interrogá-las com demasiada insistência, mas no íntimo guardava estranheza. Aproveitando um pretexto, viajou novamente para Cao. Ao chegar, indagou por toda parte, mas não havia nenhuma linhagem nobre de sobrenome Wei. Assim, voltou a hospedar-se na casa do antigo dono da estalagem. Subitamente, viu na parede um poema dedicado à Senhora do Reino de Cao, o que lhe causou grande espanto. Perguntou então ao dono da estalagem, que sorriu e o convidou para ir ver a Senhora de Cao. Chegando ao local, viu uma única peônia, cuja altura igualava a dos beirais. Indagou sobre a origem do nome, e explicaram-lhe que esta flor era considerada a primeira de Cao, por isso os amigos a haviam nomeado, em tom de brincadeira, "Senhora do Reino". Perguntou: "De que variedade é?" Responderam: "É a 'Gejin Zi' (A Malva-de-roxo)". Seu coração ficou ainda mais perturbado, e começou a suspeitar que a mulher fosse um espírito de flor. Ao regressar, não ousou perguntar diretamente, mas apenas recitou o poema dedicado à Senhora para sondá-la. A mulher, com o rosto carregado, mudou de expressão, ergueu-se e chamou Yuban, que trouxe as crianças. Disse então ao estudante: "Há três anos, comovida por teu afeto, entreguei-me a ti em retribuição. Agora que suspeitas de mim, como poderíamos continuar juntos?" E, juntamente com Yuban, ergueram os filhos e os atiraram ao longe. As crianças caíram no chão e desapareceram. O estudante, ainda atônito, olhou em volta, mas as duas mulheres já haviam sumido. Arrependeu-se amargamente, mas já era tarde. Dias depois, no local onde as crianças haviam caído, nasceram duas peônias. Numa só noite, cresceram até um chi de altura e, no mesmo ano, floresceram: uma roxa e uma branca, com pétalas do tamanho de um prato, mais numerosas e delicadas que as da Gejin e da Yuban comuns. Com o passar dos anos, cresceram frondosas, formando um bosque. Foram transplantadas para outros lugares e deram origem a variedades diferentes, cujo nome ninguém conseguia identificar. Desde então, a fama das peônias em Luoyang não tinha igual em toda a região. O Sábio dos Registros Extraordinários comenta: "A concentração do coração pode comover até os deuses e espíritos; mesmo as flores que se inclinam ao vento não se pode dizer que sejam desprovidas de sentimento. O magistrado, na sua solidão, tomava as flores por esposa; quanto mais aquela que verdadeiramente sabia falar! Por que então esforçar-se tanto para investigar sua origem? Lamenta-se que o estudante Chang não tenha compreendido isso!"