Chapter 8

El magistrado de Lucheng Song Guoying, oriundo de Dongping, recibió el cargo de magistrado de Lucheng por sus méritos como instructor. Era codicioso, cruel y despiadado, y en la recaudación de impuestos se mostraba especialmente feroz; aquellos que perecían bajo los bastones de castigo yacían desparramados en tropel por su patio. Xu Baishan, un coterráneo de este servidor, casualmente pasó por allí y, al presenciar su tiranía, lo reprendió con ironía: "¿Siendo padre y madre del pueblo, es verdaderamente necesario llegar a tal despliegue de ferocidad y poder?" Song, jactancioso, respondió con palabras de triunfo: "¡Vaya! ¡No me atrevo! Aunque mi cargo es pequeño, en cien días de administración he ejecutado a cincuenta y ocho personas". Medio año después, estando sentado ante su escritorio y atendiendo los asuntos oficiales, de repente abrió los ojos de par en par y se levantó de un salto; sus manos y pies se agitaban desordenadamente, como si luchara contra alguien. Él mismo exclamaba: "¡Mi crimen merece la muerte! ¡Mi crimen merece la muerte!". Lo socorrieron para llevarlo a sus aposentos internos, y al poco tiempo falleció. ¡Ay! Menos mal que los Infiernos del Yinsidu ejercen también jurisdicción sobre los asuntos del mundo yang; de lo contrario, si las riquezas acumuladas por sus latrocinios hubieran sido abundantes, la fama de "funcionario sobresaliente" se habría alzado para él. ¡Cuán interminable habría sido la plaga de su tiranía! El Historiador Heterodoxo comenta: "Lucheng fue un territorio de antiguos confines, y las almas de su gente son indomables; por eso, al convertirse en fantasmas, son héroes. Hoy en día, cuando un magistrado empuña el sello oficial en lo alto, no falta nunca uno o dos individuos de baja calaña que, siguiendo el viento como sabuesos, le lamen las almorranas. Cuando su poder está en la cúspide, exprimen hasta la última gota de grasa y sudor que aún no ha sido robada para levantarle biombos de brocado; cuando está a punto de caer, arrastran los miembros de aquellos que aún no han sido masacrados para suplicar clemencia y la conservación de su cargo. Sin importar si un funcionario es codicioso o íntegro, cada vez que asume un puesto, estas dos acciones nunca faltan. Mientras los prepotentes no se hayan marchado ni un solo día, los ignorantes no se atreven a desobedecer. ¡Esta costumbre inveterada se ha transmitido de generación en generación, convirtiéndose en norma establecida; no deja de ser algo que provoca la risa de los fantasmas de Lucheng!". --- Ma Jiafu Yang Wanshi era un letrado de Daming que en su vida cotidiana padecía el "temor a Ji Chang". Su esposa, de apellido Yin, era extraordinariamente fiera y violenta. Si en lo más mínimo la contradecía, de inmediato recurría al látigo y los castigos corporales. El padre de Yang, de más de sesenta años, había enviudado, y la señora Yin lo trataba casi como a un esclavo doméstico. Yang y su hermano Wanzhong solían alimentar al anciano a escondidas, sin atreverse a que su esposa se enterara. No obstante, como el padre vestía ropas de algodón viejo y deshilachado, temiendo que fuera motivo de burlas, ni siquiera le permitían ver a las visitas. Wanshi, a sus cuarenta años, aún no tenía hijos, por lo que tomó como concubina a una mujer de apellido Wang, con quien no se atrevía a intercambiar ni una sola palabra ni de día ni de noche. Estando los dos hermanos en la comandancia para los exámenes, se cruzaron con un joven de aspecto y vestiduras sumamente refinados. Conversaron con él y quedaron encantados. Al preguntarle su nombre y apellido, este respondió: "Me llamo Jiafu y mi apellido es Ma". A partir de ese momento, su trato se volvió cada vez más íntimo, hasta que quemaron incienso y juraron hermandad fraternal. Al despedirse, acordaron reencontrarse medio año después. Llegado el plazo, Ma se presentó de improviso en casa de Yang acompañado por un sirviente. Coincidió con que el padre de Yang estaba afuera de la puerta, tomando el sol y buscando piojos en sus ropas. Creanlo o no, Ma lo tomó por un sirviente doméstico y le dio su nombre y apellido para que se los anunciara al amo. El anciano, envuelto en su roto abrigo de algodón, se retiró a cumplir el encargo. Alguien le advirtió entonces a Ma: "Ese que ves ahí es precisamente el honorable padre de la casa". Ma se quedó estupefacto y lleno de asombro. Los hermanos Yang salieron entonces a recibirlos con los sombreros torcidos por la prisa. Al subir a la sala principal, hicieron una reverencia y de inmediato pidieron saludar al anciano padre. Wanshi se disculpó aduciendo una indisposición repentina. Los hizo sentar entre risas y charlas, sin percatarse de que el día iba declinando hacia el anochecer. Wanshi mencionó en repetidas ocasiones que prepararía la comida, pero esta jamás hacía su aparición. Los hermanos entraban y salían turnándose, hasta que finalmente un sirviente demacrado trajo una vasija de vino que se consumió en un instante. Tras una larga espera sentados, Wanshi se levantaba una y otra vez para urgir la comida, mientras el sudor caliente brotaba a raudales por su frente y mejillas. Al fin, el criado escuálido trajo los platos: arroz áspero y mal cocido, de un sabor sumamente desagradable. Una vez terminada la comida, Wanshi se marchó a toda prisa de manera deslucida. Wanzhong trajo su paquete de ropa de cama para acompañar al huésped a dormir. Ma lo reprendió diciendo: "En un principio, admirando la noble rectitud de ustedes dos, decidí entablar este pacto de hermandad. ¡Pero ahora resulta que su anciano padre ni siquiera está bien alimentado ni abrigado! ¡Hasta los transeúntes sienten vergüenza por esto!". Wanzhong, con lágrimas en los ojos, respondió: "Es un sentimiento que llevamos en el corazón y que nos cuesta expresar. La desgracia ha caído sobre nuestro hogar al toparnos con una cuñada feroz; nuestros mayores y los más débiles de la familia sufren una tiranía despiadada. Si no fuera por este lazo sellado con sangre, jamás nos habríamos atrevido a ventilar semejante ignominia". Ma se quedó horrorizado y suspiró largamente antes de decir: "Al principio tenía la intención de partir al romper el alba, pero ahora que he escuchado este extraño relato, no puedo dejar de presenciarlo con mis propios ojos. Permíteme alquilar una habitación vacía para cocinar por mi cuenta". Wanzhong siguió su consejo y de inmediato desocupó una estancia para acomodar a Ma. Ya bien entrada la noche, este les llevó de contrabando verduras y arroz, temiendo sobre todo que la mujer se enterara. Ma comprendió su intención y lo rechazó con firmeza, invitando además al anciano señor Yang a comer y dormir con él. Acto seguido, fue en persona a los comercios de la ciudad a comprar telas para confeccionarle nuevas túnicas y pantalones. Padre, hijos y hermanos, conmovidos hasta el paroxismo, rompieron a llorar de gratitud. Wan Zhong tenía un hijo llamado Xier, de apenas siete años, que por las noches dormía junto al viejo. Ma lo acariciaba y decía: «Este niño tendrá una fortuna y longevidad superiores a las de su padre, aunque su juventud estará marcada por la penuria y la orfandad». Al enterarse de que el anciano vivía bien alimentado y en paz, la esposa se enfureció enormemente y comenzó a insultarlo, acusando a Ma de entrometerse osadamente en asuntos ajenos. Al principio, sus airadas palabras resonaban en los aposentos interiores, pero poco a poco se acercaron a la morada de Ma para dejarle claras sus intenciones de discordia. Los hermanos Yang, sudorosos y vacilantes, no pudieron contenerla, mientras que Ma parecía no escuchar en absoluto. La concubina de apellido Wang llevaba cinco meses de embarazo, lo cual llegó finalmente a oídos de la esposa, quien la despojó de sus ropas y la sometió a un castigo atroz. Acto seguido, hizo que Wan石 se arrodillara para recibir un tocado de mujer, y empuñando un látigo lo expulsó a la fuerza. Ocurrió que Ma se encontraba fuera, por lo que Wan Shi, avergonzado y turbado, no se atrevía a avanzar. Al verse acosado de nuevo, no tuvo más remedio que salir. La esposa salió tras él, cruzando las manos y dando zapateazos, mientras la multitud de mirones abarrotaba el lugar. Ma señaló a la mujer y la reprendió: «¡Vete, vete!». La esposa dio media vuelta y huyó corriendo como si fuera perseguida por un fantasma. Los pantalones y los zapatos se le cayeron por completo, las vendas de sus pies quedaron enredadas por el camino, y regresó descalza con un rostro ceniciento y muerto. Una vez que se hubo calmado un poco, una criada le acercó las medias y los zapatos. Tras ponérselos, rompió a llorar a gritos sin que ningún miembro de la familia osara preguntarle nada. Ma arrastró a Wan Shi para quitarle el tocado femenino. Wan Shi se encogió conteniendo el aliento, temeroso de que se le cayera; Ma se lo arrancó a la fuerza. Aun así, se sentaba y se ponía de pie con inquietud, temiendo que le impusieran algún castigo por haberse quitado los atavíos por voluntad propia. Solo después de cerciorarse de que el llanto de la esposa había cesado, se atrevió a entrar, avanzando con paso vacilante. La esposa no profirió ni una sola palabra, se levantó de repente y se retiró a sus habitaciones para dormir sola. Solo entonces el espíritu de Wan Shi pareció tranquilizarse, y comentó el prodigio en secreto con su hermano. Toda la servidumbre lo consideró un hecho extraño y se reunía a cuchichear. Al enterarse vagamente de esto, la esposa sintió aún más vergüenza e ira, por lo que azotó a todos los criados y criadas. Llamó a la concubina, pero esta, gravemente herida, no pudo levantarse. Creyendo que fingía, la esposa se acercó al lecho y la golpeó con saña, provocándole una hemorragia caudal y un aborto. En un rincón solitario, Wan Shi lloró amargamente ante Ma, quien se encargó de consolarlo. Hizo que un sirviente preparara un banquete con carne y, a pesar de sonar los tambores de la segunda ronda de la guardia, no dejó marchar a Wan Shi. Estando en sus aposentos, la esposa, furiosa y resentida porque su esposo no regresaba, hervía de cólera. Al escuchar el sonido de la puerta al ser forzada, llamó con urgencia a una criada, pero la puerta de la habitación ya estaba abierta de par en par. Un gigante entró, cuya sombra cubría toda la estancia, con un aspecto tan feroz y espantoso como un demonio. Al poco rato entraron varios hombres más, cada uno portando un arma filosa. Aterrada hasta el paroxismo, la esposa quiso gritar. El gigante le clavó un puñal en el cuello y le advirtió: «¡Si gritas, te mato!». La esposa se apresuró a ofrecer oro y sedas para salvar su vida. El gigante respondió: «¡Somos emisarios del inframundo; no queremos dinero, solo venimos por el corazón de esta mujer despiadada!». Aterrorizada aún más, la esposa se postró golpeando la frente contra el suelo. El gigante entonces cortó con un arma afilada el pecho de la esposa y la increpó, diciendo: «En el asunto tal, ¿acaso no merecías la muerte?». Y dio un tajo. Así fue enumerando uno a uno todos sus actos crueles y violentos, hasta acumular varias decenas de cortes sobre su piel y carne. Al final, añadió: «Cuando la concubina dio a luz, también era descendencia de vuestro linaje, ¿cómo tuviste el descaro de golpearla hasta provocarle el aborto? ¡Este crimen no se puede perdonar bajo ningún concepto!». Inmediatamente ordenó a los hombres que le atasen las manos a la espalda y le abrieron el pecho para examinar sus entrañas. La esposa suplicaba clemencia golpeando la frente contra el suelo, limitándose a repetir que reconocía su error. De pronto, se oyó el abrir y cerrar de la puerta central, y alguien dijo: «Ahí llega Yang Wan Shi. Puesto que ya ha mostrado arrepentimiento, perdonemos temporalmente su vida». Todos se dispersaron alborotadamente. Al poco rato entró Wan Shi y vio a su esposa atada y medio desnuda, con el pecho surcado por innumerables marcas de cuchillo entrecruzadas. Tras desatarla y hacer preguntas, descubrió la causa de todo y quedó sumido en el espanto, sospechando en secreto de Ma. Al día siguiente, [Wang] Wanshi se lo relató a Ma. Este también se mostró aterrorizado. A partir de entonces, la fiereza de la mujer disminuyó gradualmente, y durante varios meses no se atrevió a proferir una sola palabra malvada. Wanshi, inmensamente feliz, le dijo a Wanshi [nota del trad.: el padre, Wangshi]: «Te digo la verdad, te ruego que no lo divulgues: antes la atemoricé con un pequeño arte. Ya que hemos logrado una buena unión, pido permiso para partir temporalmente». Y con esto se marchó. Todas las tardes, la mujer retenía a Wanshi para que le hiciera compañía, acogiéndolo con risas y alegría. Wanshi, que en toda su vida no había entendido tal deleite, al verse de repente asaltado por él, sentía que ni sentado ni de pie hallaba lugar donde estar. Una noche, al recordar la mujer la figura del gigante, se encogió temblando y sacundiéndose. Wanshi, deseoso de halagar la voluntad de su esposa, reveló sutilmente que aquello era falso. La mujer se incorporó de un salto y lo sometió a un riguroso e implacable interrogatorio. Wanshi advirtió que había hablado de más, pero al no haber vuelta atrás, terminó por contárselo todo con la verdad. La mujer estalló en furia y lo llenó de improperios. Wanshi, aterrorizado, se arrodilló de hinojos al pie del lecho. La mujer no le prestó atención. La angustia se prolongó hasta la tercera vigilia. La mujer dijo: «Si deseas que te perdone, debes usar un cuchillo para dibujar en tu pecho tantas marcas como este rencor; solo así se disipará mi odio». Acto seguido, se levantó y se apresuró a tomar el cuchillo de la cocina. Wanshi, presa de un gran pavor, echó a correr, y la mujer lo persiguió. Los perros ladraron y las gallinas alborotaron; toda la servidumbre se levantó. Wanchong, ignorando el motivo de aquello, se limitó a interponer su cuerpo para proteger a su hermano por ambos flancos. Estando la mujer en pleno insulto y vociferación, de pronto vio llegar al anciano padre. Al divisar sus ropas ceremoniales, su furia se duplicó con creces; se abalanzó sobre el cuerpo del anciano para desgarrarlo en jirones, abofetearle el rostro y arrancarle la barba. Al verlo, Wanchong se enfureció y arrojó una piedra a la mujer; le acertó en el cráneo, haciéndola tambalear y caer muerta. Wanchong exclamó: «¡Si yo muero y mi padre y mi hermano quedan con vida, qué mayor pesar podría tener!», tras lo cual se arrojó a un pozo. Cuando intentaron rescatarlo, ya había fallecido. Al cabo de un rato, la mujer recobró el conocimiento. Al enterarse de la muerte de Wanchong, su ira también se disipó. Tras las exequias, la cuñada, encariñada con su hijo, juró no volver a casarse. La mujer la escupió, la insultó, le negó la comida y terminó por echarla de su hogar a empujones y salivazos. Dejó atrás a un huérfano que, mañana y tarde, sufría latigazos y azotes. Esperaban a que la familia terminara de comer para alimentarlo tan solo con mendrugos fríos. Al cabo de medio año, el niño estaba demacrado y famélico, con apenas un hálito de vida. Un día, el maestro Ma se presentó de improviso. Wanshi advirtió a la servidumbre que no le dieran aviso a la mujer. Al ver al anciano padre con los ropajes tan andrajosos como antes, Ma quedó consternado; y al enterarse además del trágicamente prematuro fallecimiento de Wanchong, pateó el suelo y prorrumpió en llanto. Al oír que Ma había llegado, el niño acudió a aferrarse a él con afecto, llamándolo de antemano «tío Ma». Ma no lo reconoció al principio, pero tras examinarlo detenidamente logró distinguirlo, y exclamó con asombro: «¡Cómo es posible que el niño esté tan demacrado!». El anciano padre relató entonces los hechos entre balbuceos y susurros. Indignado, Ma le dijo a Wanshi: «En su momento te dije que ese hermano taoísta no era un hombre común, y no me equivoqué en absoluto. A ustedes dos solo les queda este hilo de vida; si permiten que lo maten, ¿qué van a hacer?». Wanshi guardó silencio, limitándose a inclinar la cabeza y obedecer con sumisión mientras lloraba. Tras conversar sentados durante unas cuantas horas, la mujer ya se había enterado de la visita. No se atrevió a salir a correr al visitante por cuenta propia, pero mandó llamar a Wanshi y le propinó bofetadas para ordenarle que echara a Ma. Wanshi salió de la habitación con lágrimas en los ojos, y las marcas de los golpes eran todavía bien visibles. Ma se enfureció y lo reprendió: «Si como hermano no posees autoridad, ¿acaso ni siquiera tienes la firmeza para pronunciar la palabra "fuera"? ¡Han golpeado a tu padre y han asesinado a tu hermano, y tú lo soportas con total tranquilidad! ¿Cómo puedes llamarte un hombre?». Wanshi dio un largo bostezo, como si algo en él comenzara a agitarse. Ma lo incitó aún más: «Si ella no se marcha, la razón exige someterla mediante la fuerza; mátala sin temor alguno. Yo cuento con dos o tres buenos amigos que ocupan cargos de importancia; sin duda se unirán a mí con todas sus fuerzas para garantizar que no sufras perjuicio alguno». Wanshi dio su asentimiento con un gruñido, impulsado por el orgullo, y marchó a grandes zancadas, irrumpiendo a la carrera. Justo entonces se cruzó con la mujer, quien le preguntó con voz imperativa: «¿Qué haces?». Wanshi perdió el color por el pánico; apoyando las manos en el suelo, soltó: «El erudito Ma me ha enseñado a expulsar a mi esposa». La mujer, exasperada al extremo, giró la cabeza en busca de un cuchillo o un bastón; Wanshi, atemorizado, retrocedió a pasos anchos. Ma le escupió y exclamó: «¡Este hermano es verdaderamente incorregible!». De inmediato abrió su cofre, sacó una dosis de polvos medicinales envuelta en papel de estraza, la mezcló con agua y se la entregó a Wanshi para que la bebiera, diciéndole: «Este es el "Bálsamo de la Recreación del Varón". La razón por la cual no lo empleo a la ligera es porque provoca dolencias en quien lo toma. Ahora, al no haber más remedio, lo probaré temporalmente». Una vez tragada la pócima, al poco rato Wanshi sintió que un furioso ardor le llenaba el pecho, como si un fuego intenso ardiera en su interior, volviéndosele insoportable el menor instante de paciencia. Llegó de un tono directo hasta las habitaciones interiores, profiriendo gritos con la fuerza de un trueno. Antes de que la mujer pudiera interrogarlo, Wanshi lanzó una patada con la que hizo volar a la esposa varios codos de distancia. Acto seguido, apretó las manos formando puños y la golpeó sin descanso una y otra vez. El cuerpo de la mujer quedó prácticamente sin un solo rincón intacto, mientras ella continuaba insultándolo y vituperándolo. Wanshi sacó de su cintura el cuchillo que llevaba colgado. La mujer lo maldijo: «¿Sacas un cuchillo? ¿Acaso te atreves a matarme?». Wanshi no pronunció palabra; cortó un trozo de carne de su propio muslo, del tamaño de la palma de la mano, y lo arrojó al suelo. Cuando se disponía a cortar de nuevo, la mujer prorrumpió en lamentos pidiendo clemencia. Wanshi hizo oídos sordos y cortó otra porción. Al ver la furia asesina y descontrolada de Wanshi, los miembros de la servidumbre se congregaron y, empleando todas sus fuerzas, lo apartaron a la fuerza. Ma salió a su encuentro y, tomándolo de los brazos, se dedicó a reconfortarlo y halagarlo. La ira persistente de Wanshi aún no se calmaba, y repetidas veces intentó ir en busca de la mujer, pero Ma lo detuvo. Al poco rato, el efecto de la medicina fue disipándose gradualmente y Wanshi quedó abatido, como si hubiera perdido el alma. Ma le advirtió: «Hermano, no desmayes en tu ánimo. El restablecimiento de la autoridad del varón depende enteramente de este único golpe. El motivo por el cual la señora te temía no se debió a los sucesos de la mañana o la noche; el origen de su conducta viene de lejos y se ha gestado paso a paso. Imagina que has muerto ayer para volver a nacer hoy; debes aprovechar esto para limpiar el pasado y renovarte por completo. Si vuelves a flaquear ahora, ya no habrá nada que hacer». Mandó a Wanshi a entrar para tantear la situación. La mujer, con el corazón encogido y temblando de pies a cabeza, se hizo ayudar por una criada para levantarse, dispuesta a avanzar de rodillas. Ma la detuvo, y con eso bastó. Al salir a comunicárselo al maestro Ma, padre e hijo se felicitaron mutuamente. Cuando Ma expresó su deseo de partir, padre e hijo lo detuvieron juntos, rogándole que se quedara. Ma respondió: «Tengo pendiente un viaje hacia el Mar del Oriental, de modo que aproveché este camino para hacerles una visita; a mi regreso podremos volver a encontrarnos». 　　Pasado más de un mes, la mujer se levantó y sirvió a su esposo. Al cabo de un tiempo, notando que el asno de Guizhou ya no tenía más trucos, comenzó a volverse cada vez más familiar, luego despectiva y finalmente a insultarlo. No pasó mucho tiempo antes de que sus viejas costumbres volvieran a manifestarse por completo. Incapaz de soportarlo, el anciano huyó una noche hacia Henan y se registró como taoísta. Wanshi tampoco se atrevió a ir en su busca. Al cabo de un año, llegó Ma, quien, al enterarse de la situación, la reprendió furiosa y con indignación; de inmediato llamó al muchacho, lo montó sobre el asno y se lo llevó arreándolo a latigazos. A raíz de esto, todos los aldeanos comenzaron a despreciar a Wanshi. Cuando el inspector escolar realizó su visita oficial, su nombre fue borrado por mala conducta. Cuatro o cinco años después, sufrió la desgracia del fuego de los dioses; su casa y sus bienes se redujeron por completo a cenizas, extendiéndose el incendio a las viviendas vecinas. Los aldeanos lo denunciaron ante la comandancia, y las multas impuestas fueron severas y agobiantes. Así, su patrimonio se fue agotando poco a poco hasta quedarse sin un techo donde vivir. Los pueblos cercanos se advirtieron unos a otros para no darle cobijo a Wanshi. Los hermanos de la familia Yin, indignados por las acciones de la mujer, también le cerraron por completo las puertas. Viéndose en la miseria, Wanshi empeñó a su concubina en una familia rica y cruzó al sur en compañía de su esposa. Al llegar a las fronteras de Henan, sus fondos se habían agotado por completo. La mujer se negó a obedecer y fastidiaba a su marido con la pretensión de volverse a casar. Dio la casualidad de que un carnicero que había enviudado pagó trescientos centavos y se la llevó. Wanshi, completamente solo, se dedicaba a mendigar su alimento por aldeas remotas y ciudades cercanas. Al llegar ante una puerta bermeja, el portero lo insultó y ahuyentó, impidiéndole avanzar. Poco después, salió un funcionario, y Wanshi se postró en el suelo sollozando. El funcionario lo observó fijamente durante un largo rato, le preguntó brevemente por su nombre y apellido, y exclamó con asombro: «¡Es mi tío paterno! ¿Cómo ha llegado a tal extremo de pobreza?». Wanshi lo examinó con detenimiento y, al reconocer que se trataba de Xier, rompió a llorar amargamente. Lo siguió hacia el interior y vio que el vestíbulo brillaba con reflejos de oro y jade. Al poco rato, el joven ayudó a salir a un criado, y ambos se lamentaron con tristeza, llorando cara a cara. Wanshi comenzó a relatar sus desdichas. Al principio, Ma se había llevado a Xier a aquel lugar y, a los pocos días, salió a buscar al anciano Yang para que abuelo y nieto vivieran juntos, además de contratar a un maestro para que le enseñara las letras. A los quince años ingresó en la escuela del distrito, al año siguiente aprobó los exámenes provinciales y solo entonces contrajo matrimonio formal. Luego quiso partir de nuevo, pero su abuelo y su nieto, entre lágrimas, le suplicaron que se quedara. Ma dijo: «No soy un ser humano, en realidad soy un zorro inmortal. Mis compañeros del Dao me esperan desde hace mucho». Y con eso se marchó. Al escuchar este relato, el graduado provincial no pudo evitar sentirse profundamente conmovido y triste. Recordando cómo él y su difunta tía política habían sufrido la misma crueldad, su dolor se duplicó. De inmediato, dispuso carruajes, caballos y dinero para rescatar y traer de vuelta a la señora de la familia Wang. Al cabo de más de año y medio, dio a luz a un varón, por lo que fue proclamada esposa legítima. Por su parte, Yin había estado con el carnicero medio año, pero su insolencia y rebeldía seguían siendo las mismas de antes. Enfurecido, el marido le perforó los muslos con un cuchillo de carnicero, pasó una cuerda de cáñamo a través de las heridas, la colgó de una viga y se fue con su carne. Con gritos desgarradores y la voz ronca, solo entonces se enteraron los vecinos. Desataron las amarras y retiraron la cuerda; con cada tirón, los gritos de dolor sacudían a todo el vecindario. Por esta razón, cada vez que veían llegar al carnicero, se les erizaban los pelos y los huesos. Aunque las heridas de sus pantorrillas sanaron con el tiempo, le quedaron fragmentos cortantes atrapados dentro de la carne, por lo que nunca volvió a caminar bien; aun así, trabajaba noche y día sin atreverse a mostrar la más mínima negligencia. Como el carnicero era violento y brutal, cada vez que volvía borracho, la azotaba e insultaba sin consideración. Fue entonces cuando por fin comprendió que aquello que antes ella había aplicado a los demás era exactamente lo mismo. Un día, la señora Yang y su tía política quemaban incienso en el templo Putuo, y las mujeres de las aldeas cercanas acudieron también a presentar sus respects. Yin se encontraba de pie en medio del grupo, con expresión melancólica y sin atreverse a avanzar. La señora Wang preguntó a propósito: «¿Quién es esa?». Una criada se adelantó y le informó: «Es la esposa del carnicero Zhang». Entonces la reprendió para que se acercara y se postrara ante la honorable señora. Wang sonrió y dijo: «Esta mujer, al casarse con un carnicero, no debería carecer de carne para comer; ¿por qué está tan flaca y demacrada?». Sintiéndose avergonzada y llena de rencor, Yin regresó a su casa con la intención de ahorcarse, pero la cuerda era tan débil que no logró morir. El carnicero la detestaba aún más. Al cabo de algo más de un año, el carnicero murió. En un camino, al cruzarse con Wanshi, lo vio desde lejos y avanzó arrodillada sobre sus rodillas, con las lágrimas cayendo como hilos de un telar. Wanshi, temeroso de sus sirvientes, no le dirigió ni una sola palabra. Al regresar, le contó a su sobrino su intención de recuperar a su perla, pero el sobrino se negó rotundamente. Repudiada y despreciada por los habitantes de la aldea, y habiendo pasado tanto tiempo sin un lugar a donde ir, terminó uniéndose a un grupo de mendigos para conseguir su sustento. Wanshi todavía solía acercarse a ver a Yin al templo abandonado. Su sobrino, considerando esto una deshonra, instigó en secreto a los mendigos para que la acosaran y humillaran, tras lo cual rompió todo vínculo. Este servidor no conoce el desenlace de estos asuntos; fueron consignados al final por Bi Gongquan para darles término. El historiador heterodoxo opone: «Temer a la esposa es un mal común bajo el cielo. ¡Mas quién habría pensado que, entre el cielo y la tierra, existiría un varón como el señor Yang! ¿No es acaso una monstruosidad? Este antaño compuso una continuación al *Sutra de los Sonidos Maravillosos*, la cual respetuosamente consigno aquí para provocar una carcajada: > “¡Ah! Dado que el Dao celestial genera y transforma todas las criaturas, descansa grandemente en la labor creadora de la Tierra; y si el hombre abriga ambiciones en los cuatro puntos cardinales, con mayor razón requiere de la ayuda interior. Compartir lo dulce y sufrir en solitario, ¡fatigosos fueron tus diez meses de gemidos!; mudar de lo húmedo a lo seco, ¡amargas tus risas y fruncidos de cejas durante tres años! Esto es moverse al pensamiento de continuar la línea ancestral, por lo cual el hombre noble alberga el anhelo de encontrar una consorte; contemplar el pozo y el mortero y albergar añoranza, es la razón por la cual los antiguos sintieron el amor de los peces y el agua. > > Empero, como los estandartes de la dócil enseñanza se erigen cada día, la gran norma del principio yang carece por completo de un lugar donde subsistir. Al principio, palabras des comedidas que tal vez se aplican con largueza y se responden con mezquindad; luego, el respeto propio de huéspedes que de plano llega a ser de ida sin vuelta. Solo a causa del profundo afecto por los hijos, se consigue que un héroe pierda el aliento. Si una yaksha se sienta en el lecho, hágase uno tan firme como el Vajra y aun así deberá bajar la frente; si el humo venenoso brota del fondo de la caldera, aun siendo un héroe de hierro le será imposible mantener el cuello yerto. La maza del batán otoñal está al alcance de la mano, mas no se usa para batanar las vestiduras en una noche de luna; las garras de la inmortal Magu sirven para rascar, mas se prueban a la ligera sobre un rostro de loto. Sufrir poco y huir mucho, ¡bien se diría que imita el lanzamiento de la lanzadera de la madre de Mencius!; que la esposa cante y el esposo la siga, más bien parece querer resucitar los ritos establecidos por la anciana Zhou. Saltando y danzando con torpeza, detiene a los transeúntes que llenan el camino; graznando y chillando con burla, ahuyenta a una bandada de aves delicadas. ¡Qué calamidad! Clamando al cielo y gimiendo a la tierra, de pronto se desata los cabellos y se dirige al lecho de plata. ¡Qué ignominia! Volviendo los ojos y sacudiendo la cabeza, con bajeza intenta colgarse del cuello de jade. > > En aquel momento: bajo la tierra ya abunda el valor hecho añicos, y más allá del cielo aún quedan almas aterrorizadas. You de Beigong tal vez no dejaría de huir, ¿cómo podría Meng Shishe no sentir temor? El furor de un general es semejante al trueno y al relámpago, pero al entrar en el patio interior, de inmediato retorna a la región del no-nada; el rostro de la gran señora es frío como la escarcha, mas al llegar a la puerta de la alcoba, ya hay lugares por los cuales no se puede preguntar. ¿Es acaso que el aliento de los polvos y los coloretes posee poder sin ostentarlo? ¿Por qué razón ante un cuerpo inmundo uno se estremece de terror sin sentir frío? Lo que todavía puede disculparse: si una mujer demoníaca alza sus rodetes bajo la luna, ¿qué obstáculo hay en postrarse y refugiarse en ella? Lo más injusto de todo: cuando una *kumbhanda* de cabellos desgreñados llega al mundo, también se le deben ofrecer flores y sahumerio. Al oír el rugido del león furioso, ambos orificios nasales se dirigen al cielo; al escuchar el canto de la gallina ponedora, se postra con los cinco miembros en tierra. El lascivo Dongtuzi olvida su propia fealdad; las canciones de *Huibo* inspiran compasión y terminan en burla. Si uno fuera yerno del comandante de Fenyang, alcanzaría de inmediato la dignidad y el honor, pues adular a la querida tiene su razón de ser; pero si uno se emparenta por matrimonio con la casa de Waihuang, no puede evitar ser reducido a servidumbre, ¡así que al inclinarse ante los amos, qué es lo que uno busca! Aququel fantasma menesteroso se percata de que carece de rostro y, sin importar que tale árboles y destruya flores, solo pide que la esposa celosa pase por alto sus faltas; si el dios de la riqueza puede decirse que tiene poder, aun así ofende las escamas y transgrede las normas, sin lograr obtener la ayuda del hermano Fang. ¿Es que acaso la única vía abrupta es la que ata el corazón del errabundo? ¿O es que se confía en este foso para disipar el brío de un hegemon? > > Sin embargo, aunque en la muerte compartan la misma fosa y en la vida el mismo lecho, ¿cuándo se enseñó a recitar versos sobre la «cabeza blanca»? No obstante, al caminar de nubes por la mañana y de lluvia por la tarde, de inmediato se desea acaparar en solitario el monte Wushan. ¡Cuánto se aborrece la «claridad del agua del estanque» mientras se presionan en vano las castañuelas de marfil rojo! ¡Cuán lastimosa es tu vida de concubina, oh desdichada, que sostienes en solitario la larga noche y las horas frías de la guardia! Caparazones de cigarra y playas de garzas, nos alegramos de que el dragón negro esté durmiendo; carros de ternera y colas de ciervo negro, lamentamos que el jamelgo no galope. Aquel que comparte el lecho para dormir, tras recibir unos azotes resulta ser el tío materno; el huésped atado durante tanto tiempo ante el lecho, al ser arrastrado ya se ha transformado en cordero. Los requerimientos intensos duran solo un instante, mas la corriente del veneno no tiene fin. Comprar risas entregando lazos para la cabeza, solo conduce a cosechar los frutos de los propios errores; el rey Taijia sin duda diría que es difícil desobedecer; inclinar la cabeza y obedecer sumisamente para sufrir un castigo inmerecido, Liyang también afirmaría que no se puede tolerar. > > Un viento agrio y gélido azota y marchita la primavera de los gabinetes engalanados; un océano de vinagre de olas inmensas ahoga la luna del puente de Lanqiao. O bien, cuando de súbito se cruza con una gran reunión y un buen amigo toma asiento, el vino generoso se oculta y no se sirve, mientras que desde la alcoba se emite una orden para expulsar al huésped; un viejo conocido se muestra distante y no acude, por lo cual uno mismo proclama la teoría de la ruptura general de amistades. ¡Y qué decir cuando la sombra de los gansos salvajes se divide en vuelo, y las lágrimas manchan en vano el árbol de judas!; si se intenta buscar de nuevo el pegamento de plumas de *luan*, la desgracia surge entonces entre las flores de carrizo. Por esta razón, al beber vino en Yangcheng, en toda la sala solo había hermanos; al tocar la flauta para el maestro Shang, durante más de setenta años no hubo consorte alguna: cuando los antiguos obraban así, tenían un dolor oculto. > > ¡Ay! Cien años de unión de ánades mandarines se convierten a la postre en una úlcera adherida a los huesos; cincoliang de piel de ciervo tal vez sirvan para comprar el suplicio de la escisión del lecho. ¿Los hay con barbas como alabardas? ¿Dónde están aquellos con agallas del tamaño de un celemín? ¡Si de antemano uno no se atreve a cortar de raíz la calamidad bajo el pesebre de los caballos!, ¿quién es capaz de extirpar el germen del vicio en la cámara de los gusanos de seda? Que el ejército de faldas despliegue su violencia, pues es penoso no hallar un método para curar los celos; que el tigre de carmesí devore a todos los seres vivientes, por fortuna hay una barca para cruzar el mar de la ilusión. Que el perfume celestial arda por la noche para calmar por completo las olas de la caldera hirviente; que la lluvia de flores vuele por la mañana para extinguir por completo el fuego de la rueda de espadas. El reino de la gran dicha, donde las alas coloridas reposan en pareja; en la punta de la lengua viperina, la flor de loto florece con pétalos mellizos. ¡Arrancad los sufrimientos del reino de las upasakas e instaurad un recinto sagrado a orillas del río del amor! > > ¡Ah! ¡Ojalá que estos pocos capítulos de textos sobre hojas de palma sean rociados como una sola gota del agua de la rama de sauce!»» Zhang Jiyu de Yuncheng estaba acostado sin haber conciliar el sueño todavía, cuando de repente vio que la habitación se llenaba de una gran luminosidad. Alarmado, miró y vio a un fantasma sosteniendo un pincel, con la apariencia de la estrella Kui. Se levantó apresuradamente y se postró en reverencia. La luz también se desvaneció poco después. A partir de aquello, se enorgulleció, creyendo que era el presagio anticipado de obtener el primer puesto en los exámenes imperiales. Más tarde, terminó arruinado y sin éxito; su familia también decayó, y sus parientes murieron uno tras otro, quedando solo él con vida. Aquella estrella Kui, ¿por qué no le trajo fortuna sino desgracia? El General She She Dayou, de cortesía Junshi, era natural del distrito de Yangxian, en Hanzhong. Habiendo aprobado los exámenes militares, se alistó bajo las órdenes del comandante Zuduo. Zuduo lo trató con gran generosidad, ascendiéndolo en repetidas ocasiones hasta convertirlo en general en jefe de la dinastía espuria de Zhou. Más tarde, al percatarse de que la gran tendencia se había perdido, aprovechó secretamente a las tropas para emboscar a Zuduo. Zuduo se defendió y le hirió la mano, por lo que fue capturado y se rindió ante el virrey Cai. Al llegar a la capital, soñó que había llegado al inframundo; el rey del inframundo, enfurecido por su falta de lealtad y justicia, ordenó a los fantasmas que le vertieran aceite hirviendo sobre los pies. Al despertar, el dolor en sus pies era insoportable. Más tarde se le hincharon y ulceraron, hasta que todos los dedos se le cayeron. A esto se le sumaron fiebres palúdicas recurrentes. Él gritaba constantemente: "¡Yo verdaderamente traicioné la justicia!", y así murió. El Historiador Heterodoxo comenta: "Servir a una corte espuria ciertamente no es digno de llamarse lealtad; sin embargo, tanto los hombres distinguidos como la gente común saben cómo corresponder a la gracia recibida, y los héroes y hombres de talento deben actuar de tal manera al autodefinirse. Esto ciertamente sirve para hacer temblar a todos los ministros y súbditos bajo el Cielo que albergan intenciones de doble lealtad". La Concubina Jiang En el año *guihai*, este humilde uno se hospedaba en la Sala Zhouran del Inspector Bi. Las flores y los árboles de la familia del Inspector eran los más espléndidos; en los ratos libres, solía acompañar al Inspector apoyado en su bastón, pudiendo pasear y contemplar el paisaje a su antojo. Un día, tras regresar de un apacible recorrido, sintió un cansancio extremo y deseos de dormir, por lo que se desató los zapatos y subió a la cama. Soñó con dos doncellas de vestimentas espléndidas y vistosas, que se acercaron y le invitaron diciendo: "Hay un encargo que se nos ha encomendado, y nos atrevemos a importunar su honorable presencia". Este humilde uno, desconcertado, se levantó y preguntó: "¿Quién me convoca?". Ellas respondieron: "La Concubina Jiang". Aturdido y sin comprender de qué se trataba, las siguió de inmediato. De repente, vislumbró pabellones y palacios tan altos que tocaban las nubes y la Vía Láctea. Abajo había escalones de piedra que ascendían capa tras capa, sumando aproximadamente un centenar de niveles antes de llegar a la cima. Vio unas puertas bermejas abiertas de par en par. Había también dos o tres bellas mujeres que se apresuraron a entrar para anunciar al visitante. Al poco tiempo, llegó a las afueras de un palacio de ganchos dorados y cortinas de jade verde, cuya luminosidad deslumbraba los ojos. En su interior, una mujer descendió los escalones, haciendo tintinear sus colgantes de jade, con la apariencia de una noble concubina imperial. Justo cuando este humilde uno pensaba en inclinarse y rendirle pleitesía, la Concubina se adelantó a decir: "Es un honor forzar su distinguida presencia, Maestro; por principio, debo agradecerle primero". Y llamó a los asistentes para que extendieran una alfombra de fieltro en el suelo, como si fuera a realizar una reverencia. Este humilde uno, lleno de un temor reverente y sin saber cómo comportarse, comenzó diciendo: "Este servidor, humilde y de baja condición, ha tenido la fortuna de recibir su generosa convocatoria, lo cual ya constituye un honor excesivo. ¡Cómo me atrevería además a paridad de condiciones con usted, lo que incrementaría mi culpa y mermaría mi buena fortuna!". La Concubina ordenó retirar la alfombra y disponer un banquete, sentándose ambos frente a frente. Tras unas cuantas rondas de vino, este humilde uno se disculpó diciendo: "Este servidor se embriaga con apenas beber un poco y teme cometer alguna falta en los rituales. ¿Cuál es su augusta orden? Ruego me libere de dudas e inquietudes". La Concubina no respondió, sino que lo instó a beber utilizando una copa gigantesca. Este humilde one imploró piedad repetidas veces. Entonces ella dijo: "Tu concubina es la diosa de las flores. Toda mi familia y mis débiles retoños habitamos y dependemos de este lugar, pero hemos sido repetidamente hostigados y cruelmente maltratados por la despreciable sirvienta de la familia Feng. Ahora deseamos jugarnos el todo por el todo en una batalla decisiva, y le molestamos para que redacte nuestro manifiesto". Este humilde uno, alarmado y desconcertado, respondió: "Este servidor posee escasos conocimientos y no domina la pluma; temo defraudar tan pesado encargo. Sin embargo, habiendo recibido su augusta orden, ¿cómo no habría de agotar la torpeza de mi corazón y mis entrañas?". La Concubina se alegró enormemente e hizo que le trajeran pincel y papel allí mismo en el estrado. Las bellas mujeres limpiaron la mesa, sacudieron el asiento, molieron tinta y humedecieron los pinceles. Otra joven de cabello desatado dobló el papel formando las guías y las colocó bajo su muñeca. Apenas hubo escrito un par de versos, dos o tres doncellas se inclinaron unas sobre otras por la espalda para curiosear. Este humilde uno, que siempre había sido de lento ingenio, sintió en ese momento que la inspiración literaria brotaba como un manantial. Al poco rato, el borrador quedó concluido; se lo disputaron para llevárselo y se lo presentaron a la Concubina Jiang. La Concubina lo leyó de principio a fin y consideró que no tenía defectos, tras lo cual mandó que se devolviera a este humilde uno a su hogar. Al despertar y recordarlo, los sucesos se mantuvieron vívidos en su mente. Sin embargo, gran parte del texto del manifiesto se había borrado de su memoria, por lo que lo completó para finalizarlo: "Conforme a los registros, el clan de los Feng posee una naturaleza impetuosa e ingobernable, con la envidia y los celos arraigados en el corazón. Asisten al mal con talento; su celo es tan profundo que embriaga hasta los huesos; disparan dardos desde las sombras, como la infame criatura *hansha* que acecha en el fango. Antaño, el emperador Yu fue seducido por sus artimañas zorrunas; las consortes Ehuang y Nuying no bastaban para disipar sus pesares, y en su lugar recurrieron a tal ente para calmar su cólera. El rey de Chu quedó hechizado por sus embrujos; incapaz de hallar hombres de talento que colmaran sus deseos, solo encontró en semejante criatura el medio para proclamar su hegemonía. Los héroes de Peishang, con el viento alzándose en nubes, anhelaban hombres fieros; el Hijo del Cielo en Maoling, con el frescor otoñal, recordaba a las bellas. Desde entonces, al verse colmados de favores, obraron con insolencia cada vez mayor, desatando su furia sin freno alguno. Con rugidos que sacudían diez mil rendijas, rompían los jades sonoros en los palacios reales; bramando en plena medianoche, arrancaban sonidos gélidos a los árboles de otoño. De pronto, ocultos entre la espesura de los montes, tomaban prestada la ferocidad del tigre; a ratos, en medio de los remolinos de Yanyangdui, levantaban las olas del río. Además, haciendo temblar los ganchos de las cortinas, tañían las notas claras del alto pabellón; golpeando de improviso los cascabeles de los aleros, rompían el apacible sueño del viajero solitario. Rondando los cortinajes y cruzando los umbrales, se comportaban como invitados que irrumpen en las cámaras privadas; abriendo las puertas a empellones, actuaban como profanadores que revuelven los libros. Sin haber cruzado jamás una mirada en vida, se abrían paso directamente a través de las puertas; de no haber sido por la falda retenida en las manos, a punto estuvieron de raptar a la consorte imperial. Exhalando hilos de arcoíris en el cielo azul, osaban entonces formar puentes bajo la luna; removiendo las olas de sauces en los campos verdes, engañaban a todos diciendo que traían recados de las flores. El que componía versos sobre el regreso a los campos, apenas emprendía el camino de vuelta, sentía cómo el viento ondeaba liviano sus vestiduras de musgo; el que ascendía a las altas terrazas, con el ánimo henchido de gozo, veía cómo el viento arrancaba a la ligera su gorro adornado con frutos de cornel. Los juncos de los botes flotaban a la deriva, de arriba abajo, como cuernos de carnero arremolinados por el viento en el tercer mes del otoño; los sonidos de la cítara se elevaban hacia las nubes, hasta cortar los hilos de cien pies de altura de una cometa. Desobedeciendo el edicto de la emperatriz viuda, exigían que las flores se abrieran de inmediato; sin haber apagado aún las cintas de los sombreros de los invitados en el banquete, hacían que las lámparas se extinguieran de golpe. Y en casos extremos, levantando polvo y esparciendo tierra, borraban las montañas de Li He; llamando a la lluvia y convocando a las nubes, arrancaban los techos de las moradas de Duling. Fengyi se levantaba a tocar el tambor, mientras la doncella del río soplaba la flauta de caña. Al avanzar con su oleaje desbordante, hasta la hierba se postraba abatida; al irrumpir con bramidos furiosos, las tejas volaban por los aires. Sin desplegar aún su poder para sacudir las aguas, las marsopas del río asomaban intermitentemente para adorar la corriente; alzando de repente una fuerza capaz de cegar el cielo, los gansos silvestres en su vuelo ya no lograban formar filas ordenadas. Si ayudaban a las ligeras velas en el vado de Madang, era porque algo obtenían de ello; mas cuando sacudían las cortinas de jade de la Torre Inmortal, ¿qué intenciones albergan en su pecho? En cuanto a las aves marinas, dotadas de espíritu, aún buscaban refugio junto a las puertas de Lu para escapar; y con tal de que los caminantes salieran indemnes, uno deseaba invocar el regreso del joven Lang. Antaño hubo héroes virtuosos que las cabalgaron y abrieron brecha a lo largo de diez mil li; mas en este mundo, carente de hombres de elevada talla, ¿cuántos hay que sepan gobernarlas en su andar? A lomos de las nubes furiosas de los carros de fuego, se creían tan grandes como el reino de Yelang; confiando en la atmósfera perversa de la estrella Tanlang, se vanagloriaban neciamente de ser tan supremos como el Dios del Río. Hermanas y parientes por igual sufren sus crueles atropellos, y clanes enteros son arrasados bajo sus plantas. Un despliegue de rojos y verdes marchitos, cubriéndolo todo sin fin; sauces desgajados y ramas rotas, en un desolador rumor sin límites. La lluvia azota la pradera de Jingu, convirtiendo las hojas caídas en alfombras para los huéspedes; el rocío gélido desciende sobre el bosque florido, tornándose en jirones de algodón mezclados con barro. Jade enterrado y perfume sepultado, con los restos del maquillaje que revolotean al ser despojados; pabellones bermejos y barandillas esculpidas, donde los adornos colgantes se dispersan en desorden. Roban la primavera en un abrir y cerrar de ojos, haciendo que diez mil pétalos floten cargados de melancolía; van en busca de los restos de flores por este y aquel confín, y al quinto turno de la noche el rencor no es infundado. Las gráciles doncellas a orillas de los ríos Han y Jiang pisan en vano con sus zapatos de seda los jardines primaquerales; las solitarias damas de las torres de jade ven cómo las bridas tachonadas relinchan inútilmente ante la hierba fragante. En tal momento: quienes lamentan la primavera experimentan pesares imposibles de soportar, y los buscadores de paisajes entonan cánticos de absoluta impotencia. Entonces, ufanados e insolentes, despliegan una arrogancia sin motivo; sacudiendo y derribando lo frágil, agitan un frenesí incesante. ¡Qué dolor! Los árboles verdes aún persisten, mas sus hojas caen crujiendo alrededor de los muros; hace ya tiempo que los estandartes rojos no se levantan, y ante tales bellezas marchitas que derraman lágrimas, ¿quién muestra piedad? Caer en el fango y mancharse en los setos, consumiendo el alma fragante en un solo día; florecer por la mañana y marchitarse al atardecer, ¿en qué año se librarán de semejante calamidad? Maldicen la facilidad con que se abren las faldas de seda, y sus insultos se pierden en el viento a la medianoche; presentan querellas contra la tiranía del señor de los vientos, pero sus memoriales aún no obtienen respuesta en la corte celestial. Hacemos un llamado a los vecinos virtuosos para que formen filas como cejas pintadas; que todos los de nuestra misma sangre empuñen armas de hierba y madera. No digáis que los sauces y los juncos carecen de fuerza, con tal de que haya determinación en las empalizadas. Observad cómo las parejas de oropéndolas y golondrinas arrebatan alianzas de amor por la fuerza; uníos en juramentos de corazón con los amigos de las mariposas y las abejas. Que los botes con remos de magnolia y los esquifes de alcanfor libren batalla en el estanque Kunming; que los doseles de morera y los estandartes de sauce desplieguen sus formaciones militares en el Parque Imperial. Que el recluso de la cerca oriental abandone también su cabaña de paja; que el general del gran árbol albergue en su pecho la justa indignación. ¡Apagad su arrogancia y lavad la milenaria afrenta de polvos y afechos; aniquilad a esos insolentes poderosos para disipar el eterno rencor de la elegancia!" El Erudito de Hejian Un cierto erudito de Hejian tenía un montón de paja de trigo acumulada en el campo de prácticas, tan grande como un cerro, de la cual los sirvientes sacaban leña a diario hasta abrirle una oquedad. Un zorro vivía en su interior y se aparecía a menudo al amo de la casa; era un anciano. Un día, invitó al amo a beber e hizo señas al erudito para que entrara en la cueva. El erudito vaciló, pero como el zorro insistió, al final entró. Al entrar, se encontró con pasillos y habitaciones de gran esplendor y belleza. Apenas tomó asiento, el té y el vino resultaron fragantes y embriagadores. Sin embargo, la luz del sol era de un tono pálido y marchito, haciendo imposible distinguir entre el medio día y la medianoche. Cuando terminó el banquete y salió, el paisaje entero se había desvanecido sin rastro. El anciano salía todas las noches y regresaba antes del alba, sin que nadie pudiera rastrearlo; al preguntarle al respecto, respondía que unos amigos lo habían invitado a beber. El erudito le suplicó que lo llevara con él, pero el zorro se negó. Ante su insistencia reiterada, el anciano finalmente accedió. Tomando al erudito del brazo, avanzó tan raudo como si cabalgara el viento. En el tiempo que toma cocer un poco de mijo, llegaron a una ciudad populosa. Al entrar en una taberna, vieron que los clientes eran numerosos y bebían con bullicio. El zorro condució entonces al erudito a la planta alta. Desde allí, al mirar hacia abajo a los comensales, las mesas y las bandejas con manjares podían contarse con los dedos. El anciano bajaba repetidamente por su cuenta, tomaba a su antojo el vino y las frutas de las mesas ajenas y las llevaba para servir al erudito, sin que nadie en el banquete se lo impidiera jamás. Al cabo de un rato, el erudito vio que frente a un hombre vestido de rojo se servían naranjas de oro y ordenó al anciano que las trajera. El anciano respondió: —Este es un hombre recto; a él no se le puede faltar. El erudito pensó en su interior: «Dado que el zorro anda en mi compañía, seguramente yo también debo ser un ser maligno. ¡De ahora en adelante, debo ser recto!». Apenas concentró su pensamiento en ello, sintió que su cuerpo perdía el control; mareado, cayó desde lo alto del piso superior. Los bebedores se aterrorizaron grandemente y armaron un alboroto gritando que se trataba de un demonio. El erudito miró hacia arriba y vio que ya no estaba en el piso superior, sino colgado de las vigas del techo. Contó la verdad a la multitud. Al examinar los presentes los hechos y comprobar su certeza, le dieron regalos y lo dejaron marchar. Al preguntar por el lugar, resultó ser Yutai, situado a mil li de distancia de Hejian. Yuncuixian Li Youcai era un hombre de la antigua dinastía Jin que vagaba exiliado por Ji, ganándose la vida como pequeño buhonero. No tenía esposa, hijos ni tierras ancestrales. En el cuarto mes, junto con los aldeanos, ascendió al monte Tai. En abril, las parejas de peregrinos se mezclaban en tropel. Había también upasikas y upasakas, grupos de hombres y mujeres de más de un centenar, que se arrodillaban juntos bajo el trono de la divinidad, midiendo su devoción por el incienso consumido, una práctica conocida como «arrodillarse ante el incienso». Entre la multitud, Youcai vio a una doncella de diecisiete o dieciocho años que era hermosa, y quedó prendado de ella. Fingiendo ser un devoto, se arrodilló cerca de la doncella; luego, simulando que sus rodillas estaban entumecidas y sin fuerza, apoyó a propósito la mano en el pie de ella. La doncella giró la cabeza con aire de enfado y, avanzando de rodillas, se alejó. Youcai volvió a avanzar arrodillado y, al poco rato, volvió a apoyarse en ella. La joven se dio cuenta, se levantó de golpe, dejó de arrodillarse y salió por la puerta. Youcai también se levantó y siguió sus huellas, pero no sabía a dónde se dirigía. Sin ninguna esperanza en su corazón, caminó abatido. En el camino vio a la doncella junto a una anciana, que parecía ser su madre. Youcai se apresuró a alcanzarlas. La anciana y la doncella caminaban y hablaban a la vez. La anciana decía: —¡Poder rendir homenaje a la Emperatriz es una gran fortuna! Y como no tienes hermanos menores, solo con que obtengas la protección secreta de la Emperatriz para conseguir un buen marido, mientras seas filial con él, no hará falta que busques a jóvenes aristócratas o ricos nietos de reyes. Youcai se alegró en secreto y, poco a poco, comenzó a interrogar con disimulo a la anciana. La anciana reveló llamarse Yun, y que la doncella, su hija, se llamaba Cuixian. Vivían a cuarenta li al oeste de la montaña. Youcai dijo: —El camino de la montaña es escabroso. Si la madre camina con pasitos tan cortos y la hermana tiene los pies tan delicados, ¿cómo podrán llegar pronto? Ella respondió: —El día ya está avanzado, así que nos hospedaremos en la casa de mi cuñado. Youcai dijo: —Hace un momento mencionaron buscarle marido; si no desprecian la pobreza ni desdeñan la humildad, y como este servidor aún no está casado, ¿acaso encajo en los deseos de la madre? La anciana le preguntó a su hija, pero la joven no respondió. La anciana se lo preguntó varias veces, y la doncella dijo: —Él carece de fortuna, es libertino y descarado; su corazón voluble cambia con demasiada facilidad. ¡Yo no puedo convertirme en la esposa de un bribón despreciable! Al escuchar esto, Youcai expresó con sinceridad su honradez y juró con absoluta firmeza ante el sol brillante. La anciana se alegró y terminó por dar su consentimiento. La doncella no estaba contenta y se quedó con el ceño fruncido. Su madre volvió a presionarla a la fuerza. Youcai, muy solícito, metió la mano en su bolsa de viaje para sacar dos monedas de plata y alquilar una litera de montaña para llevar a la anciana y a su hija. Él caminaba a su lado como si fuera un criado. Al pasar por pasos estrechos, reprendía a los porteadores para que no agitasen ni sacudieran la litera, demostrando gran esmero. Pronto llegaron a una aldea e invitaron a Youcai a entrar juntos en la casa del cuñado. El cuñado salió en persona como el anciano de la casa, y la cuñada como la anciana. La esposa del hermano de los Yun dijo: —Youcai es nuestro yerno. Hoy es un día propicio, no hay necesidad de elegir otra fecha; hagamos la boda esta misma noche. El cuñado también se alegró, sacó vino y manjares para agasajar a Youcai. Poco después, Cuixian salió elegantemente arreglada; extendieron una estera y la instaron a acostarse. La doncella dijo: —Bien sabía yo que este joven carecía de rectitud, pero al verme forzada por la orden de mi madre, lo seguí a la deriva. Ya que eres un hombre así, supongo que no tendremos que preocuparnos por ganarnos la vida juntos. Youcai se limitó a asentir sumisamente. A la mañana siguiente, al levantarse temprano, la madre le dijo a Youcai: —Deberías adelantarte. Yo iré después con mi hija. Youcai regresó y barrió la puerta de su casa. La anciana cumplió su palabra y llevó a la doncella. Al entrar y mirar en la habitación, estaba vacía y sin nada. La anciana dijo de inmediato: —Con esto así, ¿cómo van a mantenerse por sí mismos? Regresaré rápidamente a casa y les ayudaré un poco con su labor —y con eso se marchó. Al día siguiente, llegaron varios hombres y mujeres, cada uno cargando con ropas, comida y utensilios, hasta llenar por completo una habitación. Se fueron sin comer, dejando únicamente a una criada. A partir de entonces, Youcai vivió cómodamente, limitándose a traer a gandules del vecindario para beber y apostar en compañía, hasta que poco a poco comenzó a robar las horquillas y pendientes de la doncella para financiar sus apuestas. La doncella lo reprendía, pero él no hacía caso; terminando por hartarse, ella se dedicó a vigilar estrictamente sus cofres y cajitas como si se defendiera de bandidos. Un día, los compinches de apuestas de Youcai llamaron a su puerta para visitarlo y, al vislumbrar a la doncella, se quedaron pasmados de asombro. Burlándose, le dijeron a Youcai: —¡Te has vuelto inmensamente rico! ¿De qué te quejas de la pobreza? Youcai preguntó el motivo. Ellos respondieron: —La señora que vimos hace un momento es en verdad un ser celestial. Su condición actual no se corresponde en absoluto con la vida que llevas. Si la vendieras como concubina de rango inferior, podrías obtener cien piezas de oro; si la vendieras como cortesana, obtendrías mil. ¡Con mil piezas de oro en casa, y te pones a beber y apostar sin dinero! Youcai no respondió, pero en su corazón consideró que tenían razón. Al regresar, suspiraba ante la doncella y a cada rato le hablaba de lo imposible que era soportar la pobreza. La doncella no le hacía caso, por lo que Youcai golpeaba la mesa una y otra vez, tiraba los palillos y la cuchara, regañaba a la criada y hacía toda clase de escenas. Una noche, la doncella le sirvió vino para beber y de repente dijo: —A causa de la pobreza, el joven se angustia día con día. Como yo tampoco puedo alejar la miseria ni aliviar las penas de mi esposo, ¿cómo no voy a sentir vergüenza en mi interior? No poseo objetos de valor, salvo esta criada; si la vendes, podrás aliviar un poco nuestros negocios. Youcai meneó la cabeza y dijo: —¿Cuánto podría valer? Tras beber un poco más, la doncella dijo: —¿En qué te he fallado yo, mi señor? Es solo que mis fuerzas se han agotado. Al verme en semejante pobreza, prefiero morir a tu lado, pero eso no sería más que compartir este siglo de amarguras sin alcanzar jamás la prosperidad. Sería mejor que me vendieras a una casa aristocrática; así ambos saldríamos beneficiados y el precio obtenido sería mucho mayor que el de la criada. Youcai, fingiendo asombro, exclamó: —¡Cómo vas a sugerir semejante cosa! La doncella insistió con firmeza, con el rostro serio. Youcai se alegró y dijo: —Déjame pensarlo de nuevo. A través de un eunuco de la corte, la hizo registrar en los registros de las artistas y músicos imperiales. El eunuco en persona fue a ver a Youcai y, al ver a la doncella, quedó sumamente encantado. Temiendo perder la oportunidad, extendió de inmediato un pagaré por ochocientos rollos de seda, y el trato quedó prácticamente cerrado. La doncella dijo: —Mi madre siempre se ha sentido angustiada por la pobreza de la casa de su yerno, con constantes preocupaciones; ahora que este asunto está decidido, quiero regresar a visitarla por un breve momento. Además, ya que el joven y esta concubina vamos a separarnos, ¿cómo no avisarle a mi madre? Youcai temió que la madre se opusiera. La doncella dijo: —Yo sabré cómo complacerla, te aseguro que no habrá ningún contratiempo. Youcai accedió. Cuando era casi la medianoche, llegaron a la casa de la madre. Al golpear la puerta y entrar, vieron que el pabellón y los edificios eran suntuosos y hermosos, y que numerosos sirvientes y criadas iban y venían sin cesar. Apenas unos días después de ir a vivir con su esposa, él pedía a menudo ir a visitar a su suegra, pero ella siempre se lo impedía. Así, aunque llevaba más de un año viviendo en calidad de yerno adoptivo, jamás había puesto un pie en la casa de sus suegros. Al llegar allí, quedó estupefacto; al ver la grandiosidad de la mansión, temió que las sirvientas y cortesanas no lo toleraran. La joven guió a Cai a lo alto del pabellón. La anciana, asombrada, preguntó de dónde venían el marido y la mujer. La joven reprochó con amargura: —¡Bien decía yo que este desleal no era de fiar, y ahora resulta ser cierto! Dicho esto, sacó de entre los pliegues de su ropa dos lingotes de oro y los colocó sobre la mesa auxiliar, diciendo: —Por fortuna, no me dejé engañar por este infame, y hoy vengo a devolvérselos a mi madre. La madre, atónita, preguntó la causa. La joven respondió: —Él iba a venderme, por eso el oro no le servía de nada. Entonces, señalando a Cai, lo maldijo: —¡Rata de alcantarilla! En los viejos tiempos, cuando cargabas la polea sobre los hombros, tenías la cara empolvada de polvo como un demonio. Cuando recién te acercaste a mí, exhalabas un hedor pestilente a sudor, tu mugre parecía a punto de derrumbarse, tus manos y pies tenían la piel agrietada de una pulgada de grosor, haciendo que cualquiera pasara la noche con asco. Desde que vine a tu casa, me senté en paz a comer y beber, y fue entonces cuando mi piel de fantasma comenzó a desprenderse. ¡Madre está presente, acaso estoy mintiendo? Cai inclinó la cabeza y no se atrevió a exhalar el menor aliento. La joven continuó: —Considerando que no poseo el encanto para derribar ciudades, no soy digna de servir a un noble; pero tratándose de hombres de tu calaña, consideraba que aún podíamos emparejarnos. ¿En qué te he faltado, para que no abrigues el menor destello de afecto sincero? ¿Acaso yo no era capaz de levantar mansiones y comprar fértiles campos? Pensando en tu naturaleza mezquina y tu semblante de mendigo, ¡al final no eras un compañero para envejecer juntos! Mientras hablaba, las criadas y nanas entrelazaron mangas y brazos, rodeándolos en círculos cerrados. Al escuchar las recriminaciones de la joven, todas comenzaron a escupirlo e insultarlo, exclamando al unísono: —¡Más valdría matarlo! ¿A qué viene tanto bla-bla? Cai, aterrorizado, se dejó caer al suelo y se arrojó de rodillas, limitándose a decir que reconocía su culpa. La joven, aún con el rostro encendido de furia, exclamó: —Vender a tu propia esposa e hijos ya es un gran mal, pero aún no es lo peor; ¡cómo pudiste tener el descaro de engañar a la persona que compartía tu lecho para convertirla en ramera! Apenas terminó de hablar, las esquinas de los ojos de las presentes se rasgaron de ira, y todas se abalanzaron con horquillas afiladas y tijeras para acribillarle los costados. Cai sollozó y suplicó por su vida. La joven lo detuvo, diciendo: —Podemos soltarlo por ahora. Aunque él carezca de humanidad y rectitud, yo no soporto verlo temblar como una hoja. Entonces guió a la comitiva y bajaron del pabellón. Cai se sentó a esperar durante un largo rato; los sonidos de las voces se apagaron por completo, y le sobrevino el deseo de escapar a hurtadillas. De pronto, al levantar la vista, vio el río de las estrellas; el este ya blanqueaba, el paisaje silvestre se extendía brumoso y las linternas se extinguieron una a una. Ya no había casas de ningún tipo; se hallaba sentado sobre un precipicio cortado a pico. Al mirar hacia abajo, contempló un abismo insondable, sin fondo. Aterrorizado hasta el paroxismo, temió caer. Apenas se movió un poco, se oyó un estrépito seco y se precipitó al vacío entre rocas que se desmoronaban. A mitad del muro de roca sobresalía un tronco seco que lo atrapó, impidiéndole caer al fondo. El tronco recibió su vientre, sin que sus manos ni pies hallaran dónde asirse. Al mirar hacia abajo, todo era una inmensidad brumosa, a una profundidad incalculable de decenas de zhang. No se atrevía a girarse ni a moverse; aullaba de terror con voz ronca, tenía el cuerpo entero hinchado y las fuerzas de sus ojos, oídos, nariz, lengua y extremidades se le habían agotado por completo. A medida que el sol ascendía, un leñador lo divisó desde lo alto; trajo una cuerda, bajó suspendido y lo sacó para colocarlo sobre el acantilado, medio muerto y exhalando el último aliento. Lo cargaron de vuelta a su casa. Al llegar, la puerta estaba de par en par; la casa lucía desolada como un templo arruinado, la cama, los cestos y los utensilios habían desaparecido por completo; solo quedaban una cama de cuerdas y una mesa rota, los viejos trastos de su propia casa, que yacían dispersos y olvidados. Se dejó caer, postrado y aturdido. Cuando sentía hambre, mendigaba una vez al día a los vecinos. Poco después, sus hinchazones ulceraron y contrajo la lepra. Los vecinos, despreciando su conducta, lo repudiaron y escupieron todos. Sin otra alternativa, Cai vendió su casa para vivir en una cueva, mendigando por los caminos, llevando siempre un cuchillo consigo. Alguien le aconsejó que cambiara el cuchillo por algo de comida, pero Cai se negó, diciendo: —Vivo en el campo y debo defenderme de tigres y lobos, lo uso solo para mi propia protección. Más adelante, se encontró en el camino con aquel que le había aconsejado vender a su esposa. Al acercarse con voz doliente, sacó de repente el cuchillo y lo apuñaló hasta matarlo, por lo que fue arrestado. Las autoridades investigaron a fondo los hechos y descubrieron la verdad, pero tampoco tuvieron corazón para aplicarle un castigo cruel; lo encadenaron en la prisión, donde al poco tiempo murió consumido por la miseria. El Escriba de lo Extraño comenta: «¡Conseguir a una flor de loto de las montañas lejanas, compartir con ella las cuatro paredes y aspirar a gobernar con ella desde el trono orientado al sur, acaso es tarea fácil! Uno mismo se comporta como una bestia y luego culpa a los amigos malvados que se cruzan en su camino; por tanto, quienes actúan como amigos no pueden dejar de estar alerta y prevenidos. Cuando un rufián induce a otros al libertinaje y al juego, cometiendo toda clase de iniquidades, si sus actos no salen a la luz, aunque no se le guarde rencor, tampoco se le estará agradecido. Pero al llegar el momento en que uno no tiene una túnica que ponerse, ni la esposa unos calzones que vestir, cuando es señalado por miles de dedos y aguarda la muerte sin enfermedad, los pensamientos de ruina y derrota no cesan un instante de rondarle el corazón, y el resentimiento de la bancarrota se clava sin tregua en sus dientes. En las noches claras, envuelto en un capote de estopa, da vueltas en la cama sin poder conciliar el sueño. Es entonces cuando recuerda vívidamente los tiempos en que aún no había caído, recuerda con claridad el momento en que estaba por caer, y evoca con igual nitidez los motivos que lo llevaron a la caída, remontándose finalmente hasta la persona que dio inicio a su desgracia y la provocó. Llegados a este punto, los débiles se levantan, se arropan con la frazada y lanzan maldiciones; los fuertes, soportando el frío y caminando desnudos, encienden hogueras, buscan sus cuchillos y los afilan con sonido chirriante, sin esperar a que concluya la noche. Por eso, aconsejar a alguien con el bien es como regalarle una aceituna; inducir a alguien al mal es como obsequiarle carne podrida. Quien escucha debe ciertamente reflexionar, ¡pero acaso el que habla no debería temer?» * * * **La Danza de los Espíritus** Ji Su: Entre la gente común, cuando hay enfermos en los retiros de las mujeres, se consulta a los oráculos divinos. Ruegan a una anciana chamán que golpee un tambor de una sola cara con un anillo de hierro, contoneándose y haciendo gestos, una práctica llamada «saltar para los espíritus». Esta costumbre es especialmente prevalente en la capital. Las jóvenes esposas de familias respetuosas la realizan a menudo por sí mismas. Se colocan carnes crudas en las mesas y vino en lavabos, disponiéndolo profusamente sobre los altares. Se encienden velas gigantes, iluminando el lugar más que el día. Las mujeres se ciñen faldas cortas, doblan una pierna y ejecutan la «Danza Shangyang». Dos personas les toman de los brazos, sosteniéndolas y apoyándolas a izquierda y derecha. La mujer parlotea incesantemente y con barullo, pareciendo cantar y a la vez rezar; las palabras varían en longitud y son irregulares, sin ritmo fijo pero con entonación. En la habitación, varios tambores son golpeados caóticamente como truenos, atronando los oídos con un repiqueteo incesante. Los labios de la mujer se abren y cierran, mezclándose con el sonido del tambor, volviéndose apenas inteligibles. Al poco tiempo, su cabeza cuelga y sus ojos miran de soslayo; mantenerse en pie requiere totalmente de otros, pues si pierde el apoyo, cae. De repente, estira el cuello y da un gran salto, elevándose algo más de un pie del suelo. Las mujeres en la habitación, con expresiones aterrorizadas, se miran asombradas y dicen: «Los ancestros han venido a comer». Entonces, de un soplo, apagan las velas, sumiendo el interior y el exterior en una profunda oscuridad. La gente contiene el aliento, de pie en la oscuridad, sin atreverse a intercambiar ni una sola palabra; de todos modos, las palabras no podrían escucharse debido al caos de los tambores. Tras el tiempo que toma comer un tazón de arroz, se escucha a la mujer llamar en voz alta a sus suegros, a su esposo, a sus cuñadas y a sus nombres de infancia; solo entonces encienden las velas colectivamente y, con reverencia encorvada, le preguntan por sus fortunas y desgracias. Al mirar dentro de las copas, dentro de las jarras y sobre la mesa, todo vuelve a estar completamente vacío. Observan sus expresiones, discerniendo la ira o la alegría. Con solemne respeto, la interrogan en fila, y ella responde con la presteza de un eco. Si hay alguien que la critica en su interior, el espíritu ya lo sabe y de inmediato señala: «Fulanita se ha burlado de mí, demostrando una gran falta de respeto; haré que le quiten los pantalones». Cuando la crítica se mira a sí misma, descubre asombrada que ya está desnuda, y siempre los encuentra colgados en la copa de un árbol fuera de la puerta. Las mujeres manchúes rinden un culto aún más devoto. Ante la más mínima duda, invariablemente acuden a esto para resolverla. A veces, ataviadas con un maquillaje impecable, montando tigres o caballos falsos, empuñan armas largas y danzan sobre plataformas, una práctica llamada «saltar para el dios tigre». Las posturas de los caballos y tigres adoptan aires de furia marcial, y la voz de la médium es áspera y estridente. Algunos dicen que es Guan Yu, Zhang Fei o Xuan Tan; los nombres varían. Su aura amenazante y lúgubre es especialmente capaz de aterrorizar a la gente. Hubo un esposo que espió a través de un agujero en la ventana, y de inmediato su sombrero fue atravesado y arrancado por un arma larga a través de la ventana, siendo izado hacia adentro. En la familia, abuelas, nueras, hermanas mayores y menores, se encogen con severidad y recato, de pie en fila como gansos silvestres, sin albergar pensamientos impuros ni mostrar el menor descuido. Método de la Camisa de Tela de Hierro Sha Huizi dominaba el poderoso arte de la Camisa de Tela de Hierro. Al juntar sus dedos y golpear con fuerza, podía decapitar a un buey; al arremeter horizontalmente, podía atravesar el vientre de una bestia. Cierta vez, en la residencia del joven noble Peng San, suspendieron un tronco en el aire y ordenaron a dos sirvientes robustos que lo empujaran con todas sus fuerzas para luego soltarlo con violencia hacia atrás; Sha se desnudó el abdomen para recibir el impacto del madero y, con un estruendoso golpe seco, el tronco salió despedido a la lejanía. Nuevamente demostró su técnica sobre una piedra, siendo golpeado con fuerza por un mazo de madera sin sufrir el menor daño; tan solo le temía a las hojas de acero. El General Poderoso Zha Yihuang era un hombre de Zhejiang. Durante el Festival de Qingming, se encontraba bebiendo en un templo campestre cuando vio frente al salón principal una campana antigua, más grande que dos urnas de piedra de dos bushels; sin embargo, las marcas de barro y huellas de manos en su parte superior e inferior estaban tan lisas como si fueran nuevas. Intrigado, miró hacia abajo y vio una cesta de bambú con capacidad para unas ocho medidas, aunque no sabía qué contenía. Hizo que varios hombres tiraran de las asas, levantándola con toda su fuerza, pero no se movió ni un ápice. Esto aumentó su asombro, por lo que se sentó a beber para esperar a la persona responsable. Poco después, entró un mendigo cargando las provisiones que había obtenido, las cuales amontonó debajo de la campana. Luego, con una sola mano levantó la campana y con la otra metió la comida en la cesta; fue y vino tres o cuatro veces hasta terminar. Después, volvió a colocar la campana en su sitio y se marchó. Al cabo de un buen rato regresó, metió la mano para sacar comida y se la comió. Tras comer, volvió a meter la mano, con tanta ligereza como si abriera un cofre. Todos los presentes quedaron estupefactos. Zha le preguntó: —Eres un hombre joven, ¿por qué andas mendigando? El otro respondió: —Como mucho, no hay quien me contrate. Viendo que era fuerte, Zha le aconsejó que se alistara en el ejército. El mendigo frunció el ceño con tristeza, lamentando no tener medios para hacerlo. Entonces, Zha se lo llevó a casa y lo alimentó; calculando su consumo, comía casi tanto como cinco o seis hombres. Le cambió la ropa y los zapatos, y además le regaló cincuenta taels de plata para su viaje. Más de diez años después, un sobrino de Zha ejercía como magistrado en Fujian, cuando de repente un general llamado Wu Liuyi vino a visitarlo a su residencia. Durante su animada charla, el general preguntó: —¿Qué parentesco tiene usted con Yihuang? El sobrino respondió: —Es de la generación de mis tíos paternos. ¿De dónde conoce usted al general? El general dijo: —Es mi maestro. Tras diez años de separación, lo extraño profundamente. Le ruego que tenga la amabilidad de invitar al honorable señor a hacerme una visita. El sobrino accedió de manera vaga, pensando para sus adentros: «Mi tío es un erudito distinguido, ¿cómo pudo tener un discípulo militar?». Casualmente, Yihuang llegó en ese momento, por lo que su sobrino se lo contó. Yihuang no recordaba nada en absoluto. Debido a la insistencia de los saludos del general, ordenó que ensillaran los caballos y envió su tarjeta de presentación a la puerta. El general salió apresuradamente a recibirlo más allá de las puertas principales. Al mirarlo, Zha no lo reconoció en absoluto. En secreto sospechó que el general se había equivocado, pero el general se inclinaba con una reverencia aún más respetuosa. Hizo que el invitado entrara, atravesando tres o cuatro puertas interiores, cuando de repente vio a mujeres yendo y viniendo, dándose cuenta de que se trataba de los aposentos privados, por lo que detuvo sus pasos y se quedó de pie. El general volvió a hacerle una reverencia. Al poco rato, al subir al salón principal, quienes levantaban las cortinas y acomodaban los asientos eran todas jóvenes doncellas. Una vez sentados, cuando Zha se disponía a formular sus preguntas, el general movió ligeramente la barbilla y una doncella trajo una topeta oficial de la corte. El general se levantó de inmediato a cambiarse de ropa. Zha no sabía qué pretendía. Varias matronas le sujetaron las mangas y le arreglaron el cuello de la túnica; luego, ordenaron primero a varios hombres que sujetaran a Zha en su asiento para que no pudiera moverse, tras lo cual se postraron ante él en una reverencia matutina, tal como uno se postra ante un soberano o un padre. Zha quedó enormemente perplejo, incapaz de comprender el motivo. Tras la reverencia, el general se vistió con ropa informal y se sentó a acompañarlo, diciendo con una sonrisa: —¿Acaso el maestro no recuerda al mendigo que levantó la campana? Entonces Zha cayó en la cuenta. Poco después, se dispuso un espléndido banquete y la música doméstica comenzó a tocar abajo. Cuando el banquete llegó a su fin, un grupo de doncellas se colocó para servir. El general entró en sus aposentos privados y preguntó sobre los arreglos del lecho antes de retirarse. Zha se despertó tarde de su embriaguez, y el general ya había llamado tres veces a su puerta exterior. Sintiéndose incómodo, Zha se despedía con la intención de regresar. El general retiró los pasadores de las ruedas y echó los sellos a las puertas, encerrándolo por completo. Zha vio que el general no tenía otra ocupación en todo el día que contar y registrar a las doncellas, concubinas, sirvientes, mozos de cuadra, así como a las mulas, caballos, vestimentas, utensilios y enseres, supervisando la confección de los libros de contabilidad y advirtiendo que no hubiera faltantes ni pérdidas. Como se trataba de la administración doméstica del general, Zha no quiso hacer preguntas profundas. Un día, tomando los registros, el general le dijo a Zha: —Este indigno subordinado ha podido alcanzar el día de hoy enteramente gracias a su generosa e inmensa bondad. No me atrevo a apropiarme en privado ni de una sola criada ni de un solo objeto, y me atrevo a ofrecerle la mitad al maestro. Zha, estupefacto, se negó a aceptarlo, pero el general no escuchó. Sacó varios decenas de miles de taels de plata ocultos y los colocó a ambos lados. Comprobándolo uno por uno según el registro, antigüedades, camas y mesas se extendían casi por completo dentro y fuera del salón principal. Zha insistió en detenerlo, pero el general hizo caso omiso. Una vez que hubo registrado los nombres de las sirvientas y los criados, ordenó inmediatamente a los hombres que prepararan el equipaje y a las mujeres que recogieran los utensilios, exhortándolos además a servir con respeto al maestro. Cien voces respondieron con temeroso respeto. Luego, vio personalmente cómo las doncellas y concubinas subían a los carruajes y cómo los mozos sujetaban a los caballos y mulas. Con un estruendo ensordecedor que partía al unísono, se volvió para despedirse de Zha. Más tarde, debido a un caso relacionado con la compilación de la historia, Zha se vio implicado y fue arrestado, pero finalmente logró librarse; todo ello fue gracias a la fuerza del general. El Historiador de lo Extraño comenta: «¡Hacer un favor generoso sin preguntar por su nombre demuestra verdaderamente el espíritu caballeresco de un hombre de la antigüedad! Y la forma en que el general correspondió, con tal generosidad y desprendimiento, es algo raramente visto en mil años. Con semejante amplitud de miras, naturalmente no estaba destinado a envejecer en una zanja. Por esto sabemos que el encuentro entre estos dos hombres distinguidos no fue una mera coincidencia». [La Secta del Loto Blanco] El líder de los bandidos del Loto Blanco, Xu Hongru, había obtenido libros de artes heterodoxas y era capaz de emplear a fantasmas y divinidades. Al hacer pequeñas demostraciones, todos los espectadores quedaban aterrorizados. Aquellos que acudían a buscar refugio bajo su tutela acudían en desbandada como patos. Por lo tanto, albergaba en secreto intenciones rebeldes. Con motivo de ello, sacó un espejo y declaró que era capaz de reflejar la vida entera de una persona. Lo colgó en el patio y hacía que la gente se mirara en él: algunos aparecían con turbantes de funcionario, otros con birretes de gasa, o vistiendo túnicas bordadas y pieles de marta; las formas que adoptaban variaban sin cesar. La gente se mostraba aún más extrañada y asombrada. A partir de entonces, la noticia se esparció ampliamente por los caminos, y aquellos que acudían a su puerta en busca del reflejo formaban una fila continua donde el sudor caía como llovizna. Entonces Xu proclamó: —¡Todos aquellos que en el espejo aparezcan como altos funcionarios civiles y militares son personas destinadas por el Buda Tathagata para la Asamblea del Árbol de Dragón! Que cada uno se esfuerce al máximo y ninguno se retire. Luego, él mismo se miró ante la multitud y apareció con corona imperial y túnicas de dragón, luciendo exactamente como un soberano. Al verse unos a otros, la multitud quedó estupefacta y todos se postraron al unísono. Tras esto, Xu levantó estandartes y empuñó hachas de combate; no hubo nadie que no lo siguiera con alegría y vítores, esperando que se cumpliera lo que el espejo había reflejado. En pocos meses, congregó a decenas de miles de partidarios, y en toda la región de Teng y Yi, las poblaciones caían rendidas con solo ver su llegada. Más tarde, cuando las grandes tropas avanzaron para sofocar la rebelión, hubo un comandante apellidado Peng, oriundo de Changshan, cuya destreza marcial y valor no tenían igual. Los bandidos enviaron a dos jóvenes doncellas de trenzas infantiles para luchar contra él. Ambas portaban espadas dobles tan afiladas como la escarcha; montaban grandes corceles que resoplaban y relinchaban con furia. Dando giros velozmente y revoloteando desde la mañana hasta el anochecer, ellas no podían herir a Peng, pero Peng tampoco lograba derrotarlas. Tras tres días de esto, Peng sintió que sus fuerzas y tendones estaban completamente agotados; sufrió un ataque de asma y falleció. Cuando Hongru fue finalmente ejecutado, al capturar a los cómplices de los bandidos y someterlos a interrogatorio con grilletes, recién se supo que las espadas eran de madera y las monturas, taburetes de madera. ¡Hacer morir a un general de verdad mediante soldados y caballos falsos resulta verdaderamente extraordinario! —Del clan Yan Un erudito de Shuntian, de apellido Zhurong, era de familia pobre. Al llegar un año de gran escasez, siguió a su padre a Luoyang. Era de naturaleza torpe, y a los diecisiete años apenas lograba redactar un par de líneas con soltura. Sin embargo, su porte era refinado y hermoso; sabía bromear con gracia y era hábil en la correspondencia epistolar. Quien lo veía jamás habría sospechoso el vacío que albergaba en su interior. Al poco tiempo, sus padres fallecieron uno tras otro, dejándolo completamente solo, por lo que comenzó a enseñar a los niños en Luoyang. Por entonces, en la aldea había una familia apellidada Yan que tenía una hija huérfana, descendiente de una estirpe distinguida. Era muy inteligente desde niña. Cuando su padre vivía, solía enseñarle a leer, y con una sola ojeada se lo aprendía de memoria sin olvidarlo jamás. A los diez años, imitaba las composiciones poéticas de su padre. Este solía decir: —Nuestra familia tiene una joven erudita; solo es lástima que no lleve birrete de hombre. La adoraba tiernamente y esperaba elegir para ella un noble esposo. Cuando el padre falleció, la madre mantuvo este propósito, pero pasaron tres años sin lograrlo, y entonces la madre también murió. Alguien le aconsejó que se casara con un hombre distinguido; la joven lo consideró razonable, pero aún no se decidía. Ocurrió que una vecina saltó la tapia para venir a charlar con ella. Llevaba hilo de bordar envuelto en un papel escrito con caracteres, y la joven, al abrirlo, vio que era de puño y letra del erudito, dirigido a un vecino. Lo leyó una y otra vez y le pareció excelente. La vecina, adivinando sus intenciones, le dijo en secreto: —Este es un joven apuesto y elegante, solitario como tú, y ambos tienen la misma edad. Si eres favorable, hablaré con él para que se unan en matrimonio. La joven guardó silencio con una mirada llena de elocuencia. Al regresar a su casa, la vecina le comunicó la idea a su esposo. Como el vecino mantenía una buena amistad con el erudito, se lo contó, y este se alegró enormemente. Tenía un par de zarcillos de oro con forma de cuervo que le había legado su madre, y se los confió como prenda para entregárselos a la joven. En el día fijado se celebraron las nupcias, y vivieron con la dicha de los peces en el agua. Mas cuando la joven leyó los ensayos del erudito, se sonrió y dijo: —Tus escritos y tú parecen dos personas distintas. Siendo así, ¿cuándo llegarás a algo? Día y noche instaba al erudito a aplicarse en el estudio, mostrándose tan severa como un maestro o un amigo. Al caer la noche, era ella la primera en encender la vela, sentarse ante el escritorio y recitar por lo bajo, asumiendo el papel de jefe de hogar; solo cuando el reloj de agua marcaba la tercera hora nocturna se detenía. Transcurrido algo más de un año, el erudito dominaba razonablemente el estilo de los exámenes imperiales; sin embargo, se presentaba a las pruebas una y otra vez y era rechazado. Su reputación y su fortuna decaían, la comida escaseaba, y al reflexionar sobre su situación se sentía desolado, rompiendo en amargos sollozos. La joven lo reprendió, diciendo: —¡No eres un verdadero hombre para avergonzarte de llevar este birrete! ¡Si me hicieras cambiar de peinado y ponerme el tocado viril, miraría las altas dignidades de la púrpura y el azul como si fueran polvo insignificante! El erudito, que se hallaba abatido, al oír las palabras de su esposa, la miró de soslayo y replicó enfadado: —¡Tú, que habitas en los aposentos de las mujeres y jamás has pisado el campo de los exámenes, hablas de los honores y la riqueza como si fueran el agua que sacas del pozo de la cocina o las gachas de arroz que hierves! Si te pusieras el birrete en la cabeza, me temo que no serías más que otra cualquiera. La joven sonrió y dijo: —No te enojes. Cuando llegue el periodo de los exámenes, te ruego que me dejes cambiar de atuendo y presentarme en tu lugar. Si tengo tan mala fortuna como tú, entonces no volveré a mirar con desdén a los literatos del mundo. El erudito también sonrió y replicó: —Tú misma ignoras lo amargo que es el ajenjo; de verdad merecerías ir a probar suerte. Pero me temo que se descubra el engaño y seas la burla de los vecinos. La joven dijo: —No estoy hablando en broma. Siempre has dicho que tienes una antigua residencia en Yan; te pido que vengas conmigo vestido de hombre, y me haré pasar por tu hermano menor. Saliste de allí siendo un infante, ¿quién podrá distinguir la verdad? El erudito accedió. La joven entró en su habitación, se puso el turbante y las vestiduras masculinas, y salió preguntando: —¿Crees que tu esposa puede pasar por varón? El erudito la miró: parecía un joven apuesto que se complacía en contemplar su propia imagen en el espejo. Encantado, se despedir de todos los vecinos y allegados. Sus amigos le hicieron algunos modestos presentes de despedida; compró un burro flaco, montó a su esposa en él y emprendieron el regreso. El hermano mayor del erudito aún vivía, y al ver a los dos jóvenes que parecían gemas de jade, se alegró muchísimo, cuidando de ellos con esmero por la mañana y por la noche. Al verlos estudiar con denuedo hasta bien entrada la noche, su afecto y respeto se duplicaron. Contrató a un muchacho criado de pelo corto para que los atendiera, pero al caer la tarde siempre lo mandaba a retirarse. Cuando había funerales o celebraciones en la aldea, el hermano mayor se encargaba de asistir por ambos, mientras que el "hermano menor" se limitaba a permanecer encerrado estudiando tras las cortinas. Vivieron medio año y raras veces alguien pudo verle el rostro. Si algún huésped pedía ver al hermano menor, el mayor siempre se ponía como excusa para rechazarlo. Cuando leían sus ensayos, quedaban estupefactos y aterrorizados. Si alguno irrumpía con ímpetu para forzar un encuentro, el joven hacía una reverencia y desaparecía de inmediato. Al ver los invitados su elegante porte, todos se sentían cautivados. A partir de entonces, su fama resonó con fuerza, y las familias nobles competían por reclamarlo como yerno. Cuando el hermano mayor lo consultaba, el joven solo respondía con una sonrisa burlona. Si insistían demasiado, declaraba: —He jurado alcanzar las nubes; si no apruebo los exámenes, no me casaré. Coincidió que el inspector imperial acudió a presidir las pruebas, y ambos hermanos se presentaron. El hermano mayor volvió a fracasar, pero el "hermano menor" obtuvo el primer puesto en las pruebas provinciales, alcanzando el cuarto lugar en el orden general de Shuntian. Al año siguiente se doctoró como *jinshi* y fue nombrado magistrado de Tongcheng, donde demostró gran habilidad administrativa; poco después fue ascendido a censor imperial con sello del circuito de Henan, acumulando una riqueza a la par de príncipes y marqueses. Entonces, aduciendo una enfermedad, solicitó retirarse del servicio y se le concedió regresar a su tierra natal. Los visitantes abarrotaban su puerta, pero él rechazaba a todos sin excepción. Desde sus tiempos de estudiante hasta alcanzar la más alta nobleza, jamás mencionó el matrimonio, y no hubo quien no se extrañara de ello. Tras su regreso, comenzó a adquirir sirvientas poco a poco. Algunos sospechaban que mantenía amoríos con ellas, pero su cuñada lo vigilaba y comprobaba que no había la menor liviandad. Al poco tiempo se produjo el cambio de dinastía y el imperio cayó en un gran caos. Entonces el joven le dijo a su cuñada: —Voy a decirte la verdad: soy la pequeña esposa de tu hermano menor. Como el varón era cobarde e incapaz de valerse por sí mismo, llevada por mi orgullo tomé las riendas por él. Temía profundamente que esto se difundiera y atrajera una citación del Hijo del Cielo, convirtiéndonos en el hazmerreír de todo el reino. La cuñada no lo creía. Ella se despojó de una bota y le mostró el pie, dejándola boquiabierta; al mirar dentro de la bota, vio que estaba completamente rellena de trapos viejos. Desde entonces, hizo que el erudito asumiera los honores y los cargos mientras ella permanecía encerrada en sus habitaciones haciendo vida de mujer. Pero el erudito en toda su vida no pudo engendrar hijos, por lo que destinó fondos a comprar una concubina, diciéndole al erudito: —Todo el mundo, al alcanzar una posición elevada y prominente, compra concubinas y favoritas para su propio deleite; yo he servido en la carrera oficial durante diez años y sigo estando completamente sola. ¿Qué clase de buena fortuna tienes tú para disfrutar de bellezas sin mover un dedo? El erudito respondió: —Ya que tienes treinta concubinos varones, te sugiero que los elijas tú misma. La anécdota se transmitió de boca en boca como motivo de risa. Por entonces, los padres del erudito ya habían recibido repetidas gracias imperiales póstumas. Los dignatarios y letrados que lo visitaban trataban al erudito con los honores reservados a un censor imperial. Sin embargo, el erudito se avergonzaba de usurpar un título que correspondía al gineceo, y se conformaba pacíficamente con su condición de simple estudiante, sin haber usado jamás una litera con dosel en toda su vida. El Historiador de lo Extraordinario comenta: «Que unos suegros reciban títulos nobiliarios por gracia de su nuera puede considerarse algo insólito. Sin embargo, ¿en qué época no ha habido quienes, habiendo comenzado como sirvientas de palacio, ascendieron a damas principales? Lo raro es que una dama principal acabe reducida a sirvienta. ¡Todos aquellos en este mundo que portan el gorro de los eruditos y se autodenominan hombres deberían avergonzarse hasta la muerte!». El anciano Du El anciano Du era natural de Yishui. Cierta vez, al salir del mercado, se sentó al pie de un muro a esperar a un compañero de viaje. Sintiéndose un poco fatigado, de pronto cayó en un estado semejante al ensueño y vio a un hombre que, portando una orden oficial, lo conducía a la fuerza. Llegaron a una mansión y unas oficinas gubernamentales como jamás había visto antes. Un individuo tocado con un bonete de tejas salió de la residencia interior: se trataba de Zhang, un viejo conocido suyo oriundo de Qingzhou. Al ver a Du, exclamó con asombro: «¡Hermano mayor Du, qué te trae por este lugar?». Du respondió: «No sé de qué se trata, solo sé que me traen con una orden de captura». Zhang sospechó que se trataba de un error y se dispuso a verificarlo. Le advirtió entonces: «Quédate firme aquí y no te muevas a ninguna parte. Temo que, si te pierdes por ahí, ya no habrá salvación». Dicho esto, se marchó. Pasó un largo rato sin que apareciera. Solo regresó el portador de la orden, quien reconoció su equivocación y lo puso en libertad para que regresara a casa. Du se despidió y se puso en camino. En el trayecto se encontró con seis o siete jóvenes de rostros sumamente seductores; cautivado por ellas, comenzó a seguirlas de cerca. Se desviaron del camino principal y tomaron un sendero estrecho, avanzando apenas una decena de pasos. Entonces oyó a Zhang gritar con fuerza a sus espaldas: «¡Hermano mayor Du, a dónde vas!». Pero Du, embelesado por la fascinación, no podía apartarse. De pronto vio que las mujeres se introducían por una abertura triangular en un muro, y su mente reconoció al instante que era la casa de los Wang, quienes vendían vino. Sin poder contenerse, metió el cuerpo por la puerta para echar un vistazo; y al momento se vio a sí mismo dentro de una pocilga, recostado junto a varios lechones. De súbito comprendió la verdad: ¡se había transformado en un cerdo! Y aun así, en sus oídos seguía resonando la voz de Zhang llamándolo. Presa de un terror espantoso, se apresuró a golpear la pared con la cabeza. Oyó entonces la voz de alguien que decía: «El lechoncito ha tenido un ataque de epilepsia». Al volverse, vio que había vuelto a ser hombre. Salió a toda prisa por la puerta y halló a Zhang esperándolo en el camino, quien lo reprendió diciendo: «Te advertí expresamente que no fueras a ninguna parte, ¿por qué no escuchaste? ¡Por poco y arruinas todo!». Dicho esto, lo tomó de la mano y lo acompañó hasta las puertas del mercado antes de retirarse. Du despertó de golpe y descubrió que aún seguía apoyado contra el muro. Fue a preguntar a la casa de los Wang, y le confirmaron que, en efecto, un cerdo acababa de matarse allí mismo al golpearse contra la pared. Xiao Xie En la residencia del secretario de ministerio Jiang, en Weinan, abundaban los espíritus malignos que solían hechizar a la gente. Debido a esto, la familia terminó por mudarse, dejando a un viejo sirviente a cargo de vigilar la puerta, quien terminó muriendo. Lo reemplazaron varias veces, pero todos murieron, por lo que la propiedad acabó siendo abandonada. Había en la aldea un erudito llamado Tao Wangsan, de espíritu desinhibido y libertino, aficionado a cortejar a las cortesanas, a quienes abandonaba tan pronto terminaba el vino. En cierta ocasión, un amigo hizo que una cortesana fuera corriendo a su encuentro; él se rio y la dejó entrar sin rechazarla, pero en verdad, durante toda la noche, no la tocó en lo más mínimo. En otra ocasión, se hospedó en la casa del secretario, donde una criada fue a su encuentro por la noche, pero Tao la rechazó firmemente y no cometió faltas; por ello, el secretario lo valoraba y respetaba. Como su familia era sumamente pobre y, además, sufría «la pena de golpear la cuenca» —por haber perdido a su esposa—, con apenas unas cuantas vigas de paja como techo, el calor del verano ardiente era insoportable. Por esta razón, le pidió al secretario que le prestara la propiedad abandonada. El secretario, recordando su funesto historial, lo rechazó. Entonces, Tao escribió y le presentó al secretario el ensayo *Disertación sobre la inexistencia de fantasmas*, añadiendo: «¡Qué daño pueden hacer los fantasmas!». Viendo que su solicitud era muy firme, el secretario accedió. Tao se mudó para limpiar el vestíbulo. Al atardecer, dejó sus libros allí; cuando regresó a buscar otras cosas, los libros ya habían desaparecido. Extrañado, se acostó boca arriba sobre el diván, contuvo la respiración en silencio y aguardó los cambios. Al cabo del tiempo que toma comer una taza de arroz, oyó pasos. Mirando de soslayo, vio a dos mujeres que salían de una habitación, devolviendo los libros perdidos a la mesa. Una tendría unos veinte años y la otra unos diecisiete o dieciocho, y ambas eran de gran hermosura. Se detuvieron un momento vacilantes bajo el diván, se miraron y sonrieron. Tao se quedó completamente inmóvil y en silencio. La mayor levantó un pie y dio una patada en el vientre de Tao, mientras la menor se cubría la boca riendo disimuladamente. Tao sintió que el corazón se le agitaba como si no pudiera dominarse a sí mismo; de inmediato, enderezó su mente con severidad y firmeza, y terminó por no mirarlas. La mayor se acercó, le acarició la barba con la mano izquierda y le golpeó suavemente las mejillas con la derecha, produciendo un ligero sonido. La menor rió aún más. Tao se incorporó de golpe y reprendió: «¡Criaturas fantasmales, cómo se atreven!». Las dos mujeres huyeron aterrorizadas y se dispersaron. Temiendo que sufriera tormentos durante la noche y queriendo mudarse de regreso, pero avergonzado de que sus palabras no se cumplieran, encendió la lámpara y se puso a leer. En la oscuridad, las sombras de los fantasmas se agitaban de un lado a otro, pero él no les prestaba la menor atención. Cerca de la medianoche, se acostó con la vela encendida. Apenas cerraba los ojos, sentía que alguien le introducía un objeto delgado por la nariz, causándole un picor extraño y provocándole un estornudo estruendoso, mientras se oían risas apagadas que provenían de la oscuridad. Tao no decía nada y fingía dormir para aguardarlas. Al poco tiempo, vio a la más joven acercarse con una tira de papel retorcida en un cordón delgado, avanzando con paso de grulla y postrándose como una garza; Tao se levantó de repente para reprenderla, y ella huyó flotando. Tan pronto se recostaba, volvían a tirarle de las orejas. Toda la noche soportó tales molestias sin descanso. Cuando el gallo cantó, cesaron por completo los sonidos; entonces Tao pudo dormir plácidamente y pasó todo el día sin ver ni oír nada. Al descender el sol, los espectros aparecieron de nuevo confusamente. Tao se puso entonces a cocinar por la noche, dispuesto a pasar de largo hasta el amanecer. La mayor apoyaba gradualmente el codo sobre la mesita, observando a Tao leer. De pronto, le cubría el libro. Enojado, Tao intentaba atraparla, pero ella ya se había esfumado; al poco rato, volvía a acariciarlo. Tao presionaba el libro con la mano para continuar la lectura. La menor se deslizaba sigilosamente detrás de su cabeza, le cruzaba ambas manos para cubrirle los ojos, se alejaba rauda y se detenía a lo lejos para burlarse de él. Tao la señalaba y la insultaba: «¡Cabecita de fantasma! ¡En cuanto te atrape, te mataré!». La mujer, sin embargo, no mostraba temor alguno. Entonces él bromeó con ella: «No sé nada de los placeres del lecho nupcial, así que acosarme no les servirá de nada». Las dos mujeres sonrieron, se giraron hacia la estufa, cortaron la leña y lavaron el arroz, haciéndose cargo del fuego para Tao. Tao las miraba y las elogiaba diciendo: «¿No son muy traviesas e inquietas ustedes dos al hacer esto?». Al poco rato, las gachas estuvieron listas, y competían por colocar en la mesita la cuchara, los palillos y el cuenco de cerámica. Tao les dijo: «Agradezco sus servicios, ¿cómo podré recompensar tanta virtud?». La joven sonrió y dijo: «En la comida hemos mezclado arsénico y veneno de *dumu*». Tao respondió: «No he tenido rencores ni enemistades con ustedes desde el pasado, ¿cómo habrían de tratarme así?». Tras terminar de beber, ellas volvieron a servirle, compitiendo por atenderlo. Tao disfrutaba de aquello y terminó por acostumbrarse. Conforme los días se hacían más familiares, conversaban inclinados codo a codo, y él averiguó sus nombres y apellidos. La mayor dijo: «Su humilde servidora se llama Qiurong, de apellido Qiao; ella es Xiaoqie, de la familia Ruan». Cuando él les preguntó el origen de sus vidas, Xiaoqie se rio y dijo: «¡Necio caballero! Todavía no te atreves a entregarte del todo, ¿y quién te pide que preguntes por linajes familiares para celebrar bodas y casamientos?». Tao puso cara de seriedad y respondió: «Ante bellezas tan refinadas, ¿cómo no iba a tener sentimientos? Sin embargo, el hálito del inframundo es capaz de matar a cualquier mortal que lo toque. Aquellos a quienes no les agrada convivir con ustedes, se marchan en cuanto pueden; a aquellos a quienes les agrada, les basta con hallar la paz. Si no me tuvieran afecto, ¿para qué manchar a dos hermosas mujeres? Pero si de verdad me tienen afecto, ¿para qué matar a un erudito desenfrenado?». Las dos mujeres se miraron conmovidas y, desde entonces, ya no lo atormentaban tanto; sin embargo, a veces le metían la mano en el pecho o le bajaban los pantalones hasta el suelo, aunque él tampoco lo consideraba algo extraño. Un día, el erudito salió antes de terminar de copiar un libro; al regresar, halló a Xiao Xie inclinada sobre el escritorio, manejando el pincel para continuar la transcripción en su lugar. Al verlo, arrojó el pincel y lo miró con una sonrisa de reojo. Al acercarse para observar, vio que, aunque la caligrafía era torpe y carecía de forma adecuada, las filas y columnas estaban dispuestas con orden y pulcritud. El erudito la elogió: «¡Sois una persona de refinado gusto! Si esto os complace, este humilde servidor os enseñará a hacerlo bien». Y tomándola en sus brazos, le sujetó la muñeca para guiarla en los trazos. En ese instante entró Qiu Rong desde fuera; su semblante cambió de golpe y su actitud denotaba celos. Xiao Xie rió y dijo: «En mi infancia solía estudiar caligrafía con mi padre, pero hace tanto que no practico que ahora me siento como en un sueño». Qiu Rong guardó silencio. El erudito comprendió su intención y fingió no notar nada; entonces la abrazó también a ella, le entregó el pincel y preguntó: «Veamos si vos podéis hacer esto». Tras escribir algunos caracteres, se levantó y exclamó: «¡La señorita Qiu posee una fuerza de pincel verdaderamente magnífica!». Solo entonces se alegró Qiu Rong. Acto seguido, el erudito dobló dos hojas de papel para usarlas como modelo, permitiendo que ambas practicaran la imitación juntas, mientras él encendía otra lámpara para dedicarse a la lectura. Se regocijaba en secreto de que cada una tuviera su propia ocupación, sin molestarse mutuamente. Al concluir la práctica, ambas permanecieron respetuosamente de pie ante la mesa, aguardando el juicio crítico del erudito. Qiu Rong, que nunca había entendido mucho de letras, había garabateado trazos irreconocibles; tras recibir su evaluación, se dio cuenta de que no igualaba a Xiao Xie y mostró un rostro avergonzado. El erudito la consoló con palabras de aliento, y solo entonces se despejó su semblante. Desde entonces, las dos jóvenes comenzaron a servir al erudito como a un maestro: cuando estaba sentado, le rascaban la espalda; cuando yacía, le masajeaban los muslos. No solo ya no se atrevían a faltarle al respeto, sino que competían por agradarlo. Pasado un mes, la caligrafía de Xiao Xie resultó sorprendentemente correcta y elegante, y el erudito la elogió casualmente. Qiu Rong sintió una gran vergüenza; el maquillaje de su rostro se desvaneció bajo el llanto, y las lágrimas corrían por sus mejillas como hilos de seda. El erudito hubo de consolarla de mil maneras antes de que cesara su aflicción. A partir de entonces le enseñó a leer; ella demostró una inteligencia extraordinaria, pues bastaba explicarle algo una sola vez para que jamás volviera a preguntar. Leía junto al erudito en emulación, a menudo hasta altas horas de la noche. Xiao Xie trajo también a su hermano menor, Sanlang, para que se convirtiera en discípulo del erudito. Tenía quince o dieciséis años y poseía una apariencia hermosa y delicada. Como ofrenda de presentación, entregó un gancho de oro en forma de ruyi. El erudito asignó a Sanlang y a Qiu Rong el estudio de un mismo clásico; pronto toda la sala resonó con el murmullo de sus recitaciones, y así el erudito estableció allí una escuela para fantasmas. El Director del Ministerio, al enterarse, se complació enormemente y comenzó a proveer regularmente los gastos de manutención. Tras varios meses acumulados, tanto Qiu Rong como Sanlang fueron capaces de componer poesía, y frecuentemente intercambiaban versos entre ellos. Xiao Xie rogó en secreto al erudito que no enseñara a Qiu Rong, y él accedió; Qiu Rong, a su vez, le suplicó en secreto que no enseñara a Xiao Xie, y él también accedió. Un día, cuando el erudito se disponía a partir para los exámenes imperiales, las dos jóvenes lo despidieron entre lágrimas. Sanlang advirtió: «En este viaje podríais excusaros alegando enfermedad; de lo contrario, temo que vuestros pasos no sean auspiciosos». Pero el erudito consideró una humillación pretextar dolencias, y partió de todos modos. Sucede que anteriormente el erudito gustaba de emplear poemas y versos para satirizar los asuntos actuales, ofendiendo así a un noble local, quien desde entonces maquinaba diariamente cómo perjudicarlo. Este sobornó en secreto al Examinador Provincial, acusando falsamente al erudito de conducta inmoral, logrando que fuera encarcelado. Agotados sus recursos, el erudito se vio reducido a mendigar comida entre los demás prisioneros, convencido de que ya no le quedaba esperanza de vida. De repente, una figura etérea se deslizó en la celda: era Qiu Rong. Traía consigo utensilios con alimentos para él. Se miraron mutuamente, ahogados por la tristeza y los sollozos, y ella dijo: «Sanlang temía que vuestra suerte no fuera favorable, y hoy sus temores han resultado ciertos. Sanlang y esta concubina hemos venido juntos; él ha ido al tribunal provincial a presentar una apelación en vuestro nombre». Tras pronunciar estas pocas palabras, salió sin que nadie más pudiera verla. Al día siguiente, cuando el Gobernador Provincial salió de su residencia, Sanlang se interpuso en su camino clamando justicia, y fue arrestado. Qiu Rong regresó a la prisión para informar al erudito y luego partió de nuevo para investigar el paradero de Sanlang, pero tres días pasaron sin que retornara. El erudito, consumido por la angustia, el hambre y el tedio, sentía que cada día duraba un año entero. De pronto llegó Xiao Xie, con una expresión de dolor tan profundo que parecía desgarrarse el alma, y dijo: «Qiu Rong, al regresar, pasó junto al Templo del Dios de la Ciudad, y fue arrebatada por la fuerza por el Juez Negro del corredor occidental, quien pretende obligarla a convertirse en su concubina. Qiu Rong se negó a someterse, y ahora también permanece prisionera. Esta concubina ha recorrido cien li a toda prisa, agotada por el esfuerzo; pero al llegar al suburbio norte, una vieja espina se clavó en la planta de mi pie, causando un dolor que penetra hasta la médula de los huesos. Temo no poder volver a visitaros jamás». Dicho esto, le mostró el pie, cuya sangre teñía de carmesí sus delicados pasos. Sacó tres taels de oro, y cojeando penosamente, desapareció en la oscuridad. El Gobernador Provincial interrogó a Sanlang; viendo que no tenía vínculo alguno con el caso y había presentado la demanda sin motivo aparente, ordenó que lo azotaran. Pero al tocar el suelo, Sanlang se desvaneció sin dejar rastro. El Gobernador, asombrado, revisó la petición escrita y encontró que sus palabras rebosaban una emoción trágica y sincera. Mandó traer al erudito para un careo y preguntó: «¿Quién es ese Sanlang?». El erudito fingió ignorarlo. El Gobernador comprendió entonces que había sido injustamente acusado y ordenó su liberación. Una vez de regreso en casa, pasó la noche entera sin ver a nadie. Ya avanzada la vigilia, apareció finalmente Xiao Xie. Con semblante desolado, relató: «Estando Sanlang en el tribunal provincial, el Espíritu de la Oficina lo escoltó hasta la Corte Infernal; el Rey Yama, reconociendo la rectitud de Sanlang, decretó que renaciera en una familia rica y noble. En cuanto a Qiu Rong, lleva largo tiempo confinada; esta concubina presentó un memorial ante el Dios de la Ciudad, pero fue interceptado en la secretaría y no pudo ser entregado. ¿Qué más podemos hacer ahora?». El erudito estalló con furia: «¡Cómo se atreve ese viejo espectro negro a actuar así! Mañana derribaré su estatua, la pisotearé hasta convertirla en barro, enumeraré sus crímenes y lo increparé cara a cara. ¡Que un subordinado sea tan tiránico y brutal! ¿Acaso el Dios de la Ciudad duerme borracho en medio de un sueño?». Sumidos en una indignación compartida, no notaron que la cuarta vigilia estaba por terminar. De repente, Qiu Rong apareció flotando suavemente ante ellos. Los dos, llenos de sorpresa y alegría, la interrogaron apresuradamente. Qiu Rong rompió en llanto y dijo: «¡Cuánto sufrimiento habéis padecido por causa de este esposo! El Juez me amenazaba diariamente con cuchillos y bastones, pero esta noche repentinamente me dejó ir, diciendo: "No tenía otras intenciones; todo fue por amor. Puesto que no estabais dispuesta, jamás os he mancillado. Os ruego que informéis al Secretario Tao que no me condene"». Al oír esto, el erudito sintió un leve alivio y deseó compartir el lecho con ella, declarando: «Hoy estoy dispuesto a morir por vos». Las dos jóvenes respondieron con pesar: «Habiendo recibido vuestras enseñanzas, hemos llegado a comprender los principios de la rectitud. ¿Cómo podríamos permitir que aquel que nos ama perezca por nuestro amor?». Y se negaron firmemente a acceder a su deseo; sin embargo, inclinaban sus cuellos y recostaban sus cabezas contra él, mostrando un afecto tan profundo como el de esposas legítimas. Debido a las tribulaciones que habían compartido, todo rastro de celos se había disipado por completo entre las dos. Un día, un daoista que iba de camino se cruzó con el erudito, lo miró fijamente y le dijo: «Llevas un aura de fantasma en el cuerpo». Como al estudiante le pareció extraña sus palabras, le contó todo detalladamente. El daoista dijo: «Este fantasma es excelente, no tienes la intención de defraudarlo». Acto seguido, escribió dos talismanes y se los entregó al estudiante, diciendo: «Cuando regreses, entrégaselos a los dos fantasmas y déjalos a merced de su buena fortuna: si escuchas a una mujer llorando fuera de la puerta, trágate el talfismán y sal a toda prisa; la primera en llegar podrá vivir». El estudiante hizo una reverencia, los aceptó y, al volver, instruyó a las dos jóvenes. Más de un mes después, escucharon efectivamente a una mujer llorando afuera. Las dos jóvenes corrieron a toda prisa a apresurarse. Xiao Xie, aturdida y apurada, se olvidó de tragar su talismán. Vio pasar un féretro funerario; Qiu Rong se adelantó directamente, se introdujo en el ataúd y desapareció; Xiao Xie no pudo entrar y regresó llorando desconsoladamente. El estudiante salió a mirar y resultó que la familia acomodada Hao estaba velando a su hija difunta. Todos vieron a una joven entrar en el ataúd y desaparecer, y mientras estaban conmocionados y perplejos, de repente escucharon ruidos dentro del ataúd. Descansaron las parihuelas y abrieron la tapa para inspeccionar: la joven ya había revivido por completo. Debido a esto, la dejaron temporalmente alojada fuera del estudio del estudiante, y Luo la vigilaba. De repente, abrió los ojos y preguntó por el erudito Tao. La familia Hao la interrogó minuciosamente. Ella respondió: «No soy vuestra hija». Y entonces les contó la verdad. Los Hao no terminaron de creerle del todo y quisieron llevársela en litera; la joven no obedeció, entró directamente al estudio del estudiante, se recostó y se negó a levantarse. Los Hao entonces reconocieron al yerno y se marcharon. El estudiante fue a verla; aunque sus facciones eran distintas, su resplandor y belleza no menguaban en nada a los de Qiu Rong. Su alegría y satisfacción superaban todas sus expectativas, y conversaron efusivamente sobre los acontecimientos de sus vidas. De repente, escuchó un lloro fantasmal lastimero: era Xiao Xie sollozando en un rincón oscuro. Su corazón sintió una profunda compasión por ella, así que trasladó la lámpara hacia allí para consolarla y disipar su dolor. Las mangas y solapas de su ropa quedaron empapadas por las lágrimas, en un sufrimiento imposible de mitigar. Partió justo cuando se acercaba el alba. Al amanecer, la familia Hao envió a una criada y a una anciana con un cofre de incienso; ya eran formalmente suegro y yerno. Al entrar en la alcoba al caer la tarde, Xiao Xie volvió a llorar. Así pasaron seis o siete noches. Ambos cónyuges se sentían profundamente conmovidos por la melancolía y eran incapaces de consumar los ritos nupciales. El estudiante, consumido por la preocupación, no hallaba solución alguna. Qiu Rong dijo: «El daoista es un inmortal. Ve a buscarlo de nuevo; quizás obtengas su compasión y rescate». El estudiante consideró que tenía razón. Siguió el rastro del paradero del daoista, se postró y se encomendó a él. El daoista insistió firmemente en que «carecía de artes». El estudiante no dejaba de suplicar con amargura. El daoista sonrió y dijo: «¡Necio erudito, qué terco eres! Puesto que tenemos una afinidad predestinada, déjame agotar mis artes». Entonces acompañó al estudiante, pidió una habitación silenciosa, cerró la puerta y se sentó, advirtiéndole que no le hiciera preguntas. Pasaron más de diez días sin comer ni beber. El estudiante lo espiaba a escondidas y lo veía en un trance profundo como si durmiera. Una mañana, al levantarse, vio a una joven que levantaba la cortina y entraba, de ojos brillantes y dientes blancos, con una belleza radiante que iluminaba a las personas. Ella sonrió y dijo: «¡Hacer este viaje durante toda la noche me ha dejado agotadísima! Como no parabas de acosarme, tuve que correr a más de cien *li* de distancia para encontrar una buena morada, y el daoista me ha traído junto con ella. Solo esperaba ver a esta persona para entregársela». Al caer la penumbra, llegó Xiao Xie. La joven se levantó de inmediato para recibirla y abrazarla; ambas se fundieron de golpe en un solo cuerpo y cayeron al suelo rígidas. El daoista salió de la habitación, hizo una reverencia con las manos juntas y se marchó al instante. El estudiante hizo una reverencia para despedirlo. Al regresar, la joven ya había revivido. La ayudó a recostarse en la cama; su cuerpo y su aliento se fueron relajando gradualmente, aunque se tomaba los pies y se quejaba de que los dedos y las piernas le dolían intensamente, pudiendo levantarse recién tras varios días. Más tarde, el estudiante se presentó a los exámenes imperiales y obtuvo un título oficial. Había un tal Cai Zijing que era condiscípulo suyo; al pasar por la casa del estudiante por asuntos de negocios, se quedó unos días. Xiao Xie regresó de la casa del vecindario y Cai, al divisarla, avanzó a grandes zancadas y la siguió de cerca. Xiao Xie se giró de lado para esquivarlo y ocultarse, sintiendo en su interior indignación por su ligereza. Cai le dijo al estudiante: «Hay un asunto que sacude profundamente los ánimos de la gente. ¿Puedo contártelo?». Al ser interrogado, respondió: «Hace tres años, mi hermana menor falleció prematuramente; tras dos noches, su cadáver desapareció, y hasta el día de hoy la recuerdo con sospechas y añoranza. Hace un momento, al ver a tu honorable esposa, ¿por qué se le parece tanto?». El estudiante sonrió y dijo: «Mi humilde esposa carece de virtudes, ¿cómo podría compararse con la hermana de usted? Sin embargo, puesto que somos condiscípulos, la relación es sumamente estrecha; ¿qué obstáculo hay en presentarle a la esposa y a los hijos?». Entonces entró a los aposentos interiores e hizo que Xiao Xie saliera vestida con las ropas con las que había sido enterrada. Cai exclamó con enorme asombro: «¡Es verdaderamente mi hermana!». Y rompió a llorar. El estudiante le relató entonces el principio y el fin de los acontecimientos. Cai dijo con alegría: «Mi hermana menor no ha muerto; regresaré de inmediato para consolar a nuestros estrictos padres». Y partió. Pocos días después, llegó toda la familia, y en adelante las visitas mutuas fueron tan frecuentes como las de los Hao. El historiador heterodoxo comenta: «¡Una belleza sin igual es difícil de encontrar ni siquiera una vez, y mucho menos conseguir dos! Un suceso así solo se ve una vez en los milagros de la historia; solo alguien que no huye en secreto con mujeres puede llegar a experimentarlo. ¿Acaso el daoista era un inmortal? ¡Qué artes tan milagrosas poseía! De haber tenido tales artes, hasta con un fantasma feo valdría la pena entablar relación». El fantasma ahorcado 　　Hubo un erudito de apellido Fan que se hospedaba en una posada. Después de cenar, encendió una vela y se dispuso a tomar una siesta. De repente, una doncella llegó y dejó un hato con ropas sobre una silla; también trajo un estojo de espejos, peines y cofrecillos, colocándolos uno por uno sobre la mesa, tras lo cual se marchó. Al poco rato, una joven esposa salió de la habitación, abrió los cofres y estuches, y frente al espejo comenzó a peinarse y arreglarse. Pronto formó el rodete y colocó las horquillas, contemplando su reflejo y demorándose allí un largo rato. La doncella anterior regresó, ofreciéndole una jofaina para lavarse las manos. Una vez lavadas, le sostuvo la toalla y luego se llevó el agua de aseo. La esposa desató el hato y sacó una falda y una capa, de hechura deslumbrante y totalmente nuevas, procediendo a ponérselas. Cruzó el cuello, alzó las solapas y ajustó cada detalle con esmerado esmero. Fan guardó silencio, sintiendo en su interior sospechas y extrañeza, pensando que debía tratarse de una mujer adúltera que se estaba acicalando para recibir a un amador. Cuando la esposa terminó de ataviarse, sacó una larga cinta, la colgó de una viga y la anudó. Él se quedó atónito. Con total calma, la mujer se puso de puntillas sobre sus pies de loto, estiró el cuello y se entregó a la horca. Apenas la cinta tocó su garganta, sus ojos se cerraron de golpe, sus cejas se erizaron, su lengua se asomó cerca de dos pulgadas por las comisuras de los labios y su tez cambió de color de manera cadavérica, volviéndose como la de un fantasma. Aterrorizado, Fan huyó despavorido a los gritos para avisarle al posadero; al ir a comprobarlo, ella ya se había desvanecido sin rastro. El posadero dijo: «Antaño, la esposa de un huésped se ahorcó en este lugar; ¿no será acaso ella?». ¡Ah, qué singular! Incluso muerta, repetía aquella escena; ¿cómo explicar semejante misterio? 　　El Historiador de lo Extraño comenta: «¡Llegar al extremo del resentimiento hasta el punto del suicidio es algo amargo! Sin embargo, primero fue humana y no lo comprendió, y después fue fantasma sin percatarse; aquello que resulta más insoportable es el preciso instante en que se arregla la vestimenta y se ata la cinta. Por esta razón, tras la muerte, olvida repentinamente lo demás, y solo en ese trance y en ese escenario repite la escena con total viveza; esto demuestra aquello que le resulta imposible de olvidar». El Pintor de Wumen 　　Cierta vez, un pintor de Wumen cuyo nombre se ha olvidado sentía gran devoción por plasmar al Patriarca Lü. Siempre lo imaginaba buscando conectar con su espíritu, deseando fervientemente encontrarlo alguna vez. Su devoción era tan firme en su mente que no había momento en que no estuviera presente. Un día, mientras un grupo de mendigos bebía en los suburbios de la ciudad, vio a uno de ellos con ropas desgarradas que dejaban ver los codos, pero con un aire de espíritu sumamente despejado y altivo. Su corazón dio un vuelco repentino, sospechando que se trataba del Patriarca Lü. Al observarlo con detenimiento, su certidumbre se hizo aún mayor, por lo que le aferró el brazo y le dijo: «Usted es el Patriarca Lü». El mendigo soltó una gran carcajada. El pintor se aferró firmemente a que era él, postrándose en reverencia y negándose a levantarse. El mendigo le dijo: «Ya que soy el Patriarca Lü, ¿qué piensas hacer conmigo?». El pintor se inclinó golpeando el suelo con la frente, rogando únicamente por su guía e instrucción. El mendigo respondió: «Que hayas podido reconocerme demuestra que tenemos un lazo predestinado. No obstante, este lugar no es apropiado para explayarnos; debéis venir a verme esta noche». Cuando el pintor quiso volver a interceptarlo con preguntas, al girar la mirada el hombre ya había desaparecido. Regresó a su hogar entre el asombro y los suspiros. Al llegar la noche, tal como esperaba, soñó que el Patriarca Lü se le aparecía y le decía: «Dado que la intención y el pensamiento de vuestra merced son sinceros y constantes, he venido especialmente a verle. Empero, vuestra noble estructura es mezquina y codiciosa, por lo que no podéis convertiros en inmortal. Haré que veáis a una sola persona, eso es todo». Dicho esto, hizo un gesto hacia el vacío y de inmediato descendió flotando una hermosa mujer, con atavíos dignos de una concubina imperial, cuya radiante belleza y porte iluminaban toda la habitación. El Patriarca Lü dijo: «Ella es la Noble Dama Dong; grabadla bien en vuestra memoria». Luego le preguntó: «¿Lo recordáis?». El pintor respondió: «Ya lo he grabado». El otro añadió: «No lo olvidéis». Al poco rato, la bella mujer se marchó, y el Patriarca Lü también partió. Al despertar, se sintió profundamente extrañado; dibujó con exactitud lo que había visto en el sueño y lo guardó, aunque al final seguía sin comprender el significado de aquello. Años más tarde, viajó ocasionalmente a la capital. Coincidió con el momento en que la Consorte Dong falleció y el Soberano, recordando su virtud, mandó a hacer un retrato suyo. Todos los pintores se congregaron, guiándose por descripciones orales y cavilando en su interior, pero ninguno lograba que se pareciera. El pintor recordó de pronto a la persona de su sueño: «¿No será acaso ella?». Presentó su obra ante la corte. En el palacio la examinaron y todos proclamaron que el parecido era sobrenatural. A raíz de esto, le fue concedido un cargo oficial como secretario imperial, el cual declinó aceptar, recibiendo además una recompensa de diez mil taels de oro. A partir de entonces, su fama resonó estruentosamente. Las familias de la nobleza competían por enviarle cuantiosas riquezas para suplicarle que retratara a sus antepasados. Tan solo con contemplar el vacío y plasmar los trazos, no había obra que no resultara de un parecido perfecto. En el lapso de apenas medio mes, amasó una fortuna de decenas de miles. Zhu Gongkui de Laiwu llegó en su momento a ver a este hombre. La Familia Lin Qi Anqi de Jinan era un hombre frívolo y disipado, aficionado a frecuentar las casas de cortesanas. Su esposa, la señora Lin, de apellido Lin, era hermosa y virtuosa, y en vano le suplicaba que enmendara su conducta, pues él hacía caso omiso. Aconteció que las tropas del norte invadieron la región, y ella fue capturada como prisionera. Al atardecer, mientras acampaban a mitad del camino, su captor intentó ultrajarla. Lin fingió consentir. Casualmente, el soldado había colgado su sable de la cabecera de la cama; ella lo desenvainó con presteza y se cortó el cuello, muriendo en el acto. El soldado la levantó y la arrojó a los campos. Al día siguiente, el ejército levantó el campamento y partió. Alguien llevó la noticia de la muerte de Lin, y Qi, profundamente dolido y apesadumbrado, acudió al lugar. Al examinarla, descubrió que aún conservaba un leve hálito de vida. La cargó a sus espaldas y regresó a casa. Poco a poco, los ojos de ella comenzaron a moverse y comenzó a gemir tenuemente. Él sostenía su nuca y, mediante un tubo de bambú, le administraba gotas de agua y caldo hasta que logró tragar. Qi la acarició y le dijo: —¡Si por milagro logras sobrevivir, juro que aquel que te causó este daño sufrirá una muerte funesta! Pasado medio año, Lin se recuperó por completo y volvió a ser la de antes, tan solo con la salvedad de que su cabeza quedó ligeramente ladeada por la cicatriz del cuello, dando la impresión de mirar siempre hacia la izquierda. Qi no lo consideraba un defecto y su amor y devoción superaron con creces los de antaño. Desde entonces, sus andanzas por los callejones sin salida cesaron por completo. La propia Lin, sintiéndose desmerecida por su apariencia, quiso comprarle una concubina, pero Qi se opuso rotundamente. Pasaron varios años y, como Lin no concebía hijos, volvió a aconsejarle que tomara una criada. Qi respondió: —Hice un solemne juramento de no tener a ninguna otra; ¿acaso los dioses y los espíritus no lo han escuchado? Incluso si nuestra descendencia no se prolonga, será simplemente mi destino. Si aún no está escrito que deba extinguirse, ¿acaso tú eres una mujer demasiado anciana para engendrar? Lin fingió entonces una dolencia y obligó a Qi a dormir solo, enviando a la criada Haitang a yacer con su ropa de cama bajo el lecho de él. Al cabo de un tiempo, sondeó discretamente a la criada sobre si había ocurrido algo entre ellos durante la noche. La criada respondió que no. Lin no lo creyó. Llegada la noche, advirtió a la criada que no se detuviera y se dirigió por sí misma al lugar donde dormía la muchacha. Al poco rato, oyó que la respiración en la cama ya se agitaba. Se levantó sigilosamente, subió al lecho y tanteó en la oscuridad. Qi se despertó y preguntó quién era. Lin le susurró al oído: —Soy Haitang. Qi la rechazó, diciendo: —Tengo un juramento hecho y no me atrevo a quebrantarlo. Si hubiera de ser como en los viejos tiempos, ¿acaso habrías tenido necesidad de venir a buscarme tú misma? Lin tuvo que bajar de la cama y retirarse. Desde entonces, Qi volvió a dormir solo. Lin hizo que la criada fuera en su nombre a buscarlo nuevamente. Qi recordó que su esposa jamás en su vida había accedido a ser una visita inoportunda, por lo que sospechó. Tanteó el cuello de la supuesta criada y, al no hallar la cicatriz, comprendió que era la muchacha y la reprendió severamente. Avergonzada, la criada se retiró. Al amanecer, le contó lo sucedido a Lin y le pidió que casara a la criada sin demora. Lin sonrió y dijo: —Tampoco es necesario que seas tan obstinado. Si logramos engendrar un varón, sería una inmensa fortuna. Qi replicó: —Si quebranto mi juramento, el castigo de los espíritus no tardará en llegar. ¿Cómo puedo aspirar a prolongar el linaje? Al día siguiente, Lin le dijo a Qi con una sonrisa: —Entre los labriegos, aunque uno no sepa con certeza cómo germinará y espigará la semilla, las reglas habituales de la siembra no deben quebrantarse. Ha llegado la hora nocturna de arar y escardar. Qi sonrió al comprender la indirecta. Llegada la noche, Lin apagó la vela y llamó a la criada, haciéndola yacer en su propio lecho. Qi entró, se acercó a la cama y bromeó: —El labrador ha llegado. Lamento profundamente que mis aperos no sean afilados y falte a esta buena tierra. La criada guardó silencio. Poco después, durante el acto, la criada soltó un pequeño susurro: —Tengo una pequeña inflamación en mis partes privadas ¡y la furia del arado es insoportable! Qi la trató con extremada ternura y compasión. Una vez concluido, la criada fingió levantarse para ir al baño, momento que Lin aprovechó para ocupar su lugar. Desde entonces, cada vez que llegaba el período menstrual de Lin, ella enviaba a la criada a cumplir su cometido, y Qi jamás lo supo. Al poco tiempo, el vientre de la criada comenzó a abultarse. Lin la obligaba a guardar reposo y no le permitía realizar faenas a su vista. Por ello, le decía a Qi: —Yo te aconsejé tomar a la criada en el interior de la casa, y tú no quisiste escucharme. Supongamos que algún día te abalanzaras sobre mí, y tú, creyendo equivocadamente que soy yo, te unes a ella y resulta encinta, ¿qué harías entonces? Qi respondió: —Quedarme con el ternero y vender a la madre. Lin no dijo más. Al poco tiempo, la criada dio a luz a un varón. Lin compró en secreto a una nodriza y lo mandó a criar a la casa de sus propios padres. Tras transcurrir cuatro o cinco años, dio a luz a otro hijo y a una hija. El hijo mayor, llamado Changsheng, tenía ya siete años y estudiaba en la casa de sus abuelos maternos. Cada medio mes, Lin fingía regresar a visitar a sus padres y acudía a verlos. Con los años, la criada fue madurando, y Qi instaba frecuentemente a que la despidieran. Lin siempre asentía con promesas. Pero la criada suspiraba a diario por sus hijos, y Lin, complaciendo sus deseos, le arregló discretamente el cabello como a una mujer casada y la envió a reunirse con su madre, diciéndole a Qi: —Siempre decías que no casaría a Haitang; resulta que en la familia de mi madre hay un pariente varón soltero, y la he casado con él. Pasaron algunos años más y los hijos crecieron. Coincidiendo con el cumpleaños de Qi, Lin preparó los festejos con anticipación para recibir a los invitados y amigos. Qi suspiró y dijo: —Los años y los meses han volado como flechas, y de repente ya ha pasado media vida. Por fortuna gozamos de salud y el hogar no ha sufrido de frío ni hambre. Lo único que falta es la alegría de tener descendencia bajo nuestras rodillas. Lin replicó: —Fuiste terco y no quisiste seguir mis consejos, ¿de quién te quejas? Sin embargo, si deseas tener un varón, no es difícil conseguir dos, ¡cuánto más uno! Qi recobró la alegría y dijo: —Ya que dices que no es difícil, ¡mañana mismo te exijo dos varones! Lin respondió: —¡Es cosa fácil, muy fácil! A la mañana siguiente, mandó preparar el carruaje y se dirigió a casa de su madre. Atavió elegantemente a los niños y regresó con ellos en el carruaje. Al cruzar la puerta, hizo que se colocaran en fila como gansos salvajes y los llamó para que se postraran ante su padre y le desearan una vida de mil años. Tras inclinarse y levantarse, se miraron entre sí y rompieron a reír. Qi, estupefacto, no comprendía nada. Lin le explicó: —Tú me exigiste dos varones, y yo te he agregado una hija. Solo entonces le relató detalladamente toda la historia desde el principio hasta el fin. En éxtasis de alegría, Qi exclamó: —¿Por qué no me lo dijiste antes? —Si te lo hubiera dicho antes, temí que hubieras rechazado a la madre —respondió ella—. Ahora que los niños ya están criados y formados, ¿acaso podrías rechazarlos? Sobrecogido de una inmensa gratitud, las lágrimas de Qi brotaron sin poder contenerlas. Entonces hizo regresar a la criada a la casa para envejecer juntos. ¡Una dama virtuosa como la señora Lin en los tiempos antiguos bien podría ser considerada una santa! * * * *(Historia de la "Tía Hu")* En Yidu, Yue Yujiu tenía un espíritu de zorro en su hogar que arrojaba constantemente telas y utensilios por encima del muro de los vecinos. Tenía guardada una fina gasa de lino fino que planeaba usar para confeccionar ropas; al ver que el rollo parecía intacto y desatarlo para examinarlo, resultó que los bordes estaban enteros pero el centro había sido completamente cortado a tijera. Soportando incontables calamidades de esta índole y sin poder resistir ya el sufrimiento, comenzó a insultar al espíritu a gritos y a maldecirlo con furia. Yue le advirtió que se detuviera, diciendo: —Me temo que el zorro lo escuche. Desde lo alto de la viga, el zorro exclamó: —¡Pues ya lo he escuchado! A partir de aquel momento, las fechorías empeoraron aún más. Un día, mientras el esposo y la esposa aún yacían en la cama sin levantarse, el zorro se llevó sus edredones y vestimentas. Ambos tuvieron que agacharse desnutos sobre la cama, mirando hacia el vacío mientras le suplicaban y rezaban con lamentos. De pronto, vieron a una hermosa mujer entrar por la ventana y arrojar las ropas a la cabecera de la cama. Al mirarla, notaron que no era muy alta; vestía de rojo carmesí y llevaba por encima un chaleco sin mangas bordado con copos de nieve. Yue se vistió, le hizo una reverencia y dijo: —Si la Inmortal Superior tiene la amabilidad de condescender en visitarnos, le ruego que no nos atormente más. ¿Qué le parece si le pedimos que sea nuestra hija? El zorro replicó: —Mis dientes son más longevos que los vuestros, ¿cómo os atrevéis a pretender una jerarquía absurda? Él le propuso entonces ser su hermana mayor, a lo cual ella finalmente accedió. En consecuencia, ordenaron a todos los miembros de la servidora que la llamaran la Gran Tía Hu. En aquel entonces, en la casa del Octuo Joven Maestro Zhang de la localidad de Yan, vivía un zorro en el piso superior que conversaba habitualmente con las personas. Yue le preguntó: —¿Lo conoces? La tía Hu respondió: —Es mi alegre tía menor, ¿cómo no habría de conocerla? Yue replicó: —Aquella alegre tía menor nunca molesta a la gente, ¿por qué no imitas su conducta? El zorro no hizo caso y continuó causando estragos como antes. Aunque no era demasiado molesto con los demás, se cebaba especialmente con la nuera de la casa: sus zapatos, calcetines, horquillas y zarcillos aparecían a menudo tirados en medio del camino, y cada vez que comía, el zorro enterraba ratones muertos o inmundicias dentro del cuenco de gachas. La nuera arrojaba el cuenco hecho furia mientras maldecía al zorro lascivo, sin rezar jamás para apaciguarlo. Yue le suplicó: —Todos los jóvenes te llaman tía, ¿por qué careces por completo de las maneras propias de una anciana y superiora? El zorro replicó: —Haz que tu hijo repudie a su mujer y que yo sea tu nuera; de ese modo, viviremos en absoluta paz. La nuera maldijo diciendo: —¡Zorra lujuriosa que no sientes vergüenza de ti misma, pretendes disputarle el marido a una mujer humana! En ese instante, la nuera estaba sentada sobre un arca de ropa cuando de repente vio salir un humo espeso de su parte baja, que la abrasaba con un calor semejante al de una estufa de vapor. Al abrirla para inspeccionarla, las faldas y vestidos guardados se habían convertido en cenizas; las únicas una o dos prendas que se salvaron eran precisamente aquellas que pertenecían a la tía zorro. El zorro exigió de nuevo a Yue que hiciera que su hijo repudiara a su esposa, pero el hijo no respondió. Al cabo de varios días, volvió a apremiarlo, y este continuó sin responder. Enfurecido, el zorro les arrojó una piedra; le abrió la frente al hijo, haciéndole brotar sangre hasta dejarlo al borde de la muerte. Yue se sentía aún más acongojado. Li Chengyao, procedente de las Colinas del Oeste, era diestro en el arte de los talismanes y el agua bendita, por lo que fue contratado con generosos presentes. Li escribió un talismán con oro disuelto sobre seda roja, tardando tres días en completarlo. Luego ató un espejo al extremo de un bastón para usarlo como empuñadura y recorrió cada rincón de la residencia alumbrándolo todo. Ordenó a un muchacho que lo siguiera de cerca para observar y que le avisara de inmediato si divisaba algo. Al llegar a un punto, el sirviente exclamó que sobre la pared parecía haber un perro agazpado. Li trazó instantáneamente un signo con los dedos en forma de estilete y escribió el talismán en ese mismo lugar. A continuación, caminó con pasos rituales por el patio y recitó encantamientos durante un buen rato, tras lo cual se vio que perros y cerdos de la casa acudieron juntos, con las orejas gachas y las colas encogidas, como si obedecieran órdenes. Li hizo un gesto con la mano y exclamó: —¡Fuera! Y todos partieron en desorden, marchando en fila india. Volvió a entonar un conjuro, y una bandada de patos acudió al instante; de nuevo los dispersó con la mano. Al poco rato llegaron las gallinas. Li señaló a una gallina en particular y le profirió un severo grito. Las demás gallinas se marcharon, pero esta se quedó postrada, con las alas cruzadas y lanzando un largo grito que decía: —¡Yo ya no me atrevo! Li declaró: —Esta criatura es el espíritu Zigu que fabricaron en este hogar en el pasado. Los familiares afirmaron al unísono que jamás habían fabricado tal cosa. Li replicó: —El espíritu Zigu aún sigue aquí. Al recordarlo conjuntamente, rememoraron que tres años atrás habían realizado aquel juego, y que los fenómenos extraños habían comenzado justamente a partir de aquel día. Buscaron por todas partes y encontraron la efigie de paja aún guardada sobre la viga de las caballerizas. Li la tomó y la arrojó al fuego. Entonces sacó un cántaro de vino, realizó tres conjuros y lanzó tres gritos; la gallina se levantó y se marchó a paso firme. Desde la boca del cántaro se escuchó una voz que decía: —¡Qué terco es ese Yue el Cuarto! Dentro de unos años, indudablemente regresaré. Yue le suplicó que la arrojara al agua hirviendo y al fuego, pero Li no se lo permitió y se la llevó consigo. Algunas personas contaron haber visto en sus paredes decenas de botellas colgadas, cuyos tapones contenían a otros tantos zorros aprisionados; se decía que los iba liberando uno por uno para que causaran estragos y, gracias a ello, obtenía cuantiosas pagas por sus servicios, considerando a los espíritus como mercancías de incalculable valor. El Héroe Sutil Un estudiante de apellido Man, oriundo de Changhua, impartía clases particulares en Yuhang. Al pasear por casualidad por el mercado, al pasar bajo unos altos pabellones en la calle, de repente una cáscara de lichi cayó sobre su hombro. Al levantar la mirada, vio a una joven asomada al pabellón, de una gracia arrebatadora y cautivadora, por lo que sin poder evitarlo clavó la mirada en ella con frenesí. La doncella sonrió bajando la mirada y se retiró al interior. Tras indagar al respecto, supo que se trataba de Xizhou, una cortesana de la familia Jia en el burdel. Su prestigio y tarifa eran bastante elevados, por lo que, sopesándolo consigo mismo, comprendió que no podría alcanzar su deseo. Regresó a su estudio de lector y se quedó sumido en profundos pensamientos, pasando la noche en vela sin apoyar la cabeza en la almohada. Al día siguiente, fue a entregar su tarjeta de visita y se encontraron; conversaron y rieron alegremente, lo que hizo que su corazón y su mente se enredaran aún más en la obsesión. Puso un pretexto para pedir prestado dinero a sus conocidos, reunió una cierta cantidad de oro y la llevó consigo para presentarse ante la joven, con quien el trato afectuoso y cortesano alcanzó el grado máximo. Justo sobre la almohada, improvisó un pareado de cuatro versos para regalárselo, el cual decía: > El aceite empapa el plato de cobre cuando la noche aún no amanece, > junto a la cabecera, palabras íntimas con aroma a almizcle y orquídea. > Mañana, con un nuevo peinado, se volverá a arreglar el fénix, > ya no vagarán más las nubes soñando con el rey de Chu. Xizhou, con el ceño fruncido, dijo: «Aunque esta concubina es impura y vil, siempre ha deseado encontrar un alma gemela a quien servir. Puesto que el honorable caballero no tiene esposa, ¿considera que esta concubina podría encargarse del hogar?». El estudiante se alegró enormemente, de inmediato intercambió palabras cariñosas con ella y sellaron un firme pacto. Xizhou también dijo con alegría: «En cuanto al arte de componer versos y poemas, esta concubina se considera capaz de hacerlo sin dificultad; a menudo, en lugares donde no hay nadie, he querido intentar componer uno, pero temo no poder hacerlo bien de inmediato y ser objeto de burla por quienes lo escuchen. Si tengo la fortuna de seguirle, ¡le ruego que me enseñe!». A continuación, le preguntó cuántas tierras de cultivo tenía su familia en el hogar. El estudiante respondió: «Apenas medio *qing* de tierras estériles y unas cuantas vigas de una casa en ruinas, nada más». Xizhou dijo: «Una vez que esta concubina vuelva con usted, viviremos juntos por mucho tiempo; no vuelva a dedicarse a dar clases particulares. Cuarenta *mu* serán sobradamente suficientes para bastarnos a nosotros mismos, diez *mu* podrán utilizarse para sembrar mijo, y al tejer cinco piezas de seda habrá más que suficiente para pagar los tributos de los tiempos de paz. Cerraremos la puerta para permanecer el uno frente al otro; usted leerá y esta concubina tejerá; en los ratos libres, la poesía y el vino servirán para solazarnos. ¡Acaso un noble con mil hogares podría considerarse valioso!». El estudiante dijo: «El precio de su rescate, mi estimada, ¿a cuánto asciende más o menos?». Ella respondió: «Si dependiera de la codicia de la vieja dueña, ¿cómo podría haber satisfacción? Con un máximo de doscientos taeles de oro bastaría. Lo lamentable es que soy joven y no sé dar valor a las grandes riquezas; todo lo que obtengo va a parar a manos de mi madre, y lo que tengo ahorrado en privado es una bicoca insignificante. Si el caballero es capaz de conseguir cien taeles, una vez superada esa cifra ya no habrá nada de qué preocuparse». El estudiante dijo: «La miseria y el abandono de este humilde servidor son cosas que usted bien conoce; ¿cómo podría conseguir por mí mismo cien taeles? Tengo un compañero de exámenes que ahora funge como magistrado en Hunan y que me ha invitado en repetidas ocasiones; sin embargo, debido a la gran distancia, dudaba en emprender el viaje. Ahora, por causa de usted, debo ir a verle para planendolo con él. Calculo que en tres o cuatro meses podré regresar; le ruego que tenga la paciencia de esperarme». Xizhou asintió. El estudiante abandonó de inmediato su puesto de enseñanza y viajó hacia el sur. Al llegar, el magistrado ya había sido destituido de su cargo y, a causa de un tropiezo administrativo, residía en una vivienda particular, con las arcas oficiales vacías y sin poder obsequiarle regalos. El estudiante, sumido en la indigencia, no pudo regresar y comenzó a impartir clases a discípulos en el distrito. Pasaron tres años sin que pudiera volver. Ocasionalmente, azotó a un discípulo, y este se ahogó por voluntad propia. El padre del alumno, lleno de dolor por su hijo, demandó al maestro, por lo que este fue arrestado y encarcelado. Por fortuna, tenía otros discípulos que, apiadándose de que su maestro no tenía culpa, le enviaban vituallas de vez en cuando, gracias a lo cual logró no pasar mayores sufrimientos. Desde que se separó del estudiante, Xizhou cerró las puertas de la casa sin recibir a un solo invitado. Cuando su madre la interrogó para conocer el motivo, al ver que la decisión no podía ser revocada, no tuvo más remedio que dejarla hacer por el momento. Había un acaudalado mercader que, admirando la fama de Xizhou, confió a una celestina el encargo de mediar ante la anciana, empeñado en obtenerla a toda costa y sin escatimar en el precio. Xizhou se negó en rotundo. El mercader aprovechó un viaje de negocios a Hunan para indagar con esmero sobre el paradero del estudiante. En ese momento, el proceso judicial estaba a punto de resolverse, y el mercader sobornó con oro a los funcionarios encargados del caso para lograr que lo mantuvieran encarcelado por tiempo prolongado. Al regresar, informó a la anciana diciendo: «El estudiante ya ha muerto de inanición en la prisión». Xizhou albergaba dudas sobre la veracidad de la noticia. La anciana replicó: «Aparte de que el estudiante Man ya está muerto, aun si no lo estuviera, en lugar de seguir a un erudito empobrecido y pasar la vida ataviada con burdas telas de cáñamo, ¿cómo se compara eso a vestir brocados y saciarse con manjares de carne selecta?». Xizhou respondió: «Aunque el estudiante Man es pobre, sus huesos destilan nobleza; servir a un mercader mezquino no es ciertamente lo que deseo. ¡Y además, los rumores de los caminos no son dignos de crédito!». El mercader encargó entonces a otro comerciante que falsificara una carta de despedida del estudiante Man y se la enviara a Xizhou para extinguir toda esperanza en ella. Al recibir la misiva, Xizhou se pasó los días y las noches llorando con desconsuelo. La anciana le dijo: «Desde que eras pequeña te he criado y educado con gran esfuerzo y fatiga. Ahora que has llegado a la edad adulta, desde hace dos o tres años, las recompensas que he recibido tampoco han sido muchas. Puesto que no deseas pertenecer al registro de cortesanas ni tampoco quieres casarte, ¿cómo pretendes ganarte la vida?». Xizhou, viéndose sin otra salida, terminó por casarse con el mercader. Este la proveyó de ropas, horquillas y pendientes en abundancia y con gran lujo. Pasado poco más de un año, dio a luz a un hijo. Poco después, gracias al empeño de los discípulos del estudiante, este fue exonerado y puesto en libertad. Fue entonces cuando supo que el mercader lo había mantenido encarcelado; sin embargo, al recordar que jamás había tenido rencillas con él, por más que le daba vueltas no lograba comprender el motivo. Los discípulos lo ayudaron generosamente con dinero para el camino de regreso. Cuando supo que Xizhou ya se había casado, el estudiante sintió un profundo dolor y una amargura insoportable; por medio de una vendedora de agua en el mercado, logró hacer llegar un mensaje a Xizhou sobre los sufrimientos que había padecido. Xizhou se sumió en un llanto desgarrador, comprendiendo por fin que todas las maquinaciones anteriores habían sido producto de los tenebrosos planes del mercader. Aprovechando que el mercader había salido, mató al niño que llevaba en brazos, tomó todas sus pertenencias y huyó de regreso al lado de Man; no se llevó absolutamente nada de lo que pertenecía a la casa del mercader. Al regresar, este montó en cólera y presentó una demanda ante los tribunales. El magistrado, comprendiendo los motivos y compadeciéndose de la situación, desestimó el caso sin tomar medidas. ¡Ay! El regreso de Guan Yunchang (el Marqués de Shouiting) a la dinastía Han, ¿en qué difería realmente de esto? ¡Pero matar a su propio hijo para huir es, sin duda, un acto de suma crueldad bajo los cielos! *(Tres relatos sobre lobos)* Un carnicero que vendía carne regresaba a su hogar cuando el día ya declinaba. De repente, un lobo se acercó, contempló la carne en su balancín y parecía segregar abundante saliva; dio un paso tras otro, siguiéndole los talones durante varias lis. El carnicero, atemorizado, le mostró su hoja, ante lo cual el animal retrocedió un poco; pero en cuanto echaba a andar, volvía a seguirlo. Sin saber qué hacer, el carnicero reflexionó en silencio que lo codiciado por el lobo era la carne, por lo que mejor sería colgarla temporalmente de un árbol y recogerla al amanecer. Así pues, enganchó la carne, alzó los pies para suspenderla entre las ramas y se la mostró completamente vacía. El lobo entonces se detuvo y el carnicero prosiguió su camino directo a casa. Al despuntar el alba, regresó a buscar la carne y, al divisar a lo lejos un objeto gigantesco colgado del árbol que semejaba a un ahorcado, sintió un gran espanto. Con pasos vacilantes se acercó y resultó ser el lobo muerto. Al levantar la cabeza para examinarlo con atención, vio que tenía la carne atascada en el hocico y que el gancho de carnicero le había atravesado el paladar, cual pez que traga el anzuelo. Por entonces, las pieles de lobo cotizaban alto, valiendo más de diez taeles de oro, por lo que el carnicero obtuvo una pequeña ganancia. Buscar peces trepando a los árboles, pues el lobo se topó con tal desgracia, ¡resulta también digno de risa! Un carnicero regresaba tarde y, habiéndose agotado la carne de su balancín, solo le quedaban huesos sobrantes. En el camino, dos lobos lo persiguieron de cerca, siguiéndole los pasos por un largo trecho. El carnicero, temeroso, les arrojó un hueso; uno de los lobos lo tomó y se detuvo, mas el otro continuó tras él. Volvió a arrojar otro hueso; el lobo rezagado se detuvo, pero el de adelante volvió a alcanzarlo. Una vez consumidos los huesos, ambos lobos lo perseguían en paralelo tal como antes. El carnicero se vio en un apuro extremo, temeroso de sufrir el ataque de ambos por delante y por detrás. Al mirar a su alrededor, vio un campo de trigo cuyo dueño había amontonado leña en su interior, cubriéndola y protegiéndola hasta formar un montículo. El carnicero corrió a apoyarse contra este, soltó su balancín y empuñó el cuchillo. Los lobos no se atrevieron a avanzar y se quedaron mirándolo fijamente con ojos avizores. Al poco rato, uno de los lobos se marchó directamente; el otro se sentó como un perro frente a él y, tras un largo rato, sus ojos parecían entornados y su actitud era de extrema calma. El carnicero se levantó de repente con violencia y, con un tajo, le abrió el cráneo al lobo, rematándolo con varias cuchilladas más. Justo cuando iba a ponerse en marcha, miró hacia el otro lado del rimadero de leña y vio que el otro lobo había cavado un túnel en medio de este, con la intención de abrirse paso por galerías para atacarlo por la espalda. Su cuerpo ya había entrado hasta la mitad, dejando al descubierto tan solo el trasero y la cola. El carnicero le cortó las ancas desde atrás y también lo mató. Comprendió entonces que el lobo anterior había fingido dormir con el propósito de distraer al enemigo. ¡Astutos son también los lobos! Y sin embargo, en un instante ambos perecieron. ¡Cuán limitadas son las artimañas de las bestias y las fieras, que solo sirven para aumentar la hilaridad! Un carnicero caminaba al atardecer cuando fue acosado por los lobos. Al ver al borde del camino una choza abandonada por los labradores nocturnos, corrió a refugiarse en su interior. Una zarpa de lobo se coló por entre las esteras. El carnicero la atrapó presuroso, impidiendo que pudiera retirarla, pero al advertir que no tenía medio alguno para darle muerte —pues solo poseía un cuchillo pequeño que no medía ni una pulgada—, le cortó la piel bajo las uñas y sopló en ella empleando el método con el que se inflan los cerdos. Tras soplar con todas sus fuerzas durante un buen rato, notó que el lobo apenas se movía y procedió a atarlo con su propia faja. Al salir a observar, vio que el lobo se había hinchado como un buey; sus muslos estaban tan rectos que no podía doblarlos y su hocico permanecía abierto sin poder cerrarse. Se lo cargó a la espalda y regresó a su hogar. ¿Quién, sino un carnicero, habría sido capaz de maquinar semejante ardid? Ambos sucesos provinieron de un carnicero; de modo que la crueldad del matarife bien puede servir de utilidad para dar muerte a los lobos. *** La cabeza de la bella Unos mercaderes se alojaban temporalmente en una posada de la capital. Dicha habitación colindaba con la casa vecina, estando ambas separadas por un tabique de tablas; un nudo de pino se había desprendido de la madera, dejando un agujero del tamaño de una taza. De pronto, una mujer asomó la cabeza; lucía un peinado en rodete de fénix y era de una belleza insuperable. Al instante extendió un brazo, blanco y terso como el jade. Los mercaderes, aterrados ante tal aparición demoníaca, quisieron atraparla, pero ella ya había retirado la extremidad. Al poco rato volvió a presentarse, mas al mirar a través del tabique su cuerpo no se veía. Al correr hacia allí, ella ya se había marchado de nuevo. Uno de los mercaderes empuñó un cuchillo y se agazapó junto al tabique. Poco después, la cabeza asomó de nuevo; se la arrancó de un tajo violento y cayó al instante en respuesta a su mano, salpicando sangre sobre el polvo del suelo. Los hombres, despavoridos, dieron aviso al posadero. Este, temeroso, enterró la cabeza. Cuando los mercaderes fueron arrestados e interrogados, sus declaraciones resultaron de lo más absurdas. Tras permanecer confinados durante medio año sin que hubiera motivo alguno ni persona que presentara una demanda por homicidio, los comerciantes fueron finalmente puestos en libertad y la cabeza de la mujer recibió sepultura. *** Liu Liangcai Escuché decir a Hu Liren, oriundo de Jinan: el señor Liu Liangcai es la reencarnación de un zorro. En los primeros tiempos, el honorable abuelo de la familia habitaba en las Montañas del Sur cuando un anciano se presentó en su morada y afirmó pertenecer al apellido Hu. Al preguntarle dónde residía, el visitante respondió: «Solo en estas montañas. En este rincón hay escasas personas y tan solo somos nosotros dos, con quienes se puede pasar algunas mañanas y atardeceres; por eso he venido a presentar mis respects y entablar amistad». Tras entablar conversación, sus palabras resultaron fluidas y amenas, lo cual fue del agrado del anfitrión. Prepararon vino para celebrar el encuentro y el visitante se marchó tras haber bebido alegremente. Al día siguiente regresó, estrechándose aún más su trato afectuoso. El señor Liu expresó: «Desde que me honras con tu amistad, los lazos no pueden ser más profundos. No obstante, ignoro en qué lugar se encuentra tu hogar y dónde preguntas por tus asuntos cotidianos». El zorro replicó: «No me atrevo a ocultarlo; en verdad soy un viejo zorro de las montañas. Puesto que compartimos un vínculo de vidas pasadas, me he atrevido a cultivar la amistad en vuestro umbral. No puedo traer fortuna al honorable anciano, pero tampoco me atrevo a acarrearle desgracias; espero que confíes en mí y no te asustes». El señor Liu no albergó sospechas y ambos se estimaron con mayor devoción. Al cotejar sus edades, el zorro asumió el rol de hermano mayor y sus visitas se sucedieron como si fueran parientes carnales. Si se presentaba alguna pequeña adversidad, también se la comunicaba. Por entonces, el señor Liu carecía de descendencia, por lo que el anciano le dijo de improviso: «No os preocupéis, honorable señor, yo habré de sucederos como vuestro vástago». El señor Liu se mostró extrañado por tales palabras. El zorro explicó: «Mi cuenta de existencia mortal se ha agotado y ha llegado el momento de transmigrar mediante el nacimiento. En lugar de ir a parar a otra familia, ¿qué mejor que nacer en el hogar de un viejo amigo?». El señor Liu replicó: «Los Inmortales gozan de una longevidad de diez mil años, ¿cómo has llegado a tal extremo?». El anciano sacudió la cabeza y dijo: «No es algo que podáis comprender», tras lo cual se marchó. Aquella misma noche soñó efectivamente que el anciano venía y le decía: «Ya he llegado». Al despertar, la esposa dio a luz a un varón, quien vino a ser el señor Liu. Desde su niñez, el señor Liu se distinguió por una estatura baja; su elocuencia era aguda e ingeniosa, semejándose por completo al zorro. Desde joven tuvo fama de talentoso y, en el año *renchen*, obtuvo el título de jinshi. En su trato personal era caballeroso y solícito ante las urgencias ajenas; por tal motivo, los huéspedes procedentes de Qin, Chu, Yan y Zhao abarrotaban su umbral, y los vendedores de vino y pasteles formaban un mercado frente a su puerta. Hui Fang Ma Erhun vivía dentro de la Puerta Oriental de Qingzhou, ganándose la vida vendiendo harina. Su familia era pobre y no tenía esposa, por lo que trabajaba arduamente junto a su madre. Un día, mientras la anciana estaba sola en casa, de repente llegó una belleza de unos dieciséis o diecisiete años. Vestía una sencilla túnica de cáñamo muy modesta, pero su resplandor iluminaba a las personas. La anciana, sorprendida, la miró y la interrogó a fondo. La joven sonrió y dijo: «Debido a que su honorable hijo es sincero y honesto, deseo entregar mi cuerpo a la casa de la madre». La anciana se sorprendió aún más y dijo: «¡Señorita, usted parece una doncella celestial; con solo decir semejantes palabras, me resta varios años de vida a mí y a mi hijo!». La joven insistió firmemente. La anciana pensó que sin duda debía ser una fugitiva de la mansión de algún noble, por lo que su rechazo se hizo más firme. La joven entonces se marchó. Tres días después, regresó de nuevo, persistiendo y negándose a marchar. Cuando le preguntó su apellido y nombre, la joven respondió: «Si la madre está dispuesta a aceptarme, entonces lo diré; de lo contrario, no hay necesidad de preguntar». La anciana dijo: «Somos huesos de gente pobre, humilde y jornalera; obtener una esposa así, incluso si no encaja, tampoco augura nada malo». La joven sonrió y se sentó en el borde de la cama, mostrando un cariño sumamente profundo. La anciana se despidió de ella diciendo: «Señorita, es mejor que se vaya rápido y no nos traiga una desgracia». La joven salió entonces por la puerta, y la anciana la vio marchar hacia el oeste. Unos días más tarde, la anciana Lü, del callejón occidental, vino a ver a la madre y le dijo: «La vecina muchacha Dong Huifang es huérfana y no tiene de qué depender; desea por propia voluntad convertirse en la esposa de su honorable hijo, ¿por qué no la acepta?». La madre le explicó en detalle lo que le causaba dudas y sospechas. Lü exclamó: «¿Cómo va a ser posible tal cosa? Si hay algún engaño o error, la culpa recaerá sobre este viejo cuerpo». La madre se alegró enormemente y aceptó. Una vez que Lü se hubo marchado, la anciana barrió la habitación, tendi-ó los esteras y esperó a que su hijo regresara para ir a buscar a su esposa. Al atardecer, la joven llegó flotando por sí misma. Entró en la habitación para presentar sus respects a la madre, levantándose y haciendo reverencias con toda la cortesía. Le informó a la anciana diciendo: «Esta concubina tiene dos sirvientas que, al no haber obtenido la orden de la madre, no se han atrevido a avanzar». La anciana dijo: «Mi hijo y yo guardamos una choza pobre y no sabemos cómo emplear sirvientes ni criados. Las ganancias del tamaño de la cabeza de una mosca que obtenemos al día apenas bastan para sustentarnos. Ahora, con la incorporación de una nueva nuera, delicada y que solo se sienta a comer, ya temo que no alcancemos a llenarnos el estómago; si a eso le sumamos dos sirvientas, ¿acaso podrán mantenerse vivas respirando el viento?». La joven sonrió y dijo: «Cuando lleguen las sirvientas, tampoco gastarán el presupuesto de la madre; todas saben ganarse su propio sustento». Cuando la madre preguntó: «¿Dónde están las sirvientas?», la joven entonces llamó: «¡Qiuyue! ¡Qiusong!». Antes de que su voz terminara de apagarse, de repente, como pájaros voladores que caen, las dos sirvientas ya estaban de pie ante ellas. De inmediato les ordenó que se postraran en el suelo y se inclinaran ante la madre. Poco después regresó Ma, y la madre salió a su encuentro para informarle. Ma se alegró. Al entrar en la habitación, vio vigas de color verdoso y dinteles tallados, comparables a los de un palacio; en su interior, las mesitas, los biombos, las cortinas y los cortinajes destellaban con un brillo que deslumbraba la vista. Se asustó tanto que no se atrevió a entrar. La joven bajó de la cama sonriendo, y al contemplarla parecía un inmortal. Él se aterrorizó aún más y retrocedió. La joven lo tomó de la mano, lo hizo sentar y le habló con palabras afectuosas. La alegría de Ma superaba lo imaginable, y su cuerpo y su espíritu parecían no pertenecerse el uno al otro. Se levantó de inmediato, queriendo salir al exterior a comprar vino. La joven lo detuvo diciendo: «No hace falta». En consecuencia, ordenó a las dos sirvientas que prepararan un banquete. Qiuyue sacó una bolsa de cuero, la sostuvo detrás de la puerta y la agitó haciendo un sonido tintineante. Al poco rato, metió la mano dentro y sacó una jarra llena de vino y platos con carne asada, cuyos aromas brotaban y flotaban por todas partes. Tras beber, se acostaron, encontrando alfombras floridas y brocados de seda, cálidos y suaves de manera extraordinaria. Al amanecer, cuando salieron por la puerta, la choza de paja seguía siendo exactamente la misma. La madre y el hijo se maravillaron mutuamente ante aquello. La anciana fue a la casa de Lü para averiguar el origen de los hechos. Al entrar, primero le agradeció su virtud como casamentera. Lü, sorprendida, dijo: «Hace mucho que no nos visitamos, ¿cuándo me ha encomendado a ninguna vecina?». La anciana se sintió aún más desconcertada y le contó todo el asunto de principio a fin. Lü se aterrorizó enormemente y acompañó a la anciana a ver a la nueva esposa. La joven la recibió con una sonrisa y habló extensamente sobre los méritos de haberlos unido. Al ver su gracia y belleza, Lü se quedó estupefacta durante un buen rato; sin saber ya qué pensar, se limitó a asentir con la cabeza a todo sin rechistar. La joven le regaló un rascador de espalda de madera blanca y dijo: «No tengo nada con qué retribuir su virtud; humildemente le ofrezco esto para que la abuelita se rasque la espalda». Lü lo aceptó y se fue a casa; al examinarlo con atención, se había transformado en oro blanco. Desde que Ma obtuvo a su esposa, cambió de inmediato sus antiguos oficios, y la puerta de su hogar adquirió un aspecto totalmente nuevo. En sus arcones había innumerables pieles de marta y brocados, que Ma podía tomar y vestir a voluntad; sin embargo, al salir por la puerta de la casa, estos se convertían en sencillas ropas de algodón y lino, aunque ligeras y cálidas. Lo mismo ocurría con las prendas que la propia joven vestía. Tras transcurrir cuatro o cinco años, ella dijo de repente: «Fui desterrada al mundo mortal por más de diez años; debido a que tengo una afinidad kármica contigo, me he quedado aquí temporalmente. Ahora debo partir». Ma le suplicó con insistencia que se quedara. La joven dijo: «Por favor, elige otra buena pareja para que continúe con el cuidado de la tumba familiar. A su debido tiempo, en los años y meses venideros, vendré a visitarte una vez». De repente, desapareció. Entonces Ma se casó con una mujer de apellido Qin. Tres años después, en la noche de Qixi, cuando el esposo y la esposa conversaban juntos, la joven entró de repente y sonrió diciendo: «Disfrutando de la gran dicha con tu nueva pareja, ¿acaso ya no te acuerdas de tu vieja amiga?». Ma se levantó sobresaltado, la tomó de la mano con melancolía para que se sentara y le expresó de inmediato los sentimientos más profundos de su corazón. La joven dijo: «Simplemente acabo de acompañar a la Tejedora a cruzar el río, y aprovechando la ocasión he venido a echar un vistazo». Ambos se mostraron reacios a separarse, y sus palabras no cesaban. De repente, alguien en el vacío llamó: «¡Huifang!», y la joven se levantó apresuradamente para despedirse. Ma le preguntó quién era. Ella respondió: «Acabo de venir junto con la hermana Shuangcheng; ella no es de las que pueden esperar por mucho tiempo». Ma la acompañó a la salida. La joven dijo: «Tu vida durará ochenta años; cuando llegue el momento señalado, vendré a recoger tus huesos». Dicho esto, se desvaneció. Actualmente Ma tiene más de sesenta años. Es una persona simple y taciturna, sin ninguna otra virtud destacable. El Historiador de lo Extraordinario comenta: «Ma nació con el nombre de "Hun" (Confuso), y su oficio era vulgar; ¿qué vio Huifang en él para elegirlo? A través de esto se observa que los inmortales valoran la sencillez, la sinceridad y la honestidad. Solía decir a un amigo: "Si fuéramos tú y yo, hasta los demonios y los zorros nos habrían abandonado". Lo único en lo que no nos quedamos atrás frente a los inmortales es simplemente en la "confusión"». *El Dios de la Montaña* Li Huidou de Yidu caminaba un día por las montañas cuando se encontró a varias personas que habían extendido esteras en el suelo para beber. Al ver llegar a Li, lo saludaron con alborozo y se pusieron de pie al unísono, arrastrándolo a su asiento y compitiendo por ofrecerle copas de vino. Al mirar sus platos y manjares, vio que una variedad de manjares raros se exhibía en desorden. Al cabo de un rato, la bebida era muy alegre, pero el sabor del vino era débil y áspero. De repente, a lo lejos vino una persona cuyo rostro era estrecho y largo, de unas dos o tres chi de longitud; su sombrero era alto y delgado en perfecta proporción. Todos exclamaron alarmados: «¡El dios de la montaña ha llegado!», y de inmediato se dispersaron en todas direcciones en completo desorden. Li también se acurrucó y se ocultó en una hondonada del terreno. Al poco tiempo, se levantó para mirar, y no quedaba absolutamente nada de los manjares ni del vino; solo había un cacharro de barro roto que contenía orina fermentada y unos cuantos gecos servidos sobre fragmentos de tejas. *** Xiao Qi Xu Jichang era natural de Linzi y vivía en la Aldea del Molino, al este de la ciudad. Habiendo estudiado las letras sin alcanzar el éxito, las abandonó para convertirse en funcionario subalterno. Ocasionalmente, al dirigirse a la casa de unos parientes políticos, su camino pasó junto al palacio funerario de la familia Yu. Al atardecer, ebrio de regreso, pasó por aquel lugar y vio pabellones y torres de gran magnificencia, con un anciano sentado a la puerta. Como la bebida le había provocado una intensa sed, Xu le hizo una reverencia al anciano y le pidió agua. El anciano se levantó, invitó al huésped a pasar, ascendió a la sala principal y le ofreció de beber. Una vez que hubo bebido, el anciano dijo: —Es difícil viajar al anochecer. ¿Qué tal si te quedas a pasar la noche y partes temprano por la mañana? Xu, que también se sentía fatigado, aceptó gustoso la propuesta. El anciano ordenó a los sirvientes que prepararan vino para agasajar al huésped, y de inmediato le dijo a Xu: —Este viejo se atreve a decir una palabra, espero que no la juzgues imprudente. El joven caballero proviene de una familia distinguida y de gran renombre, y bien podría unirse en matrimonio. Tengo una hija pequeña que aún no está comprometida, y deseo ofrecerla como tu humilde concubina. Ojalá tengas a bien aceptarla y recogerla. Xu, azorado, no supo qué responder. El anciano envió de inmediato a un emisario para notificar a sus parientes y también dio orden de que la doncella se arreglara y vistiera. Al poco rato, cuatro o cinco caballeros con altas coronas y amplios cinturones llegaron uno tras otro. La doncella también salió primorosamente arreglada, de una belleza y gracia ajenas a este mundo. Tras ello, tomaron asiento y dieron comienzo al banquete. La mente de Xu se nubló por el aturdimiento y solo deseaba acostarse pronto. Tras varias rondas de vino, declinó firmemente seguir bebiendo por no poder soportarlo más. Entonces hicieron que una pequeña criada guiara a la pareja hacia el interior de las cortinas, donde compartieron alcoba y se detuvieron a descansar. Cuando Xu le preguntó por su linaje y apellido, la joven respondió: —Mi apellido es Xiao, y soy la séptima entre mis hermanas. Él quiso indagar más a fondo sobre su alcurnia, pero la joven replicó: —Aunque mi condición es humilde y baja, servir a un funcionario no debería manchar tu honor. ¿A qué viene tanta investigación y empeño? Xu, cautivado por sus encantos y su belleza, se entregó a la intimidad con extrema ternura y no albergó más sospechas. La joven le dijo: —Este lugar no es propicio para establecer un hogar. Bien sé que la hermana mayor en tu casa es sumamente bondadosa; tal vez no se oponga ni te ponga trabas. Regresa y dispón una habitación para ella; muy pronto llegará por sus propios medios. Xu asintió. Poco después, mientras la abrazaba estrechamente contra su cuerpo, cayó de repente en un profundo sueño. Al despertar, sintió que sus brazos ya estaban vacíos. El día era completamente claro, la sombra de los pinos oscurecía la alborada, y bajo su cuerpo había un lecho de paja de mijo de más de un pie de espesor. Sobresaltado y suspirando, regresó a su casa y se lo contó a su esposa. Esta, en tono de broma, le preparó una habitación y colocó un lecho en su interior. Luego, cerrando la puerta con llave al salir, dijo: —¡La nueva esposa llegará esta misma noche! Y ambos se echaron a reír. Al caer la tarde, la esposa tiró en broma de Xu para que abriera la puerta y exclamó: —¿No estará ya la recién llegada en la habitación? Al entrar, vio a una hermosa mujer ricamente ataviada sentada sobre el lecho. Al verlos entrar a ambos, se levantó con gracia para recibirlos. El marido y la mujer quedaron estupefactos. La joven se cubrió la boca con la manga y rió con risa contenida, haciendo una reverencia con extrema modestia y respeto. Su esposa dispuso entonces los enseres y celebró con ellos las bodas de unión. La joven se levantaba temprano para ocuparse de las labores domésticas, sin esperar a que se lo mandaran. Un día le dijo a Xu: —Mis hermanas desean venir todas a nuestra casa a visitarme. Xu temió que, de manera repentina, no tuviera con qué atender a las invitadas. La joven replicó: —Todas saben que nuestra casa no abunda en riquezas, así que traerán los víveres y manjares por adelantado; solo te pido que molestes a nuestra hermana mayor para que se encargue de la cocción. Xu se lo comunicó a su esposa, quien dio su asentimiento. Tras el desayuno de la mañana, efectivamente llegó alguien cargando vino y trozos de carne, dejó la carga y se marchó. La esposa asumió entonces el papel de cocinera. Pasado el mediodía llegaron seis o siete doncellas, la mayor de las cuales apenas rondaría los cuarenta años. Se sentaron en ronda para beber juntas, y las risas y alborotos llenaron toda la estancia. La esposa de Xu espió agachada a través de la ventana, pero solo pudo ver a su esposo y a la séptima hermana sentados el uno frente al otro; los demás invitados eran totalmente invisibles. Cuando la Osa Mayor colgaba ya del alero del tejado, los invitados partieron entre risas y algarabía. La joven despidió a los visitantes y aún no había regresado. La esposa entró a echar un vistazo a la mesa: las copas y los platos estaban completamente vacíos. Riéndose, comentó: —Parece que todas esas criadas venían famélicas, pues han dejado los platos como si un perro los hubiera lamido. Al poco rato regresó la joven, quien la consoló con exquisita amabilidad, le arrebató los utensilios para lavarlos ella misma y animó a la esposa legítima a irse a dormir. La esposa dijo: —Que los invitados acudan a nuestra casa y traigan su propia comida y bebida resulta también una gran broma. Mañana debemos invitarlos formalmente otra vez. Pasados unos días, siguiendo el consejo de su esposa, Xu hizo que la joven volviera a convocar a los invitados. Al llegar, estos comieron y bebieron a discreción; sin embargo, dejaron cuatro platos de comida sin tocar, sin añadirles palillos ni cucharas. Cuando Xu les preguntó la razón, todos soltaron una carcajada y dijeron: —Nuestra señora piensa que somos malvados, por eso los dejamos para esperar al pacificador. Entre los presentes había una mujer de dieciocho o diecinueve años, con zapatos de seda blanca y falda de lino, de quien se decía que era una recién viuda —a quien la joven llamaba la sexta hermana—. Poseía un encanto voluptuoso, era dada a la risa y tenía gran facilidad para la palabra. Poco a poco entabló confianza con Xu y no tardó en burlarse de él con chistes ingeniosos. Durante los brindis, Xu actuaba como maestro de ceremonias y prohibía las bromas y risas. La sexta hermana infringió la regla repetidamente, por lo que fue castigada con más de diez copas seguidas, tras lo cual quedó fuertemente achispada y sumida en la embriaguez. Su delicado cuerpo se volvió lacio y perezoso, tan frágil que apenas podía sostenerse. Sin saber en qué momento, se esfumó. Xu la buscó con una vela y la encontró durmiendo plácidamente en el fondo de una cortina oscura. Se acercó y la besó en los labios sin que ella se diera cuenta. Al meter la mano por los faldones de sus pantalones, su zona íntima estaba turgente e hinchada. Mientras las banderas de su corazón se agitaban con fuerza, oyó cómo en la mesa llamaban repetidamente a "el Joven Maestro Xu". Se apresuró entonces a arreglarle las ropas y, al ver que en su manga asomaba un pañuelo de damasco, lo hurtó furtivamente y salió del lugar. Llegada la medianoche, los invitados abandonaron la mesa, pero la sexta hermana seguía sin despertar. La séptima hermana entró, la sacudió y solo entonces esta se levantó con un bostezo, se ajustó la falda, se arregló los cabellos y se marchó junto con los demás. Xu la recordaba con afecto y añoranza, incapaz de apartarla de su pensamiento. Quería sacar el pañuelo extraviado en un rincón para contemplarlo, pero al buscarlo ya no estaba por ningún lado. Sospechó que se le había caído en el camino al despedir a los invitados, por lo que, portando una lámpara, examinó minuciosamente cada rincón de los escalones, mas no había rastro alguno. Su mente quedó inquieta y desasosegada. Cuando la joven le preguntó qué le ocurría, Xu le respondió con evasivas. La joven sonrió y le dijo: —No intentes engañarme. Alguien ya se ha llevado ese pañuelo, así que en vano fatigas tu corazón y tus ojos. Sorprendido, Xu le confesó la verdad y le expresó además su anhelo. La joven le dijo: —Ella y tú no comparten un destino acumulado de vidas pasadas; el vínculo se reduce únicamente a esto. Cuando él le preguntó la razón, ella respondió: —En su vida anterior, ella fue una cortesana de los distritos de placer; tú fuiste un erudito que la vio y se enamoró de ella. Al verse impedidos por vuestros padres, no pudieron cumplir sus deseos, por lo que ella enfermó de gravedad hasta quedar al borde de la muerte. Antes de expirar, me hizo recado de decirte: "Ya no podré levantarme más. «¡Con tal de que venga, con lograr palpar su piel una sola vez, podría morir sin remordimientos!». Ella, conmovida por este sentimiento, prometió cumplir lo que le pedía. Ocurría que estaba atada por asuntos urgentes y no pudo ir de inmediato; cuando llegó pasada la noche, la enferma ya había fallecido. Así pues, en la vida pasada usted y ella compartieron el destino de un roce. Pasado esto, no hay nada más que esperar». Más tarde, Xu dispuso un banquete y volvió a invitar a las jóvenes, pero solo la sexta hermana no acudió. Xu, sospechando que la mujer sentía celos, albergó no pocos reproches y resentimiento. Un día, la mujer le dijo a Xu: —Por culpa de la sexta hermana, usted me culpa injustamente a mí. Ella en verdad se niega a venir, ¿qué culpa tengo yo? Ahora bien, nuestro afecto de ocho años está a punto de separarse con un adiós; le ruego que haga su mayor esfuerzo por usted para buscar una solución y disipar su duda anterior. Aunque ella no venga, ¿acaso se me prohíbe ir a mí? Iré en persona a su puerta; tal vez el esfuerzo humano pueda vencer al destino, quién sabe. Xu, encantado, accedió. La mujer le tomó de la mano y, ligera como si pisara el vacío, en un instante llegaron a la casa. Un amplio salón de ladrillos amarillos, con puertas y pasillos sinuosos, no difería en lo más mínimo de la primera vez que lo había visto. Los suegros salieron ambos a recibirlo y dijeron: —Nuestra torpe hija ha disfrutado por mucho tiempo de su cálida benevolencia. Como esta anciana, en sus años postreros, está achacosa y perezosa, he descuidado hacerle visitas y preguntas; espero que no me lo guarde a mal. Inmediatamente dispusieron un banquete para celebrar la reunión. La mujer preguntó de inmediato por sus hermanas. La madre respondió: —Cada una ha regresado a su hogar, solo la sexta hermana está aquí. Al instante mandó llamar a una criada para que invitara a la sexta doncella. Pasó un buen rato y ella no salía, por lo que la mujer entró, la arrastró y la trajo consigo. Ella llevaba la cabeza gacha, silenciosa y lacónica, nada semejante a la jovialidad de antes. Al poco rato, el anciano y la anciana se despidieron y se fueron. La mujer le dijo a su sexta hermana: —Hermana mía, te pones tan solemne que haces que me guarden rencor. La sexta hermana sonrió levemente y dijo: —¡Un bribón licencioso no es digno de que uno se le acerque! La mujer tomó las tazas con los restos de vino de ambas y, obligándolas a intercambiarlas, dijo: —Sus bocas ya se han besado, ¿a qué viene tanta pose? Al poco rato, la séptima hermana se marchó, y en la habitación solo quedaron ambos. Xu se levantó de prisa para acorralarla, mientras la sexta hermana, dando vueltas, se resistía y forcejeaba. Xu le tiró de la ropa, se hincó de rodillas por largo rato y le suplicó con tristeza. El rostro de ella se fue suavizando poco a poco, y se dejaron llevar juntos al interior de la alcoba. Apenas estaban aflojando los lazos de sus túnicas cuando de repente se escuchó un grito estruendoso que sacudía la tierra, y la luz de un fuego atravesó las rendijas de la puerta. La sexta hermana, presa de un gran pánico, empujó a Xu para que se levantara y dijo: —¡La desgracia ha llegado de repente, qué vamos a hacer! Xu, desconcertado y presa del pánico, no supo qué hacer, y la doncella ya había huido sin dejar rastro. Xu se sentó un momento con aire melancólico; la casa y las habitaciones habían desaparecido por completo. Más de una docena de cazadores, con halcones en los puños y espadas en mano, llegaron y le preguntaron con asombro: —¿Qué clase de hombre se esconde aquí por la noche? Xu fingió haberse extraviado y reveló su nombre y apellido. Uno de ellos dijo: —¿Estábamos persiguiendo a un zorro hace un momento, lo has visto? Él respondió: —No lo he visto. Al examinar con cuidado el lugar, resultó ser el cementerio de la familia Yu. Regresó a casa cabizbajo y descontento. Aún albergaba la esperanza de que la séptima hermana regresara; por la mañana interpretaba los augurios de los gorriones y por la noche leía los presagios en las mechas de las lámparas, pero al final no hubo la menor noticia. *Relatado por Dong Yuxuan.* *** ### Dos relatos de disturbios y separaciones El maestro de escuela Liu Fanghui era natural de la capital. Tenía una hermana prometida en matrimonio con el estudiante Dai, y el día de las nupcias estaba próximo. Coincidió con la entrada de las tropas del norte en el país; el padre y los hermanos, temiendo que las mujeres y los débiles fueran una carga, planearon enviarla arreglada a la casa de los Dai. Antes de que terminaran de acicalarla, los soldados rebeldes irrumpieron en tropel, y padre e hijo huyeron por distintos caminos. La mujer fue capturada por un soldado nexi. Lo acompañó durante varios días, sin que este mostrara la menor actitud grosera u ofensiva. Por la noche la hacía dormir en otro lecho, y la comida y las atenciones que le brindaba eran sumamente generosas. Asimismo, el soldado había capturado a un joven de edad similar a la de la mujer, de refinados modales y elegante apostura. El nexi le dijo al joven: —No tengo hijos, pretendo que heredes mi linaje, ¿quieres o no? El joven respondió sumiso con un asentimiento. Luego señaló a la mujer y le dijo: —Si estás dispuesto, haré que ella sea tu esposa. El joven, encantado, expresó su deseo de obedecer la orden. El nexi hizo entonces que compartieran el mismo lecho, y congeniaron tan bien que se sentían sumamente felices. Poco después, mientras conversaban sobre sus apellidos en la almohada, resultó que el joven no era otro que el estudiante Dai. En Shaanxi, cierto funcionario desempeñaba el cargo de superintendente de la sal, y su familia no lo había acompañado. Con motivo de la rebelión de Jiang Rang, su pueblo natal cayó en poder de los bandidos, quedando incomunicado y sin recibir noticias. Terminada la rebelión, envió emisarios a indagar, pero un centenar de li a la redonda presentaba un paisaje desolador, sin rastro de humo ni lugar donde pedir informes. Ocurrió que, al acudir a la capital para rendir su informe de regreso, un viejo lacayo que había perdido a su esposa era tan pobre que no podía volverse a casar; el funcionario le dio unas cuantas monedas de oro para que comprase una esposa. En ese momento, las grandes tropas regresaban victoriosas, y había una multitud incontable de mujeres cautivas que llevaban una etiqueta clavada en los mercados, tal como se vendían las vacas y los caballos. El lacayo tomó el oro y fue a elegir entre ellas. Creyendo que su oro era escaso, no se atrevió a preguntar por ninguna joven hermosa. Entre ellas, una anciana lucía muy pulcra, así que la rescató y la llevó a casa. La anciana se sentó en la cama, lo observó con atención y dijo: —¿No eres tú el lacayo de tal persona? Él le preguntó cómo lo sabía. Ella respondió: —¡Tú serviste a las órdenes de mi hijo, cómo no vas a reconocerlo! El lacayo, aterrorizado, fue a informarle al funcionario de inmediato. El funcionario la miró y resultó ser verdaderamente su madre. Por ello rompieron a llorar amargamente, y el funcionario le recompensó al lacayo con el doble. El lacayo, considerando que le sobraba oro, no desdeñó buscar otra compañera. Vio a una mujer de unos treinta años, de modales extraordinarios y desenvueltos, por lo que también la rescató. Apenas se habían puesto en marcha, la mujer, mirando hacia atrás mientras caminaba, dijo: —¿No eres tú el lacayo de tal persona? Sorprendido de nuevo, él le preguntó el motivo. Ella respondió: —¡Tú serviste a las órdenes de mi esposo, cómo ibas a no reconocerlo! El lacayo, aún más espantado, la condujo a presencia del funcionario. El funcionario la miró y era en verdad su propia esposa. Volvió a prorrumpir en un llanto desconsolado. En un solo día, madre y esposa se reunieron de nuevo, con una alegría que no cabía en sí. Acto seguido, entregó cien piezas de oro para que el lacayo pudiera casarse con una hermosa esposa. Se debió sin duda a que el funcionario poseía una gran virtud, razón por la cual los espíritus y los dioses le respondieron de tal manera. Es una pena que quien relató la historia haya olvidado sus nombres y apellidos; tal vez en la región de Qin haya alguien capaz de contarla. El Scriptor de Historias Extrañas comenta: «¡La calamidad de Yan-Kun, donde el jade y la piedra se queman juntos sin distinción, cuán cierto es! En cuanto a la familia de Lord Gong, fue debido a su unión que su linaje se transmitió. Después de Dong Sibai, solo quedó un nieto, y hoy en día ni siquiera hay quien ofrezca sacrificios en su honor; esto es también responsabilidad de los oficiales de la corte. ¡Qué tristeza!». Criando Serpientes En las montañas de Sishui había antiguamente un monasterio budista. No había aldeas en los alrededores y las huellas humanas rara vez llegaban allí. Un daoísta residía en su interior. Algunos decían que dentro había muchas serpientes grandes, por lo que los viajeros se alejaban aún más. Un joven entró en las montañas para cazar halcones con red. Una vez adentrado profundamente, no tenía dónde pasar la noche; a lo lejos vio el templo y se dirigió hacia él. El daoísta, asombrado, le dijo: «¿De dónde viene el *jushi*? ¡Qué suerte que no hayas sido visto por los muchachos!». De inmediato lo invitó a sentarse y le preparó gachas de mijo. Antes de terminar de comer, entró una serpiente gigante, de más de diez brazas de grosor, que levantó la cabeza hacia el huésped con ojos furiosos y relampagueantes. El huésped sintió un gran pavor. El daoísta le dio una palmada en la frente y la reprendió: «¡Vete!». La serpiente entonces bajó la cabeza y entró en la habitación del este. Sinuosa, tardó un buen rato en que su cuerpo terminara de entrar; se enroscó y acurrucó dentro, llenando por completo la habitación. El huésped estaba aterrorizado, temblando de pies a cabeza. El daoísta dijo: «Esta es la que crío habitualmente. Conmigo aquí, no hay problema; lo único de que debe temer es de lo que el huésped pueda encontrarse por sí mismo». Apenas se había sentado el huésped cuando entró otra serpiente, algo más pequeña que la anterior, de unas cinco o seis brazas de grosor. Al ver al huésped, se detuvo de repente, parpadeando y sacando la lengua tal como la anterior. El daoísta también la regañó, y esta igualmente entró en la habitación. Como la estancia no tenía lugar para acostarse, la mitad de la serpiente se enroscó entre las vigas, haciendo que la tierra de las paredes se desprendiera con estrépito. El huésped, aún más atemorizado, no durmió en toda la noche. Al levantarse temprano con deseos de regresar, el daoísta lo despidió. Al salir por la puerta de la casa, vio que en los muros y al pie de las escaleras había serpientes tan gruesas como tazas o cuencos, deambulando o descansando en desorden. Al ver a un extraño, todas adoptaban una postura de devorarlo. El huésped, aterrorizado, caminaba aferrado al brazo del daoísta, quien lo guio hasta la salida del valle, tras lo cual pudo regresar. Un viajero de mis pagos que andaba por las tierras centrales se hospedó en el Templo del Buda de las Serpientes. Los monjes del templo prepararon la cena; la sopa de carne era exquisita, pero cada trozo tenía forma redonda, asemejándose a cuellos de pollo. Le preguntó al monje del templo: «¿Cuántos pollos han matado para conseguir tantos cuellos?». El monje respondió: «Son trozos de serpiente». El huésped, sumamente impresionado, salió corriendo a vomitar. Al acostarse, sintió algo que se arrastraba inquieto sobre su pecho. Al palparlo, resultó ser una serpiente, por lo que se levantó de un salto con gritos de terror. El monje se levantó y dijo: «¡Esto es cosa de todos los días, qué hay que temer!». Iluminando con una antorcha las paredes, vio que estaban cubiertas de arriba abajo por serpientes grandes y pequeñas; lo mismo ocurría sobre y debajo del lecho. Al día siguiente, el monje lo condujo al salón de Buda. Debajo del trono de Buda había un enorme pozo, en cuyo interior una serpiente tan gruesa como una gran tinaja asomaba la cabeza por el borde sin salir del todo. Al encender fuego y mirar hacia abajo, se vio que había cientos de miles de crías y descendientes de serpientes que vivían en comunidad allí dentro. El monje comentó: «Antiguamente, las serpientes salían a causar estragos, así que Buda se sentó sobre ellas para someterlas, y solo entonces cesó la calamidad». El Señor del Trueno En Bozhou, un civil llamado Wang Congjian tenía a su madre sentada en su alcoba cuando, coincidiendo con una llovizna oscura y tenebrosa, vio al Señor del Trueno sostener un martillo y entrar batiendo sus alas. Aterrorizada, ella rápidamente volcó sobre él un orinal lleno de orina y excrementos. El Señor del Trueno, manchado de inmundicia, como si hubiera sido alcanzado por sables y hachas, dio media vuelta y huyó a toda prisa; por más que esforzaba sus alas en un intento por volar, no lograba marchar. Giraba desorientado por el patio, aullando con voz semejante a la de un buey. En el cielo, las nubes descendieron gradualmente hasta quedar al nivel de los aleros. Desde el interior de las nubes se escuchaba un relincho constante como el de los caballos, respondiendo al Señor del Trueno. Al poco rato, se desató una tormenta violenta que lavó por completo la suciedad de su cuerpo; entonces, emitiendo un trueno ensordecedor, se marchó. Las Castañas de Agua Hu Dacheng era de Chu. Su madre era devota seguidora de Buda. Cuando Cheng estudiaba bajo la tutela de un maestro de escuela, su camino pasaba junto al santuario de Guanyin, y su madre le había encomendado que siempre que pasara, debía entrar a hacer una reverencia. Un día, al llegar al santuario, una joven muchacha que mecía a un niño lo invitó a jugar allí dentro. Su cabello estaba cortado cubriendo su cuello, y su gracia era sumamente delicada. En ese entonces Cheng tenía catorce años, y en su corazón se encariñó con ella. Le preguntó su apellido y nombre. La joven sonrió y dijo: «Soy Lingjiao, la hija del pintor Jiao al oeste del santuario. ¿A qué se debe tu pregunta?». Cheng volvió a preguntar: «¿Tienes prometido o no?». Con las mejillas teñidas de sonrojo, la joven respondió: «No tengo». Cheng dijo: «¿Y si yo fuera tu esposo, te parecería bien?». La muchacha, avergonzada, dijo: «No puedo decidir por mí misma». Pero sus ojos eran claros y límpidos, mirando a Cheng de arriba abajo, y su actitud parecía indicar su favor. Entonces Cheng salió. La muchacha lo persiguió y le dijo desde lejos: «Cui Erchheng es alguien a quien mi padre aprecia; úsalo como casamentero y no habrá nada que no se logre». Cheng dijo: «De acuerdo». Pensando entonces que era inteligente y afectuosa, se sintió aún más inclinado a admirarla. Al regresar, le confesó con sinceridad sus deseos a su madre. Como su madre amaba tiernamente a este hijo, siempre temiendo contrariarlo, de inmediato le encargó a Cui que hiciera de casamentero. Jiao reprochó que la dote solicitada era demasiado lujosa, por lo que el asunto inicialmente no prosperó. Cui habló largamente sobre la noble estirpe y el gran talento de Cheng, y solo entonces Jiao dio su consentimiento. Cheng tenía un tío paterno que, ya anciano, no tenía hijos y ejercía como instructor en Hubei. Su esposa falleció en su puesto oficial, y la madre envió a Cheng para que acudiera a los funerales. Varios meses después, cuando ya se disponía a regresar, el tío también enfermó y murió. Debido a esta prolongada demora, ocurrió que una gran banda de bandidos ocupó Hunan, y las noticias del hogar quedaron completamente cortadas. Cheng vagó errante entre la gente común, arrastrando su sombra en la más desolada soledad. Un día, una anciana de unos cuarenta y ocho o cuarenta y nueve años rondaba por el pueblo, y al caer el sol aún no se marchaba. Decía de sí misma: «Las turbulencias me han dejado sin hogar, y voy a venderme a mí misma». Alguien le preguntó por su precio. Ella respondió: «No me rebajaré a ser esclava de nadie, ni deseo ser la esposa de un hombre; solo busco a alguien que me trate como a una madre, y a esa persona seguiré, sin disputar el precio». Quienes la escuchaban se reían. Cheng se acercó a mirarla y vio que en sus facciones había uno o dos rasgos muy similares a los de su propia madre; esto conmovió su corazón y sintió una profunda tristeza. Pensando en su soledad, sin nadie que le remendara la ropa, la invitó a su hogar y le rindió los honores debidos a un hijo. La anciana se alegró y comenzó a cocinarle arroz y a tejerle zapatos, afanándose con el esmero de una verdadera madre. Si algo iba en contra de sus deseos, de inmediato lo reprendía; pero si él padecía la más mínima dolencia, su ternura superaba con creces a la de aquella que lo había dado a luz. De repente, ella le dijo: «Este lugar está en paz y afortunadamente no hay de qué preocuparse. Sin embargo, hijo mío, ya eres un hombre; aunque te encuentres en tierras extrañas, las grandes obligaciones éticas no deben desatenderse. En dos o tres días, te buscaré una esposa». Cheng lloró y dijo: «Este hijo ya tiene esposa, solo que estamos separados por la distancia entre el norte y el sur». La anciana replicó: «En tiempos de gran caos, los asuntos humanos cambian por completo, ¿cómo puedes quedarte esperando en vano?». Cheng volvió a llorar y dijo: «No solo el voto de casamiento es algo que no se puede traicionar, sino que, además, ¿quién entregaría a una doncella delicada a un hombre errante como una brizna flotante?». La anciana no respondió, pero se dedicó a prepararle cortinas, sábanas y almohadas con suma perfección, sin que se supiera de dónde había sacado todo aquello. Un día, al caer la tarde, le advirtió a Cheng: «Quédate despierto con la lámpara encendida y no duermas; iré a buscar a la nueva esposa». Dicho esto, salió por la puerta. Al consumirse por completo la tercera vigilia, la anciana no regresaba. Cheng sintió una gran sospecha. De pronto escuchó un alboroto fuera de la puerta; al salir a mirar, vio a una mujer sentada en el patio, con el cabello desgreñado y sollozando. Sorprendido, le preguntó: «¿Quién eres?». Ella tampoco respondió. Tras un largo rato, ella dijo: «¡Haber venido a casarme aquí no es ninguna dicha, antes prefiero la muerte!». Cheng quedó sumamente asombrado, sin entender el motivo. La mujer dijo: «De joven fui prometida a Hu Dacheng; ¡quién iba a decir que al marcharte a Hubei, las noticias se cortarían por completo! Mis padres me obligaron a venir a tu casa. Podrán haber traído mi cuerpo, ¡pero jamás quebrantarán mi voluntad!». Al oír esto, Cheng rompió a llorar y dijo: «Yo mismo soy ese Hu. ¿Eres acaso Lingjiao?». La mujer secó sus lágrimas, aterrorizada y sin poder creerlo. Entraron juntos a la habitación y, a la luz de la lámpara, la examinó detenidamente, exclamando: «¿No será esto un sueño?». Entonces el dolor se convirtió en alegría y ambos se relataron las penurias de su separación. Resulta que, tras los disturbios, la región de Hunan en un radio de cien lis había quedado arrasada sin rastro de vida. Jiao había huido con su familia hacia el este de Changsha y había aceptado además la propuesta de matrimonio de un estudiante de apellido Zhou. En medio del caos no habían podido celebrar las nupcias, fijando esa misma noche para enviarla a la casa del novio. La mujer lloró negándose a lavarse y peinarse, pero su familia la obligó a subir a un carruaje. En el camino, la mujer cayó del carruaje. Poco después llegaron cuatro hombres cargando una litera de hombro, diciendo que eran enviados de la familia Zhou para recibir a la novia; de inmediato la subieron a la litera, que avanzaba veloz como el vuelo, hasta que finalmente se detuvo en ese lugar. Una anciana la condujo hacia adentro diciéndole: «Esta es la casa de tu esposo; entra y no llores. Tu suegra llegará más pronto que tarde». Dicho esto, se marchó. Cuando Cheng comprendió lo sucedido tras interrogarla, recién entonces se dio cuenta de que la anciana era un ser divino. El esposo y la esposa quemaron incienso y rezaron juntos, deseando poder reunirse nuevamente con su madre. Desde que comenzaron las operaciones militares de la rebelión, la madre había huido junto con las esposas de sus camaradas para esconderse en los barrancos de los valles. Una noche, los gritos anunciaron la llegada de los bandidos, por lo que todos entraron en pánico y se dispersaron en cuatro direcciones. Un muchacho le ofreció un corcel a la madre. En su urgencia, la madre no tuvo tiempo de hacer preguntas; se aferró a los hombros del muchacho y montó. Con una ligereza y velocidad asombrosas, en un instante llegaron a la orilla del lago. El caballo corrió pisando el agua, sin levantar una sola ola bajo sus cascos. Al poco tiempo la hizo bajar y, señalando una puerta, le dijo: «Aquí puedes habitar». La madre se disponía a inclinarse en agradecimiento, pero al volver la mirada, el caballo se había transformado en un león de oro de más de un zhang de altura, y el muchacho montó de un salto y se alejó. La madre golpeó la puerta con la mano y esta se abrió de par en par. Alguien salió a preguntar y, extrañada por una voz tan familiar, al mirar vio que era Cheng. Madre e hijo se abrazaron llorando. La esposa también se despertó sobresaltada, y toda la casa se llenó de júbilo y consuelo. Sospecharon que la anciana era una manifestación del Bodhisattva. A partir de entonces, recitaron los sutras y mantras de Guanyin con aún mayor devoción. Finalmente, se establecieron como expatriados en Hubei, cultivando tierras y construyendo su hogar. *Los espíritus hambrientos* Ma Yong era de Qi. Era codicioso, sinvergüenza, y su hogar se empobrecía una y otra vez, por lo que la gente del pueblo, en broma, lo llamaba el «Fantasma Hambriento». Tenía más de treinta años y su pobreza aumentaba cada día; sus ropas eran un centenar de nudos deshilachados como plumas de codorniz, y con los brazos cruzados sobre los hombros, merodeaba por el mercado buscando comida. Todos lo despreciaban y ni siquiera se dignaban a mirarlo. Había en el distrito un anciano llamado Zhu, quien en su juventud se había establecido con su esposa en el mercado de Wudu con un oficio poco digno. Al llegar a la vejez, regresó a su aldea natal, donde fue duramente criticado por los letrados; sin embargo, como Zhu era pulcro en su conducta y hacía buenas obras, la gente empezó poco a poco a tratarlo con cortesía. Un día, al ver que Ma arrebataba comida sin pagarla y era maltratado por los tenderos, sintió lástima y pagó su cuenta en su lugar. Lo llevó a su casa, le regaló varios cientos de monedas y le sugirió que se buscara un capital para trabajar. Ma se marchó, pero se negó a buscar un oficio y se dedicó a comer sin hacer nada. Al poco tiempo, sus recursos se agotaron de nuevo y volvió a las viejas costumbres. Temiendo siempre encontrarse con el anciano Zhu, huyó al distrito de Linyi. Al atardecer, se hospedó en la Academia Confucianista. Como la noche de invierno era gélida, arrancó las cuentas de los tocados de las estatuas de los sabios y los dignatarios para quemar sus tablillas y calentarse. El director de la academia se enteró y, enfurecido, quiso aplicarle un castigo. Ma suplicó que lo perdonara, prometiendo conseguir riquezas para el maestro. El director se alegró y lo dejó marchar. Ma averiguó qué estudiante era adinerado, se presentó en su puerta para extorsionarle dinero a la fuerza y provocó deliberadamente su ira; entonces se cortó a sí mismo con un cuchillo y lo acusó falsamente ante la academia. El director exigió un fuerte soborno antes de renunciar a denunciarlo y expulsarlo. Los estudiantes, indignados por esto, presentaron una demanda conjunta ante el magistrado del condado. El magistrado investigó y obtuvo los hechos, lo condenó a cuarenta azotes y le impuso un cangue en el cuello, muriendo a los tres días. Esa misma noche, el anciano Zhu soñó que Ma entraba ataviado con birrete y túnica oficial, y le decía: «Estoy en deuda con tu gran bondad, y ahora vengo a recompensarte». Al despertar, su concubina dio a luz a un varón. Sabiendo que era la reencarnación de Ma, lo llamó Ma'er. De joven no era muy inteligente, pero mostraba afición por los estudios. A los veintitantos años, esforzándose al máximo en la gestión, logró ingresar en la academia del distrito. Más tarde, durante los exámenes, se alojó en una posada y, mientras dormía de día en la cama, vio que las paredes estaban forradas con ensayos antiguos; al examinarlos, encontró cuatro versos titulados *La naturaleza del perro*. Temiendo su dificultad, los leyó y los grabó en su memoria. Al entrar a la sala de exámenes, casualmente cayó ese mismo tema; los copió y obtuvo la máxima calificación, recibiendo la estipendia oficial. A los sesenta y tantos años, fue nombrado instructor en Linyi. Durante los varios años que ocupó el cargo, no tuvo ni una sola amistad basada en la rectitud o el deber. En cuanto sacaba monedas de cobre de su manga, ponía una sonrisa de cormorán; de lo contrario, sus pestañas medían una pulgada de largo y miraba con altivez a todos como si no los conociera. En cierta ocasión, debido a un asunto trivial de unos estudiantes, el magistrado principal ordenó castigarlos levemente, pero él los torturó con crueldad como si tratara con bandidos. Quien tuviera un pleito contra un letrado solo tenía que ir a golpear a su puerta con dinero. Ante tantas artimañas de este tipo, los estudiantes ya no pudieron soportarlo más. Cerca de los setenta años, hinchado, sordo y medio ciego, andaba buscando por todas partes remedios para la barba negra. Un estudiante excéntrico le molió raíces de rubia y lo engañó dándosela. Al amanecer, cuando todos lo miraron, parecía una de las estatuas de los generales divinos de los templos. Montó en cólera y mandó arrestar al estudiante, pero este ya había huido la noche anterior. Con esta ira acumulada en su interior, murió a los pocos meses. Tribunal de Examen de Faltas Wen Rensheng era de Henan. Habiendo estado enfermo durante muchos días, vio entrar a un xiucai, quien se postró y rindió homenaje al pie de la cama, mostrando una extrema humildad y cortesía. Pronto, le pidió a Rensheng que diera unos pasos con él, y tomándolo del brazo, le habló largamente, charlando sin parar mientras caminaban, y aun a varias li de distancia no hablaban de despedirse. Rensheng se detuvo y juntó las manos para despedirse. El xiucai dijo: —Le ruego que mueva un poco más sus pasos; este humilde servidor tiene un asunto que suplicarle. Rensheng le preguntó de qué se trataba. Él respondió: —Todos nosotros pertenecemos a la jurisdicción del Ministerio de Inspección de Corrupción. El señor del ministerio se llama el Rey Fantasma de la Panza Vacua. Al verlo por primera vez, la norma dictaba que debían cortarme la carne del muslo, pero si usted intercede por mí, tal vez pueda suavizarlo. Rensheng preguntó con asombro: —¿Qué crimen has cometido para llegar a tal extremo? Él respondió: —No es necesario tener un crimen, esta es la regla antigua. Si uno es próspero en sobornos, puede redimirse. Sin embargo, soy pobre. Rensheng dijo: —Yo jamás he tenido trato con el Rey Fantasma, ¿cómo podría ser de utilidad? Él dijo: —En su vida pasada, usted fue el abuelo de este, por lo que seguramente le escuchará. Mientras hablaban, ya habían entrado en las murallas de la ciudad. Llegaron a una mansión oficial. Los edificios no eran muy amplios ni grandiosos, salvo por un salón alto y espacioso. Bajo el salón había dos estelas erigidas al este y al oeste, con inscripciones verdes más grandes que cestos de estiércol: una decía «Filial, fraternal, leal y veraz», y la otra, «Cortesía, rectitud, integridad y sentido de la vergüenza». Al subir los escalones y avanzar, vio una placa colgada en el salón, con grandes caracteres que decían «Ministerio de Inspección de Corrupción». Entre los pilares, un pareado tallado en madera con caracteres de color esmeralda decía: *Diciendo escuela, diciendo orden, diciendo colegio, dos caracteres de virtud y enseñanza oculta;* *Erudito superior, erudito medio, erudito inferior, un salón de ritos y música, discípulos de la puerta de los fantasmas.* Apenas había terminado de observar, cuando el oficial salió: tenía el cabello rizado y la espalda encorvada como alguien de varios siglos; sus fosas nasales miraban al cielo y sus labios se curvaban hacia afuera, sin cubrir sus dientes. Le seguía un funcionario, el Registrador, con cabeza de tigre y cuerpo humano. Además, más de una docena de personas servían en fila, la mitad de ellas tan feroces y malvadas que parecían espíritus de las montañas. El xiucai dijo: —Este es el Rey Fantasma. Rensheng estaba aterrorizado y quiso retroceder. El Rey Fantasma ya lo había visto, bajó los escalones para saludar a Rensheng y lo invitó a subir, preguntándole inmediatamente por su bienestar. Rensheng solo asentía. Volvió a preguntar: —¿Por qué motivo nos honra con su visita? Rensheng le explicó detalladamente las intenciones del xiucai. El rostro del Rey Fantasma cambió y dijo: —¡Esto tiene un precedente establecido, ni la orden de mi propio padre me atrevería a desobedecer! Su aspecto era severo y helado, como si no admitiera ni una sola palabra. Rensheng no se atrevió a hablar y se levantó de repente para despedirse. El Rey Fantasma lo acompañó caminando de lado hasta la puerta exterior antes de regresar. Rensheng no se fue a su casa, sino que se infiltró sigilosamente para observar el desenlace. Al llegar al salón, vio que el xiucai y varios de sus pares ya estaban con los brazos cruzados y las manos atadas, firmemente aprisionados con grilletes y esposas. Un ser feroz se acercó con un cuchillo, le desnudó el muslo y le cortó un trozo de carne, de una anchura de unos tres dedos juntos. El xiucai aulló tan fuertemente que estuvo a punto de quedarse sin voz. Rensheng, que en su juventud poseía un fuerte sentido de la justicia, no pudo contener su indignación y gritó a gran voz: —¡Con una crueldad tan espantosa, qué clase de mundo es este! El Rey Fantasma se levantó sobresaltado, ordenó detener temporalmente el corte de carne y, calzando sus zapatos, salió al encuentro de Rensheng. Rensheng, lleno de furia, ya había salido y comenzó a advertir a la gente del mercado, diciendo que denunciaría el caso ante el Emperador Celestial. Alguien se rio y dijo: —¡Qué ingenuo eres! La bóveda celeste es inmensa y azul, ¿dónde piensas buscar al Emperador Celestial para presentar tu demanda por injusticia? Esta gente solo está cerca de Yama; si lo llamas, tal vez te responda. Entonces le indicó el camino. Rensheng se apresuró a marchar y efectivamente vio unos estrados y escalinatas de una majestad imponente, donde Yama se encontraba sentado en ese momento. Se postró ante los escalones y clamó por su injusticia. Una vez que el Rey del Infierno hubo examinado y interrogado el caso, ordenó inmediatamente a varios fantasmas que ataran con cuerdas y tomaran mazos para llevárselo. Al poco tiempo, llegaron tanto el Rey Fantasma como el xiucai. Tras comprobar la veracidad de los hechos, Yama se enfureció enormemente y dijo: —¡Considerando tu arduo esfuerzo de estudio en vidas pasadas, te confié temporalmente este cargo a la espera de que el estudiante naciera en una familia noble; y aun así te atreviste a actuar de este modo! ¡Quítenle sus tendones benévolos, agréguenle huesos malvados y castíguenlo para que en esta vida y en todas las sucesivas no logre jamás prosperar! Los fantasmas procedieron a azotarlo con varas; cayó al suelo y se le desprendió un diente. Luego, con un cuchillo, le cortaron las puntas de los dedos y le sacaron los tendones, blancos y brillantes como hilos de seda. El Rey Fantasma gritó de dolor, con un sonido semejante al de un cerdo al ser sacrificado. Una vez que le hubieron extraído los tendones de manos y pies, dos fantasmas se lo llevaron bajo custodia. Rensheng hizo una reverencia y salió. El xiucai lo siguió por detrás, profundamente conmovido y agradecido. Al despedirse y acompañarlo a través del mercado, vio una residencia con cortinas rojas colgando; dentro de las cortinas, una mujer mostraba la mitad de su rostro, con un maquillaje de una belleza excepcional. Rensheng preguntó: —¿De quién es esta casa? El xiucai respondió: —Este es un callejón sinuoso. Una vez que hubieron pasado, Rensheng se quedó rezagado con añoranza, incapaz de alejarse, y se detuvo resueltamente junto al xiucai. Este último dijo: —Usted vino por mi causa, y ahora se aleja de este modo solitario y vacilante; ¿cómo puede su corazón soportarlo? Rensheng se despidió con firmeza, y el xiucai se marchó. Cuando Rensheng vio que el xiucai se había alejado lo suficiente, se apresuró a entrar tras las cortinas. La mujer lo recibió y la alegría se reflejó en todo su rostro. Lo hizo entrar a la habitación, lo instó a sentarse e intercambiaron sus nombres. La mujer dijo llamarse de apellido Liu y tener el nombre de pila Qiuhua. Una anciana salió y preparó vino y manjares. Terminada la bebida, entraron al dosel de la cama; el afecto y la pasión fueron sumamente intensos, y se prometieron mutuamente en matrimonio con palabras tiernas. Al amanecer, la anciana entró y dijo: —La leña y el agua se han agotado, y necesitamos gastar el dinero del joven señor. ¿Qué vamos a hacer? Rensheng recordó de repente que llevaba la bolsa de dinero vacía, y se quedó lleno de vergüenza y mudez, sin poder emitir sonido. Después de un largo rato, dijo: —En verdad no he traído ni una sola moneda conmigo; deberían hacerme firmar un pagaré y, en cuanto regrese a casa, se los recompensaré. El rostro de la anciana cambió de color y dijo: —¿Acaso has oído hablar de la Dama de los Nocturnos que cobra deudas pendientes? Qiuhua frunció el ceño y no pronunció una sola palabra. Rensheng se quitó temporalmente la ropa exterior para dejarla como prenda. La anciana se rio con desdén y dijo: —¡Esto ni siquiera alcanza para pagar el costo del vino! Murmuró llena de insatisfacción y entró junto con la mujer. Pasó un buen rato y Rensheng aún conservaba la esperanza de que la mujer saliera a despedirse y reafirmar su promesa anterior; pero al no haber sonido alguno después de muchísimo tiempo, se infiltró sigilosamente para espiar y vio que la anciana y Qiuhua, desde los hombros hacia arriba, se habían transformado en demonios con cabeza de buey, mirándose fijamente la una a la otra con ojos relampagueantes. Aterrorizado en extremo, salió huyendo a toda prisa. Quiso regresar a su casa, pero los caminos se bifurcaban en cien direcciones y ya no sabía qué sendero seguir. Preguntó a la gente del mercado, mas ninguno conocía el nombre de aquella aldea. Vagando entre las tiendas y puestos, tras pasar dos atardeceres y dos amaneceres, sintió una profunda amargura y desolación; su estómago rugía de hambre y, sin saber si avanzar o retroceder, no hallaba cómo decidir por sí mismo. De pronto pasó el letrado, quien al verlo de lejos, exclamó con asombro: «¿Por qué aún no has regresado y te encuentras en un estado tan descuidado y ruin?». El estudiante, avergonzado, no supo qué responder. El letrado dijo: «¡Ya lo entiendo! ¿No habrás sido embrujado por algún yaksha florido?». Dicho esto, partió con aire airado, exclamando: «¡Madre e hijo de Qiuhua, cómo se atreven a no mostrar algo de consideración y respeto!». Al poco rato de haberse ido, regresó con las ropas para entregárselas al estudiante, diciendo: «Esa ramera impúdica carecía de modales, pero ya la he reprendido y regañado». Acompañó al estudiante hasta su casa y luego se despidió para marchar. El estudiante sufrió un desvanecimiento repentino y estuvo como muerto; a los tres días volvió en sí, y relató todo con absoluta claridad. Yama El señor Xu Xing de Yizhou afirmaba que por las noches actuaba como el rey Yama. En la misma prefectura, un estudiante apellidado Ma hacía lo mismo. Al enterarse, el señor Xu fue a visitarlo a su casa y le preguntó qué asuntos había juzgado la noche anterior en el Inframundo. Ma respondió: «No hubo otros asuntos; tan solo envié a Zuo Luoshi a ascender a los cielos. Del cielo cayeron flores de loto tan grandes como una casa». El gigante El licenciado Li Zhijun de Changshan se dirigía a Qingzhou cuando en el camino encontró a seis o siete personas cuyas voces recordaban a las de la región de Yan. Al examinarlas de cerca, vio que todas tenían una cicatriz en las mejillas, del tamaño de una moneda de cobre. Extrañado por ello, les preguntó a qué se debía que todos padecieran la misma aflicción. Un viajero relató: «El año pasado viajamos como huéspedes a Yunnan. Al caer la tarde perdimos el camino y nos adentramos en una gran montaña, rodeados de escarpados abismos y riscos inaccesibles de los cuales no podíamos salir. En medio del valle había un enorme árbol cuyas ramas colgaban a lo largo de varios pies, extendiendo su sombra por más de un acre. Como no sabíamos adónde ir, los viajeros atamos los caballos, desatamos el equipaje y nos detuvimos a descansar junto al árbol. »Bien entrada la noche, tigres, leopardos, búhos y lechuzas comenzaron a aullar y ulular por turnos. Abrazados a nuestras rodillas y mirándonos los unos a los otros, ninguno pudo conciliar el sueño. De repente vimos venir a un gigante, de una altura cercana a un *zhang*. Nos acurrucamos en círculo, sin atrevernos a respirar. Al llegar el gigante, agarró a los caballos con las manos y se los comió; en un abrir y cerrar de ojos, los seis o siete animales devorados por completo. A continuación, desgajó una larga rama del árbol, atrapó nuestras cabezas y nos perforó las mejillas, ensartándonos como peces en un hilo. Una vez que nos hubo ensartado, tiró de nosotros para caminar unos pasos, haciendo que las delgadas ramas crujieran con fuerza. Temeroso al parecer de que cayéramos al suelo, dobló ambos extremos de la rama y los fijó con una roca gigantesca antes de marcharse. »Cuando sentimos que se había alejado lo suficiente, sacamos nuestros puñales y cortamos nosotros mismos las ramas que nos atravesaban, para luego huir a toda velocidad a pesar del dolor. A pocos pasos de avanzar, vimos que el gigante regresaba trayendo consigo a otra persona. Aterrorizados, nos ocultamos entre la espesura. Al ver al recién llegado, notamos que era aún más gigantesco; al llegar al árbol, caminó de un lado a otro inspeccionando el lugar, como si buscara algo que no encontraba. Poco después emitió unos sonidos agudos y estridentes, semejantes al canto de un ave colosal, con un aire de profunda furia —se veía que estaba irritado porque el otro gigante lo había engañado—. Acto seguido, le propinó una fuerte palmada en la mejilla. El gigante agachó la cabeza, encorvado y sumiso, sin atreverse a replicar lo más mínimo. Al poco rato, ambos se marcharon. »Solo entonces salimos, presas del pánico. Tras vagar y huir por el páramo durante un buen rato, vimos a lo lejos una luz en la cima de un risco y corrimos hacia allá en grupo. Al llegar, hallamos a un hombre que habitaba en una cámara de piedra. Entramos, hicimos reverencias en círculo y le contamos las penalidades sufridas. El hombre nos hizo sentar y dijo: “Esta criatura es en verdad detestable, pero yo tampoco puedo someterla ni controlarla. Esperemos a que regrese mi hermana menor y podremos deliberar con ella”. »Al poco rato, una mujer entró desde el exterior cargando dos tigres y preguntó a los viajeros de dónde venían. Todos nos postramos y le contamos lo sucedido. La mujer dijo: “Desde hace tiempo sé que estos dos son fuente de infortunio, ¡pero no imaginaba que fueran tan tercos y salvajes! Debemos deshacernos de ellos de inmediato”. Sacó de la cámara de piedra un mazo de bronce que pesaba entre trescientas y cuatro catorce libras, salió por la puerta y partió rauda. »El hombre comenzó a cocer carne de tigre para agasajar a los viajeros. Antes de que la carne estuviera lista, la mujer ya había regresado y dijo: “Al verme, el infeliz intentó huir; lo perseguí durante decenas de li, le arranqué un dedo y regresé”. Dicho esto, arrojó el dedo al suelo, el cual era más grande que el hueso de una pantorrilla. »Sobrecogidos de espanto, le preguntamos su nombre y apellido, pero no respondió. Al poco rato, la carne estuvo lista, mas los viajeros, con las heridas aún adoloridas, no podían comer. La mujer aplicó polvos medicinales por todas partes sobre las llagas, y el dolor cesó al instante. »Al amanecer, la mujer acompañó a los viajeros hasta el árbol, donde el equipaje seguía intacto. Cada uno cargó su carga y caminó poco más de diez *li*. Al pasar por el lugar de la pelea de la noche anterior, la mujer se los señaló: en una oquedad de la roca aún quedaba sangre acumulada del tamaño de un lebrillo. Al salir de la montaña, la mujer se despidió y regresó». Xiang Gao Xiang Gao, de cortesía Chudan, era natural de Taiyuan. Tenía una relación fraternal sumamente profunda y afectuosa con su medio hermano Sheng. Sheng frecuentaba a una cortesana llamada Bosi, con quien había hecho un pacto grabado a sangre en el brazo de cortarse las mangas. Sin embargo, debido a que la madre de esta exigía un precio exorbitante por su rescate, el acuerdo no pudo cumplirse. Coincidió que la madre deseaba retirarse del mundo del vicio y casarse decentemente, por lo que estaba dispuesta a dejar marchar a Bosi primero. Había un Joven Maestro Zhuang que desde antiguo se llevaba bien con Bosi, y le pidió a la madre que la redimiera para hacerla su concubina. Bosi le dijo a su madre: —Ya que estás dispuesta a sacarnos juntas de estas aguas y fuegos infernales, esto equivale a salir de los dieciocho niveles del infierno para ascender al cielo. Si me convierto en una simple concubina o sirvienta, ¿qué diferencia habría con nuestra situación anterior? Si estás dispuesta a seguir los deseos de esta esclava, el Joven Maestro Xiang es el indicado. La madre accedió y le comunicó la intención a Sheng. En ese momento, Sheng había perdido a su esposa y aún no se había vuelto a casar, por lo que se alegró mucho y agotó su fortuna para desposar a Bosi y llevarla a casa. Cuando el Joven Maestro Zhuang se enteró, se enfureció por habérsele arrebatado aquello que deseaba, y al cruzarse con él por el camino, lo injurió y maldició gravemente. Sheng no se quedó callado, por lo que Zhuang instigó a sus sirvientes a que lo golpearan brutalmente con bastones hasta dejarlo al borde de la muerte, tras lo cual se marcharon. Cuando Xiang Gao se enteró, corrió a verlo, pero su hermano ya había fallecido. Abrumado por el dolor y la indignación, preparó una querella y acudió a denunciarlo ante la prefectura. Pero Zhuang distribuyó sobornos a gran escala, logrando que su causa no pudiera ser escuchada ni se hiciera justicia. El resentimiento oculto de Xiang Gao se anidó en su interior sin tener a dónde apelar, por lo que solo pensaba en acechar en un camino principal para asesinar a Zhuang. Llevando consigo un filo afilado todos los días, se ocultaba entre la maleza de los senderos montañosos. Con el tiempo, su plan comenzó a filtrarse. Zhuang, enterado de sus intenciones, salía con precauciones sumamente estrictas; oyendo que en Fenzhou había un hombre llamado Jiao Tong, valiente y diestro en el tiro con arco, lo contrató con cuantiosas riquezas para que le sirviera de guardaespaldas. Xiang Gao se quedó sin planes ni alternativas, mas continuaba acechándolo a diario. Un día, mientras se encontraba apostado, se desató una tormenta repentina; el agua lo empapó de pies a cabeza y sufrió enormemente por los escalofríos. Poco después, un viento feroz sopló desde los cuatro puntos cardinales, seguido de granizo, y de pronto su cuerpo sintió un dolor y un picor tales que dejó de percibirlo por completo. En la cima del monte había antiguamente un templo al Dios de la Montaña, hacia el cual corrió haciendo un esfuerzo sobrehumano. Una vez dentro del templo, se encontró con un daoísta al que ya conocía. Anteriormente, aquel daoísta solía mendigar por la aldea, y Xiang Gao siempre le convidaba comida, por lo que el daoísta lo recordaba. Al ver que las ropas de Xiang Gao estaban empapadas, le ofreció una túnica de tela y le dijo: —Cámbiate con esto por ahora. Xiang Gao se mudó de ropas y, temblando de frío, se acurrucó como un perro; al mirarse a sí mismo, vio que de repente le habían brotado piel y pelaje, y que su cuerpo se había transformado en un tigre. El daoísta ya había desaparecido sin dejar rastro. En su corazón sintió asombro y rencor. Pero al reflexionar pensó: «Encontrar a mi enemigo mortal y comerme su carne también es un excelente plan». Bajó de la montaña y se apostó en su antiguo lugar de emboscada. Vio su propio cadáver yaciendo entre la espesura de la maleza, y solo entonces comprendió que su vida anterior había terminado. Temiendo que fuera devorado por los milanos y cuervos, lo custodiaba de vez en cuando. Pasaron los días, y cuando Zhuang finalmente pasó por aquel lugar, el tigre saltó furioso, lo derribó del caballo, le trituró el cráneo y se tragó su cabeza. Jiao Tong hizo girar su caballo y le disparó una flecha que alcanzó el vientre del tigre, el cual cayó derrumbado y murió en el acto. Xiang Gao, sumido entre las zarzas y los matorrales, sintió como si despertara de un sueño. Tras transcurrir otra noche más, por fin pudo caminar y regresó a su casa abatido y exhausto. Sus familiares, preocupados porque llevaba varias noches sin regresar, estaban llenos de temor y dudas; al verlo, se alegraron y lo consolaron mutuamente. Xiang Gao se limitó a recostarse, con los miembros entumecidos y incapaz de hablar. Al poco rato, al enterarse de las noticias sobre Zhuang, todos corrieron a celebrar la buena nueva junto a su cabecera. Fue entonces cuando Xiang Gao reveló por sí mismo: —El tigre soy yo mismo. Y acto seguido narró los extraños acontecimientos. A partir de entonces, la historia se difundió por todas partes. El hijo de Zhuang, sintiendo un dolor atroz por la trágica muerte de su padre y al enterarse de esto, aborreció a Xiang Gao y lo demandó ante los tribunales. El magistrado consideró que el asunto era absurdo y carecía de fundamento, por lo que no le prestó atención. El Escribano de lo Extraordinario (Yishi Shi) comenta: «Si la ambición de un guerrero audaz llega a cumplirse, está destinado a no regresar con vida; esto es algo que ha provocado el luto y el pesar a través de los milenios. ¡Valerse del asesinato cometido por otro para volver a la vida... las artes de los inmortales son verdaderamente milagrosas! Sin embargo, hay tantas cosas en este mundo que hacen que los cabellos se ericen de rabia: ¡si los agraviados siempre pudieran seguir siendo humanos, cómo desearía no obligarlos al menos a transformarse en tigre por un instante!» El Joven Maestro Dong El censor imperial Dong Kewei, de Qingzhou, mantenía un hogar extremadamente estricto; los criados y criadas de la casa no se atrevían a dirigir una sola palabra entre sí. Un día, unos criados se hacían burlas y coqueteaban frente a la puerta interior. El joven amo los vio y los reprendió con enojo, tras lo cual ambos huyeron despavoridos. Al llegar la noche, el joven amo se acostaba en su estudio junto a un paje. Como era pleno verano, la puerta de la habitación estaba de par en par. Bien entrada la noche, el paje escuchó un sonido muy feroz sobre la cama y se despertó asustado. A la luz de la luna, vio al criado de antes que llevaba un objeto en las manos y salía por la puerta. Como era alguien de la casa, no le dio mayor importancia y volvió a dormirse. De pronto, escuchó el estruendo de unas botas resonando con fuerza. Un hombre corpulento, de rostro rojizo y larga barba —semejante a la efigie del Marqués de Shouting—, entró cargando una cabeza humana. El paje, presa del terror, se deslizó como una serpiente bajo la cama. Escuchó sobre el lecho un crujido incesante, como de ropas que se sacudían y vientres que se frotaban, el cual cesó al cabo de un buen rato. El sonido de las botas volvió a sonar y la figura se marchó. El paje estiró el cuello y fue asomándose poco a poco hasta ver la claridad del alba en los parteluces de la ventana. Tocó la cama con la mano y sintió que estaba húmeda; al olerla, desprendía un hedor a sangre. Llamó a grandes gritos al joven amo, quien acababa de despertar. Le contó lo sucedido y encendieron una luz: la almohada y la estera estaban empapadas de sangre. Quedaron aterrorizados, sin comprender la causa. De repente, unos alguaciles del yamen llamaron a la puerta. El joven amo salió a recibirlos; los oficiales, estupefactos, solo acertaron a hablar de un asunto extraño. Al ser interrogados, informaron: «Hace un momento, frente al yamen, un hombre con la mirada perdida gritaba a voces: "¡He matado a mi amo!". Al ver que su ropa estaba manchada de sangre, la gente lo apresó y lo condujo ante las autoridades. Tras interrogarlo, se descubrió que es un criado de su respetable casa. Él mismo declaró haber asesinado al joven amo y haber enterrado su cabeza junto al templo de Lord Guan. Acudimos a verificarlo: la tierra estaba recién cavada, pero la cabeza no aparecía por ningún lado». El joven amo, profundamente alarmado, se apresuró a marchar al tribunal. Al ver al individuo, reconoció que era el mismo criado que había coqueteado con la criada. Relató entonces los extraños sucesos acaecidos. El magistrado, sumamente desconcertado, lo castigó con severidad y lo puso en libertad. El joven amo, deseoso de no granjearse odios con gente mezquina, le entregó a la criada por esposa y ordenó que se marcharan. Pasados varios días, los vecinos de al lado escucharon una noche en la habitación del criado un estruendo formidable, como si algo se derrumbara; se levantaron apresurados a llamarlo, pero no hubo respuesta. Empujaron la puerta para entrar a ver y descubrieron que tanto el matrimonio como la cama en la que dormían habían sido cortados netamente en dos mitades. Tanto en la madera como en la carne quedaban marcas de corte, como si hubieran sido seccionadas de un solo tajo. Las manifestaciones milagrosas del espíritu de Lord Guan son innumerables, mas ninguna ha sido tan extraña como esta. Zhou San Zhang Taihua, de Tai'an, era un funcionario adinerado. Su casa sufría el hostigamiento de unos zorros y los métodos que empleaba para someterlos no surtían efecto. Expuso su situación ante el magistrado de la prefectura, pero este tampoco pudo brindarle ayuda. Por entonces, al este de la prefectura, también habitaba un zorro en la casa de unos aldeanos, y todos lo veían convertido en un anciano de cabellos blancos. El anciano intercambiaba pésames y felicitaciones con los vecinos, comportándose conforme a los modales del mundo mortal. Él mismo afirmaba ser el segundo de sus hermanos, por lo que todos lo llamaban el Segundo Tío Hu. Ocurrió que unos eruditos visitaron al magistrado y le contaron por los caminos aquel prodigio. El magistrado, valiéndose de su condición de funcionario, ordenó al empleado que fuera a consultar al anciano. En esos momentos, entre los aldeanos del este había uno que servía como agente; el empleado fue a buscarlo y, comprobando que lo que se decía no era falso, marchó en su compañía. Justo en casa del agente prepararon un banquete para invitar a Hu. Cuando Hu llegó, intercambió reverencias y cumplidos con total naturalidad, sin diferir de cualquier ser humano. El empleado le expuso lo que buscaban. Hu respondió: «Yo estoy al tanto de todo desde hace tiempo, pero no me es posible prestarles mi ayuda por cuenta propia. Mi amigo Zhou San, quien reside temporalmente en el templo del Yue, es apto para someterlos; puedo pedirle el favor en su nombre». El empleado, encantado, le expresó su profundo agradecimiento. Antes de despedirse, Hu concertó con el empleado que al día siguiente se dispusiera un banquete al este del templo del Yue. El empleado tomó nota de la instrucción. Tal como prometió, Hu condujo a Zhou hasta allí. Zhou tenía una barba poblada como la crin de un dragón, rostro de hierro y vestía sayo y calzones militares. Tras beber unas cuantas copas, se dirigió al empleado y le dijo: «Hace un momento, mi segundo hermano Hu me transmitió su honorable deseo, y ya estoy enterado de todo. Sin embargo, esta clase de seres es verdaderamente numerosa y cuenta con muchos secuaces; es imposible razonar amablemente con ellos, por lo que será inevitable recurrir a la fuerza. Ruego que me permita alojarme en su honorable casa; este servidor no rehuirá tan leve fatiga». El empleado pensó para sus adentros: «Quitarme un zorro para que venga otro es simplemente cambiar una tiranía por otra». Dudó un instante y no se atrevió a responder de inmediato. Zhou, que ya lo había adivinado, le dijo: «No temas; yo no soy como los demás y, además, tengo un vínculo favorable con su merced. Le ruego que no abrigue dudas». El empleado dio su consentimiento. Zhou le indicó además que al día siguiente debía reunir a los miembros de su familia, cerrar herméticamente las puertas de la habitación y abstenerse de hacer ruido. El empleado regresó y cumplió al pie de la letra lo que se le había enseñado. Poco después, escuchó en el patio el estruendo de ataques, estocadas y combates, el cual cesó al cabo de un buen rato. Abrió los barrotes para salir a mirar: había gotas de sangre esparcidas por todos los escalones. En el patio había varias cabezas de pequeños zorros, del tamaño de un cuenco o una taza. Al inspeccionar la habitación que le habían asignado, vio a Zhou sentado con solemnidad en el centro, quien juntó las manos y sonrió diciendo: «Habiendo cumplido la encomienda que me confiaron con tanto peso, la estirpe de demonios ya ha sido exterminada por completo». Desde entonces, se hospedó en su casa y se trataban mutuamente como anfitrión e invitado. La extrañeza de las palomas Las variedades de palomas son sumamente numerosas: en la dinastía Jin se hallaban las Kunxing, en Lu las Hexu, en Qian las Yiedie, en Liang las Fantiao, y en Yue las Zhujian; todas ellas son razas extraordinarias. Asimismo, existen las de cabeza de bota, las de lunares, las grandes blancas, las de piedra negra, las gorriones esposados, los ojos de perro floreado y otras semejantes, cuyos nombres no se pueden enumerar con los dedos, pues solo los aficionados expertos logran distinguirlas. El joven Zuo Liang, de Zouping, tenía una profunda fascinación por ellas; estudiaba los manuales especializados y se esforzaba por reunir todas las estirpes existentes. Las criaba con tanto esmero como si cuidara a un infante: si se enfriaban, las curaba con regaliz pulverizado; si padecían calor, les administraba granos de sal. Las palomas son proclives al sueño, y cuando duermen en exceso, algunas contraen una parálisis de la que mueren. Encontrándose Zhang en Guangling, adquirió una paloma por diez taels de oro; era de cuerpo diminuto y muy veloz. Al colocarla en el suelo, no cesaba de dar vueltas en círculos sin descansar hasta casi desfallecer, por lo que era menester sostenerla constantemente en la palma de la mano. Por las noches, la introducía entre el bando para espantar a las demás y prevenir así el mal de la parálisis en las patas; por tal motivo, la llamaban «la errante nocturna». Entre los criadores de palomas de Qi y Lu, ninguno superaba al joven Zhang, quien además solía ufanarse de sus aves. Una noche, hallándose sentado en su estudio, de súbito un joven ataviado de blanco tocó a la puerta y entró; era un perfecto desconocido. Al preguntarle por su identidad, respondió: «Soy un viajero errante, ¿qué importancia tiene mi nombre? He sabido que aquí se crían las mejores palomas y, siendo esto mi afición de toda la vida, deseo contemplarlas». Zhang sacó entonces todo cuanto poseía: las cinco tonalidades estaban presentes, resplandeciendo como brocado de nubes. El joven rió y dijo: «Las palabras de la gente no mienten; el joven noble puede jactarse de haber agotado el arte de la crianza de palomas. Yo también poseo un par de ejemplares, ¿le apetecería verlos?». Complacido, Zhang siguió al joven. A la luz de la luna difusa, el campo desolado se mostraba lúgubre, por lo que el corazón del anfitrión albergaba recelo y temor. El joven le indicó: «Por favor, esfuércese en caminar, la morada no está lejos». Tras dar unos cuantos pasos más, divisó un pequeño templo taoísta que constaba apenas de dos crujías. El joven lo tomó de la mano para entrar; todo estaba en penumbras, sin rastro de fuego ni lámparas. El joven se detuvo en medio del patio y emitió un silbido imitando el arrullo de una paloma. De improviso surgieron dos aves: su aspecto era el de las palomas comunes, mas su plumaje era de un blanco puro; volaban a la altura de los aleros, arrullando y combatiendo a la vez, y en cada embestida daban una pirueta en el aire. El joven las apartó con el codo, y ambas se alejaron batiendo las alas al unísono. Luego juntó los labios para producir un sonido singular, y aparecieron otras dos palomas: la mayor tenía el tamaño de un ánade, mientras que la menor apenas alcanzaba el de un puño. Se posaron sobre los peldaños e imitaron la danza de una grulla. La grande estiró el cuello, irguiéndose y desplegando las alas a modo de biombo, mientras daba vueltas y brincaba con elegancia, como si quisiera atraer a la otra; la pequeña volaba en círculos batiendo las alas y emitiendo sonidos, posándose de vez en cuando sobre la coronilla de la grande. Sus alas revoloteaban como golondrinas que descienden sobre hojas de nenúfar, y su voz, menuda y fragmentada, semejaba el repiqueteo de un tambor de mano; la mayor estiraba el cuello sin atreverse a moverse. El arrullo se tornó más apretado, y el sonido cambió hasta asemejarse a un carillón de piedra, armonizando ambas voces con compás y ritmo. Al poco rato, la pequeña despegó el vuelo, mientras la grande volvía a dar giros para llamarla. Zhang suspiró maravillado, sintiéndose empequeñecido y avergonzado ante tal prodigio. Entonces hizo una reverencia al joven y le suplicó que le cediera una de ellas por afecto, mas el joven se negó. Al insistirle con mayor firmeza, el muchacho reprendió a las palomas para que se marcharan, emitió de nuevo el sonido anterior y convocó a las dos palomas blancas, tomándolas con las manos para decir: «Si no las desprecia, que esto sirva para disculpar mi negativa». Zhang las recibió y se puso a examinarlas: a la luz de la luna, sus ojos reflejaban el tono del ámbar y eran tan transparentes que parecían carecer de velo, con las pupilas negras perfectamente redondas como granos de pimienta. Al abrirles las alas, la carne de los flancos lucía cristalina, permitiendo distinguir las vísceras con claridad. Zhang las encontró extraordinarias, pero su apetencia seguía insatisfecha, por lo que continuó importunando al joven con ruegos. El joven replicó: «Aún me quedan dos variedades por mostrar, pero ahora ya no me atrevo a invitarle a contemplarlas». Mientras competían en palabras, los criados entraron al patio portando antorchas de cáñamo en busca de su amo. Al volverse para mirar al joven, este se había transformado en una paloma blanca del tamaño de una gallina, la cual se elevó rauda hacia los cielos y desapareció. Asimismo, el patio que contemplaban momentos antes se había desvanecido por completo, revelando ser un pequeño túmulo funerario flanqueado por dos cipreses. Abrazando a sus palomas, el amo regresó a su hogar aterrorizado y maravillado. Al probarlas en vuelo, demostraron estar tan mansas y amaestradas como al principio. Aunque no eran los ejemplares supremos del joven misterioso, en el mundo de los mortales resultaban de una rareza absoluta. A partir de entonces, su afecto y cuidado llegaron al extremo. Tras transcurrir dos años, criaron tres parejas de hembras y machos. Ni siquiera los parientes más allegados que se las pidieron lograron obtenerlas. Había un alto funcionario que era padre político de un conocido. Cierta vez, al ver al joven, le preguntó: «¿Cuántas palomas crías?». El joven se limitó a responder con evasivas y se retiró. Sospechando que el noble sentía predilección por ellas, meditó en cómo corresponderle, aunque desprenderse de sus amadas aves le resultaba sumamente doloroso. No obstante, pensó que la petición de un anciano respetable no debía ser rechazada por segunda vez, y que además no se atrevía a obsequiarle palomas comunes. Seleccionó entonces dos palomas blancas y las envió en una cesta, creyendo firmemente que su presente superaba en valor a mil taels de oro. Días más tarde, al encontrarse con el distinguido señor, este mostraba un aire de suficiencia en el rostro, pero no pronunció ni una sola palabra de agradecimiento. Incapaz de contener su desconcierto, Zhang preguntó: «¿Qué tal resultaron las aves anteriores?». El otro respondió: «Eran bastante gordas y sabrosas». Aterrorizado, Zhang exclamó: «¡Acaso las ha cocinado?!». —Así es —replicó aquel. Sumido en el espanto, Zhang clamó: «¡Aquellas no eran palomas comunes, sino las que la gente llama comúnmente *dada*!». El dignatario reflexionó un instante antes de decir: «En verdad, su sabor no tenía nada de particular». Con el corazón destrozado por el remordimiento y el pesar, Zhang emprende el regreso. Llegada la noche, soñó que el joven de blanco se le presentaba para reconvenirlo airadamente: «Confié en que sabías apreciarlas, por lo que te encomendé a mi descendencia. ¡Cómo pudiste arrojar perlas a los cerdos y entregarlas a las calderas de cocina! Ahora me llevo a mis hijos». Dichas palabras, se transformó en paloma, y todas las aves que Zhang criaba lo siguieron, emprendiendo el vuelo entre arrullos. Al alborear el día, comprobó que, en efecto, todas habían desaparecido. Invadido por un profundo dolor, repartió el resto de sus aves entre sus amigos íntimos, hasta que en pocos días no quedó ninguna. El Historiador Heterodoxo dice: «No hay cosa que no se acumule en torno a lo que uno ama; por ello, si el duque Ye amaba a los dragones, los dragones verdaderos entraban en su cámara. ¡Cuánto más los eruditos con los buenos amigos, o un monarca virtuoso con los buenos ministros! Y, sin embargo, con respecto a las cosas de *a du-du*, son muchos los que las aman, pero poquísimos los que las acumulan. Esto también demuestra que los fantasmas y las deidades se indignan con la avaricia, mas no con la insensatez». En el pasado, un amigo le envió carpas rojas al Joven Maestro Sun Yunian. Como no había sirvientes sagaces en su casa, envió a un viejo criado. Al llegar a la puerta, vertió el agua para sacar los peces, pidió una bandeja y los presentó. Cuando llegó ante el señor, los peces ya estaban secos y muertos. El joven maestro sonrió sin decir palabra, premió al criado con vino y ordenó que cocinaran los peces para un banquete. Al regresar, el amo preguntó: «¿Se alegró mucho el joven maestro al recibir los peces?». Él respondió: «Muchísimo». El amo preguntó: «¿Cómo lo sabes?». Y replicó: «Al ver los peces, el joven maestro mostró una expresión de alegría y una sonrisa; de inmediato ordenó que me dieran vino y mandó cocinar varias colas para premiar a este humilde servidor». El amo se alarmó sobremanera, pensando que el presente no era en absoluto burdo como para merecer que se los cocinaran y regalaran a un sirviente. Por lo cual lo reprendió diciendo: «Seguramente fuiste estúpido y grosero, y por eso el joven maestro descargó su ira». El criado levantó las manos y discutió con vehemencia: «¡Aunque soy tosco y torpe, no por ello habrían de considerarme menos que humano! Al llegar a la puerta del joven maestro, fui sumamente prudente, temiendo que mis modales no estuvieran a la altura; pedí respetuosamente una bandeja, los acomodé uno por uno de manera uniforme y recién entonces los presenté. ¿Qué hubo de falto de esmero?». El amo lo maldijo y lo despidió. Cierto monje del templo Lingyin era célebre por su té; tanto los morteros como las teteras eran de gran refinamiento. Sin embargo, el té que guardaba tenía varias categorías y siempre observaba la nobleza o bajeza del huésped para decidir cuál preparar y ofrecer. Las hojas de máxima calidad no se servían a menos que se tratara de un noble o de alguien que verdaderamente conociera el sabor del té. Cierto día llegó un alto funcionario. El monje se postró con profunda reverencia, sacó el mejor té y lo preparó él mismo con sus propias manos, con la esperanza de recibir elogios. El funcionario guardó silencio. El monje, sumamente desconcertado, preparó y sirvió otra vez la infusión de la máxima categoría. Cuando estaba a punto de terminar de beber, no hubo ni una sola palabra de alabanza. El monje, incapaz de contener la prisa, se inclinó profundamente y preguntó: «¿Qué tal está el té?». El funcionario, sosteniendo la taza y haciendo una reverencia con las manos juntas, respondió: «Está muy caliente». Estos dos sucesos pueden considerarse dignos de la misma risa que el regalo de las palomas del Joven Maestro Zhang. Nie Zheng El príncipe Lu de Huaiqing poseía una virtud depravada. A menudo caminaba por entre el pueblo y, al divisar a una mujer hermosa, se la arrebataba por la fuerza. Cierto erudito apellidado Wang tenía una esposa que fue vista por el príncipe, quien envió literas y caballos para irrumpir directamente en su hogar. La mujer lloraba a gritos y se negaba a someterse, pero fue raptada a la fuerza y sacada del lugar. El esposo huyó y se ocultó junto a la tumba de Nie Zheng, con la esperanza de que su esposa pasara por allí y pudiera despedirse de ella desde la distancia. Al poco tiempo llegó la esposa; al avistar a su esposo, rompió en amargo llanto y se arrojó al suelo. El príncipe, con el corazón conmovido por la compasión, dejó escapar un grito sin poder contenerse. Los acompañantes, sabiendo que era el erudito Wang, lo apresaron y se disponían a azotarlo y golpearlo. De repente, surgió un hombre de la tumba, empuñando una espada de hoja blanca. Su aspecto era imponente y feroz, y exclamó con voz severa: «¡Yo soy Nie Zheng! ¿Cómo se va a consentir que se tome a la fuerza a la hija de una familia respetable? En consideración a que ustedes no actúan por voluntad propia, los perdonaré por ahora. Transmitan este mensaje al príncipe desprovisto de Dao: si no enmienda sus caminos, ¡pronto le arrancaré la cabeza!». La multitud quedó aterrorizada, abandonó los carros y huyó despavorida; el hombre también ingresó en la tumba y desapareció. El matrimonio se postró ante la tumba y regresó a su hogar, temiendo aún que la orden del príncipe volviera a recaer sobre ellos. Pasaron más de diez días sin que hubiera noticia alguna, por lo que al fin se sintieron tranquilos. A partir de entonces, el príncipe también mitigó un tanto su lasciva tiranía. El Historiador Heterodoxo dice: «Cuando leo las *Biografías de los Asesinos a Sueldo*, siento una particular devoción por aquel de la estrecha vereda de Zhuo. Su decisión de ofrecer el cuerpo para retribuir a un confidente posee la rectitud de Yu Rang; el haber masacrado a ministros y primeros ministros a plena luz del día conlleva el valor de Zhuan Zhu; el haberse desfigurado el rostro para no comprometer a sus parientes entraña la sabiduría de Cao Qiu. En cuanto a Jing Ke, su fuerza era insuficiente para enfrentar al Qin desprovisto de Dao, lo que lo llevó a partir dejando desgarrada la manga de su túnica y a buscar su propia destrucción. Tomar tan a la ligera la cabeza del general Fan Wucheng, ¿en qué día habría de poder devolverse? Este es un remordimiento milenario y aquello de lo que se mofaría Nie Zheng. He oído en crónicas apócrifas que su tumba fue excavada por los fantasmas de Yang y Zuo. Si tal fuera el caso, en vida no logró la fama y en la muerte perdió la rectitud; comparado con Nie Zheng, quien albergó un justo ardor para castigar el desenfreno, ¿qué clase de hombre es, virtuoso o ruin? ¡Ah! La virtud de Nie Zheng resulta aún más digna de fe a partir de esto». El erudito Leng El erudito Leng de Pingcheng era sumamente torpe en su juventud; a la edad de veinte y tantos años, aún era incapaz de dominar un solo clásico. De repente, un zorro se le acercó y convivió íntimamente con él. Cada vez que lo escuchaba hablar durante toda la noche, aunque sus hermanos lo interrogaban, él se negaba tenazmente a revelarlo. Tras muchos días de esto, contrajo de improviso una enfermedad de manía y alteración: cada vez que le daban un tema para componer un ensayo, se encerraba a solas a meditar en silencio; al poco tiempo, estallaba en sonoras carcajadas. Al espiarlo, se lo veía con la mano escribiendo sin cesar en el borrador, y con eso completaba una pieza de arte literario. Una vez redactado el manuscrito, su pensamiento literario resultaba además de una exquisitez admirable. Aquel año ingresó en la escuela del distrito y al año siguiente recibió el estipendio gubernamental. Cada vez que participaba en las justas literarias y reía, su eco resonaba a través de los muros del salón, por lo que el sobrenombre de «Erudito de la Risa» se propagó estrepitosamente. Por fortuna, el inspector escolar se jubiló y el asunto no llegó a oídos de otros. Más tarde tocó en suerte un inspector escolar de reglas estrictas y severas, que se sentaba erguido todo el día en el estrado principal. De pronto oyó una carcajada, y enfurecido lo mandó apresar con la intención de aplicarle un castigo. Los oficiales subalternos intercedieron por él explicándole su condición mental. El inspector amainó un poco su ira, lo puso en libertad pero le retiró su rango. Desde entonces se dedicó a fingir locura entre la poesía y el vino. Dejó escritas *Las hojas alocadas* en cuatro volúmenes, de una elevación digna de ser recitada. El Historiador de lo Extraño dice: «¡Reírse a solas tras cerrar la puerta, en qué difiere del momento de iluminación súbita de los budistas! Escribir un texto a carcajadas es también algo sumamente placentero, ¿cómo se llegó a destituir a alguien por esto? Unos examinadores así, ¡no son acaso unos insensatos!». El maestro de escuela Sun Jingxia fue a visitar a un amigo. Al llegar junto a su ventana, no se escuchaban voces de personas, sino solo risas burlonas, que estallaban varias veces en un instante. Creyó que estaba bromeando con alguien. Al entrar a mirar, resultó que el dueño estaba completamente solo. Se extrañó. El otro comenzó a reír a carcajadas y dijo: «No teniendo nada que hacer en este momento, me limitaba a repasar en silencio risas y charlas». Un estudiante de apellido Gong, de la comarca, tenía un burro en su casa de carácter testarudo y ruin. Cada vez que en el camino se cruzaba con un transeúnte, juntaba las manos en señal de disculpa y decía: «¡Voy de prisa y no tengo tiempo de desmontar, no me lo tengáis en cuenta!». Apenas terminaba de hablar, el burro ya se dejaba caer pesadamente sobre el camino, y lo probó muchas veces sin fallar jamás. Gong sentía una gran vergüenza y resentimiento, por lo que planeó con su esposa que ella se disfraza de viajero. Él entonces montó al burro y dio una vuelta por el patio, juntando las manos hacia su esposa e imitando las palabras de encuentro con un viajero. El burro, en efecto, cayó al suelo. De inmediato lo pinchó ferozmente con un punzón filoso. Casualmente, un amigo fue a visitarlo y, justo cuando se disponía a llamar a la aldaba, escuchó a Gong decir desde el interior: «¡No tengo tiempo de desmontar, no me lo tengáis en cuenta!». Al poco rato, volvió a decirlo. Su corazón se llenó de extrañeza, golpeó la puerta para preguntar el motivo, y al contarle la verdad, ambos se doblaron de la risa. Estas dos anécdotas pueden anexarse para ser transmitidas junto con la risa del estudiante Leng. El zorro castiga la lascivia Un cierto erudito compró una nueva residencia, donde a menudo sufría por causa de un zorro. Casi todas sus prendas y enseres terminaban arruinados por aquel, y además solía echar polvo y tierra en sus sopas. Un día, un amigo pasó a visitarlo y, coincidiendo con la ausencia del erudito, se quedó hasta el anochecer sin que este regresara. La esposa del erudito preparó un banquete para el huésped y, poco después, junto con su criada, sorbieron los restos de la comida. El erudito era de naturaleza desenfrenada y aficionada a guardar pociones afrodisíacas; nadie sabía en qué momento el zorro había mezclado el polvo con las gachas. La mujer las ingirió y sintió un aroma a almizcle y algalia. Le preguntó a la criada, pero esta respondió no saber nada. Tras terminar de comer, sintió que llamas de deseo ardían en su interior, imposibles de reprimir ni por un instante; aunque se esforzó por dominarse, la sequedad y la sed se volvieron aún más urgentes. Pensando que en la casa no había nadie a quien pudiera acudir, salvo el huésped que estaba presente, se encaminó a tocar a la puerta del estudio. El huésped preguntó quién era, y ella le reveló la verdad. Él le preguntó qué pretendía, pero ella no respondió. El huésped se disculpó diciendo: «Mantengo con tu esposo una amistad basada en el Dao y la justicia; no me atreveré a cometer esta acción de bestias». La mujer aún vacilaba renuente. El huésped la reprendió con dureza: «¡Los escritos y la conducta de nuestro hermano son arruinados por ti por completo!». A través de la rendija de la ventana, le escupió. La mujer sintió una vergüenza extrema y se retiró. Entonces pensó para sí misma: «¿Por qué me he comportado de este modo?». De pronto recordó el aroma en el tazón, ¿no sería acaso una poción afrodisíaca? Revisó el paquete de medicinas y, efectivamente, estaban esparcidas por toda la mesa; los cuencos y las tazas estaban llenos de ellas. Sabía muy bien que el agua fría podía neutralizarlo, así que se acercó a beberla. Al cabo de un instante, su mente se aclaró y sintió una vergüenza tal que no hallaba dónde ocultar su rostro. Dando vueltas de un lado a otro durante tanto tiempo, la clepsidra ya estaba casi agotada. Temiendo aún más que al amanecer le fuera imposible dar la cara ante la gente, se desató el cinturón y se ahorcó. La criada se dio cuenta y la rescató, pero su aliento ya se iba extinguiendo. Pasada la hora del dragón, comenzó a tener un hálito muy débil. El huésped ya había huido durante la noche. El erudito regresó después del mediodía y, al ver a su esposa tendida, le preguntó; ella no respondió, limitándose a verter lágrimas en silencio. La criada le contó la situación. Él quedó petrificado de asombro y la interrogó con insistencia. La esposa hizo retirar a la criada y solo entonces le confesó la verdad. El erudito suspiró diciendo: «Este es el castigo por mi lascivia, ¿qué culpa tiene mi señora? ¡Menos suerte tuve de contar con un buen amigo; de no ser así, cómo podría seguir presentándome ante los hombres!». A partir de entonces, extirpó por completo sus antiguas costumbres, y el zorro también se alejó para siempre. El Historiador de lo Extraño dice: «Los moradores de un hogar se amonestan mutuamente a no guardar arsénico ni veneno, pero jamás ha existido quien se amoneste a no almacenar pociones afrodisíacas; esto es semejante a temer a las armas afiladas mientras se coquetea con el lecho nupcial. ¡Quién iba a saber que su veneno es mucho más grave que el del arsénico! Y pensar que el guardarlas no es sino para complacer a las mujeres en la intimidad, al punto de atraer la repulsión de los espíritus y fantasmas. ¿Qué decir entonces de aquellos que se entregan desmedidamente a la lujuria, superando con creces el simple acopio de drogas?». Un cierto erudito se dirigía a los exámenes y regresaba de la capital de la comandancia. Al caer la tarde, llevando consigo semillas de loto, castañas de agua y raíces de loto, entró a su habitación y las dejó juntas sobre una mesita. Había también allí un objeto de imitación de ratán bañado en agua dentro de una vasija. Varios vecinos, sabiendo que el erudito acababa de regresar, llevaron vino y subieron a la sala principal. El erudito, con prisa, las guardó debajo de la cama y salió; ordenó a su distinguida esposa que se ocupara de preparar los platos y bebió ligeramente con los invitados. Tras beber, entró al interior y miró apresuradamente debajo de la cama: el agua de la vasija ya se había vaciado. Le preguntó a su esposa. Ella respondió: «Hace un momento las saqué junto con las castañas de agua y el loto para ofrecérselas a los invitados, ¿por qué sigues buscándolas?». El erudito recordó que entre los manjares había franjas negras entreveradas, y nadie en la mesa supo de qué se trataba. Entonces soltó una carcajada y dijo: «¡Mujer necia! ¿Qué clase de objeto era este como para ofrecérselo a los invitados?». La esposa, también desconcertada, dijo: «Aún te reprochaba que no me dijeras cómo cocinarlo; su aspecto era tan feo y su nombre me era desconocido, que solo me quedó cortarlo en rodajas a la fuerza». El erudito entonces se lo reveló y ambos estallaron en una carcajada. Hoy en día aquel erudito es ya un hombre de alta alcurnia, y sus íntimos allegados aún lo recuerdan para burlarse. La Ciudad en las Montañas El mercado espejismo de la montaña Huan es uno de los ocho escenarios célebres del distrito. Pasan los años y rara vez se deja ver. El Joven Maestro Sun Yuyun bebía con unos conocidos en lo alto de un pabellón, cuando de pronto vio cómo en la cima de la montaña se alzaba una pagoda solitaria, con su altura clavada en el firmamento celeste. Se miraron con asombro y duda, recordando que en las inmediaciones no había tal monasterio budista. No pasó mucho tiempo antes de que vieran decenas de palacios, con tejas verde azuladas y aleros volados, momento en el que comprendieron que se trataba de un mercado espejismo. Al poco, murallas altas con almenas se extendían a lo largo de seis o siete li, asemejándose por completo a una ciudad amurallada. En su interior había estructuras que parecían torres, salas y portales ceremoniales, perfectamente visibles ante los ojos, contándose por decenas de millones. De repente se levantó un gran viento, el polvo llenó el aire de una forma vasta y difusa, y la ciudad apenas se distinguía. Poco después, el viento se calmó y el cielo quedó despejado; todo se desvaneció en la nada, quedando únicamente una torre imponente que se conectaba directamente con las nubes y los cielos. Los ventanales de cinco vigas estaban todos completamente abiertos; en una hilera había cinco puntos iluminados que eran el cielo fuera de la torre. Contando capa por capa con los dedos: cuanto más alta era la torre, menos luz había; al llegar a la octava capa, apenas si era del tamaño de un punto estelar; y más arriba, todo era oscuro y vaporoso, siendo imposible calcular su número de niveles. Y en lo alto de la torre, la gente iba y venía afanosa, unos recostados en las barandillas y otros de pie, en posturas de lo más variadas. Transcurrido un tiempo, la torre fue descendiendo gradualmente hasta que pudo verse su azotea; luego se fue pareciendo a una torre común; después, a una casa alta; y en un abrir y cerrar de ojos, encogiéndose hasta tener el tamaño de un puño y luego de un frijol, terminó por desaparecer por completo. Asimismo, se oyó decir a los madrugadores que habían visto en la montaña humo humano y puestos de mercado, sin diferencia alguna con el mundo de los mortales; de ahí que también se le conozca como el «Mercado de los Espíritus». Jiangcheng Gao Fan de Linjiang era inteligente desde joven y poseía una apariencia apuesto y distinguido. A los catorce años ingresó en la escuela del distrito. Las familias adineradas compitieron por ofrecerle a sus hijas en matrimonio, pero el estudiante era muy exigente en su elección y en repetidas ocasiones se opuso a las órdenes de su padre. Su padre, Zhonghong, tenía sesenta años y este era su único hijo; lo mimaba y atesoraba tanto que no se atrevía a contrariarlo ni un poco. Al principio, en la Aldea del Este, había un anciano llamado Fan que enseñaba a los niños en el mercado y, habiendo mudado a su familia, alquilaba una habitación en la casa del estudiante. El anciano tenía una hija llamada cariñosamente Jiangcheng, de la misma edad que el estudiante; en ese entonces ambos tenían ocho o nueve años, jugaban juntos sin recato y se divertían todo el día. Más tarde, el anciano se mudó y, tras transcurrir cuatro o cinco años, no se volvió a saber nada de ellos. Un día, el estudiante vio en un callejón estrecho a una joven de una belleza deslumbrante y excepcional. Era seguida por una pequeña criada de apenas seis o siete años. No se atrevió a mirarla de frente, pero la contempló de reojo. La joven se detuvo a mirarlo, como si quisiera decirle algo. Al observarla con atención, vio que era Jiangcheng. Sintió una repentina y inmensa alegría mezclada con sorpresa. Ninguno de los dos dijo nada, se quedaron mirando estupefactos y, después de un buen rato, finalmente se separaron, con ambos corazones llenos de añoranza. El estudiante, a propósito, dejó caer un pañuelo rojo en el suelo al marcharse. La pequeña criada lo recogió y, encantada, se lo entregó a la joven. La joven se lo guardó en la manga, lo reemplazó por su propio pañuelo y, fingiendo, le dijo a la criada: —El letrado Gao no es un extraño; no debemos ocultar lo que ha dejado olvidado. Ve a alcanzarlo y devuélvelo. La pequeña criada fue efectivamente tras el estudiante y se lo entregó. El estudiante se puso altamente feliz al recuperar el pañuelo. Al regresar, vio a su madre y le pidió que hablara sobre un posible matrimonio. La madre dijo: —Nuestra familia no tiene ni media casa y andamos errantes de norte a sur, ¿cómo habríamos de ser dignos de tal emparejamiento? El estudiante respondió: —Yo mismo lo deseo, por lo que ciertamente no tendré arrepentimientos. Incapaz de tomar una decisión por sí sola, la madre lo consultó con Zhonghong, quien se opuso rotundamente. Al enterarse, el estudiante se sintió tan abatido y melancólico que no podía tragar ni un grano de arroz. Su madre, preocupada por él, le dijo a Gao: —Aunque la familia Fan es pobre, no se compara con rufianes o estafadores desvergonzados. Te pido que vayas a su casa a visitarlos; si su hija resulta adecuada para ti, tal vez no haya ningún daño en ello. Gao respondió: —De acuerdo. La madre, fingiendo ir a quemar incienso al Templo del Emperador Negro, se dirigió allí. Al ver que la joven tenía unos ojos claros y brillantes, dientes pulcros y una gracia verdaderamente encantadora, su corazón se llenó de agrado y afecto. Entonces le entregó una generosa ofrenda de oro y sedas, y le expuso francamente sus intenciones. La anciana Fan se mostró muy humilde antes de aceptar la alianza. Al regresar y relatar lo sucedido, el estudiante por fin relajó el ceño y esbozó una sonrisa. Pasado un año, eligieron un día propicio para recibir a la novia en casa, y marido y mujer se llevaban de maravilla, con gran regocijo. Sin embargo, la mujer era propensa a la ira; fruncía el ceño y ponía los ojos en blanco como si no lo conociera, y sus burlas y reproches resonaban constantemente en sus oídos. Por amor a ella, el estudiante lo soportaba y toleraba todo con paciencia. Cuando el anciano y su esposa se enteraron, no lo vieron con buenos ojos y reprendieron en secreto a su hijo. Al enterarse la mujer, se enfureció enormemente y sus insultos y regaños se duplicaron. El estudiante comenzó a replicar débilmente a sus palabras hirientes, lo que enfadó aún más a la mujer, quien lo abofeteó, lo expulsó de la casa y cerró la puerta de golpe. El estudiante gimió tristemente fuera de la puerta, sin atreverse a llamar al picaporte, y pasó la noche acurrucado con las rodillas contra el pecho bajo el alero. Desde entonces, la mujer lo trataba como a un enemigo mortal. Al principio, arrodillarse por largo rato aún servía para calmarla; gradualmente, doblar las rodillas perdió todo efecto, y el sufrimiento del esposo se hizo cada vez mayor. Los suegros la reprendieron levemente, pero la mujer se mostró tan díscola y obstinada que desafiaba toda descripción. Llenos de cólera, los suegros la obligaron a regresar definitivamente a la casa de sus padres. La señora Fan, avergonzada y temerosa, suplicó a conocidos comunes que intercedieran ante Zhonghong, pero este se negó. Pasó más de un año. Un día en que el estudiante salió, se encontró con su suegro, quien lo invitó a su casa y no paraba de pedirle disculpas. La señora Fan salió a recibirlos; al verse cara a cara, marido y mujer no pudieron evitar sentir una profunda compasión. Entonces, la señora Fan compró vino para agasajar a su yerno, brindando por él con gran insistencia y cordialidad. Al caer la tarde, se empeñó en retenerlo para pasar la noche, preparó una cama separada y dispuso que los esposos durmieran juntos. Al amanecer, el estudiante se despidió para volver a casa, sin atreverse a contar la verdad a sus padres, disimulando y encubriendo el asunto. A partir de entonces, cada tres o cinco días, se alojaba temporalmente a pasar la noche en casa de sus suegros sin que sus padres lo supieran. Un día, la señora Fan fue a ver personalmente a Zhonghong. Al principio él se negó a recibirla, pero ante su insistencia accedió a verla. La señora Fan avanzó de rodillas para suplicarle. Gao no la aceptó y le echó la culpa a su hijo. La señora Fan dijo: —Anoche mi yerno se hospedó en mi casa y no he oído que haya habido palabras discordantes. Gao preguntó con sorpresa: —¿Cuándo se alojó allí? La señora Fan se lo contó todo detalladamente. Gao se sonrojó y se disculpó, diciendo: —Yo ciertamente lo ignoraba. Él la ama, ¿qué enemistad iba a tener yo con ella? Una vez que la señora Fan se marchó, Gao llamó a su hijo y lo regañó. El estudiante se limitó a bajar la cabeza, sin atreverse a exhalar el menor suspiro. Mientras hablaban, la señora Fan ya había traído de vuelta a la mujer. Gao dijo: —No puedo cargar con las culpas de los jóvenes; más vale que cada quien establezca su propio hogar, así que les ruego que me permitan disolver esta comunidad de cocina. La señora Fan intentó disuadirlo, pero él no quiso escuchar. Así pues, hizo que vivieran en un patio separado y envió a una criada para que les sirviera. Pasado más de un mes, vivían en bastante tranquilidad, lo cual consoló en secreto al anciano y a su esposa. No pasó mucho tiempo antes de que la mujer volviera a sus andanzas poco a poco, por lo que el rostro del estudiante presentaba a menudo marcas de arañazos. Aunque sus padres lo sabían perfectamente, también lo soportaban en silencio sin pedir explicaciones. Un día, incapaz de soportar los azotes y castigos, el joven huyó al refugio de su padre, desorientado y despavorido como un pájaro acosado por un gavilán. Mientras el anciano y su esposa le preguntaban con asombro qué ocurría, la joven ya había entrado en la estancia blandiendo un bastón y, plantándose junto al anciano, comenzó a golpear a su esposo a palos. Ante los gritos y lamentos de los suegros, ella no mostró la más mínima consideración; tras propinarle varias decenas de latigazos, se marchó de mala gana. Gao, ahuyentando a su hijo, le dijo: «Yo me aparté del bullicio, por eso dividí el hogar contigo. Si tú te solazas en esto, ¿adónde pretendes huir?». Expulsado y sin rumbo fijo, el joven vagaba sin saber a dónde ir. Temiendo su madre que muriera quebrantado por las fatigas, hizo que viviera solo y le proveyó de sustento. Llamó además a Fan para que continuara instruyendo a su hija. Fan entró en la habitación y la aconsejó de mil maneras, pero la joven se negó a escucharle y, por el contrario, comenzó a ultrajarlo con palabras injuriosas. Fan sacudió sus ropas y se marchó, jurando romper toda relación. Poco después, el anciano Fan, consumido por la indignación, enfermó, y él y su esposa murieron uno tras otro. Llena de rencor, la joven ni siquiera acudió a las condolencias ni a los ritos fúnebres; se pasaba los días gritando e insultando al otro lado del muro, procurando que sus suegros lo oyeran. Gao hizo caso omiso de todo. El joven, desde que vivía solo, se sentía como quien sale del fuego hirviente, aunque solo experimentaba una profunda desolación y silencio. Sobornó en secreto con oro a la casamentera, la vieja Li, para que introdujera a una cortesana en su estudio, concertando sus visitas siempre al amparo de la noche. Al cabo de un tiempo, la joven oyó rumores vagos, se presentó en el estudio y lo colmó de insultos. El joven defendió su inocencia con vehemencia, invocando al sol y al cielo como testigos, por lo que la joven finalmente regresó a la casa. Desde entonces, comenzó a acecharlo a cada instante en busca de un descuido. Al salir la anciana Li del estudio, se cruzó con ella por casualidad y la llamó con urgencia. El rostro de la vieja palideció presa de pánico, lo que aumentó aún más las sospechas de la joven. Esta le dijo: «¡Confiesa claramente lo que has hecho y tal vez te perdone; si insistes en ocultarlo, te arrancaré hasta el último pelo!». Tiritando de miedo, la anciana confesó: «Durante los últimos quince días, solo la cortesana Li Yunniang ha pasado por aquí en dos ocasiones. Hace un momento, el joven me dijo que había visto a la esposa de la familia Tao en el monte Yusi, que le habían cautivado sus pequeños pies calzados y me encargó que la trajera. Aunque ella no es una mujer virtuosa, tampoco es de las que se entregan por una noche, así que no es seguro si el asunto se concretará». Juzgando sinceras sus palabras, la joven decidió mostrarse clemente. Cuando la vieja se disponía a marchar, la retuvo a la fuerza. Al caer la tarde, la increpó diciendo: «Ve tú primero a apagar las velas y dile que la mujer de los Tao ya ha llegado». La anciana hizo tal como se le ordenó. La joven entró de inmediato a zancadas. Ciego de dicha, el joven la asió del brazo, la obligó a sentarse a su lado y comenzó a expresarle su hambre y sed de amor. La joven guardó silencio. A tientas, el joven buscó sus pies y dijo: «Desde aquella vez que contemplé una sola vez tu rostro inmortal, no he hecho otra cosa que suspirar de amor por ti». La joven siguió sin pronunciar palabra. El joven exclamó: «El deseo de mis pasados días por fin se cumple hoy, ¿cómo voy a tenerte cara a cara y no reconocerte?». Él mismo tomó una lámpara de fuego para alumbrarla y vio que era Jiang Cheng. Presa de un terror espantoso, se le cayó la luz al suelo y cayó de hinojos, temblando de pies a cabeza como si tuviera una espada en el cuello. La joven lo arrastró de las orejas hacia el interior, le atravesó ambas piernas casi por completo con agujas y lo arrojó al suelo; al despertar, lo colmaba de insultos. A partir de entonces, el joven le temía como a un tigre o un lobo; e incluso cuando ella le dispensaba ocasionalmente una mirada amable, en el lecho conyugal se quedaba tan aterrorizado que perdía la condición humana. La joven le propinaba bofetadas en el rostro y lo echaba a gritos, desentendiéndose de él por completo y tratándolo peor que a una bestia. El joven vivía en medio de esencias de orquídeas y almizcle como si estuviera confinado en una prisión, rindiendo culto a la autoridad de un carcelero. La joven tenía dos hermanas mayores, ambas casadas con letrados. La hermana mayor era de naturaleza apacible y parca en palabras, y solía no avenirse bien con la segunda. La segunda hermana estaba casada con un miembro del clan Ge; era una mujer astuta y elocuente, aficionada a mirarse en los espejos y a adoptar poses vanidosas. Aunque su belleza no alcanzaba a la de Jiang Cheng, su fiereza y sus celos eran exactamente iguales. Cuando las hermanas se reunían, no hablaban de otra cosa que de vanagloriarse de la autoridad tiránica que ejercían sobre sus esposos. Por esta razón, ambas congeniaban a la perfección. Cada vez que el joven visitaba a parientes o amigos, la joven montaba en cólera; sin embargo, cuando iba a visitar a la familia Ge, ella lo sabía pero no se lo prohibía. Un día, bebió en la residencia de Ge. Una vez ebrio, Ge se burló de él diciendo: «¿Por qué temes tanto a tu esposa?». El estudiante sonrió y respondió: «Los asuntos bajo el cielo tienen muchas cosas difíciles de comprender; mi temor se debe a su belleza. Sin embargo, hay quienes tienen esposas menos bellas que la mía y las temen aún más que este servidor. ¿No es esto aún más desconcertante?». Ge se avergonzó enormemente y no pudo replicar. La criada lo escuchó y fue a contárselo a la Segunda Hermana. La Segunda Hermana se enfureció, empuñó un bastón y salió a toda prisa. Al ver su ferocidad, el estudiante, con los zapatos mal calzados, quiso huir. El bastón se levantó y ya le había golpeado la cintura y los lomos; tras tres bastonazos, cayó tres veces sin poder levantarse. Un golpe errado le dio en el cráneo, y la sangre brotó como el agua de un lavabo. La Segunda Hermana se marchó, regresando tambaleante. Su esposa, asustada, le preguntó qué había pasado. Al principio, por haber ofendido a su tía, no se atrevió a contárselo de inmediato; pero ante la insistencia y el interrogatorio repetido, terminó por relatarlo todo con detalle. La mujer vendó la cabeza del estudiante con una tira de tela y dijo con indignación: «¡Tratándose de un hombre de bien, qué necesidad hay de que otros lo azoten!». Acto seguido, se cambió a unas mangas cortas y una falda, se escondió un mazo de madera en el pecho y, llevando a la criada, partió directamente. Al llegar a la casa de Ge, la Segunda Hermana la recibió con una sonrisa y palabras amables. La mujer no respondió; la golpeó con el mazo y la dejó derribada, rompiéndole los pantalones y causándole un gran dolor. Se le cayeron los dientes, se le desfiguraron los labios y perdió el control de la orina y las heces. Cuando la mujer regresó, la Segunda Hermana, llena de vergüenza y furia, envió a su esposo a presentar una denuncia ante las autoridades de Gao. El estudiante salió apresuradamente a su encuentro y le prodigó una extrema solicitud y consuelo. Ge le dijo en privado: «Este servidor, al venir aquí, no tuvo más remedio que hacerlo. Una mujer brava e insensata; afortunadamente, usé tus manos para castigarla y disciplinarla. ¿Qué rencor podría haber entre nosotros dos?». La mujer, que ya lo había escuchado, salió de repente, señalándolo con el dedo y maldiciéndolo: «¡Ladrón inmundo! ¡Tu esposa sufre humillaciones y amarguras, y en vez de eso, te dediques a confraternizar en secreto con extraños! ¡Un hombre así, no merece ser molido a golpes!». Y llamó a gritos en busca de un bastón. Ge, sumamente desconcertado, rompió la puerta y huyó a toda prisa. A partir de entonces, el estudiante dejó por completo de frecuentar lugar alguno. Su compañero de estudios, el Joven Maestro Wang, pasó a visitarlo y, con halagos, lo retuvo para beber. Durante la bebida, se burló de él con insinuaciones sobre los asuntos del gineceo, rozando lo obsceno y licencioso. Casualmente, la mujer espió al invitado, escuchó todo por completo y, en secreto, echó semillas de croton en la infusión que le sirvió. Al poco tiempo, los vómitos y las diarreas se volvieron insoportables, dejándolo al borde de un hilo de vida. La mujer envió a la criada a preguntarle: «¿Te atreverás a ser grosero otra vez?». Solo entonces comprendió de dónde venía su mal, y entre gemidos, le suplicó clemencia. De inmediato, la sopa de frijol mungo ya estaba preparada y esperando. Al beberla, los síntomas cesaron. A partir de ese momento, sus camaradas se advirtieron mutuamente y nadie se atrevió a beber en su casa. Wang tenía una taberna donde abundaban los ciruelos rojos, y allí ofreció un banquete para invitar a sus colegas. El estudiante, bajo el pretexto de una reunión literaria, pidió permiso en su hogar y asistió. Al caer la tarde, ya ebrio, el Joven Maestro Wang dijo: «Recientemente hay una cortesana famosa de Nanchang que anda errante por estos lugares; podríamos llamarla para que venga a beber con nosotros». Todos se alegraron enormemente. Solo el estudiante se levantó de su asiento con la intención de despedirse. La multitud lo agarró a la fuerza y le dijo: «Aunque los ojos y oídos dentro de las cortinas de tu casa son largos, no llegan a escuchar ni ver hasta este punto». Y entre todos se juraron guardar silencio. El estudiante tuvo que volver a sentarse. Al poco rato, la cortesana hizo su aparición. Tendría diecisiete o dieciocho años; sus adornos de jade tintineaban y sus rizos estaban cuidadosamente peinados. Al preguntarle su apellido, respondió: «Me apellido Xie, y mi nombre de pila es Fanglan». Sus palabras y su aliento destilaban la más exquisita elegancia, y todos los presentes enloquecieron de fascinación. Sin embargo, Fanglan posó su atención especialmente en el estudiante, enviándole repetidas señales con la mirada. Los demás lo notaron, por lo que hicieron que ambos se sentaran hombro con hombro. A escondidas, Fanglan le agarró la mano al estudiante y, con su dedo, escribió el carácter «Alojarse» sobre la palma de él. En ese momento, el estudiante no soportaba la idea de irse, pero tampoco se atrevía a quedarse; su corazón era como un ovillo de hilos enredados, imposible de describir con palabras. Entre inclinaciones de cabeza y susurros al oído, la embriaguez se volvió aún más frenética, y hasta la «Tigresa de los cosméticos» en su lecho quedó completamente en el olvido. Al poco rato, escucharon que los tambores de la segunda vigilia ya habían sonado, y los clientes en la taberna escaseaban cada vez más. Tan solo en una mesa lejana, un apuesto joven bebía solo frente a una vela, con un paje pequeño que lo atendía sosteniendo una toalla. Todos comentaban en voz baja su refinamiento. Al poco tiempo, el joven terminó de beber y salió por la puerta. El paje dio media vuelta, entró, se dirigió al estudiante y le dijo: «Mi amo lo espera para decirle unas palabras». Mientras los demás se quedaron desconcertados, el rostro del estudiante cambió drásticamente de color; sin tiempo para despedirse, partió a toda prisa. Resulta que aquel joven era en realidad Jiangcheng, y el paje, la criada de su casa. El estudiante la siguió hasta su hogar y sufrió de nuevo los azotes y los golpes. A partir de entonces, su confinamiento se volvió aún más riguroso, y quedó totalmente aislado de pésames y felicitaciones. Cuando el director del distrito examinó la escuela, el estudiante, debido a una explicación errónea, fue degradado a la clase inferior. Un día, al hablar con la criada, la mujer sospechó que tenía amoríos secretos con él; tomó una jarra de vino, cubrió la cabeza de la criada con una bolsa de tela y la azotó. Poco después, ató al petimetre y a la criada, y con unas tijeras de bordar les cortó la carne del abdomen para injertársela mutuamente, desatándolos luego y ordenándoles que se vendaran ellos mismos. Tras más de un mes, ¡las zonas de los injertos terminaron por fundirse en una sola! A menudo, la mujer pisaba pasteles de harina con sus pies blancos en medio del polvo y regañaba al petimetre para que los recogiera y se los comiera. Semejantes atrocidades se sucedían de mil maneras. Como la madre añoraba mucho a su hijo, acudió de visita a su casa y lo vio consumido como un tizón; regresó a su hogar y rompió en un llanto tan amargo que deseaba morir. Esa noche soñó con un anciano que le dijo: —No debes inquietarte ni sufrir afligida. Esto se debe a causas kármicas de la vida pasada. En su origen, el arroyo Jiangcheng era la rata de larga vida criada por el monje Jingye. En su existencia anterior, el joven noble fue un erudito que, al pasear por aquel lugar por descuido, la mató. Ahora sufre esta retribución malvada, la cual no puede revertirse por obra humana. Cada mañana, al levantarte, recita con corazón devoto cien veces el Mantra de Guanyin; de seguro habrá un efecto milagroso. Al despertar, se lo relató a Zhonghong, quien lo consideró extraordinario, y ambos esposos siguieron las instrucciones. Tras recitarlo devotamente durante más de dos meses, la mujer siguió tan insolente como siempre, volviéndose aún más salvaje y desbocada. Al oír tambores y gongs fuera de la puerta, de inmediato se soltaba los cabellos y salía, contemplándolo todo embelesada con una expresión torpe. Miles de personas la señalaban con el dedo y la miraban, pero a ella le importaba un bledo y no lo consideraba nada extraño. Sus suegros se avergonzaban enormemente junto a ella, sin poder refrenarla. De improviso, un viejo monje se detuvo fuera de la puerta a predicar los frutos búdicos, y los mirones se agolpaban como un muro. El monje sopló sobre la piel del tambor y esta mugió como una vaca. La mujer salió corriendo y, al ver que la multitud no dejaba un solo hueco, ordenó a la criada que trasladara el lecho portátil y trepó airoso sobre él. Las miradas de todos se concentraron en ella, pero la mujer parecía no darse cuenta. Transcurrido un buen rato, cuando el sermón del monje estaba por concluir, pidió un cuenco de agua limpia, se lo llevó a la mujer y declaró en alta voz: —¡No guardéis rencor, no guardéis rencor! Lo de la vida pasada no fue una falsedad, lo de la presente existencia no es real. ¡Tch! ¡Ratoncito, retrae la cabeza y vete, no dejes que el gato te busque! Tras proclamarlo, tomó un sorbo de agua y lo roció con fuerza sobre el rostro de la mujer; los polvos cosméticos se corrieron empapados, manchando el cuello y las mangas. La multitud quedó aterrorizada, creyendo que la mujer estallaría en furia salvaje. Sin embargo, la mujer no pronunció palabra alguna, se secó el rostro y regresó por su propio pie. El monje también se marchó acto seguido. La mujer entró a sus habitaciones y se sentó aturdida, sumida en un vacío abatimiento como si hubiera perdido el alma; pasó todo el día sin probar bocado, tendió la cama de golpe y se acostó. A altas horas de la noche, de repente despertó al petimetre. Este, temiendo que fuera a golpearlo, le tendió respetuosamente la bacinica. La mujer la apartó, le agarró en secreto el brazo al joven y lo arrastró bajo las cobijas. El petimetre obedeció su mandato; sus cuatro extremidades temblaban de asombro y terror, como si acatara un decreto imperial de jade. La mujer exclamó con profunda emoción: —¡Haciendo que mi señor llegue a tal extremo, ¿de qué manera podría considerarme un ser humano?! Entonces comenzó a palpar y recorrer con sus manos el cuerpo del petimetre, y cada vez que llegaba a una cicatriz dejada por cuchillos o bastones, rompía en un sollozo quejumbroso, pellizcándose la propia carne con las uñas, lamentando no morir de inmediato. Al ver tal escena, el petimetre sintió una profunda compasión en su interior, por lo que la consoló y reconfortó con suma generosidad. La mujer dijo: —Reflexionando, este monje debió ser una encarnación del Bodhisattva. Con una sola aspersión de agua limpia, es como si me hubieran renovado las entrañas y los pulmones. Al recordar ahora todo lo obrado en el pasado, siento que hubiera ocurrido en otra vida. ¿Acaso no fui un monstruo inhumano en aquellos tiempos? Tenía un esposo pero no podía alegrarme con él, tenía unos suegros pero no podía servirles. ¡Qué clase de corazón era verdaderamente el mío! Mañana mismo podemos mudar la casa y regresar a vivir con tus padres, para que así sea conveniente cumplir con los saludos matutinos y nocturnos. Ambos cuchichearon durante toda la noche, conversando como si se tratara de una separación de diez años. Al despuntar el alba se levantaron al instante, doblaron las ropas y recogieron los utensilios; la criada cargaba el cesto y el joven llevaba personalmente el atado de ropa de cama, urgiendo al petimetre a marchar para llamar a la puerta. La madre salió y, al verlos, preguntó con sobresalto; la mujer le confesó sus intenciones. La madre aún vacilaba cuando la mujer ya había ingresado junto a la criada. La madre la siguió adentro. La mujer se postró en el suelo llorando con desconsuelo, implorando tan solo que le perdonaran la vida. Al notar que su sinceridad era genuina, la madre también rompió a llorar y dijo: —¡Hija mía, por qué razón has llegado a tanto de improviso! El petimetre le relató detalladamente todo lo sucedido antes, y solo entonces comprendieron que el sueño anterior se había cumplido. Llenos de alegría, llamaron a los criados para que acondicionaran la antigua morada. Desde aquel día, la mujer atendió los deseos y voluntades de sus mayores con una devoción que superaba a la de un hijo filial. Ante cualquier persona, se comportaba como una recién casada. Si alguien mencionaba bromeando los hechos del pasado, el rubor le inundaba las mejillas. Además, demostró ser diligente, ahorrativa y muy hábil en la acumulación de bienes; transcurridos tres años, los ancianos ya no tenían que preocuparse por la economía familiar, y su riqueza ascendía a diez mil onzas de oro. Ese mismo año, el petimetre aprobó los exámenes provinciales. La mujer le decía a menudo: —Aquel día, cuando viste por primera vez a Fanglan, todavía lo recuerdo. Como el petimetre se consideraba a salvo de los tormentos y sentía que sus deseos estaban más que satisfechos, no osaba albergar ningún pensamiento presuntuoso, limitándose a asentir sumisamente. Ocurrió que, con motivo de los exámenes imperiales, el joven viajó a la capital y regresó al cabo de varios meses. Al entrar en su alcoba, vio que Fanglan se encontraba jugando una partida de Weiqi contra Jiangcheng. Sorprendido, preguntó al respecto, y descubrió que la mujer había pagado cientos de taeles de oro para liberarla de su condición de sirvienta. Este suceso me fue relatado con sumo detalle por el distinguido señor Wang de Zhejiang. El Historiador de lo Extraordinario comenta: «Los frutos kármicos en la vida humana, en cada sorbo y bocado, exigen una retribución certera. Sin embargo, cuando la retribución kármica se origina en el tálamo nupcial, resulta semejante a una úlcera adherida a los huesos, y su veneno es aún más atroz. Siempre observo que de cada diez esposas virtuosas hay una, mientras que de cada diez fieras deslenguadas hay nueve; esto demuestra también cuán pocos son los seres en el mundo capaces de cultivar y acumular buenas acciones. Si el gran poder de voto del Bodhisattva de la Compasión es tan vasto, ¿por qué no derrama también el agua de su cuenco sobre el Gran Chiliócosmo?» Escrito por el Maestro Sun El erudito Sun se casó con la señorienta Xin, hija de una familia distinguida. Apenas cruzó el umbral de la puerta, ella comenzó a vestir unos calzones de tela burda, atados con numerosas cintas y fajas envueltas en capas tan apretadas que formaban un nudo intrincado, negándose por completo a compartir el lecho con su esposo. Al cabecera de la cama siempre colocaba punzones y horquillas para defenderse. Como Sun fue apuñalado y raspado repetidas veces, optó por dormir en otro lecho. Pasó más de un mes sin que osara siquiera intentar la unión conyugal. Incluso al encontrarse a plena luz del día, la mujer jamás le dirigía una palabra amable ni una sonrisa. Cierto compañero de estudios que estaba al tanto de la situación le dijo en privado a Sun: —¿Puede beber vino la respetable esposa? Sun respondió: —Bebe muy poco. El compañero bromeó: —Yo conozco un método para conciliar esto, es eficaz y fácil de llevar a cabo. Sun preguntó: —¿Qué método es ese? El otro respondió: —Pon medicina para adormecer en el vino y haz que lo beba; entonces podrás hacer con ella lo que te plazca. Sun se rio, pero en su interior consideró que el arrebato era excelente. Consultó a un médico y preparó con reverencia vino cocido con acónito, el cual dejó sobre la mesa. Al caer la noche, Sun escanció otro vino y, bebiendo copas a solas, se fue a dormir. Así lo hizo durante tres noches seguidas, pero la esposa se negó rotundamente a beber. Una noche, tras haber estado acostado un buen rato, Sun vio que su esposa seguía sentada en silencio, por lo que fingió roncar ruidosamente. La mujer entonces bajó de la cama y tomó el vino para calentarlo junto al brasero. Sun sintió una alegría secreta. Al poco tiempo, ella se bebió una copa llena; luego volvió a servirse, apuró cerca de la mitad, vertió el resto de vuelta en la tetera, se alisó la cama y se acostó. Pasó un buen rato sin que se oyera nada, pero la lámpara seguía brillando con intensidad y aún no se había apagado. Sospechando que seguía despierta, gritó a propósito: —¡El candelero de estaño se está fundiendo! La mujer no respondió. Volvió a llamarla y seguía sin responder. Se levantó en ropa interior a mirar y vio que ella dormía tan profundamente como el barro. Descorrió la cobija, se deslizó sigilosamente en el lecho y fue cortando y desatando los nudos capa por capa. Aunque la señora ya se había percatado, no podía moverse ni pronunciar palabra, de modo que tuvo que tolerar que él abusara de ella antes de retirarse. Cuando despertó, sintió un profundo asco y se ahorcó colgándose de una soga. Sun oyó en sueños sonidos de ahogo y respiración ronca, se levantó de un salto y corrió a ver: la lengua se le había salido más de dos pulgadas. Aterrorizado, cortó la soga, la sostuvo y la subió a la cama; solo tras un largo rato volvió en sí. Desde entonces, Sun le cogió un odio y una repugnancia extremos; al cruzarse en los pasillos de la casa, cada uno apartaba el camino del otro y al encontrarse bajaban la cabeza. Así pasaron cuatro o cinco años sin intercambiar una sola palabra. A veces, cuando la esposa estaba en su habitación riendo y jugando con otras personas, bastaba con que viera llegar a su esposo para que su expresión cambiara de inmediato, volviéndose fría y severa como la escarcha y la nieve. Sun solía quedarse a dormir en el estudio y pasaba un año entero sin regresar a la recámara principal; incluso cuando lo obligaban a volver, se limitaba a mirar la pared por un largo rato, caía en silencio y se acostaba. Sus padres estaban sumamente preocupados por ello. Cierto día llegó una vieja monja budista a la casa y, al ver a la señora, la colmó de elogios. La madre no dijo nada y solo exhaló un profundo suspiro. La monja le preguntó el motivo, y la madre le contó con detalle lo que sucedía. La monja dijo: —Esto es asunto sencillo. La madre, complacida, respondió: —Si logras hacer que cambie el parecer de mi nuera, no seré tacaña con la recompensa. La monja, tras cerciorarse de que no había nadie en la habitación, le susurró al oído: —Consigue una lámina de grabados eróticos *chunqong* y dentro de tres días haré un maleficio contra ella. Una vez que la monja se marchó, la madre se apresuró a comprar lo pedido para aguardar el momento. A los tres días, la monja regresó tal como había prometido y dio estas instrucciones: —Esto debe hacerse con extrema cautela; no dejen que los esposos se enteren. A continuación, recortó a una de las figuras de la lámina, tomó además tres agujas y un puñado de artemisa, envolvió todo firmemente en un papel blanco y dibujó en el exterior unos trazos serpenteantes que semejaban lombrices. Hizo que la madre sacara a la esposa de la habitación bajo algún pretexto, se apoderó a escondidas de la almohada de esta, abrió una costura e introdujo el envoltorio; luego volvió a coserla y la dejó exactamente en su lugar de antes. Tras esto, la monja se marchó. Al caer la tarde, la madre obligó a su hijo a ir a dormir a la recámara. La anciana se fue a espiar a escondidas tras la puerta. Cuando faltaba poco para el final de la segunda guardia, escuchó que la esposa llamaba a Sun por su nombre de infancia, pero Sun no respondió. Poco después, la mujer volvió a hablarle, y Sun, con fastidio, emitió un gruñido despectivo. Al clarear el día, la madre entró en la habitación y vio que los esposos dormían dándose la espalda, por lo que comprendió que las artes de la monja eran falsas. Llamó a su hijo a un rincón apartado y lo reprendió con consejos. En cuanto Sun oyó mencionar a su esposa, montó en cólera y rechinó los dientes. La madre, furiosa, lo insultó y se marchó sin mirar atrás. Al día siguiente vino la monja, y la madre le informó que el truco no había surtido efecto. La monja quedó sumamente desconcertada. La anciana le relató entonces lo que había escuchado a través de la puerta. La monja se rio y dijo: —Antes dije que la esposa aborrecía al marido, por lo que conjuré un maleficio solo contra ella. Ahora la voluntad de la mujer ya ha cambiado; lo único que falta por cambiar es el ánimo del hombre. Te ruego que me dejes aplicar un método de doble control; esta vez no fallará. La madre accedió. Le pidió la almohada a su hijo y procedió a sellarla en su interior tal como la vez anterior, y volvió a ordenarle que se fuera a acostar a la recámara. Pasada la primera guardia, aún se oían crujidos y movimientos de cuerpos girando en ambos lechos, acompañados de frecuentes tosidos, como si ninguno pudiera conciliar el sueño. Tras un largo rato, se oyó que ambos estaban en una misma cama charlando en voz baja, aunque las palabras eran tan tenues que no se podían distinguir. Al aproximarse el alba, todavía se escuchaban risas y risitas incesantes que no paraban. La anciana fue a darle la noticia a la madre. Sumamente complacida, cuando la monja regresó, la madre la recompensó con generosidad. A partir de entonces, Sun y su esposa vivieron con la armonía de la cítara y el laúd. Dieron a luz a un varón y dos mujeres, y en más de diez años jamás volvieron a tener una sola discusión verbal. Cuando sus conocidos le preguntaban en privado la razón de tal cambio, Sun se reía y decía: —Antes de aquello, contemplar su sombra me llenaba de ira; después de aquello, escuchar su voz me causaba alegría. Ni yo mismo alcanzo a comprender qué clase de corazón habré tenido. El historiador de lo insólito comenta: «Transformar el odio en amor mediante un arte es algo verdaderamente sobrenatural. Sin embargo, aquello que es capaz de infundir alegría a alguien, tiene también el poder de enfurecerle. ¡Lo portentoso de las artimañas de estos charlatanes es precisamente lo que resulta tan aterrador! Los antiguos sabios tenían razón cuando dijeron: “Que las seis viejas comadres no crucen el umbral”». El octavo gran rey El erudito Feng de Lintao era descendiente de una familia noble venida a menos. Había un pescador que capturaba tortugas y tortones de caparazón blando que, al no poder pagar sus deudas con Feng, solía obsequiarle las tortugas que atrapaba. Cierto día, le regaló una tortuga gigantesca que tenía una mancha blanca en la frente. Al ver que su aspecto era inusual, el erudito la puso en libertad. Más tarde, al regresar de la casa de su suegro y pasar a la vera del río Heng, el sol ya comenzaba a ocultarse cuando vio a un hombre ebrio que, acompañado por dos o tres criados, avanzaba tambaleándose. Al divisar de lejos al erudito, el borracho preguntó de inmediato: —¿Quién va? Feng respondió con indiferencia: —Un caminante. El ebrio se enfureció y dijo: —¿Acaso no tienes nombre? ¡Cómo osas decir insolentemente que eres un caminante! Como el erudito llevaba prisa en su camino, optó por no responder y pasó de largo. La ira del hombre creció aún más; lo agarró de la manga impidiéndole avanzar, exhalando un fuerte tufo a vino. Feng, perdiendo la paciencia por completo, intentó zafarse con fuerza, pero le fue imposible liberarse. Le preguntó: —¿Cuál es tu nombre? El otro, balbuceando con tono de ensoñación, respondió: —Soy el antiguo magistrado de la Capital del Sur. ¿Y tú qué pretendes? El erudito replicó: —¡Que existan magistrados de esta laya en el mundo es una deshonra para el universo! Menos mal que eres un antiguo magistrado; de haber sido uno nuevo, ¿habrías masacrado a todos los transeúntes? El ebrio se puso furioso, con intenciones de recurrir a los golpes. Feng exclamó con voz tronante: —¡Yo, el apellido Feng, no soy de los que se dejan golpear! Al oír esto, el hombre transformó su enojo en alegría, se postró tambaleándose y dijo: —¡Es usted mi benefactor! ¡Perdone mi intromisión y no me culpe! Se incorporó, llamó a sus sirvientes y les ordenó adelantarse para preparar el banquete. Aunque Feng intentó rechazarlo, no pudo. Caminaron tomados de la mano a lo largo de varias lis hasta divisar una pequeña aldea. Una vez dentro, vieron corredores y dependencias de gran suntuosidad, dignos de la mansión de un noble. Cuando los vapores del vino comenzaron a disiparse un poco en el ebrio, el erudito se atrevio por fin a preguntarle su nombre. Este respondió: —No se asuste al oírlo: soy el Gran Rey del río Tao. Hace un momento, el Joven Inocente de la Montaña del Oeste me invitó a beber, y sin darme cuenta bebí de más. He ofendido su augusto rostro y siento una vergüenza y un temor sinceros. Sabiendo que se trataba de un *yao*, pero notando que sus palabras y su afecto eran sinceros, el erudito dejó de sentir temor. Poco después, se dispuso un banquete espléndido, y lo instaron a sentarse para beber alegremente. El Gran Rey, que era de lo más audaz, levantó varias copas seguidas. Temeroso de que volviera a embriagarse y le causara más molestias, Feng fingió estar borracho y pidió retirarse a dormir. El Gran Rey, habiendo comprendido su intención, rió y dijo: —¿Acaso teme usted mi locura? Le ruego que no tema. Se dice que los borrachos no tienen decencia y que al día siguiente no recuerdan nada, pero eso es engañar a la gente. Nueve de cada diez viciosos cometen faltas a propósito debido a su mala conducta. Aunque yo no soy digno de contarme entre los hombres de bien, jamás me atrevería a aplicar conductas despreciables con un hombre honorable. ¿Por qué razón se resiste de esta manera? Feng volvió a sentarse y, con expresión digna, lo amonestó diciendo: —Puesto que usted mismo lo reconoce, ¿por qué no cambia de conducta? El Gran Rey suspiró: —Cuando este viejo servidor era magistrado, mi afición a la bebida superaba con creces la de hoy. Desde que provoqué la ira imperial y fui desterrado a estas islas, he tratado con todas mis fuerzas de enmendar el rumbo durante más de diez años. Ahora que soy un viejo al borde de la tumba, arruinado e incapaz de volar horizontalmente, mis viejos hábitos han resurgido sin que yo mismo pueda comprenderlo. Hoy escucho respetuosamente sus sabias palabras. En medio de su animada charla, una campana lejana comenzó a sonar. El Gran Rey se levantó, lo agarró del brazo y dijo: —Nuestra reunión ha durado poco. Guardo un objeto que deseo obsequiarle para retribuir su gran bondad. No debe llevarlo prendido por mucho tiempo; una vez que su deseo se cumpla, deberá devolvérmelo. De su boca exhaló una pequeña figura humana, de apenas una pulgada de largo. Con sus garras, pellizcó el brazo del erudito, causándole un dolor como si le desgarrara la piel; luego, presionó rápidamente la pequeña figura sobre la herida. Al soltar su mano, esta ya se había introducido bajo el cuero, dejando la marca de una uña, mientras la zona se elevaba lentamente formando un bulto semejante a un nódulo de flema. Cuando Feng le preguntó con asombro, el otro se limitó a sonreír sin responder. Solo dijo: —Es hora de que usted parta. Lo acompañó hasta la salida y el Gran Rey regresó por su cuenta. Al mirar atrás, la aldea había desaparecido por completo; solo se veía una tortuga gigantesca que, con torpeza, se adentraba en el agua hasta sumergirse. Permaneció perplejo durante un buen rato. Pensó para sí que lo obtenido debía ser el tesoro de la tortuga. A partir de entonces, su vista se volvió sumamente aguda: podía ver bajo los manantiales amarillos allá donde hubiera perlas y tesoros; e incluso tratándose de objetos que antes desconocía, con solo mencionarlos sabía su nombre al instante. Cavando en su dormitorio, desenterró varios cientos de monedas de plata guardadas, por lo que sus gastos se volvieron bastante holgados. Tiempo después, alguien puso en venta su antigua residencia; el erudito examinó el lugar y descubrió innumerables tesoros ocultos, por lo que la compró a un precio muy elevado. A partir de entonces, su riqueza se equiparó a la de los príncipes y duques, acumulando toda clase de maderas preciosas y piedras *huozhi*. Consiguió también un espejo cuyo reverso presentaba un asa con forma de fénix, decorado con grabados de aguas, nubes y las doncellas del río Xiang. Su brillo iluminaba más de una li, permitiendo distinguir claramente hasta las barbas y las cejas. Toda dama distinguida que se reflejara en él dejaba su imagen grabada en su interior, imposible de borrar ni frotando; mas si cambiaba de atuendo y volvía a mirarse, o si era otra la belleza que se reflejaba, la imagen anterior se desvanecía. Por entonces, la tercera princesa de la mansión del Príncipe Su era de una hermosura sin igual, y el erudito suspiraba admirando su fama. Coincidiendo con que la princesa realizaba una excursión a las montañas Kongtong, él se apostó oculto en los montes, esperó a que descendiera de su litera, la reflejó con el espejo y regresó a su hogar, colocándolos sobre su escritorio. Al examinarlo con atención, vio a la bella en el interior del espejo, sosteniendo un pañuelo y esbozando una sonrisa, con los labios prestos a hablar y las pupilas a punto de moverse. Encantado, lo guardó celosamente. Transcurrido más de un año, el secreto fue revelado por su esposa y llegó a oídos de la mansión del Príncipe Su. Montados en cólera, mandaron a confiscar el espejo y ordenaron que lo decapitaran. El erudito sobornó generosamente a los eunucos de palacio para que intercedieran ante el príncipe diciendo: —Si el Príncipe decide perdonarlo, los tesoros más grandes del mundo no serán difíciles de obtener. De otro modo, no habrá más que la muerte, lo cual de verdad no le reportará ningún beneficio a Su Alteza. El príncipe deseaba confiscar sus bienes y desterrarlo, pero la tercera princesa declaró: —Puesto que ese hombre me ha espiado, ni diez muertes bastarían para lavar esta mancilla; es mejor que me case con él. El príncipe se negó. La princesa se encerró en sus habitaciones y se negó a probar alimento. La consorte real, presa de una gran preocupación, insistió firmemente ante el príncipe. Fue entonces cuando el príncipe liberó al erudito de su prisión y ordenó a un eunuch transmitirle sus intenciones. Feng declinó la oferta diciendo: —Jamás abandonaré a mi fiel esposa que ha compartido mis penurias; antes prefiero morir que aceptar tal mandato. Si Su Alteza me permite redimirme, ofrezco entregar toda mi fortuna. "] Wang, enfurecido, ordenó su nuevo arresto. La consorte mandó llamar a la esposa del erudito a palacio, con la intención de envenenarla. Al presentarse ante ella, la esposa le ofreció un tocador de espejo de coral, y sus palabras al declamar eran de una ternura conmovedora. La consorte se regocijó y la hizo presentar ante la princesa. La princesa también se agradó de ella, la nombró su hermana jurada y ordenó que se lo comunicaran al erudito. El erudito le dijo a su esposa: «Al tratarse de la hija de un noble, no se puede debatir el rango de principal y secundaria según el orden de llegada». La esposa no hizo caso; regresó a su hogar, preparó los regalos nupciales y los llevó a la residencia real. Los encargados de transportarlos sumaban casi un millar, y entre perlas, piedras raras y jade precioso había tesoros que la familia real ni siquiera sabía nombrar. Wang se puso inmensamente feliz, liberó al erudito y le permitió regresar, desposándolo con la princesa. La princesa regresó llevando consigo el espejo. Una noche, mientras el erudito dormía a solas, el octavo Gran Rey irrumpió con altivez y le dijo: «Los objetos que te obsequié deben serme devueltos. Si los llevas contigo por mucho tiempo, consumen la esencia y la sangre del hombre y acortan su vida». El erudito se lo prometió y lo invitó a quedarse a beber. El octavo Gran Rey declinó diciendo: «Desde que escuché tus sabias palabras, hace ya tres años que me abstuve de la copa». Acto seguido, mordió el brazo del erudito con los dientes; este despertó presa de un dolor agudo y, al mirarse, vio que la protuberancia se había disuelto. Desde entonces, quedó como un hombre común. El Historiador de lo Extraño comenta: «Al estar sobrio es como cualquier hombre, pero al embriagarse es como una tortuga: tal es la condición general de los bebedores. Aunque la tortuga se ejercite a diario en la locura del vino, jamás olvida la gratitud ni pierde las formas ante sus mayores; ¿acaso la tortuga no supera por mucho a los hombres? En cuanto a este sujeto, sobrio no alcanza a ser como un hombre, y borracho ni a tortuga. Los antiguos tenían la tortuga como espejo, ¿por qué no tomar a la tortuga como espejo del vino? Por ello compuse el *Rapsodia del Bebedor*. La rapsodia reza: 　　Hay una cosa que deleita los sentimientos y complace al paladar; 　　al beberla, uno se embriaga y flota en las nubes, y su nombre es "vino". 　　Sus nombres son innumerables, su eficacia se conoce desde antiguo: 　　sirve para agasajar a distinguidos invitados, para invitar al tío paterno y al suegro, 　　para entrelazar las rodillas con alegría y para unir las copas y formar pareja. 　　Unos la llaman el "gancho para pescar poemas", 　　y otros la "escoba para barrer las penas". 　　Por eso, cuando el maestro Qu visita con frecuencia, es el amigo de alma de los poetas; 　　y en las profundidades del reino de la embriaguez, es el refugio de los afligidos. 　　Una vez erigida la terraza de la colina de heces, la hazaña de los pellejos de vino es inmortal. 　　El vasallo de Qi pudo beberse una piedra, y el erudito también presumió de cinco decalitros. 　　Así, el vino adquiere fama por los hombres, pero los hombres a veces deshonran al vino. 　　Están el sombrero caído de Meng Jia, el azadón al hombro de Boren, 　　el anciano de las montañas que volcaba su gorro, 　　y el de Pengze que filtraba el líquido con su pañuelo de gasa. 　　Dormir plácidamente al lado de una bella, tal vez revele su falta de malicia; 　　mojar la cabeza en la tinta negra, creyendo poseer inspiración divina. 　　Los eruditos que yacen en el fondo del pozo creyendo montar en barca, 　　y el ministro atado al borde de la artesa que llevaba jades colgantes. 　　Incluso imitar al reo tortuga para burlarse del mundo, 　　sigue sin ser algo dañino o falto de bondad. 　　Pero en las noches de lluvia y nieve, en las mañanas floridas de año nuevo, 　　cuando el viento se aquieta y el polvo es escaso, con viejos huéspedes y nuevas cortesanas, 　　con los calzado entrecruzados, el almizcle y el sándalo disueltos, 　　revisando versos con esmero, cantando a media voz y sorbiendo con recato; 　　de pronto, al sonar un acorde de tono fresco, el silencio es tal que parece que no hubiera nadie. 　　Las bromas refinadas hacen que las flores broten de entre los dientes, 　　y los cantos elevados suenan como jade triturado y oro golpeado. 　　Cuando todos caen embriagados en el éxtasis, sus almas se purifican y sus sueños son verdaderos. 　　Si es así, aunque uno se embriague un día y todos los días, la doctrina y las enseñanzas no habrían de reprocharlo. 　　Pero luego están los ruidosos y desentonados, que recitan vulgaridades; 　　se levantan y arman alboroto, vociferando en tropel. 　　Por la más mínima nimiedad estalla la discordia, a punto de desenvainar las espadas; 　　estiran el cuello y fruncen el ceño, y alzar la copa les parece tomar veneno; 　　rompen vasijas y destrozan copas, derriban la lámpara y apagan las cenizas. 　　El licor verde y las uvas se desperdician sin miramientos; 　　hojas marchitas y flores locas, lo que las reglas del banquete prohíben. 　　Con semejante talante, más valdría no beber. 　　Hay otros cuyo vino apenas cruza la garganta, a una distancia de ni una pulgada, 　　cuando comienzan a mascullar y farfullar, reprochando la tacañería del anfitrión; 　　no distinguen entre estar sentado y caminar, y al beber ya no se sostienen: 　　la bajeza de los bebedores no tiene parangón con esto. 　　Y están los que, tras la medicina loca, muestran aires de suficiencia; 　　tensan las cejas como peñascos y erizan los pelos de la barba, 　　descubren ambas espaldas y dan saltos con los dos pies. 　　El polvo cubre por completo su rostro, las babas ensucian sus faldas; 　　ladran con furia como perros y lanzan aullidos, con los cabellos revueltos como esclavos. 　　Sus lamentos a la tierra y al cielo asemejan al señor Li vomitando las entrañas, 　　y su levantar de manos y arrojar de pies recuerda al ministro Su desgarrado en el buey y la carreta. 　　Ni el que hace nacer lotos bajo la lengua podría describir su estado, 　　ni quien atrapa sombras frente a la lámpara podría dibujarlo. 　　Soportan los agravios ante sus padres, y a su débil esposa se les hace imposible sostener. 　　O como aquel buen amigo de los mayores que, sin motivo alguno, recibe los insultos de Guan Fu. 　　Si se le amonesta con palabras suaves, su mareo y desvarío se multiplican. 　　A esto se le llama el "demonio del vino", imposible de salvar. 　　Tan solo existe un método capaz de disipar la embriaguez. 　　¿Cuál es tal método? Basta con un solo garrote. 　　Inmovilizarle las manos y los pies, igual que a un cerdo en el matadero, 　　castigando únicamente sus nalgas y sin tocarle la cabeza; 　　tras propinarle un centenar de palos, despertará de golpe y al instante.» *** El ahorcamiento fingido Un lugareño de apellido desconocido era frívolo y desvergonzado. Cierta vez que paseaba a las afueras de la aldea, vio venir a una joven casada a caballo y le dijo a sus compañeros de paseo: «Soy capaz de hacerla sonreír». Los demás no le creyeron, por lo que apostaron una comida. El sujeto corrió de inmediato, se situó frente al caballo y exclamó a voces repetidas: «¡Quiero morir!...». Acto seguido, arrancó del muro un tallo de sorgo de aproximadamente un pie de largo, se desató el cinturón, lo colgó de este, estiró el cuello y fingió ahorcarse. La mujer, efectivamente, pasó y se sonrió ante la escena, y los acompañantes estallaron en risas. Cuando la mujer se hubo alejado bastante, el sujeto seguía sin moverse, lo que hizo que los demás se burlaran aún más. Al acercarse a mirar, vieron que tenía la lengua afuera, los ojos cerrados y el aliento verdaderamente extinguido. ¡Ahorcarse de un tallo de sorgo! ¿No resulta acaso extrañísimo? Esto bien puede servir de advertencia para los hombres frívolos y superficiales."]