Chapter 3

Volver al índice Liao Zhai Zhi Yi, Volumen 1. Autor: Pu Songling Volumen 2 → El Examen para Chenghuang El abuelo del cuñado de este humilde servidor, el honorable Song, de nombre de pila Tao, era un erudito estipendiario del distrito. Un día, al encontrarse enfermo y recostado, vio a un lictor que sostenía una orden oficial y llevaba de la brida a un caballo con la frente blanca, el cual dijo: «Se le invita a presentarse a un examen». El Señor Song objetó: «El Inspector Literario aún no ha llegado, ¿cómo es que se examina con tanta premura?». El lictor no respondió, limitándose a instarle con insistencia. A pesar de su debilidad, el Señor Song montó en el caballo y le siguió. El camino le resultó sumamente extraño, hasta que llegaron a una ciudad amurallada que parecía la capital de un soberano. Al poco tiempo, ingresaron en una oficina gubernamental; los palacios y recintos eran magníficos y espléndidos. En los asientos superiores se hallaban sentados más de diez oficiales, a ninguno de los cuales conocía, salvo al venerable Guan Zhuangmu, a quien pudo reconocer. Bajo el alero se habían dispuesto dos escritorios y dos taburetes. Ya antes se encontraba sentado un letrado en el extremo, por lo que el Señor Song se sentó junto a él, hombro con hombro. Sobre cada escritorio había pinceles y papel de estraza. De improviso, un papel con un tema descendió volando. Al examinarlo, constató que constaba de ocho caracteres: «Una persona, dos personas; con intención, sin intención». Los escritos de ambos señores quedaron concluidos y fueron presentados sobre el estrado. En el ensayo del Señor Song se leía: «Si se obra el bien con intención, aun siendo bueno, no ha de ser recompensado; si se comete el mal sin intención, aun siendo malo, no ha de ser castigado». Las divinidades alabaron su composición sin cesar. Hicieron llamar al Señor Song y le ordenaron: «Falta un Chenghuang en la provincia de Henan, usted es digno de tal cargo». El Señor Song apenas entonces comprendió la verdad; se postró tocando el suelo con la frente y, llorando, dijo: «Al recibir inmerecidamente tan augusto mandato, ¿cómo osaría oponer demasiadas objeciones? Sin embargo, mi anciana madre cuenta con setenta años y carece de quien la cuide y sustente. Ruego que se me permita concluir sus días mortales, y entonces obedeceré la asignación». Aquel que ocupaba el asiento superior, cuya efigie semejaba la de un soberano, ordenó de inmediato: «Examinad el registro de longevidad de su madre». Un oficial de larga barba sostuvo un volumen, lo hojeó de un extremo a otro y reportó: «Le restan nueve años de destino en el Yang». Mientras todos vacilaban dubitativos, el Emperador Guan declaró: «No hay inconveniente en que el letrado Zhang ejerzca el cargo de manera interina y que, tras el transcurso de nueve años, se produzca el relevo; eso bastará». Entonces le dijo al Señor Song: «Deberá usted marchar a su puesto de inmediato; empero, en consideración a su benevolencia y piedad filial, se le concede una licencia de nueve años. Al llegar el plazo, seréis convocado nuevamente». Asimismo, alentó al letrado con unas cuantas palabras. Ambos señores hicieron reverencias tocando el suelo con la frente y se retiraron juntos. El letrado estrechó su mano al despedirse en las afueras de la campiña, y le reveló ser Zhang de Changshan, recitándole un poema de despedida cuyos versos había olvidado en su totalidad, salvo un pareado que decía: Hay flores, hay vino: la primavera siempre permanece; Sin velas, sin lámparas: la noche se ilumina por sí sola. Tras haber montado a caballo, el Señor Song se despidió y partió. Al llegar a su aldea, se sintió tan despejado como si despertara de un sueño. Para entonces, ya habían transcurrido tres días desde su deceso. Al oír su madre los gemidos que provenían del interior del ataúd, lo auxilió a salir, y solo después de medio día pudo articular palabra. Al indagar sobre Changshan, descubrieron que, efectivamente, el letrado Zhang había fallecido aquel mismo día. Nueve años más tarde, la madre ciertamente falleció. Una vez concluidos los preparativos de la sepultura, el Señor Song se lavó, ingresó a sus habitaciones y expiró. La familia de su difunta esposa residía dentro de la puerta occidental de la ciudad; de improviso, vieron al Señor Song luciendo arneses cincuestrados y cordones escarlata, acompañado por una multitud de carruajes y caballos. Subió a la sala principal, hizo una reverencia y partió. Todos quedaron sobrecogidos de asombro y recelo, ignorando que se trataba de una divinidad; corrieron a indagar en la aldea y se enteraron de que ya había fallecido. El Señor Song poseía una pequeña biografía escrita por su puño y letra, pero lamentablemente se extravió tras los disturbios; este relato es tan solo un breve resumen de aquella. El hombre en la oreja Tan Jin *(Comentario de He: Las artes de guía, al no obtener la ortodoxia genuina, engendran extrañas anomalías. El Can Tong Qi lo expone con sumo detalle).* La mutación del cadáver Un anciano de apellido Yang, oriundo de la aldea Caidian en el distrito de Yangxin, vivía a cinco o seis li de la ciudad amurallada. Él y su hijo regentaban una posada junto al camino para dar alojamiento a los mercaderes itinerantes. Cierto número de arrieros, que viajaban constantemente transportando mercancías para la venta, solían hospedarse en su casa. Al atardecer de un día, cuatro de estos viajeros llegaron juntos y llamaron a la puerta para pedir posada, pero las habitaciones de la casa del anciano ya estaban totalmente ocupadas por otros huéspedes. Los cuatro hombres, sin saber qué hacer, le suplicaron encarecidamente que los acomodara. El anciano reflexionó un momento, pensando en un lugar disponible, aunque temía que no fuera del agrado de los huéspedes. Los hombres dijeron: —Tan solo buscamos un rincón bajo un techo, no nos atrevemos a ser exigentes. En ese momento, la nuera del anciano acababa de fallecer y su cadáver reposaba en una habitación, mientras que su hijo había salido a comprar madera para el atúd y aún no regresaba. Como la estancia del féretro estaba solitaria, el anciano abrió paso y guió a los huéspedes hacia allí. Al entrar en el recinto, una luz tenue brillaba sobre una mesa; detrás de esta había un biombo con ropas colgadas, y una sábana de papel cubría a la difunta. Al observar el dormitorio, vieron que en la cámara interior había una hilera de camas contiguas. Los cuatro viajeros, fatigados por el largo trajín, apenas se acostaron cuando su respiración comenzó a volverse profunda. Tan solo uno de ellos permanecía medio despierto. De repente, escuchó un leve crujido junto al lecho funerario. Al abrir los ojos con presteza, vio con total claridad bajo la luz de la lámpara que el cadáver de la mujer ya se había quitado la sábana y se había incorporado; al poco tiempo bajó de la cama y se internó gradualmente en el dormitorio. Su rostro era de un pálido dorado y llevaba una cinta de seda cruda ceñida en la frente. Inclinándose cerca de las camas, sopló consecutivamente tres veces sobre cada uno de los viajeros durmientes. El huésped, preso de un pánico espantoso y temiendo que el mal lo alcanzara a él también, tiró sigilosamente de la colcha para cubrirse la cabeza, contuvo la respiración y reprimió el aliento para escuchar con atención. Al poco rato, la mujer efectivamente se acercó y sopló sobre él del mismo modo que lo había hecho con los demás. Al sentir que ella salía de la habitación, escuchó de nuevo el crujido de la sábana de papel. Asomó la cabeza para echar un leve vistazo y vio que el cadáver yacía rígido exactamente igual que al principio. El huésped, aterrorizado y sin atreverse a emitir sonido alguno, dio en secreto un puntapié a sus compañeros, pero estos no se movieron lo más mínimo. Al pensar que no tenía otra salida, concluyó que lo mejor era vestirse y huir. Apenas se incorporó para sacudir su ropa, el crujido volvió a sonar. Sobrecogido por el miedo, se desplomó de nuevo y encogió la cabeza bajo la colcha. Sintió que la mujer regresaba y soplaba una y otra vez de manera continuada antes de marcharse. Al cabo de un instante, oyó el crujido del lecho funerario y supo que se había vuelto a acostar. Entonces, desde el fondo de la frazada, sacó las manos poco a poco hasta alcanzar sus pantalones, se los puso a toda prisa y salió corriendo descalzo. El cadáver también se levantó, como si fuera a perseguir al intruso. Para cuando este rebasó las cortinas, ya había descorrido el cerrojo y ganado la salida. El cadáver salió en su persecución a toda carrera. El huésped corría y gritaba, pero nadie en la aldea se despertó. Quiso llamar a la puerta del dueño de casa, temiendo que la demora hiciera que el ser lo alcanzara. Así pues, se encaminó hacia el sendero de la ciudad comarcal y huyó con todas sus fuerzas. Al llegar al suburbio oriental, vislumbró de repente un templo budista y oyó el sonido de un pez de madera, por lo que golpeó con urgencia las puertas del monte. El monje taoísta se extrañó de que aquello fuera tan inusual y no le abrió de inmediato. Al girar el rostro, el cadáver ya había llegado, a tan solo poco más de un pie de distancia. La apretura del huésped se hizo aún mayor. Afuera de la puerta había un álamo de unas cuatro o cinco brazas de grosor, por lo que utilizó el árbol como escudo para protegerse; si el ente iba hacia la derecha, él se movía a la izquierda, y si iba a la izquierda, se pasaba a la derecha. El cadáver se enfureció aún más, pero ambos estaban ya exhaustos. El cadáver se detuvo de repente. El huésped, bañado en sudor y con la respiración entrecortada, se guarecía entre las ramas. El cadáver se lanzó de pronto con violencia, extendiendo ambos brazos para atraparlo a través del tronco. El huésped cayó del susto. Como el cadáver no pudo asirlo, abrazó el árbol y se quedó rígido. El monje taoísta, que había estado escuchando a escondidas durante un buen rato y no percibía ningún ruido, salió por fin con cautela y vio al huésped tendido en el suelo. Al acercarle una vela, constató que estaba muerto, aunque bajo su pecho se sentía un hilo de aliento vital. Lo cargó hacia el interior y, transcurrida toda la noche, por fin recobró el sentido. Le hizo beber una infusión caliente y le preguntó al respecto; el huésped le relató detalladamente lo sucedido. En ese momento, las campanas del alba ya habían cesado y la luz de la mañana era brumosa. El monje miró hacia el árbol y efectivamente vio al cadáver de la mujer. Profundamente consternado, dio aviso al magistrado del distrito. El magistrado acudió en persona a verificar los hechos. Ordenó a unos hombres que abrieran las manos del cadáver, pero estas se hallaban tan firmemente cerradas que no pudieron abrirlas. Al examinarlo con detenimiento, notaron que los cuatro dedos de ambas manos se habían curvado como ganchos, hundiéndose en la madera hasta enterrar las uñas. Solo después de que varios hombres tiraran con todas sus fuerzas lograron bajarlo. Al mirar los agujeros dejados en el tronco, parecían perforados con un cincel. Enviaron servidores a investigar a la casa del anciano, donde se encontraban sumidos en un gran alboroto debido a la desaparición del cadáver y la muerte del huésped. Los servidores les informaron de lo ocurrido; entonces el anciano los acompañó, cargó el cadáver de regreso y se lo llevó. El huésped le suplicó al magistrado entre lágrimas: —Los cuatro partimos juntos, y ahora solo uno regresa; ¿cómo lograré que se crea esta historia en mi aldea? El magistrado le expidió un documento oficial y le proporcionó estipendios para que pudiera regresar a su hogar. *** ### Rociando agua Cuando el señor Song Yushu de Laiyang se desempeñaba como funcionario ministerial, la residencia que alquilaba era por demás desolada. Una noche, dos sirvientas acompañaban a la honorable madre a dormir en el salón principal cuando escucharon en el patio un sonido seco y rítmico, semejante al de una costurera rociando agua. La señora instó a las sirvientas a levantarse y, mirando a través de una rendija en la ventana, vieron a una anciana de baja estatura, jorobada, con cabellos blancos semejantes a una escoba, que llevaba un rodete en la cabeza de más de dos pies de largo. Daba vueltas alrededor del patio con pasos rápidos y menudos parecidos a los de una grulla, y mientras caminaba, no cesaba de rociar agua, brotando esta sin fin. Las sirvientas, estupefactas, regresaron para informarlo. La señora, alarmada también, se levantó de inmediato y las dos criadas se agruparon junto a la ventana para observar. De repente, la anciana se acercó a la ventana y roció el agua directamente hacia el interior a través de los celosías; el papel de la ventana se rasgó y las tres cayeron derribadas, sin que la servidumbre de la casa se percatara de ello. Cuando el sol del este ya se hubo elevado y todos los criados se congregaron, al llamar a la puerta sin obtener respuesta, comenzaron a alarmarse. Forzaron el cerrojo y entraron, hallando a la señora y a las dos sirvientas muertas y alineadas en una misma habitación. El pecho de una de las sirvientas aún conservaba algo de calor; la levantaron, la hicieron beber agua y, al cabo de un rato, volvió en sí, pudiendo relatar lo que habían presenciado. Cuando el señor llegó, sintió un dolor y una furia tales que deseaba morir. Investigó minuciosamente el lugar donde había desaparecido la aparición y, al cavar a más de tres pies de profundidad, comenzó a asomar cabello blanco; al seguir cavando, desenterraron un cadáver tal como lo habían descrito, con el rostro hinchado y lozano como si estuviera vivo. Ordenaron golpear el cuerpo: los huesos y la carne se deshicieron por completo, y bajo la piel no había más que agua clara. *** ### Las voces en las pupilas 　　El erudito Fang Dong de Chang'an poseía notable talento y fama literaria, pero era frívolo, desenfadado y carecía de decoro y decencia. Cada vez que veía mujeres paseando por los caminos, solía coquetear con ellas y seguirlas de cerca. El día anterior al festival de Qingming, mientras paseaba casualmente por las afueras de la ciudad, vio un carruaje pequeño con cortinas de seda roja y flecos bordados, seguido por un grupo de sirvientas ataviadas de azul y un caballo de paso cansado que marchaba al trote. Entre ellas, una sirienta montaba un jamelgo, con un rostro de belleza sin par. Fang Dong se acercó poco a poco para observarla y vio que las cortinas del carruaje estaban de par en par. Dentro iba sentada una doncella de unos dieciséis años, con un maquillaje bermellón tan deslumbrante y hermoso que jamás había presenciado algo igual en su vida. Quedó con los ojos deslumbrados y el espíritu arrebatado, incapaz de apartar la mirada ni de contener su anhelo; ya adelantándose, ya quedándose atrás, la siguió al galope durante varios li. De pronto, escuchó que la doncella llamaba a la sirienta hacia el lado del carruaje y le decía: «¡Bájame la cortina! ¿Qué clase de joven licencioso y desvergonzado es este que viene a observarnos a cada momento?». La sirienta bajó entonces la cortina, miró furiosa al erudito y le dijo: «Esta es la joven esposa del séptimo joven maestro de la Ciudad de Hibiscus que regresa de visita a la casa de sus padres; no es ninguna campesina ordinaria como para que dejes que este letrado nos espíe descaradamente». Dicho esto, cogió un puñado de polvo de los surcos y se lo arrojó a la cara. Fang Dong parpadeó con los ojos entrecerrados, incapaz de abrirlos. Apenas se los frotó para mirar, el carruaje y los caballos ya habían desaparecido sin dejar rastro. Volvió a casa lleno de asombro y desconcierto; sintió que el ojo no se le curaba del todo, por lo que pidió a alguien que le abriera los párpados para revisarlo. Vio que sobre la pupila le había crecido una pequeña mancha nublada, la cual empeoró severamente al pasar la noche, con lágrimas que brotaban sin cesar. La mancha creció gradualmente y, en pocos días, se volvió tan gruesa como una moneda de cobre; en su ojo derecho comenzó a formarse una carnosidad en espiral, y toda clase de medicinas resultaron inútiles. Angustiado y desesperado hasta el punto de querer morir, comenzó a reflexionar y a arrepentirse de sus actos. Al enterarse de que el *Sutra de la Luz Radiante* podía aliviar las desgracias, obtuvo un rollo y rogó a alguien que le enseñara a recitarlo. Al principio se sentía inquieto e impaciente, pero con el tiempo su mente se tranquilizó por sí sola. Pasaba los días y las noches sin distracciones, dedicado únicamente a sentarse en postura de loto, girar su rosario budista y recitar las escrituras durante un año entero, hasta que todos los lazos mundanos quedaron en absoluta quietud. De repente, escuchó que dentro de su ojo derecho una vocecita como el zumbido de una mosca decía: «Está más negro que la pez, ¡es para volverse loco de rabia!». Y desde el ojo izquierdo le respondieron: «Podríamos dar un pequeño paseo juntos y salir de este aburrimiento». Poco a poco, sintió que en ambas fosas nasales una sensación de cosquilleo se movía como si hubiera algo allí, que salió de los orificios para alejarse y, tras un largo rato, regresó y volvió a entrar por la nariz. La voz dentro de la cuenca del ojo volvió a decir: «Hace tanto tiempo que no nos asomamos al jardín, que las orquídeas perla se han marchitado y secado de repente». A Fang Dong siempre le habían gustado las orquídeas aromáticas, por lo que tenía muchas sembradas en su jardín, las cuales regaba a diario; pero desde que perdió la vista, las había dejado abandonadas y desatendidas durante mucho tiempo. Al escuchar repentinamente esas palabras, le preguntó a prisa a su esposa: «¿Por qué se han marchitado y muerto las orquídeas?». Su esposa le inquirió cómo sabía tal cosa, y él le reveló el motivo. Su esposa fue a comprobarlo presurosa y, efectivamente, las flores estaban marchitas, lo cual la dejó sumamente atónita. 　　Estando en la quietud de su habitación, vio a un diminuto hombrecillo que salía de la nariz de Fang Dong, de un tamaño inferior al de un frijol, el cual salió zumbando por la puerta y se alejó cada vez más hasta perderse de vista; al poco rato, regresó con los brazos entrelazados, volando hacia su rostro como abejas y hormigas que buscan la entrada de su colmena. Esto se repitió durante dos o tres días. Entonces volvió a escuchar que la voz del ojo izquierdo decía: «El túnel es sinuoso, y los viajes de ida y vuelta no son muy cómodos; sería mejor abrir una puerta nosotros mismos». El ojo derecho respondió: «Mi pared es muy gruesa, no será nada fácil». El izquierdo replicó: «Intentaré abrirla y así podré ir contigo». Al instante, sintió que el interior de la cuenca izquierda se desgarraba levemente como si lo arañasen. Al cabo de un momento, abrió el ojo y vio con total claridad los objetos sobre la mesa. Se lo contó lleno de alegría a su esposa, quien lo examinó detenidamente y vio que la membrana grasa se había roto en un pequeño orificio, y la pupila negra brillaba tenuemente, apenas del tamaño de una semilla de pimienta rota. Al pasar la noche, la opacidad desapareció por completo; al observarlo de cerca, resultó ser una pupila doble. Sin embargo, el ojo derecho conservaba la espiral intacta, por lo que comprendió que ambas pupilas ahora habitaban juntas en una sola cuenca. Aunque el erudito tenía un ojo disminuido, comparado con quienes tienen ambos ojos sanos, veía con muchísima más claridad. A partir de entonces, se comportó con mayor rectitud y prudencia, y en su aldea fue alabado como un hombre de gran virtud. El Historiador de lo Extraño comenta: Hubo un letrero que, caminando con dos amigos por el camino, vio a lo lejos a una joven que guiaba un burro delante de ellos, y bromeando recitó: «Hay una hermosa doncella...», y mirando a sus dos amigos dijo: «Vamos a perseguirla». Riendo a carcajadas, echaron a correr tras ella. Al poco tiempo la alcanzaron, y resultó ser su propia nuera. Con el corazón avergonzado y el ánimo abatido, se quedaron en silencio sin decir palabra más; sus amigos, fingiendo no saber nada, hicieron comentarios sumamente indecorosos. El letrero, abochornado, balbuceó diciendo: «Esta es la esposa de mi hijo mayor». Ocultando sus risas, se separaron. Quienes actúan con ligereza suelen humillarse a sí mismos; es verdaderamente digno de risa. En cuanto a quedarse ciego con los ojos nublados, eso ya es un castigo despiadado de los fantasmas y los dioses. El Señor de la Ciudad de los Lotos, no sé qué deidad sería; ¿acaso sería un Bodhisattva manifestando su cuerpo? Sin embargo, que el joven señor haya abierto la puerta de su casa demuestra que, por malvados que sean los fantasmas y los dioses, ¿acaso alguna vez se niegan a permitir que el hombre se renueve a sí mismo? Pintura Mural Meng Longtan de Jiangxi y el Licenciado Zhu se hospedaban en la capital, cuando por casualidad entraron en un monasterio budista. Los salones principales y las celdas monásticas no eran muy amplios, y solo un viejo monje se hospedaba allí provisionalmente. Al ver que los invitados entraban, se arregló la túnica y salió a recibirlos, guiándolos para recorrer el templo. En el salón principal había una estatua esculpida del Venerable Zhigong, y en ambas paredes los frescos eran de una exquisitez asombrosa; las figuras parecían vivas. En la pared oriental estaba pintada una doncella celestial esparciendo flores; entre ellas, una jovencita con el cabello en coletas sostenía una flor con una sonrisa, sus labios de cereza parecían a punto de moverse y su mirada parecía fluir. Zhu la contempló fijamente durante un largo rato, hasta que su espíritu se estremeció y sus sentidos se extraviaron. Sumido en un trance absorto, su cuerpo de repente flotó como si montara en nubes y niebla, y ya se encontraba dentro de la pintura. Vio pabellones y terrazas superpuestos, que ya no pertenecían al mundo de los hombres. Un viejo monje exponía el Dharma sobre una estrado, y muchos rodeaban su asiento con un hombro descubierto; Zhu también se mezcló y se paró entre ellos. Al poco rato, sintió como si alguien tirara en secreto de su túnica. Al volverse para mirar, vio a la niña de las coletas sonriendo alegremente. Ella se quitó los zapatos y él la siguió; cruzando una baranda serpenteante, entraron en una pequeña estancia, donde él titubeó y no se atrevió a avanzar. La mujer volvió la cabeza y, levantando la flor que tenía en la mano, hizo un gesto de llamado desde lejos, por lo que él se apresuró hacia ella. La habitación estaba completamente silenciosa y sin nadie. De repente la abrazó, y ella tampoco opuso gran resistencia, por lo que intimaron con afecto. Al poco rato ella cerró la puerta y se marchó, advirtiéndole a Zhu que no tosiera. Por la noche ella volvió, y así fue durante dos días. Las compañeras de la mujer se dieron cuenta y, buscando juntas, encontraron al letrero. Bromeando, le dijeron a la mujer: «¡El pequeño joven en tu vientre ya ha crecido, y aún llevas el cabello desgreñado imitando a una doncella virgen?». Juntas levantaron horquillas y pendientes, instándola a peinarse en Rodete de Matrimonio. La mujer, sonrojada, guardó silencio. Una de las mujeres dijo: «Hermanas, no nos quedemos mucho tiempo, no sea que alguien se disguste». Todas rieron y se marcharon. Zhu observó que el moño en forma de nube de la doncella se alzaba alto, mientras que los adornos de fénix colgaban bajos; era incluso más deslumbrantemente hermosa que en sus días de infancia. Al no haber nadie a su alrededor, el ambiente tornóse paulatinamente en uno de lujuria, con el almizcle y la orquídea embriagando sus corazones. Cuando el placer aún no cesaba, de repente escuchó el repiquetear fuerte y claro de unas botas de oficial, el tintineo resonante de cadenas y grillos, seguido de un bullicio de voces que discutían alborotadas. La doncella, aterrorizada, se puso de pie de un salto; ella y Zhu atisbaron a hurtadillas y vieron a un enviado con armadura dorada, de rostro negro como la laca, que sostenía una cadena y portaba un mazo, rodeado por una multitud de mujeres. El enviado preguntó: —¿Están todas completas? Alguien respondió: —Ya están todas. El enviado advirtió: —Si hubiere alguna que oculte a un mortal del mundo inferior, delatéenlo juntas para que no traigan desgracias sobre ustedes mismas. A una sola voz, todas respondieron: —No hay ninguno. El enviado dio media vuelta y miró con fijeza y asombro, como si fuera a registrar en busca de ocultados. La doncella, presa de un pánico atroz y con el rostro color de ceniza muerta, le dijo a Zhu con urgencia y consternación: —¡Debes esconderte debajo del lecho de inmediato! Tras ello, abrió una puertecilla en la pared y huyó apresuradamente. Zhu se postró sin atreverse a exhalar el menor aliento. Al poco rato, oyó el sonido de las botas llegar al interior de la habitación y luego retirarse; al poco tiempo, el bullicio se alejó gradualmente y su corazón se calmó un poco, aunque fuera de la puerta aún había quienes iban y venían conversando. Tras permanecer encogido e incosteable durante tanto tiempo, Zhu sintió un zumbido de cigarras en los oídos y destellos de fuego en los ojos; su condición era casi insoportable, pero se limitó a escuchar en silencio aguardando el regreso de la doncella, sin recordar ya de dónde había venido él mismo. Por entonces, Meng Longtan se hallaba en el gran salón; en un abrir y cerrar de ojos dejó de ver a Zhu, por lo que preguntó extrañado al monje. El monje sonrió y dijo: —Se ha ido a escuchar la dación de sermones. Meng preguntó: —¿A dónde? El monje respondió: —No está lejos. Al poco rato, golpeó la pared con el dedo y exclamó: —¿Por qué el donante Zhu tarda tanto en su paseo y no regresa? De inmediato se vio en la pared la figura pintada de Zhu, que inclinaba la oreja y se quedaba de pie, como si estuviera escuchando y atenta. El monje volvió a llamar: —Tu compañero de viaje te espera desde hace mucho. Entonces, la figura se deslizó ligera y repentinamente desde la pared hacia el suelo, quedando con el corazón marchito y tieso como madera, los ojos desorbitados y las piernas débiles. Meng, sobremanera consternado, le preguntó con calma; resultó que Zhu se hallaba justamente postrado bajo la lecho cuando oyó los golpes como truenos, por lo que había salido de la alcoba para atisbar y escuchar. Al examinar juntos a la doncella que sostenía la flor, sus bucles en espiral se alzaban erguidos, y ya no colgaban sueltos como en su infancia. Aterrorizado, Zhu se postró ante el viejo monje para preguntarle el motivo. El monje sonrió y dijo: —Las ilusiones surgen del corazón humano; ¿cómo podría este viejo monje explicarlas? El aliento de Zhu se atragantó sin poder desahogarse, y el corazón de Meng, aterrorizado y sin rumbo, hizo que se levantaran, bajaran las escaleras y salieran. El Historiador de lo Extraño comenta: Las ilusiones surgen del corazón humano; esta frase suena a las palabras de alguien versado en el Dao. Cuando el hombre alberga un corazón lascivo, se manifiesta el reino de la lujuria; cuando el hombre alberga un corazón profano, se manifiesta el reino del terror. La iluminación otorgada por el Bodhisattva a los ignorantes y todas las mil ilusiones que brotan simultáneamente no son sino el producto del propio corazón del hombre. La compasión del viejo monje era profunda; es de lamentar que no se le oyera alcanzar la gran iluminación con esas mismas palabras, desatando sus cabellos para adentrarse en las montañas. Monstruos de la Montaña Sun Taibai solía contar: Su bisabuelo estudiaba para los exámenes imperiales en el Templo Liugou de Nanshan. Al llegar la cosecha de trigo, regresó a su hogar y pasó una decena de días antes de volver. Al abrir la puerta del estudio, halló polvo cubriendo el escritorio y telarañas colmando las ventanas. Ordenó a un criado que barrierá y limpiara, y solo al atardecer el ambiente se sintió fresco y apto para habitar. Entonces sacudió el letrero, dispuso la ropa de cama, trancó la puerta y apoyó la cabeza en la almohada; la luz de la luna ya inundaba la ventana. Dando vueltas un buen rato, todo rastro de sonido se extinguió en el universo. De pronto escuchó el viento rugir con fuerza, y el portón de la montaña retumbó estrepitosamente. Pensó para sí que los monjes del templo habrían olvidado echar el cerrojo. Mientras cavilaba en ello, el sonido del viento se acercó gradualmente a las habitaciones, y al poco rato la puerta de la estancia se abrió de par en par. Quedó sumamente perplejo. Antes de que concluyera su pensamiento, los ruidos ya habían penetrado en la recámara; resonaron además pisadas de botas con un eco metálico, acercándose paso a paso a la puerta de la alcoba. Su corazón comenzó a aterrorizarse. De repente, la puerta de la alcoba se abrió. Al mirar con fijeza, un gran fantasma se inclinaba encorvado, atiborrando el espacio, y se plantó de golpe ante la cama, alcanzando casi la altura de las vigas. Su rostro tenía el color de la cáscara de un melón viejo; sus ojos brillaban con destellos, escrutando la habitación en derredor; abrió una boca descomunal semejante a una basinilla, con dientes ralos y alargados de unas tres pulgadas; su lengua se movía y su garganta emitía un ronquido, un sonido gutural que resonaba contra las cuatro paredes. El señor sintió un miedo extremo; mas pensando que, a tan corta distancia, no había forma de escapar, valía más aprovechar la ocasión para apuñalarlo. Así pues, sacó a escondidas de debajo de la almohada su sable de uso personal, lo desenvainó con presteza y le dio un tajo, que dio en pleno abdomen produciendo un sonido metálico, como si golpeara una vasija de piedra. El fantasma montó en cólera, extendió sus enormes garras y se abalanzó sobre el señor para atraparlo. El señor se encogió un poco. El fantasma asió la colcha y la sacudió con furia, marchándose indignado. El señor cayó junto con la colcha, desplomándose en el suelo y lanzando gritos de auxilio. Los criados acudieron corriendo con antorchas, pero hallaron la puerta trancada exactamente igual que antes; al abrir las contraventanas para colarse dentro, la escena los dejó estupefactos. Lo alzaron y sostuvieron para subirlo a la cama, momento en que él pudo relatar lo sucedido. Al inspeccionar juntos el lugar, descubrieron que la colcha había quedado atrapada en la rendija de la puerta de la alcoba. Abrieron la puerta para examinarla y vieron marcas de garras semejantes a un cedazo, con perforaciones en cada uno de los puntos donde se habían posado los cinco dedos. Al amanecer, no se atrevieron a permanecer allí ni un instante más, cargaron sus libros y regresaron a casa. Más tarde interrogaron a los monjes del templo, pero no existía ninguna otra rareza. Mordiendo al fantasma El señor Shen Linsheng contaba: Un anciano amigo suyo dormía la siesta en pleno verano, cuando en un estado de modorra vio a una mujer levantar la cortina y entrar. Llevaba la cabeza envuelta en tela blanca, vestía ropas de luto y una falda de cáñamo, y se dirigía hacia la cámara interior. El hombre pensó que se trataría de la esposa de algún vecino que venía a visitar a su mujer; pero luego reflexionó: ¿cómo iba a irrumpir alguien en una casa ajena vistiendo prendas de luto tan de repente? Estando sumido en la confusión, la mujer ya salía de regreso. Al examinarla con detenimiento, calculó que tendría más de treinta años; su tez era cetrina y demacrada, sus cejas y ojos se fruncían con aire de angustia, y su semblante inspiraba profunda aversión. Aún más, se demoraba sin irse, acercándose gradualmente al letrero donde yacía. Entonces fingió estar dormido para observar en qué terminaba aquello. Al poco rato, la mujer se recogió el vestido, trepó a la cama y se le abalanzó sobre el vientre; él sintió un peso equivalente a cien junios. Aunque su mente estaba perfectamente lúcida, al intentar levantar las manos, estas se hallaban como atadas; al tratar de mover los pies, estos parecían paralizados. Deseaba con urgencia gritar pidiendo auxilio, pero se ahogaba en la impotencia de no poder emitir sonido alguno. La mujer comenzó a olisquear el rostro del anciano con el hocico, recorriendo prácticamente por completo sus pómulos, nariz, cejas y frente. Sintió que aquel hocico era helado como el hielo, y un aliento gélido le traspasaba los huesos. En medio de su apuro y zozobra, al anciano se le ocurrió una treta: en cuanto le olisqueara la barbilla y las mejillas, aprovecharía el instante para morderla. No pasó mucho tiempo antes de que, efectivamente, llegara a la barbilla. El señor aprovechó el impulso y le hincó los dientes con fuerza en el pómulo, hundiéndoselos hasta la carne. La mujer, abrumada por el dolor, apartó el cuerpo, forcejeando y sollozando. El anciano mordió con mayor fuerza aún. Solo sentía cómo la sangre brotaba y escurría sobre su barbilla, empapando el borde de la almohada. En pleno forcejeo y apuro, escuchó de pronto la voz de su esposa fuera del patio, quien gritaba alarmada que había un fantasma. Apenas aflojó un instante la mandíbula, cuando la mujer ya se había esfumado con la ligereza del viento. Su esposa irrumpió en la habitación y, al no ver nada, se burló de él tachando su experiencia de simple pesadilla absurda. El anciano relató lo extraordinario del suceso y añadió que existían pruebas de sangre. Al inspeccionar el sitio juntos, vieron que era como el agua filtrada por el techo, esparciéndose por la almohada y empapando la estera. Al inclinarse a olfatearla, desprendía un hedor a pescado descompuesto de lo más extrañamente repulsivo. El anciano sufrió entonces tremendas arcadas de vómito. Pasados varios días, aún conservaba aquel persistente mal olor en la boca. Capturando al zorro El viejo Sun era el tío paterno de Qingfu, un pariente político de este humilde servidor. Poseía un valor innato. Cierta vez, mientras reposaba de día, le pareció sentir que una criatura trepaba a su cama, tras lo cual experimentó la sensación de que su cuerpo se mecía como si cabalgara entre nubes y brumas. ¿No será acaso que un zorro me está oprimiendo el pecho?, pensó para sí con recelo. Miró de reojo y vio que la criatura, del tamaño de un gato, con pelaje amarillento y hocico verdoso, avanzaba desde los pies de la cama. Avanzaba reptando lentamente, con torpeza, como temiendo despertar al anciano. Poco a poco se fue adhiriendo a su cuerpo: al tocar sus pies, estos perdieron la fuerza; al tocar sus muslos, estos se volvieron blandos y fofos. Apenas hubo alcanzado el vientre, el señor se incorporó de un salto, lo apresó oprimiéndolo y le aferró el cuello por la nuca. La criatura emitía chillidos desesperados sin poder librarse. El señor llamó con urgencia a su esposa para que le trajera una cinta y atara la cintura del animal. Sosteniendo ambos extremos de la cinta, sonrió y dijo: —He oído que sabéis transformaros a la perfección; ahora que os tengo firmemente bajo mi mirada, veamos qué clase de transformación podéis hacer. Apenas terminaba de pronunciar estas palabras, cuando la criatura contrajo súbitamente el abdomen hasta dejarlo tan delgado como un tubo, casi escapando de sus manos. El señor quedó sumamente estupefacto e hizo un esfuerzo supremo por atarlo; pero entonces la criatura volvió a inflar el abdomen, ensanchándolo más que un tazón y volviéndose tan rígido que no había modo de doblegarlo; tan pronto como él aflojaba un poco la fuerza, volvía a encogerlo. Temiendo que se le escapara, el señor ordenó a su esposa que lo matara sin demora. La mujer, presa del pánico, miraba a diestra y siniestra sin saber dónde había quedado el sable. El señor giró la cabeza hacia la izquierda para indicarle el lugar exacto. Mas al volver el rostro, la cinta yacía en su mano formando un círculo vacío, y la criatura ya se había esfumado en la nada. El anciano An de Changshan era de naturaleza aficionada a las labores agrícolas. En otoño, cuando el psyllium maduraba, lo cosechaba y lo amontonaba al borde de los campos. Como por entonces había ladrones de cosechas en las aldeas cercanas, ordenó a sus aparceros que, aprovechando la luz de la luna, transportaran la cosecha a la era. Una vez que cargaron y se marcharon, él mismo se quedó a montar guardia. Entonces, se recostó sobre su lanza y durmió a la intemperie. Apenas empezaba a cerrar los ojos cuando oyó de repente que alguien pisaba las raíces de las plantas, haciendo un ruido crujiente. Sospechando que se trataba de un bandido violento, alzó la cabeza apresuradamente y vio a un gran demonio, de más de un zhang de altura, con cabello rojo y barba hirsuta, que ya se había acercado mucho. Presa de un terror espantoso y sin tiempo para meditar otra cosa, dio un salto repentino y violento, y lo apuñaló con fiereza. El demonio gimió como un trueno y se marchó. Temiendo que volviera, cargó con su lanza y regresó a casa. En el camino se encontró con los aparceros, a quienes les contó lo que había visto y les advirtió que no fueran. La gente no lo creyó del todo. Al día siguiente, mientras ponían a secar el trigo en la era, escucharon de repente un ruido en el aire. El anciano An exclamó aterrorizado: «¡Los espíritus malignos han llegado!», y echó a correr; la multitud huyó también. Al cabo de un rato volvieron a reunirse, y el anciano mandó colocar muchos arcos y ballestas para esperarlos. Al día siguiente, en efecto, volvieron. Dispararon varias flechas al unísono, y la criatura, asustada, huyó. Durante dos o tres días ya no regresó. Una vez que el trigo fue guardado en el granero, quedaban rastrojos y paja mezclados y amontonados por todas partes; el anciano ordenó recogerlos para formar una parva, y él mismo se subió para pisarla y compactarla, alcanzando una altura de varios chi. De repente, al mirar a lo lejos, exclamó con espanto: «¡El espíritu maligno ha llegado!». La multitud buscó apresuradamente arcos y flechas, pero la criatura ya se había lanzado contra el anciano. El anciano cayó al suelo, la criatura le mordió la frente y se marchó. Cuando todos subieron a ver, le faltaba un pedazo de hueso de la frente del tamaño de la palma de la mano, y estaba inconsciente. Lo cargaron hasta su casa, y finalmente falleció. Después de aquello no se le volvió a ver. Se desconoce qué clase de monstruo era. *** Los demonios de la residencia El señor Li de Changshan era sobrino del Gran Ministro de Justicia. Su residencia estaba llena de extraños prodigios. En cierta ocasión vio en la sala principal un banco de color rojo carne, sumamente terso y suave. Como el señor Li sabía que tal objeto no existía en la casa, al acercarse a tocarlo con la mano, este se curvó al instante, sintiéndose casi blando como la carne. Aterrorizado, retrocedió dando pasos atrás. Al volver la vista hacia él un instante después, vio que las cuatro patas se movían y se adentraban poco a poco en la pared. También vio apoyada contra la pared una estaca blanca, limpia, tersa y alargada. Al acercarse a sostenerla, cayó al suelo con una textura aceitosa, serpenteando hacia el interior de la pared hasta que desapareció al cabo de un rato. En el décimo séptimo año del reinado de Kangxi, el erudito Wang Junshang daba lecciones en su hogar. Al atardecer, apenas encendidas las lámparas, el erudito se acostó en el lecho con los zapatos puestos. De pronto vio a un hombrecillo, de unas tres pulgadas de altura, que entraba desde el exterior, daba un par de vueltas y volvía a irse. Al poco rato, dos hombrecillos cargaron un ataúd hacia el interior, de unas cuatro pulgadas de largo, y lo depositaron sobre un banco. Apenas terminaron de colocarlo, una mujer seguida de varias sirvientas entró; todas eran tan diminutas como el anterior. La mujer vestía de luto, con una cuerda de cáñamo atada a la cintura y la cabeza envuelta en tela; se cubría la boca con la manga y lloraba con un gemido continuo, cuyo sonido semejaba al de una cuerda gruesa. El erudito la miró de reojo durante un buen rato, sintiendo que los pelos de su cuerpo se erizaban como si una escarcha lo cubriera. Entonces dio un gran grito y huyó de repente, cayendo al suelo desde la cama, temblando con tanta fuerza que no pudo levantarse. Los habitantes de la casa, al oír los gritos, se reunieron por completo, pero las figuras en el salón se habían desvanecido por completo. *** Wang el Sexto Un hombre de apellido Xu vivía en el suburbio norte de Zichuan y se dedicaba a la pesca. Cada noche llevaba vino a la orilla del río, y bebía mientras pescaba. Al beber, derramaba unas gotas en el suelo a modo de libación y rezaba diciendo: «Que el fantasma ahogado en el río beba también». Esto se había vuelto su costumbre. Mientras los demás pescadores no conseguían absolutamente nada, Xu era el único cuyo cesto se llenaba por completo. Una noche, mientras bebía solo, se acercó un joven que comenzó a deambular a su lado. Xu lo invitó a beber, y este aceptó con generosidad, bebiendo con él. Sin embargo, pasó toda la noche sin pescar un solo pez, lo cual lo dejó bastante contrariado. El joven se levantó y dijo: «Irme río abajo a espantarlos para usted». Y dicho esto, se marchó con paso ligero. Al poco rato regresó y dijo: «¡Los peces vienen en gran número!». En efecto, se escuchó un sonido de chapoteo. Levantó la red y sacó varios ejemplares, todos de más de un pie de largo. Inmensamente feliz, le dio las gracias. Al querer regresar, quiso regalarle pescado, pero el joven no lo aceptó y dijo: «He recibido repetidamente su excelente vino, ¿cómo podría este insignificante favor bastar como recompensa? Si no me desdeña, quisiera que entablemos una larga amistad». Xu dijo: «Apenas compartimos una sola noche, ¿por qué habla de repetidas ocasiones? Si está dispuesto a visitarme por siempre, es en verdad mi más ferviente deseo; solo lamento no tener con qué expresar mis sentimientos». Le preguntó su nombre y apellido, a lo que respondió: «Me apellido Wang, no tengo nombre de cortesía; cuando nos veamos, puede llamarme Wang el Sexto». Tras esto, se despidieron. Al día siguiente, Xu vendió el pescado y con el dinero compró más vino. Al atardecer llegó a la orilla del río; el joven ya había llegado antes, por lo que se pusieron a beber alegremente. Tras beber unas cuantas tazas, el joven se dispuso a espantar los peces para Xu. Así transcurrió medio año. De repente, este le anunció a Xu: «Nuestra amistad, forjada al conocernos, supera los lazos de la carne y los huesos. Sin embargo, ha llegado el día de nuestra separación». Su tono era sumamente triste y lastimero. Xu, asombrado, le preguntó la razón. El joven dudó varias veces antes de hablar, hasta que al fin dijo: «¿Acaso se sorprenderá usted si le hablo con franqueza, dado el afecto que nos une como a dos hermanos? Ya que hoy habremos de separarnos, no hay motivo para ocultárselo: en verdad, soy un fantasma. Antaño era muy aficionado al vino, y ebrio perdí la vida al ahogarme; así han pasado ya varios años. Aquellas ocasiones en que usted lograba pescar mucho más que los demás se debían a que este humilde servidor los ahuyentaba en secreto hacia su red, para retribuirle las libaciones que vertía en mi honor. Mañana se cumple mi plazo kármico y tendré un sustituto, por lo que debo partir hacia la reencarnación. Solo nos queda esta noche para estar juntos, de ahí que no pueda evitar la melancolía». Al principio, Xu se sintió sobrecogido por el terror; mas, como ya llevaban largo tiempo de trato íntimo, el miedo se desvaneció. Suspirando con congoja, sirvió el vino y le dijo: «Beba esto, Sexto Joven, y no se aflija. Es natural sentir pesar ante una partida tan repentina; sin embargo, habiendo cumplido su plazo y quedado libre de la tribulación, lo correcto es celebrarlo, no abandonarse a la tristeza». Entonces bebieron largamente. Xu preguntó: «¿Quién habrá de ser su sustituto?». El joven respondió: «Hermano, vigile la ribera del río al mediodía; habrá una mujer que, al cruzar la corriente, se ahogará. Esa es la elegida». Al oír el canto de los gallos de la aldea, el joven se despidió entre lágrimas. A la mañana siguiente, Xu aguardó con reverencia a la orilla del río para observar el prodigio. Tal como predijo, una mujer llegó cargando a un bebé, y al llegar al cauce cayó al agua. El infante fue arrojado a la orilla, donde agitaba las manos y los pies mientras lloraba. La mujer se hundía y emergía una y otra vez, hasta que de pronto, toda empapada, trepó a la orilla y salió. Tras descansar un momento en el suelo, tomó al niño en brazos y se marchó a paso firme. Cuando la mujer se estaba ahogando, el corazón de Xu se compadeció enormemente; quiso correr a rescatarla, pero al recordar que ella era el reemplazo del Sexto Joven, se detuvo y no intervino. Al verla salir por su propio pie, dudó de que las palabras de su amigo fueran ciertas. Al caer la tarde, acudió a pescar a su lugar habitual. El joven reapareció y dijo: «¡Nos reunimos de nuevo hoy, y esta vez ya no hablaremos de despedidas!». Xu le preguntó el motivo. El joven explicó: «La mujer ya me ha reemplazado; pero a mí me dio lástima la criatura que llevaba en brazos. Si tomaba el lugar de uno solo de ellos, habría arruinado dos vidas, por lo que decidí perdonarla. No sé cuándo habrá otra oportunidad para mi sustitución. ¿Acaso no se habrán agotado aún los hilos del destino entre los dos?». Xu exclamó con admiración: «¡Tal corazón benevolente es capaz de conmover al propio Augusto Emperador del Cielo!». A partir de entonces, volvieron a reunirse como al principio. Unos días después, el joven vino de nuevo a despedirse. Xu sospechó que tal vez habría encontrado otro sustituto. El joven replicó: «No es eso. Mi acto previo de compasión llegó verdaderamente a los oídos del Cielo. Ahora he sido nombrado deidad local (*tudi*) de la aldea de Wu, en el distrito de Zhaoyuan, y mañana mismo debo asumir mi cargo. Si no olvida nuestra antigua amistad, venga a visitarme alguna vez, sin temer que el camino sea largo y escabroso». Xu lo felicitó diciendo: «Es un gran consuelo para la gente que usted sea investido como una divinidad justa e íntegra. No obstante, los caminos de los hombres y los dioses están separados; aunque no tema los obstáculos del camino, ¿cómo podré reencontrarme con usted?». El joven respondió: «Basta con que venga, no se preocupe». Tras insistirle repetidas veces, partió. De regreso en su hogar, Xu quiso preparar de inmediato su equipaje para viajar al este. Su esposa se burló diciendo: «Ese lugar está a varios cientos de li; aun si existiera tal sitio, dudo que una estatua de arcilla pueda conversar con usted». Xu hizo oídos sordos y se encaminó a Zhaoyuan. Al preguntar a los lugareños, descubrió que la aldea de Wu existía en verdad. Tras buscar el lugar, dejó caer su carga en una posada y preguntó por la ubicación del templo. El posadero, sorprendido, exclamó: «¿No será usted el huésped de apellido Xu?». Xu respondió: «Así es. ¿Cómo lo sabe?». El otro preguntó de nuevo: «¿No será el viajero oriundo de Zichuan?». «Así es. ¿Cómo lo sabe?», repitió Xu. Sin responder, el posadero salió a toda prisa. Al poco rato, un hombre con un niño en brazos y una joven asomándose por la puerta llegaron en tropel, rodeándolo como una muralla. Entonces Xu recibió la explicación: «Hace varias noches, el dios nos anunció en sueños: "Un amigo de Xu, proveniente de Zichuan, está por llegar; pueden ayudarle con los gastos de viaje". Llevamos esperándole desde hace ya mucho». Xu, también maravillado, acudió a ofrecer un sacrificio en el templo y rezó con estas palabras: «Desde que nos filtramos (*nota: tras separarnos*) no ha habido momento en que mi mente no lo recordara, y he cumplido a lo lejos nuestra antigua promesa. Además, me ha honrado al avisar a los lugareños en sueños, algo que grabo profundamente en mi pecho. Me avergüenza no tener ofrendas valiosas; tan solo traigo una copa de vino. Si no la desdeña, que sea como aquella que bebimos junto al río». Una vez terminada la plegaria, quemó papel moneda. De pronto vio cómo se levantaba un viento detrás del altar que giró durante un buen rato antes de disiparse. Esa noche soñó que el joven se le presentaba ataviado con ropas elegantes y formales, muy distintas a las de costumbre, y le agradeció diciendo: «Me ha honrado con su lejana visita, y mis lágrimas de alegría se mezclan. No obstante, al ocupar un cargo tan humilde, no me es fácil recibirlo en persona; aunque estamos tan cerca como un río y una montaña (*nota: a tiro de piedra*), mi corazón se llena de pesar. Los habitantes del lugar le han preparado algunos obsequios modestos como muestra de agradecimiento a nuestra antigua amistad. Si su regreso tiene fecha fija, habré de despedirle en persona». Pasados unos cuantos días, Xu quiso regresar. Los aldeanos lo retuvieron con gran afecto; lo invitaban por la mañana y lo convocaban por la noche, cambiando de hospedaje varias veces al día. Ante la firme negativa de Xu de quedarse más tiempo, los lugareños se presentaron con tarjetas de visita y atados de ropa, compitiendo por ofrecerle regalos de despedida. Antes de que terminara la mañana, su equipaje estaba rebosante. Los criados y los niños se congregaron para escoltarlo y despedirlo a la salida de la aldea. De repente se levantó un torbellino en forma de cuerno de carnero que lo acompañó por espacio de más de diez li. Xu hizo dos reverencias y exclamó: «¡Cuídese mucho, Sexto Joven! No se fatigue viajando tan lejos. Con su corazón bondadoso, sabrá usted traer prosperidad a estas tierras por cuenta propia, sin necesidad de las recomendaciones de este viejo amigo». El viento giró en torbellino durante un largo rato antes de disiparse. Los aldeanos también regresaron suspirantes y maravillados. A su regreso, la familia de Xu se encontraba un poco más próspera, por lo que dejó de pescar. Más tarde, al preguntar a la gente de Zhaoyuan, se decía que la eficacia de sus milagros respondía con la precisión de un eco. Algunos afirman que el lugar era en realidad la aldea de Shikeng, en Zhangqiu; no se sabe a ciencia cierta cuál de las dos versiones es la verdadera. El Historiador de lo Extraño comenta: «Hacerse un lugar en las nubes azules sin olvidar la pobreza y la bajeza: en esto reside su grandeza espiritual. Los nobles encumbrados de hoy en carruajes, ¿acaso volverían a reconocer al hombre que usa sombrero de bambú? En mi aldea natal había un ermitaño que vivía con extrema pobreza. Tenía un compañero de la infancia que alcanzó un alto cargo y una posición muy lucrativa. Pensando que, al acudir a él, seguramente le brindaría ayuda y favor, reunió todas sus fuerzas para preparar su equipaje y viajó mil li, pero sus esperanzas se vieron totalmente defraudadas; tuvo que vaciar su bolsa y vender su caballo para poder regresar. Su primo hermano, muy ingenioso, compuso un "Almanaque mensual" para burlarse de él, que decía: *"En este mes, el hermano llega; se quita el sombrero de marta, la sombrilla no se despliega, el caballo se convierte en burro y las botas dejan de hacer ruido"*. Al recordar esto, uno no puede evitar una sonrisa». Robando Melocotones De niño, acudí a los exámenes de la prefectura coincidiendo con las festividades de Año Nuevo. Según la antigua costumbre, el día anterior, los comerciantes de todos los gremios se dirigían a la tesorería provincial con pabellones de seda multicolores y música de tambores y flautas, en un evento llamado «Representación de la Primavera». Yo seguía a un amigo para contemplar el espectáculo por diversión. Aquel día, los transeúntes formaban un muro humano. Los cuatro magistrados en el estrado vestían túnicas rojas y se sentaban orientados de este a oeste. En esa época, siendo aún un niño, no comprendía qué funcionarios eran. Solo oía el vocerío confuso de la gente y el estrépito de la música que ensordecía los oídos. De repente, un hombre condujo a un muchacho de cabellos sueltos, cargando una pértiga sobre los hombros, y subió como si quisiera informar de algo; entre el clamor de diez mil voces, no se distinguía lo que decía, y solo se veía a los del estrado soltar risas. Inmediatamente, un hombre con túnica azul ordenó en voz alta que comenzara una función. El hombre aceptó la orden y, al punto, preguntó: «¿Qué función debo representar?». Los magistrados intercambiaron unas pocas palabras y el oficial descendió para preguntar por su especialidad. Él respondió: «Puedo invertir la creación de los seres vivos». El oficial se lo comunicó a los magistrados. Al poco rato volvió a bajar y ordenó que trajera melocotones. El artista dio su asentimiento, se quitó la ropa para cubrir la cesta y, adoptando una expresión de queja, dijo: «¡Los magistrados son verdaderamente insensatos! El hielo firme aún no se ha deshelatu, ¿dónde se pueden conseguir melocotones? Si no los traigo, temo que los gobernantes del norte se enojen. ¿Qué se puede hacer?». Su hijo dijo: «El padre ya lo ha prometido, ¿cómo puede rechazarlo ahora?». El artista meditó profundamente durante un buen rato y luego dijo: «Lo he pensado a fondo. A principios de primavera, con la nieve acumulada, ¿dónde en el mundo se pueden buscar? Solo en el jardín de la Reina Madre, que no se marchita en ninguna de las cuatro estaciones, quizás los haya. Debo robarlos en el cielo para que sea posible». El hijo dijo: «¡Hija! ¿Se puede ascender al cielo usando escaleras?». «Tengo un arte». Entonces abrió la cesta, sacó un rollo de cuerda de varias decenas de zhang de longitud, arregló un extremo y lo lanzó hacia el espacio vacío; la cuerda quedó suspendida en el aire, como si algo la sostuviera. Al poco tiempo, cuanto más la lanzaba más alta subía, hasta perderse difusamente entre las nubes; la cuerda en su mano también se agotó. Entonces llamó a su hijo y dijo: «¡Hijo, ven! Tu viejo padre está cansado y achacoso, su cuerpo es pesado y torpe, no puede ir; te toca ir a ti». Y le entregó la cuerda diciendo: «Toma esto y podrás ascender». El hijo tomó la cuerda con expresión de dificultad y se quejó, diciendo: «¡El abuelo también está completamente chiflado! Con una cuerda tan delgada como un hilo, pretende que me aferre a ella para ascender al cielo altísimo de diez mil ren. Si a mitad de camino se rompe, ¿qué quedará de mis huesos?». El padre lo regañó con severidad dándose palmadas y le dijo: «Ya se me ha escapado la palabra, es tarde para arrepentirse. Te pido que hagas este viaje. Hijo, no sufras; si logras robarlos, sin duda habrá una recompensa de cien piezas de oro y te buscaré una hermosa esposa». El hijo entonces tomó la cuerda, trepando en espiral, moviendo las manos y los pies a la par, como una araña siguiendo su hilo, hasta adentrarse gradualmente en el empíreo sin que se le volviera a ver. Al cabo de un largo rato, cayó un melocotón tan grande como un cuenco. El artista se alegró, lo sostuvo y lo ofreció en la sala oficial. Los magistrados se lo pasaron para examinarlo durante mucho tiempo, sin saber si era verdadero o falso. De repente, la cuerda cayó al suelo y el artista exclamó aterrorizado: «¡Estamos perdidos! Alguien arriba ha cortado mi cuerda, ¿dónde se apoyará mi hijo?». Al cabo de un momento, cayó un objeto. Al mirarlo, era la cabeza del hijo. Abrazándola, lloró diciendo: «¡Esto significa que robar el melocotón fue descubierto por los guardianes, mi hijo está acabado!». Al cabo de otro momento, cayó un pie; y al poco rato, las extremidades cayeron dispersas, sin que quedara nada entero. El artista, sumido en un dolor inconsolable, las recogió una por una, las metió en la cesta y la cerró, diciendo: «Este viejo no tiene más que a este hijo, que día a día viajaba conmigo por el norte y el sur. ¡Ahora, cumpliendo una severa orden, no esperaba sufrir esta tragedia insólita! Debo llevarlo a cuestas para enterrarlo». Entonces subió al estrado, se arrodilló y dijo: «¡Por causa de los melocotones, he matado a mi hijo! Si los señores se compadecen del humilde y lo ayudan con el entierro, ¡tejeré junco en señal de gratitud!». Los magistrados sentados, aterrorizados y asombrados, le otorgaron oro respectivamente. El artista lo aceptó, se lo ciñó a la cintura, golpeó la cesta y llamó: «¡Muchacho, muchacho! ¿Por qué no sales a agradecer la recompensa? ¿Qué esperas?». De pronto, la cabeza de un muchacho desgreñado asomó por la tapa de la cesta, inclinó la cabeza hacia el norte y rindió homenaje: era su hijo. Como su arte era prodigioso, todavía hoy lo recuerdo. Más tarde oí decir que la Secta del Loto Blanco era capaz de realizar estas artes, así que imagino que este debe ser su descendiente. Plantando Peras Había un aldeano que vendía peras en el mercado; eran bastante dulces y aromáticas, y su precio era muy elevado. Un daoísta con un paño reventado en la cabeza y ropa acolchada hecha jirones mendigaba ante su carro; el aldeano lo reprendió para que se fuera, pero el daoísta no se marchaba, por lo que el aldeano se enfureció y comenzó a gritarle denuestos. El daoísta dijo: «Un carro con varios cientos de frutos; este anciano monje solo pide uno. Para el respetado caballero tampoco representa una gran pérdida, ¿por qué enojarse tanto?». Los espectadores le aconsejaron que le regalara una pera inferior para que se fuera, pero el aldeano se obstinó en negarse. Los mozos de la taberna, al ver que el barullo se volvía insoportable, juntaron monedas para comprar una pera y se la entregaron al taoísta. El taoísta hizo una reverencia de agradecimiento y dijo a la concurrencia: «Un hombre que ha abandonado el mundo no sabe de avaricias; tengo peras excelentes, y os invito a serviros». Alguien preguntó: «Puesto que las tienes, ¿por qué no te las comes tú?». El taoísta respondió: «Yo necesito en verdad esta semilla para sembrarla». Acto seguido, tomó la pera entre sus manos y se la comió con avidez. Cuando hubo terminado, sostuvo el carozo en la mano, desató la azada que llevaba al hombro, cavó en el suelo un hoyo de varias pulgadas de profundidad, lo introdujo en él y lo cubrió con tierra, pidiendo a los transeúntes que le trajeran agua caliente para regarlo. Los curiosos pidieron agua hirviendo en una tienda junto al camino, y el taoísta la recibió para regar el lugar del hoyo. Ante los ojos de todos, que miraban congregados, se vio brotar un tierno retoño que gradualmente creció hasta convertirse en un árbol. En un instante extendió sus ramas y follaje, y de súbito floreció y dio frutos; eran grandes, fragantes y colgaban repletos por todo el árbol. El taoísta trepó entonces a la copa, arrancó las peras y las repartió entre los espectadores. En un abrir y cerrar de ojos no quedó ninguna. Entonces, con su azada, el taoísta comenzó a talar el árbol; el sonido *ding-ding* resonó largamente hasta que por fin lo derribó. Cargó al hombro el tronco con todo y hojas, y se marchó con paso tranquilo y pausado. Al principio, cuando el taoísta realizaba su sortilegio, el provinciano se encontraba mezclado entre la multitud, estirando el cuello con la mirada fija, habiendo olvidado por completo su oficio. Una vez que el taoísta se hubo marchado, comenzó a inspeccionar su carro y descubrió que las peras ya no estaban; comprendió entonces que todo lo que acababa de repartir eran sus propias mercancías. Al examinar con más detención, vio que uno de los travesaños del carro faltaba y que había sido cortado recientemente, lo cual le llenó de profunda cólera e indignación. Salió presuroso a rastrearlo y, al doblar la esquina de un muro, halló el travesaño tirado al pie de la pared. Comprendió entonces que el tronco del árbol que el taoísta había talado era precisamente aquel madero. Del taoísta no quedó rastro, y todo el mercado estalló en risas sonoras. El Historiador de lo Extraordinario comenta: El provinciano era de mente obtusa, y su aire ingenuo resultaba de lo más cómico; con razón se burló de él la gente del mercado. A menudo veo que aquellos en la provincia que presumen de una riqueza oculta, cuando un buen amigo les pide prestado un poco de arroz, ponen cara de disgusto y calculan: «Esto cubre los gastos de varios días». O si alguien les insta a socorrer una calamidad o a dar de comer a un huérfano solitario, se enfadan de nuevo y calculan: «Esto es el alimento para diez o cinco personas». Incluso entre padres, hermanos e hijos, se disputan hasta el más mínimo grano. Pero cuando el vicio del juego los obnubila, vacían sus bolsas sin la menor mezquindad, y cuando las cuchillas del castigo rozan sus cuellos, no escatiman gastos para salvar la vida. Cosas como estas son incontables; si así son los estúpidos provincianos, ¿qué tiene de extraño lo sucedido? **El Taoísta de Laoshan** En el distrito había un joven de apellido Wang, el séptimo entre sus hermanos, vástago de una familia distinguida. Desde su juventud sintió admiración por el Dao y, habiendo oído que el monte Laoshan estaba habitado por muchos inmortales, cargó su morral de libros y emprendió el viaje. Al llegar a la cima, encontró un templo taoísta de aspecto muy recóndito. Un taoísta estaba sentado sobre un cojín de iejun, con los cabellos blancos cayendo sobre su nuca, pero con un semblante y un aire extraordinariamente vigorosos y despejados. Wang le hizo una reverencia y se puso a conversar con él; los principios que exponía eran sumamente profundos y maravillosos, por lo que le rogó que lo aceptara como discípulo. El taoísta dijo: «Temo que seas demasiado delicado y perezoso, incapaz de soportar los trabajos duros». Wang respondió: «Soy capaz». Los discípulos del maestro eran numerosos y se congregaron al caer la tarde. Wang hizo una reverencia junto con todos ellos y se quedó en el templo taoísta. 　　A la madrugada, el daoísta llamó a Wang para que se presentara, le entregó un hacha y le ordenó que se uniera a los demás en la recolección de leña. Wang aceptó las instrucciones con respeto. Tras más de un mes, sus manos y pies desarrollaron callosidades profundas, incapaz de soportar tales sufrimientos, albergaba en secreto el deseo de regresar a casa. Una tarde, al volver, vio a dos personas bebiendo junto al maestro. Aunque el día ya había decaído, aún no encendían lámparas ni velas. El maestro entonces recortó un papel en forma de espejo y lo pegó en la pared. Al poco tiempo, la luz de la luna resplandeció sobre el muro, con un brillo tan diáfano que iluminaba hasta el más fino vello. Todos los discípulos se congregaron alrededor, observando y corriendo a mirar. Uno de los invitados dijo: «Una noche tan hermosa y un gozo semejante no pueden disfrutarse sin compañía». Acto seguido, tomó una jarra de vino de la mesa, la distribuyó entre los discípulos y les ordenó que bebieran hasta embriagarse. Wang pensó para sí: «Hay siete u ocho personas, ¿cómo va a alcanzar una sola jarra de vino para todos?». Así pues, cada uno buscó jarras y cuencos, compitiendo por beber y vaciando sus copas los primeros, temerosos de que la barrica se agotara. Sin embargo, por más que iban y venían vertiendo del recipiente, este jamás disminuía un ápice, lo cual le pareció extraordinario. Al poco rato, un invitado exclamó: «Favorecidos por la luz de la luna, nos hallamos bebiendo en esta quietud, ¿por qué no llamamos a Chang'e para que venga?». Entonces arrojó un palillo hacia el interior de la luna. Vieron entonces a una bella mujer que emergía de la luz; al principio no media ni un pie de altura, pero al tocar el suelo adquirió la estatura de una persona normal, con una cintura esbelta y un cuello grácil, que comenzó a bailar con elegancia el Baile de las Vestiduras de Arco Iris. Poco después cantó: «¡Oh, inmortal, inmortal! ¿Acaso retornarás, o me confinarás en el Palacio de Guanghan?». Su voz era clara y resonante, penetrante como la de las flautas de bambú. Al terminar de cantar, giró en torbellino y se elevó, saltando para posarse sobre la mesita. En medio de la sorpresa y las miradas de asombro, se convirtió de nuevo en un palillo. Los tres hombres soltaron una carcajada. Otro invitado dijo: «Esta noche es la más dichosa, pero ya no soporto la fuerza del vino, ¿podrían despedirme en el Palacio de la Luna?». Los tres movieron sus asientos y penetraron gradualmente en la luna. Todos los presentes los vieron sentados dentro del astro bebiendo, con sus barbas y cejas perfectamente visibles, como la imagen reflejada en un espejo. Al cabo de un rato, la luna se fue oscureciendo poco a poco; los discípulos trajeron velas encendidas, y hallaron al daoísta sentado solo, mientras que los invitados se habían desvanecido sin dejar rastro. Sobre la mesita aún perduraban los manjares y frutos, y en la pared solo quedaba el círculo de papel semejante a un espejo. El daoísta preguntó a los discípulos: «¿Han bebido lo suficiente?». Ellos respondieron: «Suficiente». «Si ya es suficiente, vayan a dormir temprano y no descuiden la recolección de leña». Los discípulos asintieron y se retiraron. 　　Wang sintió en su interior una profunda envidia y admiración, por lo que su deseo de marchar cesó por completo. Pasó otro mes, pero las penalidades eran ya intolerables, y el daoísta no le impartía ni una sola técnica de enseñanza. Incapaz de contenerse en su corazón, se presentó a presentar su renuncia, diciendo: «Este discípulo ha recorrido cientos de li para recibir instrucción del Maestro Inmortal; aun si no logro obtener el arte de la longevidad, quizás con algo pequeño que me transmita pueda consolar mi anhelo de aprender. Han transcurrido ya dos o tres meses, y no ha sido más que cortar leña al alba y regresar al atardecer. Este discípulo, en su hogar, jamás había conocido semejante sufrimiento». El daoísta sonrió y dijo: «Bien dije que no soportarías las fatigas, y ahora resulta ser así. Mañana temprano haré que te marches». 　　Wang dijo: «Este discípulo ha realizado labores durante muchos días; ruego al Maestro que me enseñe al menos una pequeña destreza, para que este viaje no haya sido en vano». El daoísta le preguntó qué clase de arte buscaba. Wang respondió: «Siempre veo los lugares por donde camina el Maestro, a los que las paredes no pueden poner barrera alguna; con que solo obtenga este método, me bastará». El daoísta sonrió y accedió. Entonces le transmitió una fórmula secreta, le ordenó terminar de recitar su conjuro y le gritó: «¡Entra!». Wang miró el muro y no se atrevió a entrar. El otro reiteró: «Intenta entrar». Wang, en efecto, avanzó con calma, pero al llegar a la pared se vio frenado. El daoísta le indicó: «Baja la cabeza y atraviésala con presteza, sin vacilaciones». Wang se apartó unos pasos del muro y corrió hacia él; al llegar, se sintió tan vacío como si no hubiera nada. Al mirar atrás, constató que efectivamente se hallaba al otro lado de la pared. Inmensamente feliz, entró a inclinar su agradecimiento. El daoísta le advirtió: «Al regresar debes mantenerte puro y limpio; de lo contrario, no surtirá efecto». Acto seguido, le proveyó de provisiones y dinero para el camino y lo despidió de regreso a su hogar. 　　Al llegar a su casa, se jactó de haber encontrado a un inmortal y de que las paredes sólidas ya no podían obstaculizar su paso. Su esposa no le creyó, así que Wang emuló lo que había hecho: se alejó unos cuantos pies de la pared y corrió hacia ella; su cabeza se estrelló contra el muro duro, cayendo estrepitosamente al suelo de golpe. Su esposa lo ayudó a levantarse para examinarlo, y vio que sobre su frente se había formado un chichón del tamaño de un gran huevo. Su esposa se mofó de él; avergonzado y furioso, Wang no hizo más que proferir insultos contra la maldad del viejo daoísta. El Historiador de lo Extraño comenta: Al escuchar este relato, no hay quien no suelte una gran carcajada, sin saber que aquellos en el mundo que imitan al señor Wang son precisamente numerosos. Hoy en día, existen hombres vulgares que se deleitan con la enfermedad y temen los remedios amargos, al punto de haber quienes lamen úlceras y succionan hemorroides, introduciendo artimañas de ostentación de poder y tiranía para halagar sus deseos. Los engañan diciendo: «Si empuñáis este arte al marchar, podréis caminar con altivez sin impedimento alguno». En las primeras pruebas, no deja de haber pequeños resultados, por lo que proclaman que la vastedad del mundo entero puede manejarse de este modo. Si su impulso no llega a chocar contra un muro de piedra y precipitarse al suelo, no se detendrán. El Monje de Changqing El monje de Changqing poseía una conducta taoísta elevada y pura. A la edad de más de ochenta años, aún se mantenía vigoroso. Cierto día, tropezó y cayó sin poder levantarse; los monjes del templo corrieron a socorrerlo, pero ya había entrado en el *parinirvana*. El monje no era consciente de su propia muerte; su alma flotó a la deriva hasta llegar a la región de Henan. En Henan, el hijo de un exdirigente de la alta sociedad, al mando de más de diez jinetes, guiaba azores para cazar liebres. Su corcel se desbocó y él cayó, hallando la muerte. Su alma coincidió exactamente con el momento del deceso del monje; ambas esencias se fundieron de un soplo y el mancebo comenzó a reanimarse poco a poco. Los criados lo rodearon para preguntarle cómo se sentía. Él abrió los ojos y exclamó: «¡Cómo he llegado hasta aquí!». Todos lo ayudaron a regresar. Al cruzar la puerta, mujeres de rostros empolvados de blanco y cejas pintadas de verde se agolparon en desorden para mostrar su preocupación. Sobresaltado en extremo, exclamó: «¡Yo soy un monje! ¡Cómo he llegado hasta aquí!». Su familia creyó que deliraba y, tomándolo de las orejas en conjunto, intentaron hacerle entrar en razón. El monje tampoco se defendió ni dio explicaciones, limitándose a cerrar los ojos y no pronunciar palabra alguna. Si le ofrecían arroz áspero, lo comía; si le presentaban vino y carne, los rechazaba. Por las noches dormía solo y no aceptaba los devotos servicios de su esposa y concubinas. A los pocos días, de pronto sintió deseos de dar un breve paseo. Todos se alegraron. Una vez afuera, tras calmarse un poco, los sirvientes acudieron en tropel portando los libros de cuentas y los registros de grano, pidiendo conjuntamente que revisara el balance. El joven señor, escudándose en la fatiga de su enfermedad, lo rechazó y despidió todo por completo. Lo único que preguntó fue: «¿Conocéis el condado de Changqing en Shandong?». A coro respondieron: «Lo conocemos». Él dijo: «Me encuentro aburrido y sin nada que hacer, deseo ir a contemplar aquellos parajes; debéis preparar de inmediato el equipaje». Todos le replicaron que, dado que acababa de sanar, no debía acometer un viaje tan lejano. Él hizo caso omiso y al día siguiente partió. Al llegar a Changqing, contempló que el paisaje y los aires se mantenían tal como antaño. Sin molestarse en preguntar el camino, se dirigió directamente al templo budista. Varios discípulos, al ver llegar a un huésped distinguido, se postraron con profunda reverencia para saludarlo. Entonces preguntó: «¿A dónde se ha ido el viejo monje?». Le respondieron: «Nuestro maestro ya se transformó y partió de este mundo tiempo atrás». Preguntó por el lugar de su sepultura. Todos lo guiaron hasta allí y se encontraron con un solitario túmulo de tres pies de altura, cuyas hierbas silvestres aún no se habían entrelazado por completo. Los monjes no comprendían cuál era su intención. Al poco rato, hizo preparar su caballo con la intención de regresar, no sin antes instruirles: «Vuestro maestro era un monje de férrea disciplina; debéis custodiar con esmero el legado de su ejemplo y no permitir que sufra daño alguno». Los monjes respondieron respetuosamente: «¡Así se hará!». Y emprendió la marcha. Una vez de regreso, permaneció con el corazón frío como la ceniza y sentado en silencio como un tronco de madera, desentendiéndose por completo de los asuntos domésticos. Al cabo de varios meses, salió de su casa para escapar en secreto y se dirigió directamente al antiguo templo. Dijo a los discípulos: «Yo soy vuestro maestro». Los discípulos, dudando de su error, se miraron entre sí y rieron. Entonces él les narró los pormenores de cómo su alma había retornado, y relató además los hechos de su vida pasada, todo lo cual coincidía con absoluta precisión. Los monjes terminaron por creerle, le asignaron su antiguo lecho y lo sirvieron como de costumbre. Más tarde, la familia del joven noble envió en repetidas ocasiones carruajes y caballos para rogarle con súplicas, pero él ni siquiera se dignó a mirarlos. Tras transcurrir un año más, la señora mandó a un emisario de confianza con cuantiosos presentes y ofrendas. El monje rechazó todo el oro y la seda, aceptando únicamente una sola túnica de tela burda. Si algún amigo llegaba a su región, lo visitaba con reverencia y lo hallaba silencioso, sincero y honesto; a pesar de contar apenas con la edad de treinta años, narraba con soltura los acontecimientos de sus más de ochenta años de vida. El Historiador de lo Extraño comenta: Cuando un hombre muere, su alma se dispersa; que esta no se disipe a lo largo de mil li se debe únicamente a la firmeza de su naturaleza intrínseca. En cuanto al monje, lo que me asombra no es su renacimiento, sino el hecho de haberse adentrado en una tierra de opulencia, refinamiento y deslumbrante belleza, y aun así haber sido capaz de apartarse de los hombres para escapar del mundo. ¡Si bastara el parpadeo de unos ojos para que los aromas de almizcle y orquídea intoxicaran el corazón, habría quienes desearían la muerte sin poder alcanzarla! ¡Cuánto más le habría ocurrido a cualquier otro que no fuera este monje! El Titiritero de Serpientes En la comandancia oriental, un hombre cuyo nombre se ha perdido vivía de la profesión de adiestrar serpientes. En cierta ocasión tuvo dos serpientes domesticadas, ambas de color verde jade: a la mayor la llamaba Daqing y a la menor Erqing. Esta última tenía una mancha roja en la frente y era especialmente inteligente y dócil; se enroscaba y movía siguiendo con precisión cada deseo de su amo. El serpiente lo amaba más que a ninguna otra. Al cabo de un año, Daqing murió, y aunque el hombre deseaba reemplazarla para llenar el vacío, no había tenido tiempo ni oportunidad de hacerlo. Una noche, se alojó en un templo de montaña. Al amanecer, al abrir su cesta, descubrió que Erqing también había desaparecido. El serpiente quedó tan afligido que sintió deseos de morir. La buscó por todas partes, llamándola con urgencia, pero no hubo rastro ni señal alguna. Sin embargo, como solía soltarla en bosques frondosos y praderas abundantes para que vagara a sus anchas, y ella siempre regresaba después de un tiempo, albergaba la esperanza de que volviera por sí misma. Se sentó a esperarla, pero cuando el sol estuvo alto en el cielo, perdió toda esperanza y partió cabizbajo y desconsolado. Apenas había caminado unos pocos pasos desde la puerta del templo, cuando oyó un crujir entre los arbustos y la maletra. Se detuvo asombrado y miró hacia atrás: ¡era Erqing que regresaba! Su alegría fue inmensa, como si hubiera recuperado un jade precioso. Descansó su carga al borde del camino, y la serpiente también se detuvo de inmediato. Entonces notó que detrás de ella venía una pequeña serpiente. Acariciando a Erqing, le dijo: «Creí que te habías ido para siempre. ¿Es esta tu compañera la que me recomiendas?». Sacó comida y se la ofreció, alimentando también a la pequeña serpiente. Aunque esta no huyó, se encogió temblando sin atreverse a comer. Erqing tomó el alimento en su boca y se lo ofreció, tal como un anfitrión cede la comida a su invitado. El serpiente volvió a ofrecerle alimento, y entonces sí comió. Terminada la comida, siguió a Erqing y entró con ella en la cesta. El hombre cargó con ellas y comenzó a adiestrar a la nueva serpiente; pronto aprendió a enroscarse y dar vueltas cumpliendo perfectamente las reglas, sin diferir en nada de Erqing, por lo que la nombró Xiaoqing. Con estas habilidades exhibidas por doquier, obtuvo ganancias incalculables. Por lo general, los adiestradores de serpientes limitan el tamaño de sus criaturas a dos chi; si son más grandes, resultan demasiado pesadas y deben ser reemplazadas. Pero dado que Erqing era excepcionalmente dócil, el hombre no se apresuró a deshacerse de ella. Pasados otros dos o tres años, llegó a medir más de tres chi; cuando se enrollaba dentro de la cesta, esta quedaba completamente llena, por lo que finalmente decidió liberarla. Un día, mientras viajaba por las montañas al este del condado de Zi, le ofreció un exquisito bocado, pronunció unas palabras de bendición y la dejó ir. Pero poco después de alejarse, regresó, enroscándose fuera de la cesta. El serpiente agitó la mano diciendo: «¡Vete! No hay banquete en este mundo que dure cien años sin disolverse. De ahora en adelante, ocúltate en los grandes valles; ciertamente llegarás a ser un dragón divino. ¿Cómo podrías seguir viviendo confinada en esta cesta?». La serpiente entonces se marchó. El serpiente la siguió con la mirada hasta que desapareció. Mas he aquí que volvió nuevamente, y por más que él agitaba la mano, no quería irse, golpeando la cesta con su cabeza. Dentro, Xiaoqing también temblaba y se agitaba. El serpiente comprendió entonces: «¿Acaso deseas despedirte de Xiaoqing?». Abrió la cesta, y Xiaoqing salió de inmediato. Ambas serpientes entrelazaron sus cabezas y sacaron sus lenguas, como si intercambiaran palabras de despedida. Luego, sinuosas, partieron juntas. Justo cuando el hombre pensaba que Xiaoqing no regresaría, al poco rato volvió sola, caminando lentamente, y entró directamente en la cesta para descansar. Desde entonces, el serpiente buscó por todas partes otra serpiente digna, pero nunca halló ninguna buena. Mientras tanto, Xiaoqing crecía gradualmente hasta volverse imposible de manejar. Más tarde consiguió otra serpiente bastante dócil, pero jamás igualó la excelencia de Xiaoqing. Para entonces, Xiaoqing ya era tan gruesa como el brazo de un niño. Anteriormente, cuando Erqing vivía en las montañas, muchos leñadores la habían visto. Algunos años después, medía varios chi de largo y su circunferencia era como la de un cuenco; comenzó a salir y perseguir a los viajeros, de modo que quienes transitaban por aquellos caminos se advertían mutuamente y nadie osaba pasar por allí. Un día, el serpiente pasó por ese lugar, y de repente la serpiente emergió veloz como el viento. Aterrorizado, el hombre echó a correr, pero la serpiente lo persiguió con creciente ferocidad; al mirar atrás, vio que estaba a punto de alcanzarlo. Pero al observar su cabeza, distinguió claramente la mancha carmesí, y comprendió al instante que era Erqing. Soltando su carga, gritó: «¡Erqing, Erqing!». La serpiente se detuvo de golpe. Alzó la cabeza durante largo rato, luego lanzó su cuerpo alrededor del serpiente, tal como hacía antaño durante sus espectáculos. Él percibió que sus intenciones no eran malignas, pero su cuerpo era tan enorme y pesado que no pudo soportar el abrazo; cayó al suelo suplicando y orando, y solo entonces ella lo soltó. Después tocó la cesta con su cabeza. El serpiente entendió su intención, abrió la cesta y sacó a Xiaoqing. Al verse, ambas serpientes se entrelazaron estrechamente como miel pegajosa, tardando mucho tiempo en separarse. Entonces el serpiente pronunció una bendición sobre Xiaoqing: «Hace tiempo que deseaba separarme de ti; ahora tienes una compañera». Y dirigiéndose a Erqing, añadió: «Ya que tú la trajiste, llévatela contigo. Solo te pido una cosa más: en las profundidades de la montaña no faltará alimento ni agua; no molestéis a los transeúntes, no sea que provoquéis el castigo del Cielo». Ambas serpientes bajaron la cabeza, como si aceptaran humildemente el mandato. De pronto se irguieron; la mayor delante, la menor detrás, y por donde pasaban, los árboles y arbustos se apartaban abriéndoles paso. El serpiente permaneció de pie contemplándolas hasta que desaparecieron de su vista, y entonces continuó su camino. Desde aquel día, los viajeros transitaron con normalidad, sin saber jamás adónde fueron aquellas serpientes. El Historiador de lo Extraño comenta: «La serpiente no es más que una criatura torpe e irracional, y sin embargo muestra un apego profundo, propio de viejos amigos. Además, acepta los consejos con la facilidad con que gira una rueda. Resulta verdaderamente extraño que aquellos que ostentan la digna apariencia de seres humanos, tras diez años de amistad entrañable o generaciones enteras bajo la gracia de un benefactor, piensen en arrojar piedras al pozo donde alguien acaba de caer; o peor aún, que ante sabios consejos y remedios salutares, respondan con obstinación ciega, enfureciéndose y guardando rencor contra quien busca su bien. Tales personas deberían avergonzarse ante esta serpiente». Decapitando a la Pitón En la aldea de Hutian, un hombre de apellido Hu y su hermano menor, que eran leñadores, se adentraron profundamente en un valle apartado. Allí se encontraron con una serpiente gigante. El hermano mayor iba al frente y fue devorado por el monstruo. El hermano menor, aterrorizado al principio, quiso huir, pero al ver que su hermano era tragado, la furia lo invadió de repente. Sacó su hacha de leñador y arremetió contra la cabeza de la serpiente. La herió en la cabeza, pero la serpiente no dejó de tragar. Aunque la cabeza ya se había sumergido, por fortuna los hombros del hermano se atoraron y la serpiente no pudo tragarlo más allá. El hermano menor, en su extrema urgencia y sin saber qué hacer, agarró con ambas manos los pies de su hermano y, con todas sus fuerzas, forcejó con la serpiente, logrando finalmente sacar a su hermano. La serpiente, herida, también se marchó. Al examinar a su hermano, vio que su nariz y orejas se habían deshecho por los jugos gástricos, y apenas le quedaba un hilo de vida. Lo cargó sobre sus hombros y echó a andar; tras dar diez y tantos respiros en el camino, por fin llegó a su casa. Su familia lo curó durante medio año antes de que sanara por completo. Hasta el día de hoy, su rostro está lleno de cicatrices, y en lugar de nariz y orejas solo le quedan los agujeros. ¡Ah! Entre la gente del campo, ¡existir un hermano menor con semejante devoción filial y lealtad! Alguien comentó: «La serpiente no le causó la muerte; fue conmovida por su virtud y rectitud». ¡Y es verdad! El perro adúltero Un tal Jia de Qingzhou comerciaba en otras regiones y pasaba años enteros sin regresar a su hogar. Su familia criaba un perro blanco; la esposa lo incitaba a unirse a ella, y el can se acostumbró a hacerlo de manera habitual. Cierto día, el esposo llegó de viaje y se acostó junto a su esposa. El perro irrumpió de repente, subió al lecho y mordió a Jia hasta matarlo. Tiempo después, los vecinos se enteraron vagamente de lo ocurrido y, sintiendo una profunda indignación, presentaron una denuncia ante las autoridades. El magistrado ordenó el arresto de la mujer; ella se negó a confesar, por lo que fue encarcelada. Mandaron a atar al perro y luego sacaron a la mujer. Al ver repentinamente a la mujer, el perro se le fue encima directamente, rompiéndole las ropas y simulando el acto de apareamiento. Solo entonces la mujer se quedó sin palabras. El magistrado envió a dos sirvientes para que los trasladaran a la superioridad, encargando a uno la custodia de la persona y al otro la del perro. Como había personas que deseaban presenciar el acto, juntaron dinero para sobornar a los sirvientes, y estos los juntaban para obligarlos a unirse. En los lugares donde se detenían, los mirones solían ser varios cientos, y los sirvientes se lucraban con ello. Al final, tanto la persona como el perro fueron condenados a la pena de muerte por descuartizamiento. ¡Ay! ¡Con lo inmenso que es el cielo y la tierra, verdaderamente no hay nada que no pueda suceder! Pero, ¿fue acaso una sola mujer la que tuvo rostro humano y se unió con bestias? El escriba de los Anuncios del Otro Mundo emitió el siguiente fallo: «Un encuentro en las orillas del río Pu: algo criticado desde la antigüedad; un pacto entre los árboles de morera: la gente ni siquiera los considera dignos de trato. Sin embargo, cierta persona, incapaz de soportar la amargura de la soledad y la fidelidad conyugal, suspiraba vanamente por los placeres de la unión ilícita. Aquella a quien el yaksha rindió tributo resultó ser una bestia hembra de la propia casa; el amante que penetró en la gruta terminó convertido en el querido bajo las cobijas. Delante de la plataforma de nubes y lluvia, agitaba desordenadamente la cola gastada para seguir los sables; en el recinto de la ternura, abrazaba una y otra vez la cintura de marfil de los elefantes. Un punzón afilado guardado en la funda de cuero, que en cuanto estira los muslos sale a relucir; un sentimiento aferrado a la punta de la flecha, que apenas penetra con plumas y todo echa raíces. Pensar de repente en unirse con una especie distinta es verdaderamente un pensamiento descabellado. Un chucho ladra a la maldad y se convierte en la maldad misma; con celos, crueldad y homicidio, las leyes son difíciles de regir con los códigos de Xiao He y Cao Can. Una persona que no es bestia y sin embargo lo es por completo: una depravación inmunda y hedionda cuya carne ni siquiera los lobos y los tigres se atreverían a comer. ¡Ay! Cuando una persona comete un homicidio por adulterio, se castiga a la mujer con la muerte por mil cortes; pero en cuanto al homicidio cometido por adulterio con un perro, el mundo de los vivos carece de semejante castigo. Si una persona no es recta, se le castiga convirtiéndola en perro; pero cuando un perro no es recto, ¡el inframundo debe de quedarse sin leyes aplicables! Es justo que sea descuartizado para perseguir su alma errante; pido que se le conduzca bajo custodia ante el rey Yama para ser interrogado». El dios del granizo El honorable señor Yunfang asumió su cargo en la provincia de Chu. Tenía la intención de ascender al monte Longhu para rendir homenaje al Maestro Celestial. Al llegar al lago y apenas subir a la barca, un hombre que navegaba en un bote pequeño se le acercó y pidió a los hombres de la barca que anunciaran su visita. Al verlo, el señor notó que tenía una apariencia imponente y distinguida. Sacó de su pecho una tarjeta de presentación del Maestro Celestial y dijo: «Habiendo oído que el séquito honorable está por llegar, he sido enviado de antemano para ofrecer esta ballesta». El señor se sorprendió de que lo supiera de antemano, lo consideró aún más divino y se dirigió a su encuentro con sincera devoción. El Maestro Celestial preparó un banquete para recibirlo con hospitalidad. Quienes le servían, con sus tocados, vestimentas, barbas y patillas, diferían en gran medida de la gente común. El emisario que lo había recibido antes también permanecía de pie a su lado. Al poco rato, se inclinó para susurrarle al Maestro Celestial. Este le dijo al señor: «¿Acaso no conoce a este caballero, que es su paisano?». El señor preguntó al respecto. El Maestro Celestial respondió: «Este es el famoso dios del granizo de quien habla el mundo, Li Zuoche». El señor, estupefacto, cambió de expresión. El Maestro Celestial añadió: «Acaba de decirme que ha recibido un decreto imperial para hacer llover granizo, por lo que ha venido a despedirse». El señor preguntó: «¿En qué lugar?». El Maestro Celestial respondió: «En Zhangqiu». Como el territorio colindaba con el suyo y el asunto le concernía profundamente, el señor se levantó de su asiento y le rogó que lo eximiera. El Maestro Celestial replicó: «Este es un decreto celestial del Augusto Emperador, y el granizo tiene una cuota establecida; ¿cómo podría mostrar favoritismo?». El señor le suplicó sin cesar. El Maestro Celestial meditó profundamente durante un buen rato, luego se volvió hacia él y le instruyó: «Haz que caiga principalmente en los valles montañosos y procura no dañar las cosechas de grano». Y añadió además: «Dado que hay un huésped distinguido presente, vete con suavidad y no con violencia». El dios salió al patio y de pronto sus pies comenzaron a exhalar humo que se condensó en nubes que cubrieron el suelo. Al cabo de un rato largo, se elevó con gran fuerza hasta superar la altura de los árboles del patio; volvió a elevarse y sobrepasó los pabellones y los pisos altos. Con un trueno ensordecedor, voló hacia el norte; las construcciones temblaron y los utensilios del banquete se tambalearon. El señor, alarmado, exclamó: «¡Su partida ha hecho resonar los truenos!». El Maestro Celestial respondió: «Como acabo de reprenderlo, por eso tardó tanto; de otro modo, con un solo estallido en el suelo llano, se habría marchado al instante». El señor se despidió y regresó, anotó la fecha exacta y envió a alguien a indagar en Zhangqiu. Ese mismo día, en efecto, cayó una fuerte granizada que llenó las zanjas, mientras que en los campos apenas cayeron unos cuantos granizos. El oficial imperial Yin de Licheng, en su juventud, era pobre pero poseía gran valor y audacia. En el distrito había una antigua mansión señorial que abarcaba decenas de mu, con pabellones y torres interconectados. Como en ella solían ocurrir fenómenos extraños, había quedado abandonada y sin habitantes; con el tiempo, la maleza y las hierbas crecieron hasta cubrirlo todo, y a plena luz del día nadie se atrevía a entrar. Sucedió que el oficial se encontraba bebiendo con varios eruditos, y uno de ellos bromeó diciendo: «Aquel que tenga el valor de pasar una sola noche allí, entre todos haremos una colecta para ofrecerle un banquete». El oficial se puso de pie de un salto y exclamó: «¡Pues qué dificultad hay en eso!», tras lo cual tomó una estera y partió. Sus compañeros lo acompañaron hasta la puerta y le dijeron en tono de broma: «Nosotros esperaremos aquí un momento; si ves algo, da voces de inmediato». El oficial rió y respondió: «Si hay fantasmas o zorros, los atraparé para tener pruebas». Dicho esto, entró y vio que la hierba alta bloqueaba el sendero y las artemisas crecían densamente como el cáñamo. Era entonces la época del cuarto creciente, y por fortuna la luz de la luna era tenue y amarillenta, lo que permitía distinguir las puertas. Tras tantear el paso a través de varios patios, finalmente llegó al pabellón posterior. Al subir a la terraza lunar, vio que su superficie, limpia y brillante, era encantadora, por lo que decidió detenerse allí. Mirando hacia el oeste, la luna resplandecía, apenas visible como un hilo sobre las montañas. Se sentó durante un buen rato, pero no hubo la menor anomalía, por lo que se rio en su interior de la falsedad de los rumores. Se tendió sobre la estera usando una piedra como almohada y se quedó mirando las constelaciones del Boyero y la Tejedora mientras yacía recostado. Cuando la primera guardia nocturna hubo consumido su turno y estaba medio adormecido por el sopor, escuchó pasos con suelas de tela en la planta baja, que subían ruidosamente. Medio dormido, miró de soslayo y vio a una sirvienta vestida de cian que llevaba un farolillo de loto. Al ver de improviso al oficial, se asustó y retrocedió. Le dijo a los que venían detrás: «Hay un ser humano con vida». Alguien abajo preguntó: «¿Quién es?», a lo que ella respondió: «No lo conozco». Al poco rato subió un anciano, se acercó al oficial para observarlo detenidamente y dijo: «Este es el secretario Yin; ya está profundamente dormido. Ocúpense tan solo de nuestros asuntos; el honorable caballero es de espíritu magnánimo y tal vez no nos reprenda ni insulte a los seres extraños». Tras decir esto, entraron juntos al pabellón y abrieron de par en par todas las puertas. Al cabo de un momento, los transeúntes aumentaron en número. La luz en el piso superior brillaba como a pleno día. El oficial se giró un poco de un lado a otro y tosió estornudando. Al enterarse el anciano de que el oficial se había despertado, salió, se arrodilló y le dijo: «Este humilde servidor tiene una hija en edad de casarse, y esta noche es su boda. No pretendíamos ofender a vuestra excelencia, y espero que no nos guarde un profundo rencor». El oficial se levantó, lo ayudó a incorporarse y dijo: «No sabía que hoy era vuestra feliz ceremonia, y me avergüenza no tener nada con qué felicitarles». El anciano respondió: «Es una gran fortuna contar con la ilustre presencia de vuestra señoría, pues ahuyenta los malos augurios. Le ruego que nos haga compañía; con ello aumentará en gran medida nuestro honor y favor». El oficial, complacido, aceptó. Al entrar a mirar el interior del pabellón, vio que las decoraciones y los ajuares eran fragantes y hermosos. En ese momento apareció una mujer que hizo una reverencia, de unos cuarenta años de edad. El anciano dijo: «Esta es mi humilde esposa». El oficial le hizo una reverencia a su vez. Al poco rato se escuchó una música de sheng tan estridente que ensordecía, y alguien corrió hacia arriba exclamando: «¡Ya han llegado!». El anciano se apresuró a recibirlos, y el oficial también se puso de pie para aguardar. Al poco instante, un grupo cubierto con gasas guio al novio hacia el interior. Tendría diecisiete o dieciocho años, con un rostro refinado y de elegante belleza. El anciano le ordenó que primero hiciera los saludos de cortesía al distinguido huésped. El joven miró al oficial. El oficial actuó como maestro de ceremonias auxiliar y cumplió con la mitad de los ritos del anfitrión. A continuación, el suegro y el yerno intercambiaron reverencias y, una vez concluido, tomaron sus asientos. Poco después, damas engalanadas con polvos y afeites acudían como nubes, y manjares con vino caían en abundancia como la neblina; cuencos de jade y copas de oro resplandecían sobre las mesas y escritorios. Tras servirse varias rondas de vino, el anciano llamó a una criada y le pidió que fuera a invitar a la señorita. La criada asintió y entró, pero pasó un buen rato sin que saliera. El propio anciano se levantó, alzó la cortina y la instó a apresurarse. Al poco rato, varias sirvientas y nodrizas escoltaron a la novia hacia afuera; los colgantes de jade de su atuendo tintineaban y un aroma de almizcle y orquídea se esparció por el aire. El anciano le ordenó que hiciera una reverencia hacia arriba. Tras levantarse, se sentó junto a su madre. Al mirarla de soslayo, se vio que llevaba horquillas de fénix de jade verde y pendientes deslumbrantes, con una belleza sin igual en el mundo. Luego se sirvió vino en copas doradas de gran capacidad, que contenían varios dou. El oficial pensó que este objeto podía servirle para comprobar la verdad ante sus camaradas, por lo que subrepticiamente lo ocultó dentro de su manga. Fingió estar ebrio, se reclinó sobre la mesita y se quedó profundamente dormido. Todos exclamaron: «El honorable caballero está borracho». No pasó mucho tiempo antes de que el novio anunciara su partida; la música de sheng estalló con fuerza y todos bajaron las plantas del pabellón en completo desorden. Poco después, los anfitriones recogieron los utensilios de vino, pero faltaba una copa, y por más que la buscaron minuciosamente en el inframundo, no pudieron encontrarla. Algunos sospecharon en secreto del huésped dormido; el anciano les advirtió de inmediato que no hablaran del asunto por el profundo temor de que el oficial se enterara. Tras un rato, tanto el interior como el exterior quedaron en absoluto silencio, y el oficial finalmente se despertó. No había luces ni fuego en la oscuridad, y solo el perfume de grasa y el aroma del vino llenaban las cuatro paredes. Al ver que el cielo oriental ya blanqueaba, salió con toda tranquilidad. Al tantear dentro de su manga, la copa de oro seguía allí. Al llegar a la puerta, sus compañeros ya lo esperaban, sospechando que había salido por la noche pero regresado muy temprano. El oficial sacó la copa para mostrársela. Todos se quedaron atónitos y le preguntaron al respecto, y el oficial les relató lo sucedido. Al pensar que un objeto semejante no podía pertenecer a un erudito pobre, terminaron por creerle. Más tarde, el oficial aprobó los exámenes imperiales de jinshi y recibió un cargo en Feiqiu. Una familia noble de apellido Zhu lo invitó a un banquete y mandó a buscar una copa gigante, pero esta tardó mucho en aparecer. Un sirviente joven se tapó la boca para susurrar algo al anfitrión, quien mostró un gesto de enojo. Poco después, presentaron una copa de oro para invitar al huésped a beber. Al mirarla detenidamente, vio que el estilo y los grabados cincelados eran exactamente iguales a los del objeto de los zorros, sin la menor diferencia. El oficial se sintió sumamente desconcertado y preguntó dónde había sido fabricada. Le respondieron: «Había en total ocho copas de estas; cuando mi estimado padre ocupaba un cargo en la capital, buscó a un hábil artesano para que las fabricara bajo supervisión. Este es un objeto transmitido por generaciones en la familia y ha estado guardado celosamente durante mucho tiempo. Debido a la honrosa visita de vuestra magistratura, las sacamos de los arcones y cajas, pero solo quedan siete; sospechamos que alguien del servicio las había robado, sin embargo, llevan diez años cubiertas de polvo tal cual estaban, lo cual resulta de todo punto incomprensible». El oficial sonrió y dijo: «La copa de oro ha tomado alas y se ha convertido en inmortal. Sin embargo, un tesoro custodiado por generaciones no debe perderse. Este servidor posee una pieza bastante parecida, y deseo ofrecérsela como obsequio». Al terminar el banquete y regresar a su oficina, mandó a buscar la copa y se la envió rápidamente. Cuando el anfitrión la examinó, quedó estupefacto de asombro. Fue en persona a agradecer al oficial y le interrogó sobre el origen de la pieza. El oficial le relató entonces todo lo acontecido de principio a fin. Solo así comprendió que los objetos situados a mil li de distancia podían ser arrebatados por los zorros, aunque estos no se atrevieran a conservarlos para siempre... [Jiaona] El erudito Kong Xueli era descendiente del Sabio. Era un hombre de refinados modales y experto en la poesía. Un amigo íntimo que servía como magistrado en Tiantai le envió una carta invitándolo. Cuando Kong se puso en camino, el magistrado acababa de fallecer. Al encontrarse varado y sin poder regresar, se hospedó en el Templo Putuo, donde trabajaba por un jornal copiando textos para los monjes. A poco más de cien pasos al oeste del templo se encontraba la residencia de la familia Shan. El señor Shan era un antiguo vástago de la nobleza que, empobrecido por un gran pleito y con pocos familiares a su cargo, se habí trasladado a vivir al campo, dejando la mansión completamente deshabitada. Un día, con una fuerte nevada cayendo furiosamente y sin un alma en los caminos, Kong pasó casualmente por la puerta. Un joven salió a su encuentro, de un aspecto sumamente distinguido. Al ver a Kong, se apresuró a saludarlo con cortesía, le expresó unas breves palabras de consuelo y lo invitó a pasar a su morada. Kong, cautivado y encantado por su trato, aceptó gustoso y lo siguió adentro. Las estancias no eran muy amplias, pero estaban colgadas por todas partes de cortinas de brocado, y las paredes se adornaban con numerosas pinturas y caligrafías de la antigüedad. Sobre el escritorio había un volumen cuyo marbete rezaba: *Registros triviales de Langhuan*. Al hojearlo, vio que todo su contenido era algo que jamás habían visto sus ojos. Como habitaba en la propiedad de los Shan, Kong supuso que el joven era el dueño de la casa, por lo que no indagó en su linaje ni en su rango oficial. El joven le preguntó detalladamente por su periplo y, sintiendo compasión por él, le aconsejó que abriera una escuela privada para enseñar a discípulos. Kong suspiró y dijo: —Siendo un viajero errante en tierras ajenas, ¿quién ha de actuar como Cao Qiu para presentarme? El joven respondió: —Si no me desprecia por ser una bestia perezosa, deseo inclinarme ante su puerta para estudiar. Kong, encantado, no se atrevió a aceptarlo como discípulo y le pidió que fueran amigos. Entonces preguntó: —¿Por qué ha estado esta mansión cerrada con llave durante tanto tiempo? El joven respondió: —Esta es la mansión de la familia Shan. Como el joven amo se mudó al campo, ha estado deshabitada mucho tiempo. Mi apellido es Huangfu, y mis ancestros vivían en Shaanxi. Debido a que nuestra casa se quemó en un incendio campestre, hemos tomado este lugar prestado temporalmente para instalarnos. Solo entonces Kong supo que no era la familia Shan. Aquella misma noche, charlaron y rieron alegremente, y terminaron compartiendo el mismo lecho. Al alba, un criado encendió carbón en el brasero de la habitación. El joven se levantó primero y entró en las habitaciones interiores, mientras Kong aún permanecía sentado cubriéndose con las mantas. El criado entró e informó: —El anciano señor ha venido. Kong se levantó sobresaltado. Un anciano de cabellos y barbas completamente blancos entró y, haciendo una profunda reverencia de agradecimiento a Kong, dijo: —El maestro no ha desdeñado a este hijo terco y ha tenido a bien otorgarle sus enseñanzas. Este muchacho recién comienza a trazar sus primeros palotes con el pincel; le ruego que, por no tratarse de un verdadero amigo, no lo trate como a un igual de su misma generación. Dicho esto, le ofreció un conjunto completo de ropas de brocado, un gorro de marta, calcetines y zapatos. Tras observar que Kong se había lavado y peinado, mandó llamar vino y sirvió manjares. Las mesas, los lechos, las faldas y las vestiduras eran de materiales de nombres desconocidos, y su brillo resplandecía ante los ojos. Tras unas cuantas copas de vino, el anciano se despidió y se marchó apoyándose en su bastón. Terminada la comida, el joven le presentó sus tareas escolares, que consistían en su mayoría en ensayos de estilo antiguo, sin incluir ninguna composición para los exámenes imperiales. Cuando Kong le preguntó por ello, el joven sonrió y dijo: —Este servidor no busca el ascenso a través de los exámenes oficiales. Al caer la tarde, sirvieron más vino y el joven dijo: —Disfrutemos al máximo esta noche, pues mañana ya no estará permitido. Luego llamó a un criado y le ordenó: —Ve a ver si el anciano señor ya se ha acostado; si ya duerme, puedes llamar en secreto a la muchacha para que venga. El criado se marchó y primero trajo una pipa en una funda bordada. Al poco rato entró una criada, de un tinto y deslumbrante hermosura celestial. El joven le ordenó que tocara *Las concubinas de el río Xiang*. La criada punteó las cuerdas con un plectro de marfil, produciendo un sonido tan arrebatador y lastimero que su compás no se parecía a nada de lo que se hubiera escuchado antes. Después, ordenó servir el vino en copas gigantescas, y la velada no terminó hasta la tercera vigilia. Al día siguiente, se levantaron temprano para estudiar juntos. El joven era sumamente inteligente; lo que pasaba por sus ojos quedaba memorizado para ser convertido en verso, y tras dos o tres meses, su pluma producía textos de una belleza deslumbrante. Acordaron beber juntos cada cinco días, y en cada ocasión sin falta mandaban llamar a Xiangnu. Una noche, con el vino ya caliente y el ánimo encendido, la mirada de Kong se fijó intensamente en ella. El joven, habiendo comprendido su intención de inmediato, le dijo: —Esta criada fue criada por mi anciano padre. Hermano, usted vive aislado y sin familia, y yo he estado pensando en su lugar día y noche desde hace mucho tiempo. Próximamente haré planes para buscarle una buena esposa. Kong respondió: —Si verdaderamente quiere hacerme este favor, que sea una como Xiangnu. El joven rió y dijo: —Usted es sin duda de aquellos que «han visto poco y se asombran de mucho». Si considera que ella es excelente, ¡sus deseos son verdaderamente fáciles de satisfacer! Tras medio año de estancia, el estudiante deseaba volar y vagar por los suburbios, pero al llegar a la puerta, las dos hojas estaban cerradas por fuera con tranca. Al preguntarle por esto, el Joven Maestro dijo: «Mi honorable padre teme que las distracciones de las visitas agiten vuestros pensamientos, por lo que ha decidido declinar a los huéspedes». El estudiante se resignó con tranquilidad. En ese momento, el calor sofocante del pleno verano era agobiante, por lo que trasladó su estudio al pabellón del jardín. En el pecho del estudiante brotó un tumor del tamaño de un melocotón, que en una sola noche creció hasta alcanzar el tamaño de un cuenco, provocándole gemidos de dolor. El Joven Maestro lo visitaba y atendía de mañana y tarde, descuidando el sueño y las comidas. Unos días más tarde, la llaga se agravó y dejó por completo de comer y beber. El anciano patriarca también acudió, y ambos suspiraron profundamente al mirarse. El Joven Maestro dijo: «Pensando anteanoche en la aguda dolencia del honorable sirviente, la hermanita Jiaona es capaz de curarla. Envié a alguien a llamar a casa de su abuelo materno para que regresara, ¿por qué tarda tanto en llegar?». Al poco rato, un criado entró a informar: «La señorita Na ha llegado; la tía y la señorita Song han venido con ella». Padre e hijo se apresuraron a entrar en los aposentos interiores. Al poco, trajeron a la hermana para que viera al estudiante. Tenía unos trece o catorce años; sus ojos tiernos y ondeantes desbordaban inteligencia, y su esbelta figura poseía la gracia de sauces delicados. Al contemplar el estudiante su semblante, el ceño fruncido y los gemidos se le olvidaron al instante, y su espíritu se sintió vivificado de inmediato. El Joven Maestro entonces dijo: «Este es un buen amigo de este hermano, no menor que un hermano carnal; hermanita, haz el favor de curarlo». La doncella contuvo entonces su expresión de timidez, alzó sus largas mangas y se acercó al lecho para examinarlo. Entre el tacto y la cercanía, él percibió que su fragancia superaba a la de las orquídeas. La doncella sonrió y dijo: «Es natural que padezca este mal, pues el pulso del corazón se ha alterado. No obstante, aunque el cuadro es grave, tiene cura; mas como la masa en la piel ya está coagulada, no hay más remedio que cortar la carne y raspar la dermis». Acto seguido, se quitó un brazalete de oro del brazo y lo colocó sobre la afección, presionándolo con lentitud hacia abajo. La llaga brotó de súbito una pulgada, sobresaliendo por encima del brazalete, mientras que la hinchazón restante en la base quedó toda aprisionada en su interior, sin la amplitud de un cuenco que tenía antes. Entonces, con una mano abrió su solapa de gasa y desató un cuchillo ornamental cuya hoja era más fina que el papel; tomando el brazalete con una mano y el filo con la otra, se dispuso a cortar suavemente junto a la base. Sangre purpúrea brotó en torrente, manchando la cama y las esteras; mas, al codearse tan cerca de aquella silueta fascinante, no solo no sintió dolor alguno, sino que temió que la tarea de corte terminara demasiado pronto y no pudiera permanecer así a su lado por mucho tiempo. Al poco rato, cortó el tejido corrompido, que quedó redondo y compacto como una agallas de árbol arrancada de su tronco. Pidió además agua para lavar la zona de la incisión. De su boca exhaló una píldora roja, del tamaño de una bala, que depositó sobre la carne y presionó haciéndola girar: apenas dio una vuelta, se sintió una ola de calor abrasador; a la segunda vuelta, comenzó un picor sutil; tras la tercera vuelta, todo su cuerpo quedó inundado de una frescura translúcida que penetraba hasta la médula de los huesos. La doncella guardó la píldora de vuelta en su garganta y declaró: «¡Está curado!», tras lo cual se marchó a paso ligero. El estudiante se levantó de un salto para agradecerle, sintiendo que su dolencia inveterada se había desvanecido; mas la añoranza de su rostro radiante lo atormentaba sin tregua. Desde entonces, abandonó los libros y se quedaba sentado en un estupor melancólico, incapaz de hallar consuelo alguno. El Joven Maestro, habiéndolo ya adivinado, le dijo: «Este hermano buscará para vos una buena pareja». El estudiante preguntó: «¿De quién se trata?». Aquél respondió: «También es pariente de esta casa». El estudiante meditó en silencio durante un largo rato y se limitó a decir: «No es necesario». De cara a la pared, recitó en tono de salmodia: > *«Tras haber contemplado los mares, es difícil hallar agua que baste,* > *excepto las nubes del monte Wu, ninguna otra cumbre lo es».* El Joven Maestro comprendió su intención y dijo: «Mi honorable padre admira vuestro gran talento y siempre ha deseado emparentar con vos mediante matrimonio. Mas solo tenemos una hermana menor, que es aún muy tierna de edad. Está la señorita Song, hija de nuestra tía, que tiene dieciocho años y no carece de gracia. Si no me creéis, la hermana Song cruza el jardín todos los días; si aguardáis en el corredor delantero, podréis verla». El estudiante siguió su consejo y efectivamente vio a Jiaona llegar en compañía de una hermosa doncella; sus cejas pintadas tenían la curva de las antenas de una polilla, y sus zapatos de loto pateaban con la gracia de un fénix, estando a la par con Jiaona en belleza. El estudiante sintió un gran gozo y rogó al Joven Maestro que obrara como casamentero. Al día siguiente, el Joven Maestro salió de los aposentos interiores y lo felicitó diciendo: «¡Se ha concertado!». Acto seguido, dispuso un patio separado para que el estudiante celebrara la ceremonia nupcial. Esa misma noche, la música de instrumentos de viento y percusión resonaba con fuerza, y el polvo danzaba suspendido en el aire; al ver que una inalcanzable inumana de los reinos celestiales compartía de repente las mismas mantas y cortinajes, llegó a dudar de que el palacio de Guanghan estuviera verdaderamente más allá de las nubes. Tras la unión de las copas entrelazadas, su corazón se sintió plenamente satisfecho. Una noche, el Joven Maestro le dijo al estudiante: «La bondad de nuestros mutuos intercambios y estudios jamás podrá ser olvidada en ningún día. Recientemente, el Joven Maestro Dan ha concluido su pleito y ha regresado, exigiendo su residencia con gran urgencia, por lo que tenemos la intención de abandonar este lugar hacia el oeste. Siendo difícil que volvamos a reunirnos, la melancolía de la separación embarga mi pecho». El estudiante expresó su deseo de seguirlos. El Joven Maestro le aconsejó que regresara a su tierra natal, pero al estudiante le pareció difícil. El Joven Maestro dijo: «No os preocupéis, os escoltaré de inmediato de regreso». Al poco rato, el anciano patriarca condujo ante ellos a la doncella Song, obsequiando al estudiante con cien liang de oro. El Joven Maestro tomó de las manos izquierda y derecha al estudiante y a su esposa, uniéndolas, y les ordenó que cerraran los ojos sin mirar. Flotando por el vacío, el estudiante solo sintió el silbido del viento junto a sus oídos, y tras un largo rato le dijeron: «Hemos llegado». Al abrir los ojos, vio en efecto su pueblo natal. Solo entonces comprendió que el Joven Maestro no era un ser humano. Con alegría, llamó a la puerta de su hogar. Su madre salió sorprendida y, al contemplar además a la bella esposa, ambos se entregaron al consuelo y la alegría compartidos. Mas cuando volvió la mirada hacia atrás, el Joven Maestro ya había desaparecido. La doncella Song sirvió a su suegra con filial devoción; su belleza incomparable y su virtud ilustre hicieron que su fama resonara tanto en los lugares cercanos como en los lejanos. El joven obtuvo el grado de *jinshi* y fue nombrado juez titular de Yan'an, por lo que llevó a su familia a asumir su cargo. Su madre, debido a la gran distancia, no quiso emprender el viaje. Songniang dio a luz a un varón llamado Xiaohuan. A causa de haber ofendido a un inspector imperial por su franqueza, el erudito fue destituido de su cargo, pero los obstáculos le impidieron regresar a su hogar. Estando de caza en los campos periféricos, se encontró con un apuesto joven que montaba un corcel negro y lo miraba con frecuencia y detenimiento. Al fijarse bien, vio que era el joven Gongzi. Detuvieron las riendas y pararon los corceles; la tristeza y la alegría se entrelazaron en ellos. El joven lo invitó a ir a una aldea donde los árboles eran espesos y oscuros, ensombreciendo el cielo y el sol. Al entrar a su casa, vio aldabas de oro flotantes y tachuelas, con toda la elegancia de una familia noble. Cuando preguntó por la hermana menor, le respondieron que ya se había casado; y al preguntar por su suegra, le dijeron que ya había fallecido, por lo que sintieron un profundo pesar y suspiraron con congoja. Tras pasar la noche, se despidió y regresó en compañía de su esposa. Jiaona también acudió; tomó en brazos al hijo del erudito, lo alzó balanceándolo y dijo: —¡La hermana mayor ha corrompido nuestra simiente! El erudito se postró para agradecerle su bondad del pasado. Ella sonrió y dijo: —Cuñado, ya sois un hombre distinguido. La herida ya ha sanado, ¿es que acaso aún no habéis olvidado el dolor? El esposo de su hermana menor, el joven Wu, también vino a presentar sus respetos. Permanecieron allí dos noches y luego partieron. Un día, el joven Gongzi mostró un semblante apesadumbrado y le dijo al erudito: —El cielo ha enviado una calamidad funesta, ¿podréis socorrernos? El erudito ignoraba de qué se trataba, pero con firmeza se declaró dispuesto a asumir la empresa. Gongzi salió a prisa y convocó a toda su familia para que entraran, postrándose en tropel en el vestíbulo principal. El erudito se aterrorizó enormemente y le preguntó con urgencia qué ocurría. Gongzi respondió: —Yo no pertenezco a la estirpe humana, soy un zorro. Hoy debo enfrentar la Tribulación del Trueno y los Rayos. Si estáis dispuesto a poner vuestro cuerpo en peligro por esta causa, nuestra familia podrá conservar la vida; de lo contrario, os ruego que toméis al niño en vuestros brazos y os marchéis, para que no os alcancen estas desgracias. El erudito juró vivir y morir junto a ellos. Entonces le ordenaron empuñar una espada en la puerta y le advirtieron: —Cuando truenen los rayos y caigan las descargas, ¡no os mováis! El erudito hizo tal como le habían indicado. En efecto, vio cómo densas nubes oscurecían el día, volviéndose la penumbra tan densa como el abismo. Al mirar hacia atrás, su antigua residencia ya no mostraba portones ni murallas, sino que solo se veían altos túmulos funerarios erguidos y un abismo inmenso y sin fondo. Mientras aún se encontraba desconcertado, un trueno estalló con fuerza, sacudiendo montañas y valles; la lluvia torrencial y el viento huracanado arrancaron de raíz a los árboles centenarios. El erudito sintió que los ojos se le deslumbraban y los oídos se le ensordecían, pero permaneció erguido sin moverse lo más mínimo. De pronto, entre el humo denso y los jirones oscuros, vio a un espectro con pico afilado y garras largas que sacaba a rastras de la cueva a una persona, elevándose en vertical junto con el humo. Al vislumbrar de reojo sus ropas y calzado, pensó que se parecía a Jiaona. De inmediato dio un salto desprendiéndose del suelo y la atacó con la espada, haciéndola caer al instante. De súbito, un trueno estalló con furia violenta; el erudito se desplomó y quedó sin vida. Al poco rato, el cielo se despejó y Jiaona logró recuperar el conocimiento por sí misma. Al ver al erudito tendido a su lado, rompió en llanto amargo y exclamó: —¡El joven Kong ha muerto por mi causa, qué sentido tiene que yo siga viviendo! Songniang también salió y entre ambas cargaron el cuerpo del erudito para llevarlo adentro. Jiaona hizo que Songniang sostuviera su cabeza; su hermano le abrió los dientes con una horquilla de oro; y ella misma le ahuecó la barbilla, introduciéndole una pastilla roja mediante su propia lengua, y luego unió sus labios a los de él para soplarle el aliento. La pastilla roja descendió por su garganta siguiendo el soplo, emitiendo un sonido ronco. Al cabo de un rato, volvió en sí con lucidez. Al ver a su familia reunida ante él, se sintió como quien despierta de un sueño. Entonces toda la familia se reunió en armonía, pasando el terror a convertirse en alegría. El erudito pensó que aquella tumba lóbrega no era lugar para habitar por mucho tiempo, y propuso regresar juntos a su tierra natal. Todos en el salón aprobaron la idea, excepto Jiaona, que se mostró descontenta. El erudito propuso viajar junto con el joven Wu, pero temía que los ancianos no quisieran separarse de su hijo menor, por lo que pasaron todo el día discutiendo sin llegar a una conclusión. De repente, un pequeño criado de la casa de los Wu llegó sudoroso y sin aliento. Tras interrogarlo con asombro y exigirle explicaciones, se enteraron de que la casa del joven Wu había sufrido la misma calamidad aquel mismo día, y toda la familia había perecido. Jiaona pataleó de dolor y tristeza, con un llanto que no lograba contener. Todos la consolaron y aconsejaron, y así quedó decidido el plan de regresar juntos. El erudito entró a la ciudad para resolver algunos asuntos durante unos días, y luego apresuró los preparativos de viaje para partir en plena noche. Una vez de regreso, instaló al joven Gongzi en un jardín apartado, manteniendo siempre la puerta trancada con cerrojo; solo cuando el erudito y Songniang llegaban, se abría la entrada. El erudito jugaba al ajedrez, bebía vino y conversaba amablemente con el joven Gongzi y su hermana, como si fueran una sola familia. Cuando Xiaohuan creció, su rostro era apuesto y refinado, con un aire peculiar de zorro. Cada vez que salía a pasear por la ciudad, todos sabían que se trataba del hijo de un zorro. El Escribe-Historia (Yishi Shi) comenta: —En cuanto al erudito Kong, no envidio que haya obtenido una esposa hermosa, sino que admiro que haya conseguido una amiga tan íntima. Ver su rostro permite olvidar el hambre; escuchar su voz disipa cualquier melancolía. Contar con una amiga tan excelente y compartir ocasionalmente banquetes y charlas supera con creces el simple "desordenar las vestiduras". *** ### Los Crímenes Monacales Un hombre de apellido Zhang falleció de repente y partió siguiendo a los emisarios de los fantasmas, presentándose ante el Rey del Inframundo. El monarca revisó los registros y, furioso porque los emisarios se habían equivocado de persona, les ordenó que lo devolvieran al mundo de los vivos. Al descender, Zhang sobornó en secreto a uno de los emisarios y le suplicó que le permitiera contemplar las prisiones infernales. El fantasma lo guio a través de las Nueve Profundidades, señalándole una a una la Montaña de Cuchillos y el Bosque de Espadas. Al llegar al final del recorrido, vio a un monje colgado boca abajo con una cuerda atada entre los muslos, aullando de dolor al borde de la desesperación. Al acercarse para mirar con atención, descubrió que se trataba de su propio hermano. Al verlo, Zhang sintió espanto y compasión, y preguntó: —¿Qué delito cometió para merecer este castigo? El fantasma respondió: —Siendo monje, se dedicó a recolectar grandes sumas de dinero para gastarlas íntegramente en placeres lujuriosos y juegos de azar; por eso se le ha impuesto este castigo. Si desea librarse de este tormento, es necesario que él mismo se arrepienta. Una vez que Zhang volvió a la vida, sospechó que su hermano ya había fallecido. Como en ese tiempo este residía en el Templo Xingfu, fue a visitarlo. Apenas cruzó la entrada, escuchó sus gritos de dolor. Al entrar a la habitación, vio que le habían brotado llagas en los muslos, con la sangre y el pus totalmente deshechos, y tenía los pies colgados de la pared, exactamente igual a la postura del condenado boca abajo en los infiernos. Aterrorizado, le preguntó el motivo. Su hermano respondió: —Si me cuelgo de este modo siento un ligero alivio; de lo contrario, el dolor me traspasa el corazón y las entrañas. Entonces Zhang le relató todo lo que había visto. El monje se aterrorizó profundamente, por lo que juró abstenerse de la carne y el vino, y se dedicó a recetar y entonar con fervor escrituras y mantras. Al cabo de medio mes, milagrosamente sanó por completo. A partir de entonces, se convirtió en un monje disciplinado. El Escribe-Historia (Yishi Shi) comenta: —Las prisiones fantasmales se consideran vagas e ilusorias, y los malvados suelen valerse de ello para justificarse a sí mismos; sin embargo, ignoran que la calamidad que se manifiesta en el mundo de la luz no es más que el castigo decretado en el reino de las sombras. ¡Cómo no habrían de temerlo! *** ### Las Artes Mágicas [Texto pendiente de continuación en la siguiente sección] El señor Yu, en su juventud, se mostró audaz y aficionado a las artes marciales. Poseía la fuerza necesaria para sostener una vasija pesada y danzar con ella como un torbellino. Durante el periodo de Chongzhen, se encontraba en la capital para los exámenes imperiales cuando su sirviente enfermó gravemente de peste y quedó postrado, lo cual le afligía sobremanera. Coincidió que en el mercado había un adivino experto que podía determinar la vida y la muerte de las personas, por lo que decidió consultar en su lugar. Al llegar, antes de que pudiera pronunciar palabra, el adivino le dijo: —¿No desea el honorable caballero preguntar por la enfermedad de su sirviente? El señor Yu, estupefacto, respondió afirmativamente. El adivino continuó: —El enfermo no corre peligro, mas el caballero se halla en grave riesgo. Entonces el señor Yu consultó por su propio sino. El adivino echó los dados y, con expresión asombrada, exclamó: —¡A los tres días, el caballero habrá de morir! El señor Yu quedó sumido en el espanto y la consternación durante un buen rato. El adivino, con calma, añadió: —Este humilde servidor posee un pequeño arte; entrégueseme diez taeles de plata y disiparé el presagio por usted. El señor Yu pensó para sus adentros que, estando la vida y la muerte ya predeterminadas, ningún arte humano podría alterarlas; así pues, sin replicar, se levantó con la intención de marchar. El adivino le increpó: —¡Lamentad entonces tan mezquino gasto, y no digáis que no se os advirtió! Aquellos que apreciaban al señor Yu temieron por su vida y le aconsejaron vaciar sus bolsas para aplacar al adivino, pero él hizo caso omiso. Llegado el tercer día, el señor Yu se sentó con aplomo en su posada, aguardando en silencio para observar el devenir, y transcurrió toda la jornada sin novedad alguna. Al caer la noche, trancó la puerta, avivó la luz de la vela y se sentó erguido, empuñando su espada. Cuando la primera guardia tocaba a su fin, no se manifestaba señal alguna de muerte. Creyó entonces en la conveniencia de recostarse, mas de repente escuchó un crujido furtivo en la rendija de la ventana. Al mirar con premura, vio a un diminuto hombrecito armado con una alabarda que, al tocar el suelo, cobró la estatura de un hombre ordinario. El señor Yu empuñó la espada y se lanzó a atacarlo con presteza, pero el ser se desvaneció sin recibir golpe. Al instante encogió de tamaño y volvió a buscar la rendija de la ventana, con la clara intención de huir. El señor Yu le dio un tajo certero y el intruso cayó abatido al primer contacto. Al acercarle la vela, comprobó que era un monigote de papel, partido ya por la cintura. El señor Yu no se atrevió a acostarse y continuó sentado a la espera. Transcurrido un rato, otra criatura atravesó la ventana, de aspecto tan feroz y monstruoso como un demonio. Apenas tocó el suelo, la atacó con presteza, partiéndola en dos mitades que se retorcían como gusanos. Temiendo que volviera a incorporarse, la golpeó una y otra vez; cada estocada dio en el blanco con un sonido sordo. Al examinarla con atención, vio que se trataba de una figura de arcilla, reducida ya a añicos. Se trasladó entonces a sentar bajo la ventana, con la mirada fija en la rendija. Al cabo de un largo rato, oyó un sonido como el de un buey resoplando fuera, y algo comenzó a empujar los travesaños de la ventana, haciendo temblar los muros de la habitación hasta el punto de amenazar con derrumbarla. Temeroso de quedar sepultado bajo los escombros, juzgó que lo mejor era salir al exterior y presentar batalla. De un golpe seco descorrió el cerrojo y echó a correr hacia afuera. Pudo ver entonces a un demonio gigantesco, cuya altura alcanzaba los aleros del tejado; bajo la pálida luz de la luna menguante, su rostro se veía negro como el carbón, y sus ojos destellaban con un fulgor amarillento; iba sin ropas en el torso y descalzo, empuñando un arco en la mano y con flechas a la cintura. Apenas el señor Yu sintió el sobresalto, el demonio ya había tensado el arco. El señor Yu desvió la saeta con la espada y esta cayó al suelo; cuando quiso atacarlo, el demonio ya había vuelto a armar el arco. El señor Yu dio un salto ágil para esquivarlo, y la flecha se clavó profundamente en el muro con un zumbido vibrante. El demonio, preso de furia ciega, desenvainó su sable y, blandiéndolo como un vendaval, descargó un tajo formidable contra el señor Yu. Este se deslizó con la agilidad de un simio; el sable golpeó las losas del patio y las partió de tajo. El señor Yu se coló entre sus piernas y le asestó un corte en el tobillo que resonó con sonido metálico. El demonio, aún más enfurecido, rugió como un trueno, giró sobre sí mismo y volvió a descargar un tajo. El señor Yu se agachó de nuevo; la hoja cayó y rebanó los faldones de su túnica. Mas el señor Yu, habiéndose ya situado junto al costado del monstruo, le propinó un tajo feroz que también resonó con fuerza metálica, provocando que el demonio se derrumbara y quedara rígido. El señor Yu lo golpeó desordenadamente, produciendo un sonido tan seco como el de una tablilla de sereno. Al acercarle la luz, descubrió que era un maniquí de madera del tamaño de un hombre. Aún llevaba el arco y las flechas ceñidas a la cintura, y sus facciones estaban talladas con fiereza; de los lugares donde la espada lo había herido brotaba sangre. El señor Yu aguardó con la vela encendida hasta el amanecer, momento en que comprendió que todas aquellas apariciones habían sido enviadas por el adivino con el propósito de causar la muerte a las personas y así dotar de fama sobrenatural a su arte. Al día siguiente, informó detalladamente a sus conocidos y, en compañía de todos ellos, se dirigió al establecimiento del adivino. Este, al divisarlo desde lejos, se desvaneció de la vista de inmediato. Alguien comentó: —Se trata de artes de invisibilidad; la sangre de perro puede disiparlas. Siguiendo el consejo, el señor Yu aguardó preparado y regresó al lugar. El adivino volvió a ocultarse como antes. De inmediato rociaron con sangre de perro el sitio donde se hallaba plantado, y solo pudieron ver la cabeza del adivino, completamente manchada y borrosa por la sangre de perro, con los ojos brillando intensamente como los de un demonio. Lo redujeron, lo entregaron a las autoridades y fue ajusticiado. El Maestro de los Anales Extraordinarios comenta: —Siempre he sostenido que consultar a los adivinos es una insensatez. ¿Cuántos hay en este mundo que practiquen tal arte y no fallen jamás en lo tocante a la vida y la muerte? Si la adivinación yerra, tanto da no haber consultado. Y aún más: si a uno se le advirtiera con absoluta claridad sobre la llegada de su hora postrera, ¿qué remedio cabría tomar? ¡Cuánto más atemorizante resulta aquellos que se valen de vidas humanas para revestir de divinidad sus artes! Los perros salvajes Durante la rebelión de Yu Qi, las muertes se contaban por millares. El lugareño Li Hualong, que huía de las montañas hacia su hogar, coincidió con el avance nocturno de las grandes tropas. Temiendo sucumbir a la catástrofe de la guerra, y hallándose sin lugar donde ocultarse con premura, se tendió rígido entre un montón de cadáveres, fingiendo ser un difunto. Una vez que las tropas hubieron pasado por completo, no se atrevió a levantarse de inmediato. De pronto, vio que los cuerpos decapitados y con los brazos rotos se incorporaban como un bosque. Entre ellos, un cadáver cuya cabeza aún colgaba del hombro articuló estas palabras con la boca: —Han venido los perros salvajes, ¿qué vamos a hacer? Los demás cadáveres respondieron en un murmullo discordante: —¡Qué vamos a hacer! Al poco rato, todos se desplomaron de golpe y el silencio volvió a reinar. Justo cuando Li, aterrorizado, se disponía a incorporarse, se acercó una criatura con cabeza de bestia y cuerpo humano, que se agachaba para morder las cabezas de los muertos y devorar sus sesos. Li, dominado por el pánico, ocultó la cabeza bajo un cadáver. La criatura se acercó a sacudir el hombro de Li, intentando apoderarse de su cabeza. Li se aferró al suelo con todas sus fuerzas para impedirlo. La criatura empujó entonces el cuerpo que lo cubría y lo apartó, dejando su cabeza al descubierto. Li, presa de un terror inmenso, tanteó bajo su cintura y halló una piedra grande como un cuenco, que empuñó con fuerza. La bestia se inclinó para morderlo. Li se irguió de un salto, exclamó un grito estentóreo y golpeó la cabeza de la criatura, acertándole de lleno en el hocico. El monstruo aulló como una lechuza, se cubrió el hocico con dolor y huyó a la desbandada, dejando un rastro de sangre en el camino. Al examinar el lugar, Li halló en medio de la sangre dos colmillos, encorvados en el centro y afilados en los extremos, de más de cuatro pulgadas de largo. Los guardó en su pecho al regresar a casa y se los mostró a la gente, mas ninguno supo decir de qué criatura se trataba. El letrado Xiao Lian poseía la facultad de recordar los eventos de sus vidas pasadas. Había sido compañero de promoción del difunto hermano de este humilde servidor, quien solía relatarlo con todo detalle: En una de sus existencias previas fue un funcionario de la alta nobleza, pero su conducta acumuló numerosas manchas. Murió a la edad de sesenta y dos años. Al comparecer por primera vez ante el Rey de los Infiernos, este lo trató con la cortesía reservada a los notables locales, le ofreció un asiento y le convidó con té. Al mirar de reojo en la taza del Rey de los Infiernos, vio que el té era límpido como el agua; el de su propia taza, en cambio, era espeso como el vino de arroz turbio. En secreto, albergó la sospecha: *¿No será acaso esta la Sopa del Olvido?* Aprovechando que el Rey de los Infiernos miraba hacia otro lado, vertió el contenido de su taza en la esquina de la mesa, fingiendo haberlo bebido todo. Al poco tiempo, el juez de ultratumba consultó el registro de sus culpas pasadas; montando en cólera, ordenó a una horda de demonios subordinados que se lo llevaran para castigarlo convirtiéndolo en caballo. De inmediato, un espíritu maligno lo ató y se lo llevó a rastras. Al llegar a una casa, el umbral de la puerta era tan alto que le fue imposible saltarlo. Justo cuando dudaba y se demoraba, los esbirros fantasmales lo azotaron con crueldad; el dolor era tan intenso que cayó desvanecido. Al mirarse a sí mismo, descubrió que su cuerpo ya se encontraba en el interior de una caballeriza. Solo escuchó a alguien decir: "¡Una yegua ha parido un potrillo, y es macho!". Su mente seguía sumamente lúcida, pero era incapaz de emitir palabra. Sintiéndose devorado por un hambre voraz, no tuvo más remedio que acercarse a la yegua para mamar. Transcurridos cuatro o cinco años, su cuerpo se había vuelto robusto y vigoroso. Les temía enormemente a los azotes y las palizas; en cuanto veía un látigo, el pánico lo dominaba y salía huyendo. Cuando su amo lo montaba, este siempre colocaba una gualdrapa gruesa sobre el lomo, y al llevar las riendas con calma y lentitud, la pena no era tan severa; mas cuando los sirvientes y caballerizos lo montaban sin colocarle montura ni aparejos, lo apretaban con sendos muslos a los costados, causándole un dolor que le atravesaba las entrañas y el corazón. Ante esto, sintió una furia tan inmensa que se negó a comer durante tres días, tras lo cual expiró. Al llegar al inframundo, el Rey de los Infiernos comprobó que el plazo de su castigo aún no se había cumplido y lo reprendió por haber intentado evadirlo; ordenó que le arrancaran la piel y el pelaje, y lo condenó a reencarnar en perro. Abatido por el pesar, se negaba a caminar. Los demonios lo golpearon caóticamente con varas; presa de un dolor insoportable, huyó despavorido hacia los campos. Pensando que la muerte era preferible, se arrojó con furia por un abismo escarpado; al despeñarse, ya no pudo incorporarse. Al contemplarse, se hallaba agazapado en el interior de una madriguera, mientras una perra lo lamía y cuidaba con esmero; comprendió entonces que había vuelto a nacer en el mundo de los hombres. Al crecer un poco, al ver excrementos y orina también supo que eran inmundos; sin embargo, al olerlos le resultaban fragantes, aunque se impuso la firme resolución de no consumirlos. Tras haber sido perro durante un año entero, a menudo sentía una rabia tal que deseaba morir, pero temía que lo castigaran nuevamente por evadir su castigo. Y como su amo lo alimentaba con esmero y se negaba a sacrificarlo, decidió morder deliberadamente a su amo para arrancarle un pedazo de carne del muslo. Iracundo, el amo lo mató a bastonazos. El Rey de los Infiernos juzgó su caso e, indignado por su naturaleza violenta y frenética, le administró varios cientos de azotes antes de condenarlo a transformarse en serpiente. Lo encerró en una habitación oscura donde la luz del cielo jamás penetraba. Abrumado por el encierro, trepó por la pared y se abrió paso a través del techo. Al mirarse, descubrió que su cuerpo yacía recostado entre la hierba espesa, convertido cabalmente en una serpiente. Entonces realizó un solemne juramento de no dañar a ningún ser viviente, alimentándose únicamente de frutos silvestres cuando el hambre apremiaba. Pasaron los años. Cada vez que meditaba en poner fin a su vida, se decía que no debía hacerlo; causar la muerte de otro ser humano para morir él tampoco era una opción; ansiaba hallar un método piadoso para morir, pero no lograba encontrarlo. Un día, mientras yacía tendido entre la hierba, escuchó el aproximarse de un carruaje y se arrojó de inmediato en medio del camino; el carruaje pasó a toda velocidad por encima de él y lo partió en dos. El Rey de los Infiernos se mostró extrañado de que hubiera retornado tan pronto, por lo que el reo, postrado en el suelo, hizo una sincera confesión. Considerando que había muerto inocentemente a manos ajenas, el Rey de los Infiernos lo perdonó y le concedió cumplir el resto de su condena volviendo a ser hombre; este fue el honorable Señor Liu. Desde su nacimiento, el Señor Liu poseía el don de la palabra, y al leer ensayos y libros históricos, le bastaba una sola mirada para memorizarlos por completo. En el año de *xinyu* obtuvo el grado de *juren*. Siempre aconsejaba a los demás: "Al montar a caballo, asegúrense de usar gualdrapas gruesas; el suplicio de la presión de los muslos es mucho peor que los azotes del látigo". El Historiador de lo Extraordinario comenta: > Entre la tribu de los seres con pelaje y astas, > a menudo se ocultan reyes, duques y grandes señores; > la razón por la cual esto sucede es que, en verdad, > en el interior de los reyes, duques y grandes señores, > tal vez tampoco falte algún alma con pelaje y astas. > Por ello, hacer el bien cuando se es de baja condición > es como buscar una flor para luego sembrar su árbol; > hacer el bien desde una posición encumbrada > es como tener la flor y regar con esmero su raíz. > Lo sembrado puede crecer y volverse grandioso; > lo regado puede perdurar y mantenerse por largo tiempo. > De no ser así, uno terminará cargando el carro de sal, > soportando el freno y la mordaza, destinado a ser caballo; > de no ser así, uno terminará lamiendo inmundicias, > sufriendo el cuchillo y el hervor, destinado a ser perro; > y si no fuera eso, terminará cubierto de escamas y caparazón, > sepultado en el buche de grullas y cigüeñas, destinado a ser serpiente. *** ### El zorro en la botella La esposa de un miembro de la familia Shi, en la aldea de Wan, era atormentada por un espíritu de zorro; sufría enormemente por ello, sin lograr expulsarlo. Detrás de la puerta había una botella, y cada vez que oía llegar al suegro de la mujer, el zorro corría a esconderse en su interior. La mujer observó esto con detenimiento y tramó un plan en silencio sin decir palabra. Un día, el zorro se deslizó adentro. Rápidamente, la mujer tapó la boca de la botella con un manojo de estopa, la colocó dentro de una olla, añadió agua y la puso a hervir a fuego vivo. Al calentarse la botella, el zorro exclamó a gritos desde el interior: "¡Qué calor tan insoportable! No gastes bromas pesadas". La mujer guardó silencio. Los lamentos se volvieron cada vez más apremiantes hasta que, al cabo de un buen rato, cesaron por completo. Al retirar el tapón y examinar el interior, no encontró más que un puñado de pelo y unas cuantas gotas de sangre. *** ### Llanto de fantasma Durante la revuelta del cambio de dinastía, las mansiones de los oficiales se convirtieron en guaridas de bandidos. La residencia de Scholar Wang, el Inspector de Educación, era donde más se congregaban los ladrones. Cuando la ciudad fue tomada y las tropas irrumpieron para barrer a toda la escoria, los cadáveres llenaban los patios y la sangre fluía hasta anegar las puertas. El honorable señor entró en la ciudad, retiró los cadáveres, lavó la sangre y pasó a habitarla. A menudo, a plena luz del día, veía fantasmas; y por la noche, fuegos fatuos volaban bajo las camas y los lamentos de los espíritus resonaban en las esquinas de los muros. Un día, el joven Wang Baodi se hospedó en la casa del honorable señor y escuchó una vocecita que, desde debajo de la cama, lo llamaba repetidamente: «¡Wang Baodi! ¡Wang Baodi!». Al poco rato, la voz se hizo más fuerte y dijo: «¡Qué amarga ha sido mi muerte!». Luego se puso a llorar, y pronto todo el patio entero estaba llorando. Al oír esto, el honorable señor entró espada en mano y exclamó con voz tronante: «¿Acaso no conocéis al Inspector de Educación Wang?». Solo se escucharon decenas de risitas burlonas que lo menospreciaban resoplando. El honorable señor ordenó entonces que se erigiera un altar de rituales acuáticos y terrestres, encargando a monjes budistas y taoístas que realizaran oficios de salvación para liberarlos. Por la noche, al arrojar las ofrendas de comida para los fantasmas, se veían fuegos fatuos titilando y brotando por todas partes. Antes de esto, un portero de apellido Wang, que había estado gravemente enfermo y delirante sin reconocer a nadie durante varios días, al atardecer de repente bostezó como si despertara. Su esposa le ofreció comida. Wang dijo: «Hace un momento, el amo no sé con qué motivo ofreció un banquete en el patio, y yo también me uní a la multitud para comer. Acabo de regresar de comer, por eso no tengo hambre». A partir de entonces, los fantasmas y monstruos cesaron por completo. ¿Acaso los platillos de bronce, los tambores y las campanas, junto con los rituales de *Yankou* y *Yoga*, realmente surtieron efecto? El historiador de lo extraordinario comenta: «Los seres malignos y monstruosos solo pueden ser doblegados mediante la virtud. En el momento en que la ciudad fue tomada, el poder del honorable señor se encontraba en su apogeo; cuantos oían su nombre temblaban de pies a cabeza, y sin embargo, los fantasmas se burlaban de él. ¿Acaso los espíritus ya sabían por anticipado que no tendría un buen final? ¡Hago un llamamiento general a los grandes señores de este mundo: si ni siquiera los rostros humanos bastan para asustar a los fantasmas, ruego que no pongan caras de fantasma para asustar a la gente!». --- ### La doncella de Zhending En la región de Zhending había una huérfana de apenas seis o siete años que fue acogida en casa de su prometido. Tras convivir allí uno o dos años, el esposo la sedujo, se unió a ella y quedó embarazada. Como su vientre se hinchaba, creyó que estaba enferma y se lo contó a su madre. La madre preguntó: «¿Se mueve?». «Se mueve», respondió ella. La madre se extrañó aún más, pero al ver que era demasiado joven, no supo qué decidir. Al poco tiempo, dio a luz a un varón. La madre suspiró diciendo: «Quién iba a pensar que una madre tan tierna daría a luz a un mocoso». --- ### El gusano *Jiaoming* La residencia de Mo'an, el Expositor del Hanlin apellidado Dong, sufría el asedio de zorros. Tejas y ladrillos caían de repente como granizo. Los sirvientes corrían a esconderse unos tras otros, y solo cuando el fenómeno se detenía osaban salir a realizar sus labores. Preocupado por esto, el honorable señor tomó prestada la mansión de Sun Sima, de la familia Suoting, para mudarse y evitar el tormento. Sin embargo, los zorros continuaban molestando igual que antes. Un día, mientras esperaba en la corte para el pase de lista matutino, casualmente mencionó tal extrañeza. Ciertos altos funcionarios comentaron: «El taoísta Jiaoming de Guandong vive en la Ciudad Interior y domina a la perfección las artes de los decretos celestiales; es bastante efectivo». El honorable señor fue en persona a su morada a suplicarle ayuda. El taoísta escribió un talismán con tinta roja y le indicó que volviera a pegarlo en la pared. Lejos de asustarse, los zorros intensificaron sus lanzamientos y arrojamientos. El honorable señor volvió a informar al taoísta. Encolerizado, el taoísta acudió en persona a la casa del honorable señor, levantó un altar y practicó sus artes mágicas. Al poco rato apareció un zorro gigante postrado bajo el altar. Los sirvientes, que llevaban mucho tiempo sufriendo abusos y guardaban un rencor profundo, hicieron que una criada se acercara a golpearlo. De repente, la criada cayó al suelo y se quedó sin aliento. El taoísta dijo: «Esta criatura es indómita; yo mismo aún no he podido someterla por completo, ¿por qué una mujer se atreve a ofenderla con tanta ligereza?». Luego añadió: «Podemos aprovechar para interrogar al zorro y obtener su testimonio, también es válido». Extendiendo los dedos como lanzas y recitando encantamientos durante un largo rato, de repente la criada se incorporó y se arrodilló con reverencia. El taoísta le preguntó por su lugar de origen. La criada, hablando con la voz del zorro, dijo: «Procedemos de las Regiones Occidentales; los que hemos entrado en la capital somos dieciocho en total». El taoísta declaró: «Bajo las carpas del Carro Imperial, ¿cómo se va a permitir que vuestra calaña resida por tanto tiempo? ¡Marchaos raudos!». El zorro no respondió. Dando un golpe en la mesa con furia, el taoísta exclamó: «¿Acaso pretendéis contrariar mi orden? ¡Si os demoráis una vez más, la ley no os perdonará!». Entonces el zorro mostró un gesto de terror y descontento, expresando su deseo de acatar obedientemente las enseñanzas. El taoísta lo apresuró de nuevo. La criada volvió a desplomarse sin sentido, y tras un buen rato, recién volvió a la vida. Al poco rato se vieron cuatro o cinco masas blancas, rodando como ovillos de lana, que avanzaban pegadas al alero de los tejados persiguiéndose unas a otras, hasta que en un instante se alejaron todas. A partir de ese momento, la paz quedó restablecida. --- ### El estudiante Ye Un estudiante apellidado Ye, oriundo de Huaiyang, cuyo nombre de pila se desconoce, poseía un talento literario para la prosa y la poesía que superaba a todos los de su época; sin embargo, sus empresas nunca marchaban acorde con sus deseos debido a los exámenes imperiales. Coincidió que Ding Chenghe, de Guandong, llegó como magistrado a ese distrito; al ver los escritos de Ye, los consideró extraordinarios, lo mandó llamar para conversar y quedó sumamente complacido. Hizo que se instalara en las oficinas oficiales para recibir su luz y sustento, obsequiándole frecuentemente dinero y grano para socorrer a su familia. Llegó el momento de las pruebas provinciales, y el magistrado intercedió favorablemente por él ante el Inspector de Educación, logrando que obtuviera el primer puesto. El magistrado albergaba grandes esperanzas en él. Tras los exámenes, pidió leer su ensayo y exclamó chasqueando la lengua lleno de admiración. Inesperadamente, el destino limita a los hombres y el talento literario suele enemistarse con la fortuna; al publicarse la lista de aprobados, una vez más había fracasado. El estudiante regresó abatido y cabizbajo, sintiéndose culpable por defraudar a quien tanto lo conocía. Su cuerpo se había consumido hasta quedar en huesos, y lucía tan aturdido como una marioneta de madera. Al enterarse, el magistrado lo mandó llamar para consolarlo. El estudiante rompió en un llanto incesante. Compadecido, el magistrado acordó que, al concluir su mandato, viajaría a la capital y lo llevaría consigo hacia el norte. El estudiante se mostró profundamente conmovido y agradecido. Se despidió para regresar a su hogar y se encerró sin salir jamás. Poco después, enfermó gravemente. El Señor enviaba mensajeros de manera incesante a visitarlo, mas, aunque tomó un centenar de dosis de medicina, no surtió efecto alguno en lo absoluto. A la sazón, el Señor había sido destituido de su cargo por haber ofendido a un superior y se aprestaba a renunciar a sus funciones para partir. Le envió una carta al letrado que decía, a grandes rasgos: «Este humilde servidor tiene sus días contados para regresar al este; la única razón por la cual me he demorado es por vuestra merced. Tan pronto como vuestra merced llegue por la mañana, este servidor zarpará al anochecer». El mensaje fue llevado junto al lecho de enfermo. El letrado sostuvo la carta y rompió en llanto. Le encomendó al emisario este recado: «Mi enfermedad es grave y difícil de sanar pronto; por favor, partid primero». Cuando el emisario regresó con la respuesta, el Señor, incapaz de soportar la idea de marchar, lo aguardó con paciencia. Transcurridos varios días, el portero anunció de repente la llegada del letrado Ye. El Señor, lleno de gozo, salió a recibirlo y le preguntó por su salud. El letrado respondió: «Haber hecho que el maestro aguardara tanto tiempo debido a la enfermedad de este perro y este caballo me ha tenido sumamente inquieto y preocupado en todos los sentidos. Ahora, por fortuna, ya puedo seguir vuestros pasos». El Señor entonces hizo los preparativos de viaje y partió al despuntar el alba. Al llegar a sus tierras natales, ordenó a su hijo que sirviera al letrado como a un maestro, acompañándolo día y noche. El joven hijo se llamaba Zaichang, contaba entonces con dieciséis años y aún no sabía componer ensayos. Sin embargo, poseía una inteligencia prodigiosa; cuanto le enseñaban sobre el arte literario, lo retenía tras apenas dos o tres lecturas sin olvidar nada. Tras residir a su lado durante el lapso de un año, ya era capaz de tomar el pincel y redactar textos. Con el impulso del apoyo del Señor, logró ingresar en la escuela del distrito. El letrado le entregó todas las composiciones preparadas por él mismo a lo largo de su vida para que las estudiara y memorizara. En los exámenes provinciales, los siete temas coincidieron sin faltar uno solo, y el joven obtuvo el primer puesto. Un día, el Señor le dijo al letrado: «Vuestra merced ha derrochado su talento sobrante y ha llevado a este muchacho a alcanzar la fama. Mas, ¡ay, que una gran campana de bronce sea arrojada al olvido durante tanto tiempo, qué injusto es!». El letrado replicó: «Esto bien debe ser el mandato del destino. Si puedo emplear mi buena fortuna y bendiciones para dar aliento a mis escritos, haciendo que la gente bajo el cielo comprenda que mi medio siglo de penurias no fue culpa de la estrategia militar, con eso me basta y me doy por satisfecho. Además, si un erudito encuentra a una sola persona que lo comprenda cabalmente, puede marchar sin remordimientos; ¿por qué habría de despreciar las blancas vestiduras de seda para recién llamarlo un negocio lucrativo?». Temiendo que, debido a su larga estancia fuera de casa, descuidara los exámenes anuales, el Señor lo instó a regresar para visitar a su familia. El letrado mostró un semblante sombrío y apesadumbrado. El Señor, incapaz de forzarlo, le encomendó a su hijo que, al llegar a la capital, pagara los tributos necesarios para registrarlo. El joven aprobó nuevamente en la capital y fue nombrado secretario ministerial. Llevó al letrado al Colegio Imperial, donde compartían las mañanas y las noches. Transcurrido un año, el letrado se presentó a los exámenes imperiales en la capital y obtuvo con honores la recomendación provincial. Ocurrió que el joven fue destinado a cumplir funciones en los ríos del sur, por lo que le dijo al letrado: «Este lugar al que nos dirigimos no está lejos de vuestro honorable hogar. Es motivo de gran alegría que el maestro ascienda hasta las nubes y regrese revestido de brocado». El letrado también se alegró y eligió un día auspicioso para ponerse en camino. Al llegar a los dominios de Huaiyang, ordenó a los sirvientes y caballos que escoltaran al letrado de regreso a su hogar. Al volver y ver que su puerta se hallaba solitaria y desolada, sintió una profunda pena y desolación en su interior. Avanzó con paso vacilante hasta el patio; su esposa salió portando una bandeja para aventar el grano y, al verlo, arrojó el utensilio y huyó aterrorizada. El letrado exclamó con tristeza: «¡Ahora soy un hombre noble! Tras tres o cuatro años sin vernos, ¿cómo es que de repente ya no me reconocéis?». Desde lejos, su esposa le respondió: «¡Hace ya mucho que estáis muerto, para qué volvéis a hablar de nobleza! La única razón por la cual el ataúd de vuestra merced ha permanecido tanto tiempo sin sepultura es debido a la pobreza del hogar y la corta edad de nuestro hijo. Ahora nuestro hijo mayor ya es un hombre hecho y derecho y está por elegir el sitio para su tumba. ¡No vengáis a hacer travesuras para asustar a los vivos!». Al oír esto, el letrado quedó atónito y melancólico. Entró cabizbajo a la habitación y, al ver su féretro imponente y solemne, se desvaneció contra el suelo y se desvaneció por completo. Su esposa, aterrorizada, se acercó a mirar: sobre el suelo solo quedaban sus ropas, su sombrero, sus zapatos y sus calcetines, desparramados como si se los hubiera quitado de golpe. Rompió en un llanto desgarrador, abrazando las vestiduras con profundo dolor. Su hijo regresó de la escuela privada y, al ver los carruajes y caballos atados a la puerta, preguntó por su procedencia; al enterarse, corrió a avisarle a su madre con espanto. Entre lágrimas, su madre le contó lo sucedido. Tras interrogar minuciosamente a los sirvientes, el muchacho conoció toda la historia de principio a fin. Cuando los sirvientes regresaron y el Señor se enteró, las lágrimas le rodaron por el pecho. De inmediato mandó preparar su carruaje para ir a llorar la muerte del letrado en su misma habitación; sacó fondos de su propio bolsillo para costear los ritos funerarios, dándole sepultura conforme a los rituales de un distinguido letrado. Asimismo, le otorgó una generosa dote a su hijo y le contrató a un maestro para que le instruyera en los estudios. Intercedió ante el inspector académico y, al cabo de un año, el muchacho obtuvo el grado de erudito becado. El Historiador de lo Extraño comenta: «¿Acaso el alma puede seguir a su confidente y llegar a olvidar la muerte? Quienes lo escuchan dudan de ello, mas este servidor lo cree firmemente. Una doncella de corazón fiel es capaz de hacer que su alma abandone la almohada; un amigo leal a la distancia de mil millas aún es capaz de reconocer el sendero en sueños. ¡Cuánto más no habrán de hacerlo los trazos de tinta como hilos de capullo y huellas de mosca que desgarran el corazón y las entrañas de los eruditos, o las melodías de arroyos y altas cumbres que comunican las almas de los de nuestra clase! ¡Ay! El encuentro con el destino es difícil de concertar, y los reencuentros a menudo resultan inoportunos. Los pasos de la vida vagan solitarios, lamentándose largamente ante la propia sombra; la columna vertebral se mantiene erguida y altiva, mientras uno se acicala la cabeza con orgullo y afecto propio. Uno deplora la acidez y la amargura de su rostro, que solo atrae las burlas de los espectros. Cuando se habita con frecuencia en la medianía, hasta los cabellos y las barbas resultan repulsivos; tan pronto como uno cae fuera de la lista de los elegidos, cada rincón de sus ensayos se halla plagado de defectos. A lo largo de la antigüedad, el único que ha llorado amargamente ha sido Bian He; mas este corcel de talento desbocado, ¿quién es el Bo Le que sabrá reconocerlo? Con las tarjetas de presentación apretadas en el pecho, tras tres años hasta las letras se borran; observando de lado con recelo, en las cuatro mares no se halla un hogar. En este mundo, el hombre solo debe cerrar los ojos y dar un paso al frente, abandonándose al capricho y vaivén de la Creación. No son pocos los hombres grandiosos y caídos en desgracia bajo el cielo que comparten la suerte del letrado Ye; mas, ¿cómo conseguir que el sabio Lingwei vuelva a manifestarse para que la vida y la muerte lo sigan? ¡Ay!» El Gran Mariscal de Estado Wang de Xincheng tenía un criado a cargo de las cuentas cuya familia era considerada acaudalada. De repente, soñó que un hombre irrumpía corriendo y decía: «Me debes cuarenta mil monedas, es hora de que me devuelvas». Al preguntarle, no respondió y entró directamente en el interior. Al despertar, su esposa dio a luz a un varón. Sabiendo que se trataba de una deuda kármica de vidas pasadas, acumuló cuarenta mil monedas y las colocó en una habitación, destinándolas exclusivamente para la ropa, la comida, las enfermedades y las medicinas del niño. Pasados tres o cuatro años, al revisar el dinero en la habitación, solo quedaban setecientas monedas. Casualmente, la nodriza trajo al niño y jugaba con él a su lado. El criado lo llamó diciendo: «Los cuarenta mil están por agotarse, ya puedes marcharte». Habiendo hablado, el semblante del niño cambió de repente por completo, su cuello se dobló y sus ojos se abrieron desmesuradamente. Al volver a tocarlo, su aliento ya se había extinguido. Entonces utilizó los fondos restantes para comprar los utensilios funerarios y lo enterró. Esto puede servir de advertencia para aquellos que contraen deudas. Antiguamente había alguien anciano y sin hijos que consultó a un eminente monje. El monje dijo: «Si tú no le debes nada a los demás, y los demás no te deben nada a ti, ¿cómo podrías tener un hijo?». En efecto, engendrar a un hijo virtuoso es el medio para retribuir nuestro vínculo kármico; engendrar a un hijo terco es el medio para cobrar nuestra deuda. Quienes tienen hijos no deben alegrarse, y quienes los pierden no deben afligirse. Convertirse en Inmortal El erudito Zhou de Wendeng y el erudito Cheng compartieron tintero y pincel desde su juventud, por lo que sellaron una amistad inquebrantable de pilón y mortero. Como Cheng era pobre, solía depender de Zhou durante todo el año. Por su edad, Zhou era el mayor, y Cheng llamaba cuñada a la esposa de Zhou. En los festivales y estaciones entraba a su sala como si fuera una sola familia. La esposa de Zhou dio a luz a un hijo, pero falleció repentinamente tras el parto. Después se casó en segundas nupcias con una mujer de apellido Wang; debido a su juventud, Cheng nunca había solicitado verla. Un día, el hermano menor de la señora Wang vino a visitar a su hermana y se ofreció un banquete en las habitaciones interiores. Cheng casualmente llegó. Los sirvientes lo anunciaron y Zhou, sentado, ordenó que lo invitaran a pasar. Cheng no entró y se despidió para marchar. Zhou trasladó el banquete a la dependencia exterior, lo persiguió y lo hizo regresar. Apenas se había sentado, alguien informó que un criado de su propiedad en el campo había sido severamente azotado por el magistrado del distrito. Antes de esto, un pastor de la familia del ministro imperial Huang había permitido que una vaca pisoteara los campos de Zhou, por lo que habían discutido. El pastor corrió a avisar a su amo, quien capturó al criado y lo envió ante las autoridades, siendo consecuentemente azotado y castigado. Zhou investigó hasta conocer el motivo, montó en cólera y dijo: «¡Esos esclavos criadores de cerdos de la familia Huang, cómo se atreven a tanto! Sus antepasados sirvieron a mi abuelo; ahora que han alcanzado el éxito, ¿acaso ya no hay nadie más?». La ira le llenó la garganta y el pecho, se levantó con furia y quiso ir a buscar a los Huang. Cheng lo detuvo presionándolo y dijo: «Un mundo de tiranos y opresores carece por completo de justicia. ¡Y más aún cuando los magistrados de hoy en día son medio bandidos que ni siquiera empuñan lanzas!». Zhou no escuchó. Cheng intentó disuadirlo una y otra vez hasta llegar a las lágrimas, y solo entonces Zhou se detuvo. Sin embargo, su furia no se calmó en toda la noche; dando vueltas en la cama, llegó el amanecer. Le dijo a sus sirvientes: «La familia Huang me ha agraviado, son mis enemigos, pero por ahora los dejaré en paz. El magistrado del distrito es un funcionario de la corte imperial, no de una familia influyente; incluso si hay una disputa mutua, debe haber ambas partes presentes. ¿Cómo ha de actuar como un perro que solo sigue las órdenes de quien lo incita? Yo también presentaré una querella contra su pastor para ver qué resolución toman». Los sirvientes lo vitorearon y la decisión quedó tomada. Preparó el memorial de acusación y fue ante el magistrado, pero este lo desgarró y lo arrojó lejos. Zhou se enojó y dirigió palabras ofensivas al magistrado. El magistrado, sintiendo vergüenza y resentimiento, ordenó su arresto y encarcelamiento. Pasada la hora del dragón, Cheng fue a visitar a Zhou y solo entonces se enteró de que había entrado a la ciudad para litigar. Corrió apresuradamente para disuadirlo, pero Zhou ya se encontraba en las prisiones. Se estrujó los pies sin saber qué medida tomar. En ese momento, habían capturado a tres piratas marítimos, y el magistrado, junto con la familia Huang, les habían sobornado para que falsamente acusaran a Zhou de ser su cómplice. Basándose en estas declaraciones, informaron a sus superiores para despojarlo de sus insignias y ropajes oficiales, sometiéndolo a torturas y tormentos sumamente crueles. Cheng entró a la prisión y, al mirarse mutuamente, sintieron una profunda amargura. Planearon apelar directamente ante el trono. Zhou dijo: «Mi cuerpo está encadenado en una profunda prisión, como un pájaro en una jaula; aunque tengo un hermano menor, apenas le alcanza para proveer la comida de un prisionero». Cheng asumió la responsabilidad con resolución y dijo: «Esta es mi obligación. Si ante la desgracia uno no actúa con urgencia, ¿de qué sirve la amistad?». Y partió. El hermano menor de Zhou le ofreció presentes para el viaje, pero Cheng ya se había marchado hacía mucho tiempo. Al llegar a la capital, no encontraba la manera de presentar su demanda. Se rumoreaba que el carruaje imperial saldría de cacería; Cheng se ocultó de antemano entre los árboles del mercado. Al pasar la carroza imperial, se postró danzando y emitió gritos lastimeros, logrando así que su petición fuera aceptada. Fue enviado de regreso mediante postas imperiales para que el tribunal superior examinara el caso y presentara un memorial al emperador. Transcurrieron más de diez meses; Zhou ya había sido obligado a confesar falsamente bajo tortura y condenado a muerte. Al recibir el tribunal el decreto imperial con la respuesta bermeja, quedaron estupefactos y volvieron a convocarlo para un interrogatorio personal. Los Huang también se aterraron y tramaron asesinar a Zhou. Para ello, sobornaron al carcelero para que le privara de comida y bebida; cuando su hermano menor vino a traerle provisiones, se lo prohibieron estrictamente y con crueldad. Cheng acudió nuevamente al tribunal superior para clamar por la injusticia, y solo entonces se ordenó su comparecencia, pero Zhou ya estaba demasiado hambriento y débil como para levantarse. Los magistrados del tribunal, enfurecidos, azotaron al carcelero hasta matarlo. Los Huang, presa de un pánico extremo, entregaron varios miles en oro para que sobornaran a los funcionarios y consiguieran liberarlo, logrando así que el caso fuera desestimado mediante un informe confuso y ambiguo. El magistrado fue condenado al exilio por corrupción judicial. Zhou fue puesto en libertad y regresó a su hogar, apreciando aún más la lealtad y el valor de Cheng. Desde que Cheng había pasado por los estragos de los tribunales, los asuntos del mundo humano se habían vuelto cenizas para él, por lo que invitó a Zhou a retirarse juntos del mundo. Zhou, sin embargo, estaba obsesionado con una joven concubina y se burlaba indirectamente de sus intenciones. Aunque Cheng no replicaba, su resolución era firme. Tras despedirse, pasaron varios días sin que apareciera. Zhou envió a alguien a preguntar a su casa, pero los familiares a su vez sospechaban que estaba en la mansión de Zhou. Al no hallarlo en ninguna de ambas partes, comenzaron a alarmarse. Consciente en su interior de que algo extraño ocurría, Zhou envió a gente a rastrearlo, buscando minuciosamente por templos, monasterios, barrancos y valles hasta agotar los rincones. Ocasionalmente, enviaba oro y sedas para socorrer a los hijos de Cheng. Ocho o nueve años más tarde, Cheng se presentó de repente por su propia voluntad. Vestía un turbante amarillo y una capa de pluma de grulla, con un empaque digno y un aire profundamente taoísta. Encantado, Zhou lo tomó del brazo y le dijo: —¿A dónde fuiste, que hiciste que te buscara por todas partes? Cheng sonrió y respondió: —Una nube solitaria y una grulla silvestre no tienen morada fija. Por fortuna, tras nuestra separación sigo robusto y con salud. Zhou ordenó que sirvieran vino y, tras conversar brevemente sobre los años de ausencia, quiso cambiarle las vestiduras taoístas por ropa común. Cheng sonrió sin responder. —¡Qué insensatez! —exclamó Zhou—. ¿Cómo puedes abandonar a tu esposa e hijos como si fueran zapatos gastados? Cheng sonrió y replicл: —No es así. Es el mundo el que está a punto de abandonarme a mí; ¿cómo podría yo abandonar a nadie? Cuando Zhou le preguntó dónde residía, Cheng respondió que en el Palacio Shangqing de la montaña Laoshan. Poco después, se acostaron juntos, pie con pie. En sueños, Zhou sintió que Cheng se desnudaba y se agazapaba sobre su pecho, cortándole la respiración. Alarmado, le preguntó qué hacía, pero Cheng no profirió palabra alguna. De pronto, despertó sobresaltado y llamó a Cheng, mas no hubo respuesta; se incorporó para buscarlo, pero este se había esfumado sin dejar rastro de su paradero. Tras calmarse un buen rato, notó de pronto que se encontraba en el lecho de Cheng y exclamó con espanto: —¡Ayer no estaba ebrio! ¿Cómo he llegado a este vuelco? Llamó entonces a los sirvientes, quienes al encender las luces confirmaron que era, sin duda alguna, Zhou. Zhou, que de naturaleza lucía una poblada barba, se pasó la mano por el mentón y descubrió que apenas le quedaban unos pocos cabellos ralos. Al tomar un espejo para mirarse, exclamó perplejo: —¡Si el erudito Cheng está aquí, adónde habré ido yo! Al poco rato comprendió la verdad, dándose cuenta de que Cheng lo había atraído a su retiro mediante artes ilusorias. Tenía la intención de regresar al interior de su hogar, pero su hermano menor, al ver su extraño aspecto, le prohibió la entrada. Tampoco tenía Zhou cómo probar su identidad, por lo que ordenó de inmediato que prepararan un caballo y un sirviente para ir en busca de Cheng. A los pocos días, ingresó en la montaña Laoshan. El caballo galopaba con presteza y el sirviente no podía seguirle el paso. Al detenerse a descansar bajo un árbol, vio que numerosos taoístas transitaban por el lugar. Un taoísta miró fijamente a Zhou, y este aprovechó para preguntarle por Cheng. El taoísta sonrió y dijo: —He oído su nombre; parece estar en el Palacio Shangqing. Dichas palabras, se alejó a paso firme. Zhou lo despidió con la mirada y vio que, a la distancia de una flecha, se detuvo a hablar con otro hombre, alejándose tras pronunciar apenas unas pocas palabras. La persona con la que había hablado se acercó gradualmente y resultó ser un viejo compañero de estudios. Al ver a Zhou, exclamó con asombro: —¿Cuántos años sin vernos? La gente decía que te habías ido a las montañas sagradas a estudiar el Dao, ¿y todavía andas divirtiéndote por el mundo humano? Zhou le relató lo sucedido. Su antiguo compañero exclamó sorprendido: —¡Si acabo de cruzarme con él hace un momento, creyendo que eras tú! No hace mucho que se fue; tal vez no esté muy lejos. Zhou quedó sumamente desconcertado y exclamó: —¡Qué extraño! ¿Cómo es que tuve su propio rostro enfrente y no lo reconocí? El sirviente llegó poco después y reanudaron la marcha a galope tendido, pero no hallaron rastro alguno. Ante la inmensidad del paisaje despejado, se halló sin saber si avanzar o retroceder. Pensando que ya no le quedaba hogar al cual regresar, tomó la firme determinación de continuar la búsqueda hasta el final. Sin embargo, los escarpados y peligrosos senderos ya no permitían montar a caballo, por lo que confió la cabalgadura al sirviente para que regresara y prosiguió su camino a pie, paso a paso. A lo lejos avistó a un muchacho sentado en solitario; se le acercó con presteza para preguntarle por el camino y le relató los motivos de su viaje. El muchacho afirmó ser discípulo de Cheng, se ofreció a cargar con su ropa y provisiones, y lo guio en el trayecto. Comiendo bajo las estrellas y durmiendo al sereno, caminaron una distancia considerable hasta que, al cabo de tres días, llegaron a un lugar que no era el Palacio Shangqing del que hablaba el mundo. Era entonces mediados del décimo mes, pero los senderos estaban cubiertos de flores silvestres, sin parecerse en nada al inicio del invierno. El muchacho entró a anunciar la visita y Cheng salió de inmediato a su encuentro. Solo entonces Zhou reconoció su propia forma física. Tomados de la mano, entraron y se sentaron a beber y charlar alegremente. Zhou vio aves de plumaje extraordinario que, mansas y sin temor a los humanos, emitían sonidos similares a los de instrumentos de viento mientras acudían de vez en cuando a cantar sobre los asientos. Su asombro fue inmenso; sin embargo, al abrigar todavía profundos apegos mundanos, no tenía intención de prolongar su estancia. Había en el suelo dos cojines redondos de junco; Cheng tiró de uno para que se sentara a su lado. Hacia la segunda vigilia de la noche, cuando todas las preocupaciones se habían aquietado por completo, Zhou experimentó de repente un breve sopor y tuvo la sensación de que sus cuerpos volvían a intercambiarse con los de Cheng. Extrañado, se palpó el mentón y descubrió que su barba tupida seguía como antes. Al amanecer, sintió un ardiente anhelo de regresar. Cheng trató firmemente de retenerlo, pero tras tres días le dijo: —Te ruego que duermas un breve instante; temprano te despediré para el viaje. Apenas hubo cerrado los ojos, escuchó la voz de Cheng que lo llamaba: —El equipaje ya está listo. Se incorporó de inmediato para seguirlo. El camino que recorrían difería por completo del antiguo sendero; no hacía mucho que andaban cuando las murallas de su aldea ya se vislumbraban a lo lejos. Cheng se sentó a la vera del camino y le indicó que continuara por su propia cuenta. Zhou, incapaz de hacerlo solo, avanzó a paso lento y penoso hasta la puerta de su casa. Llamó, pero no hubo respuesta; pensando en trepar el muro, sintió que su cuerpo se volvía ligero como una hoja y, de un solo salto, lo cruzó. Tras franquear varios muros sucesivos, por fin llegó a la alcoba. Las lámparas brillaban con intensidad y su esposa aún no dormía, charlando en voz baja con alguien. Al asomarse lamiendo el papel de la ventana, vio que su mujer bebía en la misma copa con un sirviente, en una actitud de extrema lascivia. Al instante, una furia semejante al fuego devoró sus entrañas. Planeaba irrumpir para capturarlos in fraganti, pero temía que sus fuerzas, solitarias, no fueran suficientes. Se deslizó entonces en silencio, descorrió el cerrojo y salió a toda prisa para buscar a Cheng, a quien rogó su auxilio. Cheng accedió con generosidad y, sin vacilar, marchó con él hasta la alcoba interior. Zhou arremetió contra la puerta con una piedra mientras los de adentro mostraban gran desconcierto; cuanto más violento era el golpeteo, más firme se volvía el cierre interior. Cheng la destrozó de un tajo con su espada y la puerta se abrió de par en par con estrépito. Zhou entró corriendo mientras el sirviente embestía el umbral para huir. Estando Cheng afuera, lo alcanzó con un tajo de su espada y le cercenó el hombro y el brazo. Zhou apresó a su esposa para someterla a interrogatorio, y supo así que desde el momento mismo de su arresto ella había mantenido amoríos secretos con el criado. Zhou tomó prestada la espada para decapitarla y colgó sus entrañas de los árboles del patio. Tras ello, salió en compañía de Cheng y emprendieron el regreso sobre sus pasos. De súbito, Zhou despertó sobresaltado y se halló en su propio lecho. Exclamó con asombro: —¡Qué sueño tan intrincado y extraño, capaz de aterrorizar a cualquiera! Cheng sonrió y replicó: —Hermano, tomaste el sueño por la verdad, y ahora crees que la verdad es un sueño. Zhou, perplejo, le pidió explicaciones. Cheng sacó su espada y se la mostró: las manchas de sangre aún permanecían frescas. Aterrorizado hasta el paroxismo, Zhou sospechó en secreto que las artes de Cheng no eran más que ilusiones fantasmales. Comprendiendo su intención, Cheng apresuró los preparativos para enviarlo de regreso a su hogar. Tras andar un trecho, llegaron a la puerta de la aldea y Cheng dijo: —¿No es este acaso el lugar donde, la otra noche, me aguardaste blandiendo la espada? Estoy harto de presenciar la inmundicia del mundo; te ruego que me permitas esperarte aquí. Si pasa el mediodía y no apareces, me marcharé por mi cuenta. Al llegar a su casa, Zhou la encontró desolada y sombría, como si estuviera deshabitada. Se dirigió entonces a la casa de su hermano menor. Al ver a su hermano, a este se le cayeron las lágrimas de inmediato y exclamó: —¡Después de que te marchaste, unos bandoleros mataron a mi cuñada por la noche y le abrieron las entrañas antes de huir! Fue un crimen atroz y digno de lástima. Hasta el día de hoy, las autoridades no han podido capturarlos. Zhou sintió como si despertara de un sueño. Le relató entonces los hechos con franqueza, advirtiéndole que no investigara más. Su hermano quedó sumido en la estupefacción durante un largo rato. Cuando Zhou preguntó por su hijo, su hermano mandó a una anciana criada a traerlo en brazos. Zhou dijo: —Esta criatura en pañales está ligada a la continuidad de nuestro linaje; cuídalo bien, hermano mío. Este servidor tuyo desea despedirse del mundo de los vivos. Dicho esto, se puso de pie y salió con paso firme. Su hermano lo persiguió entre lágrimas y sollozos, pero Zhou marchaba sonriente sin mirar atrás. Al llegar a las afueras, vio a Cheng y se marchó con él. Mirando hacia atrás desde la lejanía, exclamó: —La tolerancia es la mayor fuente de dicha. Su hermano quiso pronunciar unas palabras, pero Cheng agitó su amplia manga y desapareció al instante. Su hermano quedó de pie, sumido en la melancolía por un largo rato, antes de regresar a casa entre amargos llantos. El hermano menor de Zhou era simple y torpe, poco apto para administrar el patrimonio familiar; al cabo de unos años, la pobreza del hogar se hizo aún mayor. Como el hijo de Zhou iba creciendo sin que pudieran costear un maestro, este mismo comenzó a educarlo en las letras. Cierto día, al llegar temprano al estudio, vio sobre el escritorio una carta envuelta y sellada con sumo cuidado, cuya rúbrica rezaba: «De tu segundo hermano». Tras examinarla con atención, reconoció la caligrafía del difunto; al abrirla y mirar en su interior, comprobó que no había nada, salvo una uña de un tamaño superior a dos pulgadas. Desconcertado, colocó la uña sobre la piedra de su tintero y salió a preguntar a la servidumbre de dónde había venido, pero nadie sabía nada. Al regresar la mirada hacia el tintero, vio que la piedra resplandecía con fulgor y se había transformado en oro puro. Gran asombro se apoderó de él. Puso a prueba objetos de cobre y de hierro con ella, y todos experimentaron la misma transformación. A partir de entonces, se convirtieron en personas de enorme riqueza. Donó mil taels de oro a la familia de Cheng, y desde entonces se transmite la leyenda de que ambas familias poseen el arte de convertir el hierro en oro. *** El Novio Mei Ouchang, un letrado imperial de Jiangnan, relata que el magistrado Sun, originario de su misma región, ejercía como juez en el distrito de Dezhou cuando debió juzgar un caso extraordinario. En los inicios, cierto lugareño celebraba las nupcias de su hijo. Una vez que la nueva esposa hubo cruzado el umbral, los familiares y vecinos se congregaron para brindar. Tras beber hasta pasada la segunda vigilia de la noche, el novio salió y, al ver que la recién casada lucía unos atavíos deslumbrantes y se apresuraba a rodear la parte posterior de la casa, sospechó de su conducta y decidió seguirla de cerca. Detrás de la propiedad se extendía un arroyo caudaloso cruzado por un pequeño puente. El novio vio cómo la novia cruzaba el puente y se adentraba en el camino; sus sospechas aumentaron. La llamó, pero ella no respondió. Desde la distancia, la mujer lo invitó con la mano a acercarse; el novio corrió raudo a su encuentro, y aunque apenas los separaba la distancia de un pie, jamás lograba alcanzarla. Tras andar varias lis, entraron en una aldea. La mujer se detuvo y le dijo al novio: —La casa de tu familia es solitaria y no estoy acostumbrada a morar en ella. Te ruego que me acompañes a vivir unos días en la casa de mis padres; después, regresaremos juntos a rendir tributo a los tuyos. Dicho esto, sacó una horquilla del cabello y golpeó el picaporte con un eco metálico. Una joven sirvienta acudió a abrir la puerta y la novia ingresó primero. Sin más remedio que seguirla, el novio entró tras ella. Una vez dentro, vio que sus suegros se hallaban sentados en la sala principal. Estos le dijeron al novio: —Nuestra hija es joven y está malcriada; jamás se ha apartado ni un instante de nuestro regazo. Una vez que partió de su hogar natal, su corazón se llenó de melancolía. Ahora que has venido en su compañía, nuestro anhelo queda profundamente reconfortado. Permanezcan aquí unos días y nosotros mismos los enviaremos de regreso a ambos. Hicieron entonces los preparativos para asignarles una habitación, donde los colchones de cáñamo ya se encontraban dispuestos, y allí se instalaron a vivir. Los invitados de la casa, al ver que el novio tardaba mucho en llegar, salieron a buscarlo juntos. En la habitación solo estaba la nueva esposa, sin saber el paradero de su esposo. A partir de aquello, preguntaron por todas partes, lejos y cerca, sin obtener la menor noticia. El anciano y su esposa derramaron lágrimas, convencidos de que debía haber muerto. Casi medio año después, la familia de la mujer, apenada porque su hija no tenía pareja, envió una solicitud al padre del aldeano para volver a casar a la mujer. El padre del aldeano se afligió aún más y dijo: «¡Sin huesos ni ropas que sirvan de prueba, cómo sabemos que nuestro hijo se ha convertido en un ser de otro mundo! Incluso si hubiera fallecido repentinamente, casarla al cumplirse el año no sería tarde; ¿por qué tanta prisa?». El padre de la mujer se resintió aún más y llevó el caso ante los tribunales. El magistrado Sun, extrañado y dudando, sin saber cómo intervenir, dictaminó que debían esperar tres años, archivó el caso y los despidió. El hijo del aldeano se alojó en la casa de la mujer, y los familiares lo trataron con gran amabilidad. A menudo hablaba con su esposa sobre regresar a casa, y ella también se lo prometía, pero daba largas y no se ponía en marcha. Tras acumular más de medio año, su corazón oscilaba vacilante y sus mil preocupaciones lo mantenían intranquilo. Quería regresar solo, pero su esposa se empeñaba en retenerlo. Un día, toda la casa se llenó de pánico y premura, como si enfrentaran un peligro urgente. Con prisa, le dijo al yerno: «Originalmente planeábamos enviar a la pareja a casa en dos o tres días. Inesperadamente, antes de que el equipaje estuviera listo, de repente sobrevino una desgracia; no nos queda más remedio que enviar primero al joven de regreso». Acto seguido, lo despidieron por la puerta, pero al girar el talón regresaron a toda prisa; sus idas, venidas y palabras resultaron de lo más descuidadas. Justo cuando iba a buscar un camino para andar, al mirar atrás vio que los patios ya no existían, sino que solo se veían altos túmulos funerarios. Aterrorizado, buscó el camino y regresó a toda prisa. Al llegar a casa, narró detalladamente el principio y el fin, por lo que acudió a presentar una demanda ante las autoridades. El magistrado Sun mandó detener al padre de la mujer y lo reprendió, ordenando que enviaran a la mujer de vuelta con su esposo para que, por fin, se unieran en matrimonio. Lingguan Un sacerdote taoísta del templo Zhaotian Guan se deleitaba en las artes de la exhalación e inhalación de Qi. Había un anciano que se hospedaba provisionalmente en el templo y, dado que coincidían en sus aficiones, se convirtieron en amigos de los misterios del Dao. Tras vivir allí varios años, cada vez que llegaba la época de los sacrificios en los suburbios, invariable e indefectiblemente partía diez días antes y solo regresaba después de estos. El taoísta, intrigado, le preguntó la razón. El anciano respondió: «Tú y yo somos amigos entrañables, así que puedo confesártelo con franqueza: soy un zorro. Cuando llega la época de los sacrificios, todas las deidades purifican las inmundicias y no hay lugar para mí en esos sitios, por lo que recurro al arte de la invisibilidad y me voy». Pasó otro año; llegado el momento de la partida, el anciano se fue y tardó mucho en regresar. El taoísta comenzó a sospechar. Un día, apareció de repente, por lo que le preguntó la causa. Este respondió: «¡Por poco no vuelvo a verte! Hacía poco que quería alejarme para refugiarme lejos, pero me sentía bastante perezoso; al ver que la alcantarilla parecía muy oculta, me escondí sigilosamente bajo el brocal de piedra. Inesperadamente, el general Lingguan llegó barriendo la inmundicia hasta ese mismo lugar, y de repente fui descubierto por su mirada, llena de furia y dispuesta a castigarme con el látigo. Aterrorizado, hui. Lingguan me persiguió con extrema urgencia. Al llegar a la orilla del río Amarillo, estuve a punto de ser alcanzado. En mi profunda angustia y sin saber qué hacer, me metí a rastras en una letrina para ocultarme. Al dios le dio repulsión la inmundicia y solo entonces dio media vuelta y se marchó. Tan pronto salí, el hedor y la impureza se me habían adherido de tal modo que ya no podía volver a transitar por el mundo de los hombres. Así que me lancé al agua para lavarme por completo, y luego me refugié en una cueva subterránea durante varios cientos de días hasta que la mugre y la turbiedad por fin se limpiaron. Ahora he venido a despedirme y, al mismo tiempo, a dejarte una advertencia: tú también deberías ocultar tu cuerpo y marcharte a otro lugar; una gran tribulación está por llegar y este no es un lugar propicio». Dichas estas palabras, se despidió y partió. El taoísta siguió su consejo y se separó de sus discípulos. No pasó mucho tiempo antes de que ocurriera el cambio de la dinastía en el año *jiashhen*. Wang Lan Wang Lan, de Linjin, murió de una enfermedad repentina. Al ser revisado nuevamente por el rey Yama, resultó ser un error de captura por parte de los sirvientes del inframundo. Al reprenderlos y ordenar que lo devolvieran a la vida, su cadáver ya se había descompuesto. El fantasma, temiendo ser castigado, le dijo a Wang: «Si uno es un humano convertido en fantasma, sufre; si uno es un fantasma convertido en inmortal, disfruta. Si uno ya disfruta, ¿para qué volver a la vida?». Wang lo consideró razonable. El fantasma continuó: «Aquí hay un zorro cuyo *Dándtián* de oro ya se ha formado. Si le robas ese *Dan* y te lo tragas, tu alma no se dispersará y podrás perdurar eternamente. Podrás ir a donde te plazca y todo saldrá a pedir de boca. ¿Lo deseas?». Wang aceptó. El fantasma lo guio, adentrándose en una mansión distinguida donde vio pabellones y torres de aspecto imponente, pero en total silencio y sin una sola alma. Había un zorro bajo la luz de la luna, mirando hacia arriba, con la vista fija en el firmamento. Con cada exhalación, una perilla salía de su boca y ascendía directamente hacia la luna; con cada inhalación, volvía a caer, y él la atrapaba con la boca para luego volver a exhalarla. Así lo hacía sin parar. El fantasma acechaba sigilosamente a su lado y, en cuanto el zorro la expulsó, se apresuró a tomarla con la mano y se la entregó a Wang para que se la tragara. El zorro, aterrorizado, se volvió con aire amenazante para enfrentarlos. Al ver que eran dos, temió no poder vencerlos y se marchó lleno de furia y rencor. Wang se despidió del fantasma y llegó a su casa; al verlo, su esposa y sus hijos se asustaron y retrocedieron espantados. Wang les explicó lo sucedido y poco a poco se acercaron. A partir de entonces, vivió y durmió en su hogar exactamente como lo hacía de costumbre. 　　Un amigo suyo de apellido Zhang, al enterarse, fue a visitarlo para ponerse al día y conversar cortésmente. Entonces le dijo a Zhang: «Tú y tu familia han sufrido de pobreza ancestral, pero ahora poseo un arte con el que podemos alcanzar la riqueza. ¿Podría el hermano seguirme en mis travesías?». Zhang contestó con evasivas respetuosas. Aquél prosiguió: «Puedo curar sin medicamentos y diagnosticar sin adivinación. Deseo manifestarme en persona, mas temo que quienes me conocen se asusten y me tomen por un monstruo. Si te acompaño de incógnito, ¿será posible?». Zhang volvió a asentir sumisamente. De inmediato, prepararon los bártulos aquel mismo día y llegaron a los confines de Shanxi. 　　Una familia acomodada tenía una hija que había contraído una enfermedad repentina, quedando sumida en el mareo y la inconsciencia. Habiendo agotado ya todos los remedios y rituales de purificación posibles, Zhang se presentó ante su puerta, ostentando sus artes con presunción. El anciano hacendado tenía a esta única hija, a quien siempre estimaba y preciaba con esmero, por lo que prometió recompensar con mil taeles de oro a quien lograse curarla. Zhang pidió verla. Siguió al anciano a la alcancía y vio a la doncella yacente y sumida en el sopor; apartó las colchas y palpó su cuerpo, pero la joven, desvanecida, no sentía nada. Wang le comunicó en privado a Zhang: «Esta alma ha huido; debemos buscarla». Entonces Zhang le anunció al anciano: «Aunque el mal es grave, tiene cura». Al preguntarle qué medicinas se requerían, respondió que no hacía falta ninguna: «El alma de la joven señorita ha partido a otro lugar, y ya he enviado a mis espíritus a buscarla». 　　Transcurrido el tiempo de un incienso, Wang regresó de repente y afirmó categóricamente haberla hallado. Zhang le pidió entonces al anciano que entrara de nuevo y volvió a palparla. Al poco rato, la doncella bostezó y estiró los brazos, abriendo los ojos de golpe. El anciano, desbordado de alegría, la abrazó y la interrogó solícito. La joven declaró: «Recientemente, en el jardín de recreo, vi a un joven noble que empuñaba una ballesta para disparar a los gorriones; varios hombres tiraban de corceles mansos que le seguían los pasos. Quise huir a toda prisa, pero me cortaron el paso. El joven me entregó su arco y me enseñó a disparar. Cuando me avergonzaba y lo reprendía por ello, me alzó de inmediato sobre su caballo, y marchamos cabalgando en grupo. Con una sonrisa me dijo: "Me complace divertirme contigo, no te avergüences". Tras recorrer varias li adentrarnos en las montañas, comencé a gritar y a maldecir sobre la silla; el mismísimo joven, irritado, me empujó a la vera del camino, y al querer regresar ya no hallaba por dónde. Justo en ese instante llegó alguien que me cogió del brazo, con la rapidez de un vuelo veloz, y en un abrir y cerrar de ojos llegué a casa, sintiendo de pronto como si despertara de un sueño». 　　El anciano la consideró una divinidad y, tal como había prometido, le entregó los mil taeles de oro. Por la noche, Wang tramó con Zhang dejar doscientos taeles para los gastos del viaje y llevarse todo el resto, para luego golpear la puerta y entregárselo a su hijo; asimismo, ordenó regalar trescientos a la familia de Zhang, tras lo cual regresó con él. Al día siguiente, al despedirse del anciano, nadie vio dónde había quedado oculto el oro, lo cual aumentó aún más su asombro, despidiéndole con generosos honores. 　　Pasados unos días, Zhang se encontró en las afueras con un paisano llamado He Cai. Cai bebía y jugaba sin dedicarse a oficio alguno, sumido en una penuria tan extrema que parecía un pordiosero. Al enterarse de que Zhang había obtenido artes extraordinarias y ganado oro incalculable, salió raudo en su busca. Wang le aconsejó hacerle un obsequio exiguo y mandarlo de regreso. Cai no corrigió su antigua conducta y, en el transcurso de diez días, lo disipó todo, dispuesto a buscar de nuevo a Zhang. Wang, que ya lo sabía, dijo: «Cai es un insensato indómito con quien no se puede convivir; solo conviene sobornarlo para que se marche, y así el desastre será al menos leve». 　　Al día siguiente, Cai se presentó sin falta y lo forzó a marchar con él. Zhang le reprochó: «Bien sabía yo que volverías. Dedicado cada día a la embriaguez y al juego, ¿qué mil taeles podrían saciar un abismo sin fondo? Si de veras enmiendas tus actos, te obsequiaré cien taeles». Cai prometió hacerlo. Zhang vació su bolsa y se los entregó. Al marcharse Cai con los cien taeles en el forro, apostó con mayor furor y se entregó aún más a los burdeles y al vicio, derrochando el dinero como si fuera barro. Los alguaciles del distrito, sospechando de él, lo apresaron y lo llevaron ante el magistrado, donde fue sometido a crueles y severas torturas. Cai reveló la verdadera procedencia del oro. En consecuencia, enviaron esbirros para que arrestaran a Cai y capturasen a Zhang. Al cabo de unos días, debido a la gravedad de sus heridas, Cai expiró en el camino. Su alma, incapaz de olvidar a Zhang, fue nuevamente a buscar su refugio, encontrándose así otra vez con Wang. 　　Un día en que bebían juntos en la Torre de las Señales, Cai se emborrachó y comenzó a gritar desaforado; Wang trató de detenerlo en vano. Dio la casualidad de que pasaba por allí un censor imperial en misión de inspección, quien, al oír los gritos, ordenó registrar el lugar y capturó a Zhang. Aterrado, Zhang relató la verdad de los hechos. El censor, enfurecido, lo azotó y envió un informe oficial a las deidades. Esa misma noche, soñó que un hombre vestido con armadura dorada le anunciaba: «Tras examinar el caso, se ve que Wang Lan murió injustamente y hoy se ha convertido en un inmortal errante. La medicina es asimismo un arte benévolo y no se le puede juzgar con las leyes aplicadas a los demonios y espíritus malignos. Por orden imperial, hoy se le confiere el cargo de Emisario Purificador de Senderos. He Cai, depravado y licencioso, ya ha sido castigado y desterrado a las Montañas de los Anillos de Hierro. Zhang no tiene culpa alguna y debe ser perdonado». Al despertar, el censor se sintió extrañado por el sueño y puso en libertad a Zhang. Este empaquetó sus enseres y emprendió el retorno a su terruño. En su bolsa conservaba todavía varios taeles, la mitad de los cuales regaló respetuosamente a su familia. Los descendientes de la familia Wang alcanzaron la prosperidad gracias a esto. *** El Dios Águila y Tigre 　　El Templo de Dongyue en la ciudad de la prefectura se encuentra en los suburbios del sur. A ambos lados de la puerta principal, una deidad de más de un zarzo de altura, conocida popularmente como el «Dios Águila y Tigre», ostenta un aspecto tan feroz que infunde temor. En el templo había un taoísta apellidado Ren, quien se levantaba invariablemente al cantar el gallo para encender incienso y recitar las escrituras. 　　Cierto ladrón, que se había ocultado de antemano entre los corredores, aguardó a que el taoísta se levantara para introducirse a hurtadillas en la recámara y saquear los objetos de valor. Para su desdicha, la estancia carecía de bienes de suma valía; únicamente halló tres monedas bajo la estera, las cuales se guardó en la cintura, y, tras descorrer el cerrojo, salió a toda prisa con rumbo a la Montaña de los Mil Budas. 　　Tras huir hacia el sur durante un buen rato, llegó por fin al pie del monte. Allí vio a un hombre gigantesco que descendía de la montaña portando un azor en el brazo izquierdo, y coincidieron en su camino. Al mirarlo de cerca, advirtió que su rostro era de un tono verde cobrizo, luciendo idéntico a la imagen familiar de la puerta del templo. Sobrecogido de pánico, se encogió y se postró temblando. 　　La deidad le preguntó con extrañeza: «¿A dónde vas con el dinero robado?». 　　El ladrón, aterrorizado aún más, no paraba de kowtowearse. El dios lo agarró por el cuello para hacerlo retroceder, lo introdujo en el templo y le ordenó vaciar el botín sustraído, obligándole a custodiarlo de rodillas. 　　Al concluir sus lecciones matutinas, el taoísta se volvió y se quedó boquiabierto de asombro. El ladrón le relató todo con pelos y señales. El taoísta guardó las monedas y lo dejó marchar. Wang Cheng Wang Cheng era descendiente de una noble familia de Pingyuan, pero su naturaleza era extremadamente perezosa. Sus medios de vida decayeron día a día hasta que solo le quedaron unas pocas habitaciones derruidas, donde él y su esposa yacían acostados sobre ropas de arpillera, soportándose mutuamente con reproches inaguantables. Era pleno verano y hacía un calor sofocante. Fuera de la aldea había un antiguo jardín perteneciente a los Zhou, cuyas paredes se habían derrumbado por completo, quedando solo un pabellón. Los aldeanos solían alojarse allí de manera temporal, y Wang también acudía. Al llegar el alba, todos los durmientes se marchaban; cuando el sol rojo ya estaba a tres varas de altura, Wang por fin se levantaba y, remiso, se disponía a regresar. Vio entre la hierba una horquilla de oro y, al recogerla y examinarla, vio grabadas unas letras diminutas que decían: «Hecha en la Mansión del Príncipe Consorte». El abuelo de Wang había sido príncipe consorte de la Mansión Heng, y muchos de los objetos heredados en su casa tenían este estilo, por lo que sostuvo la horquilla dudando. De repente, una anciana se acercó a buscar la horquilla. Aunque Wang era pobre por tradición, poseía un carácter honrado, así que se la entregó de inmediato. La anciana se alegró y alabó efusivamente su gran virtud, diciendo: «El valor de la horquilla no importa, pero es el legado de mi difunto esposo». Él preguntó: «¿Quién fue vuestro señor esposo?». Ella respondió: «El difunto príncipe consorte Wang Jianzhi». Wang se sorprendió y dijo: «¡Es mi abuelo! ¿Cómo hemos venido a encontrarnos?». La anciana también se sorprendió y dijo: «¿Eres el nieto de Wang Jianzhi? Yo soy un Inmortal zorro. Hace cien años, compartí una relación íntima con tu abuelo. Cuando tu abuelo falleció, este viejo cuerpo se retiró. Al pasar por aquí, perdí la horquilla, y casualmente ha ido a parar a tus manos. ¡Acaso no es la voluntad del Cielo!». Wang también había oído antes que su abuelo había tenido una esposa zorro, creyó en sus palabras y la invitó a visitarlos. La anciana accedió. Wang llamó a su esposa para que saliera a recibirla; ella cargaba jirones de algodón y su semblante pálido tenía un tono cetrino. La anciana suspiró y dijo: «¡Ay! El nieto de Wang Jianzhi, ¿cómo ha llegado a estar tan pobre?». Al mirar hacia el fogón apagado, sin rastro de humo, añadió: «Con una economía familiar así, ¿cómo es posible ganarse la vida?». Su esposa relató entonces minuciosamente su estado de pobreza, ahogada en sollozos y lágrimas. La anciana le entregó la horquilla a la mujer, pidiéndole que fuera a empeñarla para comprar arroz, y que tres días después pediría volver a verlos. Wang intentó retenerla, pero la anciana dijo: «Tú, con una sola esposa, no puedes sobrevivir por ti misma; si yo estoy aquí, solo nos quedaremos mirando el techo, ¿de qué serviría?». Y se marchó directamente. Wang le contó a su esposa el motivo de aquello, y la mujer sintió un gran temor. Wang elogió la rectitud de la anciana y le ordenó a su esposa que la sirviera, a lo que ella accedió. Pasados tres días, la anciana llegó sin falta. Sacó varias piezas de oro y compró un *shi* de mijo y otro de trigo. Por la noche, compartió un catre corto con la mujer. Al principio, la mujer le temía; pero al notar que sus intenciones eran sumamente afectuosas, dejó de dudar de ella. Al día siguiente, la anciana le dijo a Wang: «Nieto mío, no seas perezoso. Debes dedicarte a algún pequeño oficio; ¿cómo podría prolongarse el sentarse a comer sin trabajar?». Wang le explicó que carecía de capital. Ella replicó: «Cuando tu abuelo vivía, el oro y la seda estaban a su entera disposición; pero como yo soy una persona ajena al mundo secular, no necesitaba esas cosas, así que nunca tomé demasiado. Tengo guardados cuarenta taeles de oro obtenidos del polen de las flores, que aún se conservan. Como hace tanto que están almacenados y no tienen uso, puedes llevártelos para comprar telas de lino y, fijando la fecha para marcharte a la capital, podrás obtener una pequeña ganancia». Wang siguió su consejo y compró más de cincuenta rollos antes de regresar. La anciana le ordenó apurar los preparativos del viaje, calculando que en seis o siete días podría llegar a Yandu. Le aconsejó: «Sé diligente y no perezoso; date prisa y no te demores. Si te retrasas un solo día, el arrepentimiento llegará tarde». Wang aceptó con reverencia y emprendió el camino con su carga de mercancías. A mitad de camino le sorprendió la lluvia, y sus ropas y calzado quedaron empapados. Wang jamás había experimentado las inclemencias del tiempo, por lo que se sintió abatido e incapaz de continuar, decidiendo descansar temporalmente en una posada. Inesperadamente, la lluvia fluyó incesante hasta el anochecer, cayendo de los aleros como cuerdas. Tras pasar la noche, el barro era aún peor. Al ver a los transeúntes hundir las piernas en el lodo al caminar, sintió temor y fastidio. Esperó hasta el mediodía para que el terreno comenzara a secarse, pero las nubes oscuras volvieron a unirse y la lluvia arreció con fuerza. Tuvo que pasar otra noche antes de poder continuar. Al acercarse a la capital, oyó el rumor de que el precio del lino se había disparado y su precio era altísimo, por lo que se alegró en secreto. Al entrar en la capital, se instaló en una posada, y el dueño lamentó profundamente su retraso. Antes de aquello, el camino del sur acababa de abrirse, y el lino que llegaba era sumamente escaso. La mansión de un noble *Beile* andaba adquiriéndolo con gran urgencia, por lo que el precio aumentó de golpe, triplicando el costo habitual. El día anterior apenas habían terminado de comprar lo necesario, y los que llegaron después se quedaron decepcionados. El posadero le contó esto a Wang, quien se quedó sombrío y descontento. Al día siguiente, llegó más lino y los precios cayeron aún más. Wang se negaba a vender sin obtener ganancias. Tras aguardar más de diez días, calculando que los gastos de subsistencia consumían sus fondos y aumentaban considerablemente su melancolía, el posadero le aconsejó que lo malvendiera para buscar otro medio de vida. Wang accedió. Sufriendo una pérdida de más de diez taeles en su capital, se deshizo de todo. Temprano en la mañana, disponiéndose a planear su regreso, abrió su bolsa y descubrió que el oro había desaparecido. Aterrorizado, se lo comunicó al posadero, quien no supo qué solución dar. Alguien le sugirió que acudiera a los tribunales y exigiera al posadero una indemnización. Wang suspiró y dijo: «Este es mi destino, ¿qué culpa tiene el posadero?». Al enterarse, el posadero se sintió profundamente agradecido con él y le regaló cinco taeles de oro para consolarlo y permitirle regresar. Pensando en que no tenía forma de presentarse ante su abuela, caminaba de un lado a otro entre el interior y el exterior, sintiéndose atrapado y sin saber qué camino tomar. Al ver por casualidad a unos apostadores de codornices, cada apuesta alcanzaba varios miles; y cada codorniz que compraban en el mercado nunca bajaba de cien monedas de cobre. Su corazón dio un vuelco de repente. Calculó los fondos de su bolsa y vio que apenas le alcanzaban para comerciar con codornices, asociándose con el dueño de la posada. El dueño lo animó de inmediato, prometiéndole además alojarlo, darle comida y bebida sin cobrarle nada. Wang, encantado, se puso en marcha. Compró codornices hasta llenar sus cestas de bambú y regresó a la capital. El dueño se alegró y lo felicitó por su rápida venta. Al llegar la noche, llovió a cántaros hasta el amanecer. Cuando aclaró, las aguas de las calles parecían un río, y la llovizna aún no cesaba. Se quedó en casa esperando a que despejara, pero la lluvia continuó sin parar durante varios días. Al levantarse a mirar las jaulas, las codornices iban muriendo poco a poco. Wang sintió un gran pánico, sin saber qué recurso tomar. Al día siguiente, murieron aún más; apenas quedaban unas pocas, las cuales juntó en una sola jaula para alimentarlas. Tras pasar la noche, se acercó a mirar y solo quedaba una codorniz viva. Al decírselo al dueño, no pudo evitar que las lágrimas cayeran. El dueño también apretó los puños con frustración por él. Wang pensó que su oro se había agotado y no tenía a dónde volver, por lo que solo deseaba encontrar la muerte; el dueño lo consoló y aconsejó. Ambos fueron a ver a la codorniz, la examinaron detenidamente y dijeron: —Esta parece ser una criatura extraordinaria. La muerte de las otras codornices bien podría ser obra de esta, que las mató a picotazos peleando. Como tienes tiempo libre y nada que hacer, por favor, sujétala; si resulta ser buena, con las apuestas también podrás ganarte la vida. Wang siguió sus instrucciones. Una vez domesticada, el dueño le ordenó llevarla a las esquinas de las calles para apostar comida y bebida. La codorniz era sumamente vigorosa y siempre ganaba. El dueño, complacido, le entregó oro a Wang para que volviera a apostar fuerte contra los jóvenes de buena familia; luchó tres veces y las tres venció. Al cabo de medio año, había acumulado unas veinte piezas de oro. Su corazón se sintió aún más aliviado y trataba a la codorniz como a su propia vida. Antes de esto, un gran Príncipe Real era aficionado a las codornices, y cada vez que llegaba el Festival de los Faroles, hacía entrar a los criadores particulares de codornices a su mansión para que compitieran entre ellas. El dueño le dijo a Wang: —Ahora la gran riqueza se puede alcanzar de inmediato; lo único que no se sabe es cuál será tu destino. Luego le explicó los antecedentes y lo guio para ir juntos, advirtiéndole: —Si pierdes, vete con el ánimo por los suelos. Si hay una posibilidad entre diez mil de que tu codorniz gane y el Príncipe quiera comprarla, tú no aceptes; si insiste con fuerza, mira solo mi cabeza y espera a que asienta con ella antes de responder. —De acuerdo —respondió Wang. Al llegar a la mansión, los criadores de codornices se rozaban los hombros en el patio inferior. Al poco rato, el Príncipe salió y ocupó el estrado imperial. Los asistentes proclamaron: —¡Los que deseen competir, suban! De inmediato, un hombre que sostenía una codorniz se apresuró a avanzar. El Príncipe ordenó soltar el ave, y el contrincante hizo lo mismo; tras unos pocos saltos, la codorniz del rival ya había sido derrotada. El Príncipe soltó una gran carcajada. Al poco rato, varios más subieron y fueron derrotados. El dueño dijo: —Ya es hora. Ambos subieron juntos. El Príncipe la examinó y dijo: —Tiene venas de furia en los ojos; esta es un ave vigorosa, no se la debe subestimar. Ordenó que trajeran una de pico de hierro para enfrentarla. Tras un par de saltos, la codorniz de Wang perdió las plumas de las alas. Eligieron otra de las buenas, la cambiaron de nuevo y volvió a perder. El Príncipe ordenó apresuradamente que trajeran la codorniz de jade de palacio. Al cabo de un momento la sacaron: sus plumas blancas eran como las de una garza, y su espíritu marcial era extraordinario. El ánimo de Wang Cheng flaqueó; se arrodilló y suplicó retirarse, diciendo: —La codorniz de Su Alteza es una criatura divina; temo que lastime a mi ave y arruine mi medio de vida. El Príncipe sonrió y dijo: —Suéltala. Si pelea y muere, te daré una recompensa generosa. Entonces Cheng la soltó. La codorniz de jade corrió directamente hacia ella. Pero apenas se acercaba la de jade, la otra se agachó como un gallo enfurecido para esperarla; cuando la de jade picoteaba con fuerza, aquella se levantaba como una grulla en pleno vuelo para embestirla. Avanzaban y retrocedían enfrentándose, manteniéndose en una lucha equilibrada durante el tiempo que toma un ciclo de una doble hora. La codorniz de jade comenzó a mostrar fatiga, mientras la furia de la otra se intensificaba aún más y su combate se volvía más feroz. Al poco tiempo, las plumas nevadas de la contrincante fueron arrancadas y, con las alas caídas, huyó despavorida. Los mil espectadores no dejaron de suspirar de admiración. El Príncipe entonces la reclamó y la sostuvo personalmente en sus manos; desde el pico hasta las garras, la examinó de arriba a abajo y le preguntó a Cheng: —¿Se puede vender esta codorniz? Él respondió: —Este humilde servidor no posee bienes fijos, y dependemos el uno del otro para sobrevivir; no deseo venderla. El Príncipe dijo: —Si te doy un valor superior como recompensa, podrás adquirir la fortuna de una familia de clase media. ¿Acaso no lo deseas? Cheng bajó la cabeza y meditó largo rato, antes de decir: —Originalmente no tenía deseos de desprenderme de ella; pero ya que Su Alteza la aprecia tanto, y si esto le permite a este humilde servidor ganarse el sustento, ¿qué más podría buscar? El Príncipe le preguntó el precio, y él respondió: —Mil taels de oro. El Príncipe se rio y dijo: —¡Hombre insensato! ¿Qué clase de tesoro es este para que valga mil taels de oro? Cheng replicó: —Si Su Alteza no la considera un tesoro, este servidor cree que ni un jade capaz de comprar ciudades enteras la supera. El Príncipe preguntó: —¿Cómo es eso? Cheng contestó: —Este humilde servidor la lleva al mercado y obtiene varios taels de oro al día, suficientes para cambiar por litros y medidas de mijo. Con más de diez bocas que alimentar en casa, no tengo la preocupación de pasar frío o hambre. ¿Qué tesoro se le puede comparar? El Príncipe dijo: —No voy a perjudicarte; te daré doscientos taels de inmediato. Cheng sacudió la cabeza. El Príncipe aumentó otros cien. Cheng miró de reojo al dueño de la posada, pero el rostro de este permanecía inalterable. Entonces Cheng dijo: —Para aceptar la orden de Su Alteza, le ruego que reduzca el precio en cien. El Príncipe exclamó: —¡Basta ya! ¿Quién estaría dispuesto a dar novecientos por una sola codorniz? Cheng guardó su codorniz en la bolsa y se dispuso a marchar. El Príncipe gritó: —¡Hombre de la codorniz, ven! ¡Hombre de la codorniz, ven! Te daré seiscientos netos; si estás dispuesto, la vendes, y si no, que se acabe el asunto. Cheng volvió a mirar al dueño, y este seguía con la misma actitud. El corazón de Cheng rebosaba de deseos, temiendo perder la oportunidad, y dijo: —Venderla por esta cantidad me deja en verdad con el corazón apesadumbrado; pero si se inicia una negociación y no se concreta, la ofensa sería aún mayor. No habiendo más remedio, que se cumpla la orden de Su Alteza. El Príncipe, encantado, mandó a pesar el oro de inmediato y se lo entregó. Cheng guardó el oro en su bolsa, hizo una reverencia por el favor recibido y salió. El dueño, furioso, le reprochó: —¿Qué fue lo que dije? ¡Y tú te apresuraste a venderte por ti mismo! Si hubieras regateado un poco más, ochocientos taels estarían en tus manos. Y Cheng regresó, arrojó el oro sobre la mesa y le pidió al amo de la casa que lo tomara por sí mismo, pero el amo no quiso aceptarlo. Ante su insistencia, calcularon el costo de la comida y aceptó el pago. Wang preparó su equipaje para regresar a casa. Al llegar, relató todo lo sucedido y sacó el oro para celebrar juntos. La anciana ordenó comprar tres cochues de buenas tierras, construir una casa y adquirir enseres, convirtiéndose de la noche a la mañana en una familia acaudalada. Por las mañanas, la anciana se levantaba temprano y hacía que Cheng supervisara las labores del campo, mientras que la esposa supervisaba el telar; ante la más mínima muestra de pereza, los reprendía de inmediato. El matrimonio vivía en armonía, sin atreverse a albergar ningún rencor. Pasados tres años, la familia se hizo aún más rica. La anciana se despidió con la intención de marchar. El esposo y la esposa le suplicaron juntos que se quedara, hasta llegar a las lágrimas. Así, la anciana accedió a quedarse. Al amanecer del día siguiente, al ir a saludarla, ya había desaparecido sin dejar rastro. El Historiador de lo Extraño comenta: «La riqueza por lo general se obtiene mediante la laboriosidad, pero esta se logró a través de la holgazanería; es algo verdaderamente insólito. Resulta incomprensible que, ante una pobreza cala-huesos, su profunda virtud permaneciera inalterable; esta debe ser la razón por laación por la cual el Cielo primero la abandonó y al final se compadeció de ella. ¡Acaso puede haber verdadera riqueza y nobleza en medio de la pereza!». *** ### Qingfeng Los Geng de Taiyuan eran una antigua familia distinguida, dueña de una mansión vasta y espaciosa. Con el tiempo, la propiedad decayó: las hileras de edificios y pabellones quedaron en su mayoría abandonados. A causa de esto, comenzaron a manifestarse extraños prodigios; las puertas del salón principal se abrían y cerraban por sí solas, y los criados vivían siempre aterrorizados en medio de la noche. Preocupado por esta situación, Geng se mudó a una villa suburbana, dejando a un anciano para que custodiara las puertas. Desde entonces, el lugar cayó en un estado de abandono aún mayor, y a veces se escuchaban risas, conversaciones y música de flautas y cuerdas. Geng tenía un sobrino llamado Qubing, de carácter desenfrenado e indómito, quien le había pedido al anciano que, si escuchaba o veía algo inusual, corriera a avisarle. Llegada la noche, al ver que las luces del pabellón brillaban de manera intermitente, corrió a reportárselo al erudito. Geng quiso entrar a indagar aquel prodigio. El anciano trató de dissuadirlo, pero no hizo caso. Como conocía bien las puertas y los accesos de costumbre, se abrió paso entre la maleza y los matorrales, avanzando con rodeos hasta el interior. Al subir al pabellón, no halló nada fuera de lo común. Lo atravesó de lado a lado y escuchó voces que conversaban en voz baja. Al espiar furtivamente, vio dos velas gigantescas encendidas, cuya luz brillaba como el mediodía. Un anciano con birrete de letras estaba sentado mirando hacia el sur, y una anciana se encontraba frente a él; ambos rondaban los cuarenta años. Hacia el este había un joven de unos veinte, y a la derecha, una joven que apenas llegaba a la época de la horquilla en el cabello. Trozos de carne colmada cubrían la mesa mientras se sentaban en ronda, riendo y conversando. Geng irrumpió de repente y exclamó riendo: «¡Aquí llega un huésped no invitado!». Todos se sobresaltaron y huyeron a esconderse. Solo el anciano salió y, con voz severa, interrogó: «¿Quién eres para irrumpir en los aposentos privados de alguien?». Geng respondió: «Estos son los aposentos privados de mi familia, y ustedes los han usurpado. Beben vino exquisito por cuenta propia y ni siquiera invitan al dueño de la casa; ¿no es esto demasiado mezquino?». El anciano lo examinó con atención y dijo: «No eres el amo de la casa». Geng replicó: «Soy el erudito loco Geng Qubing, el sobrino del dueño». El anciano le rindió homenaje diciendo: «¡Hace mucho que admiro su reputación, tan alta como las montañas de la Osa Mayor!». Luego lo invitó a pasar y de inmediato ordenó a los sirvientes que cambiaran los platos. Geng lo detuvo, por lo que el anciano simplemente sirvió vino para el huésped. Geng dijo: «Ambas familias somos como de la casa, no hay necesidad de que los invitados se oculten; ruego que los mande llamar para beber juntos». El anciano exclamó: «¡Xiaor!». Al poco rato, el joven entró desde el exterior. El anciano dijo: «Este es mi cachorro». Intercambiaron saludos y se sentaron, cruzando palabras para conocer sus linajes. El anciano declaró: «Por linaje, mi apellido es Hu». Geng, que siempre había sido audaz, habló con una elocuencia desbordante; Xiaor también era de espíritu libre y desenvuelto. En medio de aquel intercambio de confidencias, se sintieron mutuamente atraídos y complacidos. Geng tenía veintiún años, dos más que Xiaor, por lo que lo trató como a un hermano menor. El anciano preguntó: «He oído que un antepasado suyo compiló los *Apuntes Externos de Tushan*; ¿los conoce?». Geng respondió: «Los conozco». El anciano dijo: «Soy descendiente de los de Tushan. Después de la dinastía Tang aún puedo recordar nuestra genealogía, pero por encima de la dinastía de las Cinco Dinastías no hay registros transmitidos. Le ruego al joven señor que tenga a bien instruirme». Geng expuso brevemente los méritos de la doncella de Tushan al auxiliar a Yu, adornando su relato con abundantes palabras y brotando las ideas maravillosas como de una fuente. El anciano se alegró enormemente y le dijo a su hijo: «Hoy hemos tenido la fortuna de escuchar algo jamás oído. El joven señor no es alguien ajeno; puedes pedirle a la honorable madre y a Qingfeng que salgan a escucharlo también, para que así conozcan la virtud de nuestros antepasados». Xiaor entró tras los cortinajes. Al poco rato, la anciana salió en compañía de la joven. Al mirarla con atención, su delicada figura exhalaba encanto y sus ojos de otoño desbordaban inteligencia; poseía una belleza sin igual en el mundo humano. El anciano señaló a la mujer y dijo: «Esta es mi vieja espina». Luego señaló a la joven: «Ella es Qingfeng, la sobrina carnal de este humilde servidor. Es bastante inteligente; todo lo que escucha o ve, lo retiene sin olvidarlo, por eso la he mandado a escuchar». Geng terminó su discurso y se dedicó a beber, pero sus ojos miraban a la joven sin apartar la mirada ni un instante. Al notarlo, la muchacha bajaba la cabeza. Geng rozó discretamente su pie con el suyo, y la joven retiró las piernas con premura, aunque sin mostrar enojo ni irritación. Geng sintió que su espíritu volaba, incapaz de controlarse a sí mismo, y golpeó la mesa exclamando: «¡Conseguir una esposa así haría que ni el rey mirando al sur deseara cambiar su puesto!». Al ver que Geng se embriagaba gradualmente y se volvía cada vez más desenfrenado, la anciana y la joven se levantaron al unísono y, de inmediato, alzaron los cortinajes y se fueron. Geng se sintió profundamente decepcionado, por lo que se despidió del anciano y salió. Sin embargo, su corazón quedó lleno de anhelo, incapaz de apartar sus sentimientos de Qingfeng. Al caer la noche, regresó, y aunque la fragancia de orquídeas y almizcle aún perduraba, esperó congelado toda la noche en completo silencio, sin escuchar ni una sola tos. Al volver, lo consultó con su esposa, queriendo mudar a toda la familia a la residencia con la esperanza de tener un encuentro. Su esposa no aceptó, por lo que el propio Scholar fue a alojarse allí, leyendo en el pabellón inferior. Entrada la noche, mientras se apoyaba en el escritorio, un fantasma con el cabello desatado entró; su rostro era tan negro como la laca, y abrió desmesuradamente los ojos para mirarlo. El Scholar sonrió, untó su dedo en la tinta del tintero y se pintó el rostro él mismo, devolviéndole la mirada con los ojos brillantes. El fantasma, avergonzado, se marchó. A la noche siguiente, entrada ya la madrugada, apagó la vela dispuesto a dormir, cuando escuchó que abrían el cerrojo en la parte trasera del pabellón, con un crujido seco al abrir la puerta. Se levantó de un salto para espiar y vio que la puerta estaba medio abierta. De pronto, escuchó pasos menudos y una luz de vela salió de la habitación. Al mirar con atención, era Qingfeng. Al ver repentinamente al Scholar, se sobresaltó, retrocedió y cerró ambas hojas de la puerta de golpe. El Scholar se arrodilló de inmediato y dijo con unción: —Este pequeño erudito no teme a los peligros ni a los horrores; lo hace verdaderamente por causa tuya. Por favor, ya que no hay nadie más, permíteme estrechar tu mano y reír juntos; si muriera por ello, no tendría ningún remordimiento. La doncella le habló desde lejos: —Conozco de sobra tu profunda y entrañable devoción, mas la severa educación en el estricto tocador de mi tío me impide obedecer tu mandato. El Scholar le suplicó con insistencia: —Tampoco aspiro a la cercanía de la piel; ¡con tan solo ver tu rostro me bastará! La doncella pareció consentir: abrió el pestillo, salió, lo agarró del brazo y tiró de él. El Scholar, loco de alegría, entró con ella al pabellón inferior, la abrazó y la sentó en sus rodillas. La doncella dijo: —Tenemos una afinidad predestinada; pasaremos esta sola noche, pues después de esto de nada servirá el anhelo. Él preguntó: —¿Por qué razón? Ella respondió: —Mi tío teme tu desenfreno, por lo que se transformó en un espíritu feroz para asustarte; sin embargo, tú no te inmutaste. Ahora ya ha elegido otro lugar para vivir, y toda la familia ha trasladado sus enseres a la nueva morada. Tan solo yo me he quedado atrás para cuidar la casa, y mañana mismo parto. Dicho esto, quiso marcharse, diciendo: —Temo que mi tío regrese. El Scholar la retuvo a la fuerza, deseando unirse a ella en íntimo deleite. Justo cuando estaban en plena discusión, el anciano entró de improviso. La doncella, avergonzada y aterrorizada, no hallaba dónde ocultar su rostro; bajó la cabeza apoyándose en la cama y jugaba con las cintas de su vestido sin decir palabra. El anciano rugió furioso: —¡Vil criada, deshonras las puertas de mi linaje! ¡Si no te marchas al instante, los latigazos y azotes no tardarán en seguirte! La doncella, con la cabeza gacha, se apresuró a marchar, y el anciano también salió. El Scholar los siguió sigilosamente para escuchar, mientras oía cómo la increpaba e insultaba de mil maneras. Al escuchar los sollozos lastimeros de Qingfeng, el corazón del Scholar se partió como si lo cortaran con cuchillos, y gritó con fuerza: —¡La culpa es de este pequeño erudito! ¿Qué tiene que ver Qingfeng? ¡Si perdonan a Qingfeng, este pequeño erudito está dispuesto a sufrir en su propio cuerpo las cuchillas, las sierras, las hachas y los abismos! Tras un largo rato de silencio, el Scholar regresó a dormir. Desde entonces, dentro de la residencia no se volvieron a escuchar sonidos ni voces. El tío del Scholar, al enterarse, lo encontró insólito y accedió a venderle la propiedad para que habitara en ella, sin regatear el precio. El Scholar, lleno de alegría, mudó a toda su familia y se instaló allí. Pasó más de un año y se encontraba sumamente afortunado, aunque jamás la olvidó ni por un solo instante. Ocurrió que, tras regresar de visitar las tumbas durante el Festival Qingming, el erudito vio a dos pequeñas zorras acosadas por un perro. Una de ellas huyó hacia la maleza y desapareció, mientras que la otra, presa del pánico, corría por el camino. Al divisar al erudito, se le acercó con apego, llorando lastimeramente, con las orejas gachas y la cabeza agachada, como suplicando su auxilio. Movido por la compasión, él abrió los pliegues de su túnica, la recogió en sus brazos y la llevó a casa. Tras cerrar la puerta y depositarla sobre el lecho, descubrió que era Qingfeng. Lleno de júbilo, la consoló y le preguntó qué había sucedido. Ella dijo: «Hace un momento jugaba con mi doncella cuando nos sobrevino esta gran calamidad. De no ser por vos, noble señor, sin duda habría terminado en el vientre de ese perro. Os ruego que no me aborrezcáis por no ser de vuestra especie». El erudito respondió: «Día tras día os he añorado con fervor; mi alma y mis sueños han estado atados a vos. Veros ahora es como hallar un tesoro inestimable; ¿cómo podría sentir odio alguno?». Ella dijo: «Esto ha sido designio del Cielo. Si no fuera por este percance, ¿cómo habríamos podido reunirnos? Mas hemos sido afortunados: mi doncella sin duda me dará por muerta, y así podré cumplir con vos nuestro pacto eterno». El erudito, regocijado, le asignó una habitación aparte para que residiera. Transcurridos más de dos años, mientras el erudito leía de noche, Xiaor entró súbitamente. El erudito detuvo su lectura y, sorprendido, le preguntó el motivo de su visita. Xiaor se postró en el suelo y dijo con voz quebrada: «Mi padre enfrenta una desgracia inesperada, y solo vos podéis salvarlo. Quería venir a rogaros personalmente, pero temió no ser recibido, y por eso me envió en su lugar». El erudito preguntó: «¿De qué asunto se trata?». Xiaor respondió: «¿Conoce el joven maestro al Señor Mo Sanlang?». El erudito contestó: «Es hijo de un colega de promoción de mi padre». Xiaor dijo: «Mañana pasará por aquí; si trae consigo alguna zorra cazada, os suplico que se la quedéis». El erudito replicó: «La humillación que sufrí bajo aquel piso aún pesa en mi corazón; no me atrevo a involucrarme en otros asuntos. Si deseáis que este humilde servidor preste su modesta ayuda, ¡ha de ser Qingfeng quien venga a pedirla!». Xiaor, derramando lágrimas, exclamó: «¡La hermana Feng murió en el campo hace ya tres años!». El erudito sacudió sus mangas y dijo: «Siendo así, ¡mi resentimiento solo se profundiza!». Y tomando su libro, comenzó a recitar en voz alta, sin dirigirle ni una sola mirada. Xiaor se levantó, rompió en sollozos desconsolados y se marchó cubriéndose el rostro. El erudito fue entonces a donde estaba Qingfeng y le contó lo ocurrido. Ella palideció y preguntó: «¿Acaso lo salvaréis?». Él respondió: «Lo salvaré, ciertamente; pero negarme al principio fue solo para vengar aquella antigua afrenta». Ella se alegró entonces y dijo: «Quedé huérfana siendo niña y crecí al amparo de mi tío. Aunque antes ofendí a vuestra familia, tal era la norma de nuestro hogar». El erudito dijo: «Es verdad, mas ello no impide que uno guarde cierto resquemor. Si realmente hubierais muerto, jamás le habría prestado auxilio». Ella sonrió y exclamó: «¡Qué cruel sois!». Al día siguiente, Mo Sanlang llegó tal como se esperaba, luciendo un peto bordado y un carcaj de piel de tigre, acompañado de un séquito imponente. El erudito salió a recibirlo a la puerta. Vio que habían cobrado muchas presas; entre ellas, una zorra negra cuya sangre teñía el pelaje y el cuero. Al tocarla, notó que su piel y carne aún conservaban calor. Entonces pretextó que su abrigo de piel estaba raído y rogó que se lo obsequiaran para remendarlo. Mo Sanlang, generoso, se lo quitó y se lo regaló. El erudito se lo entregó de inmediato a Qingfeng y luego se dedicó a beber con su invitado. Una vez que el visitante se hubo marchado, ella abrazó a la zorra contra su pecho. Tres días después, el animal revivió y, tras revolverse, recuperó su forma original de anciano. Este miró complacido a su sobrina y dijo: «Yo siempre sostuve que no habías muerto, y hoy se confirma». Qingfeng dijo entonces al erudito: «Si aún guardáis cariño por esta concubina, os ruego que nos prestéis esta residencia, para que pueda cumplir con mi deber filial de retribuir a quien me crió». El erudito accedió. El anciano, avergonzado, agradeció y se despidió. Al caer la noche, toda la familia se mudó efectivamente a la casa. Desde entonces, convivieron como una sola familia, entre padres e hijos, sin recelos ni sospechas. Mientras el erudito vivía en su estudio, Xiaor solía acompañarlo en conversaciones y banquetes. Cuando el hijo legítimo del erudito tuvo edad suficiente, confió su educación a Xiaor; este resultó ser un maestro paciente y metódico, digno de servir como modelo. LA PIEL PINTADA El erudito Wang de Taiyuan caminaba cierta mañana temprano cuando encontró a una joven que avanzaba sola, cargando un bulto, con pasos visiblemente dificultosos. Se apresuró a alcanzarla y descubrió que era una hermosa muchacha de dieciséis años. Su corazón se llenó de deseo y agrado, y le preguntó: «¿Por qué vagáis sola a estas horas tempranas?». Ella respondió: «Soy solo una viajera en el camino, incapaz de disipar mis propias penas; ¿por qué os tomáis la molestia de preguntar?». El erudito Wang insistió: «¿Qué aflicción os aqueja? Si este humilde servidor puede seros de utilidad, no dudará en hacerlo». Ella dijo con semblante triste: «Mis padres, cegados por la codicia, me vendieron a una familia poderosa. La esposa principal es celosa en extremo; de mañana me insulta y de tarde me azota y humilla. No puedo soportarlo más, y por eso he decidido huir lejos». Él preguntó: «¿Adónde iréis?». Ella respondió: «Una fugitiva como yo no tiene destino fijo». El erudito propuso: «Mi humilde morada no está lejos; os ruego que tengáis a bien honrarla con vuestra presencia». La joven, complacida, lo siguió. El erudito cargó el bulto por ella y la guió hasta su hogar. Ella observó que no había nadie en la estancia y preguntó: «¿Por qué no tenéis familia aquí?». Él respondió: «Este es mi estudio privado». Ella dijo: «Este lugar es excelente. Si tenéis piedad de mí y deseáis darme refugio, debéis mantenerlo en secreto y no revelarlo a nadie». El erudito accedió, y compartieron el lecho. La ocultó en una cámara secreta, y pasaron varios días sin que nadie lo supiera. Sin embargo, el erudito terminó por insinuarlo a su esposa. Su esposa, Chen, sospechó que se trataba de una concubina o sirvienta de alguna familia noble y le aconsejó despedirla. Pero el erudito no quiso escucharla. 　　Por casualidad, al pasear por el mercado, se cruzó con un daoísta que, al mirarlo, se quedó estupefacto. Le preguntó: —¿Qué te ha ocurrido? 　　Éste respondió: —Nada en absoluto. 　　El daoísta dijo: —¡Tu cuerpo está envuelto por un *Qi* perverso, cómo dices que no es nada! 　　El joven volvió a negarlo con vehemencia. Entonces el daoísta se marchó, diciendo: —¡Qué insensatez! ¡En verdad hay en el mundo quienes están a punto de morir y no se percatan! (Nota de Dan Ping: *Incluso si verdaderamente se tratara de alguien al borde de la muerte, ¿cómo iba a encubrirlo por avaricia? Introducía descaradamente a un fantasma en su hogar; su esposa se lo suplicaba pero él no la escuchaba, el daoísta se lo advirtió pero él no comprendía. ¡Cuán profundo es el embrujo de la lujuria!*) 　　El joven, extrañado por aquellas palabras, albergó sospechas sobre la mujer; pero luego recapacitó: «Es manifiestamente una bella mujer, ¿cómo iba a convertirse en un *yao*?» (Nota de Feng Ping: *¿Acaso escasean personas así bajo el cielo?*). Pensó que el daoísta solo intentaba cazar el susto para ganarse el pan con ensalmos y exorcismos. (Nota de Dan Ping: *«A punto de morir y sin percatarse», cuán verdaderas y precisas fueron sus palabras. Sin embargo, al oírlo primero lo dudó, y al recapacitar después, incluso lo tomó por un desatino. ¡Las palabras leales resultan ásperas al oído, tal es su naturaleza!*) 　　Poco después, al llegar a la puerta de su estudio, la halló atrancada y no pudo entrar; sospechando lo que ocurría, trepó por un muro derruido, pero la puerta de la habitación también estaba cerrada. Caminando de puntillas, se asomó por la ventana y vio a un demonio feroz, de rostro color verdoso y dientes prominentes como una sierra. Estaba extendiendo una piel humana sobre el diván, sosteniendo un pincel de colores con el que la pintaba; al terminar, arrojó el pincel, levantó la piel como si sacudiera una túnica y se la enfundó, transformándose al instante en mujer. (Nota de Dan Ping: *¡Era manifiestamente una bella mujer, y sin embargo, tenía el rostro verdoso y dientes de sierra, cubriéndose tan solo con una piel humana pintada! Quienes en el mundo embaucan a otros con su hermosura, son justamente aquellos que a diario extienden pieles humanas y sostienen pinceles de colores para pintarlas. ¡Ah, qué aterrador es esto!*) (Nota de Feng Ping: *Si otros la llaman una gran belleza, yo la veo como un demonio feroz. Si la mirada de todos fuera como la mía, seríamos como el virtuoso Lu. Si este corazón fuera madera muerta, uno sería un sabio, un inmortal o un Buda; de lo contrario, con el corazón y los ojos obnubilados, uno terminará bajo la tierra del monte Beimang.*) 　　Al presenciar tal escena, sintió un terror espantoso y, arrastrándose como una bestia, huyó del lugar. 　　Fue en apresurada busca del daoísta, pero no sabía a dónde había ido; tras rastrear por todas partes, lo encontró en el campo, se arrodilló de hinojos y le suplicó clemencia (pidiéndole que la expulsara). El daoísta dijo: —¡Por favor, expúlsala! Pero esta criatura también sufre gran desdicha; apenas ha logrado encontrar un reemplazo, y este pobre viejo tampoco soporta acabar con su vida. 　　Dicho esto, le entregó un plumero de crin de caballo al joven, ordenándole que lo colgase en la puerta de su alcoba, y al despedirse, acordaron encontrarse en el Templo del Emperador Celestial del Este. 　　El joven regresó y, sin atreverse a entrar al estudio, se acostó en la recámara interior, colgando allí el plumero. Alrededor de la primera guardia de la noche, oyó ruidos de pasos sigilosos fuera de la puerta. No se atrevió a asomarse (e hizo que su esposa mirara). Solo vio a la mujer acercarse, pero al avistar el plumero no se atrevió a avanzar; se quedó de pie, rechinando los dientes con furia, y tras un buen rato se marchó. Al poco tiempo regresó y maldijo: —¡El daoísta intenta asustarme! ¡Acaso iba a dejar que algo entrara en mi boca para luego vomitarlo! 　　Tomó el plumero y lo hizo añicos, destrozó la puerta de la alcoba y entró. Marchó directo hacia la cama del joven, le abrió el vientre (le desgarró el abdomen), le extrajo el corazón y se marchó. (Nota de Dan Ping: *Aquel que estaba al borde de la muerte ya se había subido a su cama. Si no le hubiera desgarrado el vientre ni extraído el corazón, ¿cómo habría podido yacer y unirse con él? Sin embargo, esto es lo que todos pueden ver; ¡aún hay males peores que el desgarro del vientre y la extracción del corazón, ocurridos sin forma ni rastro que se pueda vislumbrar, de los cuales padres, esposas, hijos, hermanos y amigos nada llegan a saber! ¿Dónde buscar entonces a alguien para devolverle la vida?*) (Nota de Feng Ping: *Aquel que toma una nueva esposa tiene el corazón negro; es digno de ser devorado tras ser arrebatado.*) La esposa rompió a llorar y una criada entró con una vela, solo para hallar que el estudiante ya había fallecido, con la garganta manchada de sangre por doquier. Aterrorizado y ahogado en llanto, Chen no se atrevía a emitir sonido alguno. Al día siguiente, hizo que su segundo hermano, Erlang, corriera a avisar al daoísta. El daoísta se enfureció y exclamó: —¡Yo de por sí me compadecí de él, mas el engendro de demonio se atreve a tanto! De inmediato partió junto con el hermano del estudiante. La mujer ya no se encontraba por ningún lado; tras un momento, el daoísta alzó la cabeza, miró a su alrededor y dijo: —Por suerte aún no ha huido lejos. Preguntó: —¿De quién es el patio al sur [de aquí]? Erlang respondió: —Es la morada de este humilde joven. El daoísta dijo: —Ahora mismo está en tu casa. Erlang se quedó atónito, pensando que no había nadie. El daoísta preguntó: —¿Acaso no ha llegado alguien desconocido? Él respondió: —Este sirviente [temprano] acudió al Templo del Emperador Qing, de modo que realmente no lo sé. Al regresar se lo preguntaré a mi esposa. Se marchó y, al poco rato, regresó diciendo: —Así es, ciertamente hay alguien. Por la mañana llegó una anciana que deseaba ser contratada para las labores domésticas; la señora de la casa la detuvo, y aún sigue allí. El daoísta dijo: —Esa misma es la criatura. De inmediato se dirigió allí en su compañía. Armado con una espada de madera, se detuvo en medio del patio y exclamó: —¡Yao perverso! ¡Devuélveme mi espumadera de polvo! La anciana, que estaba en la habitación, presa de pánico y con el rostro descolorido, salió a la puerta queriendo huir, pero el daoísta la persiguió y la golpeó. La anciana cayó al suelo y su piel humana se desprendió con un crujido, transformándose en un feroz fantasma que yacía aullando como un cerdo. El daoísta le cortó la cabeza con la espada de madera; el cuerpo se mudó en un humo espeso, que se amontonó por todo el suelo.〈[Comentario crítico:] *Era una bella mujer, pero resultó ser una anciana y luego un feroz fantasma; y además yacía aullando como un cerdo, transformándose en humo espeso. En el momento de deleite bajo las colchas y cortinas, puede decirse que no faltaba ninguna clase de belleza.*〉 El daoísta sacó una calabaza, quitó el tapón y la colocó en medio del humo; un sonido sordo resonó como si una boca aspirara aire, y en un instante el humo se desvaneció por completo. El daoísta tapó la calabaza y la guardó en su bolsa. Al examinar todos juntos la piel humana, se veían las cejas, los ojos, las manos y los pies, sin faltar un solo detalle. El daoísta la enrolló con un sonido similar al de un rollo de pintura, la metió también en la bolsa y se despidió con intención de partir. La familia Chen salió a recibirlo a la puerta haciendo reverencias, implorando entre lágrimas un método para devolverle la vida; el daoísta se disculpó diciendo que no podía hacerlo. La tristeza de Chen se intensificó y cayó al suelo postrado sin levantarse. El daoísta reflexionó profundamente y dijo: —Mi maestría es superficial y la verdad no puedo resucitar a los muertos, pero señalaré a alguien que tal vez pueda hacerlo; si van a buscarlo con insistencia, seguramente dará resultado. Preguntó: —¿Qué persona es? El daoísta respondió: —En el mercado hay un loco que a menudo yace entre el estiércol y la basura. Intenten suplicarle con lamentos. Si acaso el demente los ofende y humilla, que la señora no se enoje por ello. Erlang también lo conocía bien, así que se despidió del daoísta y partió junto con su cuñada. Vieron al pordiosero cantando de forma desquiciada por el camino, con mocos de tres chi de largo y una inmundicia que impedía acercarse. Chen avanzó de rodillas. El mendigo se rio y dijo: —¿Acaso la bella dama me ama? Chen le contó lo sucedido. El mendigo volvió a reír a carcajadas y dijo: —Todos los hombres son maridos, ¿para qué revivirlo?〈[Comentario crítico:] *Él de por sí amaba a la bella mujer y estaba dispuesto a morir por ella, ¿para qué revivirlo? Él ama a la mujer de otro, y los demás también amarán a la mujer de ese hombre; ¡y la mujer de ese hombre pronto pasará a amar a otro! «Todos los hombres son maridos, ¿para qué revivirlo?» Estas son palabras con las que un inmortal amonesta a los mortales; no deben considerarse simples divagaciones de un loco.*〉 Chen le suplicó con insistencia. Entonces él dijo: —¡Qué extraño! ¡Una persona muerta viene a mendigarme la vida, acaso soy el Rey Yama? Enojado, la golpeó con su bastón. Chen soportó el dolor sin protestar. La gente del mercado comenzó a reunirse formando una muralla humana. El mendigo escupió una bocanada de flemas espesas, se la levantó frente a los labios a Chen y dijo: —¡Trágatelo! El rostro de Chen se tiñó de un rojo intenso y mostró vacilación; mas al recordar las advertencias del daoísta, procedió a tragárselo a la fuerza. Sintió que al entrar en su garganta era duro como un ovillo de estopa, descendiendo con dificultad y quedando atascado en medio del pecho. El mendigo se rio a carcajadas y dijo: —¡La bella dama me ama! Acto seguido se levantó y se marchó sin mirar atrás. Lo siguieron hasta el interior de un templo. Lo buscaron persiguiéndolo, pero no sabían a dónde había ido; lo registraron minuciosamente por todas partes sin rastro alguno, por lo que regresaron avergonzados y desconsolados. Afligida por la tragedia de la muerte de su esposo y avergonzada a la vez por la humillación de comer flemas, se lamentaba con la mirada al cielo y a la tierra, deseando tan solo morir de inmediato. Tan pronto como quiso extender las vendas para recoger y envolver el cadáver, los miembros de la familia la miraban desde lejos y ninguno se atrevía a acercarse. Chen abrazó el cuerpo, recogió las entrañas y comenzó a acomodarlas mientras lloraba. Su llanto era tan desgarrador que se le quedó la voz ronca, 〈*(Comentario de Feng: Describe magistralmente la escena).*〉 y de pronto sintió arcadas. Sintió que algo en su diafragma se desprendía y salía disparado con violencia; antes de que pudiera volverse, aquello ya había caído dentro de la cavidad torácica. Al mirar con asombro, vio que era el corazón humano. 〈*(Comentario de Dan: Vomitar saliva para convertirla en corazón humano es una técnica inmortal verdaderamente extraña; lo lamentable es que haya sido tragada a la fuerza por alguien que no lo deseaba. Me pregunto si, tras resucitar, alguna vez se habrá tocado el pecho y habrá recordado este dolor con remordimiento).*〉 Dentro del tórax, este aún latía con fuerza, 〈*(Comentario de Feng: El corazón de este momento ya no es el corazón de antes. El corazón de antes amaba la lujuria, pero ¿qué amará el corazón de este momento? Quisiera preguntárselo).*〉 y un vapor cálido emanaba de él como si fuera humo. Chen lo halló extraordinario. De inmediato juntó ambos lados del pecho con las manos y los apretó con todas sus fuerzas. Al aflojar un poco la presión, el *Qi* nebuloso comenzó a filtrarse por las rendijas, por lo que rasgó un trozo de tela de seda y lo ató con presteza. Al palpar el cuerpo con las manos, este se fue templando gradualmente. Lo cubrió con las sábanas y las colas. A mitad de la noche, se despertó a mirar y el cadáver ya tenía respiración nasal. Al amanecer, había revivido por completo. Ella dijo para sí: «Estaba confusa como en un sueño, solo siento un dolor sordo en el vientre *(o: el corazón)*». Al examinar el lugar de la herida, la costra era del tamaño de una moneda y sanó al poco tiempo. El historiador de lo extraño dice: «¡Qué necia es la gente del mundo! Tratándose claramente de un demonio, lo toman por una belleza. ¡Qué extraviados son los necios! Tratándose claramente de la lealtad, la toman por falsedad. 〈*(Comentario de Feng: La punta del pincel penetra con agudeza).*〉 Sin embargo, quien codicia la belleza de una mujer hasta el punto de pescarla, sufrirá también que su esposa llegue a comer las flemas de otro y lo considere un dulce deleite. El Dao del Cielo ama la retribución, pero los necios y extraviados no despiertan jamás. ¡Qué lamentable!». 〈*(Comentario de He: Las palabras con las que el espectro seduce al erudito son sumamente hábiles. Si uno no posee algo con qué sostenerse por sí mismo, no hay quien no caiga en su trampa. Sin embargo, que un espectro sea un espectro resulta temible; que lo que no es un espectro sea un espectro resulta aún más temible. Por esta razón, el *junzi* debe ser sumamente cauto. El taoísta le entregó el batidor de moscas al *Scholar* Wang, pero al final no pudo salvarlo de la muerte; esto demuestra que el taoísta no sirve de nada. El lunático hizo que la esposa del erudito tragara su saliva y, sin embargo, logró devolverle la vida a Wang. ¿Qué clase de persona es ese lunático?)*〉 〈*(Comentario de Fang: ¿Qué es la piel si no una pintura? Es tan solo un rostro adornado y voluptuoso. ¿Qué es la pintura si no piel? Es una bolsa fétida. Y, sin embargo, en este mundo hay quienes ven la belleza y olvidan la fetidez como el *Scholar* Wang, creyendo que las cejas son como montañas distantes, los ojos como aguas otoñales, las sienes como nubes y las mejillas como melocotones, con labios de cereza y dientes de marfil, sin faltar los pechos como cabezas de gallo, la cintura de sauce, los pasos de loto dorado y una carne suave como el loto y la grasa. Todo aquello en el mundo que alegra el ánimo y complace los ojos se halla reunido aquí. Una vez que se abrazan las sábanas para huir a solas, se escapa uno de la preocupación de los rugidos del león; al caminar de la mano de regreso, uno consuela la añoranza de la mariposa que sigue a las flores. Aun sin esperar a que el cuerpo de jade sea recostado, el alma ya se ha desvanecido en esos encantos. El batidor de moscas cuelga, la puerta del dormitorio se quiebra, el demonio feroz abre la boca, el corazón se extingue y el vientre se parte. ¡Ay! Quien corta la cabeza del demonio feroz es el demonio feroz, no el taoísta. Quien rescata el corazón del *Scholar* Wang es el *Scholar* Wang, no el demonio feroz. Supongamos que el demonio feroz fuera capaz de no dañar a los hombres: entonces podría librarse de la espada de madera. Si el *Scholar* Wang fuera capaz de no codiciar la belleza ajena, ¿cómo habría llegado al extremo de hacer que su esposa sufriera la tragedia de la muerte del esposo y tuviera además que soportar la humillación de comer saliva? Visto de este modo, esto resulta aún más espeluznante para los cabellos que ver en el hermoso rostro una simple bolsa fétida. Pero, ¿qué se puede hacer ante la ceguera de este insensato?)*〉 ### Jia Er Un anciano de apellido Chu, oriundo de Chu, comerciaba en otras tierras. Su esposa vivía sola y una vez soñó que se acostaba con un hombre; al despertar y tantear a su lado, descubrió que era un hombrecito. Al observar sus modales, vio que eran distintos de los de los mortales, por lo que supo que era un zorro. Al poco tiempo, aquel bajó de la cama y se marchó, desapareciendo antes de que la puerta siquiera se abriera. Al llegar el anochecer, la mujer invitó a una anciana cocinera a hacerle compañía. Tenía un hijo de diez años que habitualmente dormía en una cama separada, por lo que también lo llamó para que se acostara con ellas. Ya entrada la noche, la anciana y el niño se durmieron profundamente, y el zorro regresó. La esposa murmuraba como si hablara en sueños. La anciana se despertó y la llamó, tras lo cual el zorro se marchó de inmediato. A partir de entonces, la mujer se quedó de repente ensimismada, como si hubiera perdido el alma. Al llegar la noche, no seatrevía a apagar la vela y le ordenaba al niño que no durmiera profundamente. Cuando la noche estaba muy abanzada, el niño y la anciana se recostaban contra la pared para dormir un poco. Al despertar, notaron la ausencia de la esposa y supusieron que había salido a hacer sus necesidades; tras una larga espera sin que regresara, comenzaron a sospechar. La anciana, atemorizada, no se atrevía a salir a buscarla. El niño tomó una antorcha e iluminó todo el lugar; al llegar a otra habitación, encontró a la madre acostada y completamente desnuda. Cuando se acercó para ayudarla a levantarse, ella ni se avergonzó ni se encogió. Desde entonces perdió la razón, cantando, llorando, gritando e insultando de diez mil maneras diferentes al día. Por las noches le repugnaba convivir con la gente, así que apartó al niño a otra cama y también mandó a la anciana a otra parte. Cada vez que el niño escuchaba las risas y charlas de su madre, se levantaba de inmediato con una antorcha. La madre, por el contrario, se enojaba y lo reprendía, pero el niño no le prestaba atención, lo cual servía para fortalecer el valor del muchacho. No obstante, ella jugaba sin mesura y todos los días imitaba a los albañiles que reparan los muros, amontonando ladrillos y piedras sobre las ventanas; cuando intentaban disuadirla, no hacía caso. Si alguien le quitaba tan solo una piedra, ella se revolcaba por el suelo emitiendo llantos seductores, y nadie se atrevía a tocarla ni con el pensamiento. Tras varios días, ambas ventanas quedaron completamente tapadas, sin dejar entrar la menor luz. Luego mezcló barro y selló todos los huecos de las paredes, afanándose todo el día sin temer al cansancio. Una vez terminada la labor de embarrar, al no tener ya nada que hacer, tomaba el cuchillo de la cocina y lo afilaba con un sonido estridente: *hox, hox*. Todos los que la veían aborrecían su terquedad y ya no la consideraban un ser humano. 　　A la medianoche, el muchacho ocultó un cuchillo en su pecho y cubrió la lámpara de aceite con un cucharón. Esperando a que su madre comenzara a delirar en sueños, destapó bruscamente la lámpara, trancó la puerta y lanzó gritos de alarma. Tras un largo rato sin que ocurriera nada extraño, se apartó de la entrada y alzó la voz, fingiendo que iba a realizar una requisa. De repente, una criatura semejante a un tejón saltó disparada hacia una rendija de la puerta. Él la atacó con presteza, logrando cortarle tan solo la cola, de unas dos pulgadas de largo, de la cual aún goteaba sangre fresca. Al principio, cuando él encendió la lámpara y se levantó, su madre había comenzado a injuriarlo y maldecirlo, pero el muchacho hizo como si no oyera nada. Al fallar el golpe, se fue a dormir lleno de remordimiento y amargura. Pensaba para sus adentros que, aunque no había podido matarla en el acto, al menos podía consolarse con la esperanza de que no volvería. Al llegar el alba, vio rastros de sangre que se extendían más allá del muro y se alejaban. Siguió las huellas y estas entraban en el jardín de la familia He. Al llegar la noche, el acoso cesó por completo, lo que llenó al muchacho de alegría secreta. Sin embargo, su madre yacía postrada en un sopor letárgico, como si estuviera muerta. No pasó mucho tiempo antes de que el comerciante regresara; se acercó al lecho para interesarse por su salud, pero la mujer lo cubrió de feroces insultos, mirándolo como si fuera su peor enemigo. El muchacho le informó de lo sucedido; el anciano, atónito, mandó a buscar a un médico y preparó remedios. La mujer vomitó la medicina entre maldiciones. Entonces, le administraron el brebaje mezclándolo a escondidas en el agua y los caldos que bebía; al cabo de varios días, se fue calmando poco a poco. Padre e hijo sintieron una profunda alegría. Una noche, al despertar de su sueño, notaron que la mujer había desaparecido de su sitio; padre e hijo volvieron a buscarla y la hallaron en otra habitación. A partir de entonces, volvió a enloquecer, negándose rotundamente a compartir la misma alcoba con su esposo. Al atardecer, echaba a correr hacia otra habitación, y cuando trataban de retenerla, sus insultos arreciaban aún más. Sin saber ya qué hacer, el anciano cerró con llave todas las demás puertas, pero cada vez que la mujer huía hacia ellas, las puertas se abrían por sí solas. El anciano, angustiado por esto, recurrió a toda clase de rituales de exorcismo y purificación, sin obtener el menor resultado. 　　Al atardecer, el muchacho se infiltró sigilosamente en el jardín de la familia He y se agazapó entre la maleza con la intención de averiguar dónde se ocultaba el zorro. Cuando la luna apenas comenzaba a ascender, oyó de repente voces humanas. Apartando en silencio el ramaje, vio a dos individuos que se habían reunido a beber; un sirviente de patillas largas les servía el vino con una jarra, vistiendo ropas de un tono marrón envejecido. Sus palabras eran bajas y veladas, por lo que apenas se podían distinguir. Al cabo de un rato, escuchó a uno de ellos decir: «Mañana puedes traer una jarra pequeña de vino blanco». Poco después, ambos se marcharon, dejando solo al sirviente de patillas largas, quien se quitó la ropa y se tendió a dormir sobre una piedra del patio. Al observarlo con detenimiento, vio que sus cuatro extremidades eran idénticas a las de un humano, pero tenía una cola que colgaba de la parte posterior. El muchacho quiso regresar, pero temiendo que el zorro lo descubriera, prefirió permanecer agazapado durante toda la noche. Antes del alba, volvió a oír a los dos sujetos regresar uno tras otro, introduciéndose entre los matorrales de bambú con un murmullo incesante. Entonces el muchacho emprendió el regreso. Al preguntarle su padre dónde había estado, respondió: «Me quedé a dormir en casa del tío Abuelo». Coincidiendo con el momento en que acompañaba a su padre al mercado, vio que en una sombrerería colgaba una cola de zorro y le suplicó a su padre que se la comprara. El padre no le hizo caso, pero el muchacho tiró de su ropa y comenzó a suplicarle con arrumacos y lloriqueos. Incapaz de negarse por completo, el padre se la compró. Mientras el padre comerciaba en su puesto del mercado, el muchacho jugaba a su lado y, aprovechando que el padre miraba hacia otro lado, le robó unas monedas. Con ellas compró vino blanco, que dejó guardado en la galería de la tienda. Como tenía un tío materno que vivía en la ciudad y se dedicaba tradicionalmente a la caza, el muchacho corrió a su casa. El tío había salido, pero la tía le preguntó por la enfermedad de su madre. El muchacho respondió: «Durante varias mañanas ha estado más o menos bien, pero otra vez las ratas le han rociado la ropa y, al no poder calmar su enojo con llantos, me ha enviado a pedir veneno para cazar». La tía hurgó en un cofrecito, sacó unas cuantas monedas, las envolvió en un trapo y se las entregó. Al ver que era poco, el muchacho se quedó insatisfecho. La tía quiso prepararle unos fideos para que comiera, pero el muchacho, viendo que no había nadie en la habitación, abrió por cuenta propia el envoltorio del medicamento, robó un buen puñado y se lo guardó en el pecho. De inmediato se apresuró a avisarle a la tía que no encendiera el fuego, diciendo: «Mi padre espera en el mercado y no tiene tiempo para comer». Dicho esto, salió a toda prisa y, a escondidas, echó el veneno dentro del vino. Vagó por el mercado y solo regresó al caer la tarde. Cuando su padre le preguntó dónde había estado, fingió que había estado en casa de su tío. A partir de ese día, el muchacho se pasaba el tiempo merodeando por los puestos del mercado. 　　Un día vio al hombre de patillas largas mezclado entre la multitud. Tras cerciorarse de que era él sin lugar a dudas, lo persiguió discretamente y comenzó a entablar conversación, preguntándole por su lugar de residencia. El otro respondió: «En la Aldea del Norte». Al preguntarle a su vez por la suya, el muchacho mintió diciendo: «En una cueva en las montañas». El hombre de patillas largas se extrañó de que viviera en una cueva. El muchacho rió y dijo: «Mi familia ha habitado en moradas cavernosas durante generaciones, ¿acaso tú no?». El hombre, aún más desconcertado, le preguntó por su apellido y linaje. El muchacho respondió: «Soy hijo de la familia Hu. ¿Acaso no me viste en cierto lugar acompañado de dos jóvenes señores? ¿Es que acaso lo has olvidado?». El hombre lo examinó con atención, oscilando entre la creencia y la duda. El muchacho levantó ligeramente su túnica inferior para dejar ver un poco de su cola falsa, y dijo: «Nosotros nos mezclamos inadvertidamente entre la gente, pero lo único lamentable es que este apéndice aún persiste». El hombre le preguntó: «¿A qué has venido al mercado?». El muchacho respondió: «Mi padre me ha mandado a comprar vino». El hombre replicó que él también venía a lo mismo. El muchacho preguntó: «¿Ya lo has comprado?». El otro contestó: «Los de nuestra condición somos por lo general pobres, por lo que a menudo solemos robarlo cuando se presenta la ocasión». El muchacho dijo: «Esa labor también es bastante penosa y está llena de sobresaltos y preocupaciones». El hombre replicó: «Cumpliendo órdenes de nuestro amo, no podemos obrar de otro modo». Entonces el muchacho preguntó: «¿Y quién es vuestro amo?». El otro respondió: «Son los dos jóvenes hermanos que viste el otro día. Uno de ellos anda en concubinato con la esposa del señor Wang, en el arrabal norte, y el otro pasa las noches en casa de cierto anciano, en la aldea del este. El hijo de la casa del anciano resultó ser un malvado terrible que le cortó la cola a uno de nosotros; tardó diez días en sanar, ¡pero ahora ha vuelto a las andadas!». Dicho esto, quiso despedirse, añadiendo: «No arruines mis asuntos». El muchacho replicó: «Robarlo es difícil, no se compara con lo fácil que es comprarlo. Yo ya compré el mío y lo tengo guardado en la galería; te lo ofrezco con todo respeto como muestra de afecto. En mi bolsa aún me queda algo de dinero, no tengo que preocuparme por el costo del vino». El hombre se mostró apenado por no tener cómo corresponderle. El muchacho dijo: «A fin de cuentas somos de la misma especie, ¿por qué habríamos de mezquinear tan poca cosa? Cuando tengas tiempo libre, aún habremos de beber copiosamente tú y yo». Dichas palabras, se marcharon juntos, fue a buscar el vino, se lo entregó y emprendió el regreso a casa. Al llegar la noche, la madre durmió plácidamente y ya no corrió de un lado a otro. Sabiendo en su interior que algo extraño ocurría, el joven le avisó a su padre para ir juntos a inspeccionar. Hallaron entonces a dos zorros muertos sobre el pabellón y a otro muerto entre la hierba, con los hocicos manados de sangre fresca que aún les escurría. La botella de vino seguía allí; la tomaron y la sacudieron: el licor no se había consumido del todo. El padre preguntó con asombro: —¿Por qué no lo advertiste antes? El hijo respondió: —Estas criaturas son sumamente astutas; si se hubiera revelado antes, ellos se habrían dado cuenta. El padre exclamó regocijado: —¡Hijo mío, eres el Chen Ping que derrotó a los zorros! Así, padre e hijo cargaron con los zorros de regreso. Vieron que a uno de ellos le faltaba la cola y las marcas de la hoja eran evidentes. A partir de entonces reinó la paz. La nuera, sin embargo, estaba sumamente demacrada; su mente se iba aclarando poco a poco, pero le aumentó la tos y al vomitar flemas arrojaba varios litros, hasta que finalmente sanó. En la puerta norte, la esposa de la familia Wang había estado acosada por un zorro; al enterarse de lo ocurrido y preguntar por ello, el zorro desapareció y la enfermedad también sanó. A partir de este suceso, el anciano consideró a su hijo un prodigio y le enseñó equitación y arquería. Más tarde, su rango ascendió hasta convertirse en General Comandante. La afición a las serpientes Lü Fengning, sirviente del magistrado Wang de mi terruño, tenía una inclinación natural por comer serpientes. Cada vez que conseguía una serpiente pequeña, se la tragaba entera, como si estuviera comiendo cebollinos. Si eran grandes, las cortaba en trozos con un cuchillo antes de tomarlas con las manos para consumirlas. Al masticarlas se escuchaba un crujido metálico, y la sangre le empapaba la barbilla. Además, poseía un olfato agudo; en una ocasión, percibió el aroma de una serpiente al otro lado de un muro, corrió apresurado hacia el exterior y efectivamente atrapó una serpiente de más de un pie de largo. Como en ese momento no llevaba espada consigo, le mordió la cabeza primero, mientras la cola aún se retorcía alrededor de su boca. <Fin del Volumen 1> Notas ↑ La prohibición es el nombre propio. Suplemento Llamar por el nombre en vida y por el nombre de tabú tras la muerte (esto aplicaba antes de la dinastía Qin; tras la Qin, se podían usar ambos). ↑ Erudito (xiucai) que recibía estipendios del gobierno. ↑ Persona que desempeñaba tareas de servicio en las oficinas gubernamentales. ↑ Documentos oficiales. ↑ Caballo con pelaje blanco en la frente. ↑ Examinador imperial. ↑ Significa urgir o presionar. ↑ Residencia oficial. ↑ Guan Yu recibió el título póstumo de Zhuangmou. ↑ Asiento. ↑ Nombre de una deidad. ↑ Significa que resulta adecuado. ↑ Esperar hasta el fin de la vida. ↑ Inspeccionar. ↑ Informar respetuosamente. ↑ Años de vida asignados por el destino. ↑ Interino o suplente. ↑ Conclusión del término para ser relevado. ↑ Kowtow (inclinarse hasta tocar el suelo con la frente). ↑ Como despertando de un sueño. ↑ Grito de dolor agudo. ↑ Adornos del arnés de un caballo. ↑ Preguntar. ↑ Actual capital de la provincia de Shaanxi. ↑ Frívolo o ligero. ↑ Acompañar. ↑ Ambos se refieren a las cortinas de un carruaje. ↑ Sirvientas y criados. ↑ Aspecto de un caballo caminando con lentitud. ↑ Demencia o locura. ↑ El reino inmortal. ↑ Regresar a la casa materna. ↑ Significa obrar con total libertad. ↑ Acechar de manera desordenada. ↑ Tomar tierra de las roderas del carruaje y arrojársela al erudito Fang. ↑ Con la vista nublada. ↑ Encomendar a alguien. ↑ Párpados. ↑ Pantalla o cortina divisoria. ↑ Con apariencia de remolino espiral. ↑ Significa purificar y erradicar faltas pasadas. ↑ Sutras budistas. ↑ Encomendar a alguien. ↑ Sentarse con las piernas cruzadas. ↑ Sostener y contar las cuentas del rosario budista. ↑ Sonido similar a po o sha, que denota algo insoportable. ↑ Aspecto de un leve movimiento. ↑ Aspecto apresurado. ↑ Un túnel subterráneo; en sentido figurado, un camino largo y sinuoso dentro de la nariz. ↑ Tú. ↑ Manchas negras dentro de una semilla de pimienta partida. ↑ Tener dos pupilas en un solo ojo. ↑ Controlar o dominar. ↑ Evaluación o crítica. ↑ Aspecto de vergüenza. ↑ Aspecto de no poder articular palabra. ↑ Denominación de los letrados (juren) durante las dinastías Ming y Qing. ↑ Habitación de un monje budista. ↑ Ropa gastada y remendada; vivir como huésped en un lugar. ↑ Recibir o dar la bienvenida. ↑ Guiar. ↑ Pasear contemplando un templo. ↑ Nombre de un maestro zen. ↑ Doncella celestial. ↑ Maquillaje y atavío femenino. ↑ Labios rojos como cerezas. ↑ Exponer o explicar las escrituras. ↑ Aspecto de risa. ↑ Aspecto de no poder avanzar al caminar. ↑ Tos. ↑ Aspecto de tener el cabello abundante. ↑ Mujer no casada. ↑ Atavío de una mujer ya casada. ↑ Adorno capilar semejante a nubes. ↑ Joyas para la cabeza. ↑ Incompleto. ↑ Botas de cuero. ↑ El sonido de las botas al caminar. ↑ Grilletes y esposas para prisioneros. ↑ Deidad con armadura dorada. ↑ Aspecto de estar enganchado o sujeto. ↑ Sostener en la mano. ↑ Autodenunciarse. ↑ No incurras en faltas por tu propia voluntad. ↑ En sentido figurado, aspecto carente de vitalidad. ↑ Aspecto de inquietud. ↑ Zumbido en los oídos. ↑ Forma en que los monjes se dirigen a sus donantes. ↑ Mirar fijamente. ↑ Aspecto flexible o suave. ↑ Moño con forma de caracol. ↑ Aspecto elevado o alto. ↑ Vender. ↑ Ropa de algodón vieja. ↑ Pedir limosna. ↑ Emitir una leve reprimenda. ↑ Autodenominación del sacerdote daoísta. ↑ Tratamiento de respeto hacia los eruditos. ↑ Contratar jornaleros. ↑ Aspecto de discusión ruidosa. ↑ Comprar. ↑ Sostener con ambas manos. ↑ Azada. ↑ Cavar un hoyo en el suelo. ↑ Introducir un hueso de durazno en el hoyo. ↑ Agua hervida. ↑ Rodear y observar. ↑ Brotar o germinar. ↑ Súbitamente. ↑ Fragancia ↑ Estado de cesación continua ↑ Sonido de tala de árboles ↑ Dispersarse ↑ Herramientas de azada ↑ Perder ↑ Romper a golpes ↑ El tronco del peral ↑ Estado de risa ↑ Apariencia embelesada ↑ Hogar acomodado ↑ Ligero peso ↑ Vicios de burdel y juego ↑ Orden de jerarquía generacional ↑ Aficionado a las artes daoístas ↑ Montaña en el distrito de Jimo, Shandong ↑ Cofre para libros ↑ Morada de un daoísta ↑ Esterilla para sentarse ↑ Apariencia y rostro ↑ Profundo y arcano ↑ Al amanecer ↑ Apariencia de piel arrugada ↑ Iluminar ↑ Otorgar ↑ Recipiente para beber ↑ Beber hasta agotar el licor ↑ Hada de la luna ↑ Fino ↑ Apariencia de revoloteo y danza ↑ *Ni Chang*, nombre de una melodía que indica que el canto ha terminado y comienza la danza ↑ Palacio celestial ↑ Quemar ↑ Cortar leña se llama *qiao*, recolectar hierba se llama *su* ↑ Despachar y enviar ↑ Fórmulas místicas orales ↑ Significado de pacto y juramento ↑ Agachar la cabeza ↑ Apariencia de retroceder con timidez ↑ Entregar los gastos de viaje para el regreso a casa ↑ De repente ↑ Caer ↑ Apariencia de hinchazón protuberante ↑ Burlarse y reír ↑ Persona vulgar ↑ Delicia venenosa ↑ Lamer usando la lengua y chupar usando la boca son actos abyectos ↑ Engañar